7 шагов до себя

© Декстер Амби, 2026

ISBN 978-5-0069-5632-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1: Дно – это прочный фундамент

Обычно в книгах по саморазвитию первую главу начинают с какой-нибудь вдохновляющей истории. С рассказа о том, как автор объездил полмира, нашел гуру в Гималаях или, наоборот, с детства знал, кем хочет стать, и упорно шел к цели. У меня всё было с точностью до наоборот. Мой путь к себе начался не с вершины и даже не с ровной дороги. Он начался с обычного, вязкого, липкого дна. С того самого состояния, которое в народе ласково называют «полный швах».

Если вы ждете истории про бывшего миллионера, который потерял всё состояние и теперь ночует под мостом, – сразу разочарую. Я не был миллионером. Я вообще никем не был. Я был просто среднестатистическим парнем, каких в нашей стране миллионы. Мой кризис был не в деньгах (хотя с ними тоже было не очень), а в тотальном отсутствии самого себя. Я существовал, как рыба в аквариуме: плавал по кругу, ел корм, который сыпали сверху, и даже не задумывался, что за стеклом есть какой-то другой мир.

Давайте сразу договоримся: пафоса тут не будет. Я не буду называть вас «путниками» или «ищущими». Я буду говорить «ты», потому что мы с тобой, читатель, одного поля ягоды. Я пишу эту книгу не потому, что я гуру, просветленный или коуч с дипломом. Я пишу её потому, что однажды я выбрался из той самой каши, которая чуть не сожрала меня с потрохами. И сейчас, оглядываясь назад, я понимаю: то дно, на которое я упал, было не могилой, а самым прочным фундаментом в моей жизни.

Всё началось с обычного утра. Хотя какое там утро… Это было пробуждение после очередного дня сурка. Будильник орал как резаный, за окном моросил дождь, а в голове была вата. Я лежал с открытыми глазами и смотрел в потолок. Обычный белый потолок с небольшой трещиной в углу. Я знал эту трещину уже три года. За это время я мог бы, наверное, научиться играть на гитаре, выучить испанский или хотя бы сделать в квартире косметический ремонт. Но вместо этого я просто лежал и смотрел, как она становится чуточку длиннее.

Рядом на тумбочке дребезжал телефон. Там, в мессенджере, уже висело три непрочитанных сообщения от начальника, одно от банка с напоминанием о кредите и пять – в общем чате с коллегами, где они скидывали мемы про тяжелую рабочую неделю. Мне было 27 лет. У меня была «двушка» в спальном районе, доставшаяся в наследство от бабушки, подержанный «Логан» (который постоянно что-то просил, кроме бензина), и работа, которую я ненавидел тихой, лютой ненавистью.

Я работал в офисе. Менеджером среднего звена. Если переводить на человеческий язык, я был винтиком в огромной бюрократической машине, которая перемалывала бумажки и ничьи нервы. Мои обязанности были настолько размыты, что я мог целый день делать вид, что работаю, перекладывая документы с места на место и строя умные лица на планерках. Но эта имитация бурной деятельности высасывала силы похлеще, чем разгрузка вагонов. К вечеру я чувствовал себя выжатым лимоном, хотя физически почти ничего не делал.

В чем причина? А хрен его знает. Просто однажды я перестал понимать, зачем я всё это делаю. Зачем я встаю в этот серый час, зачем еду в этот душный автобус, зачем сажусь за этот скрипучий стул. Зарплата? Она была ровно такая, чтобы хватало на кредит, коммуналку, еду и пару раз в месяц сходить в пивной ресторан с друзьями. На путешествия не хватало, на хорошую технику не хватало, на нормальную одежду не хватало. На жизнь, по сути, тоже не хватало. Я не жил. Я доживал от получки до получки, от выходных до выходных, от отпуска до отпуска, который, кстати, я обычно проводил на диване, потому что на море ехать было не на что и не с кем.

Друзья… Странное дело. Друзья вроде были. Мы вместе учились в школе, в универе. Мы могли встретиться в пятницу, пожарить шашлыки (если у кого-то были деньги на мясо), выпить, посмеяться, обсудить новости, политику, идиотские законы, дураков-начальников и зарвавшихся звезд. Это был такой ритуал. Способ сбросить напряжение. Но если присмотреться, о чём мы говорили на самом деле? Мы жаловались. Всегда. Один жаловался на жену, другой – на ипотеку, третий – на здоровье, четвёртый – на то, что всё дорожает. Я слушал, кивал, поддакивал, а потом рассказывал про своего идиота-начальника. И в этом круговороте нытья проходили часы. Мы подпитывали друг друга негативом, как вампиры, и расходились по домам с чувством выполненного долга: «Ну вот, пообщались».

