Мужик в бегах, или Тиффани для попаданки

Глава

ПРОЛОГ

*Побег, достойный «Оскара»*

Утро начиналось как обычно — с хрустального звона и чувства лёгкой неминуемой гибели.

Я, Филипп Королёв, бывший следователь магического сыска, а ныне — мужчина в самом расцвете сил, сидел в кресле цвета слоновой кости и смотрел на жену. Тиффани (она же Татьяна из Рязани, попавшая в наш мир три года назад через стиральную машину) стояла перед огромным трюмо в платье, которое переливалось так, что у меня начало рябить в глазах.

— Дорогой, тебе не кажется, что в гостиной слишком мало единорогов? — спросила она, втыкая в причёску шпильку в виде летучей мыши с бриллиантовыми глазами. — У леди Вельзевул их целых три. А у нас всего один, и тот плюшевый.

— Мне кажется, милая, — ответил я, делая глоток кофе, — что в нашей гостиной и так хватает магии. Вчера пылесос спел арию на итальянском и потребовал повышения зарплаты. Я до сих пор не понимаю, на что ему деньги.

Тиффани изящно фыркнула — так, что хрустальная люстра мелко задребезжала. За три года в этом мире она освоила магию на уровне «достаточно, чтобы уничтожить дом, но недостаточно, чтобы его восстановить». У неё был идеальный вкус, идеальные манеры и абсолютно невыносимое желание всё вокруг сделать идеальным.

— Кстати, — её голос стал сладким, как крем-брюле с ядом, — ты не забыл? Сегодня в четыре приходит инспектор по брачным делам из Тёмного управления. Проверять «гармонию семейных чакр и синхронизацию жизненных энергий».

Я поперхнулся.

— Что, прости?

— О, не волнуйся, — она махнула рукой, и на стене вспыхнула голограмма с расписанием инспекции. — Я уже всё подготовила. Твои чакры мы подкрасим тональным кремом, а синхронизацию изобразим через парный танец с бубнами. Ты ведь помнишь па?

— Я не помню даже, где мои носки, — честно признался я. — Какие бубны?

— Рязанские, — отрезала Тиффани. — С кисточками. Я специально заказывала у гномов.

Вот в этот самый момент — когда я представил себя с бубном в руках перед бородатым демоном в мантии — меня посетила гениальная мысль. Озарение. Вспышка ясности, достойная лучших умов нашего мира и мира её родного.

«Сваливаю», — подумал я.

И сразу стало легко. Как будто с плеч сняли не только магические оковы брака, но и тот самый галстук в бирюзовую полоску, который она заставила меня надеть в день свадьбы.

Я поднялся. Потянулся. Зевнул.

— Знаешь, дорогая, — сказал я максимально равнодушно, — а не схожу ли я за молоком?

— У нас есть молоко, — Тиффани не обернулась. — Три вида: коровье, козье и магическое голубое, которое светится. Ты вчера сам его принёс.

— А я хочу обычное, — твёрдо сказал я. — Земное. Без магии. В тетрапакете, с дойкой от настоящей бурёнки, а не от портальной коровы из измерения «Сияющий луг».

Она наконец повернулась. Её глаза цвета вечернего неба прищурились.

— Филипп…

— Я быстро, — я уже натягивал брюки прямо поверх пижамных штанов — потому что времени на приличия не оставалось. — Десять минут. Даже портал брать не буду, просто сбегаю по лестнице.

— Но у нас нет лестницы, — напомнила она. — Только телепорт в прихожей.

— Тогда пешком через телепорт, — поправился я и, не дожидаясь ответа, метнулся к двери.

Тиффани не побежала за мной. Она вообще не умела бегать в этих своих туфлях на нестабильной магической платформе. Только вздохнула:

— Не забудь купить масло. И чтобы без встроенного GPS!

Я вышел в коридор, свернул не к телепорту, а к окну в конце холла. Широкое панорамное окно, за которым сияла утренняя клумба с огнедышащими розами. Я открыл створку, глотнул свежего воздуха и почувствовал себя живым.

