О временах года!

В один из дней моей дочке задали домашнее задание в школе найти стихотворение о весне. И я почему-то задумался: а есть ли у меня стихи о весне. Достав из пыльного серванта свои юношеские черновики, я перерыл все некогда написанные мной рифмованные строки и был удивлен!

Конечно, приятно было погрузиться в творчество подростка, в его нескладность рифм, грубость стиля и прочие огрехи, но к своему сожалению я понял, что о природе более или менее сносно я начал писать только в тридцать лет. А все то множество юношеских рифмованных строк было посвящено любви!

И это, пожалуй, правильно. В шестнадцать – любовь важнее, чем золотая осень, журчание тающего снега и первые ландыши, но в тридцать ты понимаешь, что и это тоже важно!

И вот на ваш суд те немногочисленные строки уже взрослого поэта о природе.

И начнем мы с лета.

С чего начинается лето?

С велосипедов начинается лето и со стертых коленок.

Абрикос в крапинку, но сладких, как мед.

Головастиков в лужах. А утром молочных пенок,

С оладьями бабушки, за завтраком мигом их «хоп».

Батя даст инструменты, мы гурьбою на иву.

Строим домик, наш форт от плаксы и девчат.

Пусть попробуют захватить его, применяя силу,

Тут же водные бомбочки в лоб полетят.

До обеда гоняем мяч с местной шпаной,

До жары в полдень. Потом речка – спасенье.

И снова двор на двор. Пас. Отскок. Угловой.

Ну же, Васька, дай пас, я в «девятку» в падение.

А бывало, привяжешь банку к хвосту кошки –

Весь двор на ушах, старые бабки бухтят.

А ты в кустах прижух, боишься трошки.

Поймают – до двери дома уши будут трепать.

Лето не создано для школьных парт и тетрадок,

До сентября столько дел. Пусть пылится портфель.

Ну что важнее будет летних «пряток» и «салок»?

Стертых коленок? И смеха? Ничего! Хочешь, проверь.

Такое вот хулиганское лето из юности. А вот еще одна зарисовка про лето.

Летний дождь, словно музыкой жизни,

Каждой каплей отдается земле,

Ибо в жарком летнем садизме

Так мечтаешь об этой с неба воде!

Пьешь из ягод холодные морсы,

Ешь пломбир, эскимо и шербет,

И не охлаждает вентилятор голого торса

В душной квартире на диване в обед.

По совету – выпью горячего чаю,

Словно шейх, обвяжусь простыней,

И весь мокрый стою, как дурак, и не знаю,

Что же делать мне с этой жарой?

Ибо в жарком летнем садизме

Так мечтаешь об этой с неба воде.

Летний дождь – это музыка жизни

В каждой капле, что бух-бух по спине.

Это стихотворение, условно, о времени года, оно, в первую очередь, жизненное, и во вторую – про лето. Но самое забавное, что это почти все!

А если посмотреть всю хронологию моего творчества, то получается, что мне ближе и роднее осень. И право представлять осень я дам необычному на звук стихотворению.

Осень в душе

Почему-то лист тополя хрустит звонче клена.

И бывает так зябко под утро. И иней в тени дома

на местами зеленой, еще не засохшей траве.

И он же на поздних цветах. Паутинкой льда на воде.

Почему-то днем солнце заставляет снять шапки.

И хочешь – спорь, но после мороза виноград сладкий,

у него листья опали, а грозди так съежились в тишине.

В тишине первого снега. Это Лето прикоснулось к Зиме.

Почему-то все не любят шарфы, варежки, куртки.

Надев в сентябре, под декабрь снимают. У осени свои шутки.

Но выходной с глинтвейном прекрасен. А если еще дождь во дворе,

и ты с книгой в кровати, и только цедра, корица и ром в голове.

Почему-то хандрить осенью более грустно.

И когда дворник убрал всю листву, в мире так пусто.

Так холодно. Без любви, без цвета мира – не по себе.

