Трофей для майора. Любовь под прицелом

Пролог

Меня преследуют. Сомнений нет, внедорожник в зеркале заднего вида, пристроился за мной не просто так. Я уже полчаса петляю по городу и никак не могу уйти от погони.

Впрочем, никто не будет брать меня прямо сейчас.

Со мной играют. Как и все эти два месяца. Меня просто выводят из себя. Давят на психику. Но сегодня все вышло за привычные рамки. И, кажется, наступил момент познакомиться со своим преследователем поближе.

Вжимаю педаль газа в пол. Добавить скорости? Бесполезно.

Мигнув фарами, преследующий внедорожник хищно рычит мотором и делает рывок вперед. Всего на пару секунд. Но этого достаточно, чтоб показать мне, кто здесь хозяин.

И ведущий в этой игре.

Вспоминаю, как Руслан рассказывал мне истории о том, как уходил от погонь. Я наивно хлопала ресницами и была уверена, что меня это не коснется.

Но Руслана нет рядом. И я знать не хочу, как он живет без меня все эти пять лет. Счастлив, видимо. Ни разу не позвонил, не написал. Не напомнил о себе.

Сейчас – рассчитывать только на себя.

– Быстро делай то, чего от тебя не ждет преследователь.

Голос Руслана все еще звучит в моей голове. Отдает приказы.

Нужный вариант приходит мгновенно. Взгляд выхватывает уличный знак о запрете поворота направо. Резко выкручиваю руль и сворачиваю в запрещенную сторону.

Узкая улочка с односторонним движением.

Мчусь по ней и гадаю, сколько правил я сейчас нарушила. И по ходу, штрафами я уже не отделаюсь. Хорошо, если только лишением прав.

– Будь предсказуема, усыпи бдительность преследователей.

Руслан Нечаев продолжает отдавать приказы. Я схожу с ума.

Сложно быть предсказуемой, если за тобой по всему городу гоняется внедорожник, битком набитый незнакомыми мужиками. Наверняка, вооруженными.

Машины, мчащиеся мне навстречу, истошно сигналят. Чудом мне удается пока уходить от лобового столкновения.

Навстречу несется огромный, черный джип и, повинуясь безотчетному инстинкту, я тоже выжимаю педаль газа на максимум. Нам удается разминуться, но в следующий миг слышу позади свист тормозов и какой–то грохот.

Тот самый джип, мчавшийся мне навстречу, развернут посреди улицы так, что полностью блокирует дорогу моим преследователям.

Мысленно благодарю своего спасителя и выруливаю в ближайший проулок. Погоня позади.

Ехать домой – откровенно страшно. В полицию? Еще нелепей.

Сворачиваю в сторону дикого пляжа и по привычке посматриваю в зеркала заднего вида. Но все чисто.

Трусит от мысли, что надо включить телефон. Боюсь обнаружить очередное сообщение с угрозами. С анонимного номера или одноразовой электронной почты.

Но все-таки надо предпринять хоть что-то.

Набираю свою лучшую подругу и слушаю протяжные гудки в телефоне.

– Вика, что случилось?

– Лина, только не думай, что я спятила. Мне нужна твоя помощь. Ты говорила, что твой муж работает в службе безопасности какого-то холдинга?

– Да, – в голосе подруги чувствуется обеспокоенность, – Вика, ты в порядке?

– Относительно. Мне надо с ним встретиться. Может, он подскажет, к кому обратиться. Меня преследуют.

– Кто? Ты точно уверена?

– Да. Вначале были только письма с угрозами, а сейчас мне едва удалось оторваться от погони.

– Так, – на ходу размышляет Лина, – я сейчас не в городе. Но давай вот как. Я созвонюсь с Ником, все ему обрисую и вы встретитесь. Не выключай телефон.

– Спасибо, – едва успеваю пискнуть и сглатываю подступающие к горлу, слезы.

Притормаживаю за сотню метров от галечной кромки дикого пляжа, но из машины не решаюсь выходить. Меня все еще трусит от страха. И полного ощущения беззащитности.