Махнул рукой сигнализации. Она, умная система, которую я сам настраивал, узнала своего хозяина и обиженно пискнула, но не сработала. Потом всё спишу на технический сбой.

Я вылез на карниз. Внизу, метрах в двадцати, мирно цвёл газон. Можно было бы спуститься по магии, но магия оставляет следы. А я хотел быть чистым.

Прыгнул в ближайший куст сирени — благо, сирень у нас росла магическая, ветки мягкие, как поролон. Приземлился, оглянулся.

Особняк стоял невозмутимо. В окне второго этажа мелькнул бирюзовый силуэт — Тиффани отошла от трюмо. Не к окну, к шкафу. Выбирать второй наряд к визиту демона.

— Свобода, — прошептал я и сорвал с шеи галстук.

Галстук грустно шлёпнулся на землю, как символ всех моих трёх лет семейной жизни. Я воткнул руки в карманы и зашагал к выходу с участка.

За спиной сонно проворчала сигнализация: «Пароль неверный. Шутка».

*Я бежал по утреннему переулку так быстро, будто за мной гнались все мои бывшие девушки, объединённые в один магический батальон возмездия.*

*Ботинки скользили по росе, пижамные штаны предательски вылезали из-под брюк, а в голове пульсировала одна мысль: «Только бы не вспомнила про магический ошейник супружеского контроля».*

*Но Тиффани не вспомнила. Или сделала вид.*

*Что страшнее — история умалчивает.*

Глава 1

*Где герой вспоминает, как всё начиналось, и понимает, что молоко — это ложь*

Первый час свободы был упоителен.

Я сидел на скамейке в парке «Золотая подкова» и сжимал в потной ладони стакан с кофе из автомата. Кофе был ужасен — жидкий, тёплый и пахнул бензином. Но он был мой. Купленный без магии, без одобрения супруги и без синхронизации чакр.

— Свобода, — повторил я вслух, пробуя слово на вкус.

Оно оказалось горьковатым, как этот кофе.

Я откинулся на спинку скамьи и закрыл глаза. Перед внутренним взором, как в дешёвом голографическом кинотеатре, пронеслась вся моя эпопея.

**Три года назад.**

Я, Филипп Королёв, магический сыщик первого разряда, вернулся домой после затяжного дела о контрабанде драконьих слёз. Квартира встретила меня запахом жареного лука и... работающей стиральной машиной. При том что стиральной машины у меня отродясь не было, я предпочитал магическую чистку.

Из машины доносились вопли.

Я открыл люк. Оттуда, облепленная мыльной пеной и носками, вывалилась девушка. Она кашляла, чихала и материлась так виртуозно, что даже гномы из портового квартала опустили бы глаза.

— Где я? — прохрипела она. — И почему здесь пахнет как в церкви, но с нотками кошачьей мочи?

— Это ладан, — поправил я машинально. — Я окуривал квартиру от призраков. А вы кто?

— Таня, — она выплюнула мой носок. — Из Рязани. Стиралка «Вятка-автомат», 1987 года выпуска. Хотела постирать половую тряпку. Похоже, промахнулась координатами.

Так в мою жизнь вошла Тиффани.

Я тогда не знал, что она назовётся в честь бренда, потому что «Таня из Рязани» звучит не солидно для светской львицы. Не знал, что она за три месяца организует из моей холостяцкой берлоги нечто среднее между бутиком и музеем современного искусства. И уж точно не предполагал, что спустя полгода я, убеждённый холостяк, поведу её под венец.

— Дурак, — сказал я себе, сидя на скамейке. — Круглый дурак.

Потому что любовь прошла. А быт остался. Точнее, быт превратился в ад, где каждое утро начинается с проверки, правильно ли расставлены хрустальные слоники по фэн-шуй, и не вздумай поставить их левым хоботом к окну.

Я допил кофе, смял стакан и решил: надо двигаться. План был простым, как оглобля.

1. Найти ночлег.

2. Найти работу.

3. Не попадаться на глаза Тиффани и её магическому детектору супружеских обязательств.

