- -
- 100%
- +
Любое использование материала данной книги, полностью или частично, без разрешения правообладателей запрещается.
© Ермакова М. Е., текст, 2022
© Бугун А. А., иллюстрации, 2022
© Издательство «Союз писателей», оформление, 2022
© ИП Соседко М. В., издание, 2022
* * *
От автора
Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стёртые, до конца «выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать.
К. Г. Паустовский«Не говорите мне о жизни…» – эта фраза вовсе не означает, что автор, то есть я, больше ничего не хочет знать о жизни. Это не так. Познавать новое, неизвестное и постоянно учиться, насколько хватает сил, значимо и необходимо для меня, как и для любого пишущего человека. И даже на уже знакомое и познанное мной интересно посмотреть с другой стороны, открыть неведомое досель, казалось бы, в узнанном ранее – большая находка для меня. Но почему же так назван сборник стихов? Всё очень просто. Можно было бы сказать, что книга получила название от одного из стихотворений. Но это не так. Одно стихотворение раскрывает только одну тему, одно ощущение этого мира. Так сделать было бы неправильно.
В жизни у человека наступает такой период, когда чувствуешь всё происходящее вокруг через душевную боль. Это время потерь, разочарований, безысходности… Острое чувство тупика, непреодолимости. Но ты живёшь по инерции, не изменяя темпа и деятельности. Это такая необоримая боль. Думаю, что она знакома многим. Тебе что-то советуют, даже осуждают за страдания, а ты идёшь по своему пути, и только твоё внутреннее «я» безгласно повторяет: «Не говорите мне о жизни…» Эту фразу надо выстрадать, переболеть, пережить.
Ещё одна тема волнует меня. Это наша исконная русская речь. Веками вживалась в каждый народ его родная речь. И даже вышедшие из обихода слова потаённо живут в нашем сознании. Я понимаю, что надо быть не только литератором, но и языковедом, чтобы правильно поставить речь. Но я, однако, решила рискнуть и побаловать своё самолюбие написанием нескольких стихотворений, включая в них позабытые старорусские слова. Пусть это будет бальзамом на мою душу.
Размышления о жизненных ценностях и своём участии в окружающем мире, осознанность всего, что происходит на жизненном пути, – ещё один раздел в сборнике. Прочувствовать сердцем, открыть душу и высказаться, затрагивая философские вопросы, вовсе не легко. Но потребность в этом постоянно возникает. Причислять себя к всезнайкам – большая ошибка. Никто не может всё знать. Неуёмная пытливость ума и умение направлять безудержно своё действие в одну сторону, если нет более важных жизненных интересов, – всё это самолюбивое остроумие и высокое собственное достоинство, которое может быть только качеством характера. Вот от этого и исходит оценивание любого творчества. Автор видит познаваемое или ощущаемое со своей стороны. Одни читатели соглашаются с мнением автора, другие не испытывают удовлетворения от прочитанного. Это нормально. Только качество выданного имеет оценку.
В любой период своей жизни человек смотрит на всё происходящее по-разному. Можно сегодня описать осень так, а завтра посмотреть на тот же пейзаж по-другому. Любить, страдать, радоваться, оценивать любое событие в разные промежутки времени тоже можно по-разному. Жизнь меняется постоянно. Недаром говорят, что в молодости у автора были одни суждения, далее пошли совсем иные. Так случается и после определённых событий как в жизни одного человека, так и в обществе.
В разделе «Не отболит, не оттоскуется» особая тема. Сильные чувства не проходят со временем и не умирают. Они живут в нас до конца жизни.
В эту книгу я включила сонеты, два венка сонетов и пьесу, написанную венком сонетов. Сонет – это традиционная поэтическая форма, которая относится к числу так называемых строгих, или твёрдых, форм. Именно такой творческий процесс мне был необходим в этот трудный период моей жизни. Также сонетом написан реквием по моему супругу.
