Der Herzog von Savoyen - 1. Band

Der Letzte - und wir gestehen zunächst den Fehler ein, ihn in die Kategorie derjenigen zu stellen, die mit den materiellen Interessen beschäftigt sind, die in dieser Stunde zwischen dem Schreiber und den Assistenten kämpfen - der Letzte, der mit dem Rücken an die Höhlenwände gelehnt ist, die Arme hängen herab, die Augen sind auf den Himmel gerichtet, oder vielmehr auf das feuchte, dunkle Gewölbe, auf dem die bewegten Strahlen der harzigen Fackel wie Irrlichter spielen, der Letzte, sagen wir, scheint zugleich ein Träumer und ein Dichter zu sein. Was sucht er in diesem Moment? Ist es die Lösung eines Problems, wie es gerade von Kolumbus und Galileo gelöst wurde? Ist es die Form eines jener Terzette, wie Dante sie schrieb, oder eines jener Huitains, wie Tasso sie sang? Das konnte uns nur der Dämon sagen, der über ihn wacht, und der sich so wenig um die Materie kümmert, - versunken in die Betrachtung abstrakter Dinge, - dass er all den Teil der Kleidung des würdigen Dichters, der nicht aus Eisen, Kupfer oder Stahl ist, in Fetzen gehen lässt.

Dies sind die Porträts, die wir so gut wie möglich skizziert haben. Lassen Sie uns die Namen unter jeden von ihnen setzen.

Der Mann, der die Feder hält, heißt Procopius; er ist Normanne von Geburt, fast ein Jurist von Bildung; er spickt seine Konversation mit Axiomen aus dem römischen Recht und Aphorismen aus den Kapitularien Karls des Großen. Von dem Moment an, in dem man an ihn geschrieben hat, muss man mit einem Prozess rechnen. Es ist wahr, dass, wenn jemand mit seinem Wort zufrieden ist, sein Wort golden ist; nur stimmt er nicht immer mit der Moral, wie der Vulgärmensch sie versteht, in seiner Art, sie zu halten, überein. Wir werden nur ein Beispiel dafür anführen, und es ist eines, das ihn in das Leben des Abenteuers geworfen hatte, in dem wir ihn treffen. Ein edler Herr vom Hofe Franz I. war eines Tages gekommen, um ihm und drei seiner Gefährten ein Geschäft vorzuschlagen; er wusste, dass der Schatzmeister noch am selben Abend tausend Goldkronen aus dem Arsenal in den Louvre bringen sollte; dieses Geschäft bestand darin, den Schatzmeister an der Ecke der Rue St. Paul anzuhalten, ihm die tausend Goldkronen abzunehmen und sie so zu teilen: fünfhundert an den großen Herrn, der auf dem Place Royale warten würde, bis die Tat vollbracht war, und der in seiner Eigenschaft als großer Herr die Hälfte der Summe verlangte; die andere Hälfte zwischen Procopius und seinen drei Begleitern, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Ekus haben würden. Die andere Hälfte wurde zwischen Prokopius und seinen drei Gefährten geteilt, die somit jeder hundertfünfundzwanzig Kronen haben würden. Das Wort wurde auf beiden Seiten gegeben, und die Sache wurde wie vereinbart durchgeführt; nur, als der Schatzmeister entsprechend beraubt, gequetscht und in den Fluss geworfen worden war, wagten die drei Gefährten des Prokopius den Vorschlag, nach Notre-Dame zu schießen, anstatt auf den Place Royale zu gehen, und die tausend Goldkronen zu behalten, anstatt dem Grandseigneur fünfhundert davon zu übergeben.

