Мартовский кот и разведенка с прицепом

Глава 1

Пролог

Богдан

- Я хочу замуж!

- И я.

- И я тоже! Подождите, не бросайте без меня.

Капец… Надо валить. Тут сборище безумных овуляшек, мечтающих надеть кольцо на палец и накинуть удавку на шею какому-нибудь несчастному.

Чур, не мне!

Выстроились в ряд, приготовились…

- Готовы? - спрашивает невеста, размахивая букетом. - Я бросаю!

А я ухожу.

Но, уже отойдя на приличное расстояние, оборачиваюсь.

Писец…

Свадебный букет летит прямо в меня. Не-е-ет! Только не это…

Дальше - все в слоу мо.

Я прыгаю в сторону. Букет за мной. Серьезно! Он изменил траекторию. Клянусь.

Но я просто так не дамся!

Я уворачиваюсь. Падаю. Отползаю…

Успеваю заметить, что народ вокруг ржет и снимает меня на видео.

В следующую секунду мне прилетает. Прямо в лицо.

- Да блин! Что за подстава?!

Он как будто специально за мной гнался, этот цветочный веник.

- Это мой букет! - вопит Настя.

Моя родная сестра, которая больше всех хотела поймать букет и надеть белое платье.

- Да забирай.

- Э, нет, Кошак. Ты поймал. Ты следующий замуж выходишь, - ржут пацаны.

- Какой нахрен замуж?

- Предрекаю: это будет бизнес-леди со стальными яйцами, - выдает Сашка Слон.

- Милфа с тремя детьми, как ты любишь, - подкалывает брательник Аркаша.

- А, может, дзюдоистка, - предполагает Ваня Гризли. - Нет! Сумоистка! Килограммов под двести. Возьмет тебя замуж.

- Заткнитесь все! - психую я. - Не было никакого букета, ясно? Букет у Насти!

И вообще. Я в эту хрень с букетом не верю. Мало ли что куда прилетело.

Женитьба в мои планы не входит.

* * *

- Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.

Прохожу мимо Сочинского морского вокзала, а тут она. Я такое только в кино видел! Цыганка в пестрой юбке, с седыми волосами и золотым зубом.

- Отстань, старая, - бурчу себе под нос.

И на всякий случай держусь подальше. Говорят, они загипнотизировать могут… Я не боюсь. Но мне как-то не по себе от этого темного пронзительного взгляда.

- Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! - кричит мне вслед цыганка.

- Чего?

Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…

- Так и будет. Я вижу… - завывает она. - Они тебя папой будут звать.

- Ну-ка, быстро развидь! Я тебе ручку позолочу.

- Поздно. За тобой уже выехали…

Она зловеще хохочет.

А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.

Какая, нафиг, разведенка? Какая женитьба?

Вы что все, сговорились?

Надо валить отсюда. Из города Сочи, куда я приехал на свадьбу к друзьям. И где со мной творится такое…

Да, и на всякий случай надо быть осторожнее. Держаться подальше от разведенок. И от сумоисток…

Глава 1

Марта

Ненавижу 8 марта.

А еще 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год - нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества.

Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто-то живет яркую красивую жизнь. Кто-то, но не я…

Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы.

А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых.

И сейчас мне в глаза светит диско-шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках.

- Милые дамы, следующая песня - исключительно для вас! - вопит диджей.

Колонки взрываются треком “Крошка моя, я по тебе скучаю…”

Полинка визжит и вприпрыжку бежит на танцпол. Я остаюсь одна у стойки с бокалом ярко-оранжевого коктейля.

Почему им всем так весело, а мне нет? Может, я мало выпила?

Допиваю коктейль.

- Повторите даме! - раздается рядом.

Мне улыбается симпатичный брюнет с массивной золотой цепью, и передо мной появляется новый бокал.

Он достает карту, откровенно пялясь в мое декольте.

- Спасибо, я сама заплачу.

- Феминистка? - морщится он.

- Ага.

- Ну и дура.

Он исчезает. Прекрасно! Минус один.

Вместо него возникает интеллигентный мальчик лет двадцати пяти, в очках и с аккуратной бородкой.

- Леди, вы прекрасны.

- Спасибо, - бормочу я.

- Увидел вас - и потерял голову. Вы как майская роза. Нежная, сладкая...

Боже… Как от этого избавиться?

Он наклоняется ближе.

