Путь Семи Рассветов

Глава 1. Дверь, которая не должна была открыться

Марина ненавидела старый дом тёти. Он стоял на окраине города, словно изгнанник, — покосившийся, с выбитыми стёклами в чердачном окне, с крыльцом, прогнившим так, что казалось, вот‑вот рассыплется в прах, унесённый ветром времени. Ветви старого дуба цеплялись за крышу, будто пытались утащить дом под землю.

— Ну чего ты такая мрачная? — Артём толкнул её в плечо, стараясь разрядить обстановку. — Это же приключение! Тётя сказала, тут полно старинных книг. Может, найдём что‑то… волшебное.

— Волшебное? — Марина фыркнула, пиная камешек. — Тут только пауки размером с ладонь и плесень, которая, кажется, вот‑вот заговорит. И вообще, почему мы должны тут убираться? Тётя могла бы нанять кого‑то.

Артём закатил глаза:

— Потому что это «семейное дело», — передразнил он. — И вообще, может, найдём клад. Или заклинание, которое исполняет желания.

— Или проклятие, которое нас убьёт, — буркнула Марина.

— Ой, да перестань! Ты всегда такая… осторожная.

— Я осторожная. А ты безрассудный.

— Осторожная трусиха.

— Мелкий…

Их спор прервал скрип — входная дверь, которую они только что закрыли на ключ, медленно приоткрылась сама по себе.

— Видела? — Марина попятилась, чувствуя, как холодеет внутри. — Она… сама!

— Может, сквозняк? — голос Артёма дрогнул, но он тут же попытался взять себя в руки. — Дом старый, петли расшатались…

— В доме без окон на первом этаже? Ты сам в это веришь? — Марина вцепилась в рукав брата. Её пальцы дрожали.

Они замерли, глядя на тёмный проём. Изнутри донёсся звук — будто кто‑то провёл ногтем по стеклу. Длинно. Протяжно. Будто царапал саму тишину.

Артём сглотнул:

— Мари… я передумал. Давай уедем. Прямо сейчас. Возьмём такси, позвоним тёте, скажем, что не смогли…

— Уже поздно, — прошептала она, чувствуя, как по спине пробежал ледяной озноб, будто кто‑то невидимый провёл пальцем вдоль позвоночника. — Оно знает, что мы здесь.

Дверь распахнулась шире. Из темноты донёсся шёпот — не слова, а ощущение, будто тысячи голосов шепчут одновременно, переплетаясь в единый хор:

«Наконец‑то… пришли…»

Марина схватила брата за руку — её пальцы были ледяными.

— Пойдём внутрь, — неожиданно для самой себя сказала она. — Если оно нас позвало, значит, мы должны узнать, что ему нужно.

— Ты с ума сошла? — Артём попытался оттащить её назад. — Мы даже не знаем, что это! Может, там монстр, призрак, демон…

— А может, просто старый механизм, который заклинило, — Марина сделала шаг вперёд. — Но если это что‑то большее… мы не можем просто сбежать. Представь, что будет, если оно выберется отсюда и пойдёт искать других?

— Ты рассуждаешь, как в фильме ужасов, где герои сами лезут в пасть чудовищу!

— А ты рассуждаешь, как герой фильма ужасов, который убегает и погибает первым! — Марина резко повернулась к нему. — Тёма, послушай. Мы либо узнаем, что здесь происходит, и найдём способ это остановить. Либо будем всю жизнь оглядываться, думая: «А что, если бы мы тогда остались?»

Артём посмотрел на сестру — в её глазах был страх, но ещё больше — решимость. Он глубоко вдохнул:

— Ладно. Но если нас съедят, я буду преследовать тебя как призрак.

— Договорились, — Марина слабо улыбнулась. — Пошли. Держись рядом.

Они переступили порог. Дверь за ними захлопнулась с глухим стуком.

В доме пахло пылью и чем‑то ещё — сладковатым, затхлым, будто гниющие цветы, которые когда‑то были прекрасны. Артём зажёг фонарь, и луч света выхватил из тьмы стеллажи с книгами. Старые, потрёпанные, с кожаными переплётами и потускневшими застёжками. Некоторые книги лежали на полу, будто их кто‑то ронял и не поднимал.

— Смотри, — Марина потянулась к одной, но Артём резко отдёрнул её руку.

— Не трогай.

— Да что с тобой? Это просто книги!

