Свёкор и его друг. Без правил.

Глава 1

Всё началось не с грязного намёка и не с прикосновения. Всё началось с запаха.

Хороший парфюм, дорогой кожаный диван, нагретый солнцем сквозь панорамные окна, и этот странный, почти неуловимый аромат дыма и мужского пота, который остался на подлокотнике после того, как свёкор вышел из кабинета.

— Принеси кофе, — сказал он, даже не взглянув на меня.

Я тогда ещё улыбалась. Думала, что угожу, заслужу одобрение. Глупая.

Зовут меня Вера. Двадцать три года, замужем полгода. Муж — Денис, сын Игоря Викторовича, того самого свёкра, которому я сейчас несу кофе на серебряном подносе, стараясь, чтобы чашечка не дрожала в руках.

Игорь Викторович — крупный мужчина под пятьдесят. В плечах широк, талии почти нет, но жира тоже — ни грамма. Тяжёлая челюсть, холодные серые глаза, волосы с ранней сединой. Он не красив. Он опасен. Как хорошо заточенный нож, который лежит на виду, но ты делаешь вид, что его не замечаешь.

— Поставь на стол, — командует он, не отрываясь от монитора.

Ставлю. Мимоходом замечаю, что в кабинете не он один. В кресле у окна сидит мужчина, которого я видела пару раз на семейных обедах. Аркадий. Друг свёкра. Лет сорока пяти, поджарый, с острым взглядом и неприятной ухмылкой, которая никогда не покидает его лица.

— А это кто? — спрашивает Аркадий, кивая в мою сторону. Голос у него вкрадчивый, как у кота, который заигрался с мышью.

— Невестка, — коротко отвечает Игорь Викторович. — Дениса жена.

— Ого. — Аркадий присвистывает. — Денис молодец. А я думал, он только в телефоне своём разбирается.

Я вспыхиваю. Хочется сказать что-то колкое, но я помню, как в первый же месяц замужества свёкор отчитал меня за «излишнюю дерзость» при его деловом партнёре. С тех пор я молчу. Улыбаюсь. Приношу кофе.

— Выйди, — бросает Игорь Викторович, и я послушно выхожу, прикрывая за собой дверь.

Но не ухожу. Останавливаюсь в коридоре, потому что слышу своё имя.

— Слушай, Игорь, — голос Аркадия звучит приглушённо, но в тишине дома слышно каждое слово. — А ты сам её пробовал?

Тишина. Сердце пропускает удар.

— Что значит «пробовал»? — ледяным тоном отвечает свёкор.

— Ну, ты понял. Молодая, красивая. Сынок твой — весь в мать, характером жидковат. Такая женжина не для него. Она для мужика нужна.

Пауза. Я замираю, вцепившись ногтями в подол платья. Хочу убежать, но ноги не слушаются.

— Не лезь не в своё дело, Аркадий, — наконец говорит Игорь Викторович. — Она — жена моего сына.

— Пока жена, — хмыкает друг. — А потом кто знает. Ты только скажи, если надоест. Я бы её… развлёк.

Я больше не слушаю. Шёпотом, на негнущихся ногах ухожу в гостевую ванную, запираясь изнутри и долго смотрю на своё отражение. Бледное лицо, широко раскрытые глаза, дрожащие губы.

Мне страшно. Но ещё страшнее то, что где-то глубоко внутри, на самом дне, ворочается что-то горячее и запретное. Это не страх. Это стыд. Потому что я не могу перестать думать о том, что сказал Аркадий. И о том, как промолчал Игорь Викторович.

Он не защитил меня. Он даже не сказал «нет» по-настоящему. Он просто велел не лезть не в своё дело.

Как будто я — вещь. Предмет торга.

В спальню я возвращаюсь поздно, когда Денис уже лёг. Он обнимает меня сонный, бормочет что-то ласковое, но я отворачиваюсь к стене и чувствую, как его рука тяжелеет на моей талии. Такая тёплая. Такая слабая.

— Денис, — шепчу я в темноту. — А твой отец… он когда-нибудь поднимал на тебя руку?

— Спи, Вер, — зевает муж. — Устал.

