Байки

Жил был человек… Чем дальше жил, тем глубже следы оставлял. В снегу. И по жизни… Пройдёт очередной житейский переулок. На плечи гадость какая-нибудь. Ласково. Тяжестью обнимет… И опять след глубже. По щиколотку. А то и по колено… И если бы все так. И всегда… Ан нет. Вон вертопрах какой-то. Прыг-скок. Который десяток скачет, хоть бы хны. Пустышка… Вишь оглянулся… посмотрел-посмотрел, улыбнулся и дальше… вприпрыжку. Следов не оставляя. Эх… Хотя… Не виноват же. В конце-то концов. Что когда-то. В душе поселилась снежинка. Легкая и пушистая. Так получилось…

Пятница. Встал утром и радость сразу. Огонек в душе. И не то, чтобы устал. И не то, чтобы неделя была дикой… Не эта, во всяком случае… Но все равно, жданно-нежданная радость. И небо какое-то приятное. И воздух. И люди вокруг. Улыбаются… Может даже и тебе. Кайф… И так до вечера… Если только… Сволочь какая-нить… В душу не наплюёт…

Жили были пальцы… Иногда вместе. Тогда кулак или пятерня… Иногда кто-то главный… Большой… Тогда – позитивно всё. Солнечно-адреналиново. Во!.. Указательный… Ну этот прокурор… Брови к переносице. Ты записался добровольцем?.. Средний. Задира-забияка. Цинично-неприличный… Могут и парами. Большой с указательным щелбана или Ок сообразят. Могут и скопом. Расшалятся и покажут. Козу. Или фигу… Все при деле… Вот есть еще мизинец… На левой ноге… Тоже ведь для чего-то нужен…

Жил-был калькулятор… С дефектом. На дважды два выдавал – пять. Всё остальное – Ок, а как дважды два – пять… Упрямый, блин… Первый хозяин сам был со странностями… Так просто… В уме считал эти самые "дважды два"… Мозг себе не выносил из-за железки. Подумаешь – пять… Эка невидаль… Второй вообще не считал. Точнее считал, но только до трёх. И калькулятор ему был без надобности. Вещь интерьерная. И безобидная… А третий… Правильный был, в общем… Не считал ни фига. Но правильный. Порядок любил. А "дважды два – пять"– непорядок… По мастерам таскал. Безрезультатно… Но настырный, сука… Нашёл-таки кулибина… Доломал… А хорошая вещь была. С гонором… Где такую сейчас найдёшь?..

Деньги бывают разные. Родные и заграничные. К родным, как к родным… Заботливо-пренебрежительно. К чужим тоже… Мечтательно-созерцательно. Есть деньги лёгкие. И трудные. К этим, как к детям… Чем труднее, тем дороже… Этих горстями… А этих со слезами… Ещё бывают гладкие, мятые, чистые, грязные. Если сильно грязные, то их отмывают. Умельцы… Еще все любят новые. Прям с фабрики. С запахом и хрустом… И чтобы в пачечке. Ровненько так… Но самые желанные и самые-самые… Те которые нужны. Сейчас. А их нет… Вот ведь суки…

Жили были люди. Умные и не очень. Говорят, обязьянами раньше были… По веткам прыгали… Потом прогресс, то да сё… Возрождение-учение… А что есть учение? Собирание плодов знания и опыта. Чужого. Чтобы своим стал. Через – не верю, докажи… Как в лес по грибы, ведь знать нужно, что в пользу, а что – мухомор… Папа с мамой должны научить, и сам пару раз проблеваться… Так и жили… Но как-то налетели вихри, понанесли издалека знаний-опыта-и-всякой-хрени… И умников говорливых… И давай они говорить… Верьте, люди!… А люди верили. Неверка, видать, поломалась… И сами говорить стали… У-у-у… Так лучше бы вообще молчали… И вообще неграмотными были. На ветках…

