Белгородские рассказы – 2

Первые проблемы

Провал Алиса переживала тяжело. Её выставка в холле института, дюжина работ, над которыми она корпела месяц, — была встречена гробовым молчанием. Преподаватель сухо кивнул, однокурсники пробежали взглядом и уткнулись в телефоны. Ни одного «вау». Её мир, построенный на одобрении, рухнул.

Вечером она сидела на полу, окружённая отвергнутыми работами. Алексей предложил.

— Поешь. Тебе нужны силы.

Она подняла глаза.

— Зачем? Чтобы завтра нарисовать что-то, что никому не нужно?

Он замер. Он не знал, как утешать. В его мире утешение было в тишине и в том, чтобы оставаться в покое. Но видел, что это ей не поможет.

— Твои работы сильные. Я вижу в них жизнь.

— Ты не понимаешь! — она вскочила. — Мне не нужна твоя похвала из жалости! Я хотела, чтобы все увидели их! А они прошли мимо!

Она остановилась, глядя с отчаянием.

— Скажи, что я бездарность! Будет честнее!

Алексей чувствовал себя беспомощным. Она ждала слов, потока, который залечил бы рану. Но он молча подошёл и крепко обнял и ждал, пока дрожь утихнет. Для него это было проявлением любви, быть рядом. Но для неё в тот момент, когда нужны были слова поддержки, его объятие казалось недостаточным. Алиса уткнулась ему в грудь и заплакала. Какая-то часть её души начала отдаляться: он не дал ей того, что было нужно.

Когда она уснула у него на плече, Алексей долго смотрел на неё. Он чувствовал её боль и понимал, что сделал что-то не так. Он пытался решить проблему действием. Но проблема была в словах.

Эхо

Неделя прошла в напряжении. Алексей всё так же приходил по вечерам, приносил продукты, молча сидел рядом. Он гладил её по голове, поправлял плед. Всё как раньше, но в воздухе висело неуловимое.

Алиса стала чаще смотреть в телефон, отвечала односложно, улыбка не касалась глаз. Он списывал на стресс, но внутри всё сжималось.

В пятницу он сел за ноутбук и написал рассказ о девушке, которая рисует, и мужчине, который учится говорить. Распечатал, сложил в конверт и принёс утром.

Алиса открыла сонная. Увидев конверт, удивилась.

— Это что?

— Прочти.

Она села на диван и начала читать.

Непонимание.

Она рисовала свет. Не солнце и не лампы, а сам свет и его тяжесть, его вкус, его медленное течение по утрам. В её мастерской на чердаке всегда пахло льняным маслом и скипидаром, а на мольбертах зрели холсты, от которых невозможно было отвести взгляд. Люди, глядя на них, начинали говорить шёпотом, будто боялись спугнуть что-то важное.

Он писал слова. Тяжёлые, точные, как пули. В его романах воздух звенел от недосказанного, а диалоги были такими живыми, что читатели клялись — слышат голоса. Но стоило ему выйти из дома, стоило открыть рот, чтобы сказать «здравствуйте» в булочной, как он превращался в немого подростка. Слова путались, застревали в горле, выходили сиплыми обрывками. Он мог написать трёхсот страничную эпопею о любви, но не мог произнести тост за собственную мать.

Они встретились на книжной ярмарке, где он должен был выступать. Он стоял за кулисами, белый как мел, и с ужасом слушал, как ведущий объявляет его имя. Его трясло. Он уже видел себя стоящим на сцене с микрофоном, из которого доносится лишь свист, как из продырявленной флейты.

— Вам плохо? — спросил тихий голос.

Она стояла рядом с этюдником за спиной. Глаза серые, как небо перед грозой, разглядывали его без осуждения. С любопытством зоолога, нашедшего неизвестный вид жука.

— Я... я... — выдавил он.

— Не надо, — мягко перебила она. — Я вижу. Здесь сложно. Как на ветру.