— План — дерьмо, — констатировал я, вставая. — Но лучше, чем ничего.

Глава 2

*О том, как каждая скамейка в этом городе принадлежит кому-то, кроме тебя*

Парк «Золотая подкова» был ухоженным и подозрительно весёлым. Гномы поливали газоны зельем, от которого трава становилась изумрудной, а воздух наполнялся мятной свежестью. Парочки эльфов в обтягивающих легинсах бегали трусцой, синхронно дыша чакрами. В общем, идиллия, от которой меня тошнило.

Я решил найти дешёвый мотель. На окраине, где магический контроль — формальность и можно снять комнату за пару серебряных без лишних вопросов.

Но мир не хотел выпускать меня из своих липких магических лап.

Едва я завернул за угол, как наткнулся на оцепление. Красные ленты, мерцающие рунами «Не влезай — убьёт». Толпа зевак — тролли с телефонными будками вместо смартфонов, феи с планшетами в чехлах из лепестков роз — и знакомый силуэт в длинном плаще поверх бронежилета.

— Королёв? — ко мне обернулся инспектор магического сыска Марк Ветров. Наша бывшая совместная работа оставила нас в отношениях «лучше не вспоминать». — А ты, я слышал, в декрете?

— В бегах, — поправил я. — Что случилось?

— Труп. — Марк посторонился, пропуская меня за ленту. — Мужчина, примерно сорок лет, при жизни — ювелир высшей категории. Смерть наступила около часа назад.

Я переступил через ленту (та обиженно пискнула, но не забила током — значит, Марк имел право меня пустить) и увидел тело.

Мужчина лежал на дорожке, выложенной голубым мрамором. Глаза открыты, на лице застыло выражение крайнего удивления. В груди — небольшая аккуратная рана, из которой сочилась не кровь, а мелкие сверкающие осколки. Будто внутренности превратились в битое стекло.

— Осколочное проклятие, — определил я на автомате. — Ювелирная работа, кстати. Изящно и дорого. Найти исполнителя почти невозможно, если только...

— Если только убитый не держал в руках нечто, что само разрушилось изнутри, — закончил Марк. — В его правой руке зажат фрагмент подвески. Фирменный знак «Тиффани».

У меня ёкнуло сердце. Или желудок. Или оба органа, потому что они у меня последние три года работали синхронно — на нервах.

— Какой именно Тиффани? — спросил я севшим голосом.

— А у нас их много? — усмехнулся Марк. — Та самая. Твоя. Бирюзовая коробочка, белый бант. В этом городе такие только у одной дамы — госпожи Тиффани Королёвой, урождённой Рязанцевой.

Я медленно выдохнул. И понял: план «ночлег, работа, не попадаться» накрылся медным тазом. Вернее, хрустальным унитазом с подогревом.

— Не хочу показаться циничным, — сказал я, — но я тут ни при чём. Я вообще в бегах. У меня алиби — скамейка и автомат с кофе.

— Алиби — дерьмо, — заметил Марк. — Как и твой кофе. Езжай домой, Королёв. И привези мне список клиентов твоей благоверной за последний месяц. А заодно — свой галстук. Тот, бирюзовый. Он у тебя в крови, если верить магическому следу.

Я посмотрел на свои руки. На пижамные штаны, всё ещё торчащие из-под брюк. На память о содранном галстуке, который так и остался лежать на газоне у особняка.

— Это не моя кровь, — сказал я. — Это газонная роса.

— Расскажешь судье, — пожал плечами Марк и ушёл к трупу, оставив меня стоять над убитым с чувством, что сбежать от прошлого так же легко, как переплыть океан на надувном матрасе.

Глава 3

*Недолгое счастье бывшего холостяка, или Отель «У разбитого корыта»*

В мотель я всё-таки заселился. Название «Уютный гном» было таким же неуютным, как и само заведение. Комната на втором этаже, без окон, с кроватью, пахнущей молью и чужими сожалениями.

Зато дёшево. И без магического контроля — хозяин, старый гном с бородой до колен, предпочитал наличку и полное отсутствие вопросов.

