Соль на ранах

Глава 1. Горький воздух

Воздух в Анклаве всегда был горьким.

Алис знала этот вкус с самого детства – острый, металлический привкус на задней стенке языка, словно кто-то рассыпал на мир медную пыль и забыл стереть. Он проникал повсюду: в складки одежды, в волосы, в поры кожи, въедался в стены домов и страницы книг, которых почти не осталось. Этот воздух был константой, фоном её существования, и иногда, в редкие моменты забывчивости, она почти переставала его замечать. Почти.

Её кабинет в Архиве находился на сорок восьмом этаже Башни Памяти – самого высокого сооружения в Анклаве, кроме Ветряных ферм на хребте. Комната была маленькой, три на четыре метра, и вся её западная стена представляла собой одно сплошное окно от пола до потолка. Не настоящее стекло, конечно – настоящее давно трескалось от перепадов температуры и напора соляных бурь. Это был полимерный композит, мутноватый, с лёгким желтоватым оттенком, но всё же прозрачный настолько, чтобы видеть Равнины.

Алис сидела за узким стальным столом, встроенным в стену напротив окна. Перед ней мерцали три голографических экрана, навевая призрачное синеватое свечение на её лицо и руки. Пальцы её – длинные, тонкие, с коротко остриженными ногтями и сухой кожей у кутикул – парили над сенсорной панелью, внося поправки в строки кода. Она консервировала аудиозапись.

На экране пульсировала спектрограмма – волнообразный рисунок звука, которого больше не существовало в природе. В наушниках, плотно прилегающих к её ушам, звучал голос, записанный больше ста лет назад: «…северо-западная популяция горбатых китов демонстрирует признаки восстановления после моратория на промысел. Акустический анализ показывает увеличение сложности песен за последние пять лет, что может свидетельствовать о…»

Голос обрывался на полуслове, переходя в шипение цифровой коррозии. Алис нахмурилась, увеличила масштаб на спектрограмме, найдя разрыв в аудиопотоке. Её пальцы затанцевали, вызывая восстановительные алгоритмы. Она вставила пропущенный фрагмент из другого, более повреждённого источника, аккуратно сшив волновые паттерны. Работа требовала хирургической точности и бесконечного терпения. Она занималась этим шесть дней в неделю вот уже восемь лет.

Откинувшись на стуле, она сняла наушники. Тишина в комнате была густой, почти осязаемой, нарушаемой лишь едва слышным гудением серверных стоек этажом ниже. Она повернулась к окну.

За ним лежало Царство Соли.

Днём, когда солнце стояло в зените, Равнины слепили. Они сверкали и переливались миллиардами кристаллов, создавая иллюзию воды, огромного застывшего моря, пойманного в момент бури. Сейчас же, под вечер, свет был косым, длинным, окрашивая бескрайнюю плоскость в оттенки охры, ржавчины и бледного золота. Там не было ни возвышенностей, ни впадин – только абсолютная, душераздирающая плоскость, простирающаяся до самого горизонта, где она сливалась с блёклым медным небом. Иногда, при определённом освещении, можно было разглядеть структуры – гигантские полигональные трещины, как на иссохшем глиняном дне, сеть разломов, уходящих в никуда. Но чаще это была просто пустота. Величайшее в мире ничто.

Алис прикоснулась пальцами к холодному полимеру окна. Ей всегда казалось, что Равнины смотрят на неё. Немым, безразличным, всевидящим взглядом. Они помнили. Помнили то, что было здесь раньше.

Океан.

Она закрыла глаза, пытаясь, как делала это в детстве, вызвать в памяти его образ. Не из архивных записей, а из собственной, смутной, похожей на сон памяти. Ей было пять или шесть, когда Великое Отступление достигло критической точки и Анклав окончательно отгородился от умирающего мира. Она помнила запах – острый, йодистый, влажный. Помнила шум, грохочущий, постоянный, усыпляющий. Помнила цвет – не то, что показывали в фильмах (неестественно яркую синеву), а серо-зелёный, свинцовый, тяжёлый. И холод. Влажный холод, пробирающий под куртку, заставляющий ёжиться.

Но больше всего она пыталась вспомнить звук. Тот самый звук, который она сейчас ремонтировала для цифрового склепа. Живой голос кита. Не запись, а реальную вибрацию в воде и воздухе, то, что можно было почувствовать грудной клеткой. Он ускользал, как вода сквозь пальцы. Оставалось лишь эхо воспоминания об эхе.

