- -
- 100%
- +
Глава 1 начало
Дождь в этом городе никогда не был просто дождём. Он капал с проводов, как яд с клыков, и стекал по стеклу с тем же звуком, с каким когда-то капала кровь на кафельный пол.
Поезд прибыл на станцию без объявления. Как будто город сам не хотел знать, кто к нему приехал.
Нико стоял в дверях вагона, держал чемодан в одной руке, а другой – поправлял ворот пальто, за которым прятал слишком много старых шрамов. Арессия встретила его, как и положено встречать забытого сына: молча, хмуро, с кривым фонарным светом, едва пробивающимся сквозь туман.
Первые шаги по перрону дались странно легко. Как будто ноги сами помнили дорогу, которую когда-то топтали в ту ночь, когда он исчез. А может, это город так устроен – не отпускает тех, кто однажды увидел его лицо без маски.
Он прошёл мимо газетного киоска – давно пустого. Стекло разбито, страницы внутри потрёпаны, но на одной из них – его фамилия. «Варанте». Почти стёртая, но всё ещё читаемая. Как проклятие.
Он усмехнулся.
– Даже газеты тебя не забыли, папа, – пробормотал он и пошёл дальше.
Такси на стоянке не было. Никто не встречал. И в этом тоже не было неожиданности.
Нико медленно достал сигарету, зажёг её от старой, облупленной зажигалки с тиснением в виде змеи. Затянулся. Вкус был горький – как и всё, что осталось от прошлой жизни.
Он направился вниз по улице, где когда-то стреляли в него. Теперь всё заросло граффити, заколочено досками, и только запах влажного пороха будто бы остался в воздухе.
Именно тут, на углу, стоял когда-то человек, который знал всю правду.
Но теперь его здесь не было.
И это было началом.
Ему не нужно было адреса. Только идиоты в этом городе верят навигаторам. Арессия – не место на карте. Она живёт на уровнях: сверху – витрины, кафе и витражные окна, снизу – грязь, долговые ямы, клановые разборки и люди, которые больше похожи на призраков.
Нико свернул в переулок, где не горел ни один фонарь. Сквозь провода, висящие, как кишки после драки, он добрался до двери, которая не изменилась со времён его детства. Старое дерево, латунная ручка в виде ворона, и крошечная щель от ножа – след, оставленный в ночь, когда всё сгорело.
Он постучал. Один раз. Потом второй.
Никто не ответил.
Он толкнул дверь плечом – она поддалась. Замок давно сгнил.
Внутри пахло прелым деревом, пылью и чем-то едва уловимым… почти знакомым.
– Ты всегда забывал закрывать окна, Этторе, – сказал он в темноту, хотя знал, что вряд ли кто-то услышит.
Дом был пуст. Лестница наверх накренилась, словно даже она хотела сбежать отсюда. На стене – выцветшее фото: трое подростков в чёрных рубашках. Один из них – он. Остальные двое – мертвы. Один утонул в доках. Второго нашли с пистолетом в руке и запиской на груди: «Я никому не должен».
Нико прошёл мимо. Комната в глубине была не тронута – всё так, как он оставил: письменный стол, плед на диване, картина, на которой его мать рисовала море, которого никогда не видела.
Он положил чемодан. Открыл его. Внутри – только две вещи.
Пистолет. И письмо без конверта, без марки. Только имя: “Джулиано Карини”.
Он взял письмо, положил его в карман пальто и подошёл к окну. Через пыльное стекло было видно ту самую улицу, где началась война. Тогда всё было иначе. Он был юным, зол и слишком уверен, что кровь можно остановить договором.
Теперь он знал: в Арессии договоры пишутся чернилами, но подписываются пулями.
За спиной скрипнула доска.
Нико замер.
Он не был один.
Он обернулся медленно, без спешки – как человек, который не удивлён, но всегда готов. Левая рука уже тянулась к пистолету в чемодане, но в комнате было тихо. Лишь пыль, медленно оседающая в луче уличного света, и старая люстра, покачивающаяся, будто от сквозняка. Или от чьего-то шага.
– Выходи, – сказал он спокойно. – Или я сделаю это вместо тебя.
Тишина.
Затем – лёгкий, почти вежливый звук: шаг на втором этаже. Кто-то очень лёгкий. Женщина. Или подросток. Не тяжелее сорока килограммов, если звук не врёт. Нико повернулся к лестнице, глядя наверх.
– Я не стрелял первым уже восемь лет, – продолжил он, поднимаясь. – Надеюсь, у тебя есть причина напомнить мне, зачем я это умел.
На третьей ступени что-то хрустнуло – старая щепка под его ботинком. Наверху снова шаг, потом остановка. И голос. Девичий. Хриплый, уставший.
– Ты вернулся раньше, чем я думала.
Нико не узнал голос. Но тон… Тон звучал так, будто говорила тень из его прошлого.
– Лицо покажи, – потребовал он, не доставая пистолет. Пока.
Из темноты вышла фигура. Высокая, тонкая. Капюшон на голове, рука в кармане – может, оружие, может, письмо. Девушка. Лет двадцать. На лице свежий шрам через щёку, и взгляд… взгляд, который видел смерть слишком близко.
– Меня зовут Эсса, – сказала она. – И если ты хочешь дожить до конца этой недели, тебе стоит пойти со мной. Сейчас.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.