Doch Procopius erinnerte sie an ihr Versprechen: "Meine Herren", sagte er ernst, "Ihr vergesst, dass dies ein Bruch unseres Vertrages wäre, dass es bedeuten würde, einen Kunden zu verprellen... Wir müssen vor allem loyal sein. Wir werden dem Herzog (der große Herr war ein Herzog), wir werden dem Herzog die fünfhundert Gold-Ecus übergeben, die ihm zustehen, und zwar vom ersten bis zum letzten. Aber", fuhr er fort, als er merkte, dass der Vorschlag ein Gemurmel hervorrief, "distinguimus: wenn er sie eingesteckt und uns als ehrliche Leute erkannt hat, spricht nichts dagegen, dass wir uns auf dem Friedhof von St. John auf die Lauer legen, wo er sicher vorbeikommen muss; es ist ein verlassener Ort und recht günstig für einen Hinterhalt. Wir werden mit dem Herzog so verfahren wie mit dem Kämmerer, und da der Friedhof von St. John nicht sehr weit von der Seine entfernt ist, können wir die beiden morgen in den Netzen von Saint Cloud finden. So werden wir statt hundertfünfundzwanzig écus je zweihundertfünfzig haben; von diesen zweihundertfünfzig écus werden wir ohne Reue genießen und darüber verfügen können, da wir unser Wort an diesen guten Herzog treu gehalten haben.

Der Vorschlag wurde mit Begeisterung angenommen, und es wurde genauso gemacht, wie es gesagt worden war. Leider bemerkten die vier Partner in ihrer Eile, ihn in den Fluss zu werfen, nicht, dass der Herzog noch atmete; die Kühle des Wassers gab ihm seine Kraft zurück; und statt bis nach Saint-Cloud zu gehen, wie Procope gehofft hatte, landete er am Quai des Grèves, drängte weiter zum Châtelet und gab dem Propst von Paris, der damals Monsieur d'Estourville hieß, eine so genaue Beschreibung der vier Banditen, dass sie gleich am nächsten Tag es für ratsam hielten, Paris zu verlassen, aus Furcht vor einem Prozess, bei dem sie trotz Procopius' gründlicher Kenntnis des Gesetzes vielleicht das verlassen hätten, was einem, wie philosophisch auch immer, lieb und teuer ist, nämlich die Existenz des Lebens.

Unsere vier Kameraden hatten also Paris verlassen, wobei jeder in eine der vier Himmelsrichtungen schoss. Der Norden war an Procope gefallen. So haben wir das Glück, ihn in der Höhle von Saint-Pol-sur-Ternoise mit der Feder in der Hand anzutreffen, wo er nach der Wahl seiner neuen Gefährten, die sich dieses Mannes würdig erwiesen hatten, den wichtigen Akt schrieb, auf den wir gleich eingehen werden.

Der Mann, der Procopius aufklärte, hieß Heinrich Scharfenstein. Er ist ein würdiger Nachfolger Luthers, der durch die Misshandlung der Hugenotten durch Karl V. in die Reihen der französischen Armee getrieben wurde, ebenso wie sein Neffe Frantz Scharfenstein. Es sind zwei Kolosse, die von der gleichen Seele beseelt und von einem einzigen Geist bewegt zu sein scheinen. Viele behaupten, dass dieser eine Geist nicht für zwei Körper von je sechs Fuß ausreicht; aber sie denken nicht so und finden, dass alles gut ist, wie es ist. Im gewöhnlichen Leben greifen sie selten auf Hilfsmittel zurück, sei es ein Mensch, ein Instrument oder eine Maschine, um den von ihnen angestrebten Zweck zu erreichen. Wenn es darum geht, eine wie auch immer geartete Masse zu bewegen, suchen sie nicht, wie unsere modernen Wissenschaftler, mit welchen dynamischen Mitteln Kleopatra ihre Schiffe vom Mittelmeer zum Roten Meer transportierte oder mit welchen Vorrichtungen Titus die gigantischen Blöcke von Flavians Zirkus anhob, sondern sie umgeben das zu bewegende Objekt tapfer mit ihren vier Armen. Sie knüpfen die unzerbrechliche Kette ihrer stählernen Finger; sie machen eine gleichzeitige Anstrengung mit jener Regelmäßigkeit, die alle ihre Bewegungen auszeichnet, und das Objekt verlässt den Platz, den es hatte, für das, was es haben muss. Wenn es darum geht, eine Mauer zu erklimmen oder ein Fenster zu erreichen, schleppen sie nicht, wie ihre Kameraden, eine schwere Leiter, die ihren Gang erschwert, wenn die Expedition gelingt, oder die als Beweismittel zurückgelassen werden muss, wenn das Unternehmen scheitert, sondern sie gehen an den Ort, an dem sie mit leeren Händen zu tun haben. Einer von ihnen - es ist egal, welcher - lehnt sich an die Wand, der andere klettert auf seine Schultern und, wenn nötig, auf die über den Kopf erhobenen Hände. Mit Hilfe der eigenen Arme erreicht der Zweite so eine Höhe von achtzehn bis zwanzig Fuß, eine Höhe, die fast immer ausreicht, um den Kamm einer Mauer oder den Balkon eines Fensters zu erreichen. Im Kampf ist es immer dasselbe System der körperlichen Vereinigung: sie gehen nebeneinander und in gleichem Tempo; nur schlägt der eine zu und der andere streift; wenn derjenige, der zuschlägt, des Schlagens müde ist, begnügt er sich damit, das Schwert, den Streitkolben oder die Axt an seinen Gefährten weiterzureichen, indem er nur diese Worte sagt: "Du bist dran!" Dann tauschen sie die Rollen. Die Art und Weise, wie beide zuschlagen, ist bekannt und wird hoch geschätzt, aber, wie gesagt, ihre Arme werden im Allgemeinen höher geschätzt als ihr Verstand, ihre Kraft als ihre Intelligenz. Deshalb ist der eine für die Wache draußen und der andere für den Kerzenständer drinnen zuständig.

