- -
- 100%
- +
Воздух в офисе был не просто спёртым — он был выдохшимся. Он впитывал в себя запахи старой бумаги, пыли от принтера, горьковатой нотки пережжённого кофе из автомата в коридоре и едва уловимый, но назойливый аромат отчаяния, который к восьми вечера начинал витать над каждым рабочим местом. Кондиционер, хрипло урча где-то в потолочных недрах, не охлаждал, а лишь перегонял эту тягучую смесь из одного конца open-space в другой, создавая призрачные, тёплые сквозняки, от которых мурашки бежали по влажной коже. Солнце, уже низкое и размазанное по горизонту, как апельсиновый джем по грязной тарелке, било в панорамное окно во всю стену. Стекло, получившее за день нагрев, отдавало его теперь внутрь, превращая пространство в огромную пароварку. Луч света падал точно на чертёжный стол Алисы Соколовой, выхватывая из полумрака разворот с планом жилого комплекса «Северные высоты» и превращая глянцевую бумагу в ослепительное, враждебное зеркало.
Алиса откинулась на спинку кресла, позволив голове запрокинуться назад. Вязкая усталость растекалась по плечам, сковывая мышцы шеи тугим жгутом. Она закрыла веки. Под ними плясали, множились и расползались жёлтые и синие пятна — призраки линий, осей, размеров, цифр, которые она видела уже двадцать восьмой час подряд, если считать с пяти утра прошлого дня. Она считала. Каждый час тикал в сознании с чёткостью метронома. Дедлайн, неумолимый и безликий, как алгоритм, перестал быть просто датой в календаре. Он обрёл физическую форму: он сжимал её виски обручем, давил на грудную клетку, оставлял кислый привкус на языке. А вдохновение, тот самый капризный мотор, что когда-то заставлял её руки летать над ватманом, испарилось. Бесследно. Будто его и не было. Осталась только холодная, механическая необходимость: доделать. Исправить. Утвердить.
Её пальцы, жившие своей отдельной, вымуштрованной годами жизнью, сами потянулись к верхнему ящику стола. Движение было отработанным, бессознательным. Они миновали пачки скрепок, запасных стержней для карандаша, паспорт проекта и уткнулись в дальний, пыльный угол. Нащупали. Шершавая, ребристая, прохладная поверхность. Ракушка. Не декоративная, купленная в сувенирной лавке, а найденная. Одна-единственная, створка гребешка, привезённая с каменистого побережья Чёрного моря пять лет, два месяца и семнадцать дней назад.
Она достала её, положила на разворот проекта, аккурат на зону, обозначенную бирюзовым пятном и подписью «Искусственный водоём №3. Зона рекреации». Кончиками пальцев, на которых от карандаша оставались едва заметные серебристые следы графита, она провела по дуге ракушки, от устья к завитку. Подушечки скользили по когда-то перламутровой, а теперь почти стёртой, матовой поверхности. Там, внутри спирали, ещё жила память о шероховатости, о настоящей, неоцифрованной текстуре.
«Вот он, твой водоём, Алиса, — язвительно, беззвучно заговорил в голове голос. Он звучал подозрительно похоже на голос главного архитектора Бориса Леонидовича, но с ядовитой, её собственной интонацией. — Живой будет только чайка. Бронзовая. Весом в полтонны, приваренная к постаменту из гранита. И табличка: „Летящая в будущее“. Бетонные берега, расчерченные строго под углом в сорок пять градусов для оптимального визуального восприятия. Система фильтрации с немецкими насосами. И дизайнерские светодиодные фонарики, меняющие цвет в зависимости от времени суток. Романтика, блин».
Она открыла глаза, отгоняя призрак начальника. Взгляд, скользнув мимо монитора, утонувшего в трёхмерной модели фасада, зацепился за маленький, потёртый скриншот, прилепленный на боковую панель. Не вдохновляющая картинка из интернета. Её собственное, старое фото. Сделано на мысе. За спиной — бесконечная, безудержная бирюза, вбирающая в себя всё небо. Песок под ногами не белый, а серовато-золотой, крупный. И она. Волосы, выгоревшие до цвета пшеничной соломы, спутанные ветром и высохшие солёными кристаллами. Лицо без макияжа, с лёгким солнечным ожогом на скулах. И смех. Настоящий, от которого щей слезились, а в уголках губ застывали морщинки-лучики. Ей было двадцать три. Она только что, на отлично, защитила диплом — проект центра современного искусства в виде развернутой к морю ракушки. Комиссия назвала его «слишком поэтичным» и «непрактичным». А она была уверена, что вот-вот. Вот возьмут её в эту крутую мастерскую, вот дадут шанс, и она покорит мир не квадратными метрами, а ощущениями. Проектами, в которых будет слышен шелест листьев, шум дождя по стеклу и чувствоваться тепло дерева под ладонью. Проектами, которые будут не строить, а — расти.
