- -
- 100%
- +
© Радина Г., 2025
© Оформление. Издательство «У Никитских ворот», 2025
Пиши
Скрипи осколками разбитых душНа белом мраморе истёртых истин:О снеге рдяном в трапезе кликуш,Терзающих калины мёрзлой кисти,Пульсирующей мыслью второпях,О вечности пером несовершенства,Под Млечностью неутомимых пряхВкушая мимолётное блаженство.О грусти, страсти – изобильем строк,В слезах утрат из времени былого…Пиши, как согревает в стужу грог,Смакуй пьянящее вино земного.Стихи мои
Стихи мои – печали горький плод,Навязчива и непреклонна рифма;Она, как вор, любую мысль крадётИ облекает в барабанность ритма.Спешит на лист случайная строка,Всё утешенье, что не на потребу;Бессонница с азартом игрокаТасует карты памяти… По небуПолзёт луна в туманном кимоно,Не хочет, видно, светом поделиться;Пригоршня звёзд рассыпана. Темно.Калейдоскоп воспоминаний в лицах…Возьмёт своё усталость. Ну и пусть!Мне дорог миг короткой передышки.Души коснётся виновато грусть,Час вдохновенья опадёт в излишки.Я с рифмой в лапту не играю
Я с рифмой в лапту не играю:Пишу, не в угоду злословью,О жизни без вечности раяДушой, окроплённой любовью,Туманом таёжного утра,Росою и росчерком грозным,По воспоминаниям смутным,Чернильной, обыденной прозой;Осколками скорби и веры,Царапая истин страницы;Сиянием солнца без меры,Бессонницей, если не спится.Строка на жизнь
В стихах немало нынче от хорошего,Но зачастую – рифм чернильный ляп.Когда нет смысла и душа скукожена,Такому «вдохновенью» нужен кляп.Хотя б на время. Чтоб прозреть, опомниться,Взглянуть на звёзды, если мир безлик,Да так, чтоб «трёхголовая» бессонницаПокоя не давала ни на миг.Чтоб, остудившись росами, туманами,Почувствовать струну калёных жил;Забыть, что облака бывают манными,Ведь небеса не небеса без крыл.Чтоб мысль металась, словно угорелая,Покой таким бродягам не сродни.И вдруг Она! Внезапная и зрелая!Строка на жизнь! За непустые дни…А может…
Я зритель. И тот неизменный участникВсех судеб своей переспелой судьбы:И вечного горя, и вечного счастья,С желанием и нежеланием «быть».Мы те же кораблики в смешанной мути,Пристанем к своим берегам как один;А дальше… не нужно бояться распутья,Разбитых коленок, бессонниц, седин…Уйдём в необъятную светлую бездну,На вспомнивших нас взгляд задержим, икнув;Во всём растворимся, а может, исчезнем?Уткнёмся в покой, обоймём тишину?Никого не обидит мой стих
Никого не обидит мой стихНи во зло, ни в порыве минутном:Голос мой «хриплых нот» не постиг,Хоть стремился к высоким подспудно.Клокотали в душе боль и крик,Жизнь печалью стелила и благом;А Любви свет – ниспосланный миг —Пусть не станет последнею плахой…Ветра вой за окошком затих,Вечер стыл – не последний в юдоли;Никого не обидит мой стихНевзначай, торопясь, поневоле.Поэзия не обречённость
Стилистика зашлась в экстазеОт всех немыслимых соитий:Сплошь амальгамы в медном тазе —Не словари – коров доите.Не столь красна в поэте «вчёность»:Анабиоз, зегзицы, фьорды…Поэзия не обречённость,Оставьте заумь для кроссвордов.Душа не метроном с кукушкой,Чтоб ежечасно бить в фанфары,Не заведённая игрушка,Не диск-жокей за гонорары.Слова не коробок на сдачу,От плеоназма мало проку;Стихи чем проще, тем богаче —В цене всегда живые строки.Лист чистый тем хорош