Der junge Mann mit dem schwarzen Schnurrbart und den lockigen Haaren, der seinen Schnurrbart kräuselt und seine Haare kämmt, heißt Yvonnet, ist gebürtiger Pariser und im Herzen Franzose. Zu den körperlichen Vorzügen, die wir bereits bei ihm festgestellt haben, müssen wir die Hände und Füße einer Frau hinzufügen. In Ruhe beschwert er sich unaufhörlich. Wie der alte Sybarit tut ihm die Falte einer Rose weh; er ist faul, wenn er klettern muss; ihm wird schwindlig, wenn er gehen muss; er hat Schwindelgefühle, wenn er denken muss. Beeindruckbar und nervös wie ein junges Mädchen, verlangt seine Sensibilität die größte Sorgfalt. Tagsüber hasst er Spinnen, er verabscheut Kröten; beim Anblick einer Maus wird ihm schlecht. Damit er sich in die für ihn unsympathische Dunkelheit hinauswagt, muss eine große Leidenschaft ihn aus sich heraus treiben. Aber fast immer, wenn die Verabredung in der Nacht stattfindet, kommt er ängstlich und zitternd an der Seite seiner Angebeteten an und braucht so viele beruhigende Worte, so viele zärtliche Liebkosungen und aufmerksame Fürsorge, wie Hero an Leander verschwendet hat, als er ihren Turm betrat, triefend vom Wasser der Dardanellen! Es ist wahr, dass, sobald er die Trompete hört; es ist wahr, dass, sobald er das Pulver einatmet; es ist wahr, dass, sobald er die Standarten vorbeiziehen sieht, Yvonnet nicht mehr derselbe Mann ist; eine völlige Verwandlung findet in ihm statt: keine Trägheit mehr, kein Schwindel, kein Dampf mehr! Das junge Mädchen wird zu einem wilden Soldaten, der mit Schwert und Messer zuschlägt, ein echter Löwe mit Eisenklauen und Stahlzähnen. Wer zögerte, eine Treppe hinaufzusteigen, um das Schlafzimmer einer hübschen Frau zu erreichen, klettert eine Leiter hinauf, klammert sich an ein Seil, hängt sich an einen Draht, um zuerst an die Wand zu gelangen. Nach dem Kampf wäscht er sich mit größter Sorgfalt Hände und Gesicht, wechselt die Kleidung und wird allmählich zu dem jungen Mann, den wir jetzt sehen: Er kräuselt seinen Schnurrbart, kämmt sein Haar und schüttelt mit den Fingerspitzen den unverschämten Staub ab, der an seiner Kleidung haftet.

