Двенадцать месяцев любви
- -
- 100%
- +
© Елена Ковалюк, 2021
© Интернациональный Союз писателей, 2021
* * *Посвящение
Я посвящаю эту книгу моим любимым женщинам. Они весь год вдохновляли меня, вселяли уверенность своими словами одобрения. Мы вместе с нетерпением ждали, когда увидит свет мой первый поэтический сборник, наполненный чувствами и рифмами этого удивительного года.
С радостью хочу назвать их имена: это Ирочка из Карелии и мои новороссийские девчата – Валюша, Лидочка, Олечка, Наташенька, Люся.
И, безусловно, благодарю за неизменную поддержку трёх самых близких мне женщин – маму, сестру Алесю и дочку Настеньку, без которых моя жизнь была бы неполной.
Об авторе
Елена Ковалюк – предприниматель, писатель, поэтесса.
Родилась в 1961 году в городе Владивостоке. Отец её – моряк, капитан дальнего плавания, более 45 лет отдал флоту, а мама – музыкант и педагог.
Стихи Елена начала писать ещё в юности, мечтая стать писателем. Но дорога к признанию растянулась на долгие годы. Кем только ни была она в своей жизни – комсоргом, лектором, экономистом, инженером по охране окружающей среды и руководителем салона красоты. В 2000-е годы приняла решение открыть собственное дело. В это время у неё подрастали трое детей.
Со временем Елена стала успешным предпринимателем. Ей поступали приглашения делиться опытом на предпринимательских тренингах, которых становилось всё больше.
Но объять Россию невозможно, и Елена вспомнила о мечте – быть писателем. В 2018 году вышла в свет её первая книга в стиле нон-фикшн «Бизнес или игрушка. 1000 и 1 способ создать успешный салон красоты», которая стала учебником, инструкцией и мотиватором для многих предпринимателей и получила статус бестселлера уже через месяц после появления в продаже.
Вторая книга, роман-прозрение «Я DURA!», опубликованная в 2020 году, вошла в топ-100 самых продаваемых романов по версии Ozon, рассказывает о женщине-поэтессе и включает стихотворения автора. Именно эта книга стала для Елены той волшебной дверью, которая заново открыла в ней талант и желание писать стихи.
Пролог
– А как у тебя рождаются стихи? – однажды спросила меня моя дочка.
Помните, как у Ахматовой…
Когда б вы знали, из какого сораРастут стихи, не ведая стыда,Как жёлтый одуванчик у забора,Как лопухи и лебеда.Но у меня получилось ответить Насте по-другому…
– Знаешь, – сказала я ей, – когда я пишу стихи, у меня такое чувство, что я приёмник. И меня не покидает ощущение, что кто-то диктует мне эти строки…
Так родилось это необычное стихотворение:
Я – радио с приёмником внутри,Я принимаю рифмы, мысли, строчкиИ я не понимаю, как ониСтановятся стихами с многоточьем.Становятся и болью, и душой,И песнями с бездонным многозвучьем.И могут быть мелодией простой,А могут стать душевной и певучей.Я – радио с загадкою внутри.За слово, как за ниточку, тяну я,И оживают образы любви,Где губы снова жаждут поцелуя.Я шёпот трав добавлю в мой коктейль,И птичьим пеньем станут даже точки.А память от безжалостных потерьЯ утоплю в аккордах междустрочья.Я – радио с мелодией внутри.Все звуки мира будут мне подвластны,Чтоб, выплеснув печаль до пустоты,Наполнить мир улыбками и счастьем.И я уверена, что у каждого из нас есть такой приёмник. Он и сейчас работает и принимает… Ведь что такое искусство без людей, которые могут принимать и понимать!
Я точно помню тот момент, с которого началась эта книга. Это августовское утро принесло мне новый смысл жизни – идею создания этой книги.