Но что поделаешь? Это осень! Осень в душе…

У осени много граней, и она может быть совсем иной: легкой воздушной, как осенний листопад.

Недавно вышел я из дома

Пройтись по мокрой мостовой

Через дворы и сквер знакомый

По улицам Весенней и Прямой

По лужам, шлепая в ботинках

И разбивая мокрую листву.

Дождь шел, а я с зонтом в обнимку

Укутался шарфом да и иду.

Иной чихнул, другой вздохнул,

Чуток промок, притягивая хвору,

А я рукой на все махнул

И хлюпаю по лужам снова.

Воздух прохладен был. Ветер игриво

Листву по мостовой гонял.

И как-то замечтался я,

И потому неторопливо

В тот вечер я домой попал.

Как помню: вышел я из дома

Пройтись по мокрой мостовой.

Ну, а на утро, доктор мой знакомый

С улыбкой так промолвил:

«У вас ангина, дорогой!»

А вот осень из моей юности из того самого пыльного серванта.

Осенний спектакль

Лист желтый, красный, золотой,

Словно наряд последний перед снегом.

И вот он бал шумит листвой

И кроны колыхает он с разбегом.

Срывает поздней осени наряд

Под монотонное «кап-кап» из неба,

И как аккорд – финальный листопад.

И вальс с зимой. Прочь одеянья тела!

И серый, черный, почти везде, почти во всем.

О, осень, вы были, как всегда, великолепны!

Но занавес, акт сыгран, и дальше в нем

Снежки и рождество. Так время пробегает незаметно.

Чувствуете слова, переполняющие эмоции и некую юношескую нескладность в размере? Стих про осень глазами подростка, когда и любовь ярче, и расставания трагичнее, когда важнее глаголы и прилагательные и не замечаешь силу существительного.

Юность – это время, которое бывает единожды. Кусочек жизни, в котором просто нельзя не влюбляться и не сгорать до кончиков пальцев от переполняющей все любви. Юность создана для риска, для любовных авантюр, она пропитана страстью и желанием жить.

Играем в «салки»?!

Играем в «салки», я догоняю – ты бежишь.

Играем долго, до первых звезд на небе.

Без «поддавков». Без «домиков». Без «крыш».

Только на скорость. Ну, держись, бегу к тебе я.

Уставши – бух, на лавочку, кружится голова.

У неба края нет, тучи плывут неторопливо.

Вон черепаха. Кит. А эта туча, как гора.

Ну, отдышалась? Бежим качаться на ветках ивы.

Зеленых абрикос карманы полны наберешь.

Те, что не съешь, летят по кошкам из рогатки,

Ну что со мною в юность на денек пойдешь?!

От слишком взрослой жизни, чур, без оглядки!

Сыграем в «салки»?! Я догоняю – ты бежишь.

Играем долго, до первых звезд на небе.

Без «поддавков». Без «домиков». Без «крыш».

На поцелуй играем? Ну, тогда держись, бегу к тебе я.

И в этом вся юность. Все на кон игры ради невинного прикосновения губ, которое пронесешь с собой через годы длинной и в чем-то однообразной жизни.

Не бойтесь мечтать

У воображения есть свой нехитрый секрет –

Оно воображает порою то, чего нет,

Рисует нам замки из цветного стекла,

Просто до губ прикоснулся, и любовь пришла.

И кажется взрослому – ну не нужно оно,

Ну, зачем разглядывать мир через цветное стекло?

Нам твердят мозгоправы: снимайте скорее очки,

Не строй иллюзий здесь и сейчас, только живи.

Дают мотиваторы нам на каждый грядущий день:

«Улыбайся! Желай лучшего! Прочь хандру и лень!».

Только мир из реала можно потрогать рукой,

Купить и продать, а пожелай, завернут и часть мира с собой.

Всему ценник приставлен. Все продается. И я так вам скажу:

Живем под девизом: «Я хочу! Я куплю!».

Продайте со скидкой мне тот поцелуй в темноте,

Тот самый первый, когда я случайно прикоснулся к тебе.

Но нет ценника в магазине с товаром таким.

