- -
- 100%
- +
© Издательство «Четыре», 2026
Наталья Алещенко
Родилась 20 октября в Южно-Сахалинске, проживает в с. Плотниково НСО, НСР, в военном городке. Член РСП, поэт-песенник, член российских авторских обществ Москвы и Новосибирска. Лауреат I степени всероссийского фестиваля «Золотая струна» в номинации «Автор песни», победитель областных, международных и всероссийских фестивалей, областных конкурсов «Таланты народные» в номинации «Россия – Родина моя» и «Путь к храму» в номинации «Ещё раз о любви». Выпущено два сборника стихотворений, пять детских книг. Печаталась в четырёх альманахах «В моей судьбе история России», «Серебряные паруса», в сборнике стихов «Лирика сибирского края», в детском журнале «Весёлые герои», в сборнике поэзии и прозы для детей «Звезда упала на жука» и т. д.
Прости, но я ни в чём не виновата
Он уходил, не помню, сколько раз,Захлопнув дверь, я отпускала.Смотря в окно, не отводила глаз.Мне было тяжело, но я молчала.Молчала, когда снова приходил,Брал стул, который прятала подальше.Он обнимал и целовал, и он любил,А я устала жить средь этой фальши.Он много раз так искренне смотрелИ говорил: «Я бы хотел с тобой остаться,Я бы с тобою рядом посидел,Я не могу от счастья отказаться».И я прощала, я иначе не могла,Он брал цветы и молча ставил в вазу.Зачем себе однажды солгала?Зачем не отпустила его сразу?И силы нет его совсем прогнать,Неделя за неделей пролетали.Об этом не хотела б я узнать,Что уезжаешь ты, вчера сказали.Душа заныла: Боже, почемуНам суждено с ним так легко расстаться?Стихи и песни одному ему,Жить без него мне нужно постараться.И я стараюсь, уже много лет,Душа не отпускает, я ж смирилась,Нет у любви секретов, есть ответ,Любить на расстоянье научилась.Всё чаще задаю себе вопрос:«Зачем он появился в моей жизни?»Он в душу влез, он в сердце моё врос,Мне жить, любить его до самой тризны.Но он вернётся, обязательно придёт,Он постучится тихо в мои двери.Увы, меня он больше не найдётИ сам душою ощутит всю боль потери.Он будет издали на мой подъезд смотретьВ надежде, что я выйду, как когда-то.Ему захочется от боли умереть.Прости, но я ни в чём не виновата.Когда захочется ему меня обнять,Сказать всё то, что раньше не успел.Всю боль через себя пропустит, чтоб понять:Не лечит время, поздно прилетел.Ты выдумал меня
Не получилось, нет ни чьей вины.Ты сам решил, а я предупреждала.Ты выдумал меня – не оправдалаТвоих надежд в сентябрьские дни.Ты не грусти, мы ж так знакомы мало,Ты время не теряй, ищи судьбу.Я тысячу примеров приведу,Не пара мы, и спорить я устала.Не будем больше говорить о том,Что мы чужие – не родные души.Мне тоже больно, ты меня послушай,Найди любимую и приведи в свой дом.Пусть в твоём доме будут смех и счастье,И рядом женщина, любимая тобой.Пусть одиночество проходит стороной,И обойдут твой дом все беды и ненастья.Ты выдумал меня – поторопился.Не получилось, нет твоей вины.Забудь меня… сентябрьские дниИ то, что ты ошибочно приснился.Не надо, не звони, я всё сказала.Ты выдумал меня – забудь, прости.Я знаю, мне одной свой крест нести,Но я тебе любви не обещала.Ты выдумал меня – прощай, прости.Отпускаю тебя и прощаю
Отпускаю тебя без боли,Хоть и сердце разорвано в клочья.Не хочу я тебя неволить,Как волчица, живу одиночкой.Разорвал мою душу на части,Всё святое убил во мне.Мы когда-то смеялись от счастьяИ сидели вдвоём в тишине.А когда-то любимой была яИ тебя одного любила.Но стена между нами глухая,Незаметно встала, незримо.Было больно, и сердце стонало,Жгло внутри, выжигая душу.По кусочкам себя собиралаВечерами в зимние стужи.Ты был счастлив опять с другою,Назло мне на глаза попадался.До неё я ходила с тобою,И одной мне в любви ты клялся.Отпускаю тебя и прощаюЯ за боль и за счастье в судьбе.И ночами тебя заклинаю.Чтобы ты позабыл обо мне.Чтобы вырвал из сердца с кровьюИ не смел никогда вспоминать.Ты не стал долгожданной любовью,Не хочу тебя помнить и знать.Эрика Алёшина
Творческий псевдоним Татьяны Ивановны Тарасовой.
