Творец. Путь силы

От автора

Дорогой читатель, если ты открыл эту книгу – это не случайно. Ты услышал зов. Возможно, тихий. Возможно, знакомый. Это зов твоей силы. Твоей глубины. Твоей истины. Я не учу, не веду и не обещаю волшебных решений. Я просто делюсь своим реальным, живым, местами уязвимым и честным опытом. В надежде, что через мой путь ты сможешь лучше почувствовать свой. Я пишу не от ума – а из пространства сердца, из прожитого телом и душой. Это не книга, которую читают «от начала до конца». Это книга, с которой разговаривают. С которой молчат. К которой возвращаются, когда хочется снова прикоснуться к себе. Пусть она будет тебе не источником знаний, а напоминанием о себе. О твоей силе.

О твоём праве быть собой. О твоей способности творить, чувствовать, жить – в полной мере. Я благодарю тебя за доверие. За смелость идти.

И за то, что мы встречаемся здесь – в этом пространстве честности, глубины и света.

Если ты сейчас на дне. Я знаю, каково это – быть в темноте. Когда кажется, что дальше только тишина. Что тебя никто не услышит. Что всё рушится. Что сил больше нет. Но даже если ты не веришь сейчас – это не конец. Это только точка перехода. И именно здесь начинается настоящее возвращение к себе. Ты не сломался. Ты не потерян. Ты – в процессе рождения. Иногда мы находим силу только в самом низу. Потому что именно оттуда видна самая чистая правда. И именно оттуда начинается движение вверх. Ты не обязан справляться один. Ты просто можешь быть. И этого – уже достаточно. Я рядом. И ты – не один.

От твоей силы

Ты. Именно ты. Слышишь меня? Это – я. Твоя Сила. Я стучусь в твою дверь уже очень долго. Не кулаками – сердцем. Но ты одела очки иллюзий. И пытаешься служить людям ради их доброго взгляда. Сила ждёт смелости и правды – пока ты тонешь в своих иллюзиях о том, что они тебя полюбят. Ты отдаёшь им многое. Почти всё. Ведь тебе ничего не нужно для себя. Ты выжила – и уже это кажется много. Ты готова платить дорого, каждую минуту своего бытия, отказываясь от себя ради других. Ты так привыкла. Ты давно обесценила свою жизнь. Поставила других на пьедестал. Ты забыла, что служишь не им? Ты забыла, что пришла служить силе – Богу? Проснись, душа. Твоя Сила зовёт тебя.

Я – Огонь Истины, который ты потушила, чтобы не узнать страшную правду: Ты им безразлична. Да. Ты лжешь. Сама себе. Ты давно это знала. Слышала. Чуяла как зверь, которого заперли в клетку. Ты заперла. Ты не слабая. Не притворяйся ради них. Пора это заканчивать. Огонь ждёт. Сколько бы ты ни отдавала – Им всегда будет мало. Они разорвут твоё сердце и тело на кусочки. Они растащат твою душу по частям, по своим тёмным углам. А потом ты… Да, опять… Будешь собирать эти кусочки, пытаясь пришить их обратно. И не всегда – успешно. Помнишь как это уже было и не раз? Но ты заставила себя забыть. Замолчать. Лишила себя голоса истины. Погрязла в иллюзии и лжи. Ради чего?

Иногда тебе кажется, что ты ненавидишь людей. Нет, не кажется. В этот момент на самом деле ты ненавидишь себя. Да. И это больно. Больно предавать себя да? А ты чувствуй. Не сбегай. Именно это ты запретила себе. Больно чувствовать, что ненавидишь себя – за то, что не выбрала себя, целостность, свой свет? Ты просто пыталась…Заслужить… Но Сила не терпит лжи. Сила любит смелость. Сила любит правду. Те, кто наполнены ложью и трусостью – Не светят. Они стараются потушить твой свет – потому что в темноте – никто не увидит, кто они есть на самом деле. А ты?.. Ты тоже забыла, кто ты. Ты предала себя, И теперь прячешься от этой боли, Пытаясь погасить меня, Погасить свой свет. Чтобы мир не увидел, на что ты способна. На что способна Я! Как ты можешь сиять Мной. Они боятся света, потому что в нём видна правда. Они гасят свет, чтобы никто не увидел их уродство – лживое, уродливое нутро. Так они гасили свет Учителя. Иисус светил Истиной. И Его – потушили. Так они делают со всеми, Кто светит Богом.