Выскочишь из дома, а он тут как тут… И не забалуешь. И бегом… Природа в коме-дрёме, а ты бежишь… Кровь бурлит, мысли летят, движения в два раза быстрее. Бодрит… Летом, по жаре, разве такое бывает?… А ты бежишь… А если остановился, то приплясываешь. Поплясал и опять бежишь… А внутри беспокойство и восторг… И кайф, когда в тепло заскочил… Но некогда, мороз на дворе. И опять побежал… Бежишь… Вот так и по жизни… Конечно, если она в Могочи, а не в Сочи…

Ах, компьютеры, планшеты, смартфоны… Мегапиксели, гигагерцы и гигабайты… О, этот бег за мечтой и по магазанам… ХХI век… Ведь не дай Бог отстать… Всё. Обочина прогресса и жизнь насмарку… А у меня 6й!… А у меня 7й! Да ты что! Ну, круто. И мне!… А кайф-то какой… Зачем?.. Да какая разница! Ведь быстрее/ярче/тоньше! Ведь 10й! А скоро вообще 15й будет… И как это раньше… Бедные…

…

А есть такие бумажные штучки. С буковками… Откроешь и читаешь… Ну, если грамоте обучен… И ведь буковки-то одинаковые. А каждый своё видит… У одного картинка 320х200, чёрно-белая… А у другого – виртуальная реальность… Реальнее реального… И это навсегда… И не помогут деньги/связи/хитрые схемы… Не апгрейдишь ведь ту штуку… Которая за очками…

Поступательно движемся, господа! Поступательно… Эстафета… К сияющим вершинам… В пещере волосатый предок взял палку потолще и трахнул по башке тигра саблезубого… Понравилось… Его сын эту палку камешком от сучков освободил, на огне прокалил и своему сыну передал… И пошла эстафета… Трудится в поте лица живущее поколение, чтобы плоды труда своего передать тем, ещё не живущим, которые из будущего. Красиво… Во всяком случае, так дедушка Дарвин и другие бородатые дедушки утверждали… Только вот, как проживёшь больше 50-ти, так и замечать начинаешь… Что от родителей-то у тебя ничего и нету… Ни из вещей, ни из культуры, ни так… Привычки/обиход/быт… Жили они, жили… Строили, ломали, любили, мечтали, воевали, мирились… Целую вселенную создали. Свою… А ушли и вселенная ушла… И твоё поколение тоже… Строит-строит… А дети-то другие совсем… И другое строят… А возьмут твоего сотую часть… Или тысячную… И то, может быть… Цикл, однако. Замкнутый. Почти…

Висела себе, висела. Под потолком… Светила… Помещеньице так себе… Подсобка на заводике… Но свет, он везде свет… Вот и светила… Раз в год баба Маня тряпкой протирала… Как-то даже и радостно становилось… Как в день рождения… Мухи, правда… Да и другие комары/мотыльки… Вредничали… Ну и ладно… В общем, нормальная жизнь… Даже подремать давали иногда… Но когда это и где это всё было хорошо?… Новые времена, новая метла… Вымела, короче, весь тот заводик на хрен… Вместе с электричеством… И летаргический сон получился. Без просвета и привета… Фиг знает сколько лет… Новые хозяева, новые дела. Зашёл кто-то, щёлкнул… А она со сна как засветит… Самую малую щелочку в самом тёмном уголке… Видно стало как днём… Нестерпимо так. Пронзительно светло. Кайф… И лопнула… Матернулся кто-то. Смачно. И пошёл дальше… Сам ведь не светит. Никогда и никому… Да и зачем… На это лампочки есть…

Что это было?… Протёр глаза… Может показалось?… Да вроде нет… Что-то лёгкое, тёплое, светлое… Раз. И уже нет… А было?… Да вроде было… Точно было… Глаза… Большие. В полнеба… В которых раз… и утопиться… А запах… Ноги отнимаются… И ещё что-то. Сразу и не скажешь… Нет. Слов много придумано. И написано… Но всё как-то не то… И вообще мимо… Что это было?… Всё. Пойду и напьюсь… Ничего-то я в этой жизни не понимаю…