А дома меня ждал уютный кокон моего личного ада. Я заказывал еду (готовить было лень), включал телевизор или ютуб и тупил до двух ночи. Новости о том, как всё плохо в мире, сменялись ток-шоу, где орущие друг на друга люди доказывали, кто больше прав, а потом – роликами про то, как какой-то парень собрал гараж за три минуты или как девушка наносит макияж, который стоит как моя зарплата. Это было бесконечное, вязкое болото контента. Я переставал соображать, глаза стекленели, мозг отключался. Я превращался в овощ. В идеальный, лежащий на диване огурец, который только и может, что листать ленту большим пальцем.

И вот в один из таких вечеров, листая ленту, я наткнулся на фотографию своего одноклассника. Он стоял на фоне моря, загорелый, счастливый, с каким-то трофеем в руках. Он, кажется, занимался дайвингом и только что вернулся с Мальдив. Я посмотрел на него, потом на себя в отражении темного экрана телевизора. Уставшее, серое лицо, мешки под глазами, сальные волосы, растянутая футболка с пятном от соуса. И меня как током ударило.

«А чем ты лучше него?» – спросил я себя. – «Ты умнее? Глупее? У тебя руки не из того места растут?».

И тут же включился внутренний голос, тот самый, который всегда всё оправдывает. Ну, ему повезло. У него родители богатые. Он просто удачно устроился. Ему просто обстоятельства благоприятствуют. Знакомые отмазки, да?

Но в этот раз я себя не перебил. Я позволил этому голосу договорить, а потом спросил снова: «А если дело не в везении? Если дело во мне?».

Эта мысль была настолько неудобной, настолько колючей, что я хотел её сразу затолкать обратно в подсознание и залить пивом. Но она застряла. Заноза заноза.

Я попытался вспомнить, когда в последний раз я делал что-то, чему был по-настоящему рад. Не просто «было неплохо», а прям чтобы внутри загоралось, чтобы мурашки по коже. И не мог. Лет пять, наверное. А может, и больше. Я вспомнил, как в детстве мы с отцом мастерили скворечник. Как я в 15 лет впервые сел за руль отцовской «шестерки» и у меня тряслись руки от восторга. Как я в универе написал статью в студенческую газету, и мне было чертовски приятно видеть свою фамилию напечатанной. Куда это всё делось? Когда я успел превратиться в этого унылого, апатичного мужика, которого интересует только то, что пиво в магазине опять подорожало?

Я включил свет. В комнате был бардак. Но не тот живописный творческий беспорядок, а обычный, запущенный, депрессивный срач. Кружки с засохшим чаем на столе, разбросанные носки, куча каких-то чеков, фантиков, старых газет на тумбочке. Я перевел взгляд на полку с книгами. Пыль. Куча книг, которые я купил года три назад, прочел страниц по двадцать и бросил. Рядом валялись диски с играми, в которые я уже не играл, какие-то сувениры, подаренные людьми, которых я уже лет десять не видел. Всё это было покрыто толстым слоем пыли. Буквально и фигурально.

Я зашел в ванную посмотреть на себя в зеркало. Честно, давно я так пристально себя не рассматривал. Из зеркала на меня смотрел чужой дядька. С каким-то потухшим взглядом. С ранними морщинами. С выражением лица, которое говорило: «Сдался я тебе, отвали».

И тут я понял страшную вещь. Я не просто устал. Я не просто в депрессии. Я отсутствую. Меня нет. Есть тело, которое ходит на работу, платит кредиты, ест, спит, смотрит тупые видосики. Но личности, того самого «Я», которое принимает решения, мечтает, злится, любит, творит – его нет. Я как будто продал себя в аренду этой серой реальности, и срок аренды давно истек, а я всё продолжаю сидеть в чужой квартире и делать вид, что так и надо.

Знаете, бывает такое чувство, когда идешь по знакомой улице и вдруг понимаешь, что заблудился. Всё вроде на месте, дома, деревья, лавочки, но картинка не складывается, и ты не понимаешь, куда идти. Вот это было именно оно. Я заблудился в собственной жизни.

