След ведёт в кладовку.

Глава четвёртая

Шарлотка, как ни странно, помогла. Не в том смысле, что всё сразу стало понятно — тайны никуда не делись, флешка по-прежнему лежала в кармане, а ключ от гаража грел бедро через ткань халата, — но в голове немного прояснилось. Страх, который до этого сжимал грудь тугой пружиной, чуть ослаб. Когда ешь что-то тёплое и домашнее, даже самые зловещие записки кажутся чуть менее зловещими. Ну, хотя бы на пять минут.

Барсик доел свой кусок, тщательно облизал усы, посмотрел на пустую тарелку так, будто это была личная обида, и отправился патрулировать квартиру. Он обошёл все углы, пару раз боднул дверцу кладовки — видимо, в знак того, что не одобряет её существование, — и наконец запрыгнул на подоконник, где устроился так, чтобы видеть и меня, и входную дверь. Позиция «наблюдатель номер один» была занята.

Я как раз вытирала стол, когда в замке повернулся ключ. Я замерла, выронив тряпку, а Барсик издал такой звук, будто у него внутри щёлкнуло реле тревоги.

Дверь распахнулась, и на пороге появился дядя Коля. Вид у него был усталый, но решительный: фуражка чуть сдвинута, в руках — папка, которую он прижимал к груди, словно щит.

— Ну что, Марина Сергеевна, — выдохнул он, проходя внутрь и оглядываясь, будто ожидал увидеть тут не уютную квартиру пенсионерки, а декорации к боевику. — Рассказывайте. Что ещё нашли?

Я тут же выложила всё: про криво стоящую рамку, про записку «Не верь ему», про коробку под кроватью, ключ с биркой «Гараж 12» и, наконец, про флешку. Достала всё это из карманов и разложила на столе, как улики в настоящем детективном сериале. Даже тряпку убрала, чтобы не портила картину.

Дядя Коля молча рассматривал находки, по очереди брал в руки, вертел, щурился, будто надеялся, что на них сами собой проступят ответы.

— Гараж, — пробормотал он, разглядывая ключ. — У Зинаиды Петровны машины не было. Это точно. Я у неё даже прав не видел.

— Вот и я о том же, — кивнула я. — Зачем ей ключ от гаража, если нечего туда ставить?

— Может, сдавала? — предположил дядя Коля, но сам тут же поморщился, будто сам себе не поверил. — Хотя нет. В нашем кооперативе гаражи сдают редко. Да и зачем пенсионерке такие хлопоты?

Он взял флешку, повертел её в пальцах, потом аккуратно положил обратно.

— Это надо проверить, — сказал он строго. — Но не здесь и не сейчас. У меня есть знакомый в отделе, он посмотрит, что на ней. Главное — ничего не копировать и не открывать на чужих устройствах.

— Я и не собиралась, — поспешно заверила я. — Я вообще флешки боюсь. У меня от них компьютер один раз завис, и я неделю не могла фотки с отпуска найти.

Дядя Коля чуть улыбнулся — впервые за всё время, и от этой улыбки в комнате будто стало светлее.

— Вы, Марина Сергеевна, главное, не паникуйте. Мы во всём разберёмся. А пока… — он посмотрел на меня внимательно, почти по-отечески, — я бы попросил вас никуда не лезть. Ни в какие гаражи, ни к каким подозрительным людям. Договорились?

— Договорились, — послушно кивнула я, хотя внутри уже шевелилось это дурацкое, упрямое любопытство: а вдруг именно я смогу что-то понять? Вдруг ключ — это важная деталь?

Но спорить с участковым я не стала. Вместо этого предложила:

— Чай? Или кофе? У тёти Зины тут где-то был хороший растворимый, она его берегла для гостей.

— Спасибо, не надо, — отказался дядя Коля, застёгивая папку. — Мне ещё к соседям зайти, да и в отдел надо заехать, отдать флешку на проверку. Но я скоро вернусь. И… если что-то ещё вспомните — сразу звоните.

Он ушёл, аккуратно прикрыв за собой дверь, и квартира снова наполнилась той самой звенящей тишиной, которая теперь казалась мне не просто тишиной, а чем-то вроде паузы перед следующим актом.