Вжж-ж-ж… Это пчела… Трудяга-работяга… Кому лень, а кому жарко. А она вжж-ж-ж… Пашет… Говорят рефлексы и прочее. И ничего, так сказать, личного… Просто инстинкт у нее такой… Красоту собирать. Складывать. А потом красотой этой кормить… Ну она-то для других старается… Ведь инстинкт… Вжж-ж-ж… А мы жрём… Ложками… Ни хрена, блин, не делая… И, извините, гадим… Жрём и гадим. Воруем, жрём и гадим… Тоже, видать, инстинкт… Вот уж действительно… Цветы и говно… Природа…

Мерцает экран… А там… Кто-то молчит, кто-то кричит, кто-то бежит, кто-то лежит… И всего много и всё разное… Где-то красивое, где-то не очень… И тебе, то интересно, то скучно, то смешно, а то и страшно… Ну, так. Понарошку. Ведь всё враки. Хотя стараются… Чтобы, как в жизни… А как в жизни? Да про это каждый знает… А кто больше всех знает, тот кино снимает. Чтобы все увидели – как он знает. Много. И красиво… Вот так насмотришься… Выйдешь на улицу. Глянешь вокруг. И не поймёшь… Кино что? Еще продолжается или уже начинается?…

Жил был человек. И заболел… Крепился. А вдруг само пройдет?… Не прошло… Аптеки… Названия всякие мудрёные. И знатоки… Ведь все про всё знают… И болели все уже именно так и не раз. И лечились вот этим и этим… Да ты держись! Мы рядом… Он и держится. А куда деваться?… Потом врачи всякие пошли… Светила. И просто знакомые знакомых… Те основательно взялись… Зачем нужны пытки, когда придуманы анализы?…

В общем, как-то удручающе всё… Время идет. И человек движется… К известному концу… Краски/запахи исчезли… Те, которые рядом, тоже… Больничная койка, серый день, серые мысли… И входит в палату существо… В веснушках и халатике… Подошло. Руку на лоб положило, в глаза взглянуло, подмигнуло… И куда все девалось?…

Вот если взять и вокруг посмотреть? Что там?.. Там жизнь… Снежинка с дождинкой… Былинка с травинкой… Тепло с холодом. День с ночью. Флора с фауной. И люди с людьми… Секунды рождают… Любви… А если напрячься, так и услышишь душой… Дуновение от тех секунд… И каждая, как год… А год, как секунда… Кто-то хороший берёт всё. И на верёвочку. Бережно… И дарит это чудо-ожерелье кому-нибудь. Просто так… Или на волю отпускает. Тоже просто так… И снова начинает cобирать/дарить/отпускать… И летят эти секунды. Высоко-высоко и далеко-далеко… И собираются где-то. Наверное… В облако… Любви… А из этого облака они потом опять… Обратно… И опять… Снежинка с дождинкой… Красота…

И опять смотришь вокруг… Эх, красота… Люди все чистые. Шампунем пахнут… И одеты не абы как. И в машинах блескучих… И дома у каждого хрени всякой механической и электрической… На все руки… И разговаривают так. Умно… Рассудительно, логично, прогрессивно… Что сам себе динозавром представляешься. Окаменевшим… …А вокруг… Ну, уж больно всё красиво… цитатно и пафосно. Как-то. Трендово… Как в том мультике, под дудочку… Плотно, косяком. Затылок в затылок… Так и хочется стать Минздравом. И засадить каждому по паре уколов… В мягкое и розовое… Привить, так сказать… Что-нибудь заразное и непотребное… Сомнение… И здравый смысл…

Все хотят, чтобы радость. Была… И сейчас и потом. Чтобы всегда. Большая и маленькая. Куда не посмотри… Чтобы сердце сладко сжималось. И крылышки… Трепетали… И засыпал. С радостью. И просыпался… Только один видит её в бумажках разноцветных… Чтобы взмахнул ими. И раз… Машина сверкающая. Квартира – Тадж-Махал. С кроватью, как ипподром… А радости-то… А у другого тоже радость… Небо голубое. Солнце золотое… И улыбка человеческая, мимолётная… И суетиться не надо… Только сердце навстречу… Да пошире… Вот такая вот штука эта радость… Кому-то за деньги, а кому-то за так…