Осоловело гляжу на огромные волны, яростно лупящие по старому волнорезу.

Удар. Еще удар. Волны бьют в бетонное перекрытие и гулкая отдача чувствуется даже здесь, на расстоянии.

Экран моего смартфона оживает. В сообщении от мужа Лины я получаю адрес развлекательного холдинга, в котором он руководит службой безопасности. Ждет меня прямо сейчас.

Мысленно благодарю Лину за то, что так оперативно помогла. Разворачиваюсь и выставляю на навигаторе маршрут до нужной точки.

– Если тебя преследуют в городе, на оживленных улицах больше возможностей сбросить хвост.

Руслан Нечаев, даже спустя пять лет после нашего расставания, продолжает отдавать приказы.

По ходу, мне к психиатру сейчас надо бы, а не к безопасникам.

До пафосного ночного клуба доезжаю без приключений и ищу место для парковки.

Сегодня понедельник, так что стоянка перед клубом предсказуемо пуста. Если не считать хищного черного внедорожника, подозрительно напоминающего тот, что встал на пути моих преследователей.

Сердце пропускает удар. Списываю все на мнительность и испуг.

Это просто совпадение. Просто очень похожий внедорожник. Таких в нашем городе – тысячи.

Внушительного вида секьюрити в деловом костюме уточняет мое имя. Узнав, коротко проговаривает его в гарнитуру и меня пропускают.

Хотя бы здесь, ненадолго я смогу почувствовать себя в безопасности.

Второй секьюрити указывает мне в сторону технического коридора. Сворачиваю в него и натыкаюсь на нужный мне кабинет. От волнения даже забываю постучать.

– Вика, – радостно улыбается Ник и тут же встает из-за рабочего стола, – чаю будешь?

– Да, – смущенно киваю и чувствую неловкость.

– Давай так. Ты мне сейчас все выкладываешь и мы вместе решаем, как поступить.

– Ник, мне реально очень неудобно.

Мучительно пытаюсь подобрать слова. Сажусь на кожаный диванчик, рядом с его рабочим столом. Пока Ник заливает чайный пакетик кипятком из кулера, оглядываю его кабинет.

На рабочем столе – три монитора. Еще какие-то технические штуки, о назначении которых я даже не догадываюсь. Справа – дверь, видимо в какой-то дополнительный кабинет.

– Держи чай и выкладывай, как есть.

Говорит так спокойно, словно речь идет о погоде.

– Я начала получать письма с угрозами… Сначала на адрес электронной почты, а потом и на телефон начали приходить странные сообщения. На рабочий и на личный.

Ник слушает серьезно, не пытаясь меня убедить в мнительности.

– Поначалу я не придала этому значения. Но потом все повторилось и теперь не проходит и дня, чтоб я не получила письма с угрозами. И свои фото. За мной следят… Но в полицию обращаться бесполезно. Мне откажут.

– Да, не любят в полиции за такое браться, – зло щурится Ник, – ты письма не удаляла? И сообщения.

– Нет, у меня они все сохранились. Но сегодня эта ситуация вышла на новый уровень. Меня преследовали и мне едва удалось оторваться.

Почти бесшумно открывается дверь в кабинет.

– Может заодно расскажешь, как тебе удалось уйти от погони, Вика?

Вздрагиваю и оборачиваюсь на хриплый и до боли знакомый голос. Сердце истошно колотится о ребра. Дыхание перехватывает.

Руслан Нечаев стоит в дверях кабинета.

И не сводит с меня нечитаемого взгляда.

Глава 1. Не время мечтать

ВИКА

Двумя днями ранее

– Мне казалось, ты оставила личные обиды в прошлом.

Усмешка Яна Варшавского обескураживает своей беспардонностью. В наглых, голубых глазах – льдинки. Даже странно, что еще недавно я находила в них какие-то намеки на чувства. Вернее, отчаянно пыталась найти.

– Ян, мы не о личном. Как раз сейчас мы – о делах. Но ты ведь для себя все уже решил, так? И даже не собираешься дать мне шанс.

– Шанс, – задумчиво произносит Варшавский и растягивает губы в улыбке.