Ночь я не спал. Просто лежал и смотрел в темноту. В голове крутился один и тот же вопрос: «Что делать?». Я перебирал варианты. Уволиться? А на что жить? Куда-то уехать? А куда и зачем? Начать заниматься спортом? Да сколько можно уже начинать с понедельника? Пойти к психологу? Дорого и стыдно, я же мужик. Найти хобби? Какое? Мне ничего не интересно.

Я перебрал все стандартные советы из глянцевых журналов и понял, что все они не работают. Потому что они для тех, у кого ещё есть силы. А у меня сил не было даже на то, чтобы выкинуть мусор из ведра, которое уже воняло на всю кухню.

Под утро я, кажется, задремал. И мне приснился странный сон. Будто я строю дом. Тяжелые бетонные блоки, цемент, арматура. Я вкалываю как проклятый, но дом никак не получается. Стены кривые, фундамент проседает, крыша протекает. Я стою посреди этой стройки, весь в грязи и поту, и вдруг подходит ко мне какой-то старик (типичный образ мудреца из снов) и говорит: «Ты чего строишь-то?». Я говорю: «Дом, не видишь что ли?». А он смеется и отвечает: «Дом на болоте строят только дураки. Ты сначала воду откачай, грунт осуши, фундамент заложи прочный. А потом уже стены возводи». Я проснулся от того, что будильник снова орал.

И вот тут, лежа с открытыми глазами в шесть утра, слушая эту трель, я вдруг четко осознал смысл сна. Я пытаюсь построить новую жизнь на старом фундаменте. А фундамент мой – это моя усталость, мои обиды, мой бардак в голове и в квартире, мои бесполезные знакомства, мои кредиты, моя лень. Это же болото! И какой бы красивый дом я ни пытался возвести на этом болоте, он всё равно утонет.

Мне нужно было остановиться. Полностью. Выключить этот бешеный бег по кругу. Перестать пытаться «начать новую жизнь с понедельника» в сотый раз. Нужно было признать: я на дне. Я в полной заднице. И это не стыдно. Это факт.

Знаете, есть такое дурацкое выражение: «Удариться о дно». Обычно его воспринимают как катастрофу. Как конец. А я в то утро понял другой смысл. Чтобы оттолкнуться и выплыть, тебе нужно коснуться дна ногами. Если ты просто болтаешься в толще воды, ты не можешь понять, где верх, а где низ, тебя носит течением. А когда ты коснулся дна, у тебя есть точка опоры. Пусть оно илистое, пусть холодное и страшное, но оно есть. От него можно оттолкнуться.

Я перестал сопротивляться. Я сказал себе: «Окей. Я неудачник. У меня нет денег, нет цели, нет девушки, нет перспектив, и меня бесит моя работа. Я ленивый, толстый и лысеющий мудак. Принимаю». Это был не самобичевание, нет. Это была инвентаризация. Я просто зафиксировал исходные данные, как бухгалтер: активы – минус сто, пассивы – до хрена.

И знаете, после этого признания мне вдруг стало легче. Как будто я снял с себя рюкзак, в котором камни таскал. Да, я стою посреди пустыни, рюкзак пустой, воды нет, палатка порвана. Но я хотя бы перестал делать вид, что я крутой турист. Я понял масштаб бедствия.

Я не пошел на работу. Я позвонил и сказал, что заболел. Начальник, конечно, поворчал, но отстал. И я остался дома один. Без телевизора, без телефона (поставил на беззвучку и засунул в ящик стола), без интернета. Я просто сел на пол в комнате. Вокруг был бардак, но я сидел в центре этого бардака и смотрел на него.

Просидел я так, наверное, часа два. Просто смотрел. На пыль, на хлам, на старые вещи. И вдруг меня прорвало. Я взял лист бумаги (нашел в том же ящике стола, заваленном всякой ерундой) и ручку. И начал писать. Не красиво, не литературно. Просто вываливать на бумагу всё, что накипело.

Что меня бесит?

– Работа. Бессмысленная, тупая, высасывающая силы.

– Кредит. Висит на шее, как гиря.

– Живот. Вырос, дышать тяжело.

– Одиночество. Не с кем поговорить по душам.

– Деньги. Вечно их нет, хотя вроде работаю.

– Лень. Ничего не могу с собой поделать, всё откладываю.

– Телефон. Залипаю в нем по ночам, не высыпаюсь.

– Квартира. Захламлена, не убрана, находиться противно.

– Друзья. Надоело слушать их нытье.

– Я сам. За то, что ничего не меняю.

