Плохой Ромео

Глава 1

– Смотри, куда идешь! – вскрикиваю я.

Столкновение происходит внезапно.

Тетради вылетают из моих рук, рассыпаются по полу, а я врезаюсь в чью-то грудь.

Твердую, холодную.

Передо мной стоит парень.

Высокий.

Очки с массивной оправой, темные волосы падают на лоб.

– Извини, – произносит он коротко, без тени смущения, и наклоняется, чтобы собрать листы.

Тетради мои.

И да, это мой первый день в “Элитке”.

Московском элитном колледже Prestige International University.

Помните сериал “Мятежный дух”? Вот что-то типа такого…

Прекрасное начало.

Меня зовут Мия Стрельцова.

Я перевелась сюда после переезда из Петербурга.

Моя мама владелица PR-агентства, которое продвигает известных блогеров, дизайнеров и даже парочку политиков.

Так что да, я из тех, кого с детства учили держать осанку и говорить “спасибо” с нужной интонацией.

И все же…

От этого серого здания, где я теперь должна учиться, у меня пока только одно ощущение.

Тоска.

– Мия, нам не туда, – мягко тянет за руку Таша, моя новая подруга.

Она как раз из тех, кто мгновенно вливается в любой коллектив и всегда в курсе, кто с кем встречается.

Я и в прошлом месте учебы всегда славилась популярностью, которая шла впереди меня.

Я ведь веду блог про путешествия и косметику, в котором двадцать тысяч подписчиков.

– Что ты такая мрачная? – спрашивает она, протягивая мне стакан кофе.

Латте на банановым с ореховым сиропом.

– Просто день не задался, – отвечаю я, разглаживая блузку от Dolce, помятую после столкновения, – С придурком, каким-то, столкнулась.

Вообще, кто он такой?

Даже не извинился, только бросил странный ледяной взгляд.

отмахиваюсь, поправляя свои длинные русые волосы.

– У вас тут мальчики так себе, на троечку, – замечаю я, поднося кофе к губам, – Ну, кроме одного…

На последней парте Кирилл Огнев посылает мне воздушный поцелуй.

Он красив, самоуверен, в дорогих кроссовках и с тем выражением лица, которое говорит, что ему можно все.

Закатываю глаза.

Слышала, что его отец владелец крутого автосалона в Москве.

– Кажется, он на тебя запал, – хихикает Таша.

И шлет поцелуй уже своему парню Артему.

Другу Кирилла.

– Не интересно, – отвечаю я, хотя внутренне улыбаюсь.

Лукавлю, конечно.

Но пусть Кирилл не думает, что если он крутой парень, то я сразу побегу за ним.

Кофе очень кстати.

Горячий, ароматный.

Лишь бы не уснуть на этой жуткой нудятине первой парой.

– Меня зовут Аристарх Бенедиктович Миллер, – представляется препод, – Для новеньких – ваш преподаватель по информатике.

Я делаю глоток и в следующее мгновение стакан выскальзывает из моих рук.

Горячие брызги летят на белую ткань.

– Вот мрак, – вздыхает Таша.

Да кто это снова меня толкнул?

– Отлично, – сквозь зубы произношу я, – Просто шикарно.

Поднимаю голову и… вижу его.

Это тот самый очкарик.

Неудачник, с которым я столкнулась в коридоре.

Он проходит мимо, задевает локтем мой рукав и даже не поворачивается.

– Эй! – мой голос срывается. – Ты ослеп?! Ты мне всю блузку испортил!

Он все же оборачивается и…

Ничего.

В его глазах, спрятанных за толстыми стеклами уродливых очков ни единого признака сожаления.

– Ну извини, – отвечает он, – Я тебя не видел. Да и пятно небольшое.

– Небольшое?! – я почти шиплю. – Это блузка за пять тысяч долларов!

Моя новая, дорогая блузка не просто пропиталась липким напитком…

Мне горячо, блин.

– Рассаживаемся в темпе, студенты, – вмешивается преподаватель.

– Я не могу! Меня облили кофе! – возмущаюсь я.

Мне… мне нужно немедленно переодеться!

И написать заявление.

Все аудитория оборачивается на мои крики.

В том числе и этот очкастый урод.

Как будто наблюдает за сценой издалека.

– Не нужно брать с собой в аудиторию напитки, – цокает препод, поправляя очки, – Как вас зовут?

– Мия Стрельцова.

– Мия, у вас есть несколько минут, – говорит он невозмутимо, – Чтобы успокоиться и привести себя в порядок.