Что покорила она за эти пять лет, два месяца и семнадцать дней? Искусство компромисса. Виртуозно. Она научилась вписывать мечты в сетку колонн. Убеждать заказчика, что «эта имитация мрамора ничем не уступает настоящему, зато экономия двадцать процентов». Рождать из воздуха функциональные зоны там, где хотелось оставить пустоту. Она стала архитектором-алхимиком, превращающим золото замысла в свинец реализуемого бюджета. Она строила не дома, а клетки. Стильные, удобные, престижные клетки. И свою собственную — самую прочную — тоже.
«Жизнь проходит».
Мысль возникла не внезапно. Она подкрадывалась давно, шепталась по ночам в подушку, мерещилась в пятнах кофе на документах. Но сейчас она прозвучала внутри с такой леденящей, безоговорочной ясностью, что Алиса вздрогнула, будто от щелчка по лбу. Диагноз. Окончательный.
Она проходит. Прямо сейчас. Не где-то там, на улице, под этим самым алым, грозовым небом, которое она видела в окно час назад. А здесь. В этой стерильной, кондиционированной тишине. Она утекает сквозь пальцы, как этот самый несуществующий песок, не в таймере дедлайнов, а в тиканье системного блока, в мерцании экрана засыпающего компьютера. Каждый щелчок мыши — ещё один шаг в сторону от того моря. От того смеха.
А где-то оно есть. Настоящее море. Оно дышит полной грудью, не обращая внимания на градостроительные планы. Шумит, не заботясь о децибелах, разрешённых санитарными нормами. Пахнет водорослями, йодом, гниющими медузами и абсолютной, дикой свободой. Оно не впишется ни в одну сетку координат AutoCAD. Ему плевать на смету и на то, что «клиент хочет больше парковочных мест».
Ладонь сжала ракушку. Крепко. Так, что заострённый край впился в кожу у основания большого пальца, оставляя белый, а затем краснеющий след. Глупый, почти детский жест бунта. Бунта против линий, углов, против самой себя. От ракушки не пахло солью. От неё пахло. Пылью. Пылью архивных папок, тоской невыполненных обещаний и сладковатым запахом пластика от клавиатуры.
Резкий, назойливый звук заставил её вздрогнуть. На мониторе в правом нижнем углу всплыло напоминание: «Корректировки по “Северным высотам”. Срок сдачи: завтра, 9:00. Время: 20:17».
«До девяти утра, — мысленно перевела она. — Значит, ночь. Опять».
Алиса выдохнула. Выдох получился долгим, дрожащим, будто она пыталась вытолкнуть из лёгких весь этот спёртый, бесполезный воздух. Она поставила ракушку обратно в ящик. Не бросила, а именно поставила, аккуратно, в самый дальний угол, как ставят памятную урну в колумбарий. Потом потянулась к мышке. Пластиковый корпус был тёплым, почти горячим от постоянного контакта с её ладонью. Курсор на экране ожил, послушный и бездушный. Маленькая чёрная стрелочка, её главный инструмент, её волшебная палочка, творящая не чудеса, а реальность. Чужую реальность.
«Ещё несколько часов, — сказала она себе беззвучно, губами, которые казались сухими и потрескавшимися. — Ещё несколько линий. Ещё одна ночь».
За окном окончательно стемнело. Агония заката сменилась холодным, электрическим сиянием ночного города. Миллионы окон, миллионов таких же, как она, клеток, зажглись, замигали, засверкали. Рекламные билборды, неоновые вывески, фары машин — всё это отражалось в стеклянных фасадах небоскрёбов, множилось, дробилось, создавая ослепительную, оглушительную иллюзию жизни, кипения, события. Иллюзию движения. Но из этой высоты, из этой тишины, всё это казалось немым, плоским, как диаграмма. Красивой, но мёртвой картинкой.
