Свет невечерний. Стихотворения
- -
- 100%
- +
И. В. Евсин. Автопортрет
Рекомендовано к публикации Издательским Советом Русской Православной Церкви
(ИС 12-203-0157)
© ООО «Зёрна-Слово», 2013
© И.В. Евсин, 2013
© Рисунки. С. Епифанов
«Бог и в былинках… велик»
Предисловие
Поэт Игорь Евсин принадлежит к поколению, которое следует за Николаем Рубцовым. У него, уроженца дивной рязанской Мещеры, есть литературно-поэтическая связь и с Есениным, но его путь сложился по-иному. Он сначала стихийно и робко, а потом осознанно и упорно воцерковлял свой поэтический талант. У Игоря Евсина нет стремления к декларативности, к повествовательным описаниям – он лирик и всегда идет к своей мысли от частности, от какой-нибудь былинки, говора лесного ручья или даже просто от осенней непогоды…
Самая высокая духовная поэзия всегда вдохновлялась природой. Святитель Иларион (Троицкий), духовный писатель, рассуждал в своем дневнике: «Бывают и в народе чуткие к красоте природы души, но у них к красоте природы отношение не эстетическое, а религиозное: их восхищает красота именно Божьего мира, Божьего создания. Им не нужно красот потрясающих: для них Бог и в былинках на земле велик».
В XIX веке в общем гимне красоте русской природы сливались стихи Тютчева, Майкова, Фета, Полонского и одухотворенные пейзажи, созданные Шишкиным, Васильевым, Саврасовым, Левитаном. Вместе с ними пела о русской земле музыка Чайковского, Аренского, Лядова, Глазунова. Своим источником русское искусство имело православную Церковь с ее иконописью, архитектурой, хоровым пением.
Потому и воспитывало в русской душе непустой патриотизм (какой часто мы видим ныне), а церковный. Настоящий глубокий патриотизм чад Небесного Иерусалима, эскиз которого видится в полях и лесах Руси с ее деревнями и древними городами, с ее многочисленными храмами и трогающим душу колокольным звоном.
В русской духовной церковной традиции ныне посильно трудится и рязанский поэт Игорь Евсин. Об этом говорит его сборник стихотворений «Свет невечерний», в котором он воспевает Богом созданный мир и относится к русской природе, как к дарованной нам Божьей милости.
Монах Оптиной пустыни
отец Лазарь,
(в миру Виктор Афанасьев,
член Союза писателей России)
1. Емелины печи
Былое…
Я проснулсяв отцовской избе.До восходанедолго осталось.В прошлом время,когда я в себеОт усталостичувствовал старость.В доме пахнетпарным молоком,Просыпаетсячувство ребячье.И рассветно в душеи легко,В ней шевелитсянежность телячья.Рядом кот наш,Мурзилка, мурчит.Здесь теплодаже в жуткую стужу.Я проснулсяна русской печи,Отогрел япродрогшую душу.Я проснулся.Восход впереди.Рад, что большене болен я снами,Что не поездменя разбудил —Это мама гремит чугунами…«Люблю я сердце свое слушать…»
Люблю я сердце свое слушать,забыв и друга и жену,там, где ольха,словно старушка,ветвями вяжет тишину.Там, где цветы растут,как чудо,и с поля веет благодать,среди небесных незабудоко прошлом легче вспоминать.И, сердце слушая,поверить,что жизнь по-прежнему свежа,и что ошибки и потерине вечно мне переживать.Не вечно мнеи сердце слушать,забыв и друга и жену,там где ольха,словно старушка,ветвями вяжет тишину…Покаянная осень