Она открыла этюдник и быстрыми, уверенными движениями начала рисовать углём. Десять секунд и она развернула лист к нему.

Там был он. Не фотография, нет. Суть. Сжатый рот, сведённые плечи, но глаза огромные, полные текста. Каждая складка на его пиджаке говорила о том, сколько невысказанных слов живёт внутри этого человека.

— Это я? — прошептал он.

— Это то, что вы не говорите, — ответила она. — Я рисую свет, а у вас свет. Только он запрятан слишком глубоко.

Он так и не вышел на сцену. Вместо этого они сидели в пустом фойе, пили обжигающий чай из бумажных стаканчиков, и она рассказывала ему о цветах. Он слушал, кивал, изредка мычал. А потом, уже дома, написал письмо. Шесть страниц. О том, как впервые в жизни его не заставили говорить. Как её рисунок стал для него зеркалом, в которое он боялся смотреть. О том, что он, наверное, влюбился в человека, который умеет видеть без слов.

Письмо он отправил по адресу, который она написала ему при расставании. И три дня ждал, не выходя из дома.

И она пришла. С холстом под мышкой.

— Я не умею отвечать на письма, — сказала она, улыбнувшись. — Но я нарисовала вам ответ и развернула холст. Там была комната. Так она её представляла. Письменный стол, заваленный бумагами, пустая чашка, тень от абажура. И человек, сидящий за столом. Но этот человек не писал. Он смотрел в окно, и с его губ слетали буквы. Они превращались в птиц, в листья, в облака и разлетались по всему холсту.

— Это то, что я вижу, когда вы молчите, — сказала она. — Вы думаете, что ничего не говорите. Но каждое ваше молчание это картина.

Он посмотрел на неё. Потом на холст. Потом снова на неё.

— Спасибо, — выговорил он. Чётко, громко, впервые за долгие годы.

Она взяла его за руку. Её пальцы пахли терпентином.

— Теперь ты будешь моим писателем, — сказала она. — А я таоей художницей. Я буду рисовать то, что ты не можешь сказать, а ты будешь писать то, что я не смогу нарисовать.

Он согласно кивнул. Ему не нужно было говорить больше.

Они молчали. И в этом молчании помещалось больше смысла, чем в любом романе.

Закончила, подняла глаза.

— Красиво. Но зачем ты мне это принёс? Я не понимаю.

— Я хотел сказать то, что не мог вслух.

— Ты мог бы просто взять меня за руки и сказать. А ты снова спрятался за героями. Где здесь ты? Где мы?

Она положила рассказ на стол.

— Я не понимаю твоего языка. Ты пишешь книгу, где я персонаж. Ты говоришь метафорами. А я хочу простого: чтобы ты сказал, что я талантлива, что я нужна тебе как человек, а не как муза.

А он почувствовал, как земля уходит из-под ног.

— Я думал…

— Ты всегда думаешь. Ты просчитываешь. А когда я провалилась, мне нужен был ты, живой, а не твой рассказ!

Она села, закрыв лицо руками. Он стоял беспомощно.

— Я не умею так, — сказал он тихо. — Я умею только быть рядом. Или писать.

— А мне этого мало. Мне нужно, чтобы меня любили, хвалили. Чтобы говорили, что я значу. Твоя тишина душит меня.

Она убрала руки.

— Ты знаешь, что я хочу услышать? Что я талантлива, что даже если никто не понял, ты-то понял. Но ты не сказал. Ты предложил покушать. Я была благодарна, но мне нужны слова.

Алексей опустил глаза. Внутри шла борьба. Воспитание, привычка к тишине кричали: «Молчи, молчи». Но он знал, что должен переступить это.

— Алиса, — голос дрогнул. — Ты талантлива. Ты гений. Я не понимаю твоего искусства, но вижу, как ты ищешь себя. И что однокурсники не поняли это их проблема.

Он взял её руки.