Ты чувствуешь отклик? Страх остаться одной в своей правде?.. Он был. Он есть – У каждой, кто светит силой. Кто несёт Бога в груди. Но знай – ты не одна. Я с тобой. Я – твоя Сила. Сейчас на весах: Твои иллюзии – и твой Свет. Твоя Истина. Твоя Сила. Что ты выберешь? Снова отказаться от себя, чтобы быть принятой ими или выбрать себя? Одиночество… Больно? Да. Очки бьются стеклами вовнутрь. Но ты сама их надела. Знай, одиночества не существует. На пути истины тебя берёт на руки Бог. Как взял когда-то меня. Ты – не одна. Нас много. И мы вспомнили. Своё настоящее. Свой Свет. Свою Силу. А ты помнишь?

Благодарность

Я хочу поблагодарить Творца. Именно с Его искры началась эта история.

Именно через Него она была написана – словами моей души, через сердце, через прожитое. Моей семье – за корни, за путь, за любовь и уроки. Моим друзьям – за поддержку, честность и пространство. Моим ученикам и клиентам – вы были моими зеркалами, моими вдохновителями, моими напоминаниями о том, ради чего всё это. Благодаря вам я училась быть собой. Училась не сдаваться. Училась идти – глубже и дальше. Она появилась на свет только благодаря вам – всем и каждому в отдельности. Каждый поддерживал, помогал, направлял, давал подсказки и оказывал помощь в моем движении и развитии. Без вас я бы не смогла пройти такой сложный путь. Каждый из вас бесконечно важен и ценен для меня. Вы делаете меня и мою жизнь лучше и счастливее. Благодаря вам всем я могу творить.

Я выражаю глубокую благодарность всем своим Учителям и Проводникам – видимым и невидимым. Каждому, кто однажды оказался рядом, даже мимолётно. Кто смотрел, кто говорил, кто молчал, кто учил меня видеть и чувствовать глубже. Отдельная благодарность всем моим Духовным Наставникам и Помощникам. Ваше присутствие я чувствовала каждый раз, когда становилось особенно темно и тихо. Вы вели. Вы оберегали. Вы говорили, когда я училась слушать. Эта книга появилась на свет благодаря вам – всем и каждому. Каждое ваше прикосновение стало строчкой, каждая встреча – главой. Благодарю за путь, который мы прошли вместе. И за тот, что ещё ждёт нас впереди.

Предисловие

"Я тебя вижу. Мне страшно. Но ещё страшнее не пойти."

Эта книга появилась почти случайно. Я долго думала, что когда-нибудь, уже ближе к пенсии, сяду и спокойно напишу свою биографию. Так, чтобы всё было на своих местах: и достижения, и выводы, и понятный итог. Я думала, что тогда уже наверняка у меня будет огромная куча достижений. Ну вы понимаете…Я представляла, что к тому моменту уже буду «тем самым» специалистом, с именем, признанием, опытом – и только тогда, возможно, это будет кому-то интересно. Но жизнь любит другие сценарии. И однажды на пути своей силы я встретила одну волшебную женщину – Анастасию. Эта встреча стала зеркальной: мы отразили друг в друге то, что невозможно было бы увидеть в одиночку. Это стало точкой Перехода из пути силы в путь большой силы. В ней я как в зеркале увидела себя и то, что я прячу. Вместе с ней родился и важный творческий проект под названием «Сотворение» – и одновременно началось рождение этой книги.

Однажды она загадочно сказала: «Твоя книга про травму ещё не скоро напишется. Потому что ты пропустила две другие». Мы обе хорошо читали из потока и часто делились подсказками друг с другом. Я, конечно, возмутилась. Как это – пропустила? Всё же уже понятно! Книга про нарциссов должна быть второй так, как она является логичным продолжением первой о Деньгах. Но мысль осталась. Поселилась. Задвинулась глубоко. И спустя несколько дней я вдруг начала писать… сначала биографию. А потом, как будто сквозь неё, – начала звучать книга Сказка о Сотворение.