Неискренней и фальшивой, как и он сам.

– Так, – теряю терпение, – давай начистоту. Тебе интересен мой проект? Если да, то мы продолжаем диалог. Если нет – скажи сразу и я уйду.

– Собралась искать другого инвестора, да?

– Да. Для развития дела мне нужны инвестиции. И если ты мне отказываешь, то я пойду к другим. Без проблем.

Стараюсь верить в то, что говорю. Но все обстоит в точности наоборот.

– Хорошо, давай еще раз подумаем… Под твой проект найти инвестора будет не так-то и просто. Конечно, я могу кое-кому позвонить, Вика.

Особый упор на моем имени.

По мнению Яна это должно что-то означать для меня.

Намек.

Но в моих же интересах игнорировать все намеки.

Мы расстались. За две недели до свадьбы, расторгли помолвку по моей инициативе. И так будет лучше. Все, что сейчас происходит между нами – исключительно деловые отношения. Вернее, пока только их перспектива.

Только бизнес и ничего личного.

Мне так хочется думать. Но, видимо, у Яна Варшавского иное мнение.

Официант приносит нам карту меню и Ян, вальяжно развалившись на диванчике, тут же заказывает виски. Показательно игнорирует мой протестующий жест.

– Две порции, без льда.

– Минералку, – только и успеваю пискнуть я.

Принципиально не хочу пить со своим бывшим. И по ходу, разговор придется закруглять. Чувствую, что вообще зря согласилась на встречу с ним. Но иных вариантов больше не было.

– Вика, давай нормально поговорим. Все-таки не чужие люди друг другу.

Морщусь, но оставляю эту ремарку без ответа.

Ян откладывает папку с моим бизнес-планом и закрывает ее. Показательно. Словно дает понять, что сейчас не настроен говорить о делах.

– Как ты? За два месяца мне ни разу не написала, не позвонила. У тебя все хорошо?

– Нормально, Ян. Все нормально.

Ян достает из внутреннего кармана пиджака портсигар с золотой, фамильной монограммой на крышке. Показательный пафос семейки Варшавских, он во всем – даже в таких мелочах.

Закуривает и я инстинктивно уворачиваюсь от дыма. Не курю и терпеть не могу, когда мне дымят в лицо. Но Ян не обращает на это никакого внимания.

– Я очень скучал, – сознается Варшавский и пристально смотрит на меня.

Ждет реакции.

Но сердце не ёкает. Мне абсолютно все равно.

– Ян, все в прошлом. Ты изменил, я узнала то, что ты собирался скрыть от меня.

– И ты так спокойно об этом говоришь? Я ж попросил прощения. Ну сколько можно, что тебе еще надо? Сорвался маленько, по пьяни с кем не бывает. Зайка, хватит дуться. Да я даже не помню ее имени.

Официант приносит два бокала виски и стакан минералки.

Ян залпом выпивает свой бокал и алчно поглядывает на мой, нетронутый.

– Я же сказала, что пить не буду. Только минералку.

Пожимая плечами, он забирает мой бокал и отпивает глоток. Еще одна затяжка и я снова уворачиваюсь от дыма. Разговор явно пошел не в то русло.

– Ладно. Я все поняла. Это были только слова о том, что мы можем продолжить общение на деловом уровне. Ян, я завтра же пишу заявление и увольняюсь по собственному желанию.

– Ты ж и так на удаленке, зачем увольняться?

– Ян, все решено. Так правильно.

– Вика, ты серьезно? Из-за нас?

– Нет никаких «нас». Уже два месяца. И да, я серьезно. Если ты не можешь отделить деловое от личного, то работы у нас не получится. Я предложила тебе финансирование моего проекта. Ты ясно дал мне понять, что готов помочь мне лишь в одном случае.

– И в каком же?

Явная издевка в тоне Варшавского больше не смущает меня.

– Если я снова стану твоей девушкой. Или твоей невестой. Ну или просто любовницей.

– Многие были бы счастливы…

– Многие – да. Но я – не они. Так что, спасибо тебе за потраченное время. Заявление завтра будет готово.