Der Mann, der die Wunde an seinem linken Oberarm verbindet, heißt Malemort. Er ist ein dunkler und melancholischer Charakter, der nur eine Leidenschaft, eine Liebe, eine Freude hat: den Krieg! Eine unglückliche Leidenschaft, eine schlecht belohnte Liebe, eine kurze und tödliche Freude, denn kaum hat er das Gemetzel mit seinen Lippen gekostet, stürzt er sich mit blindem und wütendem Eifer ins Getümmel und achtet beim Schlagen anderer kaum darauf, nicht selbst getroffen zu werden fängt er sich einen furchtbaren Spatenstich ein, einen schrecklichen Musketenschuss, der ihn auf den Boden legt, wo er kläglich stöhnt, nicht wegen der Schmerzen, die seine Wunde verursacht, sondern wegen des Schmerzes, den er empfindet, wenn er sieht, dass die anderen die Kämpfe ohne ihn fortsetzen. Glücklicherweise vernarbt sein Fleisch schnell, und seine Knochen sind leicht zu heilen. Gegenwärtig hat er fünfundzwanzig Wunden, drei mehr als Caesar, und er hofft, wenn der Krieg weitergeht, weitere fünfundzwanzig zu erhalten, bevor diejenige, die unweigerlich diese Karriere von Ruhm und Schmerz zu einem Ende bringen muss.

Die dünne Figur, die in einer Ecke betet und auf den Knien den Rosenkranz spricht, wird Lactantius genannt. Er ist ein glühender Katholik, der die Nähe der beiden Scharfensteiner, deren Ketzerei er stets fürchtet, schmerzlich erträgt. Durch seinen Beruf gezwungen, gegen seine Brüder in Jesus Christus zu kämpfen und sie so oft wie möglich zu töten, gibt es keine Entbehrung, die er sich nicht auferlegt, um diese grausame Notwendigkeit auszugleichen. Die Art von Stoffgewand, die er gerade trägt, und die er ohne Weste oder Hemd direkt auf der Haut trägt, ist mit einem Kettenhemd gefüttert, wenn das Kettenhemd nicht der Stoff und das Tuch das Futter ist. In jedem Fall trägt er im Kampf das Kettenhemd außen, und es wird zum Kürass; wenn der Kampf vorbei ist, trägt er das Kettenhemd innen, und es wird zum Bußenden. Es ist außerdem eine Genugtuung, von ihm getötet zu werden; wer durch die Hand dieses heiligen Mannes stirbt, dem wird es wenigstens nicht an Gebeten fehlen. Im letzten Gefecht tötete er zwei Spanier und einen Engländer, und da er mit ihnen spät dran war, besonders wegen der Ketzerei des Engländers, der sich nicht mit einem gewöhnlichen de Profundis begnügen konnte, spuckte er, wie wir gesagt haben, force pater und force ave aus und überließ es seinen Begleitern, sich um die weltlichen Interessen zu kümmern, die im Augenblick im Kampf lagen. Seine Rechnung mit dem Himmel beglichen, wird er auf die Erde herabsteigen, Prokopius seine Beobachtungen machen und die Hinweise und die nichtigen Worte unterschreiben, die der späte Eingriff in die zu erstellende Akte notwendig machen könnte.

Derjenige, der sich mit beiden Händen auf den Tisch stützt und im Gegensatz zu Lactantius mit anhaltender Aufmerksamkeit jeden Strich von Procopius' Feder verfolgt, wird Maldent genannt. Er wurde in Noyon von einem Vater aus Mance und einer Mutter aus der Picardie geboren. Er hatte eine wilde und verschwenderische Jugend; als er sein mittleres Alter erreichte, wollte er die verlorene Zeit nachholen und kümmerte sich um seine Angelegenheiten. Er hat eine Vielzahl von Abenteuern erlebt, die er mit einer Naivität erzählt, der es nicht an Charme mangelt; aber, das muss gesagt werden, diese Naivität verschwindet völlig, wenn er und Procopius sich mit einer Rechtsfrage auseinandersetzen. Dann erkennen sie die Legende der beiden Gaspards, von denen sie vielleicht die Helden sind, der eine Manceau, der andere Norman. Außerdem gibt und empfängt Maldent tapfer die Hiebe des Schwertes, und obwohl er weit davon entfernt ist, die Kraft eines Heinrich oder Franz Scharfenstein, den Mut eines Yvonnet und das Ungestüm eines Malemort zu haben, ist er, wenn es sein muss, ein Gefährte, auf den man zählen kann, und der einen Freund in der Not nicht im Stich lässt.