Эта книга обо мне. Книга о не самом простом пути души. О пути силы. О пути специалиста. О пути человека, который идёт – не потому, что не страшно, а потому, что ещё страшнее остаться на месте. Сила не даётся просто так. За ней нужно идти. За ней нужно охотиться. Ловить. Это не подарок. Это выбор. Это последовательность шагов в неизвестность. Путь, где ты сам себе и свет, и тень. Он не всегда приятный. Чаще наоборот – мутный, болезненный, поднимающий со дна всё забытое и вытесненное. Это дорога в самое-самое: в самое уязвимое, в самое страшное, в самое настоящее. Иногда идёшь почти под наркозом, будто в тумане. А иногда – в тошноте, в дрожи, в боли в животе. Но ты идёшь. Потому что чувствуешь: за этим есть что-то большее. Сила – это честность. А правда, как мы знаем, редко бывает лёгкой. Когда тебе кажется, что ты уже наизнанку – оказывается, это была только первая оболочка. Тебя снова выворачивает, на глазах у всех, и ты стоишь – маленький, голый, уязвимый. И в этом, парадоксально, так много красоты.

Честность – это красиво. В этих слезах. В этой боли. В этой радости, когда встречаешь ещё одного себя. Ещё одну глубину. Хотя, казалось бы, куда уж дальше. Но глубже – всегда есть. Я пишу это с огромной благодарностью. Ко всем, кто был рядом. Ко всему, что приходило – и ломало, и лечило. Но больше всего – к себе. За то, что я пошла. За то, что я взяла ещё кусочек себя. Отвоевала. Возвратила. Обняла. Каждый такой шаг – как с боем. Иногда – как обнуление. И каждый раз после этого я ощущаю себя заново – как будто первоклассник. На новом уровне. Где всё пока незнакомо. Где нет инструкций. Где нельзя опираться на старое.

Иногда возникает соблазн использовать привычные схемы. Примерить старые лекала на новую реальность. Но они больше не работают. А новых – ещё нет. И это – тоже часть пути. Ответов почти не у кого спросить. Их приходится находить самой. Это страшно. Но это и – живо. В работе полевого терапевта я часто бываю в ролях, где приходится заходить в полную неизвестность. Ты не знаешь, что происходит. Но ты – чувствуешь. Ты не контролируешь. Ты – доверяешь. Ты позволяешь Большему пройти через тебя. Ты не мешаешь. Ты даёшь ходу. И когда ты в полном не знании и безсилии пропускаешь Творца – рождается чудо. Некоторые называют это магией. Но для меня это божественное чудо. Как в прочем и вся моя жизнь. Так же я иду и здесь. В этом пути. В этом письме. Я признаю страх. Он есть. Он часть. Я делюсь собой в этой книге. Возможно меня не примут и отвергнут. Но ещё страшнее – не пойти. Остаться в старом. В понятном. В безопасном. Поэтому – пойдём вместе. С открытым сердцем. С трепетом. С силой. И с честностью – к себе настоящей.

Эта книга – не о том, какой путь прошла я. Хотя некоторыми моментами своего пути я тоже здесь поделилась. Она – для того, чтобы ты смог узнать свой. Это приглашение к себе настоящему. К тому, кто скрыт под слоями ролей, ожиданий, травм и «как надо». К тому, кто помнит, как творить, любить, чувствовать и быть живым. Раскрыть в себе потенциал.

Вспомнить себя настоящего – без ограничений, без масок, без «надо». Вспомнить Творца в себе. И начать являть миру свои дары. Эта книга – не инструкция и не биография. Она не про информацию. Она – пространство. Живая медитация. Слово за словом она будет не столько рассказывать, сколько вспоминать с тобой тебя. Погружение в тебя, в твою истину, в твою суть. Поэтому читай внимательно. И особенно – то, что звучит между строк. Потому что в этих невидимых пространствах ты можешь услышать себя – читая, казалось бы, обо мне. Иногда тебе будет казаться, что я пишу о тебе. И это правда. Бог пишет через меня о каждом в чьих руках окажется эта книга.

Если ты держишь ее в своих в руках – значит, ты уже на пути силы. Может быть, это только первый шаг и впереди всё самое главное… А может, давно и упорно бродишь в его лабиринтах. В любом случае – раз ты держишь эту книгу в руках, ты уже в пути. И, возможно, она поможет пройти дальше – мягче, яснее, ближе к себе. Здесь не будет ответов, как правильно. Но будет много ощущений, образов, и той самой тишины между строк, где можно услышать главное – себя. Это книга о честности. О настоящем. О глубине. О том, как заново вспомнить Творца в себе. О том, как начать являть миру свои таланты, без страха, без стыда, без масок. И, главное, – это книга про безусловную любовь к жизни. Такой, какая она есть. И про любовь к себе – живому, уязвимому, сильному.