Судорожный вдох вернул её в комнату. Воздух снова ударил по горлу горьковатой пылью. Она открыла глаза.

Её отражение в окне было бледным призраком, наложенным на пейзаж апокалипсиса. Тонкое лицо с резкими скулами, которые она унаследовала от матери. Тёмные, почти чёрные волосы, собранные в тугой, небрежный узел на затылке, от которого пряди выбивались и вились у висков. Серые глаза – цвет моря в пасмурный день, как говорил отец, но она давно перестала верить этому сравнению. Морю не присущ этот оттенок усталости, эта сеточка тонких морщин у внешних уголков глаз от постоянного прищура. Её губы были узкими, почти бескровными, с привычкой плотно сжиматься, когда она концентрировалась. На ней был стандартный комбинезон Архива – песочного цвета, из грубоватой ткани, обработанной солеотталкивающим составом. Он сидел на ней мешковато, скрывая контуры тела, которые она давно перестала считать чем-то значимым.

Тело. Эта оболочка из плоти и костей, требующая воды, пищи, отдыха. Иногда, особенно поздно ночью, она чувствовала его чуждость, как будто носила не своё. Оно помнило то, чего не помнил разум. Помнило тепло солнца на коже без необходимости в защитных кремах. Помнило вкус свежего, не рециркулированного воздуха. Помнило прикосновение другого тела.

В памяти всплыл образ: тёмная комната, не здесь, в старом жилом секторе. Руки на её бёдрах, грубые, но нежные. Дыхание на шее. Шёпот: «Алис, расслабься…» А она не могла. Всё её существо было сковано невидимым панцирем. Её разум оставался отдельным, наблюдающим, анализирующим: давление его ладоней, ритм его движений, скрип кровати. Она чувствовала не страсть, а странную, отстранённую неловкость, как будто играла роль, текст которой забыла. А потом – его разочарованный вздох, когда он откатился от неё. Утренний разговор, сдержанный, вежливый. «Ты как лёд, Алис. Как эта проклятая соль. Холодная и вездесущая». Он ушёл, и она почувствовала не боль, а облегчение. С тех пор она не подпускала никого близко. Было проще. Безопаснее.

Она резко отвернулась от окна, её пальцы сами собой потянулись к цепочке на шее. На ней висел единственный личный артефакт, который она позволяла себе – небольшой кусок полированного чёрного базальта с сквозным отверстием. Камушек с того самого пляжа, последнего, где она бывала с Элайрой. Гладкий, холодный, неопровержимо реальный.

Элайра.

Имя, как рана, которая никогда не затягивалась. Старшая сестра на три года. Неистовая, пламенная, с глазами цвета штормового моря и непослушными медными волосами, которые она никогда не собирала. Она умела чувствовать – яростно, безоглядно. Любила, ненавидела, боролась с полной самоотдачей. Она ушла на Равнины год назад с группой таких же фанатиков-экологов, мечтавших найти «точки сопротивления» – места, где жизнь могла сохраниться. Никто не верил, что они вернутся. И они не вернулись. Официально – пропали без вести. Для Алис – погибли. Потому что Элайра никогда не сдавалась. Если бы она могла вернуться, она бы вернулась.

Голограмма на главном экране погасла, сигнализируя об окончании рабочего дня. Автоматический замок на двери щёлкнул, переходя в ночной режим. Алис потянулась, чувствуя, как хрустят позвонки после долгого сидения. Она собрала свои немногочисленные вещи: персональный планшет, бутылку с водой, многоразовую маску от пыли.

Коридоры Башни Памяти были пустынны и освещены приглушённым белым светом. Её шаги отдавались эхом по полированному кафельному полу. Она прошла мимо рядов закрытых дверей, за которыми хранились другие фрагменты утраченного мира: оцифрованные гербарии, геномные карты вымерших видов, трёхмерные модели экосистем. Склеп человеческой вины, – подумала она не в первый раз. – И её личный монастырь.

Лифт плавно понёс её вниз. Через его прозрачную шахту мелькали этажи, погружающиеся в вечерние сумерки. На двадцатом уровне она увидела группу архивариусов, обсуждающих что-то, жестикулируя. Их лица казались размытыми, нереальными. Она давно перестала пытаться заводить здесь друзей. Коллеги считали её странной, замкнутой, «той самой Макбрайд, чья сестра устроила тот самый протест у ворот Корпоративного сектора». Она предпочитала держаться особняком.