Барсик спрыгнул с подоконника, подошёл ко мне и боднул руку, требуя внимания.

— Знаю, знаю, — вздохнула я. — Опять сидим и ждём. Но что поделать? Дядя Коля велел не лезть, а я человек дисциплинированный. Почти.

И тут меня осенило.

Гараж. Ключ. «Гараж 12».

Если тётя Зина не пользовалась гаражом, возможно, им пользовался кто-то другой. Тот самый «он», которому нельзя верить. И если я не могу туда пойти сама (потому что обещала дяде Коле сидеть смирно), я могу хотя бы узнать, кто числится владельцем этого гаража.

У меня в телефоне был номер Игоря, моего племянника-студента. Он вечно сидел в каких-то базах данных, форумах и чатах, откуда знал всё на свете — от расписания автобусов до того, кто в нашем районе последний раз заказывал пиццу с ананасами.

Я набрала его номер.

— Тёть Марин? — отозвался Игорь после второго гудка. — Чего-то надо? Я тут курсовую пишу, а она меня не слушается.

— Игорь, — начала я, стараясь говорить спокойно, — мне нужна твоя помощь. Есть гараж, номер 12, в нашем гаражном кооперативе. Нужно узнать, на кого он оформлен. Или кто им пользуется.

На том конце провода повисла пауза. Потом Игорь хмыкнул.

— А ты чего это вдруг гаражами интересуешься?

— Долго объяснять, — уклончиво ответила я. — Просто помоги, пожалуйста. Это важно. Связано с тётей Зиной.

Ещё одна пауза. Потом голос Игоря стал серьёзнее.

— Ладно. Скинь адрес кооператива, если знаешь. Или хотя бы название. Я посмотрю, что можно найти. Может, у кого-то из знакомых есть доступ к базе.

Я продиктовала всё, что знала, и пообещала, что расскажу подробности позже. Игорь пообещал перезвонить, как только что-то выяснит.

Положив телефон, я почувствовала, как внутри снова закручивается эта странная смесь тревоги и азарта. Вроде бы я ничего не нарушила: не пошла в гараж, не встретилась с подозрительными людьми. Просто попросила племянника поискать информацию. Это ведь не считается за «лезть»?

Барсик, будто почувствовав моё волнение, запрыгнул ко мне на колени и уткнулся носом в плечо.

— Всё будет хорошо, — сказала я ему, хотя больше пыталась убедить саму себя. — Просто цепочка странных совпадений. Сейчас Игорь что-то найдёт, дядя Коля проверит флешку, и всё встанет на свои места. Тётя Зина просто уехала по своим делам, а кто-то решил над нами подшутить.

Кот фыркнул, словно хотел сказать: «Ты сама в это не веришь».

И он был прав. Я не верила. Слишком много деталей не сходилось. Слишком много «случайностей» было в этой истории.

Пока я сидела и гладила Барсика, телефон вдруг завибрировал. На экране высветилось: «Игорь».

— Тёть Марин, — быстро заговорил племянник, — слушай, тут кое-что странное. Гараж 12 числится за неким Сергеем Петровичем Волковым. Но проблема в том, что он умер два года назад.

У меня похолодели пальцы.

— Умер? — переспросила я, чувствуя, как по спине пробегает неприятный холодок. — А кто им пользуется сейчас?

— Этого я не знаю, — признался Игорь. — В базе нет новых данных. Но есть ещё один момент. Этот Волков… он был бывшим зятем тёти Зины.

Я резко выпрямилась, а Барсик спрыгнул с колен, явно почувствовав перемену в моём настроении.

— Бывшим зятем? — повторила я, и в голове вдруг щёлкнуло, как будто одна деталь встала на место. — То есть… тот самый, про которого она писала «Не верь ему»?

— Похоже на то, — тихо сказал Игорь. — Ты уверена, что хочешь дальше этим заниматься? Может, лучше всё отдать полиции?

— Уже отдала, — машинально ответила я. — Но теперь… теперь мне кажется, что это только начало.

