Открыть своё небо
- -
- 100%
- +
Часть первая
И в жизни, и в стихах
Небо моё
Мне кажется, будто бы в мире подлунномНад каждым раскинулось небо его.Будь мрачным, старым иль светлым, юным, –Как в зеркало, смотрится всякий в него.Порой задаётся вопросом-безделкой:«Ну, как там? Не нужно ли зонт раскрывать?..»Наверное, слишком для неба мелкоНа эти вопросы ответы давать.Открыть своё небо, высокие звёздыИ мерить по ним и слова, и дела –Не может быть рано, не может быть поздно…Жизнь каждому эту возможность дала.Сражённый под небом Аустерлица(Такой эпизод не сотрут и века),В бреду Болконский смотрел не в лица –Вбирал в себя небо он и облака.«Высокое, доброе» небо нависло,Где книгу судьбы своей князь прочитал.В ней жизнь человечным наполнена смысломИ счастьем, которого раньше не знал…Любить всё земное, самим быть земными,Лишь бездуховность в себе одолеть,Чтоб, мир созерцая глазами иными,Забыть о паденье в стремленье взлететь.Не серым, не сумрачным, не приземлённымЖить изо дня в день, проживая года, –А солнечным, радужным, ярким, влюблённым…И небо высокое видеть всегда.К тому, что нас выше, всей сутью тянуться –Не в том ли основа основ бытия?..Собой оставаться, душою не гнуться –И в небо проторится тропка своя.Ты – небо моё. Пусть порой мимолётенТвой взгляд, что всегда я с волненьем ловлю, –Себя ощущаю в духовном полётеВ том небе, которое… просто люблю.Звёздный час
Улетают в лето журавли,Оставляя нам кусочек грусти.Замирают крики их вдали,А на сердце – холодно и пусто.Улетают в лето журавли.Режут крыльями тугую просинь.Взглядом провожаем их с земли,И невольно губы шепчут: «Осень!»Улетают в лето журавли(Поскорей! Не занесли б метели!)…Всё ли в жизни мы понять смогли?Всё ли уберечь в себе сумели?Улетают птицы от зимы,Хоть не просто им достигнуть цели.Ну, а мы? С чем остаёмся мы?Как там наши души? Уцелели?Если души в неге и тепле,Если их тоска и боль не сушат,Не обречены блуждать во мгле, –В целостности сохранятся души.Им легко бестрепетно парить,Свет в себе храня мечтаний детских.Устремляясь ввысь в порывах дерзких,Есть за что судьбу благодарить.В жизни может всё произойти.Даже сам Всевышний не всесилен.Нелегко себя в себе найтиТем, кто был однажды обескрылен.С тех времён не тает в душах лёд,И судьбы не так ложится карта…Сможем с низко-низменного стартаМы решиться на высокий взлёт?..Улетели в лето журавли.Жизнь течёт осенней хмурой былью…Как нужны нам крылья, чтоб смоглиСтать не придорожной – звёздной пылью!Улетают птицы от зимы.Поспешить вослед не можем мы.Журавли готовы нас простить…А удастся крылья отрастить –Может, хоть тогда, в наш звёздный час,Пусть они с земли поднимут нас.И в жизни, и в стихах
С фотографий стёрся прежний глянец:До чего жестоки к ним года!А с лица сошёл живой румянец,И уже, похоже, навсегда.Ныне стал пергамента желтееЭтот дорогой когда-то лик…Нет очарованья в Галатее…Да Пигмалион – и сам старик.А любовь – всё та же. Не ветшает:Вечное не превратится в прах.Это чувство смертных утешаетИ царит: и в жизни, и в стихах.Такой человек…
Однажды родился такой человек:На дождик он больше похож, чем на снег.Он серый, поскольку невзрачный денёкТакого, как сам, породить только мог.Не видный, не яркий, с грустинкой в глазах;Как мокрый январь, очень часто в слезах;По виду совсем не кричащий;Чуть нудный, как дождь моросящий,Но… в чувствах такой… настоящий!Быть…
Быть рассветом, а не закатомДля того, кто рядом с тобой,Навсегда оставив за кадромВсе свои разлады с судьбой.Пусть она колдует в сторонке:У неё там – дело своё…Только в памяти, как на плёнке,Сохраню причуды её.Фильм правдивый в своём СпецхранеЯ запрячу на сотни лет,Чтобы он на большом экранеНикогда не увидел свет.Быть рассветом в любой час суток,Из души весь мрак изгоня;Стать залогом светлого дня –Так мне жизнь велела. Без шуток.Ни о чём не спросив меня.К этой роли была готова.С нею сразу срослась, сжилась:Я в ответе за то, чтоб сноваНад тобой заря разлилась…А подножки судьбы, кривотолки…Я спокойно на всё гляжуИ судьбу в том фильме, на полке,В титрах даже не укажу.Просто – жена