Вестибюль Башни был огромным, холодным пространством, украшенным единственным артом – голограммой земного шара, каким он был до Отступления. Ярко-голубой мрамор с зелёными прожилками континентов. Красивая, чистая ложь. Алис проходила мимо неё, не глядя.

Уличный воздух ударил её, как всегда, физически ощутимой стеной. Он был гуще, тяжелее, с выраженным химическим оттенком – фильтры на вентиляционных шахтах города меняли нечасто. Она надела маску, затянула ремешки. Улицы Анклава погружались в синеву сумерек. Неоновые вывески магазинов, ремонтных мастерских, пунктов распределения воды загорались, отражаясь в влажном от конденсата тротуаре. Люди спешили по домам, сгорбленные, в практичной одежде серых и коричневых оттенков. Над ними, на гигантских экранах, транслировали новости: отчёт об увеличении добычи лития из солёных грунтов, репортаж с открытия новой опреснительной станции, что-то про стабильность Купола над Сельскохозяйственным сектором. Голос диктора был ровным, успокаивающим.

Алис жила в жилом комплексе «Циклона-5», в двадцати минутах ходьбы от Башни. Квартал был типичным для среднего звена технократов: однотипные десятиэтажные здания из сборного солестойкого бетона, узкие балконы, заставленные контейнерами с генномодифицированными кактусами и суккулентами – единственными растениями, способными выжить в открытом воздухе Анклава. Её квартира находилась на седьмом этаже. Однокомнатная, функциональная, как каюта корабля: основное помещение, совмещённое с кухонной нишей, санузел, спальная альков. Всё было выдержано в оттенках бежевого и светло-серого. Ничего лишнего. На полке над рабочим столом стояло несколько реальных книг – роскошь, которую она могла себе позволить благодаря своей работе. Сборник поэзии начала века, учебник по морской биологии, потрёпанный том о экосистемах коралловых рифов. И одна фотография в рамке: она и Элайра, девочками, на том самом пляже. Обе смеются, волосы развеваются на ветру. За их спинами – неясная, размытая полоса серой воды.

Алис сняла комбинезон, повесила его на вешалку у входа. Под ним была простая хлопковая майка и штаны. Она прошла на крохотный балкон, достала из кармана пачку дефицитных сигарет с растительным фильтром. Закурила. Дым смешивался с горьким воздухом, создавая едкую смесь. Она смотрела, как в окнах зажигается свет, как по улицам проезжают редкие электрокары. Анклав жил своей размеренной, замкнутой жизнью, стараясь не смотреть за пределы Купола, на ту мертвенную сверкающую пустыню, что окружала его со всех сторон. Забыть, чтобы выжить.

Её размышления прервал негромкий, но настойчивый стук в дверь. Алис нахмурилась. Она не ждала гостей. Социальные визиты были не в её привычках, а коммерсанты и активисты редко добирались до её этажа. Стук повторился – три быстрых удара, пауза, ещё два. Знак.

Сердце её странно ёкнуло. Она потушила сигарету, прошла внутрь, подошла к двери. Глазок показывал искажённую фигуру в длинном плаще с капюшоном. Человек был высоким, сутулым. Алис узнала осанку.

– Логан? – тихо спросила она через дверь.

– Открой, Алис. Быстро.

Она отщёлкнула замки. Дверь отворилась, впустив внутрь струю ещё более прогорклого воздуха с лестничной клетки. Логан Дарвин, бывший коллега её отца по корпорации «Тетис», а ныне – что-то вроде подпольного антиквара, скользнул внутрь, как тень. Он был немолод, его лицо изборождено глубокими морщинами, которые выглядели как русла высохших рек на карте. Его глаза, бледно-голубые, всегда казались немного воспалёнными, будто от постоянного взгляда в даль. Он сбросил капюшон, обнажив редкие седые волосы, прилипшие ко лбу.

– Закрой, – прошептал он, и в его голосе была непривычная напряжённость.

Алис закрыла дверь, включила основной свет. Логан стоял посередине комнаты, его взгляд метнулся к окнам, словно проверяя, нет ли слежки.

– Что случилось? – спросила Алис, скрестив руки на груди. Защитная поза.

Логан повернулся к ней. Его пальцы, длинные и костлявые, дрожали. Он расстегнул плащ, под которым был обычный рабочий комбинезон, и достал оттуда свёрток, завёрнутый в грубую, просмолённую ткань. Он был размером с небольшую книгу, но по тому, как Логан держал его, было видно – он тяжёл не физически.

