Следуя за рассветом

ВСТУПЛЕНИЕ

Судья произносит спокойно и чётко: — Исковые требования удовлетворить в полном объёме. Я не улыбаюсь. Просто стою прямо и держу в руках плотную голубую папку. По краям она чуть потёртая — я носила её с собой несколько месяцев подряд. Пальцы сами гладят шершавый уголок.

И вдруг — зал суда исчезает. Вместо него перед глазами встаёт совсем другая картина. Не воспоминание в обычном смысле. Скорее, картинка-вспышка. Ощущение. Запах. Белый корабль. Две огромные голубые буквы — UN.

Мне четыре года. Мы стоим в порту Адена. Воздух дрожит от зноя, как будто само пространство плавится. Со всех сторон — крики, толкотня, люди бегут с чемоданами и детьми на руках. Пахнет морской солью, потом, раскалённым асфальтом и чем-то едким — не то гарью, не то страхом.

Мы ждём посадки. Последний корабль, который может вывезти нас из охваченного войной Йемена. Я тяну маму за руку. Её ладонь мокрая и горячая.

— Мама, а что это значит? — показываю пальцем на голубые буквы. Она наклоняется ближе и тихо отвечает: — Это те, кто помогает людям.

На корабле тесно. Тяжело. Люди ссорятся, плачут, ругаются из-за каждого метра. Мы находим крошечное место на палубе. Чемодан становится нам и подушкой, и скамейкой, и единственным островком в этом море чужих спин.

Я сворачиваюсь калачиком и засыпаю.

Просыпаюсь ещё до рассвета. Корабль стоит неподвижно посреди пролива Баб-эль-Мандеб. Вокруг — тишина. Не просто отсутствие звуков, а Тишина с большой буквы. После дней постоянного страха и хаоса она кажется почти священной.

Все спят. Даже люди в голубых беретах, которые вчера раздавали воду, успокаивали плачущих и помогали подниматься на борт.

Я подхожу к перилам. Небо светлеет. Вода розовеет. И вдруг — прямо у борта — дельфины. Их блестящие тела мелькают в первых солнечных лучах. Они выпрыгивают из воды и снова исчезают, будто играют с рассветом. В этот момент я чувствую то, чего давно не чувствовала. Покой. Настоящий, глубокий, детский покой. Он пахнет морем и свежим воздухом. Не страхом.

Я смотрю на людей в голубых беретах. Они спят здесь же, на палубе, уставшие после долгого дня. Для меня, четырёхлетней, они — герои. Те самые, о ком мама шептала сказки под кроватью, когда за окном грохотали взрывы. И тогда внутри рождается не мысль — образ. Простой. Наивный. Но очень ясный.

«Я хочу быть как они. Приносить людям такую же тишину».

Сегодня я стою в зале суда. Я не стала сотрудником ООН. Я стала юристом.

Это не история о юристе. Это история о девочке, которая прошла через войны, предательства, побеги и новые начала. О том, как тот детский образ — образ защитника — тихо вёл меня всю жизнь.

Я пишу эту книгу не для того, чтобы что-то доказать. Не для того, чтобы выставить себя героиней. Я не стала суперуспешным человеком с обложки журнала. Но путь, который я прошла, и точка, из которой я начала, — это моё путешествие. И если моя история поможет хотя бы одному человеку, который сейчас находится в своей собственной яме, увидеть свет, — значит, всё было не зря.

Судья заканчивает фразу.

А я слышу не просто профессиональную победу. Я слышу тихий ответ той четырёхлетней девочке на палубе корабля: «Ты выжила. Ты не забыла. Ты нашла свой путь».

ГЛАВА 1. Танец, с которого всё началось

Чтобы понять, как мы оказались на том корабле, нужно вернуться назад. В историю, которая началась задолго до моего рождения.

Эту историю я знаю по кусочкам. Мама рассказывала её в разное время — иногда с улыбкой, иногда с горечью. Иногда просто роняла фразу, а я потом, уже взрослая, собирала из этих фраз целую картину. Я задавала вопросы. Сопоставляла. Представляла. Некоторые детали я проверила позже. Некоторые — прочувствовала на себе, когда сама оказалась в похожей ситуации. А что-то просто врезалось в меня так глубоко, будто я прожила это сама.

Ленинград. Конец восьмидесятых.