— Я не умею говорить красиво. Я умею только быть. Но если нужно научиться, то я попробую. Просто скажи, что хочешь слышать. Я не угадываю. Я просто люблю тебя. Неуклюже, молча, но люблю.

Она смотрела с надеждой и страхом. Его искренность была глубокой, как океан, а ей нужна была волна, бьющая о берег.

— Сможешь ли? — прошептала она. — Ты слишком правильный. А я другая.

— Я не хочу быть правильным. Я хочу быть с тобой. Даже если это значит иногда кричать.

Она слабо улыбнулась, сжала его пальцы.

— Продолжай пытаться. И я буду с тобой.

Он обнял её, и на этот раз она не отстранилась. Но оба знали: это только начало.

Культурный шок

Алексей ненавидел публичность. Но сегодня была презентация книги друга Виктора в «Комоде».

Алиса настояла пойти.

— Хочу увидеть твой мир. Людей твоего круга.

Он пытался отговорить, но сдался. Теперь, стоя с бокалом вина, он чувствовал, как напряжение скручивает его.

Виктор читал отрывки из экзистенциального романа. Слушатели одобрительно кивали. Это был его круг: тихий, предсказуемый, говорящий на языке полунамёков и цитат.

Рядом с ним стояла Алиса. Как попугай ара в стае воробьёв. Её неоново-розовая футболка под его пиджаком выглядела вызовом. Она не пыталась вписаться, а с детским любопытством разглядывала всё и тихо комментировала на ухо: «У того дяди в бороде сыр от канапе», «Эта тётя закатывает глаза, как будто падает в обморок от умных слов».

Сначала было забавно, но веселье кончилось.

— Алексей! — подплыла Марина, поэтесса, окинув Алису холодным взглядом. — Рада тебя видеть. А это…?

— Моя знакомая, Алиса.

Алиса лучезарно улыбнулась.

— Очень приятно! А вы пишете про природу? Это круто!

Марина отшатнулась.

— Да… природу и многое другое. Алексей, я хотела спросить про твой новый роман…

Но Алису было не остановить:

— А вы читали «Бумажные города»? Или смотрели «Эйфорию»? Там такая цвето коррекция!

Марина моргнула.

— Я предпочитаю классику. Тарковский…

— О! — перебила Алиса. — Я видела гифки из «Сталкера»! Там вайб!

Марина посмотрела на Алексея с сочувствием и ужасом.

— Рада была познакомиться, и растворилась.

Алексей сжался.

— Алиса, здесь не принято перебивать.

Она улыбнулась.

— Я поддерживала разговор! Ей было скучно!

— Ей не было скучно! Это её мир! Ты в нём как инопланетянка.

Улыбка сползла с лица Алисы.

— То есть тебе тут неловко за меня ?

— Не мне. Им. Посмотри вокруг.

Она посмотрела. На них смотрели. Кто-то с любопытством, кто-то с осуждением. Игорь-критик что-то шептал соседу, криво усмехаясь. Алиса почувствовала себя маленькой и глупой.

Она ждала от него защиты или слов «не обращай внимания», «ты прекрасна».

Подошёл Виктор.

— Лёша, рад! А это твоя муза? Наслышан!

Слово «муза» ударило. Не человек, а функция.

— Я на воздух, — сказала она и вышла.

Алексей хотел за ней, но Виктор задержал. Он вырвался и выскочил на улицу.

Алиса стояла у входа, обхватив себя плечами.

— Прости меня, — сказал он.

Она обернулась. В глазах стояли слёзы злости.

— Ты стыдишься меня? Перед ними?

— Нет! Ты просто другая. Ты живая! А они все — мумии.

Он попытался обнять, но она отстранилась.

— Не жалей! Ты промолчал! Позволил этой Марине смотреть на меня как на идиотку!

Она была права. Он промолчал из страха сцены. Выбрал тишину и снова ошибся.

Алиса оттолкнула его и пошла в темноту парка.