Первое августа началось тогда очень рано. Солнце лениво поднималось из-за гор. Мы с подругой сидели на пляже и наслаждались тихим шелестом волн. Я читала что-то в телефоне и неожиданно мне на глаза попался маленький отрывок из Брэдбери: «Август надо цедить медленно, как грушевый ликёр. Наливать в маленькую рюмочку, отхлёбывать по капельке, а сквозь рюмочку смотреть на солнце…»
И, как вы уже догадались, эти слова оживили мою фантазию. Я стала лихорадочно записывать то, что приходило в голову, не обращая внимания на нетерпеливые вопросы.
– Что ты там пишешь?
– Сейчас! Сейчас! – загадочным тоном говорила я и продолжала писать. Минут через сорок я со счастливой улыбкой произнесла:
– Ну, слушай! Я написала новое стихотворение.
Август налью я в бокал с изумрудным ликёром,Капелькой ветра приправлю и солнечным светом,Жарким желаньем наполню и синим простором,Пусть мою лодку качает беспечное лето.Я пригублю тот напиток бесценных мгновений.Шелестом волн и мелодией в стиле латиноВсе затоплю, не оставив ни тени сомнений.Ритмы любви оживят вновь моё пианино.Ночи наполнятся таинством и звездопадом.Пламя свечей пусть танцует, во тьме исчезая.Для вдохновения большего мне и не надо.Август, помедли! По капле коктейль твой глотаю.Это стихотворение я выложила в соцсети, и тут же на меня посыпались десятки вдохновляющих откликов. Я была счастлива, ведь только совсем недавно я вспомнила о том, что я поэтесса. Много лет я не публиковала свои стихи, но выход моего романа «Я DURA!» буквально воскресил во мне этот талант.
Это роман о женщине-поэтессе, которая проходит яркий путь трансформации сильной и неординарной личности. Главная героиня Таисия живёт открыто, не жалея себя, любит, страдает, падает и поднимается, ищет и верит в чудо. И поэзия помогла мне весьма необычным образом раскрыть её характер, чистоту чувств и силу духа.
Пока я писала этот роман, используя стихотворения, написанные мною в далёком прошлом, стихи снова стали приходить ко мне. Книга будто открыла невидимую дверцу моего вдохновения, и более десятка новых стихов сразу попали в рукопись. Наступил день, когда роман увидел свет, а стихи всё продолжали будоражить моё воображение. Теперь это были зрелые, полные любви к миру стихотворения.
И мне захотелось написать целый поэтический сборник. Название как будто само по себе всплыло в моей голове – «Двенадцать месяцев любви». Да, любви к тому, что меня окружает: к городу, природе, жизни, мужчине, ребёнку. Мне захотелось прожить этот год и описать всё, что я увижу и почувствую. И непременно написать для каждого месяца цикл стихов.
Я прожила этот год в потоке вдохновения, в котором родилось много романтических строк о том, что я видела, о чувствах, которые пробуждала во мне смена времён года. Я ощущала себя по-настоящему влюблённой. Это состояние окрыляло и несло меня сквозь все двенадцать месяцев. Думаю, книга получилась уникальной и очень душевной!
И я благодарю каждого, с кем мне хотелось делиться своим творчеством и кто давал так необходимую мне своевременную поддержку.
Помните Брэдбери сказал: «Любовь – это когда хочешь переживать с кем-то все четыре времени года». Я прожила в этом состоянии все двенадцать месяцев, прожила его вместе со своим сильным желанием описать красоту нашего мира в стихах. И вот книга готова. И мне совершенно не грустно, что этот невероятный творческий год закончился. Я с нетерпением жду дня рождения моей чудесной книги и уверена, она принесёт людям много радости, ярких эмоций и энергии любви.
Мне будет приятно, если вы, дорогие читатели, полюбите мои стихи, как любят их мои друзья и родные.
Итак, начинаем наше путешествие длиною в двенадцать месяцев с любовью и предвкушением чудес.