— Они не просто книги, — он провёл пальцем по корешку ближайшей. — Чувствуешь? Вибрацию? Будто под кожей перекатываются… слова. Живые. Дышащие.

Марина нахмурилась, но всё же осторожно коснулась обложки. И вздрогнула:

— Тёплая. Как живая. Будто сердце бьётся под кожей.

— Именно, — Артём наклонился ближе. — Они… дышат. Слушают. Ждут.

Артём наклонился ближе. На корешке вытиснен символ — глаз внутри спирали. Он провёл по нему пальцем — и книга сама открылась на середине. Страницы зашелестели, будто перелистываемые невидимой рукой.

На бумаге проступили чернила — не напечатанные, а будто выведенные чьей‑то рукой прямо сейчас:

«Тот, кто откроет — услышит. Тот, кто услышит — увидит. Тот, кто увидит — станет частью.»

Марина ахнула:

— Тёма, смотри! — она указала на стену. Тени от книжных полок больше не повторяли их очертания. Они шевелились. Сплетались в фигуры. Одна вытянулась в длинный силуэт с капюшоном. Другая — в нечто с множеством рук, будто пытающееся дотянуться до них. Третья напоминала лицо с пустыми глазами.

— Нам нужно закрыть книгу, — прошептал Артём.

— А если не получится? — голос Марины дрожал, но она старалась не показывать страха.

— Тогда нам придётся узнать, что значит «стать частью».

Тени на стене начали приближаться, вытягиваясь, словно пытаясь вырваться из плоскости стены.

— Стой! — вдруг громко сказала Марина, шагнув вперёд. — Мы не будем частью чего‑то тёмного. Мы заберём эти истории и расскажем их миру. Так, чтобы люди услышали. Чтобы запомнили. Чтобы больше никто не забыл.

Тени замерли. В воздухе повисло напряжение, будто сама тишина затаила дыхание.

«Смело. Глупо. Но… интересно. Пусть будет так. Но помните: свет не всегда спасает. Иногда он только ярче показывает тени.»

Артём выдохнул, чувствуя, как отступает ледяной страх:

— Значит, мы договорились. Мы расскажем ваши истории. Но на наших условиях.

«Условия? Люди всегда пытаются торговаться со тьмой. И всегда проигрывают.»

— Может быть, — Марина выпрямилась. — Но мы хотя бы попробуем. Потому что если не мы, то кто?

«Вы всего лишь дети.»

— Мы дети, которые не боятся смотреть в лицо страху, — Артём встал рядом с сестрой, плечом к плечу. — И мы не уйдём, пока не поймём, что вы такое.

«Мы — забытые истории. Мы — невысказанные страхи. Мы — тени, от которых отвернулись. И теперь вы — наши рассказчики. Ваши голоса станут нашими страницами.»

— Хорошо, — Марина подняла подбородок. — Но мы расскажем их по‑своему. Не шёпотом в темноте, а вслух, при свете дня. Не в этом доме, а там, где их услышат. Где их запомнят. Где они снова станут живыми.

Повисла пауза. Тени заколебались, будто размышляя.

«Смело. Очень смело. Но помните наш урок: тьма не исчезает от света. Она меняет форму.»

— Мы готовы к этому, — Артём взял сестру за руку. — Покажи нам первую историю.

Книга захлопнулась, затем открылась на другой странице. На бумаге проступил новый текст:

«Первая история — о девочке, которая боялась темноты. Но однажды поняла, что темнота — это просто отсутствие света. И что свет можно зажечь внутри себя.»

Марина посмотрела на брата. В его глазах она увидела то же, что и в своих — решимость и… надежду.

— Начинаем, — тихо сказала она.

Ночь в старом доме превратилась в испытание. Марина и Артём забились в угол комнаты, обложившись книгами, словно это могло их защитить. За окном выла метель, хотя днём было солнечно. Ветер стучал в ставни, будто кто‑то пытался проникнуть внутрь.

— Они следят, — шептала Марина, вжимаясь в плечо брата. — Я чувствую их взгляды. Они не как у людей. Холодные. Голодные. Будто хотят высосать из нас всё тепло.

— Мы что‑нибудь придумаем, — Артём пытался говорить уверенно, но голос дрожал. — Тётя не просто так оставила нас здесь. Она знала.

— Знала что? Что мы станем ужином для каких‑то теней?!

— Тише! — он прижал палец к губам. — Они слышат. Слышат каждое слово. Каждое дыхание. Даже биение сердца.

