- -
- 100%
- +
Глава 1
Юля– Ну и где ты опять витаешь?! – резкий окрик администратора, и я вздрагиваю, фокусирую взгляд на высокомерном лице Галины Муратовны.
– Нигде, – отвечаю быстро.
– Отлично, тогда быстро дуй на кухню и принимай заказ, у Эльмиры живот прихватило, ее столики – на тебе, – упирает руки в боки и подгоняет меня.
Киваю и быстро проскальзываю в указанном направлении. Я только устроилась в этот элитный ресторан и можно сказать – это удача, что открылась вакансия, поэтому я стараюсь быть исполнительной. Хоть и ноги с непривычки гудят и единственное, о чем я мечтаю – это упасть на постель и заснуть.
Хорошо, что завтра суббота – можно отлежаться, выспаться.
– Юль, заказ для пятого столика! – ударяет по серебряному звоночку помощник повара и подмигивает мне.
Принимаю заказ и несусь вперед, но перед тем, как выйти в зал, замедляюсь, стараюсь идти степенно и не выронить из рук тяжеленный поднос.
В какой-то момент ощущаю, как на меня смотрят. Пристально. Прицельно. Дорогой ресторан оформлен в пастельных тонах, на столах цветы. Настоящие. И я аккуратно смотрю в ту сторону, откуда чувствую внимание, но мой взор перекрывают высокие орхидеи.
Отмахиваюсь от странного ощущения и возвращаюсь к следующему заказу, который принимаю у пары, где мужчина ощутимо старше девушки заказывает стейк с кровью, а его яркая спутница предпочитает жевать исключительно салатные листья.
Подмечаю, что на руке мужчины есть широкий ободок обручального кольца, а вот у его спутницы – нет.
За месяц работы в подобном заведении уже как-то научилась вычислять семейные пары и… вот такие вот… где богатый мужчина выводит в свет тюнингованную девушку намного младше себя в ультракоротком мини.
Пока я записываю заказ, яркая брюнетка подсаживается ближе к мужчине, закидывает руку к нему на колено и смотрит на меня. Пристально. Прицельно. Будто ревнуя своего спутника ко мне. Заставляю себя оставаться непредвзятой, в конце концов, я на работе и не мое дело это все…
– Диана, тебе что-то добавить к листикам?
– Пупсичек, ты же знаешь, я на диете и не ем после шести… – приторный голосок девушки врезается в мои мысли.
– Ты вообще не ешь, а я после тяжелого рабочего дня хочу расслабиться.
– Ммм… с этим я могу помочь, Пупсичек мой… – приторно мурлычет весьма красивая девушка, разумеется, подрихтованная ботоксом и прочим, но не суть, как говорится…
– Диана, – голос мужчины наполнен нотками негодования, я не знаю, что мне делать.
Продолжать принимать заказ у этой пары или отговориться короткой фразой и подойти чуть позднее, когда женская рука прекратит ползти к ширинке мужчины…
Неприятно наблюдать это все.
– Ну, Пашка…
Неожиданно девушка обращает взгляд на вход, а затем резко цепляет лицо своего спутника за подбородок и самым наглым образом поворачивает его к себе.
– Я соскучилась… – выдыхает томно и целует.
Столбенею. Краснею. Вроде бы элитный шикарный ресторан и такое поведение, пока решаюсь отойти, слышу громкий окрик.
– Как ты мог, Павел?! Как ты мог спустя столько лет нашего брака!
Мужчина отцепляет от себя свою пассию и переводит взгляд на подлетевшую к столику женщину, немного растрепанную, но шубка на плечах говорит о достатке, как, впрочем, и ключи от дорогостоящей машины, которые сжимает в руках она.
Мужчина резко встает и подходит, судя по всему, к своей супруге и жестко хватает ее за локоть.
– Уймись, Маша.
– Ты… ты изменяешь мне с этой… этой!
– Рот захлопнула и вспомнила, кто тебе все цацки купил и на чьей шее ты сидишь, ножки свесив, все эти двадцать лет!
Рычит мужчина и я вижу, как по щекам его жены текут слезы. Сердце у меня сжимается. Обращаю внимание на злорадствующее лицо молодой любовницы, которая чувствует себя победительницей.
На ее стороне молодость, наглость, уверенность в том, что ей не быть на месте обманутой жены, только вот буквально вчера я видела, как еще один богач дал от ворот поворот своей любовнице, променяв ее на новую, помоложе и посвежее.
Отхожу от стола. Сцена неприятная.