Последний раздел моей книги – стихотворения в прозе. Это ещё один жанр, который полюбился мне после прочтения стихотворения такого же жанра у И. С. Тургенева. Но у меня уже были пробы написания стихотворений в прозе. И тогда я решила продолжить эту страничку своего творчества. Несколько стихотворений были опубликованы как в коллективных сборниках, так и в моём сборнике рассказов «Закон физики».
Выразить своё видение из познаний, изложить своё мнение, свои ощущения и эмоции через поэзию – одно из моих желаний. Всё это в данной книге проходит через душевную боль, о которой я уже говорила. Не может быть опытности переживаний стихотворения без пережитого в жизни. И тогда, когда тебя пронзает каждой строкой, ты начинаешь осмысливать написанное. Это такая философская рефлексия – размышление, полное сомнений и колебаний, склонность анализировать свои чувствования. Не буду уводить читателя от поэзии к личным переживаниям. Не буду перечислять свои успехи и неудачи. Читайте, и вы увидите меня в стихах такой, какая я в них в данный период. А о качестве моего творчества пусть судят критики.
Идёт по тем дорогам пилигрим
Молвь[1] старины
O тот язык! что пращуром рождённый!Не оскудей, а упоеньем стань.Величием времён обожествлённый,Не покидай наследную гортань.Она готова бережно лелеятьТе звуки слов в хранилищах своих.Душе и ближе, и стократ милееРодную молвь являть, слагая стих.И, как рыбарь[2], выуживать из глубиУшедших, незапамятных вековТу сокровенность дум… Уста иль губы?..Не всё ль одно? Но резонанс каков!И то, что обновленье отрицало,Взамен неологизмы принеся,Хранило в глубине души зерцало[3].Исконность речи в нём таится вся.Как явно и доверчиво проворно,Ломая все опоры на пути,Идёт нововведенье животворно,Пытаясь право мысли обрести.Да будет так! Со временем не спорю.Но как порой бывает мне милейМолвь старины и в милости, и в горе,Хранимая в ларцах души моей.Паверечье
Паверечье[4]. Темь – слепой похитник[5],Бродит меж зародами[6] в лугах.Близ опочивать приник ракитник,Грезится жалейка ивам в снах.В горнице качает мамка зыбку.Лунный свет в оконце заглянул.На лице кормилицы улыбкуОсиял и в тучках утонул.Есень[7] в рвани, словно побируха,Милостыню просит по дворам.Настоялись сбитень, медовуха…Божий мир – величественный храм.Ниспаденьем[8] разноцветье листьевЛьнёт к земле – тепло там отдышать.В раздорожье[9] персть[10] и клочья мыслейГонит ветр, уставший их держать.И горит свеча в слепом окошке.Чахнет в чистополье травостой.Держит есень губари[11] в лукошке,Просится на роздых, на постой.Любый мой
Свиделись на росстаниИзборной[12] стези.Стлалось благо роздыми[13],Виделось вблизи.Любый мой, бажёный[14] мой,Свет моих очей.Ты приворожён был мнойВорожбой ночей.А на зорьке утрешнейПротянул мне длань[15].Молвил мне: «Будь тутошней,Ладой моей стань».Был с небес водицамиЧуян Божий глас.Вещими криницамиОмывало нас.Любый мой, бажёный мой,Сокол – горний свет,Ежели нарёк женой,«Да» – тебе ответ.Что с тобой обрящем[16] мы?Будем что сулить?Россказнями нашимиБелый свет живить[17]?На жалейке поровнуПеснь благу играть.Сладкогласу вологу[18]На распевки звать.Не блажить, а связыватьДней текущих нить.Былями да сказамиДетушек дивить.Родь моя