Жил был человек… Внешне подтянуто-холодный и невозмутимо-стерильный. А внутри… Пёстрый, бурлящий, ироничный и смешливый. За словом, там внутри, в карман не полезет. Артист, так сказать, личного цирка… У кого-то "ах"или "ох"… А он внешне улыбался сочувствующе . А внутри… потешался и рожи корчил… Прямо хрюкал от удовольствия… От собственного искромётного остроумия… Думал себе – я же талант! Это ж деньжищи какие можно загребать… А давай!… Вылез на сцену. Рот открыл. И… А, в общем-то, и ничего не произошло… Ну, похлопали вежливо, ну зевнули… И забыли… Это ж две большие разницы… Смешить себя… Или других…

Говорят, размер имеет значение… Ну, наверное… Смотришь, дом огромный… Голову поднимаешь, поднимаешь… И никак не охватишь. Взгляда не хватает… Или пароход в бухту заходит… Заходит, заходит. Никак не зайдёт… Все тянется… Или страна. Наша… Едешь, едешь… Никак не доедешь. До конца… Будто на месте стоишь… Размер… Говорят, люди есть большие… Может быть. Не видел… Ещё говорят. Идеи, мечты, художества всякие. И даже жизни. Великие… Кто знает… …Вот только в море посмотришь… Или в небо… И чувствуешь себя пигмеем…

Ехал автобус… Ехал себе и ехал… Откуда – не поймёшь, куда – неизвестно… Ехал… Пассажиры, как водится, то заходят, то выходят… А тут просто сидят или стоят… Кто разговаривает, кто молчит, кто вообще дремлет… Вроде разные. А вообще одинаковые… Куда-то едут… А может откуда-то… Откуда и куда – кто знает. Окна то ли запотели, то ли просто грязные. Не разглядишь за ними ни хрена… Да и никто и не смотрит… А что смотреть?… Дорога, она и в Африке дорога… Штука, соединяющая что-то с чем-то… Вот и едут откуда-то… Или куда-то… А я?… А что я?… Я просто катаюсь… Пальцем стёклышко потёр. И смотрю… Вдруг что-то интересное…

Жил был человек… Сколько-то там лет ему уже было, сколько-то там еще предстояло… Жил, в общем. Всё как у всех. То есть родственники-дети-друзья были… Правда, со временем, они как бы и остались… Но уже не рядом. А как бы где-то близко… В общем бытовал-стирал-кашеварил человек уже один… И решил себе завести животину домашнюю. Друга, так сказать, четвероногого. Но не собаку… А что? Правильно – кота. Нашёл "отдам в хорошие руки"и пошёл выбирать… Все сидят, а этот носится, царапается. Котяра… И стали жить вместе. Притираться и царапаться… В общем, и привыкли… Вот только через пару месяцев… Обнаружилось, что кот-то вовсе и не кот… Ну и что?…

И пришла осень… Точнее ещё не пришла, но уже утром выходишь и… Осень… И первый зелёный листок сорвался, полетел… Под ноги… Хотелось, небось, ему куда-то… Далеко… А он раз и под ноги… Обычное дело… А на солнце кайф… Прям купаешься в тепле… Ну, если оно кому за лето не надоело… А в тени уже прохладно. И к обеду не прогреется… Тоже, балдеешь. С непривычки… Но скоро уже задует бодренько так… Сдует всё. Оголит-обесцветит… Потом белым накроет, градусом придавит… И греться будешь. А тут кто чем… Кто чаем, кто водкой, а кто носками шерстяными… И мечтать будешь… О чём? А от чего отвыкнешь… О лете…

Жили были люди… И целовались… Сколько себя помнили… Вот бежишь… Мир большой, а ты маленький… Вдруг сила неведомая тебя – раз… И летишь… Руки сильные тебя – раз… И поймали… И чмок… Папа… Или тёплое что-то в постели утром… Рядышком… Тёплое и родное… И тоже чмок… Мама… И сам в ответ… Хорошо… Вот уже и подрос… И прям везде взрослый и вообще… А рядом неземное что-то, воздушное… Сердце застучит-застучит и раз… Чмок… Девушка… И опять хорошо… Вот и по жизни… Поцелуи, то принимаем, то раздаём… Направо и налево… Привычка… Вот только… Как-то часто что-то… Получается, как горячими губами… к железу на морозе…