Из коридора донёсся скрежет — будто когти по дереву. Затем шаги. Медленные. Выверенные. Остановились у двери.

Марина сглотнула:

— Тёма… а если это ловушка? Что, если тётя специально нас сюда заманила?

— Не говори так, — Артём положил руку ей на плечо. — Она нас любит. Просто… просто она знала что‑то, чего не знаем мы. И хотела, чтобы мы это узнали.

— Узнали ценой своих жизней?

— Нет. Ценой своей смелости. — Он поднял фонарь, луч света дрожал, как и его рука. — Мы не жертвы. Мы — исследователи. Разведчики на чужой территории.

— Кто вы? — громко спросил Артём, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Чего вы хотите?

Из темноты коридора донёсся голос — не один, а множество, сплетённые в один, будто хор забытых душ:

«Мы — забытые истории. Мы — невысказанные страхи. Мы — тени, от которых отвернулись. И теперь вы — наши рассказчики. Ваши голоса станут нашими страницами.»

Марина закрыла лицо руками, но тут же опустила руки — в её глазах уже загорался огонёк упрямства.

— А если мы откажемся? — её голос звучал твёрже, чем она себя чувствовала.

«Тогда станете частью без слов. Вечно шепчущими. Вечно ждущими.»

Артём посмотрел на сестру. В этот момент он понял: она не сдастся. И он не сдастся.

— Хорошо, — чётко произнёс он. — Мы расскажем ваши истории. Но не здесь. Не в этом доме. Мы выведем вас на свет. И пусть люди услышат. Пусть запомнят. Пусть больше никто не забудет.

На мгновение воцарилась тишина. Затем тени зашевелились, отступая.

«Смело. Глупо. Но… интересно. Пусть будет так. Но помните: свет не всегда спасает. Иногда он только ярче показывает тени.»

Дверь захлопнулась.

Марина подняла голову:

— Мы… выиграли?

— Нет, — Артём покачал головой. — Мы только начали. Но теперь у нас есть цель. Мы не просто спасёмся — мы спасём эти истории. Сделаем так, чтобы они больше не страдали в темноте.

За окном первые лучи рассвета коснулись крыши дома. Но Марина и Артём знали — настоящая тьма только пробуждается. И им предстоит с ней сразиться.

Книга на столе вдруг задрожала — не просто зашевелились страницы, а затряслась, будто внутри неё билось живое сердце. Марина отпрянула, но Артём, вопреки страху, протянул руку.

— Что ты делаешь?! — Марина схватила его за рукав. — Оно же сейчас взорвётся!

— Или откроется, — Артём сглотнул. — Смотри: страницы светятся. Как будто там, внутри, кто‑то зажигает свечи. Одна за другой…

И правда: сквозь бумагу пробивались тонкие лучи — сначала один, потом ещё, ещё. Они сплетались в узор, пульсировали в ритме, который Марина вдруг почувствовала у себя в груди.

— Оно… дышит, — прошептала она. — Как живое.

— Как мы, — поправил Артём. — Только его дыхание — это истории. И сейчас оно хочет рассказать одну.

Страницы зашелестели, переворачиваясь сами собой, пока не остановились на одной — чистой, без единого слова.

«Закройте глаза, — донёсся шёпот, не из книги, а будто из самих стен. — Но не от страха. От доверия. Вы увидите то, что когда‑то видели все. А потом забыли.»

Марина и Артём переглянулись. В глазах друг друга они прочли одно: «Мы зашли слишком далеко, чтобы отступать». И закрыли глаза.

Перед ними развернулась картина — яркая, как наяву, но сотканная из тумана и мерцающих искр:

Маленькая девочка в ночной рубашке стоит посреди комнаты. За окном — непроглядная тьма, густая, будто смола. Она стекает по стёклам, просачивается под дверь. Девочка дрожит, обнимает себя за плечи, её губы шевелятся:

«Я боюсь. Там что‑то есть. Я слышу, как оно дышит. Оно ждёт, когда я усну…»

— Но там ничего нет, — тихо сказала Марина, чувствуя, как сердце сжимается от жалости. — Просто ветер. Просто скрип старого дома.

«Для неё есть, — прошептал голос. — Страх делает тени живыми. Он даёт им форму, голос, когти.»

Девочка сделала шаг к окну. Её тень на стене дрожала, удлинялась, будто пыталась дотянуться до чего‑то за пределами комнаты.

«Мама говорила, что тьма — это просто отсутствие света. Но если света нет… значит, тьма — это всё?»