Родь[19] моя! Земь[20] праотцов!Русь святая! Дщерь[21] твояМолит царствие венцовO блаженстве бытия.Мне тебе и песнь слагать,Жаловати[22] мне тебя.Мати[23] – любо называть,Брезеть[24] в лета бедствия.Ни остуду[25], ни охуд[26],Ни похлебство[27] не прими.Алчет[28] твой работный людБлага в мире. То ими́[29].Дабы[30] дружество твоёВоссияло, аки[31] свет.Дабы голое жнивьёТучной нивой встало вслед.Дорога жизни
Идущему надежда на свободу,Как оберег дорожный, в путь дана.О! сколько всевозможного народаПрошло через лихие времена!А путников стегали град и ливни,Косили голод, моры и война.И молний сногсшибательные бивниВалили наземь. Выла тишина!И ветер обнимал могучей хваткой,И пыль вздымалась клубом под стопой…Дорога колебалась зыбко, шатко,Раскачанная горькою судьбой.Метель стелила снежные постели,И гнуло солнце зноем до земли.Стирались в хлам подошвы, и зуделиКровавые мозоли-волдыри.Болели спины, ныли нестерпимо.Колени подгибались, ослабев.И пролетали годы мимо, мимо…И разрушался сотворённый блеф.И травы сохли, и взрастали сноваНа выцветших обочинах дорог.И ожидал молитвенного словаОт человека вездесущий Бог.Идёт по тем дорогам пилигрим
…Эх ты, проезжая степная дорога, широкая, вдоль и поперёк потом и кровью залитая!..
А. И. Левитов «Степная дорога»Дорога. По ухабам да по кочкам…То там, то тут – нужда и нищета.За строчкой непременно будет строчка…И до поры в молчании уста.Как сорняки, взрастают вдоль дорогиТщеславье, доносительство, корысть…Цепляются репьями в дни тревоги,Чтоб твой серёдыш[32] под сурдинку грызть.Гони, гони нас в бездорожье, время!В безвыходность, в бесправие, туда,Где дерзостному обрываешь стремя,Где прошлого бурливая вода!Где загнанная немощная клячаВперяет взгляд пугливый в борозду,И где дитя, воинствуя и плача,Ручонками схватилось за узду.Где жница налитой срезает колос…Где составляют вновь мартиролог[33].Где кривда в правоту перемололась.Где непреклонен вездесущий Бог.В дожди, в метели, в липкие туманыИдёт по тем дорогам пилигрим.Бездельник ждёт всю жизнь небесной манны…А делатель[34] возводит «Новый Рим»[35].И только неприступная природа,В своей первоначальной красотеНе изменяя сути год от года,Блаженствует в кристальной чистоте.Полёт Гагарина
Первый в космос полёт – тот сигнальный полёт!Разрывая пространство воздушное неба,Пульсом сердца ведя исторический счёт,Он взлетел! До него там никто ещё не был.И взорвался весь мир от нежданных вестей,Во Вселенной оставил Гагарин свой почерк!И весна набрала мощь больших скоростей.И листва пробивалась из вспученных почек…Ликовала страна, удивлялся весь мир!Даже звёзды навстречу ему улыбались!А он небо и Родину чтил и любил.И ему небеса в свой черёд покорялись.Улыбался Гагарин расцвету весны,Над Землёй пролетая свои километры.И светилась заря на востоке страны!И шумели берёзы, акации, кедры!..Те сто восемь минут рвали нервы людей!Лился сок из берёз, реки гулко шумели…И качали мамаши кричащих детей,И луч солнца лежал в золотой колыбели!О Гумилёве
Сущий маятник дорожный,Независимый талант…Путь избрал он непреложный,Позабытый диамант[36].До самозабвенья книжный.В строфы замкнутые взявРитм сложенья, он лиризмомДуши чуткие пленял.Обручённый, обречённый,Вёл с собой он разговор.В каждом образе точёномСердце бьётся до сих пор.Миг блаженства, тайны, пытки…Величавый мысли строй…Он свои оставил слиткиНа дороге столбовой.Мне представилась картина