Как в сказке… Налево пойдёшь, направо пойдёшь… Идёт человек по жизни и знаки видит… Предупреждающие, запрещающие, предписывающие… И голову ломает – что всё это означает и что из всего этого делать… Тычется, шишки набивает… А то и забредёт невесть куда. С концами… Самые ушлые сами знаки расставляют… Или тасуют/путают расставленные ранее… Регулировщики, блин… Вот идёшь и гадаешь – знак настоящий или так… А если настоящий… А если так… Не дают скучать… И только когда поживешь, как следует… И походишь по знакам… И под знаки… Понимать начинаешь… Что нужно плевать на запреты и предупреждения. Но свято блюсти знаки предписывающие… Потому что, как предписали. Ну, там, наверху… Так тому и быть… А самый мудрый знак. Сохраняющий иллюзию свободы выбора… Знак номер 4.1 – "Круговое движение"…

Вот живёшь, живёшь… Вокруг смотришь. Глазами… И другие смотрят. Тоже глазами… И глаза вроде одинаковые… А видят разное… Вот смотрят двое на дерево. Один говорит – вот красота кучерявая! Другой – встало корявое, пейзаж загораживает… Посмотрят на небо. Один – почему люди не птицы?.. Другой – хорошо, что коровы не летают… Смотрят на женщину. Один глаза зажмурил – богиня… Другой – зажмуришься тут… А на жизнь посмотрят… …И ведь спорить начнут… Кто, да что… И переругаются, и передерутся… А офтальмолог… там наверху… посмотрит-посмотрит. Зевнет… Чем бы дитя не тешилось… И пойдет дальше… Творить/выдумывать/пробовать…

Вот, если смотришь на белое… А внутри у тебя черным-черно… Так черно, что, почему не в петле и сам в удивлении… И что видишь? Белое? Ан, нет… Тоже чёрное… Ну, в лучшем случае серое… А если по дороге у тебя чёрное… А внутри ты белый и пушистый… Как тут? И что видишь?… Понятно, белое… Сразу ж ведь и не откажешься… Ну, на худой конец, серое… А вот говорят… Есть кто-то… Так он идет. Ну, по жизни… И чёрно-белому взгляду дивится… И говорит про цвета какие-то… Мудрёные… Салатно-фиолетово-рыжие… Людей баламутит… Урод…

Жил-был человек… Утром просыпался и вперёд… Бодрость в мир вдыхать… Намается и вечером. Всё. Руки-ноги не так и не туда… Вроде и… А встать не может… Зато внутри – песня… Вот так… А с утра… То яму копать, то кирпичи таскать. Легко!… То мешок на плечи… С картошкой. Или цементом… А то и потяжелее что… Сами знаете… И вперёд… Вверх… Вот только, встретится кто… И не дай Бог. Тот рот раскроет… Сразу накатит… Тяжесть… И не поднимешь… Может ненормальный? Может в лес уйти? Чтобы без этих?.. Сочувствий и соплей…

Утро… Красивое, светлое, солнце брызжет… Воздух густой и пахучий… Хоть в банки его, на чёрный день. Или на чёрный рынок… И ты… Вприпрыжку… А впереди день, дела… И всё получится. А что не получится, так мы его… Одной левой… А люди вокруг… Ангелы сущие… И ты между них. С крылышками… Дорогу показать/место уступить/деньги занять/слово сказать… Доброе. Легко!… И улыбка. На все четыре стороны… Хорошо… А ведь вечер будет… Будет, будет… И день будет уже позади… Бестолковый/скучный/нервный… И ты будешь. Но уже не тот… И люди будут. Но уже не те… И куда все подевалось?.. Может завтра?..