- Дашь поцеловать свой цветочек?

Я сначала не понимаю, о чем он. А потом ка-ак понимаю…

- Отвали! - вырывается у меня.

И я отталкиваю его так резко, что он слетает с барного табурета.

Люди оборачиваются. Кто-то смеется. Мне жарко.

- Я ухожу, - говорю подруге, когда она возвращается с танцпола, разгоряченная и счастливая.

- Нет! - она подпрыгивает на месте, все еще во власти заводных ритмов. - Ты остаешься!

- Мне тут не нравится.

- Тут очень весело! Пойдем танцевать!

- Тут одни уроды.

- Неправда. Вон, смотри какой красавчик не сводит с тебя глаз.

Я смотрю.

И правда, красавчик. И знает об этом! Самоуверенная улыбка, нагло-оценивающий взгляд. Белая футболка, стильные джинсы, крутая косуха. Волосы небрежно взъерошены, но я уверена: он их долго и тщательно укладывал перед зеркалом.

Красавчик, да…

Я таких на дух не переношу.

Мужчины - зло.

От них одни неприятности. И дети. Двое. Рожденные в один день с разницей в двадцать минут.

У меня двойняшки, Ваня и Алена. И я воспитываю их одна.

Дети - это счастье…

Конечно, у меня много помощников. Родители очень выручают. И бывший муж… помогает с бизнесом. Спасибо ему за это.

Я бизнес-леди и одинокая мама. У меня нет времени ни на что.

Что я тут делаю вообще?

- Не будь слишком придирчивой, - втолковывает мне Полинка. - Ты же не мужа ищешь. Мы просто отдыхаем и развлекаемся.

Это точно. Мужа я не ищу.

Какой мужчина может вписаться в мою жизнь? Кому нужны чужие дети? Кто может полюбить их, как родных?

Это не работает. Я проверяла.

И больше не буду даже пытаться.

Мужчин нужно просто использовать. Для этого самого. Ну, вы поняли.

У меня этого не было так давно, что меня уже можно считать девственницей…

И, кажется, я ею и останусь. Потому что мне не нравится абсолютно никто.

А тот красавчик меня просто бесит.

Развалился на диване, пьет пиво, подмигивает девчонкам. И они ведутся на его дешевые заигрывания! Прямо сейчас он улыбается двум молоденьким красоткам в мини-юбках, и они плюхаются к нему на диван, прилипая с двух сторон.

Он им что-то говорит, они смеются, то и дело касаются его. Он закидывает руки им на плечи… Я отворачиваюсь, испытывая необъяснимое желание огреть его скалкой.

Что это такое со мной? При чем здесь скалка? Откуда она взялась в моей голове?

Не знаю.

Но чувствую: есть миллион причин, почему он меня так бесит.

Во-первых, он чем-то неуловимо похож на отца моих детей. А это для меня огромный развевающийся ред флаг.

Во-вторых…

“Тополиный пух, жара, июль…”

- А-а-а! - визжит Полинка.

И тянет меня на танцпол.

Я упираюсь. Она убегает, а я… Все. Я ухожу.

Хватит с меня всего этого.

Поеду домой, лягу спать. Ваня с Аленкой сегодня у родителей. Так что я просто высплюсь после тяжелой недели.

Крепкий сон часов до девяти утра, чашка кофе в тишине… Что может быть лучше?

Глава 2

Богдан

Кажется, пронесло.

С того декабря, когда я сначала поймал букет на свадьбе, как последний лох, а потом ко мне привязалась цыганка, прошло три месяца.

Я был предельно осторожен.

Если честно, я до сих пор на стреме. Хотя не представляю, кто и как может заставить меня жениться.

Я вольный Кот. Гуляю сам по себе. И собираюсь дальше гулять.

Сегодня вот вышел на охоту.

Давно не охотился… Но нюх не потерял. Хвост аж подрагивает от азарта и предвкушения.

Вечеринка накануне Восьмого марта - идеальное время и место.

Девчонки расслаблены, заведены, накачаны коктейлями и романтической музыкой, хотят любви и цветочков на праздник.

А тут я…

Любви у меня - полные штаны. Двадцать сантиметров чистыми, приправленные лютым голодом после воздержания.

Цветы и романтика - вообще не вопрос.

Я капец какой романтичный! Длинная красивая лапша на женские уши - моя специализация.

