Его сын и Я

— Может, он тогда и не займет место отца?

— Да кто его знает, чужая семья — потёмки.

Вот с такими сведениями я и собиралась на встречу. Можно было отправить водителя, но Катя была права. Если я хочу остаться на прежнем месте, то должна показать себя. Свое рабочее рвение, по крайней мере.

И вот я стою в аэропорту, плащ сняла, перекинула через руку. Самолет уже полчаса как приземлился, а сына Захара Матвеевича всё нет. Хотя… Я разве знаю, как он выглядит? Почему я вдруг решила, что он обязательно меня узнает? Вот я дурочка какая! Нужно было хотя бы табличку написать! Ладно, соберись, Настя. Смотрим всех представительных мужчин в деловых костюмах, хотя бы издалека похожих на моего прежнего гендира.

Во все глаза осматриваю толпу, что идет по проходу, стараюсь не упустить своего будущего начальника. Как назло, ни одного более-менее похожего не вижу. Даже в костюме ни одного нет.

— Детка, ты не меня ждешь? — останавливается напротив меня какой-то бугай, довольно симпатичный, но точно не будущий начальник.

На нем джинсы с широким ремнем, горчичного цвета рубашка, на руке висит кожаная куртка. Светло-русые волосы слегка вьются и лежат на плечах. Пряди будто выгорели на солнце, красиво смотрится. Загорелые руки в кожаных браслетах и фенечках, а лицо, будто он только что с пляжа, даже едва заметный след от солнечных очков под глазами. Широкоплечий, я бы даже сказала, могучий. Глаза синие-синие, ресницы черные, любая бы позавидовала. Больше похож на какого-то актера, чем на обычного мужчину.

— Детка ждет другого, — кривлю я свой нос, поправляя блестящую черную сумку на плече. Меня вот это вот «детка» всегда коробит, тем более когда подкатывают в ненужном месте. — Идите, молодой человек, вы мне мешаете.

— О как, ну ладно, — улыбается белозубой улыбкой тот. — Надеюсь, еще встретимся… Детка!

— Надеюсь, что нет, — фыркаю я, снова рассматривая толпу выходящих.

Стою практически полчаса, всматриваясь в уже почти пустой коридор. Последние прибывшие прошли, да и двери прохода закрылись.