Список получился длинным. Я перечитал его, и мне стало даже смешно. Такой типичный портрет лузера из анекдота. Но это был мой портрет. Честный. Без прикрас.

Потом я взял второй лист и написал сверху: «Что у меня есть?».

Список был короче.

– Квартира. Своя, хоть и в хрущевке.

– Машина. Старая, но ездит.

– Руки и ноги. Целы, слава богу.

– Голова. Вроде варит, если не забита мусором.

– Возможность уволиться. Юридически мне никто не запрещает.

– Время. В сутках 24 часа, как и у всех.

– Интернет. Там куча всего, можно научиться чему угодно.

Я посмотрел на два этих списка. В одном – сплошной минус, в другом – потенциал. Я сидел на полу, между этих двух листов, и понимал, что держу в руках карту своего положения. Это была не карта сокровищ, а карта минного поля. Но она была! Раньше я просто брёл на ощупь и подрывался, а теперь видел, где мины зарыты.

В этот момент у меня в голове и родилась та самая метафора про семь шагов. Сначала я подумал про круги ада. Типично: чтобы выбраться из этого дерьма, нужно пройти через семь кругов. Но потом подумал: нет, круги ада – это вниз. А нам надо вверх. Поэтому пусть будут просто шаги. Шаги к себе.

И первый шаг, который мне предстояло сделать, был очевиден. Как в том сне: прежде чем строить новый дом, нужно осушить болото. Нужно было выкинуть хлам. И начать я решил с самого простого и наглядного – с квартиры. Потому что бардак снаружи – это отражение бардака внутри. Убери вокруг себя, и в голове станет чуточку яснее. Так мне казалось. И я не ошибся.

Я встал с пола, подошел к шкафу и открыл дверцу. Оттуда на меня чуть не вывалилась гора старых вещей. Свитера, которые я не носил лет пять, джинсы, которые стали малы, куртка, из которой я вырос ещё в школе, коробки от телефонов, старые зарядки, сломанный утюг, который я собирался починить года три назад. Всё это лежало мертвым грузом, занимало место, пылилось и напоминало о том, сколько всего я не сделал.

Я взял большой черный пакет для мусора и начал кидать туда всё без жалости. Свитер с катышками? В пакет. Старые кроссовки? В пакет. Кипа газет пятилетней давности? В пакет. Сломанный миксер? В пакет. Рука на секунду замирала над какой-нибудь безделушкой, подаренной бывшей девушкой. В голове шевелился червячок: «А вдруг пригодится? А вдруг она вернется? А вдруг это память?». Но я вспомнил её лицо и понял, что не хочу, чтобы она возвращалась. А память… память у меня в голове, а не в этой дешевой статуэтке. Бамц! И статуэтка полетела в пакет вслед за свитером.

Это было невероятно освобождающее чувство. С каждой выброшенной вещью у меня словно камень с души падал. Я как будто расчищал завалы не только в комнате, но и в собственной голове. Я перестал быть хранителем хлама, я стал санитаром своей жизни.

К вечеру у меня было уже пять здоровенных пакетов с мусором и куча вещей, которые можно было отдать или продать. Я выдохся, вспотел, устал, но впервые за долгое время я чувствовал себя живым. Я не лежал овощем на диване, я делал дело. Простое, понятное, физическое дело.

Я вытащил эти пакеты на лестничную клетку. Соседка, баба Зина, проходила мимо и удивленно на меня посмотрела.

– Что, Саня, генеральная уборка? – спросила она.

– Генеральная, баб Зин, – ответил я. – Жизни.

Она покачала головой и пошла дальше. А я вернулся в квартиру.

Она преобразилась. Даже при тусклом свете лампочки комната казалась больше и светлее. На столе не было хлама, пол был свободен, шкаф больше не напоминал помойку. Было пусто и… тихо. В квартире стояла звенящая тишина. И вот в этой тишине я вдруг услышал свои мысли. Не тот привычный шум из обрывков новостей, рекламы и рабочих задач, а именно свои.

Я сел на пол (диван был ещё не разобран, я до него тоже добрался) и понял, что я только что сделал первый шаг. Не идеальный, не героический, но реальный. Я расчистил пространство. И теперь в этом пустом пространстве можно было начинать строить что-то новое.

Я вспомнил утренний список. Работа, кредит, одиночество, лень. Они никуда не делись. Они всё ещё были здесь, в моей голове. Но теперь, когда вокруг не было этого визуального мусора, они не казались такими уж нерешаемыми. Это были просто задачи. Как пункты в списке покупок. Неприятные, но решаемые.