Мама говорила: что город тогда был серым, тяжёлым, но в воздухе всё равно витала странная надежда. Советский Союз уже трещал, а люди всё ещё верили, что жизнь может внезапно повернуться к лучшему.

Моя мама была тогда совсем молодой. Маленькая, упрямая татарская девушка с большими зелёными глазами и длинными волнистыми волосами. Она работала днём, училась вечером и жила в ритме большого холодного города. Крутилась как белка в колесе.

А потом в её жизнь ворвался он как яркий восточный ветер в этом сером городе.

Высокий, смуглый, в военной форме. Харизматичный. С мягкой улыбкой и акцентом, от которого оборачивались. Он проходил подготовку в военной академии — йеменский офицер, присланный учиться в Советский Союз.

Они встретились в ресторане. Обычный вечер: музыка, приглушённый свет, девушки в скромных платьях. Мама пришла с подругами — просто потанцевать, забыть об усталости. А он подошёл. Пригласил на танец. И с этого медленного танца под старые советские песни всё и началось.

Он умел говорить. Его слова звучали как обещание лучшей жизни, как дверь в сказку. Говорил, что она будет его королевой. Что он никогда её не предаст. Что впереди — большая, яркая судьба. Мама, уставшая от серости и одиночества, влюбилась. Глубоко. Сильно. Всем сердцем.

И вскоре забеременела.

А потом он исчез. Сказал, что должен срочно уехать домой. И пропал. Ни звонка. Ни письма. Только гулкая, страшная тишина.

Мама осталась одна. Родила мою старшую сестру Анжелу 7 марта 1988 года — без мужа, без поддержки. Она потом рассказывала: в те дни плакала не от одиночества, а от предательства. Но держалась. Потому что теперь у неё была дочь.

Прошёл год и семь месяцев. И вдруг — звонок в дверь.

Он стоял на пороге, как ни в чём не бывало. Сказал, что получил новую стипендию — теперь в Риге. Предложил собрать вещи, взять ребёнка и начать всё заново.

Мама смотрела на него и молчала. Внутри неё уже жила боль. Подозрение. Страх. Но она всё ещё любила. Любила так сильно, что переступила через всё. Согласилась.

Рига.

В Риге, 26 января 1990 года, родилась я. Мама пыталась верить, что теперь всё будет хорошо. Пыталась строить новую жизнь в чужом городе. Но чем дальше, тем яснее она видела: человек, за которого она вышла замуж, совсем не тот, кем притворялся.

По вечерам он говорил по телефону на арабском. Когда мама спрашивала — отвечал, что это «сестра». Мама не знала языка, но по интонациям, по тому, как он понижал голос и улыбался трубке, чувствовала ложь. Позже она поняла: сестёр было несколько. И все они были совсем не сёстрами.

А потом раскрылась главная тайна.

В Риге он узнал, что его первая жена, оставшаяся в Йемене, умерла. Обстоятельства были тёмными и пугающими: то ли упала с третьего этажа, то ли ушла в горы и не вернулась. Мама так и не узнала всей правды. Но теперь она знала другое: когда он танцевал с ней в ленинградском ресторане, когда обещал сказку и вечную любовь, у него уже была жена. И дочь.

Мама стояла посреди комнаты, прижимая меня к груди, и пыталась соединить в голове две реальности. Одна — та, в которой она поверила. Другая — та, которая оказалась правдой. Они не соединялись. Рушились с хрустом.

А потом, в октябре 1990 года, когда мне было девять месяцев, отец объявил: — Учёба закончена. Мы едем в Йемен. Там ты будешь жить как королева.

Мама стояла и молчала. Она никогда не была за границей. Не знала, что такое настоящая жара, какие там традиции, как там смотрят на женщин. Всё, что она видела про Восток, — это яркие индийские фильмы по телевизору. И она очень хотела верить, что любовь способна вытащить из любой беды.

Многие задумаются: «Почему она не развернулась и не ушла? Она же уже знала о первой жене. Знала, что он лгал».

Но мама не могла. Не потому, что была слабой или глупой. А потому, что внутри неё уже несколько лет жил идеальный образ этого человека. Тот самый мужчина, который появился в сером Ленинграде как восточная сказка. Который танцевал с ней под старые советские песни и обещал сделать её королевой. Её разум отказывался соединять эти две картинки. Он прятал красные флаги, оправдывал ложь, придумывал тысячи причин, почему он не виноват. Потому что признать правду означало разрушить всё, на чём держалась её жизнь последние годы.