– У меня нет сменной одежды, – раздраженно бросаю.

– Салфетками вытри, – шепчет Таша, – Потом на перемене переоденешься.

Бесит.

Сажусь на место, расстегиваю пуговицы, и демонстративно протираю блузку в районе груди.

Уверена, что пятно не отойдет.

Напишу заявление на этого очкастого, чтобы оплатил мне химчистку…

Не смотрю в его сторону, но чувствую, что он наблюдает.

Преподаватель бубнит что-то про проект, гранты, партнеров, а я мысленно считаю минуты до конца пары.

Лекция тянется вечность.

– У нас в конце года сдача проекта, – говорит он.

“Хотел предложить тебе свою футболку, но тогда пришлось бы сидеть голым”, – пишет Кирилл.

Я закатываю глаза.

Тупой подкат.

– Главным спонсором проекта станет IT-компания Богдана Соколовского БС-групп, – доносится до меня. – Победители получат грант в размере трех миллионов рублей…

Пялюсь в экране планшета, жду, когда у нас начнется тренировка после пары.

– Я засчитаю ваши проекты как курсовые, – говорит преподаватель, – Но сначала разделю вас на пары.

– О, круто, – говорит Таша, – Давай вместе, Мия?

– Такс, Терентьева с Бараниным, – перебивает он.

И Таша закатывает глаза.

Терентьева Наталия – ее полное имя.

– Стрельцова, – наконец-то называют мою фамилию, – Будете работать в паре с Беловым.

Из уст Таши срывается тихая ухмылка.

– Белов, это кто? – спрашиваю я.

Я смотрю по сторонам.

И, конечно, встречаю тот самый взгляд.

Холодный.

На секунду между нами будто щелкает воздух.

– Это тот очкарик, – смеется Таша, – Который облил тебя кофе.

**

– Нет, ну он даже не извинился! – возмущаюсь я позже, в спортзале, вытирая пот с висков. – Пять тысяч долларов на свалку.

Я хотела подойти к нему и высказать все, что о нем думаю.

Но придурок вышел из аудитории раньше всех и скрылся в толпе.

– Кто он вообще такой?

– Белов? – смеется Таша, – Ну, он тоже здесь недавно. Из бюджетников. Живет в мужской общаге, получает стипендию. Из “броуков”, в общем…

– А это кто такие?

– Мы здесь так называем… бюджетников, – говорит Таша после паузы, забираясь на эллипсоид, – Тех, кто учится бесплатно и поступил своими силами…

– Это нищеброды! – кричит Кирилл, оказываясь позади нас.

– Напугал! – слезаю с беговой.

– Да, что такое, красавица?

Он кладет руку мне на талию.

От него пахнет чем-то резким и навязчивым, не очень люблю такой парфюм.

В целом, Кирилл красавчик, конечно, блондин с голубыми глазами.

Ему двадцать один, хотя выглядит он старше.

– Сегодня идем в “Портал”, – говорит Таша, – Мия, ты идешь с нами.

– А что это такое? – взяв с подоконника фитнес-бутылку, спрашиваю я.

Я вообще, похоже, ничего не знаю.

– Это наш местный ночной клуб, – объясняет подруга, – Мы там зависаем после учебы. Сегодня там такое будет…

Глава 2

Перед походом в ночной клуб мы с Ташей идем по бутикам.

Нужно платье.

Ни за что не появлюсь в новом месте в старье.

Москва ошибок не прощает.

– Вот, то, что нужно, – говорит Таша, когда после десятка примерок я наконец выхожу из кабинки в серебристом платье с пайетками.

Платье словно было создано для меня.

– Куколка, ты разнесешь танцпол, – заявляет подруга с довольной ухмылкой.

Таша сама огонь.

Загорелая, длинноногая брюнетка с лисьими глазами, которой все дается легко.

Мы живем вдвоем в двухэтажных апартаментах кампуса.

И то, что вдвоем на ста квадратах это – не просто удача.

Это тоже заслуга Таши.

Одеваемся и выходим из нашей студенческой квартиры.

– Девчонки, мы вас заждались, – во дворе нас ждут Кирилл и Артем.

На крутой спортивной тачке, вылизанной до блеска.

Созданной для гонок.

Я слышала, что Кирилл увлекается стритрейсингом и в нашем университете ему нет равных в ночных гонках.

Хотелось бы посмотреть на это.

– Ты что, куколка, решила свести меня с ума? – говорит Кирилл, скользя взглядом по моим ногам.

