Рой против роя

Глава 1. Ник, контракт и тихий тревожный звоночек

Реклама поймала его между скроллом ленты и второй чашкой кофе. Яркая, но без пафоса. Никаких эпичных орбитальных станций или разрывающих экран монстров. Просто текст на тёмном фоне.

«Космическая RPG. Реальные деньги.

Редкие награды. Выход с бонусами.

Минимальные вложения, максимальная отдача. Контракт прилагается.»

Алекс щёлкнул по ссылке, даже не допивая кофе. Очередная подработка. Очередной способ монетизировать время, которое он всё равно тратил впустую. Он не верил в «максимальную отдачу», но фраза «реальные деньги» работала безотказно.

Следующий экран был чистым, с единственным полем для цифрового ID. Он ввёл свой, даже не читая пользовательское соглашение размером с роман-эпопею. Галочка «принять все условия» стояла по умолчанию.

Он ткнул «далее».

Интерфейс возник мгновенно. Никакой загрузки, никакой музыки. Просто холодные строчки на прозрачном фоне, наложенные прямо над его рабочий стол.

соединение установлено

профиль активирован

инициализация…

Без эмоций. Без приветствий. Как уведомление системы о новом обновлении. Алекс хмыкнул. Уже интереснее, чем мигающие неоном порталы в дешёвых играх.

подготовка к переносу

3…

2…

1…

Мысль «быстро» пришла с опозданием, как плохой пинг. А реальность уже дала сбой. Не графика, не звук — сам факт её существования. Картинка за окном не исчезла — она была отозвана. Аннулирована. Как ошибочная транзакция. На её месте остался лишь чистый, немаркированный серый фон. окружение: не определено.

Шум ударил по ушам первым. Не эпический гул космопорта, а гул голосов, ругани, смешков и приглушённых шагов. Воздух пах озоном, металлом и чем-то сладковато-приторным – дешёвым синтетическим освежителем.

Алекс стоял на металлической платформе, залитой холодным белым светом. Вокруг – толпа. Сотни людей в одинаковых серых комбинезонах без знаков различия. Они толкались, орали, размахивали руками. Кто-то смеялся истерично, кто-то матерился, тыкая пальцами в пустое пространство перед собой. Все они видели свои интерфейсы.

Его собственный HUD висел в углу зрения, ненавязчивый и минималистичный.

локация: стартовая станция «Шлюз-7»

статус: ожидание распределения

время: 00:02:14

Круто. Целых две минуты в раю.

Он осмотрелся. Помещение напоминало гибрид вокзала, казармы и дешёвой поликлиники. Выцветшие стены, провода в гофре, скучающие охранники в непонятной броне у дальних дверей. Никаких окон. Никакого намёка на звёзды или космос. Только вентиляционные решётки и мигающие лампы дневного света.

А потом он услышал ники. Их выкрикивали, ими обменивались, их читали вслух с плохо скрытым смехом.

«ВнезапныйЛось, ты куда прешь?!»

«Эй, ШумИЯрость, успокойся уже!»

«ТактическийЧайник… серьёзно? Ха!»

«Движ, ЯБегуАВолосыНазад, движ!»

Это было сюрреалистично. Взрослые люди, попавшие Бог знает куда, выбирали себе клички уровня «Шкафлоид» и «ЗлаяПеченька». Алекс почувствовал, как уголок его рта дёрнулся. Не смех, а скорее приступ профессионального цинизма. Он работал с цифрами и рекламными кампаниями. Он знал, как люди маскируют страх абсурдом. Весёлый рак, бегущий по граблям, — идеальный щит от осознания, что тебя только что надурили.

Интерфейс мигнул.

требуется идентификатор для социального взаимодействия

введите ник (не может быть изменён)

Мысль пришла мгновенно, без лишнего пафоса. Без желания что-то доказать. Просто реакция на окружающий карнавал глупости. Если все вокруг — ВнезапныеЛоси и УЙвПальто, то он будет… ну, пусть будет КрутойНоль.

Ирония в чистом виде.

Ноль — его текущие достижения, его шансы, его понимание происходящего. Крутой — пустая бравада, обёртка для пустоты. Отличный бренд для стартапа под названием «Выживание».

Он ввёл имя.

ник утверждён: КрутойНоль

добро пожаловать

Никто вокруг не обратил внимания. Его ник растворился в общем потоке: «АнгелПредохранитель», «БогНаПерекуре», «Чмобстер». Он был просто ещё одной странной единицей в толпе. Алекс почувствовал странное спокойствие. Он был на своей территории. Хаос цифр, странные переменные, абсурдные метки. Он знал, как с этим работать. Нужно было наблюдать, собирать данные, строить гипотезы.