Не надо в избы входить горящиеИ усмирять на ходу коней…Женщины самые настоящиеЖивут рутиной будничных дней.Поэзии мало в ней, прозы – не мерено.Способна сквозь будни любовь прорасти –Живая любовь, а не та, что намеренаЛишь впечатление произвести.Она не жонглирует яркими фразами:«Где тут романтика? Будни трудны!»Не лицемерит, сверкая алмазами,Что, дескать, запросы её скромны.В простой одежде, совсем не приметную,Не каждый заметит, поймёт не любой…Но кто-то, найдя в ней свежесть рассветную,Навек со своею свяжет судьбой.Пусть нынче не надо ворочать ухватами,Но можно на кухне любовно творить,И щедрою быть с душевными тратами,И больше чувствовать, чем говорить,Не превращая в борьбе за принципыСовместно-бесценную жизнь в войну…Пускай воюют принцессы с принцами:Не чувства, а троны у них на кону.Не сбудется всё, что судьбою обещано,Но в жизни Звезда Любви зажжена…Кто она, «Ваше Величество Женщина»?Просто – любимая, просто – жена.К вопросу о генетике…
Генетика – вся! – как наука –Довольно коварная штука.А то, что научно по сути,Иные не терпят до жутиИ, ревности глупой в угоду,Готовы подправить природу.Им с тем согласиться буквально невмочь,Что в чем-то похожа на дедушку дочь…А бабушки гены и вовсе не в счёт:Здесь явный, грубейший природы просчёт…Но в целом к чему нам тут копья ломать,Нагрузку давая уму?!Ведь (Богу спасибо!) отец есть и мать…А прочие все – ни к чему!Счастливый ключик
Мне б каждый день писать четыре строчки(Хоть многое в себя вместят и две):Как в небе бродят тучи-одиночкиИ как скользят их тени по траве.Не для того писать, чтоб горделивоСмотреть на многих прочих сверху вниз,А чтобы день прошёл не так тоскливо.Стихи – себе команда: «Эй, встряхнись!Что в душу и в сознание запало,Доверить не страшись строке одной.Приветствуй солнце, говори с луной,Чтоб только жить желанье не пропало,Пусть даже самой мрачной сторонойВдруг повернется жизнь… На этот случайО радости пиши. Пиши и верь:В стихах найдётся тот счастливый ключик,Который в светлый мир откроет дверь!»День – в подарок
Корочку румяную закатаУходящий день нам подарил:На прощанье. Сам исчез куда-то,Лишь для ночи двери отворил.День свершался без переполоха:В майской тучке снега не нашлось;Не сменилась на дворе эпоха;Век остался тем же: обошлось.Вновь дела, что будничны и мелки,Нас втянули в вечный хоровод.И часов старательные стрелкиНе отстали, не ушли вперёд.Капал дождь. Душа от слез – не мокла.Не вздымался бед девятый вал.И проблем нежданных меч ДамокловНе над нами грозно нависал.День – как день. Не пафосно, не шумноВ нем себя творили и дела…В общем, жизнь распорядилась умно,Что его в подарок нам дала.Главные вопросы начертать
Спешат года, мешая зимы с вёснамиИ не щадя листков календаря.Рождает ночи свежесть утро росное.Смягчает зной вечерняя заря.Столкнутся на пороге вёсны с зимами.Осенний дождь размоет лета след…Всё дальше нашей молодости свет –Всё ближе срок прощания с любимыми.Не станем жизнь итожить плюсом-минусом,Утюжить то, что смяли впопыхах…Прикинем лучше, что ещё мы вынесемНа не совсем уже прямых плечах.Воспользуемся личными скрижалями,Чтоб главные вопросы начертать:Как были к людям? Их не обижали мы?А с кем из них хотелось вровень стать?Завидовали? Лгали? Лицемерили?Верны ли были слову своему?Что мы любили? А во что мы верили?А научились в жизни мы чему?Пускай вопросы нарастают, множатся,Иные даже застают врасплох…Красиво или нет ответы сложатся –Правдивость засвидетельствует Бог.Мы с лёгким сердцем этими вопросамиИспишем до конца скрижали душ,Чтобы в последний раз умыться росами,В зной окунуться, отхлебнуть от стуж,Пока в конце всех жизненных дорогНе прозвенит последний наш звонок.Своя стезя
Непрочитанные книги умеют мстить.