Профессионально очаровываю, соблазняю, и - очень качественно удовлетворяю. Всегда получаю самые высокие оценки.

“Вау, он огромный!”

“Котик, ты самый лучший!”

“Меня никто никогда так не е… любил…”

Осталось только выбрать, кому сегодня достанется все это счастье.

Блонда у стойки - точно нет.

Вообще не в моем вкусе. Слишком высокомерная. Ну чисто царица! Смотрит на всех, как на говно. Вокруг такой надо три дня на кривой козе скакать, а у меня настроения нет.

И возраст самый опасный. Лет двадцать семь - двадцать восемь. Может, даже тридцать, хрен поймешь. Выглядит идеально.

Топик у нее вообще… что-то весеннее, цветочное. С выпрыгивающими сиськами. Красиво, конечно, но пофиг. Что я, сисек не видел?

Возраст опасный! Не надо об этом забывать.

Такие либо хотят срочно замуж и детей. Либо у них уже есть маленькие дети. И нет мужа, раз одна в клубе.

Оба варианта - мимо.

Мне дети не нужны. Ни чужие, ни свои.

Но эта точно бездетная. Вообще не представляю её в роли мамы. Скорее, в роли доминантки в латексе и с плеткой.

Какой взгляд… От такого куры дохнут на лету и члены вянут в штанах.

Не у меня, конечно. Мой, наоборот, неадекватно на нее реагирует. Да голодный просто. Сейчас, найдем с ним девчонок посговорчивее, и отпустит.

О, к ней подсел какой-то чел. Угощает коктейлем.

Удачи тебе, чувак! Я прям болею за тебя.

Ну, мля!. Отшила.

Чувак отваливает, она сама платит за свой коктейль. И нервно качает ножкой в туфле на шпильке. На ней брюки, так что я вижу только тонкую щиколотку. Люблю такие: изящные, точеные. Редкость.

О, еще один парнишка подкатил к царице. Бедняга. Этот вообще без шансов. Размазала его, как прапор собачью какашку.

Слов не слышу, но по лицу все понятно.

Мля… Он аж с табурета упал. И уполз, как оплеванный.

Королева, хуле.

В этом клубе нет достойных.

Самоуверенная сучка. Такой только задрать юбку и жестко отодрать в туалете. Так, чтобы тушь растеклась и помада размазалась….

Волосы растрепаны. Ногти царапают мою спину, так что у меня вообще сносит крышу. Глаза закрыты. А искусанные в экстазе губы шепчут мое имя…

Так, стоп.

Что-то я внезапно замечтался, аж унесло.

На самом деле я к ней и близко не подойду.

Моя кошачья чуйка громко орет: от нее надо держаться подальше!

Зачем мне неприступная царица, если тут полно вполне доступных леди? Ледей… Лядей… как их там...

Вон, сами на колени прыгают. По две штуки за раз. И сразу на все готовы.

- Дамы, я вас покину.

Отрываю их от себя.

- Котик, ты куда?

Не отвечаю. Просто съебываюсь.

Я вольный кот. Ни перед кем не отчитываюсь.

Делаю, что хочу.

Хочу - и резко меняю свои решения. Решил держаться подальше от царицы, и - передумал.

У меня чисто спортивный интерес. Двоих передо мной она отшила. Но я-то опытный охотник. И не таких уламывал. Быстро и технично.

- Привет. Меня зовут Богдан и сегодня я буду вашим официантом.

Древний подкат. Банальный. Но рабочий. Практика показывает: чем проще, тем лучше. Особенно - с царицами.

Ставлю перед ней коктейль. Сажусь на барный табурет рядом.

Она рассматривает меня своим прокурорским взглядом.

Я стараюсь смотреть в глаза, а не в декольте.

- Ты красивый, - внезапно произносит Царица.

Вообще, это я должен был сказать!

- У тебя такие длинные ресницы, как будто нарощенные.

Что, бля?

Я от неожиданности чуть с табурета не упал.

- И губы пухлые, - одобрительно кивает она. - Контур очень хороший.

Какого хрена? Я что, телка, губы мои обсуждать?

- Волосы идеальные, - продолжает она. - Каким гелем укладываешь?

Зараза. Унижает тонко и изящно. Сейчас ещё помаду попросит!

А я что-то растерялся.

А я никогда не теряюсь с девчонками!

- Сколько я тебя должна за коктейль?