Артём сжал руку сестры:

— Нужно ей помочь. Сказать, что она не одна.

— Но как? Мы же просто зрители.

«Вы — рассказчики, — повторил голос. — Ваши слова могут изменить историю. Ваши голоса могут зажечь свет.»

Марина глубоко вдохнула. Она вдруг поняла: это не просто история. Это испытание. Проверка на смелость.

— Девочка, послушай! — её голос зазвучал громко и ясно, эхом отдаваясь в пространстве между мирами. — Тьма не может тебя схватить. Она не живая. Это просто… пустота. А пустота боится света. Даже самого маленького.

«Но у меня нет света, — ответила девочка, и в её голосе была такая тоска, что Марина почувствовала, как к горлу подступают слёзы. — И я боюсь зажечь лампу. Вдруг это разбудит то, что прячется в углах?»

— Тогда зажги его внутри себя, — подхватил Артём. Его голос дрожал, но в нём звучала твёрдость. — Представь, что в груди у тебя горит маленький огонёк. Он тёплый. Он твой. И он отгоняет тени.

Девочка замерла, потом медленно положила руку на грудь.

«Я… чувствую. Он есть. Крошечный. Но он греет.»

— Теперь сделай его больше, — Марина улыбнулась, и её улыбка, казалось, тоже засветилась. — Представь, что он растёт. Становится ярче. Освещает комнату.

Девочка подняла голову. В её глазах отразилось что‑то новое — не страх, а вызов.

«Он светится! И тени отступают. Они скулят и прячутся под кровать!»

Она засмеялась — звонко, свободно, так, что у Марины и Артёма защемило в груди от радости.

Картина растаяла. Марина и Артём открыли глаза. На странице появилась первая запись — аккуратные буквы, будто выведенные детской рукой:

«Тьма боится не фонарей. Тьма боится огня, который горит внутри нас.»

Артём потрясённо выдохнул:

— Мы изменили историю…

— Не изменили, — Марина осторожно закрыла книгу, но её пальцы ещё дрожали от пережитого. — А помогли ей стать настоящей. Той, что даёт силу, а не отнимает. Той, что передаётся из сердца в сердце.

«Первая история рассказана, — прозвучал шёпот. — Но их сотни. И каждая ждёт своего рассказчика. Своего спасителя. Своего голоса.»

Марина посмотрела на брата. В его глазах она увидела то же, что и в своих: не усталость — решимость. Не страх — готовность.

— Значит, мы продолжим, — сказала она твёрдо.

— Да, — Артём кивнул. Его голос звучал уверенно, почти торжественно. — Пока не расскажем их все. Пока каждая забытая история не получит свой свет. Пока каждая тень не вспомнит, что она — всего лишь отсутствие любви.

В доме стало чуть теплее. Ветер за окном утих, будто прислушался. А на корешке книги, там, где был символ глаза в спирали, появилась маленькая светящаяся точка — будто первая звезда на ночном небе. Она пульсировала в том же ритме, что и сердца Марины и Артёма.

Марина коснулась точки пальцем:

— Она живая…

— Как и все истории, — улыбнулся Артём. — Мы не просто читаем их. Мы даём им жизнь.

Книга тихонько зашелестела страницами, словно вздохнула с облегчением.

«Спасибо, — прошептал голос, уже не угрожающе, а благодарно. — Вы не просто рассказчики. Вы — хранители света.»

Глава 2. Хранители света: Тайна тётиного дневника

Марина и Артём сидели на полу, окружённые раскрытыми книгами. Свет единственной лампы дрожал, будто боялся того, что может открыться.

— Смотри, — Марина провела пальцем по странице одной из книг. — Здесь снова этот символ: глаз в спирали. И он светится чуть ярче, чем раньше.

— Как будто заряжается от наших историй, — Артём прищурился. — Но почему именно мы? Почему не кто‑то другой?

— Может, потому что мы не испугались? — предположила Марина. — Другие бы убежали, а мы остались. Решили бороться.

— Или попали в ловушку, — мрачно добавил Артём. — Вдруг это всё часть какого‑то плана?

В этот момент из соседней комнаты донёсся тихий стук.

— Ты слышал? — Марина замерла.

— Да. Стук. Три раза. Пауза. Ещё два.

— Это… код, — она вскочила на ноги. — Тётин код! Так она стучала, когда хотела что‑то сказать, но не могла говорить вслух.