– Слюни подбери, – парирует Таша.

Мы смеемся и плюхаемся на заднее сиденье.

Клуб “Портал” напоминает мне больше гараж из старых фильмов.

Он похож на старый лофт, где бетонные стены дышат жаром, а потолок теряется в дыму от кальянов.

И, честно, говоря, мне очень напоминает гаражи из старых фильмов, в которых проходили самые крутые тусовки.

В Питере было что-то похожее, но здесь все иначе.

В воздухе смешаны запахи сигарет, алкоголя, мужского парфюма и чего-то сладкого, едва уловимого.

Музыка здесь какая-то отдельная субстанция.

Заполняет легкие, проникает под кожу.

Хотя треки… самые обычные.

Сейчас играет HammAli & Navai.

Вижу много знакомых лиц, большинство ребят из университета.

Все свои.

Будущие дизайнеры, программисты, блогеры, наследники.

Золотая молодежь.

Я подхожу к бару.

– “Пина Колада”, “Бриз” или, может, “Секс на пляже”? – спрашивает симпатичный бармен.

– Буду “Секс на пляже”, – отвечаю я, играя с трубочкой.

– Я бы тоже хотел с тобой… – шепчет Кирилл на ухо томным тоном, обхватывая меня за талию, – Секс на пляже…

– Фу, – морщусь.

Ну и кринж.

Да что у него за пошлые подкаты из прошлого?

Раньше слово секс казалось каким-то смешным, если услышишь при родителях, но сейчас…

Даже в моем предыдущем университете не было такого.

– Ну, а что такое, куколка? – говорит он, садясь за барный стул, – Давай рванем на следующих выходных на Бали. Или Мальдивы. За мой счет, конечно, – Кирилл подмигивает.

– За счет твоего отца? – уточняю.

– Все его скоро станет моим, – самодовольно заявляет он.

Бармен ставит передо мной бокал с коктейлем, в эту секунду начинает играть MONATIK, и Кирилл тащит меня на танец.

– Ладно, пошли, – сдаюсь.

Хочется немного отдаться музыке.

Я смертельно устала.

Переезд и все такое.

Мы идем в центр танцпола.

Свет мигает, музыка бьет в виски.

Кирилл обнимает меня за талию, я не сопротивляюсь.

Сегодня можно чуть-чуть.

Он красивый, уверенный, типичный победитель.

Становимся в центр танцпола, окружающие глаз с нас не сводят.

Мы с Киром внешне даже похожи, блондины с голубыми глазами.

На секунду я даже думаю: почему бы и нет?

Его руки скользят по моим обнаженным плечам…

И вдруг, откуда-то доносится улюлюканье и перешептывания.

Крики, вздохи.

Музыка словно глохнет под гулом чужого восторга.

Обсуждают явно не наш танец с Кириллом Огневым.

Оборачиваюсь и…

У входа появляется он.

Высокий, темноволосый, в черной кожаной куртке.

Идет уверенно, чуть замедленно, будто весь клуб его сцена, а он здесь главный герой.

Толпа расступается сама собой.

Он проходит мимо нас, и в какой-то момент бросает короткий взгляд.

Сердце подскакивает.

Мамочки.

Какой красавчик.

Холодный, дерзкий, словно опасность в человеческом теле.

Он проводит ладонью по своим зачесанным набок, волосам и подходит к барной стойке.

– Урод, блять, – шипит Кирилла.

– Вы знакомы? – ошеломленно спрашиваю.

Кир позабыв о танце, уходит куда-то в толпу.

– Кто это, Таш? – спрашиваю подругу.

Что разглядывает красавца.

Она смотрит на парня, не мигая.

– Этот красавчик? – таращится она, – Мать, ну ты даешь. Хотя, откуда тебе знать… Это Роман Соколовский.

Соколовский…

Фамилия застревает у меня в голове.

Где-то я ее уже слышала.

– Сын Богдана Соколовского, – объясняет она, – Владельца компании, что спонсирует наш университет.Ну в общем, Роман самый крутой парень в городе. Мажор и красавчик. Только тсс… При Кире этого не говори.

– А что у них с Киром?

Музыка меняется, и я краем уха слышу, как Соколовский говорит Кириллу:

– Зачем тебе реванш? Я уже разорвал тебя в прошлый раз.

Кирилл стоит перед ним, поджав губы, рядом недовольный Артем.

– Роман – профессиональной гонщик, – говорит Таша, – Стритрейсер.

– Как Кирилл, – бормочу вслух.

