- -
- 100%
- +
В доме пахло властью. Табак, кожа и молчание — плотное, как бетон. Алиса сидела на подоконнике, босыми пятками касаясь тёплого дерева. За окном — ранняя весна: снег ещё не сошёл, но под ним уже пробивалась зелень. Жизнь ломилась наружу. А здесь — всё замирало.
Она в который раз провела пальцем по раме — там, где в детстве выцарапала крошечную букву «А». Тогда ей казалось, что дом — это крепость. Теперь — ловушка.
— Ты хоть понимаешь, что это за позор? — Голос отца звучал ровно, с хрипотцой, не требуя крика. Он не повышал голос. Он утверждал. Как всегда.
— Позор? — Алиса сжала ладони на коленях. — Это ты называешь позором то, что я не хочу выйти замуж за чужого человека, как лот на мясном аукционе?
Он медленно подошёл, налил себе виски. Как всегда — на два пальца. Мерный ритуал, сопровождающий важные разговоры.
— Это не аукцион, Лиса. Это... воспитание. — Он смаковал слово, как выдержанное вино. — Хочешь свободы? Получишь. Но сначала — научись, что такое жизнь. Что такое честь. И долг.
Алиса усмехнулась — сухо, без веселья.
— Великая честь — выдать свою дочь в другую страну, как ящик с коллекционным вином.
— Ты не ящик, — он встал, шагнул ближе. Смотрел сверху вниз, в глазах мелькнуло нечто похожее на сожаление. — Ты мой огонь. Моя кровь. Но ты дичишься своей природы. Думаешь, твоя мать уехала просто так? Она испугалась этой жизни. А ты в ней выросла.
Слово «мать» резануло. Скользнуло, как лезвие.
— Не впутывай маму. Она хотя бы сбежала честно. Не прикрываясь «кодексом» и мужскими играми в престол.
Он улыбнулся, но глаза остались сухими, как лёд в бокале.
— Ты не сбежишь. У тебя мой характер. Ты не умеешь прятаться, Лиса. Поэтому тебе и нужен Марко.
— Нужен? — Она вскочила. — Ты даже не спросил! Ты подписал какой-то чёртов договор и решил за меня. Как за пешку.
Он подошёл. Положил ладонь на затылок — жесткий, тяжёлый жест, но без злобы. Больше — как приговор.
— Я даю тебе шанс. Этот парень — не чужой. Он умен. Сильный. Не из тех, кто поднимет руку на женщину. Его отец держал пол-Сицилии. Нам нужен союз. Но я бы не отдал тебя, если бы он не понравился мне. Или... тебе.
Алиса резко выдохнула. Перед глазами вспыхнула сцена: тот приём. Люстры, лица, итальянская речь вперемешку с русской. И он — в тёмно-синем, с хищным взглядом и вежливой улыбкой. Марко Россо. Она действительно тогда улыбнулась. На долю секунды. Почти случайно.
И теперь эта улыбка стала оправданием.
— Ты следил за нами?
Он пожал плечами.
— Наблюдал. Ты улыбалась, когда он вошёл. Даже не заметила.
— Я ему не доверяю, — сказала она тише. Почти себе.
— И правильно. Доверие — не старт, а финиш. — Он отступил на шаг. — Ты поедешь к нему. На перевоспитание. Не справится — заберу. Захочешь остаться — это уже будет твой выбор.
— А если нет?
— Вернёшься. Но не девочкой. Женщиной, которая знает, кто она.
Он поставил бокал. Выпрямился.
— Сборы через три дня. У тебя будет своё крыло в доме. Своя охрана. И деньги. Но не пытайся бежать, Алиса. Это не тюрьма. Это испытание.
Он ушёл, оставив за собой запах виски, табака и тяжёлую тишину. А она осталась — с ощущением, будто в горле застряли косточки от слов, которые нельзя проглотить.
Она не заплакала. Не умела.