Родилась в 1972 году в Красноярске. Логист, волонтёр, сотрудничает с библиотеками и советами ветеранов. Автор книг «Твоя волшебная книга» (стихи для детей) и «Мои стихиИ».
Достижения в конкурсах:
– I место на Всероссийском конкурсе ГМПР им. Ф.Т. Селянина;
– II место на районном конкурсе чтецов;
– «Твоя волшебная книга» награждена дипломом минкультуры Рязанской обл. на фестивале «Читающий мир» (2025), а также получила III место в межрегиональном конкурсе «Пусть всегда будет книга» в Нижнем Новгороде;
– I место в конкурсе «Прикосновение осени»;
– лауреат международного конкурса «Талантливая женщина в современной индустрии»;
– I место в конкурсе «Комета-2025» изд-ва «Авторское содружество».
Участник сборников «Поэтический буклет», «Победа за нами» и др.
А сильных не любят
А сильных не любят, они неудобны,Не плачут наглядно, не строят мосты.Отчасти стене нерушимой подобны,Держащей неведомой силой кресты.Они книжным полкам сродни самым прочным,Хранят в своей памяти тысячи фраз,Холёно-слащавых, с эффектом побочным,Что горечью суть превращает в сарказм.Под музыку сильных никто не танцует,Не льётся она звуковою волной,От сердца поёт, нежно душу врачует,Бинтуя ожоги неслышной мольбой.Они неудобны, не служат кумирам,И их постулаты давно не в чести,Не бьются о лбы с искалеченным миромЗа право быть сильным и сильным уйти.Скрытая эмоция
Хочется силы, но нет разрешения.Сонно зевают шальные решения,глядя мечтательно в сторону вечности,осознавая триумф скоротечности.Внутренней слабостью точит под ложечкой:– Это неправильно! Так не положено!Жаждет сознание выпуклой нужности,смелостью манит, но без оружия.Как перед зеркалом, глядя на истину,жизнь парадигму меняет, и мысленнопишет ремарки к канве моей повести,не задевая границ моей совести.Город без снега
Серый город. Ночь без неба.Дрожь холодного дождяпробирает, и свирепыйветер рвёт поводья дня.Краски съело темнотою,словно вымерли цвета.Отправляясь за зимою,в моду входит нагота.И проносится с разбегунеучтённая листва,не приправленная снегом,под эгидой естества.Снег над городом крадётся,забеляя серость крыш,краски все доверив солнцу,в тон рождественских афиш.Письмо в детство
Привет, малышка, как дела?Давно я в детство не ныряла,Но вот сейчас вдруг поняла,Как бесконечно я скучала.Всё реже снится мне наш дом,Где даже стены улыбались,А свет над письменным столомВ тетрадь заглядывал, смущаясь.Фортепианная играКормила слух кривою нотой,А голос папы до утраВещал застолью анекдоты.А мы вдыхали запах книг,Стеной воздвигнутых в гостиной,И там же прятался дневникС секретной двойкой, так наивно.На гаражах нас ждал гудрон,Который всем двором жевали,За что от мамы был разгон,Чтоб зубы все не растеряли.Как я боялась карасей,Которых папа нарыбачил,И как любили мы гостей,Весь класс ходил к нам, не иначе!А помнишь баночный террор,Что назывался терапией, –Запатентованный декорНа спинах граждан всей России?Там, в стёклах розовых очков,Тебе пока не до сомнений,Ещё не видно береговСерьёзных взвешенных решений.И вновь стучится Новый год,И папа с пихтой входит в двери,И даже наглый рыжий котВ своё кошачье счастье верит.Дойти до счастья просто
А счастье за поворотом?И дойти до него просто?Главное, верит кто-тои становится выше ростом.Может, где-то оно рядом?И до встречи шаги мерит?Его можно достать взглядом.Главное, в это верить.Или сердце его прячет?Не пускает блуждать в вечность?Нужно верить, а как иначеподселить его в бесконечность?Муза
Пришла. Позвала: «Пойдём,я тебе наготовила мыслей,давай облечём их в смыслыи в завтра перенесём.Представь, как утроим день,раздвинув в 3D сознанье,а вечером на прощаньелуною затушим тень.Строфою пропустим токв сюжет нашей тайной книги,оставив для снов интригуиз нескольких главных строк».Чёрно-белое искусство