Двенадцать месяцев любвиМеня пленяют ожиданьем.Я вижу в них глаза твоиИ слышу в них твоё дыханье.Двенадцать месяцев любви —В них сладость встреч и соль разлуки,Несочинённые стихиИ на плечах озябших руки.Всё в них найду, зимой – снегаИ гроздья снегирей на ветках,Снежинок лёгкие стада,Жар от печи и сладость ветра.И зов проснувшейся земли,Птиц прилетевших ликованье,Слова чуть слышные твои,Что прибавляют сердцу знанья.И щедрость летнего тепла,Морскую гладь в сияньи солнца,И всё, что я тебе дала,И что испили мы до донца.И расставанья хороводОпять закружит осень томно.Но вновь души моей полётУносит в мир любви бездонный.Двенадцать месяцев любви.Пусть повторится эта встреча,И магия златой зари,И каждый миг, и каждый вечер.Пусть повторятся вновь и вновьВремён чудесных перемены,И пусть рождается любовьВ нас Афродитою из пены.Глава 1. Август
Эту книгу я начинаю с августа. Ибо именно в этом месяце книга начала рождаться на свет. Она шла неторопливо вместе со мной день за днём, впитывала все краски, звуки и впечатления, которые несли эти удивительные двенадцать месяцев. И, чтобы не нарушать целостность полотна, я позволю себе ещё раз оставить здесь первое стихотворение, за которым последовали все остальные.
Августовский коктейль
Август налью я в бокал с изумрудным ликёром,Капелькой ветра приправлю и солнечным светом,Жарким желаньем наполню и синим простором.Пусть мою лодку качает беспечное лето.Я пригублю тот напиток бесценных мгновений.Шелестом волн и мелодией в стиле латиноВсё затоплю, не оставив ни тени сомнений.Ритмы любви оживит вновь моё пианино.Ночи наполнятся таинством и звездопадом.Пламя свечей пусть танцует, во тьме исчезая.Для вдохновения большего мне и не надо!Август, помедли! По капле коктейль твой глотаю.Это стихотворение родилось из одной строчки. Однажды я выложила на Фейсбуке фотографии цветущей лаванды, которая так разрослась на моей даче, что превратилась в роскошное сиреневое облако. Над ним порхали бабочки. А потом они увлечённо пили нектар, покачиваясь на тонких стебельках. Эта картина и попала в мой объектив. Фото вызвали бурю эмоций и комментариев, а одна из подруг написала ту самую фразу: «Мне снится Прованс…»
В моей голове что-то щёлкнуло, закружилось, и через 30‒40 минут стихи были готовы.
Мне снится Прованс
Мне снится Прованс. На лавандовом полеСиреневой дымкой окутан рассвет.Над ветками бабочки, как в рок-н-ролле,Кружат, собирая нектар на фуршет.Мне снятся поля из душистых колосьев,И воздух пьянит, как младое вино.Лавандовый запах в волшебном гипнозеЛожится, как краски на полотно.Ловлю паутинки ушедшего лета —Прозрачные призраки солнечных дней.И хочется знать, что распустится где-тоЛаванда в сиреневом море полей.Некоторое время спустя мне позвонила моя подруга из Норвегии и сказала: «Лена, я целый день пою твои стихи! Они так хорошо ложатся на мелодию! Я не композитор и не певец, но я чувствую душой, это будет красивая песня! Тебе нужно найти музыканта, который напишет к ней мелодию!» Она пела в трубку телефона несложную мелодию, голос её дрожал от волнения, и во мне поднимались радость и смелость. Я подумала: «А может, это знак?» Потом расхрабрилась и послала свои стихи на конкурс поэтов-песенников.
Стихотворение о лаванде понравилось композитору Римме Брыжахиной, и она написала музыку. Правда, за время работы над песней стихи несколько трансформировались, и получилась совсем другая по смыслу песня «Лавандовая любовь».