Рэй Брэдбери.Книгам непрочитанным нельзяПросто так на полках красоваться,В статусе нечтенья оставаться –В жизни есть у них своя стезя.Всё, что написала, – не моё:От меня уйдёт тропой случайной,Жизнью заживёт своею тайной…Каждый, словно в зеркало, в неёМожет мимоходом заглянуть.По любой открывшейся страницеПробежаться, приостановиться,С любопытством в глубь её шагнуть.Может, в этой книжной глубинеВдруг ему откроется такое,Что не даст душе его покоя,Как когда-то не давало мне.Может быть, вослед моей строке,Чья-то мысль откликнется, как эхо,Брызнув ярким фейерверком смехаИли в топкой утонув тоске.Если кто-то вдруг судьбу своюСмог в каком-то из стихов подметить, –Это всё равно что друга встретить,Вместе встать плечом к плечу в бою.Там, где книги в руки не берут,Воздух спёртый, словно в мрачной чаще,Зло плотней и торжествует чаще,Больше ссор, друг другу больше врут.Книги нам нечтенья не простят.Так в их жизни повелось от века.Тусклой сделав душу человека,Тем они ему и отомстят.Одна судьба
Стихи – как люди: непростые судьбыПорой на долю выпадают их…Мне б выявить, самой представить суть быТого истока, что рождает стих.Насколько чист источник, свеж и полон?Не выдуман? Струится ли всерьёз?Он сладок ли на вкус? А может, солонОт пролитых, хотя и скрытых слёз?Источник животворен, стихотворен.Чуть слышно или громче он звенит,Медлителен, раздумчив ли, проворен, –В своих глубинах многое хранит.В стихи вольёт и сумрак, и зарю…Но я за всё его благодарю.Есть встречи у стихов. И есть невстречи:Обычно с тем, кому нужней они,Кто стал когда-то многих строк предтечей,Хоть вряд ли вспомнит годы те и дни.А вспомнит – ускользнёт он малодушно,Предвидя некомфортность многих встреч,Занозу эту торопясь извлечь,И притворится тупо-равнодушным.Но в миг любой ворваться может случай,Готовый предложить набор услуг…И на одной из жизненных излучинИная встреча состоится вдруг.И хоть в душе стихов живёт ребёнок,Не верящий, что любят, ждут, поймут, –Без всяческих примеров и пригонокОни с людьми при встрече совпадут.Одни стихи живут и увядают,Как ни бодрись и как ни мельтеши:Из памяти вначале пропадают,А дальше, безвозвратно, – из души.Век у других в своём теченье долог,Хоть и не всё в них по сердцу пришлось,Но просто где-то, на одной из полок,Случайное местечко им нашлось.Нечасты нашей общности мгновенья,Но с нами у стихов – одна судьба:Их чтением спасаем от забвенья.Свои спасаем души, их любя.Успеть бы…
Пусть Памяти волны, нахлынув на душу,Её не затопят в движенье своём.Лишь вынесут бережно-нежно на сушуВсё то, что нам жизнью даётся взаём:И то, что уже оплатили мы прежде,И то, что ещё предстоит возвращать…Я Памяти душу вручу. И Надежде…Что большее могут стихи обещать?Пусть Память, на берег души набегая,Все лучшие чувства поднимет со дна(Вот только б не смыла их в бездну волна!)…Кончается жизнь. Не наступит другая…Успеть бы в стихи всё вложить мне сполна!Любовь и Память