Derjenige, der seinen Dolch schärft und dessen Spitze an der Nagelspitze testet, wird Pilletrousse genannt. Er ist ein Vollbluttkämpfer. Er hat abwechselnd den Spaniern und den Engländern gedient. Aber die Engländer feilschen zu viel, und die Spanier zahlen nicht genug; also hat er beschlossen, für sich selbst zu arbeiten. Pilletrousse durchstreift die Landstraßen, besonders nachts sind die Landstraßen voll von Plünderern aller Nationen: Pilletrousse plündert die Plünderer aus; nur vor den Franzosen, seinen nahen Landsleuten, hat er Respekt; Pilletrousse ist Provenzale; Pilletrousse hat sogar ein Herz; wenn sie arm sind, hilft er ihnen; wenn sie schwach sind, schützt er sie; wenn sie krank sind, pflegt er sie. Aber wenn er einem echten Landsmann begegnet, das heißt einem Mann, der zwischen dem Berg Viso und den Bouches du Rhône, zwischen dem Comtat und Fréjus geboren wurde, kann dieser Mann über Pilletrousse mit Leib und Seele, mit Blut und Geld und der Luft verfügen! Es ist immer noch Pilletrousse, der derjenige zu sein scheint, der verpflichtet ist.

Der neunte und letzte schließlich, derjenige, der an der Wand lehnt, die Arme ausstreckt und die Augen in die Luft hebt, wird Fracasso genannt. Er ist, wie gesagt, ein Dichter und ein Träumer; weit davon entfernt, Yvonnet zu ähneln, dem die Dunkelheit zuwider ist, liebt er jene schönen Nächte, die allein von den Sternen erleuchtet werden; er liebt die steilen Ufer der Flüsse. Er liebt die rauschenden Strände des Meeres. Unglücklicherweise war er gezwungen, dem französischen Heer zu folgen, wohin es auch ging - denn obwohl er Italiener war, hatte er sein Schwert der Sache Heinrichs II. geschworen -, und er war nicht frei, nach seiner Neigung zu wandern; aber was macht das schon! für den Dichter ist alles Inspiration; für den Träumer ist alles Stoff für Träumereien; nur, das Merkmal von Träumern und Dichtern ist Ablenkung, und Ablenkung ist fatal in der Karriere, die Fracasso eingeschlagen hat. So kommt es oft vor, dass Fracasso mitten im Kampf plötzlich innehält, um einem Horn zu lauschen, eine vorbeiziehende Wolke zu beobachten oder eine schöne Waffentat zu bewundern, die gerade vollbracht wird. Dann nutzt der Feind, der vor Fracasso steht, diese Ablenkung aus, um ihn in aller Ruhe mit einem schrecklichen Schlag zu treffen, der den Träumer aus seiner Träumerei, den Dichter aus seiner Ekstase reißt. Aber wehe dem Feind, wenn er trotz der ihm gegebenen Erleichterung seine Maßnahmen falsch getroffen und Fracasso nicht betäubt hat! Fracasso wird sich rächen, nicht um den Schlag zu rächen, den er erhalten hat, sondern um den Eindringling zu bestrafen, der ihn aus dem siebten Himmel heruntergeholt hat, wo er auf den durchsichtigen Flügeln der Fantasie und der Einbildung schwebte.

Und nachdem wir nun unsere Abenteurer nach Art des göttlichen Blinden aufgezählt haben, von denen einige unseren Freunden, die Ascanio und die beiden Dianen gelesen haben, nicht ganz unbekannt sein dürften, wollen wir sagen, welcher Zufall sie in dieser Höhle zusammengeführt hat und was die geheimnisvolle Tat ist, auf deren Ausarbeitung sie ihre ganze Sorgfalt verwenden.

Kapitel 3: In dem der Leser die Helden, die wir gerade vorgestellt haben, näher kennenlernt

An demselben Tag, dem 5. Mai 1555, hatte eine kleine Truppe von vier Männern - die zur Garnison von Dolens zu gehören schienen - diese Stadt verlassen, indem sie sich durch das Tor von Arras schlich, sobald dieses Tor, wir werden nicht sagen, geöffnet, aber nur halb geöffnet war.