– Да, – отвечает подруга, – Только Романа никто обогнать не может. Даже Кирилл. На прошлой неделе он…

Она стыдливо отводит голову в сторону.

– А я требую реванша! – шипит Кирилл.

Толпа гудит.

А Роман ведет себя так, будто происходящее его совсем не волнует.

Он опирается на барную стойку, спокойно, уверенно.

Так, будто весь клуб принадлежит только ему.

Внезапно, Роман переводит свой взгляд на меня.

Смотрит в упор.

Словно выбирает.

– Подруга, ты что так пялишься? –  говорит Таша. – Запала, что ли?

– Да нет, – отмахиваюсь.

– Кирилл взбесится, – предупреждает она, – Они враги с тех пор.

– Мне нет до этого дела, – бросаю холодно.

Отхожу в туалет, чтобы помыть руки.

И вправду, чего это я о нем думаю?

Выхожу в клуб, подхожу к барной стойке за стаканом воды.

– Никогда тебя раньше здесь не видел, – слышу бархатистый голос.

И мурашки пробегают по открытой спине.

Соколовский сидит рядом, слишком близко.

– Ты новенькая? – спрашивает он.

– Не поняла.

– Я тебя раньше здесь не видел, – говорит он, – Из “Элитки”?

Он смотрит прямо, открыто, без улыбки.

– Шторм для меня и Пину Коладу для красотки, – говорит бармену, – Только градуса поменьше, не люблю пьяных куколок.

Он усмехается.

– Ну что, – ухмыляется он, – Ко мне или к тебе?

– Чего?!

От негодования сводит скулы.

– Ну, я спрашиваю – ко мне поедем или к тебе? Учти, я люблю, когда красотки сверху…

– Ты обалдел, что ли?!

Что за мерзавец?!

– Подожди, – говорит он, – А ты… не такая, типа, что ли? Послушай, я просто опустил этап знакомства…

– Да пошел ты знаешь куда! – подскакиваю.

– Расслабься, я же пошутил, – продолжает он, – Просто, хотел вывести тебя на эмоции. А то сидишь тут никакая.

– Никакая?! – взрываюсь от гнева.

– Воу, куколка, – смеется он, – Понял. Переборщил.

– Ты урод.

– А ты – горячая, – усмехается.

Я хватаю бокал со взрывным Штормом и выливаю коктейль ему прямо на футболку.

Каюсь, целилась пониже.

– Да ты бешеная, – рычит он.

– Даже не представляешь насколько, – бросаю и разворачиваюсь к выходу.

Ну его к черту.

На улице пахнет дождем и бензином.

Я обнимаю себя за плечи.

В груди злость, смешанная с унижением.

– Эй, ты куда, подруга? – говорит Таша, – Что это было?

Пытаюсь почистить подол платья салфеткой, когда выливала на урода – немного попала на себя.

– Что такого тебе сказал этот красавчик, что ты вылила на него коктейль?

Поджимаю губы.

– Мне нужно домой, – отвечаю я, – Вызовешь мне такси?

– Такси? – удивляется она, – У нас тут только все веселье начинается.

– О чем ты?

– Кирилл вывел Соколовского на реванш, – объясняет она, – Будет гонка по Садовому. Кто первый приедет, тот и победитель…

Я должна посмотреть на то, как Кирилл размажет этого урода.

Официально он теперь и мой враг тоже.

Выходим из клуба, целая толпа за нами.

Ныряем в прохладу ночной Москвы.

Холодный воздух режет щеки.

– Я урою этого урода, – шипит недовольный Кирилл, садясь в машину.

Мы сталкиваемся взглядами с Соколовским.

Что, остудила я тебя?

На его темной одежде в отличии от моего белого платья, пятен не видно, но…

– Ты труп, Соколовский, – кричит Кирилл.

На что Роман никак не реагирует, садясь в свою тачку.

Мамочки, да у него не просто гоночная машина…

Мне кажется, я такие тачки только в кино видела, типа Форсажа.

Артем называет модель.

– Черная BMW M4 G82, – называет он, – Машина зверь.

– Огнев, – ухмыляется Соколовский, – Я даю тебе последний шанс не позориться. Садись в свою тачку и езжай домой…

И смотрит на меня.

Не понимаю, что в его взгляде не так…

– Это я тебе даю шанс, – напыщенно заявляет Кир.

Здесь, на фоне огней ночной Москвы, ребята играют на контрастах.

Светлый и разъяренный Кирилл.

И спокойный и наглый, темный Соколовский.