Лист чистый тем хорош, что чист пока:На нём нет слёзных клякс, мольбы, скитаний;Недвижен грех в смирительной «сутане»;Порвать не хочет память узелка.Ошибок нет, и не витает слогВ нелепостях вопросов, многоточий;Огонь любви – в крови! Миг рифмы точной!А мысли только пишут эпилог.Но вот плеснёт из своего миркаДуша тоску в угоду вдохновенью,Пойдёт строка к строке – для виршей звенья…Лист чистый тем хорош, что чист… пока.Слова, слова, слова
Слова, слова, слова…Роятся, как назло, —Забита головаЖитейским барахлом.Всё рвётся из душиВ слова, слова, слова;В подкорке мысль шуршит,Как жухлая листва.Не тронута халва,Мозоль на пальце в кровь;Слова, слова, слова —Про подлость, про любовь…В слезах хорей топлю,Рифмовка не нова.И вслух, и молча злюсь —В словах, в словах, в словах…Лицемерка
В стихах я шематонша, Клеопатра,Вакханка, золушка, марионетка;Исподнее моей души за кадром,Не хочет птичка выпорхнуть из клетки.Сгораю от любви – не разумея,Сужу о людях, но жалею кошек;Пишу о звёздах в духе Птолемея —Под лампой в окруженье мелких мошек.Вооружившись пёрышком гусиным,Я лицедействую в стихах и прозе:Двойник души кривляется картинно —Бумага, не краснея, сушит слёзы.Лучше винегрет
Кол гениальности забив в макушку,Кропач схватился рьяно за перо;Творить уж так творить – на всю катушку —Про Еву, про Адамово ребро…Зашёлся весь, топчась на белом поле;Сонеты – в мыло! В пляске каламбур:И нет как «нет деньков тех светлых боле»;В запарке мечет строфы «трубадур».Покуда прёт, не стоит ждать финала,Метеоризм в мозгах без белены:«Корова на качелях у вокзалаЗнакомится с анамнезом луны».Чем меньше смысла, тем стишата круче!Такой талантище! Попробуй скрой!«Приник густой туман к навозной кучеПросить червей – рыбалка за горой.Раскинул сети пеленой по ёлкам,Но рыбку золотую не поймал;Теперь вставные челюсти на полке —Зазря с навозной кучей ворковал».В часах за полночь брякнулась кукушка,От гениальности опух сюжет:«Подошва инфузории в усушке…Моль в шоколаде…»ЛУЧШЕ ВИНЕГРЕТ!!!От изобилья чувств
Закрутит с пустоты,С осеннего распутья,Из вязкой суеты,Из моросящей мути,На скомканный клочок,На крошечный обрывокПолсердца иссечётДуша строкой курсива.От изобилья чувствВсё вывернет наружу —Возвышусь и скачусьВ несовершенство лужи…Написать бы сейчас про хорошее
Написать бы сейчас про хорошее,Чтоб светилась от счастья строка,Тополиным «снежком» припорошена,И чтоб солнце цвело в облаках.Только хлюпают мысли плачевные,Всё о том, что в осенних ветрахЗаколочены ставни душевныеИ нет прежних истом в вечерах.Не струится над дымкой жасминовойЛёгкий свет скороспелой звезды,Лишь в тоске недозрелой, рябиновойДождь заботливо прячет следы…Вспоминаю затменье оконное,Бесприютность, прохладность стекла.«Не ко времени лунно-лимонное», —Мне шептала осенняя мгла…Написать бы сейчас про хорошее,С соловьями из майских миров;Но душа так некстати изношена —Не хватает ей музыки слов…Без лишних философий
Отмечталось, отболело,Пепелится то, что жгло,Отблистало, потускнело,Отгрустилось, отошло…Отдождило, отлистало,Помутнело, расплылось,Отшумело, отлетало,Полиняло, улеглось.И тиха к закату речкаС берегами ивняка,В поле пухлые овечкиКак малютки-облака.Раздобревшая полёвка —На несжатых колосках;И на цыпочках плутовка —С умиленьем на устах.Но уж раз пошла охота,Ястребиный зорок глаз —У лисы и у «пилота»Цель одна на этот раз.Только мышке не хотелосьПопадаться на зубок,И она имела смелостьПрипуститься наутёк.Жизнь – без лишних философий,Умных мыслей на-гора,В двух желаньях – выпить кофеИ согреться у костра.Была бы осень