Он начал пробираться к краю платформы, стараясь не вступать в контакт с особенно громкими экземплярами. Его взгляд скользил по людям, выхватывая детали: кто паникует, кто уже пытается строить группы, кто замер и тупо смотрит в пустоту с широко открытыми глазами.

Интерфейс продолжал фиксировать.

обнаружено скопление игроков: 347 единиц

активность: высокая

рекомендация: ожидать инструкций

Спасибо, кэп, — мысленно парировал Алекс. Он прижался спиной к прохладной стене у какой-то технической панели. Отсюда был виден почти весь зал.

И тут он заметил. Его взгляд, привыкший искать несоответствия в интерфейсах и статистике, зацепился за его собственный HUD. В самом низу, почти у самого края зрения, были стандартные иконки: статус, карта, инвентарь, настройки.

Иконка «выход» или «меню» отсутствовала. Вместо неё была просто строка:

сессия: активна

до отключения: —

Тире.

Не отсчёт времени. Не кнопка.

Просто тире.

Лёгкий, холодный укол прошел по спине.

Не страх. Не паника. Пока рано было паниковать. Но это не мешало ему испытывать чисто профессиональное недоумение.

В любой системе, даже самой замкнутой, должна быть точка выхода. Кнопка выхода в меню, аварийный протокол, что угодно. Здесь её не было. Это был баг? Фича? Или часть условий того контракта, который он принял, даже не читая?

Он отогнал мысль. Слишком рано делать выводы. Мало данных. Может, она появится позже, после распределения по классам или ещё чего. Может, это такая атмосферность.

Он перевёл взгляд обратно на толпу. Кто-то с ником «РоЛтОн_Ем» пытался зачем-то качать пресс. «ЛегендаСоВторника» громко спорил с «ВесёлымРаком» о том, куда идти. Алекс почувствовал, как его губы сами растянулись в саркастическую полуулыбку.

Хаос. Абсурд. И тихий, неусыпный интерфейс, который просто констатировал факты.

Он глубоко вдохнул.

«Ладно, КрутойНоль, — подумал он про себя, глядя на мельтешащую толпу самоназванных БоговНаПерекуре и БегущихПоГраблям. — Посмотрим, что за игра.»

В его голове уже щёлкнул невидимый переключатель. Сбор данных окончен. Начиналось тестирование.

Глава 2 — Ожидание на стартовой

Толпа не утихала. Она бродила, как жидкость в перегретом котле — без направления, но с энергией, готовой вырваться куда угодно. Алекс прислонился к стене, наблюдая. Его интерфейс показывал:

ожидание распределения: 00:12:47

игроков в зоне: 311

Цифра уменьшилась. На тридцать шесть человек. Интересно.

Он не видел, куда они делись. Ни вспышек, ни телепортации. Просто время от времени в толпе возникало едва заметное движение — и один, иногда два человека отходили к дальним дверям под бесстрастными взглядами охранников. Те не произносили ни слова. Просто кивали, дверь с шипением отъезжала в сторону, человек исчезал в сером коридоре. И всё.

Никто не возвращался.

«Логично, — подумал Алекс. — Зачем возвращаться в прихожую, если попал в главный зал?»

Но что-то зудело на задворках сознания. Нет, всё ещё не страх... Но, навязчивое любопытство.

В любой системе распределения должны быть критерии.

Очередь? Рандом? Тестирование в реальном времени?

Он начал сканировать тех, кого уводили.

Парень с ником «ЯтидренныйХряп» — высокий, нервно переминался с ноги на ногу. Увели.

Девушка «УМеняСвояСказка» — стояла тихо, сжав кулаки, глаза бегали по интерфейсу. Увели.

«ТактическийЧайник» — тот самый, что ещё недавно орал на ползала — ну да, собственно, орал теперь что-то охраннику. Его увели почти мгновенно, дверь захлопнулась, отрезая последнее «вы не имеете права!».

Паттерна не просматривалось. Ни возраст, ни пол, ни очевидный уровень истерики. Может, система считывала что-то с их интерфейсов? Что-то, чего он не видел?

Его собственный HUD мигнул, обновив только таймер: 00:09:12.

Рядом вспыхнула потасовка. «ВнезапныйЛось» — крепкий детина с накачанными плечами — схватил за грудки тощего «Шкафлоида».