— Алиса! Подожди!

Он остался один под фонарём. Из-за дверей доносился гул его привычного мира, который он только что предал ради другого, яркого, непонятного и уходящего во тьму.

Переводчики

Алексей не пошёл за ней сразу. Стоял под фонарём, чувствуя себя идиотом. Внутри кипело. Он сделал вдох, пытаясь унять дрожь.

«Ты писатель, — сказал он себе. — Придумываешь миры. Неужели не придумаешь, как успокоить её?»

Он пошёл по аллее. Нашёл её на скамейке у фонтана, того самого, где она обычно встречалась с друзьями. Фонтан был выключен, только луна отражалась в тёмной воде. Она сидела, сжавшись, смотрела в телефон. Свет экрана освещал её осунувшееся лицо.

— Алиса…

Она подняла голову.

— Зачем ты пришёл? Иди к своим умным друзьям.

Он сел рядом, оставляя расстояние.

— Ты — моё место. Когда ты ушла, я понял, что без тебя всё пусто. Они говорят на одном языке, а я хочу говорить на твоём.

Она усмехнулась.

— Да ну? Ты даже не знаешь «вайб» и «гифки». Ты не знаешь, как поддержать. Ты молчишь в важные моменты. Какой это «мой язык»?

Он помолчал. Потом достал телефон, открыл ВКонтакте, нашёл её страницу и начал читать вслух её посты. Медленно, неуклюже.

— Я не знаю «вайб», но я вижу твои рисунки. И вижу, как люди пишут тебе под ними, а значит ты важна.

Она смотрела с удивлением.

— Ты… читаешь мои посты?

— Всё, что ты пишешь. Просто не комментировал. Думал, тебе не понравиться.

Она замерла. В её мире внимание измерялось лайками. И то, что он, тихий и замкнутый, читал её мысли, значило больше, чем они.

— Ты правда это делал?

— Правда. И я могу научиться твоему языку, если ты научишь меня.

Она рассмеялась сквозь слёзы.

— Ты говоришь об этом как о книге.

— Я писатель. Всё воспринимаю как сюжет.

Она посмотрела на него, на морщинки у глаз от усталости и переживаний за неё. И поняла, что он здесь, реальный. Он не спрятался за словами на бумаге. Он сидит рядом и пытается говорить на её языке.

— Прости, — сказала она. — Что ушла.

— Не извиняйся. Ты имеешь право быть собой. Я должен был защитить тебя, но молчал из страха. Ты не должна страдать из-за моих страхов.

Она сжала его пальцы.

— Мы оба должны учиться. Я тоже не умею быть тихой. Но хочу понять ваши разговоры про экзистенциализм. Чтобы не чувствовать себя дурой.

— Ты не дура. Ты талант, но вдругом. И я люблю тебя за это.

Они сидели на скамейке, глядя на тёмную воду. Ветер шевелил её волосы, он накинул пиджак.

— Может, мы будем переводчиками друг для друга? — сказала она.

— Ты будешь переводить мне классиков, а я тебе мемы.

— Самый странный план, но я согласен.

Они посидели в тишине. Её дыхание стало ровным. Его мир снова обрёл равновесие, и в нём было место для её хаоса.

— Пойдём домой. Я сварю тебе раф.

— Ты умеешь?

— Научусь. Я же твой переводчик.

Она рассмеялась и этот смех был как гирлянда в её комнате: тёплый, неровный, настоящий.

Жизненные цели

Перемирие было хрупким. Но они старались: Алексей смотрел сериалы, Алиса не закатывала глаза на «Аквариум». Но настоящее испытание ждало их в прозе жизни.

В воскресенье он привёз её к родителям. Мать, Елена Викторовна, преподавала музыку, отец, Павел Сергеевич, был раньше инженером. Их квартира на улице Победы была миром абсолютной стабильности м гармонии.