Ловлю в охапку, обнимаюМне Богом данный листопад —Была бы осень в марте – мае,По настроенью, наугад…Дышать туманами в рябинах,Быть тенью грустной – не чужой,В бордово-золотых руинахОпавших листьев стать душой.Кому-то кажется, наверно,Сродни порыв мой озорству,Любовь – бессмысленно безмерной,Но вечной Осенью живу.На последней мели
Выжата временем спелая вишня,Молодо-зелено бродит вино,Жизнь проживаем, раз так уже вышло,Веку оставив раздумий зерно.Вылито горечи в чашу желанийМного, и сбыться благим не дано;Допьяна, вволю напившись страданий,Всё забываем в безумье хмельном.Памяти утро вернёт на земное«Поле чудес» в первозданной пыли,Вспомним былого оконце резное,Лодку судьбы на последней мели…А в думах нет предмета мысли
Рука простёрлась на челе,А в думах нет предмета мысли,Парят пустоты в голове;Мечты, не долетев, все сникли.А в думах нет предмета мысли:Всё перетёрто зрелой жизнью,И душу неизбежность стиснет,Как эхом поминальной тризны.Парят пустоты в голове,О том о сём перекликаясь,И вдруг одна набатом мне:«Голодными коты остались!»Мечты, не долетев, все сникли;Бегу кормить любимцев рысью,Питомцы в безнадёге «скисли» —Всему виной от лени мысли.К благому муза не приснится
Спросонья не пойму – витает,На ухо шепчет, то вопит:«Зачем лелеешь мысли втайне?Бери перо, дерзай, пиит!»Ночной колпак в виденье брошу,Перевернусь на сон другой:Теперь я – сам царевич Проша,Лександр Сергеич – мне слугой…С утра, проголодавшись, встану,За завтраком в курятник – шасть!Не ожидал, что бойким кланомМог петухов десант напасть!Коварна очень в гневе птица —Лечу день раны! Верь – не верь!К благому Муза не приснится…Пойду закрою на ночь дверь.Мне милостью
Мне милостью – дорога без полыни:Без горьких слёз, разлук, потерь, скитаний,Без участи, в которой сердце стынет,Хоть на роду написаны страданья.Мне милостью – раскаянье, прощенье,Души капель и света в изобилье,На жизнь – не на мгновение – прозреньеВ паренье белых неподбитых крыльев.В душевном равновесье
Забытый уголок,Смолистый запах хвои;Еловый теремокНа час себе присвою.Невидимо живойДомишко муравьишек —Трудиться не впервойВесь день без передышки.Хочу такой же дом —Вдали от человечков —С собакой и котом,С камином или печкой.Замру, прикрыв глаза,В душевном равновесье.Что было против – ЗА!И грусть желает песен!Недолог этот миг,И нужно удалитьсяВ тот мир, что так безлик —Но в лицах, в лицах, лицах…В необратимости дорог
В твоей судьбе моя не значитсяВ необратимости дорог;Моя судьба привычно прячетсяЗа тенью грусти между строк.Не тороплюсь поспеть за временем —Кто знает, сколько про запас —Для зрелой мысли и прозренияТак много рядом и сейчас:Теснятся облачка заплатками,В траве отсвечивает груздь,От трения тепло под пятками,И соло птиц – из первых уст.До точки стёрты многоточияВ бумажной скомканной судьбе,И наши судьбы с грифом «прочее»Пылятся сами по себе…Иду опять дорогой осениЗа ускользающим листом,Моя судьба с глазами пёсьимиНа радостях юлит хвостом.Сюжетик
Дворняга ничейная – с нею мы пара,Продрогших, забытых, пропавших в ночи,Бредём переулком, две особи старых,А рядом поэтик в блокнотик строчит.– Смакуешь, касатик, удачный сюжетик?Пока ещё прыток, терзаешь умы;Подкинь-ка бабуле и псу на паштетик,Ведь голод не тётка в преддверье зимы.На хлеб не намажешь твой стих пятистопный,Взбодрит разве что звонкозвучный хорей.Эх, что с тебя взять? Сюртучок допотопный,Копейки считаешь – не станешь добрей.Сейчас не в чести гольтепа; ты роскошнейНайди героиню – и будешь модней.Отсыплет монеток «хрустящих» пригоршней,Глядишь, начертаются вирши складней.Иди уж! Замёрзнешь со мной ненароком,Для совести лишних грехов не хочу.Как жизнь ни зови – хоть судьбою, хоть роком —Одно всё! Поставь за убогих свечу…В отрезке временном