В льдисто-голубых глазах Варшавского плещется неприкрытая злоба. Не привык Янчик терять свои игрушки. И чую, с моим увольнением тоже будут проблемы.

– Вика, подумай. На твоем месте…

– Ян, – обрываю его, – ты не на моем месте. И никогда не был на моем месте. Всего хорошего.

Вскакиваю с диванчика и уворачиваюсь от попытки Яна меня перехватить. Пролетаю в сантиметре от его ладони и едва не сшибаю с ног официанта, спешащего к нам.

– Вика, Ларина! Стоять, – угрожающе рычит мне Варшавский, но на крик я не реагирую.

На парковке вдыхаю свежий воздух, пытаясь выдохнуть из себя прокуренный смог, исходящий от Яна. Зато, убедилась в том, что мои недавние подозрения оказались не так уж и беспочвенны.

Вот только сейчас мне предстоит очень нелегкая задача. Придется распустить наш проект и эту новость мне придется сообщить моим ребятам прямо сейчас. Увы, как ни старалась, а найти подходящего инвестора для своего проекта я не смогла.

Попытка совместить работу обозревателем политических новостей в крупном сетевом издании и открытие собственного дела тоже потерпела крах.

Приморский мегаполис – большая обманка. Со стороны кажется, что в этот город стекаются огромные суммы денег со своей страны.

Но в реальности все немного иначе. И по сути, в этом городе заправляет лишь небольшая верхушка, бизнес–элита. Где все – «свои».

Случайных здесь нет.

Так уж вышло, что отец моего бывшего, владеет крупными холдингами, в том числе и нашим издательством. Которое ему лично никак не интересно, но – вполне подходящая игрушка для его сына.

И отказавшись выходить за Яна замуж, я просто попала в «черный список» тех, кому не рады ни в одной приемной мало-мальски успешного инвестора.

Завожу двигатель и гляжу в сторону выхода из ресторана. На пороге стоит Ян и докуривает сигарету. Пиджак неряшливо расстегнут и сбился, ворот рубашки чуть съехал. Сталкиваюсь с его озлобленным оскалом и поспешно выруливаю с территории парковки.

Погода портится, словно в тон моему настроению.

Безнадежно испорченному результатом общения с Яном.

Центр города намертво скован пробками. Дождь и порывистый ветер лишь усиливают аварийные ситуации на дорогах. Но мне надо на окраину города, в небольшой офисный центр, где мы снимаем крохотный офис.

Доезжаю без проблем, вот только с парковками – серьезная беда. Приходится бросать машину за пару сотен метров от входа. Добегаю до дверей вся вымокшая под проливным черноморским дождем.

Лифт мчит на последний этаж. Зажмуриваюсь и мысленно репетирую то, что скажу. Дурные вести не любит никто, но мои ребята к ним готовы.

Жаль, все очень хорошо начиналось. Многообещающе.

– Вика, ты как всегда без зонта, – хмыкает Костя и щелкает кнопкой электрического чайника.

– Зато с дурными вестями, – парирую ему и получаю в ответ задорную улыбку.

– Да ладно, прорвемся. Не последний инвестор, будут и еще. В крайнем случае, рванем в Москву. У меня там есть кое-какие подвязки.

Смотрю за тем, как Костя отсыпает в мою кружку дикое количество растворимого кофе. Заранее становится нехорошо от такого количества допинга.

Но в последнее время я живу в постоянном стрессе и организм уже не реагирует на малые дозы кофеина. Такими темпами на мне озолотятся все кофейные ларьки в окрестностях нашего маленького офиса.

– Осторожно, кипяток, – комментирует Костя и протягивает мне кружку с дымящимся кофе.

Блаженно отхлебываю первый глоток и по телу разливается приятное тепло.

Парадокс, но сейчас мне приходится заполнять свою жизнь вовсе не тем, что приносит мне радость.

Кофе, вместо чая.

Ян…

… Вместо Руслана.