Лавандовая любовь
Купается ночь на лавандовом поле,В сердцах пробуждая таинственный свет.И звёзды горят в подвенечном уборе,В сиреневый падая цвет.Припев:А ночь качает лаванду,Лаванду, лаванду…И звёзды горят, как гирлянды,Над шёлком полейВновь и вновь.Без края поля из душистых колосьев,Где воздух пьянит, как вино.Лавандовый запах в волшебном гипнозеРазбудит, что было давно.Припев:А ночь качает лаванду,Лаванду, лаванду…И звёзды горят, как гирлянды,Над шёлком полейВновь и вновь.А ночь качает лаванду,Лаванду, лаванду…Мы в танце с тобою кружимся,Лавандовая любовь.Летят паутинки ушедшего лета —Прозрачные призраки дней.И хочется песни слагать до рассветаВ сиреневой дали полей.Припев 2 раза:А ночь качает лаванду,Лаванду, лаванду…И звёзды горят, как гирлянды,Над шёлком полейВновь и вновь.А ночь качает лаванду,Лаванду, лаванду…Мы в танце с тобою кружимся,Лавандовая любовь.Я шла по летнему саду, цикады наполняли воздух своим пением, над головой свисал созревший виноград. Белоснежные гортензии радовали взгляд своим воздушным нарядом и навевали лирическое настроение. В тот день я писала особенно легко. Надеюсь, у меня получилось окунуть вас в волшебный мир, где грёзы смешиваются с реальностью и дают пищу для души.
Я музами наполню свой чертог
Я музами наполню свой чертогВесёлыми и звонкими, как дети.Пускай бросают фразы на листок,Да будет стих мой снова юн и светел.И будет петь строфа для всех живых,Любовью и желаньем наполняя.И смыслы находить средь строк простых,В забытый мир мне двери открывая.Где по ночам тоскует соловей,В лавандовом тумане сны витают,И рыбкой золотой в сетях тенейЛуна насмешливо с небес взирает.А по утрам в таинственных лучахРоса играет радугою света,И лакомятся бабочки в цветахПыльцой оранжевой прохладного щербета.Мне ветви спелых яблок тянет сад,Смородина соблазном чёрных бусинКупается в незримости цикад,Подсказывая ноты сонным музам.И дразнит щедрой гроздью виноград…До грёз моих осталось лишь полшага,Но не вернуть ушедшего назад,И манит даль, как чистая бумага.Вновь вдохновенье мне проложит путь,Раскрыв свои радушные объятья,И чувств моих таинственную сутьУгадывая по движенью платья.Мне вдруг пришла в голову мысль написать стихи из одних существительных. Первые две строчки родились сразу. Потом рифмы настойчиво уводили меня от замысла, но я упрямо возвращалась к нему. Как же трудно оказалось обойтись без прилагательных и глаголов. Но не судите строго, их мало, но они добавили особую прелесть этому стихотворению.
Воскресенье. Август. Море
Море. Горы. Восхода лучи.Чайки. Дельфины. Проснувшийся ветер.Сонные окна, как две свечи,Бликами радуги людям светят.Лёгкость утра. Неспешности шаг.Солнце. Истома. Тени и зонтик.Осколок луны, как белый флаг,Маячит сквозь дымку на горизонте.Мираж рождает полуденный зной.Испарина. Жажда. Глоток нектара.Камни. Берег. Волны. Прибой.Музыка. Ветер. Струны. Гитара.Неба синь. Бездонности даль.Дымка. Парусник. Облако лета.Город. Тишь. Воскресенье. Миндаль.Зрелость сада. Звуки дуэта.Закат и сиреневость гор вдали.Звезда восстала, словно из пепла.В небе картины рисует ДалиИз солнца, воздуха и ветра.Ночь. Вуалью Млечный Путь.Звёзды. Лучи протыкают небо.Синим бархатом августа грудьИ Луны желтеющий слепок.Тишь. Таинственность. Полночь. СныЗабираются в окна птицей.Волны. Звуки шальной струны.Сполохи. Бриз. Утро. Зарницы.Вот и осень подкралась!