Она достает купюру из сумочки и кладет на барную стойку.

- Нисколько. Я угощаю.

Беру купюру и… засовываю ей в вырез декольте.

Мои пальцы касаются нежной теплой кожи… Разряд молнии. Ток в тысячу ампер по венам. Нас обоих шарахает так, что искры сыпятся в бокал с коктейлем.

Она замирает. На секунду. В глазах вспышка. Не смущения - ярости.

Резко отталкивает мою руку. Берет коктейль и… одним движением выплескивает его мне прямо в пах.

С-сука… мокро. И капец как унизительно.

Короткое замыкание роняет мой громоотвод.

Она встает и величественно удаляется.

Царица, мля!

А я сижу, как жалкий обоссанный котенок… и смотрю ей вслед…

Глава 3

Марта

Я косметолог. У меня профдеформация.

Я неприлично пристально разглядываю губы, веки, подбородки и носогубные складки. И кожу, конечно же. Кожа - это индикатор. Курит, пьёт, нервничает, спит лицом в подушку - всё видно.

У этого Котяры кожа идеальная. Плотная. Без расширенных пор. Тургор отличный!

А его губы… Некоторые мои клиентки убили бы за такие.

Четкий контур, хорошо выраженный «лук Купидона». Правильная проекция. Природный объем.

Клиентки приносят мне референсы с такими губами.

- Хочу вот так, доктор. Только чуть-чуть побольше.

И я делаю.

Добавляю 0,5 мл филлера по краю красной каймы, подчеркиваю колонны фильтрума, мягко вывожу проекцию в центре. Без утиного эффекта. Без «сосисок». Аккуратно, эстетично.

Котяре я бы я ничего добавлять не стала. Использовала бы как модель. Вот просто вырезала бы его губы и повесила на стену в своем кабинете!

Странное желание, согласна.

Но не более странное, чем то, что произошло со мной вчера, когда его наглые пальцы скользнули в мое декольте.

Он коснулся кожи - и в меня будто внутривенно вкололи адреналин. В голову ударил жар, по сосудам побежала огненная лава, пульс и давление подскочили…

У меня сто лет не было мужчины. В этом все дело.

Почему я мысленно называю его Котом?

Имени я не знаю. Но… есть в нем что-то кошачье. Что-то от вальяжного, уверенного в своей неотразимости, крайне озабоченного мартовского котяры.

Я облила его коктейлем и уехала домой.

Всю дорогу улыбалась. Ночью спала, как младенец.

Странно, но у меня такое ощущение, как будто я сделала что-то хорошее и общественно полезное.

Утром вспомнила его лицо - и рассмеялась, ещё лёжа под одеялом.

Ну и вид у него был! Глаза чуть не выпали из орбит. Все едва намечающиеся “гусиные лапки” расправились.

Потом, конечно, все обратно скукожилось. И зубами он скрежетал так, что я опасалась спазма челюстных мышц.

Идеальное завершение вечера…

Весь вечер мне невыносимо хотелось огреть скалкой этого нахала, но у меня получилось даже лучше!

Кстати, я сто лет не держала в руках эту самую скалку. Она у меня есть вообще? Была.

Как-то раз мы с мамой лепили на моей кухне пельмени.

Но я сама ни разу…

Вскакиваю.

У меня внезапный порыв: сделаю-ка я домашнюю пиццу. Скоро мои приедут, порадую их. Ваня с Аленкой обожают пиццу, но я редко им ее позволяю. Все-таки это не очень полезная еда.

Другое дело - домашняя. Они будут счастливы.

Что-то я по ним так соскучилась! Со вчерашнего утра не видела своих малышей.

Я чищу зубы, варю кофе. Инспектирую холодильник. Листаю рецепты в телефоне.

О. Сделаю мини-пиццы с сосисками. В форме цветочков с помидоркой посередине.

Это для детей. А для нас, взрослых - традиционную пиццу с креветками, они как раз нашлись в морозилке.

Замешиваю тесто. Мою, шинкую, натираю. С огромным удовольствием!

Вообще не понимаю, что на меня нашло. Честно, хозяйка я так себе. Готовлю детям самое простое.

Не потому что ленива, а потому что работаю не покладая шприца. И на готовку просто не остается сил.

Но сегодня в меня как будто вселилась богиня домостроя.