– Это пришло сегодня утром, – сказал Логан, его голос был хриплым. – От Солеходов. Тех, что промышляют на Восточном краю, за Сбросовыми полями. Нашли в старом убежище, в расселине. Рядом были… останки.

Алис не дышала. Её взгляд приковался к свёртку.

– Чьи? – её собственный голос прозвучал чужим.

Логан покачал головой, не в силах выговорить. Он протянул свёрток. – Посмотри сама.

Алис сделала шаг вперёд. Её руки сами поднялись, чтобы принять ношу. Ткань была шершавой, липкой на ощупь от пропитки. Под ней угадывалась твёрдая, неровная поверхность. Она понесла свёрток к столу, к свету. Логан последовал за ней, его дыхание стало частым, прерывистым.

Она развернула ткань. Сначала медленно, потом, когда мелькнул уголок тёмно-коричневой, потрёпанной кожи, – резко, содрав упаковку.

Перед ней лежал полевой дневник.

Он был толстый, в переплёте из когда-то прочной, а ныне потрёпанной, покрытой солевыми разводами кожи. Углы были стёрты, корешок потрескался и отходил. На обложке, в правом нижнем углу, была вытеснена и почти стёрлась монограмма: «Э. М.». Элайра Макбрайд.

У Алис перехватило дыхание. В ушах зазвенело. Мир сузился до этого предмета на столе, до его очертаний, знакомых до боли. Она видела этот дневник бесчисленное количество раз: в руках сестры, на её рабочем столе, в рюкзаке, когда та собиралась в поле. Он был продолжением Элайры, вместилищем её мыслей, ярости, надежды.

– Открой, – прошептал Логан. – Первую страницу.

Алис посмотрела на свои руки. Они дрожали. Она сделала глубокий, прерывистый вдох, чувствуя, как горький воздух обжигает лёгкие. Пальцы её коснулись обложки. Кожа была шершавой, холодной, как камень. Она приподняла верхнюю часть переплёта.

Страницы внутри были другого качества – плотная, акварельная бумага, которую Элайра ценила за способность удерживать влагу и цвет. Они слиплись от времени и соли, но Алис осторожно, с почти религиозным трепетом, разъединила первые два листа.

И увидела.

Это был не текст. Это был рисунок.

Акварель.

Цвет взорвался в монохромном мире её комнаты, ударил по глазам с такой силой, что она зажмурилась. Когда она снова открыла их, то не поверила. Краски были потускневшими, выцветшими от времени, но они жили. Нежные, перетекающие друг в друга оттенки: розовато-лиловый, персиковый, жёлтый, как солнечный зайчик на мелководье, бирюзовый, зелёный, подобный молодой листве. И форма… сложная, ажурная, похожая на кружево, созданное самой природой. Коралловый веер. «Gorgonia ventalina», – прошептал её внутренний голос, голос архивариуса. Морской веер. Вид, который не видели в живую уже семьдесят лет.

Рисунок был выполнен с поразительной, почти научной точностью, но в нём чувствовалась и рука художника, влюблённого в объект. Каждая веточка, каждый полип были проработаны с нежностью. Свет, казалось, шёл изнутри самого рисунка, из этих призрачных, сияющих структур. В нижнем углу, аккуратным почерком Элайры, были выведены координаты: 32°47' с.ш., 117°12' з.д. И подпись: «Свидетельство. Октябрь, 2147. Э. М.».

2147 год. Всего за месяц до её исчезновения.

Алис не могла оторвать взгляд. Она смотрела на этот всплеск цвета, на это невозможное доказательство жизни в мире, который она считала мёртвым. Её разум лихорадочно работал, пытаясь обработать информацию. Координаты указывали далеко на Равнинах, в секторе, считавшемся особенно токсичным из-за старых промышленных сбросов. Никто не ходил туда. Никто.

И тут волна накрыла её с головой

Сначала пришла паника. Острая, животная. Сердце забилось так, что боль отдала в виски. Дыхание стало коротким, поверхностным. В глазах потемнело. Она схватилась за край стола, чтобы не упасть. Мир закружился. Голос Логана звучал где-то далеко, под водой: «Алис? Алис, дыши!»

За паникой, как вторая, более холодная и тяжёлая волна, пришла вина.