Его холодный, серый взгляд способен разорвать на части.

– Ладно, – сдается Роман.

Вижу, как молодежь ставит ставки.

– Ну так что, – хмыкает Кирилл, – На что играем?

Роман изгибает бровь в недоумении.

– Ты уверен, что хочешь сделать ставку? – ухмыляется Соколовский.

И переводит свой взгляд на меня.

Ненавижу.

Знакома с ним не больше часа, но уже ненавижу.

– Да, – громко заявляет Кир, – Ставка необходима.

– И чего ты хочешь?

– Если я выиграю – говорит Кир, – То больше никогда не увижу твою рожу в “Портале”. И вообще…

– Согласен, – отвечает Соколовский мигом.

– Ну вот и порешали… – самодовольно заявляет Кир.

Ночная прохлада скользит по плечам, я как дура осознаю, что оставила куртку в гардеробе клуба.

Кирилл разворачивается, чтобы сесть в тачку.

– А я? – говорит Роман, – Что получу я, если выиграю?

– То же самое, – отвечает Кир ровно, – Я не буду приходить в клуб.

– Нет, это скучно, – цокает Соколовский, – Мне до лампочки твоя рожа. Мне нужно что-то более серьезное, мотивация получше, чтобы не послать тебя сейчас нахрен…

Какой же он хам.

Кирилл едва сдерживается, чтобы не ударить парня.

Весовые категории, у них, примерно одинаковые, только если утром я считала, что не встречала парней наглее Огнева…

Соколовский в тысячу раз хуже.

– Чего ты хочешь? – спрашивает Кирилл.

И Соколовский, помедлив, поворачивает голову в мою сторону.

– Я хочу ее, – хмыкает он, указывая на меня жестом.

Во дворе воцаряется молчание.

Не поняла…

– Я хочу ее, – повторяет Соколовский чуть громче, заставляя всю толпу обернуться, – Выиграю – и твоя девчонка станет моей на всю ночь.

– Ты больной совсем?! – поддаюсь вперед, но Артем преграждает мне путь.

– Мужики сами разберутся, – цокает парень подруги.

– Артем, ты охренел? Они спорят на меня, – тараторю от шока, – Дай пройти!

– Малышка, успокойся, – просит Таша.

– Вы нормальные вообще? – взрываюсь.

Я что, в параллельном мире?

Смотрю на Кирилла, что неделю ухлестывал за мной.

На Соколовского, в глазах которого похоть.

Толпа уже смеется, свистит, подзадоривает.

– Ну что, – нахально заявляет Соколовский, сидя на бампере своей тачки, – Победитель целует эту куколку взасос при всех и забирает ее с собой на всю ночь. Согласен?

Я уже жду, когда Кирилл набьет ему наглую морду.

Скажет, что со мной так нельзя и мы уедем отсюда.

– Согласен, – после секундного промедления, кивает Огнев.

– Тогда я в деле, – соглашается Соколовский.

Что?

Мне кажется даже наши друзья обалдели от хамства друга.

Они садятся в машины.

Моторы рычат, будто хищники.

Толпа считает:

– Три… два… один!

Подмигнув, Соколовский бросает на меня многообещающий взгляд.

Все вокруг смотрят на меня как на экспонат.

Выигрыш.

Как Кирилл мог пойти на такое?

Мне хочется плакать.

– Я не стану их выигрышем, – пытаюсь вызвать такси.

Как назло нет ни одной машины.

А пешком отсюда никак не уйти, в таком время, плюс…

На мне совсем мало одежды.

Обнимаю себя за плечи.

– Не волнуйся, Кир не позволит ему тебя забрать, – говорит Таша, успокаивая.

– Таша, ты себя слышишь? – возмущаюсь, – Он унизил меня!

Две машины срываются с места, рев моторов взрывает тишину.

Асфальт дрожит под мощью двигателей.

Капли дождя превращаются в искры под огнями фонарей.

Я стою, не в силах дышать.

И когда фары возвращаются, первой появляется черная BMW.

Сверкающая, как мокрый металл, с отражениями неона на капоте.

– Роман едет! – кричат девушки, – Это машина Ромы! Он выиграл.

Толпа взрывается криками.

Сердце ухает в пятки.

Вижу как две тачки приезжают к месту с огромным разрывом.

Чего добивался Огнев?

Соколовский выходит невозмутимый, как король.

Толпа девушек вешается ему на шею.

Он смеется, когда Огнем, психанув, хлопает дверцей.