1Любовь и Память – в жизни два начала.Точнее, так: начало и конец.Безмерно много – безотрадно малоВ основы эти заложил Творец.Ничтожно мало – неохватно многоВ словах привычных можем мы найти:Любовь – начало жизненной дороги…И Память – завершение пути.2Реставрировать? Реанимировать?Восстанавливать? Оживлять?Как считать: то, что было, – суммировать?Или всё, что прошло, – отчислять?Математика? Может, история?Вспышки памяти? Боль в груди?Или просто фантасмагорияЧувств, оставшихся позади?Не люблю я цепляться за прошлое –Прикасаться к нему хочу…Память временем не запорошило –Быль от небыли я отличу…Быль моя в боль легко превращается,Стоит глубже в неё заглянуть.Быль болит, долго боль не кончается,Не давая ночами уснуть.Быль быльём порастать не торопится,Уходить в никуда – не спешит.Быль с годами всё копится, копитсяИ в душе, как в копилке, лежит.Быль моя мне не кажется убылью –Это – прибыль в житейской казне…Память с Прошлым – как искра и уголья:Чуть дохну – так и вспыхнет во мне.3Трафаретно солнце светило.Как обычно, море манило.И рутинных забот гора,Как всегда, вознеслась с утра.Надо мной привычно нависло:«Постарайся, сделай, успей…»И таилось не больше смыслаВ ожиданье новых гостей,Чем во встрече прибывших ранееИли тех, кто нагрянет потом…Оказавшись в центре внимания,Стал для многих турбазой наш дом.«Кто такие теперь к нам едут?Я о них ничего не слыхала…»Размышляя так за обедом,Я солнцу язык показала.А оно мне в ответ подмигнуло,Тёплый лучик плеснуло в обед…С той минуты прошло-промелькнулоИ растаяло… сорок лет.4Знойный день торопился на встречуС черноморским прохладным вечером.Разбредались на отдых дела.По двору я к колодцу шла…Вдруг в тиши кто-то звякнул калиткой –Встрепенулись деревья на миг.В глубь двора, всю из зелени зыбкой,Желтый солнечный зайчик проник.Вмиг в прохладе тенистой беседкиЗасверкали листочки-монетки,Им вослед – винограда лоза…Мы взглянули друг другу в глаза…Сорок лет унеслось, сорок лет.Но для Памяти прошлого нет.Слово «было» совсем не для нас.Только – «есть». И сегодня. Сейчас.И ни сорок, ни все пятьдесятНе сотрут из души этот взгляд:Слово «было» – оно не для нас.Только – «есть». И сегодня. Сейчас…Как всегда, я при встрече смущалась…Ты во дворик вошёл не спеша.Так знакомство с тобой состоялось,Но… закрытой осталась душа.Жгучий август, весь в звёзды одетый,Удивителен в южном краю…Постепенно вопросы-ответыОдносложность теряли свою…5Не заповедный берег и не пляж.От Золотых Песков весьма далёк…Сплошные камни… Но простой пейзажНовороссийский чем-то ведь привлёк?..Здесь ветер морской нас просаливал круто.Здесь камни старались ужалить сильнее.Но море манило, под солнцем синея…И мы своего не меняли маршрута.Тела покрывались красивым загаром(Сближались попутно и взгляды, и души).Мы черпали радость из моря, из суши,Из неба, из солнца – в избытке, задаром!Ну да, не Багамы, не Кипр и не Мальта,Но только об этом грустить не спешим:Не меряя чувств ни доходом, ни сальдо,Мы так начинали и так завершим!6Десять дней, не потрясшие мир, догорали,Угасали, как звёзды за сонным окном.Мы всё больше друг другу себя раскрывали,С удивленьем себя узнавая в другом.Десять дней, породнившие нас, отлетели:Ветер августа их, как листву, оборвал…Что хотелось услышать – сказать не сумели…Стал свидетелем слёз тот вечерний вокзал.Взмах руки. Поезд в ночь, как в туннель, уползал…Август звёзды опять надо мной зажигал.И от слёз в южном небе качалась тогдаНе моя – с той поры уже НАША звезда.7Снова – август. И звёзды. И так же горят.Но не двадцать тебе, а уже шестьдесят.Да и мне – с восемнадцатью сорок сложи:У годов непокорных – свои рубежи.В невозвратной дали затерялись года.Лишь у Памяти пропуск бессрочный туда.С ним легко она входит в прошлое,Зажигая живым огнёмБыль, давно сединою поросшую, –Быль, в которую веришь с трудом…От юбилея к юбилею…