Она закрыла глаза. И шагнула в самолёт.

Это решение — маленькое «да», сказанное в октябре 1990 года, — станет началом всего. Началом ада, через который ей предстоит пройти. Через унижения, побои, изгнание, войну, голод и страх. Через моменты, когда она будет стоять босиком на раскалённом песке с тремя детьми и не знать, куда идти.

Но тогда, в аэропорту, она ещё не знала этого. Она просто любила. И верила. Слишком сильно. Слишком слепо.

И это решение навсегда изменило наши жизни.

ГЛАВА 2: Чужая навсегда

В этой главе почти всё, что я описываю, я знаю только со слов мамы. Она рассказывала мне это уже когда я выросла — тихо, иногда останавливаясь, иногда сжимая пальцы так, что белели костяшки. Я слушала не только слова. Я смотрела на её лицо и пыталась представить, как всё было на самом деле. Почувствовать.

Самолёт заходил на посадку. Мама смотрела в иллюминатор и не узнавала землю внизу — сплошная жёлто-серая пустота. Когда дверь открылась, в лицо ударило не воздухом, а плотным, влажным паром. Она вдохнула — и грудную клетку будто туго обмотали верёвкой. «Я попала не туда», — пронеслось у неё в голове. Эту фразу она потом повторяла мне много раз.

Обратного билета уже не было. Не только потому, что отец не собирался её отпускать. В первые же дни она поняла, что снова беременна. С тремя маленькими детьми, в чужой стране, без денег и без единого человека, к которому можно было бы пойти, — она бы просто не выжила.

Почти через шестнадцать лет, я сама выйду из самолёта в Адене — и в ту же секунду, как ступня коснётся трапа, почувствую то же самое. Это странное, давящее удушье, которое невозможно забыть.

В квартиру, где нам предстояло жить, мы приехали не одни. Родственники отца — женщины в чёрном, мужчины с жёсткими лицами — пришли «посмотреть на русскую». Они не здоровались. Просто стояли и смотрели. Мама вошла, прижимая к груди меня и Анжелу, и сразу почувствовала эти взгляды — тяжёлые, липкие, оценивающие. Ей не нужно было знать язык, чтобы всё понять. Презрение, раздражение, брезгливость. Этот язык везде одинаков.

Квартира была тёмной, с грязными стенами. Родственники сидели и ели на полу. Через несколько дней они постепенно разошлись, но осадок остался.

Мама рассказывала, как сидела на подоконнике, смотрела на пыльные улицы и впервые по-настоящему осознала: «Мне некуда уйти. Надо учиться жить здесь. Ради тех, кто уже есть, и ради того, кто скоро появится».

Она никогда не носила хиджаб. В Йемене даже выйти на улицу в длинном платье без платка было опасно. Мужчины оборачивались, кричали вслед. Дети кидались камнями. Мама вспоминала один случай, который врезался ей в память: она шла с маленькой Анжелой на руках, и из проезжающей машины ей бросили в лицо: «Русская шлюха!» Она остановилась. И в тот момент поняла: дело не в ней. Дело в том, что она — другая. А другой в этом мире места не было.

Тринадцатого мая 1991 года мама родила Назара. Сына.

В дом пришли соседи и родственники. Женщины громко радовались, мужчины пожимали руки, раздавали деньги. Мама стояла в стороне с младенцем на руках, смотрела на этот шумный праздник в честь сына, и в груди у неё тихо, почти незаметно, шевельнулась мысль: «А когда рождались мои девочки… никто так не радовался. Никто не пришёл». Она не злилась. Не копила обиду. Просто заметила. И эта простая, тихая несправедливость кольнула её — и ушла.

А через двадцать дней после родов случилось то, о чём мама рассказывала шёпотом. То, что я потом видела перед глазами сотни раз, собирая по кусочкам.

В квартиру набилась вся родня отца — женщины с матрасами, узлами, детьми. Они расстелили свои вещи прямо на полу, начали командовать, требовать еду и место. Отца не было — уехал в командировку на несколько дней. Мама осталась одна. С грудным младенцем, годовалой мной и трёхлетней Анжелой.

Свекровь молча указала рукой на дверь.

Мама не спорила. Подняла Назара, взяла меня за руку, Анжела прижалась к её юбке. Мы вышли босиком.