Всё перешло в унылость и дожди,Все воскресенья сбились в понедельник —И сколько по туманам ни броди,Вокруг, как наважденье, только ельник.Какая жизнь за этой тишиной?И скоро ль разорвётся сизый кокон?Сплошная муть в отрезке временномИ в отраженье полусонных окон.Холодной пылью моросит в лицо,Но не спешу из этой зыбкой кельи.Неважно, что на сердце сеть рубцов,Спасаюсь по привычке хвойным зельем.Завтра допишем судьбы
Кто-то уйдёт с надеждой,Кто-то уйдёт счастливым,В белых простых одеждах,С грустью на след дождливый.Кто-то уйдёт фальшиво,Кто-то уйдёт, не каясь,С писком души мышиной,Талой водой стекая.Стона не будет, вскрика,Станет дыханье реже —Кто-то уйдёт безлико,Будто на свете не жил.Кто-то уйдёт, как ветер,Дверью навылет хлопнув,Главного не заметивВ жизни своей сиропной.Кто-то уйдёт шутливо,Будто на время вышел:Может, потом курсивом«Завтра» с тобой допишем…Завтра. Допишем судьбы,Если писать не бросим.Только в глаза взглянуть быТем, кто успеет в осень.В Царском селе (акро)
Вхожу, словно в храм, в золотое столетье,Цепляюсь за ветер из тех же времён;Аллеи в бунтарском, живом многоцветье,Роняют листы на следы всех «имён».Соборы, дворцы, островки на озёрах,Кисейный лиловый туман налегке;Ожившее солнце доступно для взора,Маячит в небесном своём далеке…Сегодня изрядно здесь красок и света,Есть память мгновений – вернись и постой:Любимая осень, на радость Поэту,Ему дарит миг, осыпая листвой…В память звёзд
Из ночи, будто пасти волчьей,На землю глянула звезда,И к огонькам в туманных клочьяхЕй захотелось навсегда.Мелькнула в бездну без оглядки,Разрезав мрак наискосок,Рассеяв свет свой без остатка,В земной уткнулась островок.Всё было в звуках непривычно:От лягушат до комара —Басило рядом что-то зычно,Вилась и липла мошкара.Шуршало, каркало, плескалось;Собачий вой, как заводной,Наперебой давил на жалость —Ночь не казалась неземной.Неумолимый запах мёда,На травах мятная роса,Свирель в недолгий час восхода —И позабыты небеса…Но в строчках звёздного сюжетаСлучайный миг – не навсегда;Кто сам горит, боится света —Исчезла поутру звезда.Исчезла… с потаённой грустьюВ растерянной рассветной мгле,В полузабытом захолустьеОставив оттиск на земле.И в этом оттиске глубоком,Заполнив крохотный мирок,Несмело, хрупко, одинокоС дождём проклюнулся росток…На годы распадётся времяИ соберётся в нужный часВ неповторимое мгновенье,В единый отблеск всех начал.Осенняя звезда проглянет,Тропинкой света запылит;И в память звёзд, сверкнув в тумане,В ночь опадёт кленовый лист.Микеланджело
Зафонарные тениТормошит кукловод,Микеланджело ГенийМне уснуть не даёт.На миру одинокий,Изнурённый титан,Не лишённый пороковИ души рваных ран.Мастер белого блика,До биенья в висках,Возрожденья толика,Человек – сквозь века!В муках радости – бремя,И нужда не нужда;Мимолётное время —В сердце камня всегда!Всей душой прикипела,Но познать чистоту,Свет Сикстинской капеллыЯ почту за мечту.Что я знаю о красках,Чтоб зажечь, исцелить,Чтоб творить без опаскиБоль и счастье земли?Чтоб найти то началоЗа ломоть, за щепоть…Чтоб веками дышалаВ белом мраморе плоть?Зафонарные тениТормошит кукловод,Микеланджело ГенийМне уснуть не даёт…Чем удивить тебя, Володя?