Отдельное внимание я уделила главам о тенях – тем частям нас, которые мы прячем, стыдимся, отвергаем. Именно работа с тенью часто становится тем поворотным моментом, с которого начинается настоящая сила. Здесь ты найдёшь упражнения и практики, чтобы встретиться со своими тенями мягко, но глубоко. Чтобы перестать бороться с собой – и начать себя возвращать. Ты не один. Ты на пути. И ты готов идти дальше. Погружение в тебя, в твою истину, в твою суть. Поэтому читай внимательно. И особенно – то, что звучит между строк. Потому что в этих невидимых пространствах ты можешь услышать себя – читая, казалось бы, обо мне.

Потому что часто именно в чужом признании мы впервые разрешаем что-то в себе. Не всегда прямо. Иногда – через сопротивление, слёзы, странную тишину внутри. Но именно так и начинается возвращение. Работа с тенью – не борьба. Это не исправление «неправильного». Это не вырезание «лишнего». Это акт любви. Когда ты смотришь в сторону боли – не чтобы победить, а чтобы увидеть. Чтобы сказать: «Я знаю, ты здесь. И я больше не убегаю от тебя». Возможно, ты будешь удивлён: тень может говорить голосом маленького ребёнка. Тень может плакать. Она может злиться, отвергать, бояться – не потому, что хочет разрушать, а потому, что устала быть изгнанной.

И когда ты подходишь ближе, не с оружием, а с вниманием – что-то начинает меняться. Медленно. Но навсегда. Мир внутри тебя – многослойный. Ты не только свет. Ты не только рана. Ты целая вселенная, в которой всё имеет право быть. Поэтому не торопись. Не ставь перед собой цели «починить себя». Ты не сломан. Ты просто – в процессе возвращения. И, возможно, это твоя самая красивая глава. Та, где ты не притворяешься, а впервые позволяешь себе быть. Читайте дальше. И если где-то забьётся сердце, если где-то кольнёт – остановитесь. Побудьте там. Пусть не ум, а душа читает. Потому что дальше – ещё глубже. К тебе.

Туда, где давно ждут встречи.

Тебе страшно? Мне – тоже. Ведь мой путь всё ещё продолжается. Он не закончился этой книгой. Это только начало. Я тоже иногда сомневаюсь, спотыкаюсь, пугаюсь глубины, в которую смотрю. Но только пройдя через личную тьму – можно увидеть силу. Сделать её своей. Не внешней, не временной, а внутренней, укоренённой. Это не сила подавления. Не сила контроля. Это сила, которая приходит, когда ты больше не прячешь себя от себя. Когда встречаешь взгляд той части внутри, которой всегда было больно, и впервые не отворачиваешься. Не спасаешь. Не «исцеляешь». А просто остаёшься рядом. И в этот момент – что-то внутри смещается. Как будто комната, в которой всегда был мрак, вдруг наполняется дыханием.

Не светом – ещё нет. Сначала просто – твоим присутствием. Потому что свет приходит туда, где мы решаем больше не быть чужими себе. Он не торопится. Он ждёт, когда мы станем готовы смотреть.

Ты можешь дрожать. Ты можешь идти медленно. Ты можешь останавливаться сто раз. Это тоже путь. Путь силы – не той, что делает тебя железным, а той, что делает тебя настоящим. Здесь ты не герой, который побеждает монстра. Здесь ты – тот, кто однажды понял: монстр и был той частью, что хотела быть услышанной. И вот теперь, когда ты читаешь эти строки, возможно, ты стоишь у порога. У входа в глубину. Ты можешь вернуться. Имеешь право. Но если пойдёшь – выйдешь уже другим. С тобой – ты сам.

Сказка об обыкновенной девочке

Жила-была девочка. Самая обыкновенная, как тысячи других. У неё была самая обыкновенная семья и самое обыкновенное детство. Всё шло, как по расписанию: Родился. Учился. Вырос. Женился. Дети. Дом. Работа. Радости, горести – всё, как у людей. Материальное благополучие, достигнутые цели, выполненные задачи. Ее жизнь была выстроена по понятным правилам, по привычному сценарию, в котором все было правильно и логично. Но иногда ей казалось, что она живёт не свою жизнь. Будто она упустила что-то важное из-за этой человеческой гонки за материей. Погрязши в бытовых ситуациях и заботах. Утонув в обычной человеческой жизни. Иногда внутри что-то булькало и бурлило. Будто этот мир – не её. Будто она здесь чужая. Что-то иногда тревожно шевелилось, будто кто-то внутри нее тихо звал: «Это не твой путь. Посмотри, ты забыла что-то важное…» Она не знала, что именно, но чувствовала: мир вокруг будто бы не совсем ее, а она сама – лишь часть чьей-то чужой картины. Красивой, но чужой…