— Ты мне тут не втирай! Где выход?! Где меню?!

— Да я сам не знаю! Отстань!

«Лось» тряхнул его. «Шкафлоид» заскрипел зубами. Толпа вокруг отпрянула, образовав воронку. Охранники у дверей даже головы не повернули. Просто смотрели в пространство перед собой, будто наблюдая за титрами к очень скучному фильму.

Алекс почувствовал, как нарастает раздражение. Из-за идиотизма. Ты оказался в непонятной коробке, интерфейс не даёт выйти, вокруг — вооружённые молчуны, а ты решил выяснять отношения с таким же лохом, как ты сам? Это какой-то фундаментальный дефект мышления. Чушь слоновья!

«Лось занёс» кулак. И в этот момент его ник над головой — «ВнезапныйЛось» — сменился на мигающую красную метку. Просто на секунду. Метка погасла. И сразу двое охранников, ранее недвижимые, чётко и синхронно повернулись к сцене. Их движения были механически точными.

Один из них поднял руку. Просто руку, ладонью вперёд.

Лось завис с занесённым кулаком. Его лицо исказилось от ярости.

— Что, запретили уже и драться?! Да пошёл ты!

Охранник не ответил. Просто держал руку поднятой. Второй охранник что-то нажал на своём предплечье. Над головой «Лося» снова вспыхнула метка — теперь не красная, а жёлтая, мигающая. И рядом возник текст, видимый, кажется, всем:

нарушение протокола: агрессия в нейтральной зоне

статус: помечен

решение: приоритетное распределение

«Лось» заорал что-то нечленораздельное, бросил «Шкафлоида» и рванулся к охранникам. Это была ошибка. Охранник с поднятой рукой просто шагнул вперёд. Его движение было быстрым, экономичным и жестоко эффективным.

Короткий, точный толчок раскрытой ладонью в центр грудины и «Лось», весящий под сотню кило, отлетел назад, как тряпичная кукла, рухнул на пол и закашлялся, не в силах вдохнуть.

Всё заняло пять секунд.

Охранники вернулись на свои места. Метка над «Лосем» погасла. В зале на секунду воцарилась гробовая тишина, нарушаемая только хрипами поверженного «зверя». Потом гул возобновился, но уже на другой ноте — приглушённый, с оттенком страха.

Алекс выдохнул. Его раздражение сменилось холодным интересом.

Так. Значит, система не просто наблюдает. Она категоризирует. Агрессия? Помечаем. Приоритетное распределение. Куда? В более сложную зону? На исправительные работы? В утиль? Данных мало.

Но сам принцип был ясен. Это не игра, где можно наброситься на NPC без последствий. Это система. Холодная, реактивная, безэмоциональная. И она не терпит шума.

Интерфейс Алекса подмигнул очередным сообщением:

наблюдение: инцидент зафиксирован

ваш статус: нейтральный

рекомендация: сохранять нейтралитет

«Спасибо, что просветил, — мысленно процедил Алекс. — А то я уже собрался петь хором и бросаться цветами».

Он оторвался от стены и начал медленно двигаться вдоль неё, продолжая сканировать толпу. Его взгляд цеплялся за детали.

Вот группа из трёх человек пытается организовать что-то вроде отряда: «ЛегендаСоВторника», «БогНаПерекуре» и какая-то «ПьянаяБелка». Они говорят шёпотом, но жестикулируют слишком активно. Над ними нет меток. Пока.

Вот девушка сидит на корточках, уткнувшись лицом в колени, её плечи вздрагивают. Над ней ник — «ЕмЛожкамиСчастье». Ирония на грани цинизма. Алекс почувствовал что-то вроде укола, но реагировать не стал.

Да, ситуация — полная ахинея межпланетная. Но слёзы — плохой актив. Они не приносят очков, не открывают карты.

Его собственный HUD снова обновился. Число игроков упало до 289. Исчезла та группа организаторов — «Легенда», «Бог» и «Белка». Их просто не стало. Без шума, без меток. Как будто стёрли ластиком.

«Приоритетное распределение для спокойных? — гадал Алекс. — Или наоборот?»

Внезапно громкоговорители под потолком издали короткий, сухой щелчок. Никакой мелодии, никакого приветствия.

И механический женский голос, лишённый каких-либо интонаций, произнёс:

«Всем входящим. Процедура распределения по классам активирована. Следуйте голографическим меткам на интерфейсе. Отказ от следования или вмешательство в работу системы приведёт к приоритетному распределению. Время на перемещение: ограничено.»