И самое главное, во мне появилась энергия. Та самая, которую я раньше тратил на то, чтобы ненавидеть себя и свою жизнь, теперь высвободилась. Я понял, что дно, на которое я упал – это не точка невозврата. Это точка отсчета. Это тот самый прочный грунт, на который можно опереться, чтобы начать движение вверх. Но только при одном условии: нужно перестать лежать на этом дне, разглядывая тину, и начать разгребать завалы. Начать с самого очевидного. С того, что лежит под рукой.

Я не знал, что будет завтра. Я не знал, как буду решать остальные проблемы. Но я знал одно: сегодня я не сдался. Сегодня я начал дышать. И это было охрененно приятное чувство.

Знаешь, читатель, возможно, ты сейчас находишься точно в таком же состоянии. Может быть, ты не хочешь в этом признаваться даже самому себе. Может быть, ты листаешь эту книгу и думаешь: «Ну, у меня-то всё не так плохо, просто устал немного». Остановись. Прислушайся к себе. Есть ли в твоей жизни тот самый шум, который заглушает твой внутренний голос? Есть ли вокруг тебя вещи, люди, мысли, которые висят на тебе мертвым грузом?

Если да, то, возможно, твое дно уже рядом. И это не повод для паники. Это повод начать. Начать с малого. С уборки. С ревизии. С одного-единственного шага.

Эта книга – не инструкция. Это карта моего пути. Я не обещаю тебе, что через семь шагов ты станешь миллионером или улетишь на Бали. Я обещаю другое: если ты пройдешь их честно, ты, наконец, встретишься с самим собой. С тем парнем (или девушкой), который где-то глубоко внутри всё это время ждал, когда же ты перестанешь играть в чужие игры и начнешь жить своей жизнью.

А теперь, если готов, переверни страницу. Следующий шаг называется «Ревизия бардака». И он начинается не с чтения, а с действия. Но об этом ты узнаешь в следующей главе.

Так закончился мой день номер один. Я лег спать в пустой, чистой комнате. Впервые за долгое время я уснул почти мгновенно. И мне ничего не снилось. Просто крепкий, глубокий, восстанавливающий сон человека, который перестал убегать от реальности и начал с ней работать.

Это было только начало. Но, как говорится, лиха беда начало.

Глава 2 (шаг первый): Ревизия бардака

Итак, мы расстались с тобой, читатель, на том моменте, когда я, вдохновленный утренним озарением и ночным сном про строительство дома, наконец-то слез с дивана и начал разгребать завалы. Первый блин, как говорится, комом не вышел – пять здоровенных мусорных пакетов и гора вещей на продажу стали моей маленькой победой. Я лег спать в чистой комнате с чувством глубокого морального удовлетворения и верой в светлое будущее.

Проснулся я на следующее утро с ощущением, что вчера совершил подвиг. Солнце, пробивавшееся сквозь не до конца замытое окно, уже не казалось таким противным, будильник не бесил, а в теле чувствовалась приятная ломота, как после хорошей тренировки. Я полежал пару минут, с наслаждением оглядывая чистую комнату. Пусто. Светло. Никакого хлама. Красота.

И тут меня посетила мысль, от которой я даже привстал на локтях: «А ведь квартира – это только цветочки. Ягодки – в голове».

Я вспомнил вчерашний список «Что меня бесит». Работа, кредит, лень, одиночество, друзья-нытики, живот… Этот список никуда не делся. Я просто убрал вещи, которые напоминали мне о проблемах, но сами проблемы остались. Они сидели в моей голове, как старые, занозистые мысли, и никуда убираться не собирались.

Более того, я вдруг осознал одну простую и страшную вещь: весь этот хлам, который я вчера выкинул, был не просто мусором. Это были якоря. Каждая старая футболка, каждая коробка из-под обуви, каждый сломанный телефон – это был кусочек моего прошлого, который я упорно тащил в будущее. Я как тот чукча, который везет на нартах всё свое добро, даже если нарты уже разваливаются, а олени сдохли. Только чукча хотя бы знает, зачем он это делает. А я тащил просто по привычке. Потому что «жалко выбросить», «а вдруг пригодится», «это ж память».

И если с вещами я разобрался, то с мыслями, обидами, страхами и привычками всё было сложнее. Они же невидимые. Их в мусорный пакет не кинешь. Они живут в голове, греются там, размножаются и отравляют жизнь похлеще любой свалки.

