Прожить роман

Пролог.

Я сидела в углу кофейни "На канале", прижавшись к окну, за которым моросил питерский дождь. Это место на набережной канала Грибоедова было моим спасением. Потёртые кожаные диваны, запах свежесваренного кофе и лёгкий скрип деревянного пола – здесь я написала свои первые романы. Те, что читатели покупали в "Буквоеде" и обсуждали в соцсетях, называя "милыми, но слишком предсказуемыми". Теперь же ноутбук передо мной был открыт, а экран оставался пустым, как моя голова.

Утренний звонок от редактора всё ещё отдавался в ушах. "Катя, нам нужен новый роман. Что-то с душой, с настоящими чувствами. Читатели устали от твоих шаблонов. Где искра?" Искра. Легко сказать. Я, Екатерина Волкова, тридцать пять лет, автор шести любовных романов, не могла выдавить ни строчки. Моя последняя книга, "Лето на Неве", получила разгромные отзывы. "Банально", "без жизни", – писали критики. И я не могла с ними спорить. Я забыла, как писать о любви. Да и была ли она у меня когда-нибудь?

Я отхлебнула латте, надеясь, что кофеин хоть немного встряхнёт меня. Напрасно. Курсор на экране мигал, как насмешка. И я уже представляла, как издательство разрывает контракт, а я возвращаюсь к работе в офисе, сортируя бумаги. Снова.

– Плохой день? – послышался знакомый голос за спиной и я обернулась.

Лана. Хозяйка кофейни.

Молодая девушка лет двадцати пяти, хотя иногда, разговаривая с ней, мне кажется, что она старше. На ней как всегда, тёмно-зелёный свитер и фартук с вышитым логотипом кафе – чашкой и книгой.

– Плохой год, – буркнула я, захлопывая ноутбук. – Моя муза, похоже, сбежала в отпуск. Без обратного билета.

Лана улыбнулась и села напротив, поставив перед собой чашку эспрессо.

– Расскажи, – сказала она, подпирая подбородок рукой. – Что случилось, Катя?

Я вздохнула. Обычно я не из тех, кто делится сокровенным, но Лана умела слушать. В её кафе я чувствовала себя как дома, даже когда весь Петербург казался серым и холодным.

– Моя карьера летит в пропасть, – начала я, глядя на капли дождя, стекающие по стеклу. – Издательство хочет новый роман, но у меня ничего. Пусто. Всё, что я пишу, – это клише. Девушка встречает парня, они ссорятся, потом мирятся под дождём. Конец. Критики говорят, в моих книгах нет души. И я… я не знаю, как её туда добавить. Как писать о том, чего не чувствуешь?

Лана наклонилась ближе.

– А ты любить не пробовала? – усмехнулась.

– Очень смешно. Ведь красивые, порядочные, творческие мужчины валяются на дороге.

– Может и валяются, но ты ведь кроме сюжета для своих книг больше ни чего и не видишь. Даже если он будет там лежуть – он ткнула пальцем на улицу – прямо на пешеходном, ты просто возьмешь и перешагнешь его, подумав, что он просто сумасшедший.

– Ой, слушай, – усмехнулась я, – если бы любовь можно было найти, как новую главу для романа, я бы уже давно написала бестселлер «Как встретить идеального мужчину за 30 дней». Только вот проблема – все мои герои в реальной жизни почему-то отказываются следовать сюжету! То главный красавчик оказывается женатым, то принц на белом коне приезжает на общественном транспорте, а то и вовсе все мои романы заканчиваются хеппи-эндом только в моих черновиках…

Лана рассмеялась, а я добавила:

– Может, мне стоит создать приложение «Любовный сюжет 2.0»? Там бы пользователи выбирали жанр, возраст героя и уровень драматизма, а я бы выдавала им готовый сценарий отношений. Правда, боюсь, отзывы были бы не лучше, чем на мои книги – «Слишком предсказуемо» и «Где оригинальность?»