Не жалею, не зову, не плачу…
С. ЕсенинПечалюсь я, и плачу, и жалею,Что жизнь никак не повернуть мне вспять.Идём от юбилея к юбилею…Глядь: новый впереди у нас опять.Но, вопреки поэту, я готоваПо лужам бегать, «шляться босиком»…Да только время счёт ведёт сурово:Не сбавит ход ни явно, ни тайком.«Утраченная свежесть» – не потеряДля тех, в ком пламень чувства не потух,Ведь страсть, любовь нельзя годами мерить,Пока живёт в нас молодости дух.В порывах не становимся скупее,Хоть щедрость эта нам же и вредит…И мысль одна лишь душу бередит:Что сделать друг для друга мы успеем?Ничуть не оскудели мы в желаньях,А только ими жили и живёмИ гулкою есенинскою ранью,И нашим поздним уходящим днём.Не представляю, не могу смириться,Что «сердце, тронутое холодком»,Не будет биться трепетною птицей,А станет равнодушным… индюком.И то, что «все мы в этом мире тленны»,Я не хочу заученно твердить…Всё в жизни нужно принимать смиренноИ знать, за что её благодарить.«Как с белых яблонь дым», не всё проходит.Дым розовый добавил в жизнь миндаль.По-прежнему с ума цветенье сводит,Внося оттенки радости в печаль.А значит, я печаль преодолею:Пусть смоет дождь её со всех морщин,Чтоб, радуясь любому юбилею,Идти вдвоём до новых годовщин.Дрейфуя в одиночестве
Акации желтеет островок.От пышности былой лишь он остался:Материка кусочек оторвался –Так и дрейфует, мал и одинок.Дрейфуя в одиночестве, душаВся в поисках: к душе какой пристать ей?Кому раскрыть душевные объятья?..Навстречу, суматошно вдаль спеша,На север, запад, юг или востокБездушно движутся совсем иные души:Им дорог только собственный мирок.Маршрут у каждой – всем ветрам послушен…А неказистый жёлтый островокПонять мне в жизни многое помог…В пустыне
На глазах становится пустынейМир, который нами заселён:Чувства усыхают, климат стынет…Летаргия это? Общий сон?Солнце всходит в нём, и небо сине.Только чем и кем ни дорожи, –Нет вокруг тебя людей – пустыня.Ну, а в ней – сплошные миражи.В мареве всё чудится и мнится:Шаг… другой… лишь руки протянуть…Как в улыбке расцветают лица!..Как жестоко может обманутьНас пустыня. И воображенье.И его родившая тоска…Продолжай, останови движенье –Вновь – лишь зной, песок и облака.Ни на что нет отклика живого,Добрых чувств, неравнодушных глаз.А от сердца сказанное слово –Вопиющего в пустыне глас.В мире этом – лишь одна отрада,Что хранит всех странников следы:Рай земной – оазис – в сердце адаСладостен, как в зной глоток воды.Сотворённый, созданный однажды,Если в чьей-то жизни есть такой,Он спасает от духовной жаждыИ сердечный бережёт покой.Долго ль наш оазис одинокийБудет жить, продолжит зеленеть?А ручей, свои дарящий соки,Жизнеутверждающе звенеть?Из него уйдём в урочный час…Что-то в нём останется от нас?Жизнь арбатская
Мы бродили с тобой по Арбату:Мы прощались с весенней Москвой.Время тихо катилось к закату,Заражая нас лёгкой тоской,Освежая дыханием ветра,Согревая последним лучом…Из истоков модерна и ретроЖизнь арбатская била ключом.Здесь и там расцветали полотна –То богема творила для всех.Музыканты, народ расторопный,Всюду шумный имели успех.То поэт, то певец, то менялаВдруг взрывали арбатский эфир.А Москва всё тускнела, линяла…Ждал нас Минск. И привычный нам мир.От разлук до встреч