— Лёша! — мать распахнула дверь и, увидев Алису, застыла с вежливым недоумением.

— Мама, папа, это Алиса.

Отец выглянул из-за плеча, поправляя очки. В его взгляде была не столько холодность, сколько озабоченность.

Обед прошёл в звенящей тишине. Мать суетилась, подкладывая Алексею салат, на Алису почти не смотрела.

— Значит, учитесь на художника? — нарушил тишину отец.

— Да. Хочу быть свободным художником.

— И кем ты планируешь работать? — спросила мать с искренним беспокойством. — Мы не против творчества, но надо же на что-то жить.

— Я продаю работы через интернет. И планирую преподавать.

Отец вздохнул.

— Понимаешь, мы переживаем за Лёшу. Он был в депрессии, когда у него не шла работа. Теперь он с тобой, и мы видим, что он ожил. Но мы боимся, что твоя нестабильность может его снова выбить.

В его голосе не было злобы, только страх. Алиса почувствовала это.

— Я тоже боюсь, — тихо сказала она. — Но я люблю его. И я не хочу, чтобы он страдал.

Алексей сжал её руку под столом.

— Папа, мама, — сказал он твёрдо. — Алиса не ребёнок. Она самый живой человек, которого я знаю. И если я снова впаду в депрессию, это будет моя проблема, не её. Но с ней я чувствую себя лучше, чем без неё.

Елена Викторовна посмотрела на сына, потом на Алису, и в её глазах мелькнуло что-то тёплое.

— Ты, главное, сама не пропади, — сказала она Алисе. — И если у вас что-то пойдёт не так, вы оба знаете, мы рядом.

Они простились почти тепло.

На скамейке у фонтана Алиса выдохнула.

— Твоя мама оказалась добрее, чем я думала.

— Она просто переживает. Но я сказал правду.

Алиса помолчала.

— Я подала заявку на стажировку в Питер. Осенью собеседование.

Повисла пауза.

— А я не могу уехать так просто. У меня издательский контракт, дом…

— То есть нам нужно выбирать? — спросила она.

Он помолчал, потом сказал:

— Я не хочу выбирать. Я хочу, чтобы мы попробовали жить на два города. Ты поедешь, я буду приезжать каждые выходные. А потом — посмотрим. Может быть, я переведу работу.

Она смотрела с надеждой и страхом.

— Это компромисс. А я хочу быть с тобой каждый день.

— Я тоже. Но я не могу бросить всё за месяц. Дай мне время.

— Хорошо, — сказала она наконец. — Но если я пойму, что мы умираем на расстоянии, я вернусь. Или ты приедешь насовсем.

Он обнял её. Впереди была долгая осень, но в этот момент они были вместе.

Расстояние

Питер встретил Алису свинцовым небом и ветром с Невы. Стажировка в галерее была мечтой: высокие потолки, запах краски, шумные вернисажи. Она была в своей стихии. Но вечерами, в съёмной комнате на Васильевском, эйфория испарялась. Город давил монументальностью. Она заваривала чай и открывала ноутбук. Видеозвонок. Алексей.

— Привет, — говорил он. — Как день?

— Сумасшедший! Представляешь, разбили стеклянную инсталляцию!

Он кивал, слушал, задавал вопросы. Но был там, а она — здесь.

— А у меня тихо, — говорил он. — Три страницы, магазин.

Для него продуктивный день. Для неё описание скуки.

— Я скучаю, — говорила она почти каждый раз.

— Я тоже, — отвечал он.

И это было правдой. Но его «скучаю» было глубоким омутом, её же острой потребностью.

Прошёл месяц. Разговоры стали короче. У неё работа, у него тишина.

Однажды, после двенадцатичасового монтажа, она позвонила. Он ответил не сразу.

— Устала. Ноги гудят.

— Сочувствую. У меня текст не идёт.

— Опять? Ты же говорил, я вдохновила!

— Вдохновила, но вдохновение приходит и уходит.