Сметая клавиши октаву за октавой,Неся мелодию в восторженном полёте,Играл рояль солидно-величавый,С забвеньем отдаваясь каждой ноте.А за окном стихия ускорялась,Под темп этюда фа минор Шопена,И всё смелее вьюга заявлялась,Борясь с больною осенью за сцену.Разбрасывала с визгом хлопья неба,Уснувшего под пледом цвета стали,Кичилась белизною так нелепо,Не признавая черноты рояля.Но музыка отчаянно манила,И с каждым звуком крепло примиренье.В контрасте этой чёрно-белой силыЗима и музыка слились в одно творенье.Закулисье зимней ночи
Последний луч размазан по стеклу,вечерний занавес уверенно сползает,в плен захватив разбуженную мглу,афишу дня безжалостно срывает.Последний шорох листьев заглушив,отчаянно на сцену рвётся ветер,снег первый ангажировать спешит,с дебютом чтобы выступить в дуэте.А в воздухе глухая тишинаготовит предрассветную рекламук премьере. Ведь она приглашенана первый ряд, у оркестровой ямы.Там звуки какофонию плетут,разучивая партию в квартете,им нужен дирижёр, стихии ждут,пока пустой партер грустит о лете.Поэзия верности
(акростих)
Пролегают полосками времениОтголоски поступков решительных,Эскалацией личного мненияЗавышая сомненья значительно.Идеальную строю гипотезуЯ, себя отправляя в поэзию,Восхваляя уменье гипофизаЕстество моё двигать в прогрессии.Разобрать себя сложно на ценности,Не задавшись вопросами нужности.Отдаляясь от вечности бренностью,Состоится полёт по окружности.Тишина снимет груз эфемерностиИ расскажет о главном. О верности.Сказка «Три полушки»
У Емелюшки в печиДозревают калачи,На лице его веснушки,А в кармане три полушки.Ждёт Емеля Новый год,Он на озеро пойдёт.Там давно по прейскурантуЩука в роли консультантаОбучает коммерсантов,Как им, лёжа на печи,Заработать на харчи,Стать чтоб первым на деревне,Дабы свататься к Царевне.Три полушки взяв в кредит,На печи так и лежит,Вот звенят они в кармане,Мозг Емелюшке дурманя:– Может, ну его, учиться?Проще взять да и жениться.Три полушки – капитал,У меня – потенциал,Я детина хоть куда!Только вот одна беда,По фамилии Дурак!А жениться, как-никак,Надо с паспортом идти,А Дурак, как ни крути,Для Царевны не ахти.Взять фамилию не сможет…Может, Щука мне поможет?Только Щука не простушка,Меньше чем за три полушкиНе исполнит волшебство.Под угрозой сватовство!Долго думал Емельян,Как поправить свой изъян,Чтоб Царевну покоритьДа полушки не спустить.Только в сон его склонило,Там и утро наступило.Как же мягко на подушке.Греют сердце три полушки.А с фамилией такойОн и сам себе герой.Так на кой тогда учитьсяИ тем более жениться?Хоть и сказочный Дурак,Да в финансах сам мастак.«Не по-щучьему веленью…»
Не по-щучьему веленью,По Емелину хотеньюНа кредитные полушкиБыли куплены подушки,Чтобы мягче было спатьДа о будущем мечтать.Андрей Ардашев
Родился 25 июня 1965 года в Шостке (УССР). Поэт, журналист, общественный деятель. Автор стихов на русском, украинском и английском языках. Начинал творчество ещё в юности, занимался авторской песней. Окончил ШХТТ, служил в армии на Дальнем Востоке, живёт во Владивостоке. Работал в электронных СМИ. В 2005–2007 гг. – сопредседатель Общественной палаты Владивостока, главред газеты «Собрание Приморья», гражданский эксперт международного форума Civil-8. Автор пяти поэтических сборников. Член РСП, финалист премии «Поэт года». Награждён орденом и медалями. Включён в антологии русской поэзии и энциклопедию «Поэты и писатели Русского мира: XXI век». Последние публикации: «Шанхай» (2024), «Образ» (2023), Альманах «Родина» Русского литературного центра (2025), Dovlatoff (2021), «Наследие» (2019).
