- -
- 100%
- +
Разлепляю тяжёлые веки. Яркий свет слепит глаза, всё расплывается. Не могу отчётливо сфокусировать взгляд на чём-то одном. Белый потолок с отблесками солнечного света привлекает внимание, и я, наконец, понимаю, что спала и у меня ужасно болит всё тело. Морщусь от головной боли. Во рту пересохло. Постепенно поднимаюсь на кровати и громко вздыхаю.
Вот чёрт, кажется, я вчера лишнего выпила… Последнее, что помню — это третий бокал с красным вином, который вручила мне сестра. А дальше всё как в тумане. Помню только то, как меня кто-то несёт в комнату.
Пить мне явно нельзя категорически. Я в какой раз убеждаюсь в этом. Первый раз я выпила совсем недавно, и с двух бокалов шампанского меня унесло в другую галактику, а наутро ужасная головная боль преследовала меня весь день!
Сажусь на кровати, свесив босые ноги на коврик, и пытаюсь размять шею, но делаю только хуже, потому что резкая боль в виске заставляет зажмуриться. Хватаюсь за голову, тихо простонав.
Оглядываю комнату, в поисках своей сумки. Мне нужна срочно обезболивающая таблетка. Но сумки нигде нет, зато на прикроватном столике вижу круглую пилюлю и стеклянный стакан с водой.
— Ох, Иришка... Позаботилась обо мне, — хрипло произношу и беру в руки стакан с прохладной водой и запиваю ей таблетку. Делаю жадные глотки, утоляя жажду и смачивая горло.
Разве можно было от трёх бокалов с вином так сильно напиться?.. Хотя да. Но почему я ничего не помню?
Чешу затылок, уперев локти в колени. Затем замечаю синяк на бедре, а после понимаю, что я в одних трусиках и чьей-то футболке. Мужской футболке!
Подрываюсь с места, едва не навернувшись от головокружения, хватаюсь за стену и плетусь к зеркалу. Смотрю на себя и в ужасе отмечаю, что это реально мужская белая футболка, прикрывающая только пятую точку. Щупаю грудь — бюстгальтера тоже нет.
Господи, я же ничего вчера не натворила?.. Я же не могла ночью с кем-то лишиться девственности?
Поднимаю футболку и рассматриваю своё тело на наличие каких-нибудь следов, но ничего необычно не вижу. Тогда начинаю себя щупать между ног, суматошно разглядывая бёдра.
Вроде всё цело и ничего не болит, не жжёт. И никаких следов крови или чего ещё. Выдыхаю, смахивая пот со лба.
Ладно, разберёмся по ходу дела…
Оглядываю комнату. Я здесь точно спала одна, потому что кровать смята только с моей стороны. Значит, я каким-то образом добралась до комнаты и легла спать.
Тогда как на мне оказалась эта футболка и где моя одежда? И чья она?
Принюхиваюсь к запаху мужского парфюма и громко выдыхаю. Ощущаю дикий стыд. Щёки моментально покрываются румянцем.
Моя сестра пригласила меня поехать с ней в летний домик её нового парня на несколько дней. Она старше меня на два года, и мне как раз недавно исполнилось восемнадцать лет, а наши родители уехали в отпуск. Я не особо хотела, потому что компания её была мне незнакома. Её парень Ярослав учится с ней в колледже на одном курсе, и он, вроде как, из обеспеченной семьи. Я согласилась, только потому, что Ирина сильно упрашивала.
Летний домик оказался двухэтажным коттеджем у озера в отдалённой местности в пятидесяти километрах от города. Стоило выйти из такси, как мне захотелось сразу вернуться домой. Отчего-то предчувствие было нехорошим.
А оно меня никогда не подводит.
Тем более, как оказалось, из девушек были только я и моя сестра, что тоже меня сильно напрягло. И четверо незнакомых парней, один из которых был парнем Ирины.
Перед поездкой я взяла с собой небольшую спортивную сумку, куда сложила сменную одежду и косметику. Сумка лежала на стуле в комнате, когда вечером я спустилась на первый этаж. На мне были джинсы и кофточка розового цвета, но сейчас ничего из этого нет!
Какого чёрта?..
— Ирина… Гадина, — сжимаю зубы от злости.
Если это шутка моей сестры — я придушу её.
Но это на неё не похоже, кстати. Она не из тех людей, кто разыгрывает других.