– Ну что, Юль, кино да, – выговаривает Вета, которая так же, как и я, обслуживает общий зал.
– Да. Чем больше денег у людей, тем они более жестокие и им кажется, что им позволено все.
– А ты, смотрю, праведница, да? Хочешь сказать, что сама с богатыми женатыми мужиками ни-ни? Как будто ты сюда пристроилась не для того, чтобы своей симпатичной мордашкой перед олигархом засветиться…
– Не поняла тебя? – удивляюсь. – Я тут просто работаю, у вас официантка ногу сломала и потому меня и взяли, даже без испытательного срока…
Виолетта смотрит на меня и прыскает.
– Ну-ну, не хочешь раскрывать, кому на лапу дала за хорошее местечко – не надо, только лапшу мне на уши не вешай, а то будешь как женушка этого олигарха.
Кивает в сторону столика, за которым происходили разборки.
– Да ладно, жена его дура дурой! Вот такие люди не разводятся. У них может быть вагон любовниц и содержанок и каждой по машине, по квартире, а эта… приперлась… ты на ее вид бы посмотрела, волосы нечёсаные, туш потекшая, шуба набекрень… Хотя шуба-то соболиная… Ей бы сидеть и молчать в тряпочку, чай не молодуха, кому нужна такая. Выскочила замуж в свое время, вот и держись. А эта… приперлась позориться…
– А если она его до сих пор любит? А если он предатель?! Как такое терпеть?!
Закатывает глаза.
– Да ты хоть знаешь, чей столик только что обслуживала?! – задает вопрос весьма надменным тоном.
Пожимаю плечами:
– Зарвавшегося богача, который наплевал на женщину, которая прожила с ним двадцать лет и не просто отдала ему годы своей жизни, а, видимо, была с ним с самого начала, когда он еще не обзавелся деньгами и статусом?
Рыжая симпатичная Виолетта вновь закатывает глаза, будто ей мой монолог не сильно приятен.
– За столом, что ты обслуживала, сидел Борисов Павел Антонович. Он продюсер звездный и… давай по чесноку, Юлька, если бы он в тебя пальцем ткнул, ты бы поскакала за ним, да любая бы…
– Я бы не поскакала! Он – женат! – отвечаю запальчиво.
– Так, вы чего тут встали?! – опять появляется администратор, которая будто не замечает пикантной сцены в центре ресторана, эту сцену, кажется, никто не замечает, пока, наконец, вся троица не покидает заведение.
– Марш работать! – подгоняет нас Галина Муратовна и я вновь погружаюсь в суету.
Бросаю взгляд за окно и вижу, что наступают сумерки, а значит, и конец смены не за горами. Из центра города, где расположен ресторан, мне еще долго добираться до съемной квартирки, надо успеть на автобус, потом еще и на метро…
Пока улыбаюсь приятной паре, где оба с кольцами, и принимаю их заказ, вновь чувствую едкий взгляд в области виска.
Опять кошусь в ту сторону, но высокие цветы служат барьером, и я не понимаю, кто же так пристально наблюдает за мной…
Смотрю на стрелки наручных простеньких часиков. Они показывают, что моя смена закончилась пять минут назад.
В груди цветет радость. Усталость дает о себе знать. Я тихонечко юркаю в сторону комнаты для персонала, чтобы переодеться и забрать вещи, настолько увлекаюсь своими мыслями об отдыхе, что не сразу слышу, что обращаются ко мне.
– Юля, черт возьми! Ты не торопись смываться, бегом в зал давай, – вздрагиваю и оборачиваюсь, вижу перед собой отчего-то злое лицо Виолетты.
– Что? У меня смена закончилась…
– Бегом, Кощеевна тебя зовет.
Прозвище Галины Муратовны Кощеевой персонал использует в особо напряженных ситуациях, поэтому я сразу же подбираюсь.
– Что случилось? Я где-то напортачила, да? – силюсь понять, что могла я натворить, вроде все было в полном порядке…
– Иди быстрее! Из-за тебя и мне попадет! Там Игнат Юсупов за столиком негодует!
– Кто?! – переспрашиваю удивленно.
– Нет, ты с какого аула в столицу притопала?! – выдыхает Виолетта.
– Я не из аула, – отвечаю, не задумываясь поправляя неправильную речь официантки.
– Список «Форбс». Верхняя десятка. А теперь бегом!
Разворачиваюсь на каблуках и иду в нужную сторону, встречаюсь с многозначительным взглядом Кощеевны, которая поднимает палец с кроваво-алым маникюром и подзывает меня к себе.