Он не слышит. Или не хочет слышать.

А я лежу с открытыми глазами и вспоминаю тот запах. Кожаный диван, дым, мужской пот. И где-то на границе сна и яви мне чудится, что в комнату кто-то вошёл.

Я замираю, не дыша. Слышу тяжёлые шаги. Не Дениса — тот спит как убитый. Шаги другого человека. Уверенные, хозяйские.

— Не спишь? — голос свёкра.

Я молчу, притворяясь спящей. Чувствую, как край одеяла отодвигают. Прохладный воздух касается моей обнажённой ноги — я сплю в одной короткой ночной сорочке.

— Хорошо играешь, — тихо говорит он. И кладёт ладонь мне на бедро.

Пальцы тяжёлые, горячие. Не двигаются. Просто лежат, прожигая кожу через тонкий шёлк.

— В следующий раз, когда Аркадий будет задавать вопросы, ты не прячься за дверью. Ты войдёшь и встанешь так, как я скажу.

Я не открываю глаз. Не шевелюсь.

— Ты поняла меня, Вера?

— Да, — выдыхаю я одними губами.

Ладонь исчезает. Шаги удаляются. Дверь закрывается без звука.

Только утром, когда Денис целует меня в щёку и уходит на работу, я замечаю на внутренней стороне бедра красный отпечаток. Четыре пальца и большой.

Я тру кожу мочалкой, пока не становится больно, но след не сходит. Он въелся. Как тот запах. Как его голос в темноте.

— Доброе утро, Вера.

Я вздрагиваю и поднимаю голову. Свёкор стоит на пороге ванной, в домашнем халате, и смотрит на меня сверху вниз. За его спиной маячит Аркадий, который, кажется, сегодня ночевал в гостевой.

— Мы ждём кофе, — напоминает Игорь Викторович. — Ты ведь не хочешь, чтобы нам пришлось ждать дольше обычного?

Аркадий ухмыляется, и в его глазах — предвкушение.

Я выключаю воду, натягиваю халат поверх мокрого тела и иду на кухню. Босиком по холодному полу. Под их взглядами.

Сзади слышится тихий свист Аркадия, и голос свёкра:

— Не отвлекайся. Она делает только то, что я прикажу.

Я сжимаю ручку кофейника так, что костяшки белеют.

И молчу.

Потому что в этом доме нет места моему голосу.

Глава 2

Кофе в тот день я подала через силу. Молча. Поставила чашки, развернулась и пошла к выходу, не дожидаясь «выйди».

— Стоять, — голос свёкра ударил в спину.

Я остановилась. Но не обернулась.

— Что с тобой? — спросил он. В тоне — не забота. Любопытство. Как у дрессировщика, который заметил, что тигрица вдруг перестала открывать пасть по команде.

— Голова болит, — ответила я ровно.

— Ко мне повернись, когда разговариваешь.

Вдох. Выдох. Я повернулась. Посмотрела прямо на Игоря Викторовича. Впервые за полгода — без опущенных ресниц, без услужливой полуулыбки. Просто смотрела.

Аркадий за его спиной хмыкнул и отставил чашку.

— Игорь, а она сегодня с характером, — заметил он, растягивая слова. — Тебе нравится?

— Замолчи, — бросил свёкор, не сводя с меня глаз.

Мы смотрели друг на друга несколько секунд. Мне казалось, что в комнате выключили звук. Только его взгляд — тяжёлый, прожигающий, испытывающий.

— Свободна, — наконец сказал он.

Я ушла. Спиной чувствовала, как он провожает меня до самого поворота.

В своей комнате я села на кровать и трясущимися руками расчесала волосы. Я не знала, что только что сделала. Вызов? Провокацию? Или просто перестала притворяться?

Денис пришёл рано — в обед. Увидел меня сидящей у окна, подошёл, обнял за плечи.

— Ты какая-то бледная, — сказал он. — Отец опять что-то сказал?

— Он всегда что-то говорит, — ответила я. — Денис, я хочу уехать. На неделю. Побыть одной.

Муж поморщился.

— Вер, ну зачем? У нас через три дня приём. Отец просил, чтобы ты помогала.