Через четыре дня мы будем купаться в золоте осенней листвы и с ностальгией вспоминать ушедшее лето. Но я сегодня не об этом! Сегодня я хочу напоследок искупать вас в лавандовом тумане.
Лавандовый закат
Сиреневый закат купается в лаванде.Последних летних дней прозрачный воздух чист.Уснула стрекоза на красном амаранте.Листает тихо август свой календарный лист.Недолог этот миг закатного мгновенья.В лавандовом тумане уже летают сны.Стучит в окно сентябрь, сгорая в нетерпеньи,И провожает птиц до следующей весны.Уснувшая звезда мне на ладонь скатилась,И в тёплый бархат ночь окутала мой сад.Что было суждено, то с нами и случилось.И прошлого уже нам не вернуть назад.Ещё вчера с нами было лето – звонкое, весёлое, солнечное. А уже сентябрь заглядывает в окна! Лето ушло, но успело оставить нам светлые воспоминания, шелест волн, пение птиц, звуки, которые наполняют нас ощущением счастья и свободы.
Музыка лета
Снова слух бередит задушевная музыка лета,Где в зелёных садах разливается песнь соловья,Где журчаньем реки бесконечность земная воспетаИ плывут облака белоснежной мечтой бытия.Тишину будоражит кузнечика нежная скрипка,И играет с волной, как ребёнок, весёлый дельфин.Нам от лета останутся звуки, цветы и улыбкаИ ещё ощущенье, что ты на земле не один.Звуки лета проникнут по венам до самого сердцаИ заполнят своей неохватностью внутренний мир.Кто сумеет расслышать, тому открывается дверцаВ ту страну, где сонеты слагает влюблённый Шекспир.Глава 2. Сентябрь
Бабье лето, пожалуй, это самое романтичное время года. Сколько в нём надежд, последних тёплых лучей, сияющих глаз…
У нас на юге в начале сентября клумбы усыпаны маленькими жёлтыми хризантемами. Их сладковатый запах леса, дубовой коры и свежести приводит в радостное возбуждение и даже способствует шаловливому настроению.
Бабье лето
Это время ярко-жёлтых хризантем,Время нежности и солнечного света.И кусочки неродившихся поэмДобавляет утром в кофе бабье лето.Добавляет счастье в яблочный пирог,Виноградинку наивности в печенье.И ступает невесомо на порогНашей осени пьянящей вдохновенье.В чашку рифмы из молочника плеснёт,Капнет весело беспечности в варенье.Чтобы мы потом с тобою целый годВспоминали бабье лето с упоеньем.Чтоб слагались наши радостно стихи,Всё окутывая бархатом осенним,Чтоб шептал ты мне на ухо о любви,Наполняя душу сладостным смятеньем.Иногда лето неожиданно покидает нас, убегает как босая девчонка, которая ещё вчера смеялась и дразнила солнечными бликами. Ещё вчера она плавила наши мысли нестерпимой жарой. И тут, в одну ночь, лето исчезает и нас окутывают осенние туманы. На платанах как-то сразу ржавеют листья и вся трава под ними покрывается жёлтым пожухлым ковром. И так хочется вернуть эту девчонку, всю в веснушках и в цветастом сарафане. Хочется, чтобы она оставила адрес или написала письмо…
Вдруг напишет мне лето письмо
Вдруг напишет мне лето письмо,Отчего убежало до срока,Сбросив туфли, как есть босиком,Так, что ранила ноги осока.Разметало туманы кудрей,Зацепилось подолом за розы,А Луна, равнодушный дисплей,Освещала безмолвные слёзы.Как пробило двенадцать часовИ закончился бал-наважденье,Вдруг растаяло море цветов,Сентября предвкушая круженье.Бедной Золушкой бросилось внизИ спустилась на плечи прохлада.И, осенний исполнив каприз,Ветер взмыл перед нею преградой.Оттого убежало оно,Наше лето беспечно-златое,И теперь снова ищет тепло,Чтоб опять насладиться покоем,Чтоб неспешно бродить до утра,Звездопад собирая в ладони,Чтоб с гитарой сидеть у костраИ купаться в искрящемся море.А вы сравнивали когда-нибудь осень с конфетами? Я попробовала, и меня так увлёк этот эксперимент, что родилось весёлое карамельное стихотворение. Я шла по набережной мимо уличных кафе и представляла, каким может быть на вкус тёплый сентябрь? Или золотой октябрь? Или туманный ноябрь… И я поняла, что это прекрасное средство поднять настроение себе и вам!
