Сороканутые. Одноклассники

Глава 1. Мила

— Мам, как тебе? Не слишком вызывающе?

Оторвав взгляд от тарелки с яичницей, громко откашливаюсь и рассматриваю свою пятнадцатилетнюю дочь Богдану в экстремально короткой мини-юбке.

Про такие в моей молодости бабушки, сидящие на лавочках, говорили: «по самую срамоту!»

— Эм… Очень… экстравагантно. — запиваю шок чаем.

— Это значит «отстой»? — кривится Дана и поправляет длинные осветленные волосы.

Вообще-то это накладные.

Свои у нее тоже светлые, но тоненькие и чуть ниже плеч.

— Ну почему же сразу «отстой»…

— Мам?

— Для определенных мест очень даже подойдет.

— Это для каких?

Я обдумываю сразу несколько вариантов.

Прием у гинеколога — очень удобно.

В процедурном кабинете — опять же. Чтобы долго не копошиться.

Или в общественном туалете. Чего грязь-то по полу собирать?

Ни в одном из вариантов столичной школы тридцать пять девяносто пять нет и близко, а Георгина Васильевна — классный руководитель Богданы — с ее астигматизмом эту юбку вовсе не увидит.

А виноваты всегда кто?

Правильно.

Родители.

— Милая, — вздыхаю.

— Я поняла, у меня ноги кривые, да?

— Нет, конечно. Юбка отличная и ноги…

— Спасибо, мам! — хлопает в ладоши, чмокает меня в щеку и тут же убегает.

Вздыхаю.

— Мам, я вечером девушку приведу. — кричит сын из прихожей.

— Какую девушку? — с грохотом ставлю чашку на блюдце.

— Мою.

— Господи… Опять?

— Ее зовут Геля. Это любовь всей моей жизни.

Богдана хихикает.

Савелию двадцать и это уже четвертое знакомство.

Если первую девочку я запомнила и даже подробненько рассмотрела в соцсетях ее родителей, то у третьей — даже имени не вспомню.

— Сделай так, чтобы близнецы ничего на ней не подожгли.

— Близнецы! — вскакиваю со стула и несусь в спальню.

Там полная тишина.

На огромной двухспальной кровати возлегает мой лев — отец большого семейства, полковник и главный советник гендиректора самой крупной госкорпорации Давид Андреевич Литвинов. В пижамных штанах и с голым торсом, со своей фирменной небритостью и ухмылкой. Даже во сне.

А с двух сторон ко льву жмутся наши маленькие львята — Макар и Мирон.

Ну что за идиллия?

Р-р-р…

— Подъем, — говорю с неохотой. — Вас всех ждет детский сад.

— У меня дома — детский сад. — ворчит муж.

— Не жалуйся, — глажу по ноге и склоняюсь, чтобы поцеловать просыпающихся детей.

Они пахнут ванилью и жасмином.

Наверное, поэтому мое сердце наполняется любовью.

Пока Давид Андреевич продирает глаза, я отношу детей в ванную комнату по одному, чищу каждому зубы и усаживаю за стол. Завтракают они дома — за четыре года привыкли к домашнему.

— О, сьекс! — восклицает Мирошка.

— Кто-то в этом доме сказал «секс»? — на кухне появляется Литвинов.

— Ешь кексик, мой хороший, — смотрю на мужа с легкой улыбкой. — А ты не прибедняйся! В твоей жизни он тоже есть.

— И когда? — смотрит на меня с иронией.

Я хмурюсь и пытаюсь вспомнить вчера.

Стены, измазанные шоколадом, были. Секса нет.

Позавчера — два грязных комбинезона после прогулки.

Поза-позавчера — собрание у Даны в хоккейной секции.

Поза-поза-поза… черт.

Отматываю на неделю назад. Никакого секса.

Две?

О боже.

— Вот-вот, — вздыхает полковник и, проходя мимо, проводит рукой по моему бедру.

— Мы все отработаем, — обещаю и ставлю перед ним чашку с кофе. — Так, что еще надоест.

— Сьекс не надоест, мам! — верещит Макар.

Давид смотрит с нескрываемой иронией, активно танцует бровями и закидывает в рот кусок лимонного кекса.

Телефон вибрирует.

— Да. — отвечаю, помешивая какао.

— Милослава? Я правильно попала?

— Да.

— Меня зовут Тата. Ваш телефон мне посоветовала Дарья Сергеевна.

— Кто?

— Шмалева.

— А… Да.

Это моя подруга.

Дашка.

— Вы ведь сваха для тех, кому за сорок?

— Я… немного. — скромничаю.

Это мое новое амплуа. Еще не привыкла.

— Мне срочно нужен мужчина.

— Но я… — теряюсь и, роняя тапки, несусь в кабинет мужа. — Пока даже агентство не открыла.

Хватаю первый попавшийся листок со стола и переворачиваю его, чтобы сделать запись.

— Мне нужен результат, а не красивый офис. На следующей неделе у нас запланирована встреча одноклассников. Мой бывший муж — там тоже будет. Хочу, чтобы вы подобрали мне пару. Сорок-сорок пять лет, не женат или разведен, высокий, стройный, с чистыми зубами и правильной речью.

Перестаю записывать.

— Тата, мы точно говорим про мужчину?

— Конечно. Я четко знаю, чего хочу.

— Это я уже поняла. — улыбаюсь.

— У меня есть несколько вариантов, но они значительно моложе и Игорь быстро их раскусит.

— Ваш бывший муж?

— Да.

— Хорошо. Давайте встретимся сегодня. Скажем, в двенадцать. На…Новодевичьем кладбище.

— Странный выбор. — смеется.

— Вы все поймете сами, — закатываю глаза. — До встречи у входа.

— Хорошо.

Пока возвращаюсь в кухню с листком, набираю Дашке.

— Милка, ты щас умрешь! — говорит она, будто запыхавшись.

— Мне звонила Тата. — перебиваю.

— А… Татка… Лутошкина. Которая из первого подъезда. На гелике ездит. Это я ей твой телефон дала. Ты же не передумала открывать наше общее дело?

Прикрываю динамик.

— Нет, конечно. — мило улыбаюсь мужу и детям, снова думая о том, как же они похожи… эти Литвиновы.

Закрываюсь в ванной.

— Только надо поскорее снять офис. Это должно быть что-то светлое и просторное… И недорогое. Придется поскакать.

— Пф… Поскакать! Я на Шмалеве за двадцать с лихуем лет такую ему грыжу паховую отскакала, вся первая хирургия посмотреть сбежалась.

— Как он, кстати?

— Отходит после операции. — скучающе говорит.

— Бедный.

— Ничего-ничего. Жду тебя в двенадцать. Строго у главного входа.

— Пока, Даш. — кладу трубку и, вернувшись, под верещание Макара и Мирона аккуратно пишу.

Дело первое. Одноклассники.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.