— Я не хочу помогать. Я хочу не видеть твоего отца хотя бы семь дней.

Денис отстранился и посмотрел на меня так, будто я сказала что-то неприличное.

— Вера, он мой отец. И он нам помогает. Квартира, машина, даже твоя работа — всё через него. Ты не можешь просто взять и…

— Работа? — перебила я. — Я уволилась два месяца назад, Денис. Твой отец сказал, что «женщине не место в его офисе». Я сижу дома. Готовлю. Убираю. И жду, когда он меня позовёт подать кофе.

— Так у всех, — пожал плечами муж. — Ты слишком всё драматизируешь.

Он чмокнул меня в лоб и ушёл в душ. А я осталась сидеть с чувством, что меня предали. Не грубо, не жестоко. По-домашнему. По-будничному.

Вечером Игорь Викторович позвал ужинать. Я спустилась в джинсах и свитере — не в платье, как он любил.

Свёкор окинул меня взглядом и не сказал ни слова. За столом сидели втроём: он, Аркадий и я. Денис задержался на работе.

— Ты чего такая тёмная? — спросил Аркадий, накладывая себе мяса. — Или на диету села?

— Мне не нравится, когда меня разглядывают, — ответила я, глядя в тарелку.

Тишина. Аркадий подавился смешком.

— Игорь, ты слышал? Ей не нравится.

— Вера, — голос свёкра был спокоен, но под ним чувствовалось напряжение. — За столом разговаривают, когда к тебе обращаются.

Я подняла глаза.

— Я ответила на вопрос Аркадия. Что не так?

Вилка в руке Игоря Викторовича замерла. Он медленно положил её, вытер губы салфеткой и посмотрел на меня в упор.

— Выйди из-за стола.

— Нет, — сказала я.

Аркадий перестал жевать. Свёкор прищурился.

— Повтори.

— Я говорю — нет, — я встала сама, но не ушла. — Я не собака, чтобы меня выгонять из-за стола. Я села ужинать. Я доем. А потом уйду сама.

Сердце колотилось где-то в горле. Я чувствовала, как дрожат руки, но голос звучал твёрдо.

Игорь Викторович медленно поднялся из-за стола. Он был выше меня на голову и шире в плечах вдвое. Подошёл вплотную. Очень близко. Так, что я снова почувствовала тот запах — дым, кожа, пот.

— Ты забываешь, где находишься, — тихо сказал он. — В моём доме. За моим столом. С моей едой на тарелке.

— Я жена твоего сына, — ответила я, глядя ему в грудь, потому что выше боялась поднять глаза. — А не твоя прислуга.

Он взял меня за подбородок. Жёстко, пальцами, почти до боли заставил поднять голову.

— Смотри на меня, когда говоришь.

Я смотрела. В серые глаза, в которых не было ни злости, ни ярости. Там было что-то другое. Там было любопытство. Интерес. И странное, пугающее уважение.

— Иди в свою комнату, Вера, — сказал он. — Пока я не передумал.

Я вырвала подбородок из его пальцев. Развернулась и пошла к выходу. Не побежала — пошла. Спина прямая, плечи расправлены.

— Она тебе ещё ноги мыть будет, — услышала я голос Аркадия за спиной. — Ты слишком мягок, Игорь.

— Замолчи, — ответил свёкор. — Это не твоя игра.

В комнате я закрыла дверь на защёлку. Села на пол, прислонившись к стене, и выдохнула. Руки тряслись. Внутри всё дрожало.

Я сопротивлялась. Впервые. И я выиграла этот раунд.

Где-то в первом часу ночи я услышала шаги в коридоре. Не Дениса — он спал рядом, даже не пошевелился. Тяжёлые, уверенные. Остановились перед моей дверью.

Ручка дёрнулась. Защёлка щёлкнула, но не поддалась — я поставила стул под ручку, когда ложилась.

Тишина. Шаги удалились.

Я сидела в темноте до утра, прижимая колени к груди, и понимала одно: я только что объявила войну человеку, который привык выигрывать.

Но я больше не хотела быть вещью.

Даже если за это придётся платить.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.