В. С. Высоцкому
Чем удивить тебя, Володя?Прости за панибратство строк.В свои за сорок с малым вродеСтупал ты в хляби всех дорог.Сегодня было б лет прилично!А сколько знал бы о себе!Нет-нет, всё просто феерично —Прошлись прилежно по судьбе.«Коней» загнали в храп до пены,С фальшиво-тощей хрипотцой;На серых гон – озноб по венам,«Кровь на снегу» – вприкус с сольцой.Не раз разбиты те бокалыИ с ледоходом не везло;Теряем много или мало?На счастье – пьяное стекло…Теперь не взять твоих «высоток»:Не хватит злости для душиИ глоток для лужёных ноток —Ты так себе и запиши.Ты за «решёткою» таёжнойСвободу пел с семёркой струн;И нет надежд всего надёжней,Что подаёт Твой Гамаюн.Чем удивить тебя, Володя?У нас январь – кашицей след;Есть потепление в погоде —А в жизни потеплений нет…Сожгите главы
Сожгите главыСмешных иллюзий,Смирите блюзомВизг пьедесталов.В веках картечныхСпешите к миру,Строптивой лиройКропая вечность.Умойтесь ветром,Душою слёзнойВстречайте вёсныВ пасхально-светлом.Отмаялся май
Отмаялся май в поволоке сирени,Рассыпал черёмух последний елей.Под звонкие нотки писклявых творенийЛёг первой пушинкой на тень тополей,Летит с ветерком тонкий запах жасминаВ недолгий мирок под названьем июнь;И годы-мгновенья в поре соловьинойЗачем-то частит в предсказанье вещун.В ребячестве майском – ни капельки прозы,И даже нет лёгкой грустинки нигде.Душа пьёт росинки с кукушкиных слёзокЗа хрупкую жизнь в аистином гнезде…Дни и ночи
Океан светил, безбрежный,Напоит ночное небо,И закат поверит в небыль,Оказавшись в неизбежном.У луны своё призванье —Охранять покой для спящих,Но бедняге в наказаньеСкучно плыть во тьме царящей.Так пробудет до восходаВ окруженье звёзд усталых,До поры, как лучик БогаВдруг проснётся запоздалый.Дни и ночи, дни и ночи —Пролетают быстро сутки…Жизни бег наш как минутки —Дни и ночи, дни и ночи…Вот так закончился июль
Открытой дверью в никуда,Синхронным говорком бабуль,По утомлённым городам —Вот так закончился июль.Окно стеснённого купе,Мираж транзитных фонарей —И можно хлюпать и сопетьВ пыхтящей «скорой» конуре.И обижаясь в унисон,Смотреть на красный нос зеркал,Пока не дёрнется вагон,Чихнут колёса на вокзал.И поезд вновь враскачку, вплавьПотянет ниточку дорог;Счастливей будут сны, чем явь,У тех, кто в сны зарыться смог.Мне много не надо
Мне много не надо:Рюкзак и «черняга»,С душою на ладан —Перо и бумага.Мыслишек немножко,Напёрсток удачи,Росы на дорожку,Слезинки на сдачу.Мне много не надо:На кофе, на глобус,К приветному взглядуБилет на автобус.Всё равно уйду
Хочу опять к оставленным вершинам,К вулканам-старцам в снежных колпаках,Пространство измеряя не аршином,В высоких потеряться облаках…Вдохнуть в себя густых былых туманов,У кратера устало прикорнуть,Испить до дна закат калёно-пьяный,Под «скрипку» комариную взгрустнуть…Искрит костёр в величье исполина,Дарует небо первую звезду;Я буду ждать восхода в ночи длинной…Вернусь ли, нет… Но всё равно уйду.В полотнышке моей судьбы
Туманно и сонливо утро,Не рвётся ветер напролом,Последний лист трепещет утлоВ осколке жизни за стеклом.Осенний миг как на ладони:От неприкаянной землиДо неба в колокольном звоне,Что птичью пару окрылил.Недолгий взгляд немало стоит:Скамейка, пёс, не гость и грач —Добро, окошком нажитое, —Кто может видеть, тот – богач.Висит обрывок паутинки.Нелепость, прихоть? Может быть.Запечатлённая картинка —В полотнышке моей судьбы.Мыслеутоленье
Кто знает? Что есть вдохновенье?Подарок свыше или кара?Желанье мыслеутоленья,Пока спадёт свеча в огарок?Бесплатный яд от всех недугов,Второе «я» для одиночки,Тень недруга, а может, друга?Пожалуй, не поставить точку.Лиловый свет из всех оконниц,Вселенский брёх собачьей своры;Изнемогая от бессонниц,Блуждаю обречённым взором:Пять белых роз, ещё в бутоне.А грусть какая! До мурашек!Хрустальный стон во мраке тонет —Выводит серым карандашик…Вечером синим
