- -
- 100%
- +
В небесных берегах…
Можно ли быть дорогой ведущей в никуда?
В стране избитых истин уже проторен путь.
Искать иные тропы – не велика беда,
но страшно, как слепому – решиться и шагнуть.
А время утекает сквозь пальцы – как песок
и до пустой ладони не так уж далеко.
А повести написан всего один листок
и каждая строка в ней даётся нелегко.
Можно ли быть рекою, текущей в облака?
Порогами надежды – в разливы за мечтой.
Можно ли быть рекою в небесных берегах?
В которых где-то позже найдётся и покой.
Пусть не рекою – тонкий сойдёт и ручеёк,
бегущий за прекрасным от истока к устью.
И пусть в ручье растает отравы порошок,
который подсыпают годы нам для грусти.
Не для того ли нужен наш мимолётный век,
чтобы коснуться мыслью, сердцем и душою,
с непревзойдённой силой, черпаемой у рек.
И жизнь прожить как песню, спетою тобою.
Пусть чертит на ладони нам линии судьба,
кто знает где знамений кончится всевластье.
И пусть дорога истин по-прежнему слепа,
но быть самим собою – это ли не счастье?
Безвестным менестрелем…
Перроны с наслаждением оставив,
разменною монетой позади,
хочу по рельсам из калёной стали,
в весну, как по проталинам идти.
Каким-нибудь безвестным менестрелем,
не ищущим признания толпы.
И коль исчезнуть – только не в постели,
пеняя на превратности судьбы.
И петь заре старинные романсы,
дыша очарованием весны,
Без лишней суеты, без реверансов,
под звуки настоящей тишины.
Ловить дождя аквамарин в ладони,
давая этим каплям имена.
И ветвь берёзы, изогнув в поклоне,
пить хмель её весеннего вина.
И на закате выйти просветлённым,
к какому-нибудь ветхому жилью.
И чувствовать себя не обделённым,
и знать, что слёзы обо мне не льют.
декабрь 2018
А чувства наши невесомы…
Ну, разве людям много надо,
в их непростой под час юдоли?
Достаточно лишь жеста, взгляда
и вот – уж ни тоски, ни боли.
Ах, как же мы порою строги,
скупы душою и словами.
И делимся, увы, немногим,
и мало принимаем сами.
А чувства наши невесомы.
Они легки – они как воздух.
И бесконечны… Но о том мы,
обычно вспоминаем поздно.
Мы пишем песни, пишем строчки,
в которых все – любовь и нежность.
Где в каждой букве, в каждой точке,
сияет свет и безмятежность.
А что не так, при личной встрече?
Боимся не сдержать покоя?
Когда глаза в глаза, под вечер,
душа общается с душою…
Когда слова неотделимы,
от бесконечности души.
Но видно, мы неисправимы
и всё куда-нибудь спешим.
Всего лишь миг – такой короткий.
Всего лишь тёплая улыбка.
И мир дугой – наивный, кроткий.
И жизнь – не полная ошибка.
декабрь 2018
Незнакомка…
Когда заря вечерняя, когда свеча оплавлена
И сумрак с окон прочь твоих, срывает занавески –
приходит что-то искренне, спонтанно, непроявленно,
в чарующе-загадочном, неповторимом блеске.
Когда вуаль невидимости на глаза опущена,
в прекрасной незнакомке вдруг, находишь образ свой.
Тогда, касаясь мысленно неявного, но сущего,
ты даришь ей букет цветов, придуманный тобой.
декабрь 2018
Печаль не приходит навечно…
Не складывай годы на полку
и счастье не прячь в сундуки.
Полвека – ведь это не долго,
как есть, и не будет других.
Печаль не приходит навечно –
прервётся безрадостный сон.
И в этом вся жизнь человечья –
такой понимаешь резон.
Твоими годами не мерить,
всей жизни особую стать.
Жить, в розы цветущие верить,
влюбляться, острить и мечтать.
И слёзы не трать понапрасну,
покой не зови – не губи.
И всё то, что было – прекрасно.
И всё, что даётся – люби.
декабрь 2018
Белое поле… Чёрная речка…
Все смелые люди всегда немного поэты.