– А что, если бы ты прожила свою книгу? – вдруг ее голос стал серьезным, а взгляд убийственным, я аж поежилась. – Станешь героиней. Почувствуешь всё – любовь, боль, радость. Тогда твои слова оживут.

Я отмахнулась.

– О, конечно. Была бы только рада, если бы это было возможно. Сбежать в какой-нибудь романтический Питер, где всё решается за чашкой кофе и поцелуем под мостами. Мечта.

Лана рассмеялась.

– Да будет так, – воскликнула он и выбросила театрально руки вверх. – Иди домой, Кать. Ложись спать. Отдохни. Когда уснёшь, у тебя всё получится.

– Ты хотела сказать, когда проснусь?

Но она лишь улыбнулась и вернулась за стойку.

Я допила кофе, перед выходом махнула ей и вышла. Снова дождь. Может мне нужно переехать куда нибудь где будет солнце?

Ага, только вот от моих сбережений ни чего не осталось, а значит переехать я не смогу.

До своей квартиры добралась быстро, почти бежав, и вот, я мокрая стою напротив двери и мне совсем не хочется заходить. Ну и что я там снова буду делать? Ни чего.

И все же зашла. Скинула мокрую одежду, закуталась в одеяло и сама не поняла как уснула.

Глава первая.

Проснулась я от душераздирающего скрипа трамвайных колёс. «Ну началось», – мысленно простонала я, ещё не открыв глаза. И тут мой внутренний будильник заорал: «Стоп, что-то не так!»

Постель оказалась какой-то подозрительно узкой, а запах белья напоминал дешёвый порошок из супермаркета. «Эй, где мой любимый гель для стирки с ароматом моря?!» – возмутилась я про себя.

Открыв глаза, я ожидала увидеть свою уютную спальню на Петроградке с серыми обоями и столом, заваленным черновиками. Но вместо этого мой взгляд уперся в облупленный потолок с паутиной в углу и кричащий постер «Петербург навсегда!» над кроватью.

«Какого…?» – сердце заколотилось как сумасшедшее.

Вскочив с кровати (комната тут же решила покружиться в вальсе), я огляделась. Узкая комната с обшарпанным комодом, треснувшим зеркалом и кедами на полу. На сумке красовалась надпись «Праздник на заказ».

«Что за сюрреализм?» – пробормотала я, подбегая к зеркалу.

И тут моё дыхание перехватило. Из отражения на меня смотрела я… но не я. Те же черты лица, те же карие глаза – Екатерина Волкова, только лет на десять моложе. Никаких морщинок у глаз, никакой усталости в лице. Длинные тёмные волосы заплетены в косу, а не подстрижены под каре. И тело… лёгкое, словно мне снова двадцать пять.

«Вау, кто-то явно решил пошутить над моей самооценкой», – хмыкнула я, касаясь щёк. Отражение повторило движение, и я окончательно убедилась: это была я. Но не я. Совсем не я.

– Что за чертовщина?! – воскликнула я, чувствуя, как волосы на затылке встают дыбом. – Это какой-то розыгрыш? Или я съела что-то несвежее на завтрак?

И тут я услышала её. Лана.

– Не паникуй, Кать. Ты там, где должна быть.

Я обернулась, но комната была пуста.

Голос Ланы продолжал звучать, будто она сидела где-то рядом, хотя я точно знала – в комнате никого нет.

– Успокойся. Это не розыгрыш и не галлюцинация. Ты в своей книге. Точнее, станешь её частью.

Я схватилась за голову, пытаясь собраться с мыслями.

– Да ладно, – пробормотала я, потирая виски. – Это просто сон. Сейчас я проснусь, и всё вернётся на свои места.

Я ущипнула себя за руку – больно. Прислушалась к голосу Ланы, эхом отражающемуся от стен.

– Ты в своей книге, – повторила она с той же спокойной насмешкой.

«Точно, я сошла с ума», – пронеслось в голове. – «Или переработала. Или это какой-то особо изощрённый приступ мигрени».