Они бросились в соседнюю комнату — ту самую, куда не решались зайти с самого начала. Дверь была заперта, но теперь ручка медленно поворачивалась сама собой.

— Тёма, я боюсь, — прошептала Марина.

— Я тоже, — честно ответил брат. — Но мы уже зашли слишком далеко. Давай вместе. На счёт три. Раз… два… три!

Дверь распахнулась. В комнате царил идеальный порядок — будто кто‑то специально подготовил её к их приходу. На столе лежал дневник в кожаном переплёте, а рядом — фотография: молодая тётя стоит рядом с маленькой девочкой, очень похожей на Марину.

— Это же… — Артём указал на фото. — Ты в пять лет?

— Нет, — Марина взяла фотографию в руки. — Это не я. Это тётя в моём возрасте. И… смотри, у неё в руках та самая книга! С глазом в спирали!

Артём открыл дневник. Первые страницы были заполнены аккуратным почерком:

«Я нашла их. Истории, которые не должны были быть забыты. Они шепчут мне по ночам. Говорят, что ждут тех, кто сможет их рассказать. Но это опасно. Очень опасно. Тот, кто откроет дверь, должен быть готов стать хранителем. А хранитель должен быть готов отдать всё — даже себя — ради света…»

— Она знала, — прошептал Артём. — Она всё знала. И оставила это нам.

— Но почему? — Марина сжала кулаки. — Почему не предупредила? Не объяснила?

— Потому что объяснение не помогает, — тихо сказал Артём. — Помогает только выбор. Она дала нам возможность выбрать самим: бежать или остаться. И мы выбрали остаться.

Из дневника выпала записка:

«Мои дорогие Марина и Артём. Если вы это читаете, значит, вы прошли первый тест. Истории выбрали вас. Теперь вы — хранители света. Ваша задача — не просто рассказывать забытые истории, но и возвращать им силу. Каждая рассказанная история ослабляет тьму. Каждая услышанная — укрепляет свет. Будьте осторожны. Будьте мудры. И помните: самый тёмный час — перед рассветом.»

Марина подняла глаза на брата:

— Получается, тётя… она тоже была хранителем?

— И, похоже, передала эстафету нам, — Артём закрыл дневник. — Но здесь есть ещё кое‑что. Смотри: на полях заметки о «трёх испытаниях». Первое — «испытание страха» — мы прошли, когда не убежали. Второе — «испытание выбора» — когда решили рассказывать истории. А третье…

— «Испытание жертвы», — прочитала Марина. — Что это значит?

«Третье испытание требует от хранителя отдать что‑то важное, — донёсся шёпот из книг. — Не вещь. Не деньги. Что‑то настоящее. Что‑то, что делает вас вами.»

Артём побледнел:

— Что, если… что, если это будет кто‑то из нас?

— Не говори так! — Марина схватила его за руку. — Мы найдём другой способ. Мы что‑нибудь придумаем.

— Конечно, придумаем, — он сжал её ладонь. — Мы же команда. Хранители света. И мы не позволим тьме победить.

Внезапно книги на полках начали светиться одна за другой — сначала тускло, потом ярче. Символы на корешках пульсировали в едином ритме.

«Вы готовы ко второму рассказу, — прозвучал голос. — История о мальчике, который продал свой смех. Она ждёт.»

Марина глубоко вдохнула:

— Ладно. Второй рассказ. Но на этот раз мы будем умнее. Мы будем помнить: мы не просто рассказчики. Мы — хранители. И наша задача — не только рассказывать, но и защищать.

— И побеждать, — добавил Артём. — Показывая, что свет всегда сильнее тьмы. Даже когда кажется, что она поглотила всё.

Он открыл нужную книгу. Страницы зашелестели, готовясь показать новую историю. Марина взяла брата за руку — их пальцы переплелись, как корни двух деревьев, готовых выдержать любой шторм.

«Слушайте внимательно, — прошептал голос. — Эта история началась в городе, где смех стал редкостью…»

Книга на столе задрожала, страницы зашелестели, будто крылья испуганной птицы. Марина и Артём переглянулись — в глазах обоих читался один вопрос: «Готовы ли мы к тому, что увидим?»

«Слушайте внимательно, — прошептал голос, и в нём прозвучала нотка тревоги. — Эта история началась в городе, где страх стал редкостью… Но не потому, что люди стали смелее. А потому, что его забирали. По капле. По мурашке. По дрожащей руке.»