Рыскаю по кровати в поисках своего телефона, обшариваю тумбочку и всю комнату. Его нет. Значит, он может оказаться внизу на первом этаже. Либо у сестры.
Стягиваю плед с кровати и обматываюсь, решительно собираясь спуститься и разобраться с шутником, что украл всю мою одежду. Выглядываю в коридор второго этажа. Здесь стоит тишина, и только снизу доносится глухой шум и тянет вкусным запахом еды. Желудок начинает урчать.
Подхожу к двери, что находится напротив моей комнаты, и стучусь. В этой комнате расположилась моя сестра со своим парнем Ярославом. Никто не открыл, и признаков присутствия за дверью тоже не послышалось. Толкаю дверь, оглядывая пустую комнату, и ещё больше начинаю хмуриться. Захожу внутрь и осматриваю её. Ни моих вещей, ни вещей моей сестры нет…
Дрожь проскальзывает по телу. Самые нехорошие мысли лезут в голову.
Уже начинаю сильно паниковать. И поэтому стремительно направляюсь вниз, отмечая на настенных часах в коридоре, что время — первый час дня. В просторной гостиной никого нет, и только из кухни слышится возня. Заглядываю туда, осторожно, сжимая пальцами плед на груди.
Спиной ко мне стоит высокий, широкоплечий парень в чёрной футболке и такого же цвета шортах. Он что-то ловко нарезает, а затем кидает это в кастрюлю…
Добавляйте историю в библиотеку, чтобы не потерять! Подписывайтесь, чтобы быть в курсе событий)
Вот такая булочка злобная)
Глава 2. Странный парень
Мирон Волков.
Этот немного странный парень готовит обед… Удивительно.
Поджимаю губы, скорчив рожицу. Я, конечно, не знала его до вчерашнего дня. Возможно, он подрабатывает поваром или попросту любит и умеет готовить. Но просто не вяжется его образ с готовкой. Ну, вот никак.
Этот парень с мрачными тёмными глазами, которые будто бы высасывают твою душу. От него веет опасностью, поэтому весь вчерашний день и вечер я старалась с Мироном не контактировать. Хоть мы и приехали позавчера вечером, но я успела заметить в нём какую-то тёмную сторону. Да и поведение его, меня настораживало.
Ну вот, например, взять даже нашу первую встречу. Сестра со своим парнем Яриком вывалилась быстренько с машины и скрылась в двухэтажном коттедже, не дождавшись меня. Так что прямо на пороге я столкнулась с этим Мироном. Он сшиб меня с ног, и я плюхнулась задницей прямо на бетонную дорожку. Смотрел на меня несколько секунд с лёгким прищуром, а затем все же протянул мне руку со словами:
— Извини.
Но прозвучало это совсем неискренне. А потом он зыркал на меня своими тёмными глазами весь вечер, чем знатно напрягал! А вчера мы с ним поцапались ещё… Ох, как вспомню. Но об этом позже. Сейчас надо разобраться с этой непонятной ситуацией.
Прокашливаюсь громко, решая не подглядывать за парнем. Он оборачивается ко мне неторопливо с больши́м кухонным ножом в руке. Сжимает его так, будто не овощи нарезать собрался, а меня на кусочки порубить. Ну, честно. Жуткий парень, хоть и симпатичный. Ну, я бы даже сказала очень, очень симпатичный. Оглядывает меня с ног до головы и растягивается в жуткой улыбке, как у заправского маньяка.
— Привет, Соня, — и голос у него пугающий, пробирающий до дрожи. Ещё и татуировки на руках и шее.
Чёрные пряди падают ему на глаза, закрывая верхнюю часть лица. И ножик этот в руке…
— Привет, — переминаюсь с ноги на ногу. — А где все?..
— Все? — переспрашивает он удивлённо. Вижу его ухмылку.
Прикидывается дурачком?
— Ну да. Ирина и Ярослав куда-то уехали?
Выглядываю через окно во двор, но там никого нет. И, кажется, не хватает двух машин. Остался только чёрный внедорожник Мирона.
— Уехали, — говорит парень, положив нож на стол, рядом с разделочной доской.
— И куда? Надолго? А Андрей и Глеб? — начинаю яростнее выглядывать во двор, а затем ещё раз проверяю гостиную.
— Я не знаю, но и они тоже уехали, — слышу я голос Мирона позади себя, когда пытаюсь открыть дверь. И оказывается, что она заперта снаружи.