Еще вчера мне освещалалиства блестящие пути,а нынче осень обнищала,по ветру золото пустив.Что ж, осень, нас судьба свела,Ведь было дело молодое,Когда на грешные делаЯ тратил время золотое.Когда при ветрености чувствЯ жил, как дерево под ветром,Казалось мне: вперед я рвусь,Хотя на месте был при этом.Когда надежды, как дожди,Питали душу полевую,Казалось мне, что впередиНе встречу осень я пустую.А нынче далями маня,За то, что нам нужна свобода,По миру, осень, и меняПустила русская природа.…Брожу, как с латаной сумой,С душой своею обнищавшей.Прошу надежды золотой,Любви и веры полной чаши.«Река…»
Река.Словно шляпой из фетрадым принакрыл баржу.Синею свечкойот ветрацветок-колокольчикдержу.Колокольчик,что подариларека моим грубым рукам,откуда ж тебя прибилоонемевшего к берегам?Поэзии смыслтеряется,когда с нее сорван сакрал.Поэты сами срываются,кто же тебя сорвал?Сорвал,словно синий голос,певучей травы полей,и стало то поле голым,как небо без журавлей.Но в онемевшем миресельного цвета —чу!За колокольчик синийСвечку стихов засвечу…Глубинка
Здесь аукнулась ОкаС голубым протяжным небом!Не с того ли мне покаКрай глубиннее неведом.Здесь, в лирических лесах,Зарифмует эхо звукиГлубже, чем в глухих листахСтихотворческой науки.Здесь прохладны васильки.Загорелая пшеница,Лишь подуют ветерки —Желтым морем шевелится.Жизнь у моря хороша,Только все ж под звонким небомГлубже хочется дышатьЗдесь, где воздух пахнет хлебом,Где неяркие цветыНебу дух земли даруютИ цветут, словно целуютМир глубокой красоты.
Пятницкие грибы
Протоиерею
Анатолию Яковину
У отца Анатолия —места намоленные.Говорят, что вродеу него на огородегрибы растут там и тут.Только он имрасти не дает – вовремя рвет.Потому их и не видно…Тот, кто любит питаться сытно,чтоб уменьшить свою«анатомию»,пусть приходит к отцу Анатолиюпопоститься грибками солеными,что глазами глядят удивленными.– Батюшка, Вы сказали,что в Рязани грибы с глазами.А какие у Вас в Пятнице?– А у нас в Пятницегрибы на людей пялятся.А народ говорит,что вродеу меня на огородебелые растут там и тут, —отвечает отец Анатолийто ли в шутку, всерьез то ли.Но я знаю, что вся историяв том, что у отца Анатолияместа намоленные…«Лес. Поля. Чего казалось проще?..»
Оставлю среди тебя,
народ смиренный и простой…
(Соф. 3,12)Лес. Поля. Чего казалось проще?Но люблю неброский этот вид.На холме березовая роща,Словно церковь белая стоит.Простота – черта душиславянскойИ природы нашей стороны.Где цветы земли моей рязанской,Как улыбка матери, нежны.Человек наш русский не червонцем,А простым участьем дорожит.Хорошо проснутьсявместе с солнцем,Чтобы мир согреть теплом души!Хорошо, что выпало мне видетьНа Руси немеркнущий восход.Потому на жизнь я не в обиде,Даже если часто не везет.Знаю я, что если трудно будет,Сложная затянет маета,Мне помогут жить простые людиИ земли простая красота.Скоро грибная пора
Ирине
А ведь скоро грибная пора.Ежевика чернеет в бору.Я уйду раным-рано с утра,И груздей тебе наберу.Принесу я охапку слов,Запах осени и слезы,И репья на коленях штанов,И полны сапоги росы.Я спрошу: «Как тебе спалось?Затопи добродушную печь».Подойдешь, скажешь ласково:«Лось», —И хвоинки мне снимешь с плеч.«Дорогая моя. —Дорогой, —Скажешь ты головою качнув, —Что же мы горячились с тобой,Поругались… Совсем ни к чему…»Скоро, скоро грибная пора,Ежевика чернеет в бору.Я уйду раным-рано с утраИ груздей тебе наберу.