Я рухнул на кровать, уставился в потолок и попытался собрать мысли.

Пункт первый: на месте убийства найден фрагмент украшения марки «Тиффани». Пункт второй: Тиффани — моя жена. Пункт третий: я сбежал от жены, но оставил на газоне галстук, который теперь, возможно, является уликой. Пункт четвёртый: Марк Ветров — мой не лучший друг — теперь ведёт дело, которое может меня посадить.

Итог: бежать дальше бессмысленно. Надо разобраться.

— Какого чёрта, — спросил я у потолка, — я вляпался в убийство в первый же день своей свободы?

Потолок промолчал. Зато в дверь постучали.

Я открыл. На пороге стояла девушка — лет двадцать пять, короткая стрижка цвета воронова крыла, глаза с прищуром фокстерьера, ищущего добычу. Одета в кожаную куртку, джинсы, на поясе — артефактный пистолет.

— Вы Филипп Королёв? — спросила она. — Бывший сыщик, муж Тиффани Королёвой?

— Зависит от того, кто спрашивает, — осторожно ответил я.

— Лина Светлова, частный детектив, — она сунула мне под нос удостоверение, которое пульсировало фиолетовым светом. — Ваша жена наняла меня. Сказала: «Найдите моего мужа. Живым или очень живым. Предпочтительно в наручниках, но не в полицейских». — Лина усмехнулась. — И добавила: «Скажите ему, что я не убивала того ювелира. И что если он не вернётся к ужину, я сама его убью. И тогда у полиции будет настоящий труп».

Я закрыл глаза. Моргнул. Открыл.

— Слушайте, Лина, — сказал я. — У меня сейчас только две проблемы. Первая: меня подозревают в убийстве. Вторая: моя жена хочет меня убить. И я не знаю, что страшнее.

— Третья проблема, — Лина вошла в комнату, осмотрелась с брезгливым любопытством и села на единственный стул, — вы спали на его подушке.

— На чьей?

— Ювелира, — она вытащила из кармана маленькую прозрачную сферу. Внутри неё кружились золотистые искры. — Я принесла анализатор. Он показал, что ваша магическая аура соприкасалась с убитым примерно за полчаса до смерти.

Я похолодел.

— Это невозможно. Я его впервые вижу сегодня... мёртвым.

— Значит, видели живым, но забыли, — Лина пожала плечами. — Или кто-то использует вашу ауру как ложный след. Или вы спите на его подушке каждую ночь, пока жена не видит. Мне всё равно. Но я нанята Тиффани, и мой долг — вернуть вас домой.

— Я не вернусь, пока не докажу, что она не убивала, — отрезал я.

Лина удивлённо подняла бровь.

— То есть вы всё-таки верите в её невиновность?

Я подумал. Вспомнил, как Тиффани в прошлом месяце случайно превратила соседского кота в табуретку. Как неделю назад взорвала кухню, пытаясь приготовить магический борщ. Как постоянно забывает, что проклятия требуют концентрации, и может нечаянно убить муху, а заодно и половину квартала.

— Я верю, что она не стала бы убивать ювелира, — медленно сказал я. — Потому что она бы его сначала заставила переделать подвеску триста раз, потом поругалась бы с ним из-за цвета, потом позвонила бы мне с жалобами, а потом... потом убила бы, но не так аккуратно. У неё всегда бардак.

Лина усмехнулась уже теплее.

— Знаете, Королёв, а вы мне нравитесь. Вы циничный, грязный, в пижамных штанах под брюками, но при этом защищаете жену. Это мило. И глупо. Я помогу вам расследовать убийство. Но с одним условием.

— Каким?

— Вы возвращаетесь домой. Переодеваетесь. Берёте список клиентов. И перестаёте бегать — это унизительно для мужчины вашего возраста и комплекции.

— Моей комплекции? — возмутился я. — У меня отличная комплекция!

— Конечно, — согласилась Лина. — Для мужика, который три года жрёт магические десерты и не ходит в спортзал. Пошли. Мой портал ждать не любит.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.