- -
- 100%
- +
© Фокс Грэй, 2026
ISBN 978-5-0068-9790-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Конверт на столе
Дождь начался ещё до рассвета. Тот самый питерский дождь, что не льёт, а вьётся в воздухе – как паутина между домами. Она шла от метро, пряча лицо от капель под шарфом цвета мокрого асфальта. У подъезда остановилась: окна второго этажа светились жёлтым. «Соседка забыла выключить свет», – подумала она, и в груди дрогнуло что-то знакомое – тёплое, как старый свитер.
Квартира дышала теплом. Высокие потолки с лепниной, кремовые стены с полками книг в кожаных переплётах, тёмный дуб под ногами. Всё здесь помнило их: чайная пара с гербом, статуэтка балерины, фотография Невы в деревянной раме.
Её пальцы коснулись книжной полки у входа. Дерево было гладким от времени – каждая впадина, каждый выступ знакомы, как линии на собственной ладони. Здесь стояли томики, переплёты которых помнили её прикосновения двадцать лет. Пушкин в коже цвета тёмного шоколада – подарок отца на совершеннолетие. Толстой в тканевом переплёте, с закладкой из высушенного клена – её метка, оставленная в день первой встречи с ним. Она провела пальцем по корешкам, и пыль в луче света закружилась, будто танцуя под тишину.
Она прошла дальше. На стене висела фотография: двое на фоне моря. Она в красном платье, он с гитарой в руках. Рамка была простой, деревянной, без стекла, углы слегка потемнели от времени и прикосновений. Она коснулась уголка рамки, и ощущение холода пронзило пальцы. За фотографией скрывалась трещина в стене – тонкая, как нитка. Когда-то он обещал заделать её, но так и не сделал. «Пусть остаётся, – говорил он. – Это наша первая трещина. Начало».
У окна стоял старый комод. В первом ящике – письма. Не все. Только те, что он писал ей первые два года после знакомства. Она открыла ящик, и запах пожелтевшей бумаги и лаванды заполнил пространство. Верхнее письмо начиналось с: «Когда ты смеёшься, в комнате становится светлее». Она закрыла ящик. Не сейчас.
На подоконнике, в глиняном горшке, росло маленькое деревце. С тонкими ветвями, которые тянулись к свету через запотевшее стекло. Он привёз его из поездки в Карелию двадцать лет назад. «Финик», – сказал тогда. Но это был не финик. Она так и не узнала, что это за дерево. Ей нравилось наблюдать, как он каждое утро протирал листья влажной тряпкой, будто чистил от пыли время.
Она подошла к витражу над дверью. Стекло было холодным под пальцами. За окном, за стеклом, в лучах уличного фонаря, падал дождь. Витраж отражал свет, пропуская его сквозь цветные узоры – синие, зелёные, багряные. На стекле остались отпечатки многих прикосновений. Она провела пальцем по трещине в одном из синих узоров – той самой, что появилась в день, когда он принёс сирень и задел букетом стекло. Трещина была тонкой, но прочной. Не расходилась, не росла. Просто жила здесь, в стекле, как напоминание.
За стеной стихли звуки. Тишина в квартире стала плотной, осязаемой. Она прислушалась. Где-то в углу тикали часы. Старые часы на комоде. Он подарил их ей на десятилетие их знакомства. «Тиканье – это сердце дома», – говорил он. Она никогда не заводила их. Просто слушала, как они тикают сами по себе, замедляя ритм с каждым годом.
Она вернулась в прихожую. На вешалке висело его пальто. Серое, в мелкую клетку, с потёртыми локтями. Оно висело здесь уже давно. С того самого марта. Она иногда касалась его пальцем, проверяя, не исчезло ли оно за ночь, как некоторые воспоминания. Ткань была грубой, слегка колючей. В кармане лежал сложенный лист бумаги с записью: «Вернусь завтра». Но завтра так и не наступило тогда. Она оставила записку в кармане. Пусть ждёт там, пока он не вернётся за пальто.
Она подошла к зеркалу в прихожей. Оно было старым, с потускневшей амальгамой по краям. Отражение в нём было чуть искажённым, расплывчатым. Она не любила смотреть в это зеркало. Оно показывало то, что не видели другие: тень в глазах, тонкую линию у рта, что появлялась, когда она думала о нём. Но сегодня она посмотрела. Отразила своё лицо, своё платье в горошек, свои лакированные туфли. И поняла: в этом зеркале она видела не себя. Она видела их обоих. Прошлое и настоящее, сплетённые в одном отражении.
Она сняла пальто. Под ним – платье в мелкий горошек. На ногах – чёрные лакированные туфли на тонком каблуке. Она надела их сегодня впервые за пять лет – туфли для особых дней.