Diese vier Männer, in weite Umhänge gehüllt, die sowohl zum Verstecken ihrer Waffen als auch zum Schutz vor dem Morgenwind dienen konnten, waren mit allerlei Vorsichtsmaßnahmen den Ufern des kleinen Flusses Authie gefolgt, den sie bis zu seiner Quelle hinaufgestiegen waren. Von dort aus hatten sie die Hügelkette erreicht, von der wir schon mehrfach gesprochen haben, waren, immer mit der gleichen Vorsicht, ihrem Westhang gefolgt und hatten schließlich nach zwei Stunden Marsch den Waldrand von Saint-Pol-sur-Ternoise erreicht. Dort hatte einer von ihnen, der mit den Örtlichkeiten vertrauter zu sein schien als die anderen, die Richtung des kleinen Trupps übernommen und war, indem er sich manchmal an einem Baum orientierte, der belaubter oder astloser war als die anderen, manchmal an einem Felsen oder einer Pfütze erkannte, ohne großes Zögern am Eingang jener Höhle angelangt, zu der wir selbst unsere Leser am Anfang des vorigen Kapitels geführt hatten.

Dann winkte er seinen Begleitern, einen Moment zu warten, schaute mit etwas Bangen auf einige Gräser, die frisch zerknittert schienen, einige Äste, die frisch gebrochen schienen; er ließ sich auf den Bauch fallen und verschwand, kriechend wie eine Schlange, im Inneren.

Bald hatten seine Kameraden, die draußen geblieben waren, seine Stimme gehört, aber es war nichts Bedrohliches in ihrem Akzent. Er befragte die Tiefen der Höhle, und da die Tiefen der Höhle ihm nur mit Einsamkeit und Stille antworteten; da er trotz seines dreifachen Rufs nur das dreifache Echo seiner eigenen Stimme gehört hatte, zögerte er nicht, wieder draußen zu erscheinen und seinen Begleitern zu signalisieren, dass sie ihm folgen sollten.

Seine drei Begleiter folgten ihm und fanden sich nach einigen leicht zu überwindenden Schwierigkeiten im Inneren des Untergrundes wieder.

"Ah!" murmelte der Mann, der ihnen so tüchtig als Führer gedient hatte, mit einem Keuchen der Freude, "tandem ad terminum eamus!"

"Was heißt das?“ fragte einer der drei Abenteurer mit stark ausgeprägtem pikardischem Akzent.

„Das bedeutet, mein lieber Maldent, dass wir uns dem Ende unserer Expedition nähern, oder besser gesagt, dass wir uns sehr nahe daran befinden".

"Warum in aller Welt wollen Sie verstehen?" antwortete Procopius, denn der Leser hat schon erraten, dass es unser Anwalt war, den Frantz Scharfenstein mit seinem tudesken Akzent unter dem Pseudonym Brogobe verpackte; "vorausgesetzt, dass Maldent und ich verstehen, ist das nicht alles, was notwendig ist?

"Ja", antworteten die beiden Scharfensteiner philosophisch, "das ist es wert".

"Also dann", sagte Procopius, "wollen wir uns hinsetzen, einen Happen essen und ein Glas trinken, um uns die Zeit zu vertreiben, und, während wir einen Happen essen, während wir dieses Glas trinken, werde ich meinen Plan erklären".

"Ich will euch meinen Plan sagen", sagte Frantz Scharfenstein, "lasst uns einen Bissen haben, lasst uns satt sein, und dann werden wir verpflichtet sein, es zu tun".

Die Abenteurer sahen sich um, und dank der Gewöhnung ihrer Augen an die Dunkelheit, die zudem am Eingang der Höhle geringer war als in ihrer Tiefe, sahen sie drei Steine, die sie näher zueinander brachten, um vertraulicher reden zu können.

Da ein vierter nicht zu finden war, bot Heinrich Scharfenstein dem sitzlosen Prokopius galant seinen Stein an; Prokopius aber bedankte sich mit der gleichen Höflichkeit, breitete seinen Mantel auf dem Boden aus und legte sich darauf.