Я начала ходить по комнате, словно это могло помочь проснуться.

– Лана, – произнесла я, стараясь говорить как можно спокойнее. – Это же несерьёзно. Я просто сплю. Сейчас открою глаза – и окажусь в своей настоящей квартире.

Я зажмурилась, сосчитала до пяти, резко открыла глаза. Ничего не изменилось.

«Может, я ударилась головой? Где-то потеряла сознание, и теперь мой мозг выдаёт такие фокусы?»

– Ты не спишь, – голос Ланы звучал всё так же уверенно. – И ты не сошла с ума. Просто теперь ты часть своего собственного мира.

Я схватила подушку и прижала её к лицу.

«Это просто очень реалистичный сон. Сейчас я чихну – и проснусь. Точно. Сейчас…»

Но ничего не происходило. Я всё так же стояла в этой странной комнате, в чужом теле, а голос Ланы продолжал звучать в моей голове.

«Ладно, допустим, я не сплю. Но это же невозможно! Такого просто не бывает!»

– Бывает, – словно прочитав мои мысли, ответила Лана. – И у тебя есть три месяца, чтобы доказать себе, что ты способна написать настоящую историю. Историю с душой.

Я опустилась на кровать, обхватив голову руками.

«Я определённо сошла с ума. Но если это безумие, то оно слишком хорошо организовано. И слишком реально».

И тут как бабахнет! Гитарный рифф такой, что даже мёртвого поднимет. Семь утра, а у соседа за стеной настоящий рок-концерт. «Ну всё, – подумала я, – этот точно попадёт в мою книгу как главный злодей».

Вскочила с кровати так резко, что чуть не сделала сальто.

«Да ты издеваешься?!» – рявкнула я, барабаня в стену. – «Эй, потише там!»

Музыка стала только громче. И тут я услышала этот наглый смех. Сосед, кто же ещё! Просто классика жанра – вредный сосед, который достаёт главную героиню. Теперь я точно знаю, кто будет антагонистом в моей новой книге. От этой мысли злость только усилилась.

Не успела я снова стукнуть в стену, как в мою дверь постучали – три резких удара, будто кто-то очень торопился. «Лана? Или этот музыкальный маньяк решил добить меня лично?» – пронеслось в голове. Накинув первый попавшийся свитер (благо он валялся рядом со стулом), я сделала глубокий вдох и открыла дверь.

На пороге стояла девушка – высокая, с рыжими волосами, собранными в хвост. Её улыбка могла осветить даже самый хмурый питерский день. Одета она была так, будто собралась на вечеринку, но передумала в последний момент: обтягивающий топ, короткая кожаная юбка и кроссовки. «Ну конечно, – подумала я, – только такой персонаж и мог появиться в такой момент». Её зелёные глаза с озорными искорками смотрели на меня так, будто мы были лучшими подругами всю жизнь.

«Вот это поворот, – усмехнулась я про себя. – Теперь точно будет, о чём написать».

– Ты что, до сих пор спишь?! – она влетела в квартиру, даже не спросив разрешения, и швырнула сумку на мой комод. – У нас встреча с клиентом в десять, а ты тут дрыхнешь как суслик!

Я застыла, таращась на неё как на НЛО. Кто это вообще такая? И тут бац – в голове что-то щёлкнуло. Аня. Аня Сергеева. Моя подруга детства, совладелица какой-то там фирмы «Праздник на заказ».

«Стоп. Откуда я это знаю?» – пронеслось в мозгу.

Мы же вместе в школе за гаражами курили (ну ладно, я больше делала вид, что курю), мечтали о своём бизнесе, и она вечно таскала меня на вечеринки. Только вот проблема – эти воспоминания были… чужие. Как будто кто-то скачал их из интернета и засунул мне в голову.

– Аня? – выдавила я, всё ещё держась за косяк, будто он был моим спасательным кругом.