Мы попрощались, и я положила телефон на стол. Перед глазами стояла та самая записка под фотографией: «Не верь ему. Он всё врёт. И ключи не отдавай». Тётя Зина боялась этого человека. Боялась настолько, что прятала предупреждения.

А ключ от его гаража лежал у меня в руке.

В этот момент за окном проехала машина, и свет фар на секунду скользнул по комнате, высветив на стене тень от рамки с фотографией. И мне вдруг показалось, что тётя Зина смотрит на меня с укоризной: «Ну вот, Марина, теперь ты поняла. Теперь ты знаешь, куда ведёт этот след».

Я встала, подошла к окну и посмотрела вниз. Двор был пуст, только одинокий фонарь качал жёлтым светом, будто пытался разогнать темноту.

Барсик подошёл ко мне, потерся о ногу.

— Знаешь, — прошептала я, глядя в тёмное окно, — кажется, дядя Коля просил меня никуда не лезть. Но как тут не лезть, когда всё складывается в такую картину?

Кот ничего не ответил. Он просто стоял рядом, тёплый, живой, настоящий. И этого было достаточно, чтобы я не сошла с ума от всех этих тайн.

Я вернулась на кухню, налила себе стакан воды и выпила его залпом. Потом достала из шкафа ещё одну чашку, на всякий случай — вдруг дядя Коля вернётся и всё-таки согласится на чай.

И села ждать.

Потому что теперь я знала: след, который вёл в кладовку, тянулся дальше. К гаражу, к умершему бывшему зятю, к запискам, спрятанным под фотографиями. И где-то там, в конце этой цепочки, пряталась правда о том, куда на самом деле исчезла тётя Зина.

А я собиралась её найти. Даже если для этого придётся нарушить одно маленькое обещание.

Глава пятая

Я сидела на кухне, смотрела на вторую чашку — пустую, аккуратную, с синей каёмочкой, — и пыталась убедить себя, что всё делаю правильно. Ну, почти правильно. Я ведь не бегу сломя голову в гараж, не пытаюсь сама взломать дверь и не устраиваю погоню по тёмным переулкам. Просто… жду. И думаю. А думать мне никто не запрещал.

Барсик, видимо, устав от моего напряжённого молчания, спрыгнул со стола, где пытался гипнотизировать кусок шарлотки, и подошёл к входной двери. Сел, уставился на ручку и издал этот свой особый звук — не мяу, не шипение, а такой короткий, требовательный «мрр», который у него означал: «Хозяйка, ты что-то упускаешь. Посмотри сюда».

— Что там? — вздохнула я, поднимаясь. — Почта? Или сосед опять забыл ключи и сейчас будет звонить?

Но за дверью никого не было. Только на полу, прямо у порога, лежал маленький белый конверт. Обычный, без марки, просто сложенный вдвое и запечатанный. На нём не было ни адреса, ни имени — только мой почерк. Точнее, не мой. Чёткий, аккуратный, будто выверенный по линейке.

Сердце ёкнуло и пропустило удар.

— Барсик, — прошептала я, — ты видел, кто это положил?

Кот только моргнул. Он был отличным компаньоном в беде, но свидетелем — так себе.

Я наклонилась, подняла конверт дрожащими пальцами. Внутри что-то шуршало. Не письмо, а, кажется, ещё одна записка или… фотография.

«Не открывай», — вдруг шепнул внутренний голос. — «Положи обратно, позвони дяде Коле, пусть он сам разбирается».

Но я уже разорвала клапан.

Внутри оказалась маленькая чёрно-белая фотография. Старая, потрёпанная по краям. На ней — тётя Зина. Молодая, лет двадцати пяти, в лёгком платье и с косой через плечо. Она стояла у какой-то двери — и я вдруг поняла, что это дверь гаража. Того самого, 12. А рядом с ней — мужчина. Высокий, плечистый, с тёмными волосами. Лицо у него было серьёзное, даже суровое. И я его узнала. Это был тот самый Сергей Петрович Волков, бывший зять тёти Зины, который, по словам Игоря, умер два года назад.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.