Любовь на дне чашки

☕ История первая. Американо без сахара.

Из цикла «Как любовь пахнет кофе»

Автор: Джей Кей

Любовь не умирает. Она просто учится дышать без нас.

Утро было вялым и прохладным, как морской бриз после дождя. Я сидел у окна маленькой прибрежной кофейни, где стены пахли молотым кофе и солью, а стекло поблёскивало от конденсата. За ним, в тумане, просыпался город – лениво, с зевотой фонарей и медленным движением людей, которые ещё не вспомнили, кто они сегодня.

Я пришёл по привычке: наблюдать, писать, пить свой латте и притворяться, что не ищу любовь в чужих взглядах.

В тот день дверь позвонила колокольчиками, и в кафе вошла она. Белая льняная юбка, лёгкая, как дыхание моря. Соломенная шляпа в руке, каштановые волосы, чуть растрёпанные ветром. В ней было что-то не от этого утра – слишком живое, слишком тёплое.

Парень за стойкой поднял глаза. Очки предательски сползли на кончик носа. И я увидел – всё началось. Этот почти неуловимый миг, когда кто-то перестаёт быть просто прохожим.

Она заказала один американо. Без сахара. Голос – звонкий, будто солнечный луч прорезал утреннюю серость. Бариста кивнул и взялся за работу с той осторожной старательностью, с какой обычно пытаются не выдать волнение.

Пока он варил кофе, я делал вид, что печатаю, но следил за каждым движением. Её ладони – тонкие, с лёгкими кольцами. Его – нервно обхватывают чашку, будто в ней не просто напиток, а ответ.

Она села у окна, рядом со мной. Осторожно поставила шляпу на соседний стул, медленно провела ладонью по деревянной столешнице и улыбнулась – мягко, как будто улыбка предназначалась кому-то, кого здесь нет.

– Ваш кофе, мадам, – пробормотал бариста, ставя чашку.

– Пахнет чудесно, – ответила она, не глядя. – Спасибо.

Она пила медленно, с закрытыми глазами. Я заметил, как парень не может оторвать взгляда. Он перестал протирать стойку, перестал двигаться. Просто стоял, как будто ждал, что она поднимет глаза.

И она подняла. На секунду – но этого хватило. В их взглядах встретилось всё: и интерес, и вопрос, и странная, тихая боль, которую узнают те, кто потерял что-то важное.

Я видел, как она собирается что-то сказать, но передумала. Встала, поправила юбку, оставила деньги на столе – и ушла.

Звон колокольчиков потонул в шуме прибоя. Бариста подошёл, посмотрел на чашку. На краю остался след помады – алый, живой. Я видел, как он сжал губы, будто хотел запомнить этот цвет.

На следующий день она пришла снова. И ещё через день. Всегда одно и то же: американо без сахара, то же место у окна, та же улыбка. Он больше не спрашивал, просто ждал её каждое утро.

А потом – однажды – она не пришла.

Он стоял у окна, пока кофе остывал под шум моря. Только через неделю я увидел её снова. На запястье у неё висел чёрный браслет из ленты. Она всё так же улыбалась – только теперь глаза были другими. Словно она смотрела сквозь море, в память.

Когда она поднялась, бариста решился.

– Простите… вы часто приходите. Мне просто… интересно. Почему без сахара?

Она посмотрела на него. Задумчиво.

– Он любил так. – Пауза, – Теперь я пью так же. Просто чтобы помнить.

Она вышла. И в кафе стало вдруг пусто, хотя внутри стоял запах кофе и морского ветра.

Бариста долго смотрел на дверь. Потом снял очки, потер переносицу и тихо налил себе чашку американо. Без сахара.

Я закрыл ноутбук. В блокноте осталась заметка:

"Любовь – это не всегда двое. Иногда это память, которая всё ещё держит тебя за руку."

И когда я вышел на улицу, морось сменилась солнцем. Может быть, любовь и правда умеет возвращаться – просто в других людях.

☕ История вторая. Горький латте

Из цикла «Как любовь пахнет кофе»

Автор: Джей Кей

Любовь не всегда сладкая. Иногда она просто настоящая.

Париж сегодня был взволнован. Ветер гнал обрывки газет по мостовой, нёс запах свежеиспечённого хлеба и мокрого камня. Город любви шумел, как оркестр без дирижёра – слишком громко, слишком живо.

Я только что закончил дела в типографии и решил заглянуть в первую попавшуюся кофейню. Усталость была густой, как свежие чернила на пальцах. На углу меня встретила вывеска «Круассан» – потускневшая, с облупившимися буквами, но уютная. Внутри пахло корицей, молоком и немного – дождём.

Я выбрал столик у окна. Бариста принесла меню, но я не стал открывать.

– Один латте, – сказал я.

– С сахаром?

– Без.

Может, потому что всё, что по-настоящему важно, редко бывает сладким.

Я достал блокнот – всё ещё продолжал свои кофейные заметки, начатые когда-то в Токио. Тогда я наблюдал за женщиной, которая приходила в память о муже. Теперь, в Париже, я снова стал свидетелем любви – только другой, более хрупкой, земной.

Они вошли, когда я сделал первый глоток латте. Он – с усталым лицом, с потёртым воротом рубашки. Она – в светлом пальто, с веточкой лаванды, выглядывающей из рюкзака, и помадой чуть ярче, чем следовало для утра.

Сели за соседний столик. Иногда достаточно взгляда, чтобы понять – разговор будет не о вчерашнем вечере, а о всём, что давно болит.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.