60 историй. Стихи

Этой зимой он что-то совсем зачах

И стал забывать, что, казалось, ничем не стереть.

Тени прожитой жизни приходят к нему во снах,

Ему кажется, он давно готов умереть.

Просыпается до рассвета, лежит в темноте,

Потом встаёт и расшторивает окно;

И проживает день не потому, что хотел,

А потому, что это так было предрешено.

В его чае уже давно не бывает сахара,

Он и вовсе порой забывает напрочь поесть.

Просто теперь безразличны и звуки, и запахи,

И его самого как бы нет, хотя он ещё здесь.

Тишина в его доме заполнена им одним,

Дожидается ночи, чтобы снова уплыть в свои сны.

Время также течёт, но он не течёт вместе с ним,

А как будто смотрит на это со стороны.

Нелюдимый, косматый, угрюмый – чистый медведь.

Здесь не интересуется им ни один человек.

И ему не осталось другого, как только смотреть

Настоящую жизнь из-под прикрытых век.

24.02.2022г.

Пастушок

Где-то там, где далёкие дали,

Из стекла, бетона и стали

Выстроены города.

На полюсах шапки льда

Под собой скрывают глубины.

Дни короткие, ночи длинные;

Над океаном зарницы.

Перелётные птицы,

Косяками плавают рыбы.

Сейшелы, Мальдивы, Карибы…

Старинные замки и башни

Возвышаются до небес…

А здесь только луга и пашни,

И сразу за пашнями лес.

Сам он не видел, но верит:

Далеко-далеко в пещере

На высокой горе сидит Будда.

Я там никогда не буду, —

Он думает и на рассвете

В поле, где солнце и ветер,

Своё выгоняет стадо.

Ему в принципе мало надо —

Это выглядит странновато.

Ведь все ж так хотят быть богатыми,

Достигают и борются

Сквозь невроз и бессонницу

(главное в жизни устроиться).

Настроены и мотивированы —

Обрастают деньгами, квартирами;

Выезжают с семьёй на курорты,

Выходят из зоны комфорта;

Носят футболки потешные,

Называют себя успешными.

А он лежит средь высоких трав, опьянённый их запахом

(Кто-то, пальцем крутя у виска, говорит «дурачок»)

И смотрит, как облака, ветром гонимые к западу,

Проносятся прямо над ним ещё и ещё.

27.03.22г.

Моя бездна

Кто-то живёт один.

Кто-то снимает вскладчину.

Кто-то живёт со своей второй половиной.

Кто-то с детьми и тёщей

И маленьким скандалистом чихуа.

Я живу с моей бездной.

Она не то чтобы мне вредит,

Но всё на свой лад переиначивает —

Толь контролирует, толь прикрывает спину —

Так чтоб для меня же проще;

Подбирает мне действия и слова.

И ясно одно: сопротивление бесполезно.

Бывает, что людям кажется,

я такая же, как они.

А иным случается, так и вовсе неймётся,

И они зовут меня пойти с ними выпить.

Иль ещё того хуже —

на воскресный семейный обед.

Ну как им скажешь?

Что возле меня фонит,

И рядом кто-нибудь да споткнётся.

И от этого хочется выть.

Бездна всегда за спиной. Она всегда слушает —

Я говорю «Нет».

Или вот ещё: «Тебе бы постричься.

Форму бровей поправить».

Или «Знаешь, бывают такие платья,

Которые буквально творят чудеса —

Наденешь, и точно

Всё будет иначе».

А мой гардероб весь из серого и коричневого

Всё, что ярче, меня, наверно, отравит.

И как оно другим удаётся, знать бы,

Наряжаться, болтать и плясать?

Бездна гудит – словно над этим хохочет.

Я же плачу.

Время, конечно, было:

Когда я старалась быть не хуже,

Чем все – притворяться.

Надевала платья,

Каблуки и даже улыбки.

Обсуждала с коллегами глянец,

рассылала смайлики и открытки.

Теперь всё во мне застыло.

И я прихожу в ужас,

Натыкаясь на что-то, что завалялось

С тех времён. Теперь это всё забыто.

Заколки и серьги раздарила племянницам,

И больше не рыпаюсь.

Звонит неожиданно друг

Из далёкого города.

И мы, словно пьём из ручья, говорим до полуночи —

Обсуждаем сплетни и новости,

Во весь голос хохочем —

Совсем как прежде.

Начинает казаться вдруг:

А ведь жить-то и, правда, здорово?

Возможен ведь разный исход – скажем, ничья

Или (робко) «получится»?

И никакой пустоты и полости,

Хотя бы вот этой ночью.

Почти надежда.

А после, часа в четыре,

Я просыпаюсь, когда так темно и тихо.

Но тишина эта врёт, он ничего не значит.

Вдыхается и выдыхается с трудом

Через бронхи слипшиеся,

И остаток ночи жмётся в углу, как зверёк.

А она вдвое шире,