Мне представилась картина,И заметны в ней штрихи:Вечерами у каминаГумилёв читал стихи.В длинных пальцах, в кисти узкойТомик он стихов держал.И из уст его французскийРомантически звучал.Мужественный его профильБлагородство отражал.Ел на ужин он картофельИ несбыточно мечтал:Времена придут иные,Купит он аэроплан…Но за окнами другиеНаступали времена.Моцарту
Войдёт в наш голограммный мир как данность,Сухой щепой воспламеняясь, жизньИ растворится в правде и во лжи.Сгорит во времени и гений, и бездарность.И только дым струится и струится,Покуда имя в памяти живёт.Но с дарованьем это не случится,Его творенье с телом не умрёт.Тому пример – феноменальный Моцарт,Чей совершенен истинный талант.Не меркнет красота, а остаётся,Которой одарён был музыкант.Мечтаний и скитаний, и страданий…Изведал всё он, предпочтя гореть.О! сколько дал ему Бог испытаний!Но не убила труд бесценный смерть.Пристанища последнего не сыщешь,Где поклониться праху б довелось.Но бьёт и бьёт во временное днищеМелодий моцартовских звуко-ось.О Блоке
Что наша жизнь? Порыв нежданный?Случайный плод её творца?Из стихотворения «Жизнь» А. БлокаК возвышенному ощущенью жизниИмея тягу, мог он выражатьПрекрасным слогом чувственные мысли.Что говорить! Его бы взять-читать!Так окунись же, друг мой, с наслажденьемВ тончайший горний блоковский лиризм!В своих стихах он с редкостным уменьемВёл размышленье «Что такое жизнь».И, проявляя мысль свою, с любовьюСтихами говорил о том с листа.Всё, что ценил и что унёс с собою,Другим поэтам ляжет на уста.Отдать кровь…
Об А. И. Левитове
А жизнь его не баловала вовсе,Даря ему огромнейший талант.Что у судьбы порой мы чаще просим,И есть всей жизни истинный гарант.А он желал учиться и учиться,Чтоб «кровь отдать и высушить свой мозг…»Тем мог бы он России пригодиться.И пригодиться, несомненно, смог.Он нам раскрыл страдальческую душу,Всю потаённость чувственных глубин,Горячность сердца и рассудка стужу…Нужды причину из первопричин.Сам испытав бесхлебье и бесправье,Он показал бесславный быт низов.Назвать его писателем мы вправе,Искусным мастером, отдавшим кровь.Певец горькой правды
Я правды красоту даю стихам моим.Е. А. БаратынскийПоэт Евгений БаратынскийОставил незабвенный следСвоим твореньем исполинскимИ этим славен много лет.Аналитическим мышленьемОн отличался от других.Бесспорной горькой правды генийЯвлял нам неподкупный стих.Нет, он не метил в прославленье.Его стихи не для толпы.Обетованного виденьяОн слышал тайный глас судьбы.И, как искатель верной мыслиНа все явленья, стать он смогПевцом реальной правды жизни.Его великолепен слог.Он был поэтом дум глубокихИ честной мысли был певец.Изведанные жизнью строкиНашли признание сердец.Судьба
Быть знаменитым некрасиво.Не это подымает ввысь…Б. Л. ПастернакСудьба сама пути нам выбирает.Казалось бы, уж всё предрешено,И вдруг она порталы открывает,И быть тебе поэтом суждено.И всё, что сохранится на бумаге,Останется и будет дальше жить.Всё это говорю о Пастернаке.О нём так много можно говорить!Хоть не были легки его дороги,Но состоялся в жизни он вполне.Страдая сам, поддерживал он многихИ жил не ради славы на Земле.Его стремленья к жизни, без которыхНе смог бы он оставить яркий след,Прошли сквозь время разных лет тяжёлых,Больную славу творческих побед.Всё это он пронёс через творенья,Создав великолепнейший шедевр.Но травля и нелепые гоненьяОпустошили жизненный резерв.Но живы мысли, собранные в строки.В них красота его большой души.И слог его, изящный и высокий,Достоин удивительных вершин.Читая «Горе от ума»