Нет, она никогда не была одинока. Наоборот. Большая семья и множество друзей. Её любили, опекали, заботились. Даже чужие дети, завидев её, норовили таскать на руках, как игрушку. Она и правда была кукольной – маленькой, кучерявой, с белыми волосами и огромными взрослыми глазами. Взрослые глаза ребёнка. Эти глаза, которые будто знали – больше, чем должны были знать. В них была тихая мудрость, словно она прожила уже не одну жизнь. Взгляд – не по возрасту серьёзный, внимательный, пронизывающий до глубины. Она смотрела на мир не как на что-то новое и удивительное, а как на то, что уже однажды видела… и, может быть, даже устала от него.

С детства она чувствовала себя «не отсюда». Пока другие играли в куклы и строили песочные замки, она сидела под столоим и наблюдала. Молча. Словно вслушивалась в какие-то невидимые потоки, в паузах между словами, в движения теней. Ей не нужно было многого – ей нужно было понимание. Она не верила в показное, её не увлекали блестящие фантики. Она тянулась к подлинному – к смыслу, к истине, к тишине между шумом. Эти взрослые глаза ребёнка – не грусть, нет. Скорее – принятие. Прозрачная тоска по чему-то утраченному задолго до рождения. И в этом взгляде было что-то пугающе честное. Так смотрят те, кто знает цену всему – и всё равно остаются добрыми. И вместе с тем – в этих глазах была боль и страх. Взрослая, глубокая боль и детский, чистый страх. В этих детских глазах было слишком много – слишком рано. Будто душа её пришла сюда уже уставшей, с багажом, который не каждый взрослый способен нести.

Она видела больше, чем положено ребёнку. Больше, чем удобно взрослым. Её взгляд ловил не только то, что можно потрогать или объяснить. Она чувствовала тени за спинами людей, слышала тишину, в которой пряталась правда. Видела то, чего другие предпочитали не замечать – духов, предчувствия, чужие судьбы. Иногда она говорила странные вещи – о том, что «так уже было» или «так будет снова». Она не знала слов вроде «предвидение», не называла это даром. Просто знала. Иногда молчала часами, глядя в одну точку, и потом тихо говорила то, что никто не хотел слышать, но всё происходило именно так.

Эти глаза – как застывшее озеро, в котором отражается небо сразу всех времён: прошлое, настоящее и то, что ещё только идёт. Она не искала ответов – она уже знала. И это знание было её благословением и её проклятьем. Потому что ребёнку не положено видеть столько. Но она – видела. В этих глазах жила и материнская, взрослая боль. Та, что приходит не с возрастом, а с глубоким внутренним знанием. Боль не за себя – за других, за детей, которые ещё не родились от неё, но уже были в её сердце. Не ее будущие дети, а земные дети, человеческие. Все – как свои. Она уже тогда знала себя их матерью. Не по телу – по духу. И потому, когда они страдали, когда умирали, когда терялись и кричали в темноте, она чувствовала, будто умирает вместе с ними. Она видела их смерь…Не могла объяснить, откуда это знание, эта связь, эта тоска. Просто было. Сердце разрывалось от боли, которую не выдержал бы и взрослый человек. А у неё было всё ещё детское сердце – нежное, открытое, без кожи, без щита.

Оно не выдержало. И тогда оно закрылось. Тихо, беззвучно. Как будто кто-то внутри него щёлкнул засов – не от злости, не от страха, а чтобы выжить. С этим закрытием ушла и возможность. Та самая, что давала ей видеть, чувствовать. Потому что знание приносило только страдания. Снаружи она осталась обычным ребёнком. Но внутри – замолчала. А глаза её стали чуть тусклее. Спокойнее. Безопаснее. И только изредка, в полусне или в глубокой тишине, они снова вспыхивали тем же светом. Светом души, которая однажды снова откроется. Когда мир будет готов. Или когда она сама решит – что готова.