Просто провела пальцем по стеклу — как в детстве. Теперь там осталась царапина от кольца.
— Воспитание, — прошептала она. — Посмотрим, кто кого перевоспитает.
Глава 2. Первый раунд
(примерно за месяц до «сделки»)
Место действия: Москва, вечерний приём в особняке семьи Алисы
Вечер был чересчур вычурным, даже по меркам её отца. Хрусталь, жемчуг, золото, сырое и блестящее, как кровь под лампой. Всё происходящее было спектаклем: натянутые улыбки, политые брютом фразы, взгляды с прицелом.
Алиса стояла у лестницы. Спина прямая, пальцы замкнуты на мундштуке. Курила не потому, что любила — потому что это злило отца. И потому что дым маскировал тревогу.
Она не была украшением этого зала — она была сигналом. Опасным, противоречивым, завораживающим.
Несмотря на хрупкость, в ней читалась порода. Волнистые пшеничные волосы, падающие на плечи, высокие скулы, точёный нос, полные губы и бездонные голубые глаза — в них всегда отражалось больше, чем хотелось бы показать. Уязвимость, прятавшаяся за решимостью. Холод — за огнём.
Она скользила взглядом по лицам. Кто-то боялся её как дочери босса. Кто-то — как будущей пешки. Те, кто смеялся слишком громко, уже проиграли. Те, кто молчал — вызывали интерес.
И тут он вошёл.
Без фанфар. Без представлений. Просто шагнул в зал — и всё вокруг на секунду замерло.
Марко Россо. Двадцать четыре. Красивый до опасности. Черты лица будто высечены скульптором: острые скулы, прямой нос, губы с чуть насмешливой линией. Глаза — темно-зелёные, почти чёрные в полумраке, с тем самым взглядом, от которого люди забывают, о чём хотели сказать. Волосы — чёрные, блестящие, зачёсаны назад, подчёркивая форму черепа и линию челюсти.
Он был одет в итальянский костюм оттенка мокрого асфальта, идеально скроенный. Не просто сидел — обтекал его, как доспех. И в каждом движении чувствовалась хищная грация — как у пантеры, зашедшей в клетку с хрустальными стенами.
Алиса задержала взгляд. Не потому что захотела. Он поймал её глазами — и не отпустил.
Он не пошёл к ней сразу. Сначала — к её отцу. Рукопожатие. Полуслово на итальянском. Вся сцена — на публику. Но взгляд… взгляд всё время возвращался. К ней.
— Не подходи, — пробормотала она, сжав пальцы. — Не смей.
Он подошёл.
— Сигарета — под твой возраст или под твой характер? — Голос низкий, с бархатной хрипотцой и лёгким акцентом. Он говорил так, будто вкус пробовал.
— А ты под чей заказ? Папин или сам решил поиграть?
Он усмехнулся. Легко. Не обиженно — хищно.
— Люблю смотреть, как львицы защищают территорию. Особенно — если её пока никто не оспаривал.
Она щёлкнула мундштуком, бросила окурок в хрустальную вазу.
— Территорию не нужно защищать, если ты — огонь. Только дураки с ним играют.
Марко кивнул. Принял удар — с уважением.
— А я думал, ты только на фотографиях такая. Рад, что ошибался.
— Не льсти себе. Просто я была в плохом настроении, — она уже разворачивалась, но вдруг — мягче:
— Алиса.
Он взял её руку. Не для поцелуя — просто коснулся.
Ладонь горячая. Уверенная. Без намёка на спешку.
— Марко. Пока — просто гость.
Они ещё секунду смотрели друг на друга — как бойцы на арене. Кто первый дрогнет?
Она ушла в толпу. Не оборачиваясь.
Оставив за собой аромат бергамота, и что-то ещё — вызов.
А он смотрел ей вслед. И в его глазах уже рождалась стратегия.
Глава 3. Пора
Аэропо
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.