Подхожу к управляющей на ватных ногах, замираю под ее пристальным взглядом.
– Сейчас отправишься в ВИП-зону, примешь заказ, и чтобы все было на уровне!
Мои глаза широко распахиваются, смотрю на женщину в чистейшем изумлении.
– Это, видимо, какая-то ошибка, Галина Муратовна, вы же не допускаете меня… я не обслуживаю ВИП-зону, нет достаточной квалификации…
Прищуривает густо накрашенные глаза.
– Те, у кого эта квалификация была – забракованы господином Юсуповым. Он ткнул пальцем в тебя. Так что иди. Спасай наш ресторан! Имей в виду – головой отвечаешь!
После этих слов женщина выглядывает в зал встревоженно.
– Времени нет раскачиваться! Слышала присказку «желание клиента – закон»?
Киваю, не совсем понимаю, к чему ведет администратор.
– Вот и наш, – пауза и веское, – ну очень важный клиент хочет, чтобы его столик обслужила именно ты, а значит, ты это сделаешь!
Я чувствую, как женщина, управляющая заведением мертвой хваткой, медленно впадает в панику, пытаюсь выдавить из себя улыбку и не поддаваться всеобщему ужасу.
Еще один клиент с прибабахом… при деньгах… сегодня я уже была свидетелем некрасивого инцидента с супружеской изменой, видимо, осталась очередная вишенка на торте… в виде олигарха, которого все боятся…
– Не тормози, Беляева! Быстро иди работай и помни, если провалишь и господин Юсупов останется недовольным, ты не просто отсюда пробкой вылетишь, я тебе гарантирую, что ты ни в одном приличном заведении работы не найдешь!
С этими словами Галина Муратовна направляет меня в сторону зала, придает ускорение, толкнув в спину, а я иду на ватных ногах. Мне страшно. Сердце бухает о ребра, пульс зашкаливает по мере того, как приближаюсь к столику, рядом с которым находится определенная зона отчуждения.
Замечаю за соседними столиками несколько крупных мужчин в костюмах. Отчего-то у меня нет сомнений, что это личная охрана этого олигарха из списка «Форбс». Верхней десятки, как сказала Виолетта. Наверняка этот мешок с деньгами стерегут как зеницу ока.
Интересно, а в туалет он тоже с охраной ходит?!
Глупые мысли скачут в голове из-за общей нервозности.
Мужчина, к которому меня направили принимать заказ, сидит ко мне вполоборота. Наконец, подхожу к столу.
Стоит только посмотреть на миллиардера, как я подвисаю. Высокий. В плечах не уступающий бравым ребятам, которые его охраняют. Тело рельефное, рубашка обтянула широкую грудь как вторая кожа.
Мужчина не перекачан. Скорее, жилист. В нем явно чувствуются сила и мощь.
Лицо с четкими ровными чертами, но больше всего прошивают насквозь его глаза… Странный оттенок с уклоном в желтизну. Звериный взгляд. Продирающий насквозь. Идеальный костюм обхватывает широкие плечи.
– Здравствуйте, – выдавливаю из себя улыбку, – готовы сделать заказ?
Мужчина фокусирует на мне свои глаза, он давит своей энергетикой, аурой. Скользит по мне своим пристальным немигающим взглядом. Он словно ощупывает, трогает не прикасаясь.
– Юлия… – выдыхает ровно, а у меня от его интонации мурашки по спине.
Так странно, но мне почему-то кажется, что он назвал меня по имени, даже не взглянув на мой бейдж…
Глупость, конечно. Отгоняю от себя эту мысль и чуть не падаю, когда миллиардер продолжает, скупо интересуясь:
– Когда заканчивается твоя смена?
Глава 2
У меня от удивления брови взлетают на лоб, но мужчина интересуется с абсолютно равнодушным лицом. Вроде такое спрашивают у понравившейся девушки, но я, откровенно говоря, не тяну в звездную лигу этого мужчины.
Рядом с таким мужчиной должны быть только первые красавицы, модели, актрисы, но точно не такие простушки, как я.
Игнат Юсупов приподнимает бровь. Словно выражает свое недовольство моей заминкой.
А мне вдруг кажется, что я на допросе. Смущает такое отношение, и я заставляю себя улыбнуться, чтобы не быть резкой.
– Прошу прощения. В этом ресторане четкий регламент и субординация. Я не имею права беседовать с гостями на отстраненные темы. Итак. Вы готовы сделать заказ?