Алиса щёлкнула выключателем настольной лампы. Мягкий, жёлтый круг света выхватил из всеобщего мрака только островок её стола: безупречно белый лист с чёрными линиями, серебристый корпус компьютера, чашку с окаменевшими остатками кофейной гущи. И её собственные руки, лежащие на клавиатуре. Худые, с тонкими пальцами, всегда холодные. Руки, которые умели рождать красоту, но сейчас были просто инструментом.
Она сделала первый щелчок. Потом второй. Курсор пополз к одной из немногих оставшихся «изюминок» проекта — к ажурному кованому мостику через тот самый искусственный пруд. Мостику, который она отстояла в трёх совещаниях, который был её маленькой, личной победой. В техническом задании на последней корректировке появилась пометка: «Элемент признан экономически нецелесообразным. Заменить на стандартную бетонную конструкцию».
Палец замер над левой кнопкой мыши. Всего один щелчок. Команда «Удалить». Пиксель за пикселем, линия за линией, мечта за мечтой. Она смотрела на экран, и ей вдруг с невероятной ясностью представилось, как вместе с этими линиями стирается её собственное лицо с того старого фото. Сначала исчезает смех. Потом солёные брызги на щеках. Затем — море на заднем плане. Остаётся только пустой, серый фон.
Она медленно, с почти физическим усилием, опустила палец.
Щелчок прозвучал в тишине оглушительно громко.
Мостик исчез. На его месте остался лишь пустой слой, готовый принять новую, правильную, разумную геометрию.
Алиса откинулась в кресле и закрыла глаза. На этот раз, чтобы не видеть, как по её щеке, пробиваясь сквозь ресницы, скатывается одна-единственная, предательски горячая слеза. Она упала на клавиатуру, оставив крошечное, влажное пятно на клавише «Enter». Клавише, которая всегда означала только одно: утверждение. Согласие. Движение вперёд.
Вперёд — в следующую бесконечную ночь её безупречно спланированной, абсолютно правильной, невыносимо пустой жизни.
***
Марк: Глава расширена и углублена. Мы добавили:
Детали атмосферы: запахи, тактильные ощущения (теплота мыши, холод рук), звуки.
Растянутое время: добавили ощущение долгого, мучительного вечера.
Конкретику работы: упоминание AutoCAD, технических деталей, что усиливает реализм.
Углубление в прошлое: больше подробностей о её мечтах, дипломном проекте.
Усиление метафор: клетка, алхимия, бронзовая чайка, песок времени.
Кульминацию-действие: процесс удаления мостика как символическое убийство последней частички себя. Слеза как признание поражения.
Персонаж Алисы стал объемнее, её внутренний конфликт — острее. Теперь читатель готов к тому, что её «клетка» должна быть взломана извне. Переходим ко второй главе и визиту Крис?
Глава 2
Тишина после щелчка мыши была особого свойства. Она была густой, вязкой, как будто звук не просто прекратился, а был поглощён этой жаркой, пыльной мглой. Алиса сидела, уставившись в пустое место на экране, где секунду назад был мостик. Палец всё ещё лежал на кнопке, будто надеясь на чудо отмены действия. Но чудес в её мире не было. Были только команды «сохранить» и «пересохранить».
Вдруг снаружи, из-за тяжелой матовой двери в коридор, донесётся какофония звуков, грубо ворвавшаяся в её звуконепроницаемую капсулу. Громыхание лифта, далёкие голоса уборщиц, перекликающихся на таджикском, и… быстрые, чёткие, агрессивно-радостные шаги на высоких каблуках. Эти шаги не просто шли — они вышагивали, отбивая по линолеуму дробную, дерзкую чечётку. Алиса узнала их мгновенно, ещё до того, как дверь в её кабинет с грохотом отлетела, ударившись об ограничитель.
В проёме, залитая светом из коридора, словно сошедшая со страниц глянцевого журнала о том, как надо жить, стояла Кристина, или просто Крис. Дизайнер интерьеров, профессиональный нарушитель спокойствия и единственный человек на планете, способный врываться в офис «Соколова и партнёры» в десять вечера, как на праздничную вечеринку.
— Ну что, тюфяк архитектурный, ты ещё дышишь? Или уже окаменела вместе со своими бетонными гробами?
Крис не вошла — она вплыла. Волна дорогого, но дерзкого парфюма с нотами чёрной смородины и пачули накрыла Алису с головой, мгновенно победив запах пыли и отчаяния. На ней была не одежда, а декларация: короткое, цвета фуксии платье, которое, казалось, светилось в полумраке, кричащие салатовые туфли-лодочки на шпильке, с которыми она управлялась, как танк на гусеницах, и огромная барсетка из искусственного перламутра, способная вместить, по её словам, «всё, от гвоздя до загубленной репутации».