Что ни говори, а каждый – строитель… И строит. С детства и по… А так как проекта нет и диплома/навыков ещё не приобрел, то строишь, как Бог положит… Кто амбар, кто подвал, а кто и башню… Кому что по судьбе хочется/привидится/приснится… Кто из брёвен, кто из кирпича, а кто просто так… Из слов… Башня из слов… Это вам не абы как… Тут цемент особый и фундамент… Слова должны быть основательными такими. Монолитными… Крепкими. В смысле, твёрдыми… Или наоборот даже… Воздушными и невесомыми… Не у каждого и выйдет. Даже если можешь те слова укладывать, скреплять… Это и упёртость нужна и даже наглость какая-то… Все из кирпича, а ты из слов… Вот и строят… Кто-то в два этажа, кто-то в три… А кто-то и до неба… И пусть не увидят и не оценят… А до неба дотронуться… Это да…

Вот оказался ты в подземелье… Сыро, темно… Страшно… Вот бы свет какой. Свечку там… Или фонарик… Всё равно ведь будет страшно, но уже не так… По карманам мац-мац… Нет ни того, ни другого… А если рядом кто… И ему тоже страшно. Может страшнее, чем тебе… И как?… Плюнуть, или бодриться? Слова всякие обнадёживающие шептать? Мужество в кулак собирать?.. И улыбаться, тому другому?.. Эх, фонарик бы… Вот так и по жизни… Бредёшь в темноте… Натыкаешься на кого-то… Кто-то на тебя… К кому-то привяжешься… Кто-то привяжется. И тоже бредёт… А за тебя держится… И страшно ему. Да и тебе тоже… И никуда не денешься… И фонарик уже нашел… Да батарейки нет… Знаешь, что должна быть… Где-то внутри… У тебя… Батарейка… Ищешь-ищешь… Чтоб в фонарик. И светить. Себе и другим… Которым страшнее…

Туман… Хорошо… Ни фига не видно… Ни грязи, ни мусора, ни людей всяких/разных… В последнее время все больше всяких… Ни домов ветхих, ни дорог разбитых, ни собак… Ободранных, голодных и злых… Правда и солнца не видно… И неба голубого… И зелени всякой цветной… Да и ладно… Как-нибудь… Раз не видно, то и не надо… Ничего… Жизнь-то вокруг стала быстрая… Рефлекторная… Некогда думать… Увидел и хвать… Да покрепче, покрепче её… А где хвать, там и тикать… А то ведь не ты один глаза имеешь… Догонят, наваляют и мордой в эту самую грязь… Жизнь, блин… А тут туман… И ни фига не видно… Хорошо… Можно просто всё… И просто так… И некуда бежать, и нечего хватать… Туман… Язык показал всему миру… И ничего… Тебя-то ведь тоже не видно…

Жил был человек… И вот пришло ему время в путь собираться… Нет не так, как вы подумали… Просто пришло время в путь… Не у каждого бывает, а ему пришло… Не очень и хочется, а надо… Оглядел он свое жилище… Уже бывшее… Достал чемодан и стал вещи собирать… Так… Фонарик, свечка, спички… Ну, это понятно… Дальше трусы, носки, две рубашки… Штаны… Ботинки… Что ещё?… Книжки… Что-то много… Да. Нет. Да. Нет… Вот эту обязательно… До дыр зачитана… Письма… Чуть не забыл… Откуда их столько?… И фотки… Диски с любимыми фильмами… Диски с любимыми песнями… Папин радиоприемник… Мамина кастрюлька… Картина. Обязательно!… Я ж на неё с детства смотрел… Камни… Это ж я их не пойми откуда тащил… Жалко… Цепь ржавая… Это ж не пойми какой век… Я ж её так хотел… Попробовал человек поднять тот чемодан… Постоял-постоял… Плюнул… И ушел…

Вот говорят, мысль материальна… Ну, может не сама мысль… А её отзвук где-то там… В глубине… Его ещё мечтой называют… И вот отзвучит… Вроде уже и не слышно… И вдруг эхо… И резонанс… Всё сильнее и сильнее… И понесло человека… Ни есть, ни спать… Ни жить, как все… Бац!… И человек машину новую придумает… Красивую, всем на удивление… Или закон природы откроет. Самый-самый… Всё и везде объясняющий… Или симфонию. Такую… Что люди плачут, ещё не дослушав… Или цветами засадит всё до чего руки дотянутся… А то просто книгу напишет… А другой человек её оформит, а третий напечатает… Вот сидишь и смотришь на полку… А там стоит эта книга… И не поймёшь, то ли невеста, то ли сирота, то ли вообще случайно мимо проходила… А чтобы понять её… Мечту чью-то… Нужно же встать, взять и прочитать… Чужой мечте нужно ж навстречу… Открыться… А вот не хочется что-то… И вообще… В другой раз… Как-нибудь…