Отгоняю непрошенные воспоминания. Только в них еще не хватало увязнуть. Прошлое – в прошлом. В моем сердце больше нет места для несбывшихся надежд. Не время мечтать.

– О, без меня тут обсуждаете? Ну что, поговорила с Яном? – в двери протискивается наш добродушный толстячок Борька. Гений статистики и аналитики.

– Отказ, ребята.

Опускаю взгляд. Удар по самолюбию – не то, что хочется разделить с университетскими друзьями.

– Предсказуемо. Хотя, теряет ведь немалые суммы. У тебя было выгодное предложение.

– Ну как сказать – выгодное. Ему это – даже не на карманные расходы. Просто хотела убедиться окончательно, что за отказами от других инвесторов стоит именно он. И его отец.

– Убедилась? – понимающе хмыкает Костя.

– Ага, – шмыгаю носом и делаю еще один глоток горячего кофе, – заодно пообещала уволиться из медиа-холдинга. Жаль, конечно. Но терпеть подкаты Яна я больше не хочу. Хорошо, если еще трезвый… Ребят, простите, подвела вас.

– Так, – рассуждает Боря, – офис оплачен еще на месяц. За это время многое может поменяться.

К горлу подкатывает комок слез.

Друзья в меня верят. Я горела этим делом. Хотела организовать свой независимый проект по ведению избирательных компаний. А между выборами – заниматься формированием имиджа крупных предпринимателей.

Управление репутацией и политический консалтинг – это всегда приносит прибыль. К тому же, с моей специализацией по политической журналистике…

Но все упирается в рекламу. И деньги. Чертовы деньги.

– Согласен с Борей, – подключается Костя, – этот месяц мы еще доработаем. А дальше будем думать. Рано ставить крест на нашем проекте. Может еще успеем выйти на крупного клиента.

Кофе почти допит. Дождь за окном только усиливается. Рабочего настроения – ноль.

– Давай-ка, ты домой, а? – тактично предлагает Боря.

– Угу, – сдавленно сиплю и киваю ребятам.

Боюсь столкнуться с их понимающими взглядами и разреветься прямо сейчас. Нервы на пределе.

Пулей вылетаю в холл и быстро вызываю лифт. Реветь на всю катушку лучше без свидетелей. Кое-как добегаю до машины и с шумом захлопываю дверцу. Слезы – градом.

Вздрагиваю, когда на телефон приходит входящее сообщение.

Холодею от ужаса, но все же нажимаю на значок уведомления. Затравленным зверьком, едва слышно бьется сердце.

Захожу в электронную почту. К пустому телу письма, отправленного с анонимного адреса, прикреплено изображение.

Фото сделано час назад.

Кто-то снимал меня сверху, скорее всего – со второго или третьего этажа в здании напротив ресторана.

Тот момент, где я смотрю в сторону входа в ресторан и сажусь в машину.

Вот я открываю дверцу авто.

Взгляд направлен на Яна, стоящего в дверях ресторана.

И сетка оптического прицела, наложенная на фото.

Глава 2. Точка сборки

РУСЛАН

Подставляю тело под жесткие струи контрастного душа. Пытаюсь взбодриться.

И заодно, вернуть себе чувство дома – ощущение, которого давно уже не было в моей жизни. Наш штатный психолог утверждает, что для этого мне необходимо больше внимания обращать на разные мелочи, концентрироваться на реальной жизни вокруг.

Ну я и обращаю.

Скорость и угол ветра, освещенность, дистанция до цели. Есть еще миллион моментов, на которые я автоматически обращу свое внимание. Вычислить хвост и уйти, не выдав себя?

Тоже на автомате.

– Клинический случай у тебя, Нечаев, – смеялась и неодобрительно качала головой Альбина Валерьевна, – у тебя напрочь отсутствует чувство дома. Дом – это точка сборки. А у тебя это ощущение заблокировано. Таких, как ты, только женитьба излечивает. Стопроцентно.

Клинический случай, значит? Психологу видней.

Дом – точка сборки. Придумано красиво, но не цепляет.

Наскоро смываю гель с кожи и обертываю бедра сухим полотенцем.