Лихорадочно начинаю дёргать за ручку, пробуя все замки, но ничего не выходит.
— Да что такое… — шепчу я себе под нос.
— Она заперта, — голос парня раздаётся прямо над моей головой, и я вздрагиваю от испуга.
— Заперта? А как так?.. — поворачиваюсь к нему, впиваясь взглядом в его грудь.
Парень слишком высокий, а я сравнительно маленького роста, поэтому, чтобы посмотреть на его лицо, приходится задрать голову.
— Не знаю, — он пожимает плечами, сунув руки в карманы шорт. — Они заперли её снаружи.
— Хочешь сказать, что моя сестра и друзья её парня заперли нас в доме и уехали?.. — хлопаю глазами.
— Ага, — кивает он.
Холодею, уставившись в тёмные глаза парня.
Он же не врёт сейчас, да? Моя сестра не могла просто взять и уехать. Оставить меня здесь не могла она! Не такой Ирина человек.
Быстро прохожу мимо Мирона и иду в гостиную. Снаружи все окна закрыты решётками, даже на втором этаже. Открываю створку настежь и трогаю стальные прутья, пытаясь сдвинуть их хоть чуть-чуть.
— Не выйдет, — Мирон уже снова стоит позади меня и участливо вздыхает. — Только ждать, когда они вернутся.
— А они вернутся? Ты видел вообще, как они уезжали?
— Не видел. Но Ярослав оставил сообщение, что к вечеру приедут, — он обворожительно улыбается. — Голодная?
— А ты не видел мой телефон? — игнорирую его последние слова, ощущая, как паника подступает к горлу. — И мою одежду?..
— Не видел.
Отхожу от окна и снова возвращаюсь на второй этаж, осматриваю всю комнату. На каждом окне металлическая решётка, которую моими жалкими силами точно не выбить. Заглядываю в ванную комнату в поисках своих вещей. Ничего нет. Умываюсь холодной водой, пытаясь прийти в себя и не начать паниковать ещё сильнее. Под глазами легли тёмные круги, каштановые волосы спутались после сна.
Это просто глупый розыгрыш, не иначе. Наверное, Ирину заставили участвовать в этом. Они заперли меня с незнакомым парнем в доме и уехали. Когда эти придурки вернутся — я с них три шкуры спущу. Особенно с сестры, что так безответственно поступила со мной.
Ещё и умудрилась переодеть меня в чью-то футболку! Не удивлюсь, если она Ярослава. Честно говоря, парень мне её не нравится. Он какой-то… придурковатый. Несерьёзный молодой человек, живущий одним днём, у которого в голове только ветер.
Боже, надеюсь, этот Ярослав ни во что больше мою сестру не втянет.
Ладно… Вечером они приедут, и я поговорю с Ириной.
Осталось только как-то дождаться их возвращения в сомнительной компании Мирона Волкова.
Глава 3. Приехали
Хорошенько заматываюсь в большой плед и спускаюсь в кухню, где на обеденном столе уже стоит яичница и куриный суп, жареные гренки и даже салат из свежих овощей. У меня глаза на лоб лезут. Нет, не от того, сколько еды наготовил Мирон, а потому, что он в принципе всё это сделал.
Парень ставит на стол приборы и, улыбаясь, спрашивает:
— Что-то не так?
— А… — я, видать, так залипла на это всё, что выгляжу глупо перед ним. — Нет, просто удивительно.
— Удивительно, что я приготовил обед, Соня? — он наклоняет голову немного вбок.
Почему Мирон всегда моё имя добавляет в конце?.. Можно просто спросить, без уточнения. Мы ведь здесь одни.
— Ну да, — киваю.
— Я и ужин приготовлю, и завтрак для тебя, — произносит он низким хриплым голосом, а я пялюсь на него, немного начиная нервничать. — Шучу, — он смеётся, смотря на меня. — Завтра готовишь ты.
— Завтра? — хлопаю глазами. — Стой… Они же приедут вечером, да? Ты ведь так сказал.
— Да, — кивает он.
Ладно. Этот Мирон, похоже, шутник. Сделаю вид, что всё нормально, чтобы его не смущать. Хотя кто кого тут смущает.