Она обрушилась на неё всем своим весом, пригвоздив к полу. Вина за каждый скептический взгляд, брошенный в сторону «безумных идей» Элайры. За каждое слово, сказанное в пылу ссоры: «Ты живёшь в сказке, Лира! Мир умер, прими это!» За то, что не удержала. За то, что позволила ей уйти в эту проклятую пустыню одной. За то, что осталась здесь, в своей безопасной, стерильной башне, консервируя призраков, в то время как её сестра искала живую кровь мира.

Она вспомнила их последний разговор. Элайра стояла в дверях этой же квартиры, её рюкзак был переполнен оборудованием, лицо – озарено той фанатичной верой, которая всегда её пугала. «Я что-то нашла, Алис. Намёки. Там может быть жизнь. Настоящая, не в архивах». А она, Алис, сжав губы, ответила: «Жизни там нет. Только соль и смерть. Ты погубишь себя». Элайра тогда улыбнулась, печально, как взрослый ребёнку. «А что такого в этой жизни, которую мы ведём, сестра? Это не жизнь. Это ожидание конца». И ушла. И не вернулась.

А теперь этот дневник. Этот рисунок. Это неопровержимое, прекрасное, ужасающее доказательство того, что Элайра была права. И что её, возможно, убили за эту правду. Или что она погибла, так и не рассказав миру о своём открытии.

– Алис!

Логан схватил её за плечи, встряхнул. Его пальцы впились в её кожу через тонкую ткань майки. Его лицо, испуганное, возникло перед её глазами.

– Сядь. Сейчас же.

Он подвёл её к стулу, усадил. Принёс воды. Алис глотнула, чувствуя, как холодная жидкость течёт по горлу, возвращая её к реальности. Дрожь не прекращалась, но паника отступила, оставив после себя пустоту, заполненную лишь ледяной, тошнотворной тяжестью вины.

– Откуда… точно? – выдавила она.

– Я сказал. Солеходы. Они нашли убежище, вероятно, один из старых аварийных постов «Тетис». Там был скелет. Одежда и снаряжение… твоей сестры. И этот дневник, завёрнутый в водонепроницаемый плёнку, в нише стены. Они знали, что я… что я имею связи. Что я могу передать родным.

– Скелет, – повторила Алис без интонации. Слово было таким окончательным. Кости, лишённые плоти, высушенные солью. Образ был невыносим.

– Алис, слушай, – Логан присел перед ней, его голос стал срочным, тихим. – Это не должно было попасть к тебе. Корпорация… остатки «Тетис», они следят. Если бы узнали, что существует доказательство… выживания чего-либо вне их контроля… Они бы уничтожили дневник. И, возможно, того, у кого он находится. Ты понимаешь?

Она понимала. «Тетис» лежала в руинах после судов и санкций, но её наследники, нынешняя администрация Анклава, не хотели никаких сюрпризов. Никаких напоминаний о прошлых грехах. Никакой надежды, которая могла бы подорвать их контроль над ресурсами, в первую очередь – над водой.

– Зачем ты тогда принёс его мне? – спросила она, и в её голосе прозвучала странная, отстранённая злость.

Логан посмотрел на неё, и в его глазах было что-то помимо страха. Что-то вроде старой, почти угасшей совести.

– Потому что она была твоей сестрой. И потому что… – он кивнул на открытый дневник, на сияющий коралловый веер, – потому что это, возможно, самое важное, что было найдено со времён Отступления. И решать, что с этим делать, должен не я. И не они.

Он поднялся, застегнул плащ.

– Спрячь его. Никому не говори. Просмотри. И… решай. Я буду ждать твоего сигнала. Старый протокол.

Он направился к двери, но обернулся на пороге.

– Она верила в это до конца, Алис. Верила, что мир можно исцелить. Может, нам всем стоит в это поверить.

И он вышел, бесшумно закрыв за собой дверь.

Алис осталась одна. Тишина в квартире была теперь иной – заряженной, густой, как перед грозой. Её взгляд снова упал на дневник. На сияющий призрак коралла.

Медленно, словно во сне, она протянула руку и прикоснулась к рисунку. Бумага была шероховатой под подушечками пальцев. Она провела по изображению, как будто могла ощутить текстуру тех нежных веточек, почувствовать пульсацию той невероятной, невозможной жизни.

И в этот момент, в самой глубине её существа, в том месте, которое она давно считала мёртвым и пересохшим, как Равнины за окном, что-то дрогнуло. Что-то вроде трещины в ледяном панцире. Сквозь неё пробился слабый, болезненный росток. Не надежды ещё. Нет. Нечто более примитивное и неотвратимое.

Обязательство.

Долг.