Увидела пятно на раковине - вымыла всю плитку на кухне. Из тостера выпали крошки - разобрала его и вычистила до блеска. Порывалась отодвинуть холодильник, но все же смогла себя остановить.

Мои уже едут. Будут дома минут через двадцать.

Пицца подходит.

Но за духовкой нужен глаз да глаз. Она живёт по своим законам. Сегодня 180 градусов - это 210. А завтра вообще “угадай температуру”.

Звонок в домофон.

О. Быстрее доехали. Ну да, сегодня праздник, дороги пустые. Папа, наверное, как всегда, ключ в машине забыл.

Бегу в прихожую, нажимаю на кнопку домофона. Открываю замок. Бегом возвращаюсь на кухню и достаю противень с детской пиццей.

Успела. Ничего не подгорело.

Ставлю в духовку второй, с креветками.

И тут… Я даже не слышу шагов. Просто чувствую: за спиной кто-то есть.

Это не мои. Мои входят шумно, с топотом, с гоготом, с криками: “Ма-а-ам!”

А это…

Я сама открыла дверь, даже не спросив, кто это!

Резко оборачиваюсь. Машинально прихватив со стола скалку.

И… замираю. В самом прямом смысле уронив челюсть.

В это невозможно поверить, но… Это он! Тот самый вчерашний Котяра из клуба.

На моей кухне. С огромным букетом цветов.

Мне же не мерещится? Это не глюк?

Сейчас проверим. Есть один научный способ проверки реальности объекта.

Я замахиваюсь скалкой…

Глава 4

Богдан

Не так уж и трудно было найти Царицу.

Она гордо удалилась из клуба, но подруга-то осталась. Накачать ее коктейлями и узнать адрес - дело техники. Я очарован, собираюсь заказать доставку букета на Восьмое марта - кто ж мне откажет.

И, главное, это чистая правда.

Вот букет. Вот я. Вот две упаковки презервативов оттопыривают карман…

Она даже не спрашивает, кто. Просто открывает дверь.

Ждет меня!

Подруга рассказала, сто пудов.

Поднимаюсь. Интуитивно толкаю дверь - открыто!

Воображение рисует горячие картинки - Царица уже ждет меня в спальне, в черном кружеве и чулках.

Возможно, в латексе. Возможно, с плеткой… Внезапно всплыло вчерашнее - образ доминантки.

Ну давай, детка, доминируй полностью.

Все равно плетку отберу. Отхлестаю тебя по попе. Нежно.

А потом свяжу руки за спиной и поставлю на колени…

Хвост бежит впереди меня. В спальню.

Но нос ведет на кухню…

Охренеть.

Я представлял ее в латексе и с плеткой.

А она в халате и со скалкой.

Домашний вариант горячей доминантки. Горячей, как пирожок. Или что она тут печет… Запах умопомрачительный.

Чем это пахнет, не пойму? Жареные сосиски? М-м-м…

У меня встал.

Еще вчера. И с тех пор вообще не хочет ложится! Я его и так, и эдак. И тех, и этих ему показывал.

А он такой: подайте мне Царицу, и все тут.

Ну и вот. Я здесь.

На ее кухне.

Вот уж не ожидал, что эта высокомерная секси-леди что-то стряпает.

И, судя по реакции, ждала она все же не меня…

Она замахивается скалкой.

Я опускаю букет на стол. Одной рукой перехватываю ее запястье, второй фиксирую ее талию, резко притягивая к себе.

От неожиданности она разжимает пальцы. Скалка выпадает из ее руки. Мне на ногу.

Больно, бля!

Но я терплю. Такой момент…

Ее горячее, нежное, трепещущее тело в моих руках. Травяной аромат ее волос и цветочный запах кожи ударяет в голову. Смешиваясь с умопомрачительным ароматом жареных сосисок…

Ее халатик распахивается. Под ним домашняя маечка, розовенькая, с бантиком. Милота-то какая… Капец заводит!

И майка. И то, что под ней.

Прижимая Царицу к себе за талию, нагло кладу на лапу на упругую “двойку”.

В ладонь врезается мгновенно затвердевший сосок.

С ее губ срывается хриплый стон. Она выгибается и подается мне навстречу.

- Оу. Так горячо? - шепчу я.

Она толкает меня ладонью в грудь. А сама обнимает за шею.

Вроде как говорит: отойди, не трогай меня. И, одновременно: да, Котик, не останавливайся, продолжай.