Я этого не помню в обычном смысле слова. Но когда мама рассказывала, внутри меня что-то сдвигалось — и я словно видела эту сцену со стороны. Как будто я, уже взрослая, стояла там, на пыльной дороге, невидимым свидетелем. И смотрела.

Горячий, шершавый песок под босыми мамиными ступнями. Воздух, дрожащий от зноя. Три маленькие фигурки, прижавшиеся к ней. Анжела кричит: «Мама, у меня ноги горят! Больно!» Я — годовалая — плачу громко, надрывно, не понимая, что происходит, просто чувствуя мамино состояние.

Назар, двадцатидневный, охрип от крика. А она идёт вперёд, не зная куда. Ни денег. Ни документов. Ни обуви. Ни одного человека, к которому можно было бы пойти.

Мама шла и шептала:

— Боже, помоги… Я не могу…

Спустя много лет она призналась мне в том, о чём молчала долгие годы.

Тогда, идя босиком по раскалённому песку с двадцатидневным младенцем на руках и двумя маленькими детьми рядом, она впервые в жизни оказалась на грани полного отчаяния. После тяжёлых родов, унижения, страха, бессилия и ощущения, что впереди нет ни дома, ни защиты, ни будущего, её сознание словно перестало искать выход.

На одно короткое, страшное мгновение ей показалось, что единственный способ избавить нас от этой жизни — уйти вместе. Не потому, что она не любила нас. Наоборот. Потому что в тот момент ей казалось, что впереди нас ждут только боль и страдания, а она больше не сможет нас защитить.

Она сама испугалась этой мысли.

Крепче прижала нас к себе и продолжила идти.

И вдруг — из-за поворота появился его джип. Как оазис в бесконечной пустыне.

Отец должен был вернуться только через несколько дней. Но он появился именно в тот момент, когда она брела по раскалённой дороге. Вышел из машины. Посмотрел на нас. Ничего не сказал. Посадил всех в машину, довёз до дома и выгнал всю свою родню. Коротко бросил: «Уходите. Не возвращайтесь».

Мама тогда подумала: «Вот. Он выбрал нас. Свою семью. Меня».

И в тот вечер она впервые за долгое время улыбнулась. Она рассказывала мне об этой улыбке, и в её голосе звучала такая детская, глупая, отчаянная надежда, что у меня каждый раз сжималось сердце.

Постепенно жизнь начала понемногу налаживаться. Мама обустраивала квартиру, как могла. Мы с сестрой пошли в садик. Она познакомилась с другими русскоязычными женщинами, которые тоже вышли замуж за арабов. Они держались друг за друга, как щепки в море.

Но это было только затишье перед бурей.

В 1994 году Йемен раскололся. Началась гражданская война. Отец ушёл на службу.

Именно тогда началась та самая история, которую я до сих пор не могу рассказывать без кома в горле.

ГЛАВА 3: когда начинается война, заканчивается детство

Некоторые считают: в четыре года ничего не запоминается. Это неправда.

Запоминается не последовательность событий — запоминаются ощущения. То, от чего сердце замирало. То, что потом прокручиваешь в голове снова и снова — в кошмарах, в тишине перед сном, в разговорах с мамой. Эти картинки-вспышки не тускнеют. Они, наоборот, становятся чётче с каждым годом, обрастая деталями из маминых рассказов. И уже не разделишь, что помнишь сама, а что дорисовала память, пытаясь защитить тебя.

Войну я не понимала умом. Я её чувствовала кожей, дыханием, животом. Через взгляд мамы. Через тишину между взрывами. Через её руки — когда она прятала нас под кровать и начинала шептать.

Она шептала не молитвы. Она шептала сказки.

Не про принцесс. Не про чудеса. Про людей, которые приходят, когда страшно. Про тех, кто защищает. Кто просто есть рядом, пока мир рушится. Потом, когда я выросла и мы говорили о войне, мама призналась: она придумывала эти истории на ходу, чтобы заглушить грохот за окном. Чтобы мы слышали не взрывы, а её голос.

Мы не засыпали. Мы просто сдавались сну, когда усталость побеждала страх.

Запасы еды таяли. Выходить на улицу становилось всё опаснее. Каждый день превращался в тихую игру на выживание. А потом пришло известие: последний корабль. Он увозит людей из Йемена в Джибути.