Кидаю на него взгляд, пока парень вертит в руке ложку. У него длинные и красивые пальцы, но руки покрыты странными татуировками до самой шеи — в основном это различные символы на неизвестном мне языке. Тёмные волосы жёсткими прядями падают на лицо с макушки, а вот по краям они у него короткие. Футболка не скрывает его широких плеч и явно натренированного тела. Глаза у него почти чёрные, и, возможно, из-за этого кажется, что он мрачный. Черты лица я бы назвала аристократическими. Ну, знаете — прямой нос, удлинённое прямоугольное лицо, высокие скулы и волевой подбородок. Как ни посмотри, я не могу отрицать того, что этот парень красивый. И будь взгляд его чуточку живее, без странного блеска, а улыбка добрее, возможно, я бы влюбилась с первого взгляда.
Я человек осторожный, поэтому и отношусь к незнакомым людям всегда с недоверием. И каким бы красавчиком он ни был, но есть в нём что-то опасное.
Подхожу к столу и сажусь за него, рассматривая стряпню Мирона. Выглядит всё довольно аппетитно и пахнет вкусно. Беру ложку и черпаю бульон. Осторожно пробую. И в голове мелькает мысль, не отравит же он меня этой едой? Ну, нет, конечно, нет…
— Вкусно, — говорю я, удивляясь тому, что парень реально умеет вкусно готовить.
— Я рад, что тебе нравится, — Мирон садится напротив меня. — А почему ты в пледе?
— Мои вещи пропали, — говорю я и продолжаю медленно есть. — Наверное, Ирина так пошутила.
Мирон берёт маленький нож и кусочек багета, начинает щедро намазывать сливочное масло на него. Смотрит на меня пристально.
— Хочешь?
Смотрю на бутерброд и мотаю головой:
— Нет, спасибо.
— Могла бы остаться в футболке, — он опускает глаза на мои плечи и грудь, скрытую ярко-красным пледом.
Замираю с ложкой в руке и поднимаю на него взгляд. Он знает, что я спала в футболке? Какого чёрта.
— Ты заходил ко мне… в комнату, пока я спала? — спрашиваю аккуратно.
— Заходил. По-твоему, кто оставил тебе воду и лекарство? — отвечает буднично. Кладёт багет с маслом на маленькую тарелку.
Хлопаю глазами, покрываясь краской стыда. Он видел меня. О боже.
— А-а-а… ясно. Спасибо, — хватаю воду и делаю жадные глотки из стакана. — А ты не знаешь, что было со мной вчера? Я ничего не помню… Я сильно напилась, да?
— Нет, — мотает головой. — Ты просто устала и уснула. А я отнёс тебя наверх и переодел.
Наверное, мои глаза бы выпали из орбит, если бы это можно было физически от шока.
— Погоди, ты… что сделал? — переспрашиваю шёпотом.
А потом в памяти мелькают воспоминания того, как кто-то несёт меня в комнату.
— Я взял тебя на руки и отнёс наверх, снял с тебя джинсы, затем розовую кофточку и бюстгальтер, а после одел на твоё тело свою футболку, — спокойным ровным голосом произносит.
Горло перехватило, я судорожно сглотнула. В этот момент ложка выскользнула из ослабевших пальцев и с оглушительным звоном упала на стол. Его слова ударили как молния, лишив меня дара речи.
— Так ты видел меня голой?.. — пропищала я.
— Видел, — кивает он и нагло улыбается.
— И даже не прикрыл глаза? — бормочу, ощущая, как мои щёки стремительно краснеют.
— Нет, а зачем? — начинает смеяться. — Надо было?
Стону от растерянности. И не могу поверить своим ушам. Вообще, не могу поверить в происходящее!
— Наверное, не стоило меня переодевать… Да и вообще, странно, что я уснула… — бурчу себе под нос, пытаясь заставить себя, есть дальше, хватаясь за ложку.
— Мне это было несложно, тем более доставило большое удовольствие, — тихо произносит Мирон.
Я опустила взгляд в тарелку с супом и выдохнула. Ещё бы парню это не доставило удовольствия. Глазеть на голую девушку в отключке. Надеюсь, он хотя бы меня не облапал.
Стоит только представить, что Мирон своими красивыми пальцами мог меня трогать — становится стыдно.
Гоню прочь эти дурацкие мысли из своей головы и продолжаю запихивать в себя еду. Честно говоря, аппетит сразу пропал, стоило Мирону упомянуть, что не только переодел меня, но и лицезрел мою наготу.