Карамельная осень
Вы пробовали осень,Как пробуют конфеты?Конечно, интересноЗабыть про все диеты.И наслаждаться вкусомМалинового джема,Который льётся с облакаИз сливочного крема.Какой для вас сентябрь?Наверно, жарко-пряный,С закатом карамельнымНад морем, вечно пьяным.Октябрь, скорей, ванильный,С медовым листопадом,С сиропом и имбирнымДесертным шоколадом.Ноябрь… Туманно-мятный,В сиреневой глазури,На вкус невероятный,Приятный по текстуре.Здесь бродит осень сноваПо уличным кофейням,Кому плеснёт сиропаВ коктейль для настроения.Кому добавит в кофеЛикёр из ежевики,А мне, конечно, сваритВаренье из брусники.Вы пробовали осень,Как пробуют варенье?Нет лучшего рецептаПоднять вам настроенье!Уникальность этой книги в том, что мне ничего не нужно было придумывать. Я писала о том, что видела и чувствовала в этот миг. В этот сентябрь я была в Ессентуках, который медленно погружался в серебряные туманы у подножия гор. Я просто открыла окно, увидела первые признаки осени, взяла слова вместо красок и написала эту картину для вас.
Окно в осень
Я открыла окно.Там туманом подёрнулись горы.Предрассветная тишьВсё закутала в серый ковёр.И летят журавли,Разрывая крылами просторы,И грустит саксофон,Погружаясь в осенний минор.И как будто ещёНе подёрнулись листья тревогой,Не залит желтизнойИ багрянцем проснувшийся парк.Но вельветом цветнымАстры стелются вновь у порога,Ароматом своимОживляя таинственный мрак.Солнце, будто в меха,Завернулось в сиреневость тучи,В темноте паранджиТак застенчиво прячет лицо.Из-под тёмных бровейВзгляда жгучего выглянет лучикИ упрямо разрушитТуманов осенних кольцо.Ты помедли ещёСвои горести выплакать, осень.Не спеши, не спешизанавесить дождём небосвод.Подари ещё миг,Летней радости светлую просинь,А потом закружиВсё вокруг в золотой хоровод.А эти строчки я написала ранним утром. В парке всё было покрыто росой – трава, скамейки и облетевшая охра листьев. Капельки сияли в лучах восходящего солнца, при малейшем прикосновении они вздрагивали и стекали как слёзы. Я сняла обувь, встала босыми ногами в мокрую траву, ещё хранившую прохладу осенней ночи. Меня охватило ощущение свободы. И первая строчка была уже готова…
Плачет тихо росинками утро
Плачет тихо росинками утроОт тягучей прохлады ночей.Мы с тобой заблудились, как будтоВ синей дали запутанных дней.Сплетены наши судьбы, как косы.Крутит осень неспешно кино.И пьянящие светлые росыНам с тобой добавляет в вино,Чтобы мы, захмелев от свободы,Растворились в сиянии глаз,Чтобы нам подарили восходыТо, что было сокрыто от нас.То, что не было с нами и было,По углам разметал листопад.Нас уносят прозрачные крылья,И уже не вернуться назад.О, я хорошо помню это утро! Я сидела на берегу моря, небо было серым и низким. Солнечный свет пробивался сквозь облака жемчужно-серым светом, погружая в него море, корабли на горизонте, горы и даже птиц. А где-то далеко уже слышны были раскаты грома, и на берег медленно надвигались синие тяжёлые тучи…
Полутона серебряного утра