Вот живёшь, живёшь… И всё среди людей… Улыбаешься им… Добряки всякие делаешь… Да и гадости тоже… Ну и тебе иногда… Перепадает… То улыбкой, а то и по морде… Как звёзды встанут… Жизнь… И куда ни глянь… Везде люди… На улице, в телевизоре, в голове… Везде. Всякие… Симпатичные… И так себе… С глазами… Как море… Или как болото… И у каждого, что-то там… Внутри… Идеи, мечты и приколы… И ведь хочет поделиться… И непременно с тобой… Кто-то разрешения спросит… Свой человек. Такому не жалко… А кто-то с нахальным правом амёбы… И с ними ты должен разговаривать, что-то строить, куда-то идти… Даже в постели лежать… Даже если и невмоготу разговаривать/идти/лежать… Совсем… А так иногда хочется купить фанеру с гвоздями… Сколотить аэроплан… И в небо…

Вот говорят, время… И что?.. Ну, время… Вот говорят, проходит… В смысле всё проходит: день, лето, жизнь… Если проходит, то откуда и куда?… Смешной вопрос… Да и проходит ли… Вот идёшь и остановился на бережке… И смотришь на воду… Проходит время?.. Не-а… Остановилось. С тобой вместе смотрит… Или бежишь куда-то… И где оно? Течет/проходит/остановилось?.. Не-а… С тобой вместе… Как собачка… Несётся вприпрыжку… Вот говорят, наше время… А если наше, то, как же оно без нас?.. Или без нас оно уже и не время вовсе?.. Или их много, у каждого своё и одно большое?.. Свалка такая… из времен ненаших… Её ещё историей называют.. Те, которые живут… Под тик-так… Да… Да и сам иногда… А, чё?.. Так проще… Тик-так… Раз-два… И думать не надо… Оттрубил свои положенные секунды… И тю-тю… А ведь есть же… Некоторые… Чудики… Всё поняли и наловчились… Сжимать и растягивать… И из мгновения вечность… А из вечности мгновение… И не нужны им по жизни… эти протезики металлические…

Скоро праздник… Смотришь в календарь… Скоро… Ну не так, чтобы очень… Но всё равно, скоро… Предчувствие… Томление/волнение… Радостное… Вроде и причин нет. Вроде и праздник этот приходил… Уже и не раз… Приходил и проходил… И ничего… А ждешь… Готовишься… Подарки покупаешь… Чушь всякую… Но почему-то она тебя трогает… В другое время и не посмотрел бы… А тут трогает… И других, думаешь, трогать будет… Тех, для которых подарки… Ведь праздник же… Дурачок… Старый уже… А всё в сказки веришь… Про любовь, доброту и чудо… Вот придёт праздник… И будет хо-ро-шо… …А ведь придёт… Все напьются, гадостей наговорят, передерутся и проблюются… Потом помирятся, выпьют под ёлкой и будут смотреть телевизор… Кайф… …А ведь всё равно… Ждёшь его… И веришь… и хорошо…

Хорошо возле моря… Вода… То тёмная, почти чёрная. А то голубоватая, зеленоватая и вообще. Другая… То просто лежит. И ты рядышком… А то и колышется… Красиво… И спокойно. А ещё вода есть в кране, ну или в колодце. В ведре, в банке, в чайнике… Пьём, купаемся и обливаемся… Да и в нас её полно. Основа жизни. Говорят, вышли из неё… Может быть… Говорят, везде дорогу найдёт. Покапает и просочится… Неприятность… А то и затопить может. Затопить и утопить. Тайфун, цунами, Фукусима и Саянская ГЭС… Только зазевайся. Если без уважения… И то верно… В жизни всё так. Хорошо в меру. И с уважением…