Мы мчались в порт. Я не помню дороги. В памяти осталось только одно: мамины руки — мокрые от пота, крепко, до боли сжимающие меня и Анжелу. И воздух — горячий, густой, который будто подталкивал нас в спину: «Быстрее… Быстрее…»

На борту белого корабля сияли две огромные голубые буквы — UN. Для меня тогда это были просто буквы. Я не знала, что они значат. Но рядом стояли люди в голубых беретах. Они раздавали воду, помогали женщинам с детьми, успокаивали плачущих. И от них исходило странное, непривычное ощущение, которое я не могла тогда назвать словами. Только много позже я поняла: это было чувство безопасности. Кто-то сильный и добрый взял ситуацию под контроль. Вы не одни.

Мама потом рассказывала мне про Анжелу. Как моя шестилетняя сестра спрятала под одеждой выданные фрукты и тихо прошептала: «Мама, пусть будут. Вдруг у нас не будет еды. Тогда съедим эти». Ей было всего шесть. Но она уже знала: еда — это не просто обед. Это страховка на завтра.

На корабле не было свободных мест. Мы спали на палубе, прямо на чемоданах. Мне было жарко, неудобно, тело липло к ткани. Я долго ворочалась, пока усталость не взяла своё.

А под утро всё стихло.

Я проснулась первой. Встала и подошла к перилам.

Этот момент я помню сама. Не со слов мамы. Он врезался в меня целиком — картинкой, звуком, запахом. Небо только начинало светлеть. В розовеющей воде, совсем близко к борту, прыгали дельфины. Их блестящие тела вспыхивали в первых лучах солнца. Вокруг стояла такая глубокая, чистая тишина, какой я никогда раньше не слышала. Тишина, которая пахла морем и свежим воздухом — не страхом, не дымом.

В этот момент я почувствовала то, чего давно не чувствовала: настоящее, глубокое, детское спокойствие.

Вот здесь, стоя у перил и глядя на розовый рассвет, я не давала себе клятв. Я была слишком маленькой для этого. Но во мне родился образ. Простой. Наивный. Очень настоящий. Я посмотрела на людей в голубых беретах — на тех самых, что были героями маминых сказок под кроватью, — и внутри что-то щёлкнуло. «Вот. Я хочу быть такой. Я хочу приносить людям такую же тишину».

Я не формулировала это словами. Просто почувствовала.

И в тот же момент, глядя на рассвет, я подумала, что война закончилась навсегда. Что всё страшное осталось позади. Что теперь начнётся хорошая жизнь — та, о которой мама шептала под кроватью.

Но жизнь решила иначе.

Через несколько лет всё повторится. Другая страна. Другая война. Снова тревога, бегство, чужое небо. Только теперь я была уже не маленькой девочкой. И всё равно — каждый раз меня возвращало туда. На ту палубу. К тому рассвету.

В самые тёмные моменты, когда вокруг рушилось всё, я закрывала глаза и вспоминала. Тех людей в голубых беретах. Дельфинов. И странную, невозможную тишину посреди войны. Это воспоминание стало моей тихой гаванью. Моим внутренним убежищем. Оно шептало мне то, что я когда-то поняла сердцем: всё плохое заканчивается. Всегда.

ГЛАВА 4. Зелёный рай

Джибути я не помню.

Остался только гул. Огромный военный самолёт с откидными сиденьями вдоль бортов, и мы сидим на них — мама, Анжела, Назар, я. Внутри пахнет керосином и металлом. Кто-то плачет. Кто-то спит, привалившись к чужому плечу. Мама прижимает Назара к груди и смотрит в одну точку.

Москва ударила холодом. Не тем холодом, к которому привыкаешь постепенно — а резким, мгновенным, как пощёчина. Мы вышли из самолёта в шортах, платьицах, сандалиях — во всём, что успели схватить, когда бежали из Адена. Утренний ветер пробирал до костей. Я помню, как мама сняла с себя кофту и накинула на меня, оставшись в одной тонкой рубашке.

Потом — поезд до Уфы. Деталей не осталось. Только ощущение бесконечного движения.

А вот дорогу от аэропорта Уфы я помню.

Было раннее утро. За нами приехали тётя Сария и её муж — мамина сестра с супругом. Мы погрузились в машину и тронулись. Я прилипла к окну.