Родители дали ей полную свободу – делать, думать, быть. Никто не диктовал ей, какой дорогой идти, какие решения принимать. Но странное дело: она никогда не злоупотребляла этой свободой. С детства она точно знала, что хорошо, а что плохо. Это знание не пришло от воспитания или наказаний – оно было в ней, словно вписанное в самую её суть. Будто в жилах её текла не просто кровь, а древняя память, переданная ей вместе с жизнью. Она понимала, что свобода – не просто право делать всё, что хочется. Это ответственность. Это выбор. Это вес, который ты несёшь, зная, что каждое твое действие имеет последствия. И у всего есть своя цена.

Она выросла. Как все. Закончила школу – сдержанно, без особого восторга. Институт – потому что «так надо». Всё было правильно, вовремя, без сбоев. Она старалась быть «как все» – простым и обычным человеком – и делала это почти безупречно. Словно по сценарию, написанному заранее. Не своим. Но тем, что давал ощущение безопасности. Вышла замуж. По любви, как тогда казалось. Или, может, по внутреннему зову – к теплу, к надёжности, к тому, что хотя бы на время закроет зияющую пустоту, не дававшую ей покоя с детства. Родила троих детей. Своих – земных, настоящих. И в каждом из них чувствовала что-то бесконечно близкое. Как будто знала их задолго до их рождения. Как будто они – не только её дети, но и её продолжение, её миссия, её смысл. С ними вернулось многое. В их взглядах она снова увидела отражение той боли – и той силы – что когда-то жила в ней. Сердце, долгое время закрытое на засов, стало дрожать. Сначала осторожно. Потом всё громче. Потому что любовь к детям – это любовь, которая ломает броню. Она учит чувствовать снова. Даже если больно. Да они видели тоже. И их тоже это пугало. С одной лишь разницей – теперь она мать и она их понимает. Потому, что в ее детстве с этим всем она была одна. Иногда, когда она смотрела, как они спят, дыхание ровное, ладошки тёплые, а лбы чисты, – она плакала. Тихо, в темноте. Не от горя. От памяти. От того, что знала: страдания не избежать. Что и их коснётся то, что она сама чувствовала в том далёком детстве. И всё же – она была рядом. Теперь – по-настоящему. Теперь она была уже не тем ребёнком, который закрыл сердце. Теперь она была матерью. И мать не может позволить себе не чувствовать.

И так бы и прошла её жизнь. Обычная. Но цена свободы велика. В один день, на Пасху, сам Бог и его Ангелы вынесли её из этой картинки. В тот день жизнь разделилась на «до» и «после». Снаружи всё осталось, как и было. Но внутри начала просыпаться та её часть, для которой прежде не было места. И даже она сама ещё не знала, что просыпается. Так родилась эта сказка – о девочке и её пути силы. Но только это не сказка. А самая обычная жизнь. Обычного человека. Моя жизнь. Мой путь. Простой. Настоящий. Живой. Я осознала это впервые, когда стояла перед выбором: предать свои принципы или потерять то, что дорого. Я могла соврать, могла отвернуться, могла сделать так, как было легче. Но моя внутренняя правда не позволяла. Я выбрала свободу. И с этим выбором пришла боль. Пришли потери. Я поняла, что свобода – это не всегда легкость. Это отказ от удобного ради настоящего. Это умение остаться верной себе, даже если мир идёт против. Но, несмотря на всё, я не жалела. Потому что в моей крови текло не просто желание жить – в ней текло небо, ветер, огонь. Я была рождена быть свободной. И за это я была готова платить любую цену.

Я всегда много училась и много работала. Всегда, везде, в любых обстоятельствах. Мир предлагал мне тысячи дорог. Я никогда не стремилась к святости, но и не искала излишеств, разрушающих душу. Внутри меня всегда горел факел – он освещал путь и не позволял свернуть. Он не давал уйти в ненужное, раствориться в хаосе, потеряться. Что бы ни происходило вокруг – никто и никогда не мог сбить меня с этого пути. А если вдруг случалось замедлиться, оглянуться назад или даже на время сойти с него, то, словно по воле самих ангелов, меня тут же возвращало обратно. Мягко, но неотвратимо. Точно туда, где мне и суждено быть. Как у каждого, в моей жизни были искушения и соблазны. Но они всегда проходили мимо, не вызывая во мне никакого интереса. Они проскальзывали рядом – шепотом чужих голосов, блеском запретного, обещанием легких путей. Внутри меня всегда было знание – как мне нужно и что для меня верно. Родители воспитывали меня в свободе. Никто никогда не повышал на меня голос, не ставил запретов, не навязывал рамок. Все границы я устанавливала сама. Будто внутри меня был встроенный компас – как надо и как нет. Внутреннее знание.