Дешевая копия есть. «Хотите ее продадим?

Темнота. Поцелуй. И женщина будет похожа на ту.

Берете? Недорого, если сейчас, то хорошо, уступлю».

У воображения есть свой нехитрый секрет.

Оно воображает порою то, чего нет.

Просто до губ прикоснулся, а позабыть то нельзя.

Вот она магия воображения. Берегите ее, друзья!

Признаюсь, мы чуть отвлеклись от осени как таковой, и если сейчас о ней не вспомнить, то поэзии на тему любви хватит еще надолго. Так что вновь про сентябрь, про детвору, про волшебство и осень.

У неба сегодня настроение

Немного бирюзовое.

Детишки со двора варенье

Из листьев в лужах варят.

Чудные! Говорят, оно сливовое.

А я всерьез: «Правда, сливовое?

По мне – так мокрая листва!»

«Ну да! А это чуть светлей – вишневое!», -

В один мне голос отвечала детвора.

Вздохнул! И впрямь так пахнет вишня.

Хотел лизнуть, но вижу же – листва

В обычной луже чуть раскисла,

А рядом, сливой пахнет, что за ерунда!

Ей-богу, наклонился пробу снять,

А детвора хохочет: «Дядь, мы пошутили,

Мы не всерьез варенье из листвы варили».

У неба сегодня настроение

Немного бирюзовое,

Раз чудится варенье

Из листьев в лужах мне…

Оно и вправду, оказалось несъедобное!

В действительности у меня много строк посвященных осени, и каждое стихотворение прекрасно и трогательно по-своему. Вряд ли получится охватить всю палитру этого времени года на страничках этого сборника. Но еще одно стихотворение, думаю, будет уместным.

Я хочу осени, правда!

Тишины поля. Тишины сентября,

когда листья с деревьев устало

кружит ветер и детвора.

Когда зябнет под вечер девчонка,

а тебя греет любовь похлеще вина.

И смущается юный мальчонка,

проводив одноклассницу до чужого двора.

А в ночи, заливаясь раскатистой трелью,

до рассвета сверчки голосят.

Когда небо, на черном капелью

плачет звездами, те падают и горят.

Когда первый мороз оголит всю округу,

И, ругаясь, Михалыч начнет убирать

Всю листву, что упала, сметая по кругу.

Запалит эту кучу, причитая: «Ух, его мать!»

Винограда хочу и хрустящую булку –

Вкус хлеба, вкус хмельного вина.

Хочу прятаться от ливня в чужом переулке,

забыв зонт и промокнув до пят. Не беда!

Я хочу осени, правда!

Тишины дома. Тишины сентября.

От жары лета сердце устало.

Хочет осени, хочет простого тепла.

Я постарался подобрать непохожие друг на друга стихи про осень. И как бы ни хотелось расставаться с этим временем года, но, пожалуй, про осень все!

Настает время холодных и заснеженных мгновений зимы – той самой королевы, которая, сменяя степенное спокойствие своей предшественницы, хочет подарить нам нежность холода и согревающие биения влюбленного сердца в лютый мороз своих суровых зим.

Современный ты мой человек

Пошел крупными хлопьями снег.

Город завяз в шумной пробке.

Волосы мокрые от снежков и живой смех.

«Мылим!». Делаешь паблик и две скобки.))

Ворчат на остановке те, кто идут с работы.

Город завис под минорный аккорд.

А малыш, пока мама в голове множит заботы,

Ловит снежинки языком, открыв рот.

И шлют взрослые всем подряд sms-ки

«Ты резину сменил? А то он пошел, надолго!»

А дети друг другу: «Первый снег, выходи повод веский.

Завтра уроки! Все завтра! Выходи пока его много!»

Сторож кряхтит, пробивая лопатой дорогу.

Не дал ему снег выпить кофе крепленный.

И зачем он пошел? К кому предъявлять? Только Богу.

Вот и чистишь. А он идет и идет, как заговоренный.

Пошел крупными хлопьями снег,

Поделив целый город на минус и плюс.