— Крис… — голос Алисы прозвучал хрипло, неиспользуемо. — Что ты… как ты прошла?
— Охранник? Старичок Василий? — Крис махнула рукой, запястье которой браслетило десятком тонких звенящих браслетов. — Я ему принесла пирожок с вишней. От его любимой столовой. Он мне всё про внучку рассказывал, пока я не сказала, что у меня роды начинаются. Дверь в твой бункер открыл скрепкой. У тебя, между прочим, смехотворный замок. Доложить о прорыве обороны?
Она подошла к столу, уставилась на экран, потом на Алису, на чашку с кофейной гущей, потом снова на Алису. Её взгляд, всегда живой и пронзительный, стал диагностическим.
— Боже правый, Ал, ты выглядишь, как та самая чайка. Бронзовая. Только тебя ещё не отполировали до блеска. Ты тут одна? В это время? В этой духоте? — Она резко потянула шнур жалюзи, с грохотом зашторив последний намёк на ночной город. — Прекращай это безобразие. Сию секунду.
— У меня дедлайн, — автоматически ответила Алиса, жестом указывая на монитор. — «Северные высоты». Завтра к девяти.
— «Северные высоты», — передразнила её Крис, пройдя к мини-холодильнику и без спроса открыв его. Внутри лежала бутылка воды и заплесневелый йогурт. — А знаешь, где будут настоящие северные высоты через три часа? На танцполе в «Эклипсе»! И ты будешь там. Со мной.
«Эклипс». Название прозвучало, как выстрел. Самый модный, самый дорогой, самый недоступный клуб в городе. Место, где собиралась золотая молодёжь, блогеры, наследники и охотницы за наследниками. Мир, о котором Алиса читала лишь в светской хронике, с легким чувством брезгливого любопытства.
— Ты с ума сошла, — прошептала Алиса. — Посмотри на меня. Я в рабочем хлопке, у меня под глазами синяки размером с твою барсетку, а ты предлагаешь мне в «Эклипс»? Я не вписываюсь.
— Вот именно! — воскликнула Крис, хлопнув ладонью по столу так, что дрогнула раскалённая лампа. — Ты тут не вписываешься! В эту тоску, в этот бетон! Ты, между прочим, Алиса Соколова! В двадцать три года ты хотела строить дворцы из света и воздуха, а в двадцать восемь боишься выйти из-под света этой жалкой лампы! Что с тобой случилось?
— Со мной случилась жизнь, Крис! — голос Алисы внезапно сорвался, став выше, в нём прорвалась накопленная за вечер горечь. — Реальность. Ипотека. Обязательства. Ты знаешь, что такое «экономически нецелесообразно»? Это приговор. Это то, чем душат всё живое. Вот этот мостик… — она ткнула пальцем в экран, — …он был «нецелесообразен». Его нет. Как нет и той девчонки с моря. Она выросла. Она научилась быть целесообразной.
Крис присела на край стола, нарушая все правила личного пространства. Её лицо стало серьёзным, шумная маска веселья спала.
— Я тебя услышала. Всё, что ты сказала. Это — страх. Банальный, въевшийся в кости страх. Не страх неудачи, Ал. Страх чего-то другого.
— Чего? — Алиса с вызовом посмотрела на неё.
— Страх, что ты можешь хотеть чего-то ещё. Страх, что эта твоя выстроенная, безопасная, тоскливая клетка — не единственный вариант. Ты боишься даже помечтать о чём-то другом, потому что если помечтаешь, то придётся что-то менять. А меняться — страшно. Легче сидеть тут и стирать мостики. Легче чувствовать себя мученицей, чем… чем попробовать быть счастливой.
Слова попали точно в нерв. Алиса отвернулась, её взгляд упал на ящик стола, где лежала ракушка.
— «Эклипс»… Это же просто другая клетка. Только с громкой музыкой и дорогим алкоголем.
— Нет! — Крис снова стала громкой. — Это не клетка. Это — воронка. Вихрь. Хаос. Туда не ищут «вписаться». Туда идут, чтобы выпасть из привычной орбиты. Хотя бы на одну ночь. Чтобы вспомнить, что у тебя есть не только глаза, чтобы пялиться в монитор, но и кожа, которая чувствует бас, и ноги, которые могут не стоять на месте, а танцевать. Хотя бы пьяно и нелепо!