В чём-то порой упрямы, в чём-то пожалуй, дети.
Они не лезут в душу, не раздают советы
и очень легко попадают в любые сети.
И нет у них на лице выраженья отваги.
Дерзок душою не тот, кто не ведает страха.
А вы не пытались идти с кулаком против шпаги?
Так, чтобы бескомпромиссно – рывком, как на плаху.
Молва говорит, что смелым судьба помогает.
Судьба – за семью замками закрытая книга.
Два пистолета и два секунданта, кто знает,
чем для тебя обернётся такая интрига.
Белым не станет чёрное вороново крыло.
Белое – не оттенок пера и не харизма.
Это спокойствие духа в вечной борьбе со злом.
Только спокойствие путать нельзя с пофигизмом.
Белое поле… Снег… Январь и Чёрная речка.
Смелость не купишь за деньги – это как дар небес.
Ну, а истина очень проста и человечна -
в этой жизни кто-то поэт, ну, а кто-то Дантес.
ноябрь 2018
Признак перемен…
Никогда не бывает поздно. Никогда не бывает поздно.
А сомнение – это остров из угрюмо-отвесных скал.
Но решение где-то возле, даже если всё несерьёзно.
Даже если порою в слёзы, от которых и так устал.
А решенье с порывом ветра, вдруг откинет прочь занавеску,
проникая солнечным светом в закоулки унылых стен.
И найдутся на всё ответы, и всё то, что сейчас не к месту,
и всё то, что тускло и тесно, станет остовом перемен.
Это значит, что будут ещё восходы и будут закаты,
и пускай анаболик-время лечит лишь лёгкие раны.
И если ты заглянул в глубину другого – будешь богатым,
а коли в свою глубину заглянул – тишина нирваны.
ноябрь 2018
Всё будет хорошо…
Трещит по швам незыблемое время
и линией становится пунктир,
намеченного нами направленья,
когда мы изменяем этот мир.
Сквозь тернии ошибок и сомнений.
сквозь слёзы и порезы на ступнях,
штурмуя горы в связке поколений,
мы ищем сад, растущий на камнях.
Мы пишем мелом имена и даты,
которые останутся в веках.
И пусть мы только верою богаты,
и лишь надежда в наших рюкзаках.
И пусть на склонах только эдельвейсы –
предвестники эпических садов.
Мы в новый мир прокладываем рельсы,
для будущих за нами поездов.
Вгрызаясь дерзко в горную породу,
мы рвём страховку – если коротка.
И лезем наперёд, не зная брода,
до самого последнего витка.
Пусть вечно ждут нас тёплые перины.
Чтоб время нас не стёрло в порошок –
мы покидаем плоские равнины.
И знаем, что всё будет хорошо.
Всё так просто…
Где каждый день, как отзвук лета.
Бежим в малиновую даль.
В очарование рассвета,
в росою выпавший хрусталь.
Бежим туда, где всё так просто,
где время скачет налегке.
Где все ответы на вопросы,
живут в кристальном роднике.
Где накрываясь тёплой шалью,
в сиянье солнечных лучей,
мы всё на свете понимали
и знали, что всего важней.
Что забываются обиды,
а хлеб – конечно пополам.
А друга – это очевидно,
определяют по делам.
Что будет день и будет вечер,
и снова утро, наконец.
И мы бежим ему на встречу,
в страну ликующих сердец.
ноябрь 2018
С тишиной говорить…
Нет, не ночь, а ждущая в ней тишина –
как отрицание, как неприятие.
По четырём направленьям распятия,
перекрёсток дорожного полотна.
В раздумьях лицом и душой на восток,
на кротко алеющий край горизонта.
Молитвою в небо, пронзительно звонко –
ах, вот бы туда… Вот бы смог… Вот бы смог.
Скитаясь, на север уйдут облака,
стирая телами лик чёрного неба.
За пепельной этой волною ах, мне бы…
Там верно… Там верно мои берега.
А птицы на юг за извечной весной.
Паря невесомо, легко, опьянённо.
Ах, мне бы… Ах, мне бы, вот так – окрылённым,
не ведая тяжести больше земной.