Когда в одночасье вечером синимЗвезда вам заглянет с грустью в глаза —В минутах осенних станет рябинней,И «нет» вопреки ответить нельзя.Забудется осень в свитках кленовых,Дожди заплетутся в нить паутин;И, как неизбежность, старое в новомНапомнит душе, что нет середин.Мы только пылинки – выбрал нас вечерНа замкнутый круг, кому по путиК лиловым туманам, в холод предтечи,Где просится мысль «Прощаясь, прости»…На весь эфир и на козетке
Вещают все ТВ-каналыНа полунашем, полурусском;Во всех программах маргиналы —На англо-новом, полупрусском…Какую видим мы Россию,Когда в ней речь что проходная?Чужого без причин вкусили,По сути, своего не зная.Для красного словца готовыЗарыть живое, память предков,Блеснуть чтоб заумью бредовойНа весь эфир и на козетке.Ввернуть харизму с креативОЙ,В струю попасть, залипнуть в тренде…Теряюсь в этом нарративе —Не в бренде, видно, этот бренди.Сплошной флешмоб головотяпов,Воркующих на «басурманском», —И на hello не тянет лапу«С приятцей» Джим, в душе рязанский.Собакам не поспеть вовекиЗа know-how полиглотов —В том преуспели человеки,Родное позабыв за что-то.Чего не нанесли в Россию!Масштабней не было хао́са —Россию только не спросили:Зачем ей дурь словесных вбросов?А кто из нас не ошибался?
А кто из нас не ошибался,Бросаясь в омут с головой?Доверившись, не заблуждалсяИ не терял рассудок свой?Щедра судьба на испытанья,Зато становимся мудрей.Беспечно верится в обмане —И боль от этого острей.В тумане всё, что очевидно,И застит очи пелена.Потом, потом, потом… обидно,Когда ложь выпита до дна.Сглотнём, не кашлянув, и это,Соломкой выстелем окоп;Накатим и… уйдём в поэты,На ложе грёз, наитий… Стоп!Зачем нам этот гвоздь бессонниц?И дятел с рифмами в висок?Мираж луны, как рой лимонниц,И под ресницами песок?Жизнь моя
Жизнь моя казалась мне бездоннейВечных океанов и морей,Тает, тает льдинкой на ладониДаже в лютый холод январей.С каждым днём закаты всё дороже,Мысли истончают время сна,Взгляд блуждает в звёздном бездорожье,И скорлупка для души тесна.Час за часом шаркают минуты —От стены по стеночке к окну —Месяц по своей лукавой сутиБудто ловит память на блесну:В диком винограде повилика,С перепугу виноватый кот,Клок на платье – рваная улика,К тайнам детства – неизменный код.Память – самый дорогой осколокИз тревоги, радости, мольбы,Эхо ускользающего солоЧьей-то предначертанной судьбы.И куда б ни вынесла кривая,Точка назначения одна.В каждой жизни стрелка часоваяНа последний миг обречена.Да что слова!
Да что слова! Лишь колыханье звуковВ изящной паутине бытия:Не передать им едкий запах лукаПромеж одеколона «Ты и я»;Как рвёт бутоны май и поздней стужейТаврит морозец хрупкие цветы;Как жизнь плевками вспарывает душу,Ботинки метят вредные коты…Как правит память к пирожкам с капустойПо колеям утраченных дорог,Где было всё… когда-то, нынче пусто,Без трепета фиалок-недотрог.Словам не высечь грозового трескаЧернилами на бледности листа,Вечернего пугающего всплескаСазаньего сребристого хвоста…Не передать хореям миг спасеньяДуши, ударившей в колокола,Как в жёлто-рыжей кутерьме осеннейВчерашних луж тускнеют зеркала…Как хочется, вдохнув полыни, мяты,Росу босыми ступнями толочь;Успеть… иль опоздать на тот сто пятый,Пустой автобус – по маршруту «Ночь».Солёный стих
Ещё одна сошла на нет дорога,Которой суждено зачем-то быть, —Мне грустно-грустно, но совсем немного,Я плачу волком, но не стану выть.Растёрлись в пыль тревоги ожиданья —Не нужно время торопить: «Скорей!»Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.