Знакомая фамилия. 10 лет прошло. И как все началось, так и закончилось

10 лет прошло.

И как все началось, так и закончилось.

Пусто. Холодно, без какого-либо ощущения естественности.

Словно мир подменен.

Никогда будто и не был мне интересен.

Иногда я вижу тебя в своих снах, правда это лишь то, что я не могу запомнить.

Ведь как бы я не пытался, я забывал самое важное.

Такую как ты…

Никогда не встретишь на улице.

Потому что это попросту нереально.

Нереально, как и существование без следов опустошения, угнетения рассудка.

Ненависть.

Это всё, что у меня осталось ко всему…

Он отобрал тебя у меня.

Этот серый, безликий мир.

Единственное, что осталось…

Это голос в голове, который я пытаюсь не забыть, считая себя человеком, который не побоится признаться, что невменяем.

Холод.

Это лишь холод, которых расщепляет сердце на молекулы, костенеют руки и гаснет некогда обжигающий взгляд.

Он вихрем боли заставляет меня забыть…

Забыть, что некогда ранее мы были всегда вместе.

Крылья не нужны для того, чтобы летать.

Ведь ты умела летать и без них. Мой идеал, идеал вечной скромности…

А это – лишь начало той истории.

«1989 год.»

То, что все считают чудом – слепой призыв идти стадом на индивидуализацию мнения.

Была идея, но мы сами её захоронили.

Тогда я не думал об этом.

Был слишком молод, наивен своей чистой душой.

Верил во благо через самопожертвование идеалов…

И казалось, жил…

Но как оказалось на самом деле, всего лишь подпитывал иллюзию.

Очередная поездка. В никуда.

Смена за сменой.

Ничего удивительного.

Правда, однажды…

Я увидел тот мираж наяву.

«Казалось, что я сплю…

Она стояла передо мной.

Фиолетовые хвостики, сверкающие зелёные глаза и румянец…

Который вряд ли можно было вообще забыть.

Тогда я ни о чем не думал.

Она лишь улыбалась мне, но так незаметно…

Что казалось, будто она и неулыбчивая вовсе.»

Первые дни той смены я жил словно во мраке…

Мир погиб. Погиб, собственно и я.

Тот взгляд, и та протянутая ручка, словно хрустальная…

Она так и не узнала, что я видел её уже где-то.

Ровно, как и не пережила потерю… Когда её с сокрушением бросили об стену, буквально предали в самый ответственный момент.

Она ушла.

На следующий день, её никто уже не видел…

Я лишь помню те глаза, выражающие скорбь, нежелание бороться больше.

Всё. Конец истории.

Казалось, что она так мечтала быть нужной…

Но это лишь предположение.

Тот, кто разбил ей сердце, позже появился в городе, где проживал я. Искал меня, хотел поговорить.

Ведь по сути, мне удалось невозможное.

Я заставил эту девочку доверится мне… Поделиться болью, которая накопилась.

Тогда я не понимал.

Не хотел и всё.

Беседа с ним оставила много вопросов, честно говоря.

Однако, было неприятно воспоминать тот момент.

Который буквально преследовал меня.

Он не вникал в подробности.

Просил, чтобы я ничего не предпринимал.

Хотя, кто был я, чтобы делать хоть что-то?

Тогда я действительно не понимал, что он хотел этим выпросить у тех, кому предстояло вершить над ним суд?

Прощение? Но ведь, по сути он сам достиг такого момента, что лучше было бежать.

Я не знал той девочки, да и не хотелось вообще, хоть она являлась важной частью этой печальной истории.

Но прошло слишком много времени.

Я смирился, так и не разобрав для себя ничего.

Она осталась словно память, которая объединяла нас всех.

По крайней мере, я так думал…

«???: Зачем ты здесь?

???: Я пришёл поддержать тебя.

???: Разве ты не видишь, что мне плохо? Что я не хочу больше ничего…

???: Я лишь чувствую, что должен хотя бы попытаться помочь тебе.

???: Ты… Зачем тебе это?

Тоже хочешь испытать мои чувства на прочность?

???: Нет. Совсем нет.

???: Тогда… Зачем ты здесь?

???: Потому что я хочу быть там, где никогда нет света… Разделить то горе, что мучает тебя.

???:…

???: Позволь мне помочь тебе.

Я протянул ей руку.

???: Так не должно быть..

???: А как должно?

???: Не так, как это складывается сейчас…

Прости меня. Я должна уйти…»

«???: Здравствуйте, вы случаем не видели его?

Он показал фотографию.

Незнакомец: Вы про него говорите?

Он указал пальцем на меня.

Неизвестный шёл ко мне, выражая неуверенность в каждом своём шаге.

???: Ты случаем не был летом 1989-ого в лагере?

Я кивнул.

???: А ты не помнишь случаем девочку…

???: Я знаю, о ком ты.

Он удивился.

???: Знаю, прозвучит неприятно. Но мне пришлось её тогда оставить.

???: Но к чему мне эти подробности?!

???: Я видел, как она поглядывала на тебя.

Словно, нашла ту необходимую запчасть.

???:…

???: Я ничего не предпринял. Не стал ревновать. Просто ушёл.

???: Но зачем?

???: Одна девочка из соседнего отряда предложила мне сбежать из лагеря.

???: Так не хотелось оставаться?

???: Она сказала, что знает какой-то секрет связанный со мной.

???: Секрет?

???: Да. Как-будто я являлся ключом для побега.

Наутро, я оказался уже дома.

???: Странно.»

«???: Неважно, что будет теперь. Её всё равно уже здесь нет…»

«1990 год.»

И снова я здесь.

Совсем другие лица.

Новые порядки, новые возможности развеяться хоть как-нибудь.

Обходной дал мне понять…

Я не там, где должен быть.

Это лишь похожий некогда на мой лагерь подделка.

Но что, если я сам… Подделка?

Оказалось, так и есть.

Я находился в лагере под другим именем, другой историей существования.