О, этот многонравный мир людей!Мудрим порою мы до безрассудства.Наивность, ухищрение, занудство…Со стороны покажутся видней.Пиши об этом целые тома,Коль общество такое ты увидишь,Тут тема обозначится сама.А там посмотрим, что ты миру выдашь.Изобразил то общество в стихахДостойный мастер слова Грибоедов.Читая, восклицаешь только: «Ах!Какие здесь представлены беседы!»Явил он свету истинный шедевр,И показал весьма он ярко нравыНа свой словослагательный манер,Читателю доверив для забавы.Представив остро в «Горе от ума»Характеры возможных персонажей(отметим остроумные пассажи),Изобразил их мастерски весьма.Вот Фамусов, а вот и Скалозуб:Столь разные два эти господина.Прелестна разговоров их картина.А Чацкий – славный малый и не глуп.Он, несомненно, автором любим.Но как, однако, речь свою поставил!Он общество оценивал одинИ сам себя сей публике подставил.Тому виною Софьюшка была,Влюблённая в Молчалина-притвору.Увидев из оконного обзора,Как тот упал, с испугу обмерла.А тут и Репетилов преуспел.Ну просто символична эта личность!Сойти, видать, за умного хотел,А выглядел ершисто и комично.Ещё с десяток действующих лицПредставлены нам автором к сужденью.И длительное время размышленьяИдут от грибоедовских страниц.Комедия два века уж живёт,И день за днём летят неумолимо.Но в ней читатель снова узнаётТо, что и с нашим обществом сравнимо.Чеховский язык
Стиль Чехова, его языкПримером служат, несомненно.Он мастерски умом проникВ детали жизни нашей бренной.Его писательский талант,Сужденье, чувство состраданьяВ нём сочетались как бриллиантИ подвигали к созиданью.Он тему «пробовал на зуб»,Раскалывал её способно.На осмеянье был не скуп,Являя пошлость бесподобно.Обыденность изображалОн виртуозно и правдиво.Изобличительный кинжалЕго пера был остр на диво.«Пересолил», «Хамелеон»,«Вишнёвый сад», «Каштанка»,«Нищий»…Все зеркала представил он,И нет в них строчки ложной, лишней.Не говорите мне о жизни
Несу в себе
Несу в себе борьбу столетий,Бескомпромиссность двух эпох.Смотрю, как подрастают дети,Как благосклонен к детям Бог.Как выжигает время споры,Как чувства рушит неприязнь.Как ищет место для опорыНеодолимый яд соблазн.По чёрным дням и ночью светлойЛистаю я календари.Но думы я своей заветнойНе расточу, неся внутри.В этой доброй земле
В этой доброй земле,На которой пшеничное поле,Столько истин осталось лежать вековых.Как на старом челе,В бороздах её много и горя,Кровью мёртвых пропитано, потом живых.Колосок к колоску —Этот созданный ласкою трепет.Здесь бы выдумать притчу, да слово молчит.Нагоняя тоску,Ветер волосы истово треплетИ в снопы собирает прямые лучи.Зачерпнуть бы рукойХлебный запах трепещущей нивыИ нести через годы до края пути,Чтобы мирный покойУлыбался потомкам счастливым.Только б силы нашлись щедрый дар донести.У беды глаза пустые
Бог слепил человека из глины, и остался у него неиспользованный кусок.
– Что ещё слепить тебе? – спросил Бог.
– Слепи мне счастье, – попросил человек.
Ничего не ответил Бог и только положил человеку в ладонь оставшийся кусочек глины.