И всё. Ни «добро пожаловать», ни объяснений, что за классы. Просто сухой набор инструкций, как при оповещении о задержке рейса в самом дешёвом аэропорту.

Перед глазами у Алекса, как, видимо, и у всех остальных, возникла полупрозрачная голубая стрелка. Она указывала к противоположному концу зала, где было несколько ничем не примечательных дверей. Стрелка пульсировала слабым светом.

Толпа зашевелилась, загудела.

Люди начали двигаться, сначала нерешительно, потом быстрее, подталкиваемые теми, кто сзади. Образовался поток.

Алекс не двинулся с места сразу. Он наблюдал. Стрелка была привязана к его взгляду, двигалась вместе с ним. Если он смотрел в сторону — она смещалась, настойчиво указывая обратно к дверям. Система не оставляла выбора. Но в этом тоже была информация.

Он, наконец, оттолкнулся от стены и влился в общий поток. Рядом шёл парень с ником «ЧушьСобачьяСГарниром». Алекс фыркнул. Аппетитный ник. Прямо так и просится в топ нелепых смертей.

Двери приближались. Их было пять. Над каждой горел номер: 1, 2, 3, 4, 5. Никаких пояснений тут не требовалось.

Стрелка на интерфейсе Алекса вдруг резко сменила направление, указывая на дверь номер 3. Рядом с ним стрелка «ЧушьСобачья» направила того к двери 5.

Так вот оно как. Распределение уже произошло. Невидимо. На основе каких-то критериев, которые система сочла нужным не разглашать. Просто «иди туда».

Полный бред космического масштаба. Но спорить было бессмысленно.

Он подошёл к двери №3. Перед ней стоял всё тот же тип охранников. Тот смотрел сквозь Алекса, его взгляд скользнул куда-то в область груди, где, видимо, в его интерфейсе светилась некая метка. Последовал короткий кивок.

Дверь открылась.

За ней оказался короткий, ярко освещённый коридор, ведущий в небольшое круглое помещение. Стен как таковых не было — их заменяли панели из матового тёмного стекла. В центре комнаты на невысоком постаменте лежал… предмет.

Дверь захлопнулась за спиной с тихим шшш-хлоп. Гул толпы исчез, словно кто-то выключил звук во вселенной. Оказавшись в полной тишине, Алекс на секунду замер.

Помещение было крошечным. В центре комнаты на полу горел один-единственный голографический круг.

Алекс подошёл, чувствуя себя идиотом. Он ожидал хоть какого-то эпичного представления — голограмм, музыки, может, даже записи с гордым «Ты — избранный!».

Вместо этого стены из матового стекла вдруг вспыхнули тусклым синим светом, и по ним забегали тонкие линии, словно по экрану дешёвого сканера.

Интерфейс перед глазами мигнул и выдал первую строчку:

начато сканирование биометрических данных

Алекс почувствовал лёгкое, почти незаметное покалывание по коже — будто его обдували статикой. Не больно, но противно. Как у стоматолога, когда делают снимок. Вроде ничего и не происходит, но на молекулярном уровне сжимаются… хм… ценные мужские активы.

анализ нейронных паттернов: … 12%

оценка когнитивного профиля: … 5%

проверка совместимости с системами управления: … 3%

«Какие, нафиг, системы управления? — промелькнула мысль. — Я же на рекламу кликал, а не в лётную школу».

Он попытался вспомнить, что там было в той долбанной рекламе.

Космическая RPG… Реальные деньги… Классы… Всплывали обрывки: «выбери свою роль: штурмовик, снайпер, инженер…». Всё звучало мощно, технологично, по-взрослому. Никаких «волшебников» или «эльфов». Только серьёзные, боевые специальности для серьёзных людей, которые хотят серьёзно заработать.

А он стоит тут, как дурак, и его сканирует какая-то синяя муть на стенах.

анализ завершен: 100%

подбор оптимального класса…

«Оптимального, — Алекс позволил себе лёгкую усмешку. Его внутренний геймер, доселе оглушённый нелепостью происходящего, наконец проснулся, потер руки и выключил паникующее обывательское «я». Ну, выбор класса. Это он умел. В любой нормальной RPG «оптимальный» — не значит «имбовый». Это значит «на своей волне». Как найти свои потрёпанные джинсы в груде стирки.

Мозг, натренированный годами прокачки персонажей, ожил и зажёг экран.