Она встала, подошла к Алисе сзади, положила руки ей на одеревеневшие плечи. Её прикосновение было тёплым, живым, назойливым.
— Я не прошу тебя переехать туда. Я прошу один вечер. Один. Ты мне нужна. Мне сегодня нужна подруга, а не призрак. А тебе… тебе нужна встряска. Укол адреналина прямо в сердце. Иначе ты заснешь окончательно. И разбудить тебя будет уже нельзя.
Алиса молчала. Внутри шла гражданская война. Одна часть, вымуштрованная и уставшая, кричала о дедлайне, о разумности, о том, что завтра будет похмелье и стыд. Другая часть, та самая, что хранила ракушку, с жадностью ловила образы: грохот музыки, толпа, тёмный зал, где можно раствориться, стать никем, стать просто телом без мыслей и обязательств. Где никто не будет спрашивать её о смете.
— У меня нет ничего надеть, — слабо пробормотала она, уже чувствуя, как крепость её сопротивления даёт трещину.
— Ха! — Крис засмеялась победно. — Это я уже предусмотрела. У меня в машине. Маленькое чёрное платье. Твоё. Я его ещё год назад купила, в надежде. Туфли тоже есть. Всё есть. Осталось только решиться.
Она замерла в ожидании, не сводя с подруги пристального взгляда. Тиканье часов на стене вдруг стало оглушительным. Каждый тик — это шаг к тому, чтобы остаться. Остаться с пустым экраном, со слезой на клавиатуре, с чувством, что жизнь — это бесконечный корректировочный лист.
Алиса медленно подняла глаза. Она посмотрела на Крис. На её безумное платье, на её уверенность, на её бесстрашие. И ей дико, до боли захотелось хоть на каплю стать такой же.
— Я… — она сглотнула комок в горле. — Мне нужно сохранить файл.
Это была не победа. Это была капитуляция. Но капитуляция, звучавшая как самое смелое решение в её жизни.
Крис засияла, как неоновая вывеска.
— Ура! Наконец-то! — Она схватила сумочку и протянула руку. — Давай, миссис Целесообразность. Покажу тебе, что бывает, когда на «целесообразность» всем наплевать. Быстро сохраняй, выключай и поехали. Пока ты будешь копаться, я Василию ещё пирожок отнесу — поддержим легенду о преждевременных родах.
Алиса, с странным ощущением лёгкости, почти невесомости, нажала комбинацию клавиш Ctrl+S. Файл сохранился. Мир не рухнул. Она выключила монитор. Жёлтый круг света погас, погрузив комнату в почти полную темноту, нарушаемую лишь слабым свечением аварийного значка над дверью.
Она встала. Ноги были ватными. Сердце билось где-то в горле, сбивчиво и глухо. Это было не волнение. Это был страх. Тот самый, про который говорила Крис. Страх перемен. Но теперь, шагая за подругой в освещённый коридор, оставляя позади тишину и безопасность своего кабинета, она впервые за долгие годы чувствовала не тоску. Она чувствовала дрожь. Предвкушение землетрясения.
Глава 3
Решение, вырванное у неё в кабинете под напором Крис, в холодном свете уличных фонарей и в тесном салоне её старенькой Mini Cooper начало казаться Алисе абсурдным, почти сюрреалистичным. Она сидела, прижимая к груди огромный пакет от бутика, в котором болталось то самое «маленькое чёрное платье» и коробка с туфлями. Машина Крис неслась по ночному городу, выписывая лихие виражи, и каждый поворот отдавался в животе Алисы лёгкой, неприятной тошнотой.
— Не смотри такими глазами, будто я везу тебя на эшафот, — фыркнула Крис, ловко обгоняя внедорожник. — Эшафот — это твой офис. А мы едем на бал. Ну, или на его криминальную, переосмысленную версию.
— Я просто не понимаю, зачем мне это, — тихо сказала Алиса, глядя на мелькающие огни. — У меня завтра в девять утра…
— …ты сдашь проект, потому что ты гений и уже всё почти сделала, — перебила её Крис. — А в восемь утра я лично привезу тебе тройной эспрессо и святой воды. Расслабься. Хотя бы попробуй.