Древняя притчаУ беды глаза пустые.У войны нет выходных.Бьются громы грозовые,Делят жизни на двоих.Если правда входит с шумом,Ложь во лжи сгорит сама.Станет мир ли вмиг разумным,Если сходит он с ума?Люди, люди! Сёстры! Братья!Дайте жаждущим воды!Пусть откроются объятьяВместо горя и беды!Рвутся бомбы, рвутся мины…Мир от грохота оглох.Положил кусочек глиныЧеловеку в руку Бог.Новая весна
В самое сердце вошла злободневная тема.Нету покоя в душе от больных новостей.Рушится надвое вся мировая система.Множится численность вновь неизбежных смертей.Марту пришлось собирать запоздалые вести,Хлопать ладошкой в тревожную громкую дверь.Не растеряв на пути своей воинской чести,Дверь ту геройски снимать с заржавевших петель.Вылез апрель, и ему набирать свою зелень,Ластиться к солнышку, греть озабоченно твердь.Только ветра переполнены адовым зельем,С ними гуляет по миру свирепая смерть.Первый росток через восемь годов пробудился.Тянется к солнцу, да небо в угарном дыму.Крепкий малыш под бомбёжкой недавней родился.Что же достанется выправить в жизни ему?Пышным цветением май засияет победный.Радость и слёзы сольются в единстве одном.Русский солдат выполняет вновь подвиг заветный,Опухоль зла выжигая целебным огнём.«Прости, дождись, ждать обещай…»
Прости, дождись, ждать обещай.Как это мало… и как много…Долги прощай и возвращай,И не суди судимых строго.Все, кто ушёл, – все прощены.Кто не прощён – судимы Богом.Стоять у огненной стены,Не получить притом ожога?Зажги свечу и помолчи.В молчанье больше будет смысла.Я слышу, как душа кричит,Отсчитывая жизни числа.Как кровоточит мысль, и больПо лезвию вины стекает.И только истая любовьБинтует раны и стенает.«Я вечный странник лабиринта жизни…»
Я вечный странник лабиринта жизни.Когда судьба ведёт меня в тупик,Я обращаюсь к метким афоризмам,Черпаю мудрость из великих книг.И, начиная с «Маленького принца»,Перехожу к «Над пропастью во ржи»…А в «Мёртвых душах» различаю лицаИ ощущаю двойственность души.Но ближе всех, пожалуй, Достоевский.Как ни крути, в творениях егоЯ вижу довод слова точный, веский.Проверено годами мастерство.Скиталицей по читанным страницамЧасы перевожу из тупиков.Я времени прошедшему должницаИз вечных неимущих должников.Одиночество
Когда мне одиноко и тоскливо,Я слёз не лью и участь не корю.Но я себя не чувствую счастливойИ никому о том не говорю.Затерянность, унылость, одинокость…Хоть как ты это чувство назови.Оно по разуменью – однобокость,Которой места нет в живой крови.Для одного оно как наказанье,А для другого – плата за талант.А для кого-то – жизни осознанье.Для нелюдимов – тишины гарант.Вы одиноки? Вас никто не броситИ не нарушит ложный Ваш покой.Но как душа тепла и всплеска просит,Когда наполнен вдоволь пустотой!И если б мне пришлось уединиться,Переживу и сей печальный час.Но буду всем богам в тот миг молиться,Желая поскорей увидеть Вас.Этот внутренний мир
Триптих
1. Самосознание
Всплеск воды от весла,Ветки хруст от усилья…Нет воздействий числаДля такого насилья.Но и внутренний мир,Сам себя истязая,Донор он иль вампир,Потревожит сознанье.Потаённость глубинЧеловеческих мыслейНе узнать. ПуповинМассу страхи отгрызли.Развивая своё,Формируя сознанье,Создавая житьё,Познаём мирозданье.И всему будет срок,Много тьмы, много света…Затрепещет листок,И погаснет комета…Человека ж ядро,Как присущую тайну(Так он создан хитро),Не открыть нам случайно.2. Всяк своё