Dann wurden Brot, kaltes Fleisch und Wein aus den von den beiden Riesen getragenen Satteltaschen geholt und in die Mitte des Halbkreises gestellt, wobei die drei sitzenden Abenteurer den Bogen und der liegende Procopius das Seil bildeten; danach wurde das improvisierte Mittagessen mit einer Heftigkeit angegriffen, die bewies, dass der soeben unternommene Morgenspaziergang nicht ohne Wirkung auf den Appetit der Gäste gewesen war.

Etwa zehn Minuten lang hörte man nur das Geräusch der Kiefer, die mit einer Regelmäßigkeit, die mechanischen Geräten zur Ehre gereicht hätte, das Brot, das Fleisch und sogar die Knochen der Vögel zermalmten, die von den benachbarten Bauernhöfen ausgeliehen wurden und den delikaten Teil des Mittagessens ausmachten.

Maldent war der erste, der wieder sprach.

"Du sagst, mein lieber Procopius", sagte er, "dass Du uns nach einem Bissen Deinen Plan erklären würdest ... Der Bissen ist mehr als halb gegessen, zumindest meinetwegen. Beginne also mit Deiner Darstellung. Ich bin ganz Ohr".

"Ja!" sagte Frantz mit vollem Mund, "wir hören".

"Und?"

"Ecce res judicanda, wie man im Palast sagt".

"Schweige, Scharfenstein", sagte Maldent.

"Ich habe kein einziges Wort gesagt", antwortete Frantz.

"Ich auch nicht", sagte Heinrich.

"Ah, ich dachte, ich hätte gehört..."

"Und das habe ich auch", sagte Procopius.

"Nun, ein Fuchs, den wir in seinem Bau gestört haben... Los, Procopius, los!"

"Nun, ich wiederhole, es gibt eine hübsche kleine Farm eine Viertelmeile von hier entfernt".

"Du hast uns ein Schloss versprochen", bemerkte Maldent.

"Oh, mein Gott, du bist so akribisch! Es gibt ein hübsches kleines Schloss eine Viertelmeile von hier, das nur vom Besitzer, einem Diener und einer Dienerin bewohnt wird... Es ist wahr, dass in der Gemeinde der Bauer und seine Leute leben ein reizendes Landhaus, das nur vom Besitzer, einem Diener und einer Dienerin bewohnt wird... Es ist wahr, dass in der Gemeinde der Bauer und seine Leute leben. Zehn Leute, mehr oder weniger ".

"Nun", fuhr Procopius fort, "das ist das Geschäft. Wir warten hier auf die Nacht, essen, trinken und erzählen Geschichten. Dann, wenn die Nacht kommt", fuhr Procopius fort, "gehen wir leise von hier fort, wie wir gekommen sind; wir gehen bis zum Waldrand; vom Waldrand aus schlüpfen wir durch einen Hohlweg, den ich kenne, bis zum Fuß der Mauer. Am Fuße der Mauer klettert Frantz auf die Schultern seines Onkels, oder Heinrich auf die seines Neffen; der eine auf den Schultern des anderen steigt über die Mauer und kommt, um uns die Tür zu öffnen... Die offene Tür, - verstehst du Maldent? - die Tür muss auf, wir gehen rein!"

"Nicht ohne uns, hoffe ich", sagte eine Stimme, zwei Schritte hinter der Gruppe von Abenteurern, so gut akzentuiert, dass sie nicht nur Procopius, nicht nur Maldent, sondern auch die beiden Kolosse zusammenzucken ließ.

"Verrat!", rief Procopius, sprang auf und machte einen Schritt zurück.

"Verrat!", rief Maldent und versuchte, mit den Augen die Dunkelheit zu sondieren, blieb aber an seinem Platz.

"Kampf!", riefen beide Scharfensteiner, zogen ihre Schwerter und machten einen Schritt nach vorne.

"Ah, Kampf?" sagte dieselbe Stimme; "du willst Kampf? Nun, so sei es! zu mir, Lactance! zu mir, Fracasso! zu mir, Malemort!"