Штурмовик. Эдакий середнячок-универсал. Автомат, гранаты, броня «не стыдно». Классика для тех, кто не хочет париться. Выбрали штурма? Значит, ты не претендуешь на звание гения тактики, но и не планируешь умирать первым. Скучно? Возможно. Надёжно? Абсолютно. Половина зала наверняка метит именно в них — это безопасно, как ипотека под госпрограмму.

Тяжёлый пехотинец. Вот тут уже повеселее. Ходячая крепость. Встал, как скала, и поливаешь свинцом всё, что шевелится. В душе Алекс всегда тайно любил этот развязный, бесхитростный стиль «я-здесь-главная-пробка». Собрать на себя агро десяти мобов и пережить это — да, это кайф. Минусы? Скорее всего, будешь медленным, как сонный бегемот. И броня… Чёрт, а сколько эта броня стоит? В нормальных играх ремонт тяжёлой техники всегда влетал в копеечку. А тут, с ихними «реальными деньгами», на первом же промахе можно остаться голым и нищим. Рискованно. Но зато круто выглядишь. А в этой толпе «БоговНаПерекуре» крутой внешний вид — уже половина авторитета.

Снайпер. Ха. Нет. Слишком много надо думать, считать, терпеть. Он не из тех, кто способен три часа лежать в кустах ради одного хэдшота. Ему нужно движение, адреналин, грохот. Снайпер — это для интровертов, философов и социопатов. Он же пришёл деньги зарабатывать, а не в созерцатели.

Пилот меха/тяжелой техники. Вот это да. Вот где масштаб. Не просто солдат, а повелитель многотонного шагающего кошмара. В рекламе мелькали кадры с громадными боевыми экзоскелетами, крушащими всё на своём пути. Это была не масса мелких единиц, а одна гигантская, ревущая мощь. Вот это — давление. Вот это — явление. Но Алекс тут же мысленно вздохнул. Такую игрушку не доверят новичку. Да и горючее, ремонт, запчасти... Это должны быть астрономические затраты. Это класс для корпоративных гильдий или наёмников с огромным стартовым капиталом. Не для одиночки, пришедшего на «минимальных вложениях».

Медик. А вот это — тёмная лошадка. В любой, особенно с реальными ставками, лекарь — это не профессия, это судьба. Тебя либо обожают, либо ненавидят, но без тебя — никуда. Гарантированное место в любом адекватном отряде, уважение, возможно, даже какие-то скрытые бонусы за спасение жизней. Но с другой стороны… Все эти вечные «Хиль меня!» «Ты почему не хилишь? «Херово хилишь, это танк молодец…» Нет уж, спасибо. Пусть этим занимаются альтруисты, карьеристы или те, у кого стальные нервы и титановые яйца.

Биотик. М-м. Контроль пространства, гравитация, разрывание реальности. Стильно, мощно, сложно. Обычно такие классы были либо имбой, либо полным фейлом — серединки не было. Как вождение формулы-21 по городским пробкам. Одно неверное движение — и твой шикарный мозг размазан по стене собственным же гравитационным полем. Не для старта. Да и выглядеть, наверное, придётся, как какой-нибудь псионик в обтягивающем комбинезоне. В толпе мужиков с пулемётами это смотрелось бы… специфично.

«Хотя стоп, — вдруг сообразил он. А где вообще окно кастомизации?»

Он мысленно порылся в интерфейсе, но кроме базовых вкладок статуса там не было ровным счётом ничего. Ни ползунков для смены М. на Ж и обратно. Ни смены размера груди, ни палитры для волос, ни даже выбора цвета кожи. Тебя загрузили таким, какой ты есть. Со всеми родинками, кривыми зубами и той самой дыркой на носке, которую ты всё забываешь зашить.

И тут его осенило. Весь этот цирк с никами обрёл новую, восхитительно пошлую глубину.

«А ведь некоторые прямо сейчас переживают культурный шок», — с неподдельным, злорадным интересом подумал Алекс. Вот сидит где-нибудь в углу двухметровый качок с татухами и щетиной, а у него над головой горит ник «АнгелочекВКружевах». Или лысеющий бухгалтер средних лет, который двадцать лет играл только за нимф-эльфиек, а теперь он — «СахарнаяФеечка». И поменять ничего нельзя. Ни внешку, ни ник.

Он с новой силой окинул мысленным взором чат, который мелькал на стартовой площадке. «РозоваяМечта», «ПушистыйХвостик», «ГубкиБантиком»…

«Боже, да они все сейчас в глубокой, экзистенциальной жопе. Вся их многолетняя игровая идентичность — к херам! Теперь они не няшные аватары, а реальные рожи. И с такими-то никами».