От разлук до встречПуть лежит непрост.Нелегко сберечьСвет далёких звёзд.Вот блеснёт подчас –Очень близкий, НАШ…И исчезнет с глаз,Как пустой мираж.Эта горечь встреч,Эта боль разлук…В них – не тяжесть с плеч –Только бремя мук.Мне бы смысл понятьЭтих встреч-разлук…А в груди опять –Только сердца стук…Эту боль извлечьМало тысяч рук…Мне не надо встречВ тупиках разлук.На безрыбье…
Почему-то всё больше безрыбьюМы вручаем правленья бразды.Может, просто подёрнулись зыбьюНаши чувства, мечты и труды?Может, как от беды и напасти,Ветерка, что и робок и слаб,Поутихли желания, страсти,И осталась в душе только рябь?Этой рябью готовы гордиться(Что-то рабье мне видится в том).На безрыбье любое сгодится,Раз желанного мы не найдём.На безрыбье друзей выбираем,Хоть задуматься было б не грех;И в женитьбу, как в омут, ныряем,Лишь бы было всё так, как у всех.Нас безрыбье ведёт на свиданьяС тем, кто вовсе не люб и не мил…Потому что страшит увяданье,А Жар-птицу ещё не схватил.«На безрыбье она полюбила…»«На безрыбье пошёл он в тот вуз…»А не душу она загубила?А не предал он собственный вкус?На безрыбье главу государстваДа и «всю королевскую рать»,Видя подлость, бесстыдство, коварство,Не задумавшись, можем избрать.Как силён аргумент «на безрыбье» –Оправдательный наш приговор!..Видно, скоро слова эти выбьемМы на спинах всех видимых гор…А безрыбье, бесптичье, бесцветье –Не спасение и не беда…Каждый миг, или год, иль столетьеВыбор есть! Он за нами. Всегда!Кузнечик
По асфальту прыгает кузнечикПешеходам всем наперерез.Даль укрыла самый близкий лес.Нет нигде поблизости местечек,Где, манящей зеленью играя,Кустик ли, травы ли лоскуток,Или скромный полевой цветокПрыгуну дадут кусочек рая.Тротуара серые заплатыИ забор из камня на пути…Глупый попрыгунчик, ну куда ты?Что ты там надеешься найти?Средь открывшихся тебе тропинокПрыгнул по ошибке не на ту,Где и схоронил свою мечту,Проиграв с судьбою поединок.Повернуть бы скоренько обратно,Навсегда расстаться с той тропой,Чтобы душу сохранить опрятной…Но, ведомый удалью слепойИль не видя никакой угрозы,Мчится, словно бриг на парусах…Не нужны подробности в стихах:Быстро наступает время прозы.Прыгает кузнечик вдоль асфальта,Каждый миг рискуя головой…Не рискнуть ли, сделав полусальто,За спиной оставить мир не свой?Люди вырастают из…
Люди начинают вырастать(Что всего желанней) из пелёнок,Словно, лишь увидев свет, ребёнокХочет побыстрее взрослым стать.Позже вырастают из всего:Из одежды, обуви, из книжек,Из себя – девчонок и мальчишек,А точней – из детства своего.Люди вырастают из домов:Ниже потолки в них, у́же стены…Что вы, нет тут никакой измены!..В том любой поклясться вам готов.Вырастают вдруг из городов,Хоть вполне подходят их размеры…То ль примеры чьи-то, то ль химерыИх уносят из родных краёв.Ну, а дальше – больше: из страны –Той, что их вскормила и взрастила,Где и руль надёжный, и ветрилоДля грядущих плаваний даны.Часто вырастают из мечты –Той мечты, что яростно и жаркоУтверждалась, стать могла подарком…Но… увяла. Ссохлась, как цветы.Люди вырастают там и тутИз друзей – кто поздно, кто-то рано:В них увидев вдруг одни изъяны,До чего стремительно растут!Вырастает кто-то из семьи,Чья животворительная силаЯркое цветенье приносилоИ плоды не худшие свои.Вырастают люди из родни –Близкой, сердцу дорогой когда-то…Так не слишком высока ли платаЗа сознанье, что растут они?!Жизнь идёт, и человек растёт.Результатов с нетерпеньем ждёт.Но таким же остаётся рост,И всё дальше, дальше он… от звёзд.Может, сто́ит перестать расти,Чтоб себя, былого, обрести?..Слепота