«Деревня. Лес. Открой лишь двери…»
Деревня. Лес. Открой лишь двери.Я в синих сумерках избы.Здесь в домовых когда-то верил,Когда-то я безгрешным был…В лесу сопливый, как масленок,Когда-то в прятки я играл,И налипала от сосенокК порткам смолистая кора.А мать ругалась: «Снова стирка,Ну сколь тебе озоровать?!»Отец вступался: «Не затыркайТы мужика лихого, мать».Я рос беспечно и счастливоКогда-то в детстве. А когда?..Все утекло и отбурлило,Как будто вешняя вода.Я нынче в прятки не играю,Но липнет сор к моей душе.Когда ж за озорство ругаютВступиться некому уже.Остался лес. Куда ж мне деться?Возьму корзинку, вспомню матьИ, как потерянное детство,Пойду маслята собирать…Емелины печи 2010
Пожары. Сгоревшие хаты.Обугленные сердца…Емелины самокаты,Как паровозы с торца.Черны и глухи его печи,Но, кажется, слово замолви —И счастьюшку-счастью навстречуПомчатся стремительней молний…А мы на крутом ноутбукеО них наберем свой сказ.Но вот – не хватает щуки,Чтоб печи помчались враз,Чтоб все воссоздалось до крова,До смысла и до венца,И чтоб засветились сноваОбугленные сердца.И чтоб задымились печи,Блинами пропах бы дом,И чтоб засветились свечиВ красном углу святом.Конечно, отстроятся хаты,И отболят сердца.Емелины ж самокатыНе сдвинутся без Творца…Семь верст до небес
Семь верст до небесНам вчера обещалиИ от насущной земли отлучали,И выросла грусть на душе поневоле,Как нищая роща в заброшенном поле.Вчера я, оставив деревню, по ветруЛетел, словно сорванный с дерева лист.Россия, родящая хлеб и поэтов,Твой облик печален сегодня и мглист.На ветках дорогСтынут избы, как гнезда,В разрушенных храмах валяется хлам.Нас не приучили молиться на звезды,Но нас отучили креститься на храм.И нас отучили хозяйствовать в поле —Хлеба и поэты не зреют на нем.И не с того ли, о Русь, не с того лиМы песни чужие сегодня поем…Семь верст до небесНам вчера обещалиИ от насущной земли отлучали,Но все ж у нас есть журавлиная воля —Опять возвращаться на отчее поле.Опять заниматься работою тяжкой —Сорняк истреблять на душе и на полеИ храмы воздвигнуть,Чтоб стало не страшноСемь верст до небесНам пройти от юдоли.2. Молодой закат
«Мне пришла пора отмечтать…»
Мне пришла пора отмечтать.Даль туманы заволокли.Вам пришла пора улетатьЖуравли мои,Журавли.Пусть дороги мои пылятСам я, как подорожник в пыли,Будет чист ваш отлет и свят,Журавли мои,Журавли.Доля грустная – песню спеть,А потом раствориться вдали.Но не могут не улететьЖуравли мои,Журавли…«Все конечно. И все начально…»
Все конечно. И все начально.Все стало новым с первым снегом,Который, падая, венчальноСоединяет землю с небом.Молюсь. Живу без размышленьяО невозвратном и обратимом.Ловлю снежинки, как мгновенья,И каждая неповторима…Негрустное предзимье
Был я кроток.Бывал и несносен.Был подобен каленому клену.Отпылала, развеялась осень —Первый снег мою голову тронул.Ну, так что ж,Пусть зима наступила.Первый снег молодит мои чувства,И в снегу лебединая иваО листве вспоминает негрустно.Что грустить —Первым снегом наряженМир, как горница светел и чист,И в снегу, как букетик ромашек,Мне подарена стайка синиц.Первый снегГрязь и слякоть засыпал.Снова новыми стали дороги.Оттого с беспечальной улыбкойЯ стою у зимы на пороге…«Слушай – зимний лес звучит!..»
Слушай – зимний лес звучит!Чист лучистый звон синицы.На березе снег блестит,Словно платье на певице.Как скрипичные ключи,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.