«Нет, мой «КрутойНоль» — это просто образец скромности и хорошего вкуса», — с внутренним хохотом заключил он.

По сравнению с этим зоопарком, он был на высоте.

Эта мысль вернула его к выбору класса. Всё-таки, внешность — это смешно, но не смертельно. А вот выбрать что-то неподходящее в мире, где тебя могут реально подстрелить… это уже серьёзнее.

«Так, — переключился он. Что у нас там ещё…»

«Главное — не медик, — с лёгким облегчением решил он. — А то придётся этих клоунов с никами «УЙвПальто» по полю перетаскивать». Уж лучше быть неповоротливым, но автономным холодильником с пулемётом. Пусть дорого, зато несёшь хаос самодостаточно. Будет, что вспомнить, если, конечно, удастся заработать на ремонт этой брони.

Он мысленно уже видел, как интерфейс выдаст ему список с красивыми иконками. «Выберите ваш путь». А он ткнет в «Тяжёлый пехотинец» или, на худой конец, в «Штурмовика» — и понесётся.

Интерфейс в это время мигнул, выводя итог сканирования не красивым меню, а одним сухим, безапелляционным, идиотским сообщением. Все его геймерские расчёты, вся ирония и прагматизм рухнули в одну секунду, оставив после себя только тупой, немой вопрос.

Класс определён: Оператор Роя

Алекс моргнул.

— Чего? — спросил он вслух, глупо и беспомощно.

Тишина комнаты не ответила. Алекс моргнул. Потом ещё раз.

Оператор… роя?

Какого роя?

Глава 3 Класс без инструкции

Мозг, привыкший быстро раскладывать всё по полочкам, выдал первую ассоциацию: пчёлы. Потом — тараканы. Потом — саранча. Что-то мелкое, жужжащее и противное.

«Оператор тараканов? — в голове зазвучал его собственный, ядовито-саркастичный внутренний голос. — Серьёзно? Я подписывался на RPG, на которую завлекали картинками с космолётами, а не на должность дезинфектора!»

Он ждал продолжения. Объяснений. Может, хоть строчку текста, что-то вроде «Поздравляем! Вы — повелитель насекомых!». Или хотя бы иконку.

Но интерфейс просто молчал. И это молчание было хуже любого смеха.

Потом он, наконец, выдал новую строчку, и от этой простоты у Алекса на секунду перехватило дыхание.

инициализация завершена

подготовка к выдаче снаряжения

Снаряжения. Отлично. Сейчас ему, наверное, выдадут шлем с сеточкой от комаров и баночку с ядовитой приманкой.

В груди что-то холодное и тяжёлое начало растекаться. Страх полного, тотального, унизительного провала. Страх оказаться тем самым «нулём», которым он себя в шутку назвал. Только теперь это уже не было такой уж шуткой.

Он вошёл сюда, ожидая стать солдатом, технарём, специалистом. А стал… Оператором Роя.

Что бы это ни значило, звучало оно, как «уборщик».

Свет на стенах погас окончательно. Алекс стоял посреди пустой комнаты, глядя в пустоту, и чувствовал, как саркастическая ухмылка медленно сползает с его лица, обнажая голое, беззащитное непонимание.

«КрутойНоль, — подумал он беззвучно. — Твою ж… да я просто Ноль».

***

Интерфейс молчал.

Не просто молчал. Он вообще, похоже, завис. Надпись «подготовка к выдаче снаряжения» висела неподвижно, без прогресс-бара, без таймера. Тире вместо отсчёта. Знакомо, чёрт побери. Та же самая дичь, что и с «выходом» из всей этой идиотской игры в целом.

Пауза затягивалась. Не на пять, не на десять секунд. На полминуты. На минуту.

Алекс попытался мысленно «тыкнуть» в строку. Потом попробовал найти в углу зрения хоть какую-нибудь кнопку, меню, шестерёнку.

Ничего.

Только эта бледная, полупрозрачная строчка и матовые стены вокруг.

Он почувствовал волну раздражения, в которую постепенно добавлялся и страх.

Абсурд вселенского уровня. Тебя засунули в коробку, дали непонятный титул и… бросили. Как будто система, дойдя до самого интересного места, сказала: «А дальше сам разбирайся, а у нас - обед».

Он ждал пульта. Меню выбора навыков. Хоть какого-нибудь говорящего голографического хомяка, который бы прочитал ему вступительную лекцию.