Когда я вижу, что глаза пусты,Когда в них нет ни теплоты, ни света,Я на один вопрос ищу ответа:Не следствие ли это слепоты –Беды, что жизнь взорвать способна вдругКонтузией, болезнью иль увечьем,Страданием и болью человечьей…Тогда одна сплошная тьма вокруг.А если всё же речь не о недуге,Но взгляд лучиться солнцем не спешит,Невольно мысль рождается в испуге:Не отраженье это ли души?Не той, где радость светлая струится;Не той, в которой мир и благодать;А (по глазам не трудно угадать)Души, где равнодушие таится.Такая хворь страшнее всяких прочих –Души и глухота и слепота:В ней день любой неотличим от ночи,От зла неотличима доброта.В болезни этой всё неразличимо:Что низменность, что горная гряда…А главное – она неизлечима:Захватит душу – значит, навсегда.Тогда и лица и глаза мертвы.В них жизнь не бьётся даже малой частью.Нет места состраданью, соучастью…Живой воды, целительной травыК их оживленью не найти, увы!..Два фото
Два фото – двух отцов и двух детишек –У нас в прихожей в рамочках стоят.Одно – где ты, малыш, с отцом на фоне книжек.Другое – с дочкой ты. Лет семь назад.В них так похоже всё и всё разнится(Я не о внешнем сходстве речь веду)…И это мне не чудится, не снится,Не видится в каком-нибудь бреду.На первом фото, скромном, чёрно-белом,Тебе – полгода. Папе – двадцать шесть.Фотограф был достаточно умелым,Чтоб «ухватить» в натуре всё, что есть.Без притязаний всё здесь, как надежда(Какой мог быть в те годы фотошоп?!)…Простая, даже бедная, одежда,Серьёзный взгляд: получше выйти чтоб.И даже ты, малыш, серьёзен слишком.Сурово бровки-стрелки сведены.Простая кофточка, комбинезон-штанишки…Детей так «наряжало» полстраны.Здесь всё непритязательно, как детство.А украшают тесное жильёЛишь книги (как нам думалось – наследство),Ещё цветок – «приданое» моё.…Другая быль. Совсем другое времяНа фото созерцаем мы ином.А главное – совсем другое «племя,Младое, незнакомое», на нём –Твоя малышка. Отроду – два года.Красиво, модно, стильно всё на ней.В твоих очках, одежде – вкус и мода…Всё – в цвете, в играх солнца и теней.Серьёзность – там, а тут – полуулыбка.Малышка с любопытством смотрит вдаль…И кажется: скользнёт сейчас, как рыбка,И устремится… нет, не к нам… Как жаль!Ни в чём нет сходства. Только как вы схожи!..Открытость взгляда, искренность в глазах…И существо родное на руках…И «тут», и «там» нет ничего дороже!Стоят два фото в форме полукруга.Меж ними – путь длиною в сорок лет.Стоят, все годы глядя друг на друга…Смотреть продолжит на портрет портрет?..Бездорожье
От сердца к сердцу трудны пути:Неровны, скользки, подчас извилисты.Прямых и сглаженных не найти –Все сплошь ухабисты и обрывисты.Их взять бы – выпрямить, разровнять,Чтоб не змеились, как тропы горные,Чтоб каждый каждого смог понять,Чтоб помирились проблемы спорные.Да, видно, техники нет такой…Иль обо всём судить стала строже я…От сердца к сердцу – подать рукой…Встреч не предвидится: бездорожье…О прощанье и прощенье
Быть человеком – значит уметь прощаться.