– Не подходи ко мне, – рычу в сторону Огнева.

И делаю шаг назад.

– Я выиграл, – до меня доносится хамоватый тон Соколовского, – И должен забрать свой приз.

– Детка, я не позволю ему… – шипит Кирилл, преграждая мне путь.

– Пошел ты в задницу, – влепляю ему при всех пощечину.

Все замолкают.

А может…

Мне действительно уехать с Соколовским назло Кириллу?

Соколовский медленно подходит ко мне.

Делаю шаг назад.

– Да ты замерзла, – сняв с себя куртку, он бросает ее мне на плечи.

– Мне не нужна твоя куртка, – отшвыриваю ее, Роман ловит куртку в воздухе, – И я с тобой никуда не поеду. Понял?!

И обернув ладонь вокруг моей талии, парень тянет меня на себя.

Нагло.

– Только попробуй к ней прикоснуться! – рычит Кир.

Роман прижимает меня еще сильнее.

Жар от его тела согревает, проникает мне под кожу.

А серые глаза цвета грозы гипнотизируют.

Он смотрит на меня так… странно.

Он наклоняется, чтобы поцеловать меня…

Губы слишком близко к моим губам.

– Ты что, боишься меня?

Его мятное дыхание опаляет мои губы жаром, как бы парадоксально это ни звучало…

– Я никого не беру против воли, – тихо произносит он.

Что?

– Однажды, – хмыкает он, – Ты сама ко мне придешь. За моим поцелуем…

И он отпускает меня, накинув куртку на мои плечи.

Оставляя меня стоять среди ночи, с его запахом на коже.

И сердцем, которое бьется слишком громко.

– Урод! – кричит Кирилл ему в след.

Но Соколовский, ни сказав ни слова, просто садится в свою машину и набрав скорость, пропадает в огнях ночной Москвы.

Глава 3

Роман Соколовский.

Сын IT—магната Богдана Соколовского, основателя БС–групп.

Главный спонсор IT–проектов в “Элитке”.

Профессиональный стритрейсер, мажор, сердцеед.

Типичный представитель Золотой молодежи Москвы.

Это я нахожу в богах в интернете, которые ведут на его соцсеть.

Листаю его соцсеть, точнее пустую страницу.

Страница почти пустая: одна фотография от две тысячи пятнадцатого года, зато под ней сотни комментариев.

– Что, так сильно зацепил? – насмешливо бросает Таша, подсматривая через плечо.

– Дурочка, – толкаю ее локтем.

Девушка по имени Ася приносит нам кофе.

Фильтр для Таши и латте на банановом для меня.

Единственный плюс в этом универе – это клевый кафетерий “Чиллаут”, где кофе почти такой же вкусный, как в нашем старом добром “Бородинском” в Питере.

Здесь кирпичные стены, запах свежеобжаренного кофе и карамели, мягкий джаз в колонках.

Я грею ладони о стакан, пар ласково обжигает пальцы.

– Спасибо Ася, – говорит Таша.

За окнами город.

Серое небо, капли дождя на стекле, неоновые вывески, которые мигают в отражении.

Москва даже днем выглядит как кадр из фильма.

– Мия, вы с Киром… не поговорили? – тихо спрашивает Таша, пряча улыбку за стаканом.

– С этой сволочью? – изгибаю бровь. – Ни за что. Пусть катится к черту.

“Ты, что боишься меня? – витает в мыслях.

Однажды ты сама придешь за моим поцелуем”. 

Я вздрагиваю, будто снова слышу его слова.

– Слушай, – тянет Таша, – А что тебе в конце сказал Соколовский?

– М?

– Ну, после того, – говорит Таша, – Как сказал, что не берет девушек против воли. Что еще он тебе сказал?

– Да ничего, – делаю глоток кофе.

Урод.

– Это было так красиво, – шепчет она, – Уверена, Молотова локти кусает.

– Молотова?

– Ну, та пережаренная курица-гриль с рыжими волосами, – говорит подруга, – Вчера она весь вечер крутилась вокруг Романа.

Ааа… помню.

Я ее даже в коридоре университета пару раз видела.

Да плевать мне.

Абсолютно.

Я с этим гавнюком никаких дел иметь не собираюсь, разве что…

Вот бы вы влюбить его в себя.

А потом… бросить.

Оборачиваюсь и вижу как мне навстречу идет…

Тот самый очкарик.

Как его там звали.

Белов.

Медленно поднимаю голову, скольжу взглядом по его протертым джинсам, худи с логотипом американского университета и…