"Стальной Ангел"
- -
- 100%
- +
Глава 1
Глава 1
1999 год, Чечня. Горы.
Мы лежали на камнях, сливаясь с серой предрассветной мглой. Где-то внизу, в ущелье, спало логово. Я перекатывал во рту травинку и смотрел на схему, выжженную в памяти.
Слева — открытый склон. Минута бега под пулями. Справа — скала и узкий проход. Можно зайти тихо, но если нас ждут — выйдут с двух сторон и прижмут к стене.
Я сжал рацию. В наушнике — тишина.
Что-то было не так.
Слишком правильная картинка. Слишком ровные позиции. Слишком тихий эфир. За десять лет я научился чувствовать засаду кожей. И сейчас эта кожа горела.
— Командир, — шепнул Джокер слева. — Дикий какой-то неспокойный.
Дикий — позывной разведчика. Я глянул в его сторону: Дикий лежал ничком и мелко крестился. Он никогда не крестился перед делом. Никогда.
Я поднял кулак — знак «внимание». Группа замерла.
— Ждём, — сказал я одними губами.
Тишина длилась ещё три минуты. Где-то внизу хлопнула дверь. Слишком громко. Слишком нарочито.
— Нас пасут, — выдохнул я. — Кто-то из своих стукнул.
Джокер сплюнул:
— Суки.
Я закрыл глаза и представил лица тех, кто знал о выходе. Полковник. Начштаба. Сосед по казарме, с которым пили позавчера. Любой из них. Или все сразу. За деньги продавалось всё: проститутки, номера в гостиницах, выходы групп. И мундиры. Особенно мундиры. Честь давно сняли с довольствия.
— Идём справа, — сказал я. — Быстро и грязно.
Мы пошли.
Проскочили проход за двадцать секунд. Первая граната ушла в окно. Вторая — в дверь. Я влетел внутрь, поливая очередью тени в углах.
И тут рвануло.
Земля ушла из-под ног. Воздух стал бетонным. Я не слышал взрыва — только вату в ушах и собственное сердце, которое билось где-то в горле.
Осколки вошли в спину. В ноги. В голову.
Я падал долго. Бесконечно долго. В темноту. В тишину. В никуда.
А перед глазами — карие глаза девушки, которую я встретил за месяц до отправки. Она сказала: «Вернись». Я пообещал. Я всегда выполнял обещания.
Последнее, что я запомнил — чей-то сапог, перешагивающий через мою руку. И голос. Русский голос с местным акцентом: «Этот готов. Следующий».
Я выжил. Потому что, видимо, кому-то наверху было смешно смотреть, как я буду собирать себя по частям.
Из четырнадцати человек группы вернулись двое. Я и Дикий. Джокер остался в ущелье. Остальные — в цинке.
У меня не оторвало руки и ноги. Тело собрали, заштопали, поставили на ноги. Но с мозгами и психикой — потеряно навсегда. Мне дали медаль и списали.
Я уехал во Владивосток. Убивать учился заново. Только теперь — чисто, по-бумажному, с улыбкой и контрактом.
2010 год, Владивосток. Центральный офис.
Три часа ночи. Виски в бокале. На столе — подписанный контракт с немцами.
Я смотрел на бумаги и понимал: это пик. Берлин. Филиал. Легальные деньги. Чистые схемы. Я вытащил себя из дерьма, отмылся и сел за стол переговорщика.
И что дальше?
Вопрос висел в воздухе. Я задавал его себе последние несколько часов, но ответа не было. Как говорила Скарлетт Охара Баттлер в том старом фильме: «Я подумаю об этом завтра». Завтра. Точнее, уже сегодня вечером.
Я посмотрел в окно. Владивосток спал. Огни порта, силуэты кораблей, тишина.
В дверь постучали.
— Войдите.
Секретарша — ночная дежурная, которую я даже не помнил как зовут — просунула голову:
— Арсений Викторович, курьер. Срочное.
Я кивнул. Курьер вошёл, положил конверт на стол и вышел, не сказав ни слова.
В конверте была фотография. Мой старый друг, с которым мы начинали дело. Авдеев. Мы вместе поднимали первый бизнес в девяностых. Вместе выходили из перестрелок. Вместе пили за победы.
Сейчас он стоял на коленях, с разбитым лицом, в каком-то подвале. А на обороте было написано: «Он должен тебе. Завтра. 20:00. Склад на Второй Речке. Один».
Я усмехнулся.
Авдеев успел просрать дело всей моей жизни. Затащил наркоту, от которой люди дохли как мухи. Подставил общую кассу. Кинул партнёров. И теперь, видимо, проигрался в долг.
Я мог бы не ехать. Послать всех. Закрыть эту главу.
Но я посмотрел на фотографию дольше, чем следовало. И понял: я еду.
Не потому что должен. Не потому что боюсь угроз.
А потому что внутри всё ещё сидит тот мальчишка из девяносто девятого, который обещал зелёным глазам вернуться. И вернулся.
Пусть поломанный. Пусть пустой. Но живой.
Я допил виски, надел пиджак и вышел. Ночной город встретил меня солёным ветром и тишиной.
Впереди была встреча с прошлым. А прошлое, как известно, не прощает долги.
Глава 2
Я знал, что это будет хреновая встреча.