Я налил себе кофе (кружка теперь стояла на чистом столе, и это было непривычно), сел на стул и уставился в стену. Итак, что у нас в активе? Вчера я сделал ревизию вещей. Сегодня, видимо, предстоит ревизия всего остального. И название этому шагу я дал простое и понятное – «Ревизия бардака». Потому что бардак у меня был везде. В шкафу, в голове, в делах, в отношениях, в графике, в целях (вернее, в их отсутствии). Сплошной, тотальный, генеральный бардак.

И как любую ревизию, её нужно проводить честно, без скидок на любимые мозоли. Пришел, открыл шкаф, пересчитал всё, что есть, и решил: это – оставляем, это – на выброс, это – в ремонт, а это – вообще непонятно зачем здесь лежит. Так и с жизнью.

Я достал тот самый лист бумаги, на котором вчера писал список бесячек, и решил его расширить и систематизировать. Наверху я написал: «Ревизия. Инвентаризация моего бардака».

Первым пунктом, естественно, шли вещи. Но не те, что я уже выкинул, а те, что остались. Я прошелся по квартире с блокнотом. В шкафу ещё висело несколько рубашек, которые я не носил лет пять, потому что они вышли из моды, но были «на выход». Пара джинсов, которые стали великоваты после того, как я немного похудел (или они растянулись – непонятно). Старый плед, подаренный мамой, который кололся и был уродливого цвета, но выбросить рука не поднялась. Куча книг на полке, которые я купил по совету умных людей, прочитал страниц по двадцать и бросил. «Стивен Кови. 7 навыков высокоэффективных людей». Стоит, пылится. Я даже не открывал его, наверное. А купил, потому что все покупали. Диски с фильмами, которые уже давно можно скачать. Старые студенческие конспекты. Зачем они мне, если я уже лет пять как не студент?

Я выдохнул. С этим ещё предстоит разобраться. Но сейчас не до вещей. Сейчас – мысли.

Я разделил лист на несколько колонок.

Первая колонка: «Обиды и претензии».

Сюда я решил записать всех, на кого я злюсь, и за что. Это оказалось самой легкой частью, потому что я, как любой уважающий себя невротик, умел копить обиды профессионально. Я начал вспоминать.

Итак, обида номер раз: на бывшую девушку, Ленку. Которая ушла от меня три года назад к какому-то мажору на джипе. Формулировка: «Предала, не оценила, променяла на бабло». Обида номер два: на начальника, Петра Семеновича. За то, что не ценит, загружает работой, не платит премии и вообще дурак. Обида номер три: на друга детства Серёгу. Который занял у меня пять тысяч рублей год назад и до сих пор не отдал. При каждой встрече делает вид, что забыл. Обида номер четыре: на соседа сверху. Который любит слушать тяжёлый металл в час ночи и сверлить стены по воскресеньям в восемь утра. Обида номер пять: на родителей. Что не дали мне хорошего образования, не научили жизни, не купили квартиру в центре и вообще, все дети как дети, а я… Ну вы поняли.

Список рос. Я вспомнил одноклассника Вовку, который в школе дразнил меня из-за фамилии. Учительницу математики, которая занижала оценки. Тренера по футболу, который не взял меня в секцию. Продавщицу в магазине, которая нахамила. Девушку в автобусе, которая не уступила место. Парня, который подрезал меня на дороге. К концу списка у меня было уже около тридцати пунктов, и я понял, что я просто ходячая свалка обид. Я тащил за собой этот огромный мешок с претензиями, и каждая обида, даже самая мелкая, весила килограмм. Неудивительно, что я чувствовал себя уставшим. Я же не просто жил, я ещё и этот воз тащил.

Я посмотрел на список и вдруг задал себе вопрос: «А кому от этого плохо?». Ленка уже три года живет со своим мажором и в ус не дует. Петр Семенович спит спокойно и каждое утро пьет кофе с довольной рожей. Серёга, может, и вспоминает про мой долг только когда меня видит. Сосед сверху вообще не в курсе, что я на него обижен, и продолбает свой металл и сверлит перфоратор. А вот мне плохо. Мне эти обиды жгут душу, отнимают энергию, заставляют прокручивать в голове одни и те же сценарии мести, которые никогда не осуществятся. Я как собака на сене: сам не ем и другим не даю. Только сено это – моя собственная жизнь.