Автор жив
В многоцветьях жанров и стилей,Книг, скрижалей, сайтов-газетАвтор жив, пока не забылиСлов под толщей наскальной пылиИли почитатель-сосед…Нет границ у вселенной мысли.Жажде творчества края нет!Только вместе живут поэтИ страницы, что в люди вышли,Излучая душевный свет!Моросящим утром
Моросящим утромСередины летаДождь напомнил мудроОсени секреты.По ветвям зелёным –Лозам старой ивыВетер катит слёзыЩедро и тоскливо.В небесах как будто –Серость покрывала…В тучах беспробудныхГрусть заночевала.Вымытые ветки,Нрав сезонов зная,При порывах редкихСвежестью вздыхают.Верят, что не вечнаЛетняя истома…Лето скоротечно,Как раскаты грома.Но оно с дождямиДа палящим зноем –Полное страстями,Дорогого стоит.Жизнеутверждающий пейзаж
Над приморской свежестью апреляСолнцем упивается простор.Лёгкий бриз снимает переборС нежных струн ручейного похмелья…И сникает, путаясь в постеляхТомной синевы окрестных гор.Так, с весной в оттаявшую душуСквозь туман сомнений и приметПроникает благодати свет…Умиротворенья не нарушив,Плеск волны облизывает сушу…И с сюжетом нянчится поэт.Юношеской страстью окрылённый,Рифмы и стопы ревнивый стражЛовит вдохновения куражВ естестве и в мыслях потаённых!И рисует словом немудрёнымЖизнеутверждающий пейзаж.Хвоей дышит Русь
В одеялах сказочного кроя,Сотканных кудесницей-пургой,Дни и ночи терпеливо стоя,Ель – лесная крестница покоя –Глубь сугроба меряет ногой.В час морозный инеем белёсымДразнит солнца редкие лучи.Лапы веток – кружевные косыВ бахроме сосулек видят росы!Помнят, как весной журчат ручьи.Даже в стужу цвет не изменилаВременная пленница зимы.И, даруя жизненные силы,Ель в моей душе соединилаШирь Полесья, дебри Костромы.Стройные сибирские красотки…В их натуре – гордость и печаль.Пологом тайги укрыты сопки,Где Уссури поймы и притоки…Хвоей дышит Русь – святая даль!Отшумела осени кадриль
На душе безоблачно и штиль.Тишина в полях и на покосе.Для берёзок, тополей и сосенОтшумела осени кадриль.Мудрый лес уже смиренно снялЗолота червонного убранство.Замерло обветренное царствоВ ожиданье белых одеял.Чтобы не порвать сезонов нить,Морось и дожди идут по плану.А ещё белёсые туманыПо утрам заходят погостить.Затрещит сорока не со зла,Мол, зима и лето – не подруги,А дневного солнышка потугиНе дают надёжного тепла.Год – к закату! Собран урожай…В самый раз бездельникам-поэтам,Ищущим в миру словесный рай,Примирить прохладу с ярким светом.Татьяна Бадакова
Родилась в Ханты-Мансийске. Стихи начала писать в юности. Окончила курс «Литературное мастерство» преподавателя Литературного института им. А. М. Горького А. Воронцова.
Автор 13 сборников стихов и малой прозы. Публикуется в коллективных альманахах в России и за рубежом. Произведения переведены на английский, иврит, итальянский, китайский, немецкий и многие языки народов России и стран СНГ.
Лауреат Литературной премии им. М. Луконина (2025), Гран-при «Наследие литературы» (2025) и других международных литературных конкурсов. Отмечена почётным знаком «Золотое перо русской литературы» (2024), Почётной грамотой Правления Союза писателей России. Заслуженный работник культуры Республики Калмыкия.
Член Союза писателей России и Международной гильдии писателей.
Скорбные звуки войны
Тане Савичевой
и городу-герою Ленинграду с любовью…
Январь. 2025 год.
Иду аллеей Пискарёвского кладбища.
Каждый, кто оказывается здесь, уже не будет таким, как прежде.
Медленно течёт время в этом месте.
Нет, оно остановилось.
А метроном[1] скорбным звуком отсчитывает время назад…
Бом – бом – бом…
Милая девочка, «я вернулась в твой город».
Я вижу тебя.
Я могу говорить с тобой.