Сначала за стеклом мелькали пригороды, дороги — серые, с редкими деревьями. А потом что-то произошло. Как будто кто-то медленно поворачивал ручку настройки. Серое отступало. Появлялась зелень — сначала робкая, пятнами, а потом всё гуще и ярче.

Я никогда не видела такой зелени.

В Йемене были оттенки жёлтого, бурого, бежевого. Песок, пыль, выжженная трава. А здесь — целое море живого цвета. Трава, кусты, кроны деревьев смыкались над дорогой. Солнечный свет пробивался сквозь листву и падал на асфальт золотыми пятнами. Машина ныряла в тень и снова выныривала в свет.

Я смотрела, открыв рот. В животе было странное чувство — как будто тугой узел, который я носила в себе все последние месяцы, начал потихоньку ослабевать. Я не знала слова «покой». Но я его почувствовала.

В какой-то момент я перестала смотреть в окно и просто закрыла глаза. И заснула. Не от страха. Не от усталости-изнеможения. А от облегчения.

Дом тёти Сарии стоял в глубине деревни. Обычный деревенский дом, но мне он показался дворцом. Когда машина остановилась и мы вышли, меня накрыло запахами.

Пахло свежеиспечённым хлебом. Топлёным маслом. Мёдом. Чем-то сладким и пряным — позже я узнала, что это эчпочмак. Запахи были такими густыми и тёплыми, что, казалось, их можно потрогать руками.

На крыльце стояли люди. Много людей. Тёти, дяди, какие-то женщины в платках. Они заговорили все разом — на татарском, на русском, перебивая друг друга. Кто-то ахнул: «Какие худые!» Кто-то уже тащил пледы и тёплые носки.

Меня подхватили на руки. Чьи-то мягкие, большие ладони. От женщины пахло молоком и чем-то домашним. Она прижала меня к груди и запричитала по-татарски — я не понимала слов, но понимала интонацию. Так говорят, когда жалеют.

В доме был накрыт стол. Пироги, чакчак, эчпочмак, мёд в блюдце, чай в пузатом чайнике. Нас усадили, наложили полные тарелки. Мама сидела молча, и по её щекам текли слёзы. Она не вытирала их. Просто сидела и плакала, пока тётя Сария гладила её по плечу и приговаривала: «Всё, всё, вы дома».

Я не плакала. Я ела. Впервые за долгое время — горячую, настоящую еду. Не консервы, не сухой паёк. Вкус был таким ярким, что я запомнила его навсегда. Мёд слегка горчил. Хлеб был мягким и тёплым. Чай пах травами.

Рядом с домом тёти Сарии, буквально через забор, жила моя бабушка Фатима — мамина мама. Та, в честь которой меня назвали.

Первый раз я увидела её на следующий день.

Мы вошли в маленькую комнату, где пахло сухими травами и старостью — но не затхлой, а чистой, как пахнут вещи, за которыми ухаживают. Бабушка сидела у окна. Свет падал на её лицо, и я увидела глубокие морщины — как трещины на старой коре. Глаза у неё были мутные, почти ничего не видели, но она повернула голову на звук шагов и улыбнулась.

Меня подтолкнули вперёд. Я подошла. Она протянула руку — медленно, неуверенно — и коснулась моего лица. Пальцы были сухие, тёплые, шершавые. Она провела по щеке, по лбу, по носу, будто читала моё лицо кончиками пальцев.

— Фатима, — сказала она по-татарски. — Маленькая моя.

И улыбнулась. Беззубо, светло.

Потом, в следующие месяцы, я часто сидела у неё. Она почти не вставала с кровати, но ум оставался ясным. Иногда она рассказывала что-то — тихо, негромко, и мама потом переводила мне. Она говорила о своём муже — моём дедушке. Как он ушёл на фронт в сорок первом, оставив её с пятью детьми. Как вернулся живым — воевал на «Катюше», дошёл до Берлина — но умер через десять лет от последствия полученных ран. Оставил её одну с девятью детьми. Девять ртов. Одна женщина.

Однажды мама перевела историю, которую бабушка рассказала шёпотом. В шестьдесят первом к ней пришли из соцслужбы. Сказали: давайте заберём младших в интернат, вам же тяжело, вы не справляетесь. Она стояла на пороге, заслоняя собой дверь, и ответила: «Заберите мою кожу. Но детей не отдам, пока жива».