— А я думала, ты будешь писать как заведённый!

— Я не робот, Алиса.

— Я не говорю, что ты робот! Но я здесь пашу, а ты сидишь и ждёшь музу? Нечестно!

— Нечестно? — его голос похолодел. — Думаешь, мне легко? Я один. Не хватает живого общения, не хватает тебя.

— Тогда приезжай!

— Я не могу! Контракт!

— Твой контракт важнее меня?

— Не передёргивай!

Они замолчали. Смотрели друг на друга как чужие. Она видела уставшего мужчину, он — девушку с тёмными кругами.

— Мне кажется, нас разделяет не расстояние, а твоё молчание, — сказала она почти шёпотом.

— Мне нужно работать, — ответил он, избегая взгляда.

Она первая завершила звонок.

Письмо

Алексей не спал всю ночь. Вспоминал её слова. Встал, подошёл к книжному шкафу, провёл пальцами по корешкам. Толстой, Горький, Искандер… Они были о жизни, но не о том, как жить.

Он сел за стол, взял ручку чернильную, старую и лист бумаги. Начал писать. От руки. Чтобы она могла перечитывать.

Алиса! Наверное, я идиот. Я правда не понимал. Смотрел на экран и слышал только слова: «мне одиноко», «приезжай», «я устала ждать». А за ними не видел тебя. Не видел, как тебе на самом деле плохо. Я думал, мы современная пара. Что расстояние это просто цифры на карте, а видео звонки заменяют всё остальное. Я говорил себе: «У меня работа, у неё её жизнь. Мы справимся». Я был слеп. Я прятался за этим «справимся», как за щитом, чтобы не признавать очевидного: я бросил тебя одну. Я оставил тебя там, в пустой квартире, с твоими мыслями и тоской, и просто наблюдал со стороны.Ты просила приехать. А я отвечал, как робот. «Потерпи немного», «скоро будет отпуск». Я не понимал, что для тебя «потерпеть» это ещё одна ночь в слезах. Что «скоро» для меня это вечность для тебя. Ссора... она была нужна. Она была как пощёчина, чтобы я наконец проснулся. Твои слова о том, что ты устала быть сильной, что тебе нужно просто обнять меня, а не слышать оправдания... они всё изменили. Я увидел не просто злость. Я увидел отчаяние. Я уже всё решил. Купил билет. Выезжаю к тебе завтра вечером. К чёрту всё. К чёрту работу, к чёрту дела, которые можно решить удалённо. Это всё может подождать. Я еду к тебе. Не потому, что ты заставила меня, а потому что я сам этого хочу больше всего на свете. Я хочу увидеть тебя настоящую, а не твою улыбку через камеру. Я хочу обнять тебя и молчать, зная, что мы вместе.

Прости меня за мою глупость и глухоту.Жди меня. Твой Алексей

Через три дня Алиса получила его. Усталая, злая, она увидела конверт. Почерк неровный, старомодный. Села на пол в прихожей, вскрыла дрожащими пальцами. Читала медленно, перечитывая. Слёзы капали на бумагу.

«Я уже все решил…»

«Я хочу обнять тебя…»

«Прости меня за мою глупость и глухоту…»

Она набрала его номер. Он ответил.

— Я получила письмо… я не знаю, что сказать.

— Ничего не говори. Я приеду. Через три дня.

— Ты серьёзно?

— Я никогда не был серьёзнее. Я люблю тебя. И устал молчать.

Она засмеялась сквозь слёзы.

— У тебя получается говорить.

— Наверное, письмо развязало язык.

Они проговорили час. О том, как она покажет ему Питер, как они будут искать общий язык. Алиса больше не чувствовала пустоты.

Он приедет в пятницу. Она будет ждать на вокзале.

Вокзал

Московский вокзал в пятницу вечером это гудящий, суетливый, пахнущий поездами и кофе улей. Алиса пришла за полчаса. Новое пальто, в руках — букет сухоцветов. Она всматривалась в лица выходящих, сердце пропускало удар.