Вот ты в ситцевом платьице в синий цветочек идёшь вприпрыжку с мамой по Невскому. Сегодня воскресенье. Солнце играет с тобой в прятки: то появляется из-за туч, то исчезает. А ты в ответ ему прячешься за мамину спину и хохочешь.
Весна в Ленинграде в этом году была очень холодной, с затяжными дождями. Да и лето запаздывало.
А сегодня, двадцать второго июня, вдруг выглянуло долгожданное солнце. Природа, будто что-то предчувствуя, решила подарить людям солнечное тепло на долгую память о светлых днях. Да и к тому же выходной. Взрослые и дети, словно первые росточки зелени к свету, потянулись к своим излюбленным для прогулок местам: к фонтану в Александровском саду, на набережную канала Грибоедова или на главную магистраль города – Невский проспект.
В это утро тебя радует всё: и наступившее лето, школьные каникулы, улыбающиеся прохожие, и мама рядом. В мыслях ты уже представляешь тёплый вечер. Вся семья – бабушка, мама, сестрёнка и брат – за круглым столом, накрытым кружевной скатертью, под старинным абажуром собралась к чаю со сладостями, которые вы только что купили в кондитерской. Ох уж эти монпансье и плюшки! Из маминой сумки доносится аромат корицы, малины и простого детского счастья. От этого замирает сердце и с лица не сходит блаженство.
Но вдруг!..
Почему-то мамина рука крепко, до боли, как никогда, сжала твою. Так, что ты вздрогнула.
Солнце исчезло, будто почувствовало что-то недоброе. Тут же набежали, как вороны, чёрные тучи.
Всё вокруг замерло: остановились машины, трамваи, люди…
Наступила такая странная и страшная тишина, что ты невольно сжалась и стала оглядываться по сторонам. К чёрному репродуктору подходили люди. Их становилось всё больше. Они были уже совсем не те, что беззаботно гуляли в воскресный день. Но надежда не покидала: «Учебная тревога, что ли?»
Сообщение из репродуктора стало для всех зловещей стихией. И ты тогда в первый раз услышала непонятные пока, тревожные слова: «От Советского Информбюро…»
– Что это?
– Что такое «война», мама?
– А война – это страшно?
– Мамочка-а-а!..
Так же, как и вчера, как и несколько минут назад, зеленеют и цветут сады и скверы, где-то резвятся ни о чём не подозревающие малыши, ещё плывут прогулочные пароходики, но…
Время остановилось…
Только метроном[2]… Бом – бом – бом…
Женя умерла 28 дек в 12 00 час утра 1941 г
Бабушка умерла 25 янв 3 ч. дня 1942 г
Лека умер 17 марта в 5 час утр 1942 г
Дядя Вася умер в 13 апр 2 ч ночь 1942 г
Дядя Леша 10 мая в 3 ч дня 1942
Мама в 13 мая в 7 30 час утра 1942 г
Савичевы умерли
умерли все
осталась одна Таня[3]
Бом… бом… бом…
Жива наша память. И скорбь. И Ленинград.
И моё признание: «Я люблю вас, ленинградцы!»
Сегодня на Пискарёвском – цветы.
Над Пискарёвским – солнце.
Каждый, кто оказывается здесь, уже не будет прежним…
Бом… бом… бом…
Душа
Медленно падает снег…
Откуда прилетело к нам это чудо, нежное, чистое, светлое?!
Чей это подарок?
За что?
Или вопреки?
Как же приятно ощутить чью-то доброту, пусть даже Незнакомого. Будто мамины заботливые руки укрывают тебя тёплым одеялом. А ты съёживаешься, прикрываешь глаза от удовольствия и всё глубже погружаешься в тепло.
«Снег кружится, летает, летает…»
А может быть, Кто-то Там решил послушать эту чудесную песенку? И она Ему так понравилась, что превратилась в живую картинку?..
Или наш любимый Дед Мороз, пролетая над нами в своих чудесных санях, так спешил, так разгорячился, что ему стало жарко. И он, снимая свою тяжёлую волшебную шубу, нечаянно стряхнул с неё на нас пушистые снежинки?
Или…
А может быть…
Снег же, ни о чём не подозревая, падает нам на лица (все ведь непременно смотрят вверх), делает нас счастливее. Мы веселимся, прыгаем, хохочем, от радости у нас загораются глаза, расплываются в улыбке лица.