Перед ними развернулась картина: город под серым небом, улицы, вымощенные булыжником, дома с закрытыми ставнями. Люди ходили, опустив головы, их шаги звучали глухо, как удары сердца в пустой комнате. Но в их глазах не было страха — только пустота.

— Смотри, — Марина указала на мальчика лет десяти. Он стоял у фонтана, который давно не работал, и вертел в руках деревянную игрушку. — Он единственный, кто не выглядит сломленным. В его глазах ещё есть что‑то… живое.

— И это — его страх, — добавил Артём. — Видишь, как он оглядывается? Как сжимает игрушку? Это не слабость. Это осторожность. Это жизнь.

В этот момент на площади появился незнакомец в чёрном плаще. Его шаги не оставляли следов на пыльной мостовой. В руках он держал хрустальную шкатулку, мерцающую холодным светом.

Незнакомец остановился напротив мальчика:

— Ты боишься, — его голос звучал, как скрежет металла. — Это редкость в наши дни.

— А что в этом плохого? — мальчик поднял голову. — Страх помогает быть осторожным!

— Осторожным? — незнакомец усмехнулся. — В этом городе страх — признак слабости. Он мешает действовать. Но я могу помочь. Я дам тебе взамен что‑то лучшее.

— Что? — мальчик с любопытством наклонил голову.

— Бесстрашие. Решимость. Непоколебимость. Люди будут восхищаться тобой, если ты не будешь бояться, как ребёнок.

— Но я хочу бояться! — возразил мальчик. — Страх подсказывает, когда опасно!

— Подсказывает? Или просто мешает? Настоящий бесстрашие — это сила. А я предлагаю свободу. Отдай мне свой страх — и получишь то, чего желают все.

Артём сжал кулаки:

— Не верь ему! — крикнул он, хотя знал, что мальчик не услышит. — Это ловушка!

— Он не просто предлагает сделку, — прошептала Марина. — Он проверяет его. Хочет узнать, насколько крепка его душа.

Мальчик колебался. Его дыхание участилось, но он не отступал.

— А если я откажусь?

— Тогда останешься просто мальчиком, — незнакомец пожал плечами. — Никто не будет тебя уважать. Ты так и останешься трусом в глазах других.

— Я не хочу быть трусом, — тихо сказал мальчик. — Но я не хочу терять страх…

— Выбор за тобой, — незнакомец открыл шкатулку. Из неё вырвался вихрь серебристых искр. — Решай сейчас.

Марина закрыла глаза:

— Он поддастся. Я чувствую.

— Да, — Артём сглотнул. — Но это только начало истории. Самое главное — что будет потом.

Мальчик глубоко вдохнул:

— Хорошо. Я отдаю свой страх. Но только если ты пообещаешь, что он не исчезнет навсегда.

— Обещаю, — незнакомец улыбнулся, и на мгновение его глаза сверкнули красным. — Он будет жить в шкатулке. И когда‑нибудь ты сможешь его вернуть. Если найдёшь способ.

Вихрь окутал мальчика. Когда он рассеялся, лицо ребёнка изменилось — стало более гладким, более… бесстрастным. Незнакомец протянул ему другую шкатулку:

— Вот. Теперь у тебя есть бесстрашие. Настоящее бесстрашие. Пользуйся им с умом.

Мальчик сделал шаг вперёд и прыгнул с высокого бортика фонтана. Раньше он никогда бы так не поступил — боялся высоты. Теперь же он рассмеялся:

— Это здорово! Я ничего не боюсь!

Но смех его звучал странно — безжизненно, механически. Марина вздрогнула:

— Он звучит, как робот. Без души.

— Точно, — Артём нахмурился. — Как будто кто‑то нажал кнопку «бесстрашие».

Картина начала меркнуть, но голос продолжил:

«Мальчик получил своё бесстрашие. Но с тех пор он никогда не чувствовал опасности. Он лез на крыши, дразнил собак, перебегал дорогу перед машинами — и всё это без тени сомнения. А в городе становилось всё меньше страха — потому что незнакомец ходил от дома к дому, предлагая сделку…»

Марина подняла глаза на брата:

— Получается, он не просто собирал страх. Он убивал осторожность.

— И заменял её безрассудством, — добавил Артём. — Как яд, который отравляет разум. Но почему? Зачем ему это?

«Затем, что страх — это свет, — ответил голос. — Он предупреждает об опасности, помогает выжить. А когда люди перестают бояться, они становятся уязвимы. И тогда тьма может прийти за ними без сопротивления.»