Не страх. Не тревожность. Просто ощущение кожей: что-то пойдет не так. Я застегнул Rolex на запястье, поправил пиджак и спустился вниз. Сказал помощнице, что она может доделать дела и отдыхать до воскресенья. Сам планировал после встречи уехать в дом за город. Побыть один. Может, утешиться какой-нибудь красоткой из дорогого эскорта. Ничего личного. Просто сбросить пар.
Но сначала — Авдеев.
Время — двадцать три ноль-ноль. Склад на Второй Речке встретил меня запахом сырости и металла. Разговор изначально не задался. Такие встречи вообще далеки от джентльменского клуба с разговорами о высоком. Но этот мудак Авдеев перепутал все берега. Просрал бизнес. Затащил наркоту. И вдобавок трахнул жену Кузина — одного из главарей местной группировки.
У меня было желание самому пристрелить Авдеева. Но мои гребаные принципы дружбы взяли верх. Я обязан был встать на защиту. Потому что когда-то мы вместе пили кровь. Когда-то он вытащил меня из-под пуль. Долги надо отдавать.
Я вошел внутрь. Кузин сидел за столом, поигрывая ножом. Авдеев стоял на коленях в углу. У меня за спиной — двое моих людей. У Кузина — восемь стволов по периметру.
Я сел напротив.
— Давай решать вопрос, — сказал я.
Кузин усмехнулся.
— Какой вопрос, Верховцев? Твой дружок трахнул мою жену. Он труп.
— Он мне должен.
— Мне плевать.
Я заметил движение на крыше. Тень. Потом еще одна. Четыре снайпера по периметру. Кузин готовился основательно.
Я достал телефон, нажал кнопку.
На том конце — беззвучный сигнал. Мои люди снаружи начали работать.
Через тридцать секунд Кузин получил сообщение от своего старшего: «Снайперов нет. Все чисто».
Он побледнел.
— Ты…
— Я, — кивнул я. — Теперь давай поговорим.
Раздался выстрел.
Не мой. Кузин выстрелил первым. Пуля прошла в сантиметре от моего уха.
Дальше — как учили. Реакция. Скорость. Точность.
Первая пуля — Кузину в голову. Вторая — его заместителю, который потянулся за оружием. Третья, четвертая, пятая — остальные не успели даже встать.
Через семь секунд все было кончено.
Передо мной лежал Кузин с дыркой во лбу. Вся его охрана — рядом. Кровь заливала бетонный пол.
Я выругался.
— Дерьмо.
Повернулся к Авдееву. Он стоял на коленях, глядя на трупы. Глаза — бешеные, руки трясутся.
— Сукин сын, — рявкнул я. — Ты должен лежать здесь вместо него!
Авдеев открыл рот. Закрыл. Из горла вырвалось невнятное мычание. Он пытался что-то сказать, но язык не слушался. Слюна текла по подбородку.
Я смотрел на него и видел пустоту. Ничтожество. Мужика, который понимал, что подписал себе приговор. Я только что развязал войну с Кузинской группировкой. Трупы, кровь, разборки — все это ляжет на меня. Из-за него.
— У тебя есть два часа, — сказал я. — Убраться из страны. Навсегда.
Авдеев закивал. Слезы потекли по щекам.
— Вали, — добавил я тихо. — Пока я не передумал.
Он выбежал. Спотыкаясь, падая, поднимаясь.
Я выдохнул. Посмотрел на трупы. Надо вызывать бригаду чистки.
Вышел на улицу. Ночь. Сырость. Тишина.
Я пошел к машине. Проходя мимо темного закоулка между контейнерами, я остановился.
Краем глаза заметил силуэт. Кто-то стоял и не двигался. Словно восковая фигура.
Я медленно достал пистолет. Взвел курок.
Тихий, едва уловимый женский всхлип.
— Выходи, — рявкнул я.
Дрожащим, медленным шагом из темноты вышла женщина. Маленькая. Хрупкая. Она тряслась так, будто ее подключили к электрическому стулу. Руки прижаты к груди. Глаза распахнуты от ужаса.
— Имя, — рычу я.
Губы шевелятся. Звука нет.
— Имя! — громче.
— Лика, — шепот. Почти беззвучно.
— Какая Лика? Фамилия. Что ты здесь делаешь? Кто тебя послал? Отвечай четко и быстро.
Она открыла рот. Глаза закатились.
Рухнула в обморок.
Я закатил глаза.
Господи, где я так перешел тебе дорогу, что ты послал мне это полуживое создание?
Она свидетель. Она все видела. Она слышала выстрелы. Ее нельзя оставлять. Нужно ликвидировать.
Мысль пронеслась за долю секунды. Я поднял пистолет. Направил ей в голову.
Палец лег на курок.
Она лежала на земле. Светлая. Маленькая. Беззащитная.
Я не мог нажать.
Не здесь. Не сейчас.
Я убрал пистолет. Подозвал своего водителя.
— Перенеси ее в машину. Аккуратно.
— В багажник?
— На заднее сиденье. Вези в дом. В мой дом.
Водитель кивнул. Поднял девушку на руки. Она была легкой. Почти невесомой.
Я сел вперед. Закурил. Смотрел в темноту.
У меня на руках свидетельница. У меня на хвосте Кузинская группировка. У меня внутри — пустота.
Что я творю?