А ты на чьей стороне, современный ты мой человек?

Любишь снег на картинке, или вживую его холод и хруст?

Зима нерушимо связана с детьми. Она так же чиста и непорочна в своем белом одеянии, как та волшебная пора жизни, которую мы взрослые зовем детством.

Один. Два. Три

Мы лепили из снега шары. Один. Два. Три.

Две сухих ветки по бокам возле груди.

Четыре камушка сверху вниз до земли.

Два ореха – это глаза. Ну, правда, скажи?

Осталась морковка по центру, кончиком в снег.

«Ну что, получилось?» – спросил я у дочек, а в ответ смех.

«Морковка верх дном, ты чего? Посмотри!

А где же улыбка и белые зубки внутри?»

Я по правде от просьбы с улыбкой даже присел,

Ибо сделать на белом белые зубы я не сумел.

Дети смеются, говоря мне: «Эх ты, папка. Это ж пустяк!»

И взяв черные камушки, слепили улыбку. Вот так).

А бывает зима взрослая, когда и снег уже не «белоснежный пух», а так «замершая вода», и холод уже не щекочет щечки, а заставляет съежиться и спрятать руки в карманы.

А холодно! В пургу на остановке ждать троллейбус,

шарфом укутав нос и губы, поутру.

Вмиг вспоминаешь дом, обогреватель и журнал, где ребус

остался не разгадан, и кофе не допито,

а я все жду.

Эх, был бы выходной, и пусть не вечер пятницы, пусть воскресенье.

За все богатства мира не пошел бы я в пургу.

Увы, но понедельник! И дюжий час я удивляюсь, как не лень мне

считать машины и прохожих по морозу утром.

И я все жду…

А ведь бывает жарко от мороза,

когда распаренный, нагим из баньки – в снег,

от хмеля кружит голову, от холода по щекам слезы,

но ты как в шубе, и лишь щекочет снег.

Или, когда с ноги на ногу, словно в танце,

сам весь продрог, но ждешь ее.

Ждешь под часами где-нибудь на станции.

И вот пришла. Дотронулась. И правда, нет теплее в мире ничего.

А тут же холодно!

Наверно, дело в том, что ждешь троллейбус,

Шарфом укутав губы, поутру,

а тут еще эта работа. Да, забавный ребус,

каким же разным может быть мороз.

А я все жду…

Зима очень разная, как и лето, как и осень, и чтобы понять их оттенки, нотки, нужно не торопить время быстрее пройти до любимого времени года, а наслаждаться и жить в них, радуясь каждому мгновению, что подарила нам природа.

И теперь самое главное, у меня действительно не было стихов про весну. Не поверите, но из более, чем сотни стихов я не написал ни одной строчки про весну. Хотя я искренне люблю это время года. Но почему все вышло именно так? И за более, чем двадцать лет творчества я так и не смог удостоить вниманием это великое таинство природы. Увы, не знаю! И тогда я взял в руки бумагу и ручку и попробовал это исправить.

Так и получилось стихотворение.

Ирисы

Цветастый хохолок ириса

Колышет майский ветерок.

Сырой и свежий воздух с пирса

Бодрит в жару чуток.

По тротуару – одеялом

Набилось пуха под бордюр,

В запруде чуть теплее стало.

Но ты дрожишь под пледом, «б-р-р-р»!

Еще пустой у водоема пляж,

И календарный май такой тягучий.

Кто б сдал экзамены за нас?!

Не убежать от этой мысли вездесущей.

По улице огнем пылает мак.

Кусты «невесты» в платье белом.

Дождь если льет, то ливнем, в такт,

Стирая нарисованное мелом.

Рой детворы возле сирени,

Все ищут «пятернушки» на цветах.

И в этом деле главное – умение,

Терпение, и по-другому тут никак.

А я люблю этот простой цветок

За хохолок, за язычок отчасти,

Ведь после ирисов, еще чуток –

Каникулы и земляника. Вот оно счастье!

Вот как-то так, моя весна такая.