Она обернулась, приподняв бровь:

– Ты что, опять перепила? Или этот твой сосед опять всю ночь горланил? – она закатила глаза, но улыбка у неё была такая заразительная, что я чуть не рассмеялась. – Ладно, забудь. Пошли, надо обсудить свадьбу Петровых. Они хотят торт в виде Эрмитажа! Представляешь?

Я моргнула, пытаясь собрать мысли в кучку. Аня стояла передо мной во всей красе – рыжие волосы, помада ярче светофора, а в моей голове крутились воспоминания, которые точно не были моими. Это была моя подруга. Моя жизнь. Только вот… не совсем моя.

«Лана, ты что удумала? – мысленно простонала я. – Запихнула меня в эту книгу, сделала Катей, двадцатипятилетней владелицей непонятно чего, с подругой-тусовщицей и соседом-музыкантом. И что мне теперь со всем этим делать?»

– Кать, ты в порядке? – Аня нахмурилась, делая шаг ко мне. – Выглядишь так, будто увидела призрака на утренней пробежке.

– Я… да, всё нормально, – пробормотала я, но голос предательски дрожал. – Просто… не выспалась.

– Ну конечно, – фыркнула Аня, кивая на стену, из-за которой всё ещё орала музыка. – Это всё твой Максим. Или как там зовут этого музыкального террориста?

«Максим, значит? Интересно…» – подумала я, пытаясь собрать мысли в кучу.

– Пойдём, – махнула рукой Аня, – выпьем кофе, и я расскажу, как мы сделаем эту свадьбу незабываемой. А потом займёмся твоим соседом-музыкантом. Думаю, ему понравится идея сыграть на свадьбе Петровых. Бесплатно, конечно!

«О нет, только не это, – мысленно простонала я. – Только не ещё один конфликт с моим новым соседом. (Конфликт?) и снова как будто не моя мысль. Хотя… может, это будет забавно?»

Питерский воздух встретил нас сыростью и запахом мокрого асфальта, щедро приправленного ароматом кофе из ближайшей забегаловки. Дождь накрапывал, а Аня, раскрыв свой ярко-жёлтый зонт, напевала что-то из «Сплина», будто это был её личный саундтрек.

Петроградка бурлила: трамваи звенели, люди спешили к метро «Чкаловская», а я еле поспевала за Аней, которая неслась так, будто за ней гнался сам дьявол.

– Слушай, Кать, надо бы потолковать с этим Максимом, – тараторила Аня, поправляя сумку. – Симпатичный, конечно, но его тусовки – это тихий ужас. Помнишь, как его подружка в три ночи караоке устроила? Ты тогда была готова её прибить!

Я кивнула, хотя в голове был полный туман. Всплыла какая-то картинка: я стучу в дверь Максима, ору, чтобы он выключил музыку, а он ухмыляется и зовёт меня спеть с ними. «Лана, что ты со мной делаешь?» – мысленно простонала я, тряхнув головой.

Вскоре мы добрались до кафе «Мосты» – уютного местечка с видом на Ждановку. Там нас ждали клиенты. Я пихнула Аню локтем, чтобы она заткнулась, и попыталась собраться с мыслями. В голове был полный бардак, но я должна была играть свою роль – Катя, 25 лет, организатор мероприятий. «Справлюсь как-нибудь», – решила я.

В кафе было тепло и пахло корицей. За столиком у окна сидели будущие молодожёны: Пётр – мужчина лет тридцати пяти с аккуратной бородой и в строгом сером свитере, и его невеста Лера – блондинка с идеальным макияжем и в дорогом голубом платье, которое, наверное, стоило больше, чем вся моя жизнь. Они подняли глаза, когда мы подошли.

– Екатерина, Анна, здравствуйте! – Пётр поднялся с улыбкой, излучая деловую уверенность.

– Пётр, Лера, эта свадьба будет эпичной! – Аня плюхнулась на стул, словно на электрическом стуле, и её энергия чуть не взорвала кафе. – Торт в виде Эрмитажа уже в работе, но давайте обсудим декор!