Но ночь утонув в перламутре зори,
уходит в четвёртое измерение.
Уходит на запад с последним сомненьем,
оставив меня с тишиной говорить.
И как же непросто себе признаваться,
что там, куда каждая манит дорога,
я буду лишь гость у чужого порога.
Жалея, что сил не хватило остаться.
А этот стук колёс…
В пылающий рассвет
уходят поезда,
вагонами судьбы,
забыв дела и споры.
И в небе тет-а-тет
попутная звезда,
горит с тобой на ты,
дорожным семафором.
А этот стук колёс,
а этот проводник,
который заглянул
в глаза, и улыбнулся.
И просто чай принёс,
а поезд напрямик,
через плацкартный гул
к рассвету протянулся.
И утро не спеша
распахнутым окном,
и запахом цветов,
и ароматом чая,
как добрая душа
напомнит о земном,
из самых лучших слов
поэму сочиняя.
В романтику дорог
увозят нас мечты,
Вагонами гремя
и ложкою в стакане.
От маленьких тревог
ненужной суеты,
успеть к началу дня
в весну своих желаний.
ноябрь 2018
А мы считаем спицы в колесе…
Мы где-то там, за далью перемен,
за горизонтом правым и неправым.
Свой пропустили истины момент
и разошлись налево и направо.
Мы где-то затеряли чемодан,
с единственною правильною книгой.
И пишем сами непростой роман,
в невольно-аскетических веригах.
И умоляем небо дать нам шанс,
поправить, что уже неисправимо.
А жизни не попутный дилижанс,
опять с насмешкой проезжает мимо.
А мы считаем спицы в колесе,
не принимая замкнутости круга.
Пытаясь в чёрно-белой полосе,
искать совет у своего недуга.
Просить, когда не впрок и невпопад.
И ждать, когда проснётся тот извозчик,
который время повернёт назад
и дилижанс поедет к нужной точке.
Но пыль, кювет и горизонт пустой.
И можно век прожить на остановке.
Пеню выплачивая за простой,
в купюрах лет их комкая неловко.
Мы где-то пропустили свой рассвет,
тот самый, что сегодня догорает.
Но помним книгу – ту, из прошлых лет,
замены для которой не бывает.
ноябрь 2018
Чудесное всегда рядом…
Если чудо пришло – это уже не чудо.
Это реальность, которою стала сказка.
Удивятся, привыкнут и вскоре забудут,
и чудо пойдёт по свету теряя краску.
Ждали, верили. Долгие, долгие годы.
Себя убедив, что непременно свершиться.
Свершилось… Пришло… Пришло и кануло в воду.
Ну, чудо и чудо – что теперь с ним возиться.
Чудо всегда приходит – душа на распашку.
Наивно конечно и потому так больно.
А иному к телу так приросла рубашка,
что и обыденного вполне так довольно.
Вот и пошло, побрело по земным дорогам.
Кому-то ещё в новинку, но это редко.
А чаще всего не впрок, по пустым порогам,
в старых, стоптанных башмаках, да по объедкам.
И то сказать – чудеса как малые дети.
Ты им куклу – а они уже улетают.
И не верят уже в сказки детские эти,
знают твёрдо – что бывает, что не бывает.
Отчего так быстро всё становится серым,
однообразно-сухим, обычным как спичка.
Банальная… Да и то с обгоревшей серой.
Рационализм. А это уже привычка.
Но сколько не прячь – чудесное всегда рядом,
надо лишь заглянуть глубже в кроличью нору.
Обменяться с Чеширским котом милым взглядом
и чудо примерить – а может оно впору?
ноябрь 2018
Нет вершин холодней…
Слёзы – хрусталь чудотворных глубин,
душой превращённый в светлую воду.
Плачь оживленьем весенней погоды,
в чистых ручьях из растаявших льдин.
Где-то на самой забытой вершине,
замкнутой в смёрзшийся панцирь гордыни.
Там, где лавина сменяет лавину –
чёрные скалы в изломе увечном,
перемешав чужеродное нечто,
ранят, как взгляд недоверчивый в спину.
Тропой обрываясь в каждое слово,
падая замертво, снова и снова.