Поразителен этот мир,Мир заблудших, в себе потерянных.Поворотный скрипит шарнир,Тот, в который с надеждой верим мы.Всё изменится, посмотри:После непогоди распогодилось.Только пасмурно всё внутри,И снаружи опять испортилось.Мир создателя, мир людей…К совершенству стремится праведность.Ах, как много порой идей!Да не в каждой есть основательность.Вот и топчемся… – всяк своёПонимает до помрачения.Оттого-то мы и живёмС верой крепкою в обновления.3. Половинка моей души
Этот мир для нас не Эдем.И для мира мы не свои.Мы – вопрос в структурах систем.Так примерь на себя, скрои!Здесь сквозь дебри, пустыню сплошьЯвь и Навь, и обитель Правь.Мир на всплески воды похож.Согласись же со мной, слукавь.Подбери уйму нужных слов.Расцелуй меня, рассмеши.Ты надежда моя, любовь,Половинка моей души.Если мир для нас не Эдем,Даже если мы чужаки,В этой сложной структуре схемНет надёжней твоей руки.«Глухие стены слышат лучше стёкол…»
Глухие стены слышат лучше стёкол,Которые без смысла дребезжат.У тишины молчаньем рот зажат,Но есть уменье обернуть вас в кокон.Гнетущее давление покояВ затишье начинаешь ощущать.И хочется неистово кричать,Обёрнутый безличием застоя.Но, вслушиваясь в каменную память,В ней ищешь сокровенное времён.И смыслом жизни снова окрылён,Почувствовав в крови тугое пламя.И ты горишь, познав души свободу!Сметая безысходность на пути,Не зная, что случится впереди,Идёшь сквозь треск стекла мечтам в угоду.Не говорите мне о жизни
Не говорите мне о жизни,В ней столько радости и бед!Обидней оказаться лишнимСреди людей на склоне лет.Как лист, отживший век свой скорый,Слететь с родимого кустаИ ощутить, что разговорыВокруг тебя – лишь пустота.И прежде чем о человекеСудить, не ведая о том,Что пережил он сущем веке,Стань облетевшим тем листом.И если никогда не падал,То и подняться ты не мог.Мы все из вскормленного сада,Где вертоградарь[37] главный – Бог.Не говорите мне о жизни.Любая жизнь оставит след.Жить помогают афоризмы,Которых гениальней нет.Икнётся
Ни защиты, ни награды…И идётся как идёт.Только я тому и рада,Что иду всегда вперёд.Я плачу за всё по счёту,Оттого легко идти.Шлю улыбки звездочёту,Чтобы к звёздам пропустил.Ну а там… куда придётся,Строго по моим счетам.Всё вернётся, всё икнётсяКаждому, кто будет там.«Выхолощен вечер, небо в полудрёме…»
Выхолощен вечер, небо в полудрёме…Тишина глухая притаилась в доме.Ласковые тени жмутся, не стыдятся.– В душу-то не лезьте, полумрака братцы.Гнутся под кистями винограда лозы.Призрачными снами наступают грёзы.Хлопнула хлопушка – с рук упала книжка.В одночасье стёрлась быстрая мыслишка.Думалось-гадалось – было всё пустое.Наслажусь хотя бы временным покоем.Кто я?
Кто я? Кто я в этом мире?Если я – полынь-трава,То меня ветра косилиДо Святого Покрова.От ветров степные ведыУкрывали до корнейИ на скудные обедыСозывали снегирей.Если птица я какая,Ветер пусть меня несёт,То лаская, то бросая,Над стихией грозных вод!Упаду, опять взметнусь я,В небе сделав пируэт.Поклонись царице Музе,Опиши меня, поэт!Если я вода, то ветер,В одночасье вспенив гладь,Бесконечным разноцветьемВынудит меня кричать!А когда затихну, солнцеСлёзы высушит мои,Бросит луч тепла на донцеВ сети рыбьей чешуи…Может, я тот самый ветер?И мой дом – весь белый свет?Но никто мне не ответил.Может, здесь меня и нет?