Повисает молчание. Пауза затягивается. Миллиардер лишь слегка прищуривается. Но мне отчего-то становится не по себе. Меня словно под микроскопом изучают и страшно хочется одернуть на себе одежду, пригладить юбку, но я не позволяю себе этой слабости.
Продолжаю молча стоять в ожидании заказа мужчины. Мы словно в гляделки играем, взгляды скрещиваются подобно рапирам.
Я не собираюсь нарушать субординацию этого заведения, а интерес мужчины явно имеет какой-то отстраненный характер.
Ну просто не может миллиардер интересоваться мной!
Это в книгах и сказках богатые мужчины из списка «Форбс» влюбляются в простых девушек, в реальности девушки моей профессии незаметны, серое рабочее платье-форма заставляет взгляд посетителей проскальзывать с нас и не замечать, пока не потребуется счет или же дополнение к заказу.
Поэтому как бы там ни было, чем бы ни был обусловлен интерес олигарха, я уверенно выдерживаю взгляд Юсупова и, кажется, одерживаю маленькую победу.
– Двойной эспрессо. Черный. Без сахара и сливок.
Спустя короткую паузу, наконец, отвечает, киваю и разворачиваюсь. Почти убегаю от этого стола с колотящимся где-то в горле сердцем.
Залетаю за угол, как меня тормозит администратор.
– Ну что?! – спрашивает с нажимом, а у самой глаза горят, явно боится.
– Кофе заказал. Двойной эспрессо. Все. Вроде бы…
Прищуривается. Играет губами.
– Точно все?! – спрашивает с нажимом, а я вдруг вспоминаю, что мужчина спросил о том, когда я заканчиваю работу, но эту информацию интуитивно не выдаю.
Мне только что было сказано, что желание такого клиента – закон, так что…
Мало ли…
Вдруг решит, что мне непременно нужно доложить о том, когда у меня смена заканчивается, а она уже закончилась…
И что тогда предложит администратор?!
Пошлости в голову лезут. Непозволительные, конечно. Но я перестраховываюсь. Нет. Чувствую, что нельзя говорить.
– Да. Просто кофе заказал.
– Но ты долго там стояла… – опять взгляд женщины скользит по моему лицу, будто в поисках каких-то ответов, – больше, чем пару минут.
– Он рассматривал меня. Возможно, оценивал, в состоянии ли я принять заказ… Я не знаю, – выдаю совсем тихо.
– Это странно, – опять жамкает губами Галина Муратовна, а я лишь пожимаю плечами.
– Ладно, не накосячь только! Я тебя умоляю! – взмахивает рукой. – Бери заказ господина Юсупова и бегом обратно.
Забираю поднос и иду в направлении столика миллиардера. Ставлю чашечку кофе перед мужчиной под его внимательным взглядом и вновь цепляю улыбку.
– Может быть, что-нибудь к кофе? – заученная фраза вылетает сама собой, и я мысленно даю себе хорошую такую оплеуху. Вдруг мужчина воспримет мою фразу иначе?! Мало ли…
Ответом мне служит оценивающий взгляд, вновь скользящий по мне, заставляющий голые участки моей кожи буквально вспыхнуть. От него у меня в буквальном смысле мурашки по коже бегают.
Неловкая пауза. Неловкая с моей стороны. Посетитель же этого ресторана чувствует себя вполне комфортно. На его лице нет никаких эмоций. Только глаза…
Его глаза сканируют, оценивают, скользят…
Так и не дождавшись его ответа, я пячусь от ВИП-столика, пока, наконец, не поворачиваюсь спиной к Юсупову и не ухожу, опять ощущая взгляд в спину.
Цепкий. Прожигающий насквозь.
Что-то странное творится со мной. Кровь начинает бежать по жилам быстрее, сердце колотится…
Наконец, поворот и стена скрывает меня от внимания желтовато-карих глаз, и я на этом выдыхаю. Моя смена давно окончена, и я с облегчением закрываю дверь раздевалки.
Собираю свой рюкзак, снимаю платье официантки и осторожно вешаю в шкафчик. Нам и форму запрещают домой уносить. Кощеева по мере необходимости два раза в неделю отправляет одежду персонала в специальную прачечную.
Натягиваю джинсы, толстовку и цепляю легкий плащ. Распускаю свои светло-каштановые волосы и заглядываю в зеркало.
Румянец на щеках и глаза усталые.
Наконец, выхожу из раздевалки и сворачиваю к заднему выходу.