Сегодня – выходной и дел у меня ровным счетом никаких.

Выхожу из душа и оглядываю обстановку вокруг.

Квартиру купил недавно, но мебели толком нет. Шкаф и огромная кровать в спальне. Совершенно пустая гостиная, если не считать широкой плазмы в полстены. И электрического камина.

Посреди гостиной, сложены в кучу несколько коробок с личными вещами. Так и оставшимися не распакованными с момента покупки квартиры. Вроде бы и есть время все распаковать, но мотивация стремится к нулю.

Словно оттягиваю момент встречи с прошлым. Фотоальбомы, диски, какие–то вещи из прошлой жизни. Которыми особо и не пользовался. Но сами собой они появлялись в жизни.

Отдельный альбом с фотографиями Вики.

Она любила бумажные фото и каждое обязательно подписывала с обратной стороны. Иногда сочиняла стихи, иногда – какие-то цитаты про любовь. Трогательная, эмоциональная и очень искренняя девочка.

Порой хочется взять бутылочку коньяка, отключить телефон и устроить себе вечер воспоминаний.

Вытащить все фотографии из кармашков альбома, рассматривать их. Переворачивать и читать Викины надписи. Проводить по ним пальцами, ощущать кожей.

Позволить себе воспоминания.

Разблокировать их. На один вечер.

Усмехаюсь, глядя на ту коробку, в которой лежит фотоальбом. Не время ворошить прошлое. Не время перебирать старые фотографии.

Моя точка сборки запечатана в этой чертовой коробке.

В спальне на подоконнике – бумажник с документами. В подложке, за пластиковым пропуском – еще одно фото.

Мы с Викой за неделю до расставания.

Любимая девочка с уже очень грустными, но все еще влюбленными глазами.

Сглатываю сухой воздух.

Понимаю, что все в прошлом.

И наверное, стоит набрать её номер. Позвонить. Просто выпить чаю в кафе. Не чужие люди.

Уверен, что за эти годы она сменила номер телефона. Возможно, не один раз. Но узнать новый несложно. С этим вполне справлюсь и сам. Нужные базы – в штабе, но появляться на службе пока не хочу. Стопроцентно выдернут из отпуска по какой-то мелочи.

Решаю смотаться в офис к Никите. Доступ к нужным базам у него есть. Выяснить новые данные Вики можно за пару минут.

Заодно, нормально пообщаюсь со старым другом. Сто лет не виделись.

В микроволновке разогревается какая-то замороженная сухомятина. Лазанья, кажется. Если не вдумываться в то, что там может быть, то наверное вкусно.

Чая нормального в доме тоже нет, купить не успел. На полочке сиротливо стоит коробка пакетного, который удалось раздобыть в ближайшем ночном ларьке.

Вчера только вернулся из очередной командировки и забивать холодильник буду ближе к вечеру.

Перед выходом еще раз бросаю взгляд на комнаты.

Стерильно.

Словно, тут никто и не живет. По факту, так оно и есть. В редкие просветы между командировками, я тут всего лишь ночую. Раньше ночевал в других местах.

Распаковать коробки вечером все-таки надо.

Хоть так, но попытаться ощутить то самое чувство дома. Не жениться же для этого, в самом деле?

Привычная оценка ситуации на подземной парковке. Все чисто.

Безопасно?

А вот это под вопросом. Не отпускает какое-то гаденькое ощущение, которое толком не могу понять. Вроде на слежку не похоже, но интуиция барахлит, как радиопередатчик перед грозой.

Самое правильное в таких случаях – дать ситуации проявиться. Не пытаться разглядеть угрозу там, где ее нет. Иначе, легко закопаться в мелочах и уйти не в ту сторону. Просто сканировать картину в целом, не делая поспешных выводов.

Путь до комплекса, в котором Никита возглавляет службу безопасности, занимает минут сорок. Пробок в этом районе особо нет, да и утром выходного дороги в этой части города практически пусты.

Периодически поглядываю в зеркала. Но хвоста нет, хотя «передатчик» продолжает барахлить. Значит, ищу не там. Или ведут профи.