И я продолжаю. Сжимать, ласкать, пробираться ладонями под халатик и под маечку. Слушать ее быстрое дыхание и чувствовать, как она постепенно отпускает тормоза…

Впиваюсь губами в ее сочные сладкие губы. Надавливаю на затылок, проталкивая язык в рот. Он влажный. Горячий. Податливый.

Пиздец, как я хочу…

- А--ау! - взвизгиваю от внезапной боли.

Она впилась острыми ногтями в мой затылок!

Дикая штучка.

Укусила за шею, резко оттолкнула двумя ладонями и еще и ногой лягнула, едва не попав по самому хрупкому и дорогому.

- Уходи! - вопит она.

- Ты чего? - удивляюсь я.

- Как ты сюда попал? Зачем ты пришел? Немедленно уходи!

- Ты же хочешь меня, - уверенно констатирую я.

- Нет!

- А если проверю?

- Что? - растерянный взгляд.

Через секунду - понимание.

Через две - она поднимает скалку…

Лучше бы молчал. Молчание - золото.

Она реально бьет меня! Этой самой скалкой! И, я вижу, - кайфует от этого.

Извращенка!

Нравится ей меня лупить.

Я уворачиваюсь. Хватаю со стола что-то аппетитное, поджаристое. В форме цветочка.

- Это что? Жареные сосиски?

- У тебя сейчас будет жареная сосиска!

Она гонит меня скалкой до двери. Я уклоняюсь, успевая жевать.

- Вкусно!

- Я тебя не угощала!

- Ну как же. Ты же готовилась. Ждала меня.

Скалка приземляется ровно мне на хребтину.

Больно!

Вылетаю из квартиры. Дверь захлопывается.

Очевидно, что больше меня сюда сегодня не впустят...

Спускаюсь на лифте. Когда он открывается - передо мной оказывается мелкий пацанчик.

- Здорово.

Он протягивает мне ладошку. Я присаживаюсь и пожимаю ее.

- Я Ваня.

- А я Богдан.

- Будем знакомы, - важно кивает он.

И входит в лифт. За ним - пожилая женщина. Видимо, бабушка. Улыбается мне.

А пацан серьезный, капец.

Впервые вижу такого ребенка. У всех моих друзей дети - буйнопомешанные. Носятся, орут, обливают тебя компотом, вытирают об тебя липкие руки и пинают своими маленькими ножками.

А этот - нормальный пацан. Как взрослый, только размера xxs.

Впрочем, не до него сейчас. Двери лифта закрываются, и я мгновенно о нем забываю.

Выхожу из подъезда, улыбаясь.

Она меня хочет...

Глава 5

Марта

Я закрываю дверь на замок и прислоняюсь к стенке. Ноги подкашиваются, сердце колотится о грудную клетку, в теле лихорадочная дрожь.

На губах вкус его поцелуя… Прикрываю рот ладошкой. Как будто хочу его стереть. Или наоборот…

Да что со мной такое?

Хам! Нахал! Извращенец!

Мало я его отлупила. И слишком долго ждала, прежде чем начать. Слишком многое ему позволила…

На талии отпечаталась сильная горячая ладонь. А грудь пылает и ноет, изнывая от воспоминания о невыносимо-острых ощущениях.

У меня так давно этого всего не было…

Но это не значит, что я готова с первым встречным!

Возвращаюсь на кухню. В глаза бросается букет, занявший полстола. Огромный! Яркий. Наглый, как и тот, кто его принес.

Алые розы с белыми тюльпанами. Выглядит очень… царственно. Никогда раньше не встречала такого сочетания.

И такого хама!

Вот, оказывается, что нужно, чтобы получить от мужчины цветы на Восьмое марта. Отшить его, унизить, облить коктейлем и - уйти.

Готово. Ты незабываема.

Как он меня нашел?

Вошел без стука. Наглец!

Слышу, как дергается ручка двери. Нежели вернулся?

По телу проходит горячая волна. Вершинки груди вспыхивают, как подожженные конфорки.

Тороплюсь в прихожую. Дверь распахивается.

- Мама!

Ванюша…

- Привет!

Присаживаюсь, чтобы обнять его. И - потому что ноги все еще плохо держат.

- А где Аленка? - спрашиваю маму.

- Они с дедом в магазин пошли. Она выклянчила еще один подарок на Восьмое марта.