– До встречи, красотка, – подмигивает мне охранник Володя и я киваю. Парень флиртует со всеми, иногда думаю, может, он имена девчонок не запоминает, так как редко к кому обращается именно по имени, обычно всякие там уменьшительно-ласкательные.
Машу парню на прощание рукой.
Дверь за спиной хлопает, и я обхожу красивое здание, иду в сторону фасада. Все же в ночь лучше держаться улицы, может, в этот час и не слишком многолюдной, но все же…
Дождь начинает мелко моросить, и я накидываю капюшон в желании скрыться от холодноватых капель.
Мне остается совсем чуть-чуть, чтобы выйти на проезжую часть, здесь маленький перекресток, уже готовлюсь его перейти, как передо мной со скрежетом тормозит черный хищный седан, баснословно дорогой.
Сердце пропускает удар и рвется из груди, когда дверь передо мной распахивается, а меня окружают высокие мужчины в костюмах…
Сердце ударяется о ребра, когда один из них спокойно выговаривает:
– Садитесь в машину. С вами хотят поговорить.
Вроде и культурно общается мужчина с квадратным лицом, в котором чувствуется военная выправка, а я прищуриваюсь, пытаясь понять… Смутно знакомое лицо… И, наконец, меня озаряет. Те самые мужчины, которые в ресторане сидели. Охранники миллиардера.
Кошусь на машину. Один из мужчин открывает заднюю дверь, второй берет меня под руку, обращаю взгляд на мордоворота, но он пресекает мою истерику одной короткой фразой:
– Не стоит усложнять свое положение. В салон вы все равно сядете.
Взглядом продавливает, слегка сжимает пальцы на моем локте, давая ощутить силу этого прикосновения. Этим бравым солдатам не составит труда справиться с кем-то их внушающей комплекции, а тут я. Хрупкая девушка.
– Без истерик. Хозяин этого не терпит, – мне кажется, мужчина мне сейчас какое-то внушение делает, потому что у меня голос отнимается.
Я даже если и захочу, не закричу. Спазм в горле ощущаю, а еще мне кричать в принципе бесполезно. Этот перекресток пуст и до оживленной мостовой далеко, да и в этот час на улице прохожих мало.
Погода также не располагает к прогулкам…
– Прошу в салон, – как предупредительный ухажер выдает мужчина.
Мне кажется, что у меня от страха ноги слабеют, я чуть не валюсь, и поэтому мужчина придерживает меня и направляет в салон, в который я буквально заваливаюсь. Дверь закрывается с тихим хлопком, оставляя меня наедине с беспринципным богачом.
Мельком замечаю абсолютно черный интерьер из кожи и дерева, с широкими подлокотниками кресел, которые подсвечены голубым светом.
Огромный салон отгорожен от водительской части перегородкой. Все эти детали фиксирует мое подсознание, которое всячески бережет меня от взгляда на мужчину, который сидит напротив меня.
Я отчего-то смотрю в пол. В поле моего зрения идеальные черные брюки с ровными стрелками, которые обтянули длинные ноги и мощные бедра мужчины.
Черные лакированные туфли блестят без единой пылинки и капельки дождя. А я на мгновение на свои убитые кеды смотрю и думаю, что пачкаю салон.
Бред, конечно. Собираюсь с силами и поднимаю взгляд. Замираю. Сталкиваюсь взглядом с мужчиной из ресторана.
Миллиардер Игнат Юсупов смотрит на меня все так же холодно. Рассматривает. Его глаза скользят по моему лицу, оценивают.
– Ты побледнела, – выдает спокойным голосом.
– Вы… вы меня силой затолкали в машину! – голос вырывается из горла хрипом.
– Тебе никто не намерен вредить.
Хочу запротестовать, сказать, что его действия расходятся со словами, но из моего рта не вырывается ни звука. Меня будто тяжестью этого взгляда придавливает.
И спорить совершенно не хочется. Передо мной человек, наделенный властью и богатством. Наличие рычагов давления делает его слишком опасным.
Мало ли что взбредет в голову олигарху. Поэтому я просто спрашиваю первое, что вертится у меня в голове.
– Что вам от меня нужно?
Кивает на мой вопрос. Губы слегка раздвигаются в улыбке. Опасной такой. У меня мороз по коже от этого мужчины. И я не выдерживаю этого накала, напряжения.
Если секундой ранее голос отнялся, то сейчас, наоборот, я начинаю тараторить:
– Послушайте, мне нужно успеть на последний автобус, потом еще и на метро, чтобы до дома суметь добраться…
Моя пламенная речь лишь заставляет мужчину ухмыльнуться. Он кривит чувственные полноватые губы, а я вдруг ловлю себя на том, что этот Юсупов красив, как сам черт.