Полутона серебряного утра.Затихло солнце в дымке облаков.Покачивая диких сонных уток,Волна поёт у спящих берегов.Она поёт, что лето на исходе,Что ярких красок больше не вернуть.И корабли в медлительном походеВ незримость миль прокладывают путь.В туманной дали утопают горы,Закутываясь в синюю вуаль.И сыплет небо камешками грома,Свинцовой страстью наполняя даль.Всё дышит ожиданием скорой бури,И стайка уток, стряхивая сон,Над бездною серебряной глазуриПрощальным клином чертит небосклон.На горизонте небо тонет в море,Свинцовых струй неистовый поток,Безумствуя в светящемся фуроре,Готовит первой молнии бросок.Есть стихи, которые невозможно вспоминать без улыбки. И это именно такое.
Мой сентябрь, я так долго искала для тебя яркие краски. Но они всё не приходили… Был солнечный день, и я отправилась на море поплавать. Морская вода обволакивала тело бархатным теплом. Я заплыла довольно далеко, размышляя над будущим стихотворением.
Вдруг первые строчки будто вынырнули из морской глубины. «Он пришёл, как всегда, элегантный, во фраке. Жёлтый листик уснул у него на плече» – пронеслось у меня в голове. Это нужно было срочно записать. Я рванула на берег, повторяя найденные строчки. Я плыла и повторяла, плыла и повторяла… Когда я добралась до берега, я произнесла их, наверное, раз пятьдесят… Но стихотворение всё же получилось.
Сентябрь
Он пришёл, как всегда, элегантный, во фраке.Жёлтый листик уснул у него на плече.Я, краснея, ловлю его взгляды и знакиИ застенчиво жду его сладких речей,Его щедрых подарков в плетёных корзинах,Полных спелых даров и младого вина.Виноградной лозой в золотистых долинахВместе с ним я хочу насладиться сполна.Он пришёл! Он не мог не прийти мне на встречу.Уходя, рассмеялось нам лето в лицо.Он зажёг для меня золотистые свечиИ сомкнул в вышине светлых радуг кольцо.Он накормит душистой малиной с ладони,Бросит спелые яблоки в мятой траве.Шелест листьев милей будет сотни симфоний,Облака закружив в голубой синеве.Всё оденет вокруг в разноцветные платьяИ сплетёт кружева из последней листвы…Но октябрь разорвёт бархат сладких объятийИ оставит нас ждать возвращенья зимы.В этот день я получила диплом от руководства фестиваля «Симфония без границ».
Он был подписан так: «Поэту Елене Ковалюк, номинанту фестиваля…»
Поэту! У меня были смешанные чувства: радости и ощущения, что это происходит не со мной.
«Что же там, за поворотом?» – думала я. С каждым днём мне становилось всё интереснее. Об этом я и написала эти стихи.
Как интересно жить на белом свете
Как интересно жить на белом свете,Писать романы, песни и стихиИ парусом ловить попутный ветер,Который прочь уносит от тоски.Как нестерпимо сладостно мгновенье,Когда слетает тихо жёлтый лист,И чуть дрожит в озёрах отраженье,И незнакомой птички слышен свист.И как забавно, распахнув окошко,Поймать в ладошку самый первый луч.И, может, погрустить совсем немножко,Рассвета ожидая из-за туч.И босиком в серебряные росыСвою наивность детскую пустить,Ловить грозы далёкой отголосок.О, как прекрасно в этом мире жить!