Я опустилась на стул, чувствуя, как внутри борются паника и странная уверенность. Воспоминания, которые не были моими, вдруг всплыли в голове: Пётр – IT-бизнесмен, любит всё контролировать до последней запятой. Лера – его принцесса, мечтающая о свадьбе в стиле «питерской сказки».

«Откуда я это знаю?» – промелькнуло в голове, но я уже открывала рот, и слова лились сами собой, будто я организовывала свадьбы с рождения.

– Предлагаю оформить зал в стиле Зимнего дворца, – начала я, удивляясь собственной уверенности. – Хрустальные люстры, золотые акценты, цветы в пастельных тонах. Арка из белых роз у входа, свечи на столах, и, конечно же, вид на Неву.

Лера засияла, будто я читала её мысли.

– Для банкета можно составить меню с акцентом на местную кухню, – продолжала я, входя во вкус. – Петербуржские пышки, закуски с икрой, а для танцев – струнный квартет с Шопеном, а потом диджей для молодёжи.

Пётр кивнул, явно впечатлённый. А я сидела и думала: «Лана, ты точно что-то натворила. Но, чёрт возьми, я начинаю входить во вкус этой новой жизни!»

Лера засияла так ярко, что я почти ослепла.

– Кать, это просто идеально! – взвизгнула она. – Я уже вижу, как мы кружимся под Шопена у самой реки, а все гости умиляются!

Пётр, не отрываясь, строчил что-то в телефоне, будто боялся, что идеи улетят через окно.

– А как насчёт фотозоны? – спросил он, подняв глаза. – Лера хочет что-то эдакое.

Я даже не задумалась. Слова вылетали сами собой, будто я всю жизнь только этим и занималась.

– Фотозона в стиле старого питерского дворика! – выпалила я с энтузиазмом. – Арка, фонарь, скамейка с видом на канал. Можно добавить проектор с чёрно-белыми фото города – атмосфера будет что надо! А для гостей – моментальные снимки в стиле XIX века. Представляете, как круто?

Аня посмотрела на меня с таким выражением лица, будто я только что доказала теорему Ферма.

«Организовывать свадьбы? Да я в этом профи!» – мысленно ликовала. И знаете что? Мне это нравилось! Несмотря на весь этот безумный мир, в который меня запихнули, я могла быть профессионалом.

– Гениально! – Пётр расплылся в улыбке. – Катя, ты всегда знаешь, как угодить.

Лера закивала, её глаза блестели, как новогодние гирлянды.

– Это будет как в сказке! – воскликнула она. – Петь, я же говорила, что они лучшие!

Тепло разливалось в груди, пока я улыбалась вслед Петру и Лере – они всё ещё обсуждали детали будущей свадьбы, будто это была последняя тема на Земле. «Сказочная свадьба», – как же! Будто другие у нас бывают.

Аня, уткнувшись в телефон, что-то строчила, а я вдруг почувствовала, будто во мне проснулся настоящий босс. «Это моя книга, и я сделаю её идеальной, даже если придётся всех прибить!» – мысленно усмехнулась я.

– Ань, записывай! – начала я, направляясь к выходу. – Флорист – до трёх, уточнить про белые розы и орхидеи. Люстры – проверить у поставщика, и чтобы не вздумали задирать цены, как в прошлый раз! Фотограф для ретро-снимков – чтобы не перебарщивал с фильтрами, а то получится как в Instagram 2012 года.

– И, Ань… – я повернулась к ней, и слова вырвались сами собой, – только попробуй что-нибудь пропустить. Нам второй раз такой провал не простят.

Аня замерла, её зелёные глаза округлились, а телефон отправился в сумку. Она упёрла руки в бока, будто готовилась к битве.