Она свернула в тихий, тенистый двор её дома — сталинки с высокими потолками, в которой Алиса снимала квартиру-студию. Место было её крепостью, такой же спланированной и аскетичной, как рабочий стол. Стеклянные полки с книгами по архитектуре, диван-трансформер, строгий рабочий уголок с макетным столом и единственная «вольность» — большой этюдник у окна, заброшенный года два назад.
Крис ворвалась в это пространство, как ураган, нарушив его стерильную гармонию. Она швырнула свою барсетку на диван, распахнула холодильник.
— Так, провизия. Вино, сыр… О, яйца! Сейчас сделаем перекус, сил понадобится. А ты не стой столбом, иди примеряй! Ванная там?
Алиса, чувствуя себя марионеткой, послушно поплелась в ванную с пакетом. Закрыв дверь, она прислонилась к прохладному кафелю и закрыла глаза. Сердце всё ещё колотилось. Она развернула пакет. Платье. Оно было не просто «маленьким и чёрным». Оно было произведением кроя — из плотного, матового шёлка, с одним открытым плечом и длинным, рассечённым до самого бедра разрезом. Оно не кричало, оно шептало что-то опасное и соблазнительное. Туфли — тонкие шпильки, от которых у неё уже заболели колени при одном взгляде.
«Это не я, — подумала она, снимая потный рабочий хлопковый комбинезон. — Это костюм для роли, в которой я не умею играть».
Она надела платье. Ткань оказалась неожиданно приятной, прохладной, она обтекала тело, подчёркивая то, что Алиса годами прятала под бесформенной офисной одеждой. В зеркале на неё смотрела незнакомка. Изящная, хрупкая, с бледной кожей, оттенённой чёрным шёлком, и огромными, испуганными глазами. Она повернулась. Разрез открывал длинную, стройную ногу. Она потянулась, чтобы поправить ткань, но остановилась. Было стыдно. И… волнующе.
Раздался стук в дверь.
— Выставляй напоказ, трусиха! Не заставляй меня ломать дверь!
Алиса медленно вышла. Крис, жующая омлет с томатами прямо со сковороды, замерла. Её глаза округлились, затем засветились неподдельным восторгом.
— Вот чёрт… Ал, да ты… Ты бомба. Натуральная, бесспорная бомба. Ты понимаешь, что в этом ты выглядишь дороже, чем весь интерьер этого клуба? Ты — живой укор их пластиковому гламуру. Иди сюда, сейчас я тебя соберу.
Следующий час был для Алисы испытанием на прочность. Крис превратилась в безжалостного стилиста и визажиста. Она усадила Алису на табурет посреди комнаты и принялась творить.
— Макияж должен быть как доспехи, — бормотала она, ловко работая кистями. — Только вместо стали — шиммер и стойкая помада. Чтобы ни одна слезинка неуверенности не просочилась.
Она вывела стрелки, которые сделали взгляд Алисы ещё более пронзительным и отчуждённым. Накрасила губы глубоким, бархатным оттенком бордо. Рассыпала по скулам лёгкие жемчужные блики. Потом принялась за волосы: быстрыми движениями она создала на голове Алисы видимость художественного беспорядка — локоны, выбившиеся из когда-то строгого пучка, несколько прядей, обрамляющих лицо.
— Готово. Теперь смотри.
Она развернула Алису к большому зеркалу в полный рост.
Алиса увидела призрак. Изящную, опасную, холодно-прекрасную незнакомку из мира, к которому она не принадлежала. Это была не она. Это была версия её самой, созданная Крис для чужой сцены. Но что-то в этом образе заставило её сжаться внутри. Было страшно. И — да, она не могла отрицать — было щекочуще, как перед прыжком с вышки.
— Я… я не могу в этом дышать, — выдохнула она, касаясь платья на груди.
— Хорошо, — безжалостно сказала Крис. — Значит, ты будешь дышать реже. И двигаться медленнее. Как пантера в клетке. Это даже сексуальнее.
Она отошла, оценивая результат. — Теперь самое важное. Правила на вечер. Правило первое: никаких разговоров о работе. Ни слова о бетоне, сметах и дедлайнах. Ты сегодня не архитектор. Ты — загадка. Правило второе: если к тебе подойдут — ты не убегаешь. Ты смотришь в глаза. Можно молчать, можно сказать что-то короткое и язвительное. Я за тобой присмотрю. Правило третье: ты пьёшь только то, что я тебе принесу, или то, что откроют при тебе. Никаких коктейлей из рук незнакомцев, даже самых красивых. Понятно?