Элайра прошла весь этот путь, нашла чудо и, вероятно, погибла за него. Она оставила свидетельство. Координаты. Карту.

Кто-то должен был закончить начатое.

Алис оторвала взгляд от рисунка и посмотрела в окно. Ночь окончательно вступила в свои права. Равнины теперь были лишь тёмным пятном, бездной, поглотившей свет. Но где-то там, в этой бездне, под тоннами ядовитой соли, возможно, пульсировало это крошечное, хрупкое сияние. Цвет в монохромном мире. Жизнь в царстве смерти.

Воздух, который она вдохнула, был по-прежнему горьким. Но теперь в этой горечи чувствовался новый оттенок – вкус вызова. Вкус безумия. Вкус неизбежности.

Она закрыла дневник, её ладони легли на потрёпанную обложку. Под её пальцами монограмма «Э. М.» казалась выпуклой, как шрам.

Начиналось что-то. Что-то, что уже нельзя было остановить.

И первый шаг был самым страшным.

Глава 2. Призраки в стекле

Ночь опустилась на Анклав, тяжёлая и непрозрачная, как мазут. За окном квартиры Алис тёмное стекло отражало лишь призрачные очертания комнаты – бледное пятно её лица, мерцание экрана планшета на столе, смутные силуэты мебели. Внешний мир перестал существовать, растворившись в беззвёздной, затянутой вечной дымкой мгле. Только редкие огни на соседних башнях, расплывчатые и желтоватые, напоминали, что за стенами ещё теплится какая-то жизнь. Но Алис не видела их. Её мир сузился до пространства между её ладонями и потрёпанной кожей дневника.

Он лежал перед ней на столе, тяжёлый, монументальный, как надгробие. После ухода Логана прошло несколько часов, но она всё ещё не могла заставить себя открыть его снова. Первая страница с акварельным взрывом цвета жгла её сетчатку даже сквозь закрытые веки. Эта красота была обвинением. Свидетельством. Ключом от двери, за которой, она чувствовала, скрывалось нечто, способное навсегда расколоть её хрупкое, выстроенное с таким трудом существование.

Бессонница висела на ней тяжёлым плащом. Тело было измотано, мышцы ныли от напряжения, но разум, напротив, лихорадочно бодрствовал, высекая искры тревоги и вины. Она попыталась лечь в узкую кровать в алькове, но простыни казались ей наждачной бумагой, а подушка – каменной. Каждый звук – скрип труб отопления, гул вентиляции, отдалённый рёв грузовика за окном – заставлял её вздрагивать, сердце бешено колотиться. Ей чудилось, что за дверью стоят люди в униформе корпоративной безопасности, что её уже вычислили, что сейчас начнётся дробящий стук.

В конце концов, она сдалась. Закутавшись в старый, поношенный халат из грубой ткани, она вернулась к столу. Включила настольную лампу, настроив её на самый тусклый, тёплый свет, чтобы не привлекать внимания снаружи. Свет падал конусом, выхватывая из тьмы только дневник и её руки. Остальная комната тонула в глубоких, колеблющихся тенях.

Она протянула руку. Пальцы её дрожали, когда они коснулись обложки. Кожа переплёта была шершавой, зернистой, будто посыпанной мелкой наждачной пылью. Под подушечками пальцев она чувствовала каждую микротрещину, каждый вздыбленный волосок высохшей кожи. Она провела ладонью по монограмме «Э. М.», ощущая, как буквы, почти стёртые временем, всё же оставляют лёгкий рельеф. Это было похоже на чтение шрифта Брайля, тайное послание, доступное только ей.

С глубоким, дрожащим вдохом, пахнущим пылью и собственным страхом, она открыла дневник.

Первая страница с кораллом всё так же сияла в полумраке. Она быстро перелистнула её, не в силах вынести этот укор. На обратной стороне листа начался текст.

Почерк Элайры.

Увидев его, Алис почувствовала физический удар где-то под рёбрами. Это был не аккуратный, выведенный каллиграфическим пером шрифт из официальных записей. Это был живой, стремительный, почти яростный почерк. Буквы скакали, наклонялись, некоторые слова были выдавлены с такой силой, что перо (она знала, что сестра пользовалась старомодной ручкой с настоящими чернилами) процарапало бумагу. Чернила были не чёрными, а тёмно-синими, почти индиго, местами выцветшими до серо-голубого, местами – расплывшимися от влаги или, что более вероятно, от слёз или капель солёной воды.