— Ты не голодна? — спрашивает Мирон, когда я откладываю ложку. Прищуривается, смотря на меня через свою шевелюру, что упала ему на лоб и глаза.
— Я наелась, спасибо. Слушай… А ты не мог дать мне свой телефон? Хочу позвонить сестре.
До меня только дошло, что я могу не ждать их приезда и позвонить через Мирона. Парень смотрит на меня несколько секунд, затем его губы приподнимаются в усмешке:
— Я не могу дать тебе свой телефон.
— Почему? — сразу спрашиваю.
— Мой оператор связи в этих краях не ловит, — он кладёт ложку на стол, берёт стакан с водой и делает глоток, прожигая меня взглядом.
Не ловит оператор связи? Погодите-ка… А не брешет ли он мне? Ведь совсем недавно говорил, что ему написал Ярослав. Так ведь?
Прищуриваюсь, сканируя беззаботное лицо парня напротив меня. Врёт?.. Или нет?
— Кажется, припоминаю твои слова о том, что тебе Ярослав оставил сообщение… — наблюдаю за его глазами, которые медленно поднимаются к моему лицу. В них что-то резко вспыхнуло, а потом также быстро исчезло.
Он вытащил свой телефон из кармана шорт, разблокировал и пододвинул его ко мне. Я сразу впилась глазами в дисплей. Сеть и правда была недоступна.
— А как тогда он тебе написал? — я нахмурилась.
Мирон доброжелательно улыбнулся и кивнул в сторону холодильника. Я проследила за его взглядом. На серой блестящей поверхности висел клочок белой бумаги, где было написано размашистым почерком: «Вечером вернёмся. Не скучайте».
— А-а-а… ясно, — бормочу я и нервно начинаю водить ладонь по предплечью другой руки.
Записку оставили. Вот гады!
— А если сломать замок на решётке? Может, здесь есть инструменты? Типа… болторез? — спрашиваю Мирона.
— Ну, предположим что есть, но кто этим займётся и зачем? — он наклоняет чуть голову набок. — Или тебе не нравится моё общество?
— О… ну… — прокашливаюсь, — это на случай, если они не приедут.
— Не переживай. Здесь достаточно еды, чтобы мы с тобой прожили месяц в этом доме, — в его глазах что-то полыхнуло, на губах растянулась пугающая усмешка.
Холодок пробежался по всему телу. Я сглотнула и натянуто улыбнулась.
— Хм… Надеюсь, до такого не дойдёт, — отвожу взгляд.
— Почему? — Мирон перестаёт смеяться.
— Ну… Эм…
Боже, что за странный вопрос?
— На месяц оставаться в этом доме я точно не планировала. Что ж… — я поднимаюсь со стула, — спасибо большое за обед.
Какое-то напряжение повисло в воздухе. И что-то мне не нравится, как этот парень смотрит на меня.
— Сядь на место, Соня, — слышу я его тихий угрожающий голос и испуганно смотрю на него. Парень сейчас выглядел настолько серьёзно, что нервный холодок проскользнул по телу. — Мы ещё недоговорили.
Визуалы
Итак, народ! Вот и главные герои.
Мирон Волков — главный злодей этой истории. Парень с антисоциальным расстройством. Агрессивный тип личности. Социопат. Собственно, Соньке придётся с ним знатно повоевать.
Соня Чернова — милая добрая девушка, справедливая и сообразительная. Сразу понимает, где добро, а где зло. Ну, зло она в психе сразу распознает.
Добавляйте книгу в библиотеку. Ставлю ваши лайки)
Глава 4. Настоящий псих
Я застыла, замирая на месте. Сердце заколотилось где-то в горле, а воздух будто превратился в вязкую смолу, не давая нормально дышать. Голос Мирона, пропитанный сталью, заставил каждую клеточку моего тела покрыться липким потом.
Его взгляд медленно заскользил по мне, закутанной в плед. В глазах что-то вспыхнуло нехорошее.
— Извини, — произнёс он обманчиво мягким тоном, но в его словах явно не было и намёка на дружелюбие. — Для начала убери эту тряпку со своего тела и садись обратно за стол.
Мой голос охрип:
— Зачем?..
— Как зачем? — он приподнял брови в притворном удивлении. — Я заварил фруктовый чай. В холодильнике есть пирожные. В пледе тебе станет жарко.