Там солнце закрыто серым туманом.
Колкою, режущей пылью обиды.
Вечно холодной, голодной планиды,
в цепких объятиях лжи и обмана.
Где даже небо трещит от мороза.
Где вымерзло всё. Но, только не слёзы.
Плачь. Боль в глазах – нет вершин холодней.
Где жалкая жизнь утоляет голод.
Нет веры, нет истины – только холод
и страх ожиданья – смерти страшней.
Не покоряя не нужных вершин,
плачь. Плачь, живыми слезами души.
ноябрь 2018
С крыльями не рождаются…
Научи меня жить без робости,
на краю познавая вечность.
А сорвавшись, не кануть в пропасти,
с громким именем – бесконечность.
Возрождая меня из прошлого,
научи ценить настоящее.
Научи хотеть невозможного
и себя не жалеть, просящего.
Помоги быть выше презрения.
Быть сильнее, чем обстоятельства.
Быть храбрее чужого мнения
и уметь не мстить за предательство.
Вразуми, как летать бескрылому,
над расколотыми берёзами?
Над заброшенными могилами.
Над крестами, впитавшими слёзы.
Как увидеть то, что невидимо?
Как из облака сделать парус?
Необычное так обыденно,
как привычным быть может хаос.
Впрочем, всё очевидно и просто –
в этой тайне давно нет секрета.
И к чему задаются вопросы,
если я уже знаю ответы?
Знаю… С крыльями не рождаются.
И с обрыва не хочется в бездну.
Но лишь так они появляются,
а по краю ходить бесполезно.
октябрь 2018
Решаем сами…
Погода, как состояние души.
В сердце каждого торнадо бьётся жизнь.
Гроза приносит умиротворенье –
глаза в глаза, как будто откровенье.
Циклон сменяется антициклоном
и мысли не несутся аквилоном,
и шторм – всего лишь состоянье мозга,
когда так, по-осеннему промозгло.
Дождь – как отраженье подсознания,
самообманом в зеркале желаний.
разбей его, но чуда не случится,
там, в глубине… Нет, дождь не прекратится.
Последствия причин – уже причина.
И календарь, как сжатая пружина,
раскрутит стрелки метео-курантов.
И снова ураган. Без вариантов.
И снова ураган не даст покоя –
он рвёт реальность, жертвуя собою.
Он режет небо на полотна снова,
сшивая миру новую основу.
И этот мир приходит в душу следом.
Его тепло укрыто мягким пледом
и музыкой дождя стучит по крыше,
как будто нехотя – всё тише, тише.
И вот уж, в чашке кофе майский вечер.
И тёплый бриз, и радостная встреча.
И лёгкие, как аромат арабики,
листьями уплывшие кораблики…
И наступает новый день с рассветом.
И у погоды больше нет секретов.
Не надо время измерять часами,
каким наш будет день – решаем сами.
октябрь 2018
Роман осени…
Двойной экспрессо в кресле у камина.
Свечи сгорающая сердцевина.
И снова долгая дорога в осень,
страницей пожелтевшего романа.
И вспоминать о чём-то слишком рано,
и нет ещё ответов на вопросы.
А осень свой роман неспешно пишет,
пером дождя расписывая крыши,
смывая чуждое ей со страницы.
И ищет, ищет верные ответы,
то появляясь, то скитаясь где-то,
с непостоянством перелётной птицы.
С непостоянством дней круговорота
и чувством неоплаченного счёта,
на бланке бесконечности, безликом.
Но мы прощаем все её печали.
За то, что в неразгаданные дали,
умчалось лето журавлиным криком.
И пусть она карминовою краской,
рисует новый холст для новой сказки,
в прозрачность окон, проникая тенью.
Пусть… Мы прощаем осень за ненастье,
пока она лежит не в нашей власти,
развёрнутою книгой на коленях.
октябрь 2018
Маленькое море…
Когда перестаёшь вдруг верить в магию природы,
не видя в лужах более морских глубин,
то начинаешь замечать отсутствие погоды,
которая не плавит твой адреналин.
И дождь – обычная вода, стекает в водостоки.
Не бьется в берега не в прошлом, не в грядущем.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.