Поезд опаздывал. Время тянулось вечность.

И вот состав выполз, двери открылись. Она увидела его походку, ноутбук в чехле.

— Лёша! — крикнула, но голос утонул.

Он остановился, растерянно оглядываясь. Она побежала.

— Алексей!

Он повернулся, и его лицо озарилось широкой улыбкой. Бросил сумку, раскрыл объятия.

Она врезалась в него. От него пахло поездом, сыростью, и чем-то родным. Он прижал её крепко.

— Ты здесь, — прошептал. — Ты правда здесь.

— Я же обещала встретить.

Он отстранился, посмотрел.

— Ты потрясающе выглядишь.

— А ты… другой. Живой.

— Наверное, потому что наконец чувствую себя живым.

Они вышли на Невский. Он смотрел не на фасады, а на неё — как она жестикулирует, как глаза горят.

— А вот здесь лучший раф! А в той подворотне — стрит-арт кот!

Он слушал вполуха. Главным было не «что», а «как». Её энергия больше не казалась хаосом, она была музыкой.

Позже когда они приехали на квартиру Алисы он показал ей фото своего сада.

Алиса накрыла его руку своей ладонью.

— Теперь у тебя будет два сада. Один там, другой — здесь.

— Я люблю тебя, — сказал он легко, без усилия.

— Я знаю. И я тебя люблю. Даже когда ты молчишь.

Два сада.

Утро в Питере — серый туман, к десяти рассеявшийся. Алиса проснулась первой, смотрела на спящего Алексея — его лицо разгладилось, он выглядел моложе. Она заварила кофе.

Он открыл глаза.

— Доброе утро милый.

— Доброе утро. Здесь тишина другая, — сказал он, сделав глоток. — Прозрачная. Слышно машины, соседей.

— Добро пожаловать в мою жизнь.

День прошёл в прогулках: набережная Фонтанки, букинистическая лавка, двор-колодец. Он снимал её на телефон, не здания, а её, смеющуюся.

— Ты всё снимаешь?

— Хочу запомнить тебя здесь.

— На случай, если уедешь?

— Я думал в поезде. Я могу писать и здесь. Мне не нужен Белгород, нужна тишина.

— Тишину не обещаю, — рассмеялась она. — Но есть стол и кресло.

— Ты предлагаешь мне остаться?

Она смутилась.

— Просто говорю, что есть угол.

Он поцеловал её в висок.

— Я подумаю.

Прошла неделя. Алексей работал за столиком, пока она была на стажировке. Слова потекли, персонажи ожили. Вечерами они слушали её инди и его русский рок. Спорили, но играючи.

Однажды она вернулась и застала его на балконе с ноутбуком. Онпоказал ей первый рассказ, который он написал в Питере.

"МАЛЬЧИК КОТОРЫЙ В МЕТРО СОБИРАЛ ИСТОРИИ."

Раннее утро. Метро. Я опоздал. Совсем чуть-чуть, на какую-то секунду, но двери вагона захлопнулись прямо перед моим носом. Поезд дёрнулся и уехал, оставив меня на платформе с чувством глухой злости на весь мир.

— Чёрт! — вырвалось у меня. Эхо заметалось под сводами станции. Перрон был пустой. Я отошёл от края платформы, прислонился к колонне и достал телефон. Три минуты до следующего. Три минуты, которых у меня нет. Шеф и так уже звонил вчера, предупреждал, что если ещё раз опоздаю — вычтет из зарплаты.

— Не беспокойтесь. Сейчас приедет другой. И вы успеете на работу.

Я поднял глаза. Рядом, у той же колонны, стоял мальчик. Лет двенадцати, не больше. Обычная куртка, обычная шапка, обычный рюкзак за спиной. А глаза — необычные. Слишком спокойные для его возраста. Слишком внимательные.