Правда, красота его брутальная. Мужская. Глаза режут без ножа. Острый взгляд, высокий лоб, хищный нос и белоснежные зубы крупные и крепкие. Оскал хищника.
– Ну, допустим, что на свой автобус ты уже опоздала, – ставит в известность. Не иначе, а я губы кусаю, когда на свои наручные часики смотрю.
С досадой понимаю, что действительно опоздала. Как-то мысленно сразу же просчитываю, что на такси у меня денег хватит, но все же это для моего кармана весомый урон.
Привычные мысли отвлекают от того, что происходит здесь и сейчас, я вновь поднимаю взгляд на миллиардера.
– Послушайте, это уже не смешно, – говорю с досадой, – я не понимаю, зачем я тут. Вам что, кофе не понравился?!
Прищуривает свои холодные глаза. Статный мужчина с идеальной стрижкой, сидит абсолютно в расслабленный позе, но при этом напоминает дикого зверя, который лишь наблюдает за дичью, чтобы в нужный момент напасть.
– Кофе был неплохой, – слышу явную иронию в голосе мужчины, а в ярких глазах скользит пренебрежение.
– Тогда… тогда я не понимаю! Что вам от меня вообще надо?! Может, вы меня с кем-то перепутали?!
Кивает на мои слова, словно впервые что-то вразумительное услышал с моей стороны.
– Нам нужно поговорить. И я никогда и ничего не путаю.
Короткое промедление и мужчина будто выстреливает в меня, выдавая ровно:
– Мне нужна именно ты. Юлия Михайловна Беляева…
Глава 3
У меня рот распахивается. Меня настолько шокирует то, что мужчина обращается ко мне по имени-отчеству, что я даже ответить не могу.
Откуда?! Откуда он знает меня?!
Мужчина внимательно рассматривает меня. Улавливает каждую эмоцию, которая проскальзывает на моем лице.
– Учишься. Работаешь. Приводов не имеешь.
В горле становится совсем сухо. Рука сама опускается на горло, которое я сжимаю. Вновь считывает меня. Рука мужчины опускается на подлокотник и там, в нише, лежит бутылка с водой. Откупоривает ее и протягивает мне.
– Воды? – интересуется как-то по-светски и я киваю, забираю бутылку и делаю глоток, и лишь потому думаю, что, может быть, зря я взяла из рук незнакомца бутыль, там что-то подмешено и я сейчас просто отрублюсь… может, он маньяк…
Да. Из списка «Форбс». Которого в лицо все знают.
– Что… что вам от меня нужно?! – спрашиваю, как только голос возвращается.
– Пока… просто поговорить.
Чеканит ответ и прищуривает свои леденящие душу колючие глаза.
Это его «пока» звучит как-то уж очень многозначительно.
– Поговорить? – переспрашиваю. – О чем вам говорить со мной?!
Ухмылка кривит чувственные твердые губы мужчины. Он будто соглашается с моим высказыванием. У человека его уровня разговор со мной может быть только в плате заказа и уточнения меню.
Мы оба это хорошо понимаем. Я как обыкновенную реалию, а он… он смотрит на меня, как на букашку, и от этого и странность всей ситуации.
– Имя Бахтияров Альберт Генрихович говорит тебе о чем-то?
Спрашивает будто между прочим, а вот глаза словно вспыхивают сталью и губы свои сжимает в линию. От одного взгляда мужчины у меня мороз по коже идет.
Пожимаю плечами.
– Нет, – отвечаю тихонечко и напарываюсь на откровенно презрительный взгляд.
– Уверена? – переспрашивает с нажимом.
– Я не знаю этого человека! – повышаю голос и сжимаю руки в кулаки. – Если у вас на этом все, то отпустите меня и я домой пойду!
– Зато он знал тебя.
– Знал? – цепляюсь за слово в прошедшем времени… что-то мне говорит о том, что этого человека больше нет, иначе зачем незнакомцу использовать это время в отношении Бахтиярова Альберта Генриховича.
Я силюсь вспомнить, напрягаю память, но ничего не нахожу. Полный штиль.
– Послушайте, я правда не знаю того, о ком вы спрашиваете, возможно, вы ошиблись, спутали меня с кем-то, словом, я не та, кто вам нужен, и ничего не знаю!
Теряю терпение, проговариваю уверенно.