И всё вокруг становится чище, белее, теплее (от холодного-то снега?!), душевнее.
А ещё я слышала, что Снег – это к людям вернувшаяся Душа…
Верю в это!
Нэлля Баева
Поэт, писатель, педагог, романтик.
Имеет два высших образования. Увлечена поэзией, живописью, цветоводством, туризмом.
Автор 18 исторических, познавательных, поэтических книг. Её произведения опубликованы в 142 сборниках и альманахах. Дипломант фестивалей, книжных ярмарок, конкурсов.
Награждена 20 медалями и 6 орденами – за патриотическое воспитание подрастающего поколения; за вклад в развитие литературы и укрепление культурных связей между народами; дважды золотой звездой «Наследие», нагрудными знаками «Золотое перо русской литературы», «Литературный Феникс», «80 лет Победы».
Академик, член-корреспондент Международной академии наук и искусств, член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей.
Отважным сыновьям…
За Русь Святую, за своё, родноеПарнишка бодро шёл на правый бой.Ребят снаряды косят что косою.Усы не проросли, а он – седой…Для матери погибший сын – живой.Осколком боли в сердце приютился.В вечерний час, дневной или ночной,Он рядом жить с душою умудрился.Тяжело, забыть же невозможно.Как забыть – стоит перед глазами.Голос то весёлый, то тревожный…Почувствуйте, не выразить словами.Вечная память живым и погибшим,Стоит кто на страже и ночью и днём.Благодарны вам, воздух от свастики чище.С Победой, родные, вас искренне ждём!Пусть станет мир уютнее, светлее,Для счастья женщины рожают сыновей.Люди, будьте добрыми, мудрее.Довольно гроз военных и смертей!Прямой наводкой
Тела осколками снаряд крошил,Злостную имел повадку.Жизнь бойца хирург продлил:Со смертью после схватки.Вздохнул прерывисто солдат.Смерть крючья-лапы отпустила.Уйма сделана врачом «заплат»,Операция отняла много силы.Вытер пот со взмокшего лица.Окровавленные снял перчатки.– Живи, сынок! Благодари Творца.Минуту отдохну я после схватки.Снаряд прямой наводкой угодилВ большую медицинскую палатку…Враг живучести солдату не простил.С ненавистью трудно играть в прятки.Впадина осталась от снаряда.Обрывки тел вокруг, медикаменты.Для «брата» бывшего – немалая услада:Затмили разум еврокомплименты.За Победу!
Мысль материальна изначально.Силу мощную и твёрдую имеет.Её направить нужно специальноНа Победу, что сердца согреет.Отбросьте злость, что жить мешает.Мысли добрые ребятам посылайте.Они добро солдатам пусть вещают,Отвагою их души наполняйте.Между сердцами надо нити протянуть,Теплотой, спокойствием наполнить.Тяжёл и грозен сыновей военный путь.Что любят, дома ждут – напомнить!К сыну, мужу мысли обращайте.Без посредников нужно обходиться.В суть человека, разума вникайте,Теплом сердечным чтобы поделиться.Не надейтесь на посредников, поверьте.Что им рыданья жён и матерей.Им плевать на все людские смерти,Для них людские души как трофей!На волну родных людей настройтесь,Пусть чувствуют заботу тыла.Жёны, матери, невесты, успокойтесь,Чтобы волна любви Победой озарила!Отдадим частичку силы и тепла,Указывая в мыслях путь к Победе.Уменьшится на свете многократно зла.За землю, сыновей мы все в ответе!Доброй мыслью, люди, поделитесь.Пусть лучезарно аура сияет.От спячки, безразличия проснитесь.Сила дружной мысли побеждает!Едины духом – всегда непобедимы.Душой и мыслями поддержим солдат.В дни тяжёлые должны мы быть едины:Восторжествует дух Победы во сто крат!Никто не даст нам сил со стороны.Должны мы сами в этом постараться.Ради детей, любимых и страныСовесть не терять, людьми остаться!Кому Матушка-Россия дорога,В горах живущих, где-то на долине,Мысль о Победе направьте лишь туда,Где парни жизни не щадят отныне.Шальная пуля где сражает наповал,Огнём адским земли полыхают,Где свой последний жизненный привалНаходят парни, что о любви мечтают!Победы лавры близки, не далёки.В свои силы нужно верить и в добро.Есть друзья у нас. Мы не одиноки.Россию вечность и Победа ждут давно!