В кухне пахло кофе и старой бумагой. На плите стоял старинный чайник с вытертым гербом. За стеной, сквозь тонкую перегородку, слышался голос Маргариты Петровны – бывшей балерины, ныне живущей в соседней квартире:
– Васька, прекрати царапать дверь!
На столе лежал конверт. Её имя – его почерком. Бумага пожелтела краями от солнца, струящегося каждое утро через высокие окна. Конверт лежал здесь две недели. Он подбросил его в почтовый ящик, хотя они не виделись с тех пор, как год назад, 18 марта, он ушел.
Она провела пальцем по конверту. Он был гладким – каждый вечер она проводила по нему ладонью. На уголке – помятость от пальцев, которые брали его, но не решались разорвать.
Чайник засвистел. Она выключила газ. Тишина вернулась в кухню, нарушаемая только каплями за окном.
Она взяла две кружки. Поставила перед собой одну, другую – напротив. Пальцы задержались на ручке второй кружки. «Придёт ли он сегодня?» – подумала она.
Пар поднимался над кружками. За стеной Маргарита Петровна напевала что-то старое, фальшивое, но душевное.
Она села. Конверт лежал между кружками. Она вспомнила их первую встречу здесь, двадцать лет назад. Он принёс сирень, купленную у бабушки рядом с метро. Цветы задели витраж в двери – осколок упал на пол. «Живое стекло», – сказала Маргарита Петровна. «Оно плачет, когда в доме начинается новая история».
Сегодня витраж цел. Но в груди у неё что-то кололо.
Дождь усилился. Она подняла конверт. На обороте: «18 марта».
Сегодня было 18 марта.
Она положила конверт на место.
В коридоре скрипнула половица.
– Маргарита Петровна опять поёт, – сказал голос из двери. – Васька сегодня не даёт ей покоя.
Она не обернулась.
– Васька слушает дождь.
Он вошёл. В руках – пальто, под мышкой – свёрток в бумаге. На ногах – лакированные туфли. Он снял их у порога, поставил на коврик.
– Я принёс книгу, – сказал он. – Ту, что ты искала.
Она кивнула.
– Кофе?
– С мёдом.
Он сел напротив. Его пальцы обхватили кружку. Она заметила, как дрожит его мизинец от внутреннего напряжения.
– Ты видел конверт?
– Видел.
Он посмотрел на него долго, будто читал не надпись, а память. Потом провёл пальцем по помятому уголку.
– Две недели назад я оставил его. Думал, ты откроешь раньше.
– Не получилось.
– Почему?
Маргарита Петровна застонала за стеной – то ли от боли, то ли от радости. Через минуту её смех заполнил коридор.
– Помнишь, как в том марте мы сидели здесь? Ты говорил, что дождь похож на мелодию на твоей скрипке.
– Я помню, как ты не плакала, – ответил он. – Когда я уходил.
Она опустила глаза. На полке стояла старая скрипка в чехле.
– Конверт, – напомнил он. – Ты не открыла его.
Она взяла конверт. Бумага шуршала в руках.
– Боюсь, что внутри – не прощание. А приглашение.
Он замер. Пар из кружки поднялся тонкой струйкой.
За окном дождь начал стихать. Последние капли падали с карниза медленно, как шаги уходящего человека.
– Открой его сам, – сказала она. – Если приглашение – я останусь. Если прощание – уйду.
Он взял конверт. Его пальцы замерли на краю. За окном дождь стих. Последняя капля упала с карниза – чётко, как точка в конце предложения.
Тепло в марте
Аромат кофе поднялся из кружки – горький, насыщенный, будто сама память. Она сделала глоток. И очутилась в том марте.
Тот вечер начался с крика за стеной. Маргарита Петровна ругалась на Ваську, уронившего вазу с искусственными цветами. Осколки звонко рассыпались по полу. Она сидела у окна в тонком свитере, обхватив руками кружку с горячим кофе.
Дверь открылась бесшумно. Он вошёл, сняв туфли у порога, и присел рядом на подоконник. Его ладонь легла на её колено – теплое, уверенное прикосновение.
– Шторы распахнуты, – заметил он, глядя на улицу. За стеклом дрожали огни фонарей, превращаясь в размытые пятна.
– Здесь светлее, – ответила она. – Как в театре перед спектаклем.
Он кивнул. Его пальцы сжали её колено, будто проверяя: реальна ли она. Она опустила глаза. На запястье – тонкая линия, едва различимая в сумерках комнаты. Он провёл большим пальцем по её коже – осторожно, будто чертил карту её жизни.
– Это знак, – сказала она тихо. – Тех, кто дожил до утра.
Он молчал. За стеной Маргарита Петровна замолкла. В тишине капала вода из крана. Он придвинулся ближе, их плечи соприкоснулись. Она почувствовала, как его дыхание замедлилось – будто он вбирал в себя каждую секунду.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.