– Серьёзно?! – фыркнула она, но в голосе слышалась обида. – Это был единичный случай! И вообще, это не я забыла про гелий, а поставщик накосячил! Я всё проверила, но ты же знаешь этих горе-бизнесменов – они всегда найдут, на кого свалить вину. И кстати, я тогда спасла ситуацию! Нашла другого поставщика за час, между прочим!

Я моргнула, пытаясь понять, откуда взялась эта внезапная агрессия. В голове вспыхнуло воспоминание: свадьба, где шарики не взлетели, гости хихикали, а мы с Аней краснели перед клиентом. Я этого не помнила, но стыд был таким реальным, что кулаки сами сжались.

«Лана, что ты со мной делаешь?» – мысленно простонала я, но вслух лишь вздохнула:

– Ладно, прости. Просто… всё это как-то навалилось.

– Ой, да всё будет тип-топ, – Аня закатила глаза, но её фирменная улыбка тут же вернулась на место. – Просто ты сегодня на взводе. Это всё из-за твоего Максима, да? Всю ночь не давал спать своими рок-н-роллами?

Я фыркнула, чувствуя, как при упоминании этого имени кулаки сами собой сжимаются.

– Этот Максим всё портит! – пробормотала я, направляясь к выходу. – И если он думает, что я буду это терпеть, то он явно не в себе!

Аня рассмеялась, догоняя меня.

– О, я бы посмотрела на это шоу! – подмигнула она. – Он же как дикий кот – гуляет сам по себе. Но знаешь, если забыть про его музыкальные вечеринки, то он довольно симпатичный тип. Хотя характер у него – закачаешься!

«Симпатичный, как же!» – мысленно скривилась я. – «Лучше бы он был скучным бухгалтером, чем этим музыкальным террористом!»

– Ага, симпатичный, – пробурчала я. – Только вот его гитара считает иначе. И мои нервы тоже.

Аня только хохотнула, явно наслаждаясь ситуацией. Похоже, предстоящий конфликт с Максимом обещал стать её любимым шоу этого месяца.

Глава вторая.

Ночь накрыла Петроградку своим чёрным одеялом, но сон в этом доме был такой же реальный, как единорог на шпиле Адмиралтейства. Я лежала, пялясь в потолок, где тени от фонаря рисовали узоры, достойные выставки современного искусства. Дождь барабанил по стеклу, но даже его симфония не могла заглушить звуки из-за стены.

«О, боже, только не говорите мне, что это оперное выступление?» – мысленно простонала я, слушая эти громкие, бесстыжие стоны. Пять утра! Уже четыре часа этого «концерта», и моё терпение скончалось где-то на втором акте.

Подушка на голове не помогала. Каждый звук ввинчивался в мозг, как ржавый гвоздь. «Лана, если это твоя идея для романа, я тебя прибью!» – пробормотала я, представляя, как эти стоны превращаются в главы эротического романа. Только вот вместо любовной истории получается комедия с рейтингом 18+.

Стоны затихли, и я уже почти уснула, как вдруг – бам! – стук в дверь. Резкий, настойчивый, будто кто-то решил сыграть в «выломай дверь».

Я, чертыхаясь, накинула халат и поплелась к двери. На пороге стоял Максим – в одних боксерах, с растрёпанными волосами и этой его фирменной ухмылкой. «Чёрт возьми, – подумала я, – красив, как грех». Высокий, с кубиками пресса, которые, казалось, отполировали до блеска. Но я тут же напомнила себе: это же тот самый тип, который превращает мою книгу в хаос!

– Доброе утро, соседка, – произнёс он так, будто в пять утра это было самое нормальное время для визитов, и, не дожидаясь приглашения, просочился в мою квартиру.

«Ну всё, Лана, ты точно решила меня добить», – вздохнула я про себя, глядя на этого обнажённого возмутителя спокойствия.

Я стояла, скрестив руки на груди, и молча таращилась на этого нахала, пытаясь понять, сплю я или уже сошла с ума.