— Спасибо, конечно… Но я не хочу чай, — я сжала руками мягкую ткань пледа.
Мирон поднялся, его движения были плавными, будто кошачьими. Закрыл глаза, сделал глубокий вдох, и когда снова посмотрел на меня, его лицо озарила лучезарная улыбка…
— Да? — он изогнул бровь. — А что хочешь? Может, кофе? Или сок? — голос прозвучал даже ласково.
Шумно выдыхаю. У меня сейчас начнёт дёргаться глаз от резкой смены его настроения. Он только что смотрел на меня так, будто собирается расчленить на части, а потом расфасовать моё тело по чёрным мешкам, а после раскидать по лесополосе. А сейчас мило улыбается.
— Сок, — бормочу я, немного успокаиваясь.
Господи, что за странный тип! Каждая клеточка моего тела вопит об опасности, находясь рядом с ним. Когда же уже приедет Ирина? Рядом с Мироном я чувствую себя как на пороховой бочке — ни на секунду не могу расслабиться.
Кто он вообще такой? Откуда взялся? Единственное, что мне известно — он давний приятель Ярика. Но даже эта информация не успокаивает.
Соня, возьми себя в руки. Не может же он всерьёз причинить тебе вред? Ведь нет?..
Он же не идиот, понимает, что преступление — это серьёзно. Все знают, где я нахожусь, моя сестра в курсе ситуации… Если что-то случится, его моментально вычислят.
Эти рассуждения немного успокаивают. Я наблюдаю, как Мирон возится у холодильника, достаёт стеклянную бутылку сока, наливает в стакан. Его лицо снова принимает дружелюбное выражение, он поворачивается ко мне с этой своей приторной улыбкой.
Беру стакан, выдавливаю из себя подобие улыбки:
— Спасибо.
Разворачиваюсь, чтобы поскорее убраться отсюда подальше. Но не тут-то было!
— Может, посмотрим фильм? — его голос звучит слишком уж сладко. Кивает в сторону гостиной с огромным телевизором.
Останавливаюсь, глядя на него.
— А интернет здесь есть? — спрашиваю Мирона.
— Нет, но у меня есть пара фильмов на флешке, — продолжает улыбаться.
Нервно переминаюсь с ноги на ногу.
— Знаешь, мне сейчас не до фильмов… Лучше пойду, поищу свои вещи ещё раз.
Мирон застывает. Его глаза темнеют. Или мне просто мерещится? Они же у него и так тёмные, куда темнее-то?
— Бесполезная затея, — цедит сквозь зубы.
В следующий момент его рука хватает меня за локоть крепко, почти до боли. Тянет за собой.
— Постой! — вырывается у меня писклявым голосом.
Но он будто не слышит. Его хватка становится только сильнее, а во взгляде появляется что-то страшное.
— Да погоди ты… — босыми ногами пытаюсь упереться о паркетное покрытие пола.
Но парень никак не реагирует. Сажает меня на диван. Я сразу вскакиваю обратно.
— Что ты делаешь? — мой голос звучит почти спокойно, хотя внутри всё сжимается от тревоги. Я смотрю на него снизу вверх, пытаясь разгадать его намерения в выражении лица.
— Сядь, Соня, — от его голоса по телу разносится холодок.
— Я не хочу смотреть фильм, — повторяю твёрдо, стараясь сохранять внешнее спокойствие, хотя внутри всё бурлит от напряжения. Мне не нравится, когда кто-то пытается принудить меня к чему-то против моей воли.
— Уверена? — в его глазах пляшет какой-то нездоровый азарт.
— Конечно, уверена, — фыркаю я, с трудом сдерживая желание выдать ему всё, что думаю.
Что с ним не так? Неужели он действительно не понимает, что его поведение выходит за все рамки?
— Очень жаль… — произносит Мирон, и в этот момент в его руке словно из ниоткуда появляется нож.
Моё сердце замирает. Я вижу сверкающее лезвие, которое оказывается прямо перед моим лицом. Время, кажется, замедляется. Всего несколько секунд требуются мне, чтобы прийти в себя и совершить отчаянный попытку сбежать Перемахиваю через спинку дивана и спотыкаюсь о край пледа и неуклюже валюсь на пол. Переворачиваюсь на спину, не в силах оторвать взгляд от фигуры, застывшей в том же месте с ножом в руке.