– Не спишь? Отлично! – заявил он, топая прямиком на кухню. – Так боялся тебя разбудить, что чуть не обоссался от страха. Дверь закрой, а то вдруг ещё одна сумасшедшая заявится.

– Серьёзно? – наконец прорезался мой голос, пока я хлопала дверью.

Максим расхохотался своим фирменным низким смехом, от которого у меня непроизвольно сжимались кулаки. На кухне он уже хозяйничал у раковины, попивая из моего стакана. Его рельефная спина в тусклом свете выглядела… впечатляюще. «Стоп, Катя! Это твой враг!» – одернула я себя.

– И что ты тут опять забыл? – рявкнула я, упираясь руками в бока.

Он повернулся, вытирая рот тыльной стороной ладони, и ухмыльнулся ещё шире.

– О, соседка, ты как заезженная пластинка – всё тот же вопрос.

В голове вспыхнуло чужое воспоминание: он вваливается посреди ночи, бормоча про «очередную ненормальную», а я ору на него, пока он предлагает мне кофе. Когда это было? Неважно! Лана, прекрати засовывать мне чужие воспоминания!

– Опять сбежал от своей пассии? – прищурилась я, чувствуя, как закипает злость. – Макс, тебе не надоело? Может, попробуешь встречаться с кем-то, кто не орёт как пожарная сирена в три ночи?

– А может, тебе стоит научиться спать по ночам? – парировал он, облокотившись на столешницу. – Или ты специально ждёшь моих концертов?

«Хам!» – мысленно фыркнула я, но вслух произнесла:

– Мечтай дальше, Казанова. Я просто мечтаю выписать тебе штраф за нарушение тишины. В нескольких экземплярах.

Он вальяжно развалился на столешнице, скрестив руки, и уставился на меня своими наглыми глазами.

– А ты прям святая! Может, хватит работать и начнёшь жить? – выдал он с такой ухмылкой, что захотелось запустить в него чем-нибудь тяжёлым.

Я открыла рот, чтобы ответить, но слова застряли где-то в горле. Этот тип был просто невыносимым! И при этом таким реальным… слишком реальным для моего спокойствия.

– Вали отсюда! – рявкнула я, указывая на дверь.

– Не кипятись. Уйду, но сначала… – он запнулся, но быстро оправился, – можно я душ приму?

Не успела я и слова сказать, как он уже шмыгнул в ванную и заперся там. Я стояла как вкопанная, слушая, как зашумела вода. А потом началось самое ужасное – он запел! Что-то из «Кино», кажется. Его голос, низкий и хриплый, просачивался сквозь шум воды, и я почувствовала, как мои щёки заливает краска.

«Да что себе позволяет этот нахал?!» – возмущалась я, кипя как чайник на грани взрыва. Это был мой дом! А он тут концерты устраивает!

Сжав кулаки, я уже собиралась его выгнать, но тут дверь ванной приоткрылась. Максим высунул голову – мокрый, с прилипшими ко лбу волосами, капли воды стекали по лицу, а в глазах всё та же насмешка. В руках он держал мой шампунь и гель для душа.

«Ну всё, с меня хватит!» – мысленно заорала я, глядя на этого наглого типа, который уже успел устроить себе СПА в моей ванной.

– Эй, соседка, где тут шампунь? – спросил он так спокойно, будто каждый день вламывался в чужие квартиры в полураздетом виде.

Я чуть не задохнулась от возмущения. Хотела выдать что-то эпическое вроде «вон из моего дома!», но язык будто прирос к нёбу. Этот нахал выглядел… слишком идеально.

«Стоп! Не отвлекайся!»

Но он уже махнул рукой и закрыл дверь, будто я тут вообще никто.

«Да как он смеет?!»

Шум воды, его пение, моё возмущение – всё это смешивалось в такой коктейль, что голова шла кругом. Этот Максим не просто портил мне ночь – он превращал мой роман в какой-то абсурдный фарс! И каждая его выходка, каждый взгляд, каждая песня записывались в мою книгу против моей воли.