- -
- 100%
- +
Памяти моего дорогого отчима
Константина, всем сердцем
любившего меня и верившего в успех
моего
творчества с самых первых моих
строк.
кровь петербуржцаК.
возможно, завтра я создам свой лучший стихи каждая попытка превзойти его иметь не будет никакого смысла.возможно, прозы зачерствевшей дробовикнайдя, направлю пулю в лоб себе без задней мысли.возможно, я уйду в небытие,не ощущая драмы в том уходе.спешу сказать о том, что я умру, тебе.но не сейчас. ведь своего жизнь стоит, вроде.ну, здравствуй. как дела повыше нас?нам, если честно, заслонило небо землющитом свинцовым, что ни раз не спас,ну а сейчас ему я тихо внемлю…ты знаешь, Костя, а теперь ведь явстаю задолго до холодного восхода,не потому, что «мудрость бытия»,а потому, что пролетели годы;и мне за них, увы, нести ответ,и улыбаться по утрам на остановкеголубоглазой юности моей, дарящей свет,хранящей верность мыслей расстановке.я год-второй, (вот третий уж пойдет),ищу тебя в прохожих взглядом зверьим;я будто пью горячий терпкий йод- ничейный результат, сознание потери.Москву любила за твоё там нахождениеи окружение твоей души тепломв словах о странности судьбы, ума нетленииза то, что сердце клокотало и жило.трудилось, вырисовывало благо,по небу собирало журавлей.а я марала, комкала бумагу,раз в сотню или несколько сот дней.я била сердцу милые тарелочки,осколки собирала, чуть дыша;себя учила жить не по линеечке,а только так, как требует душа.я зимы записала все совместныехоть в память, - ну а что-то на листах...ты был таким глубоким и ответственным,ты есть и будешь, но уже на небесахи я пишу, прикрывшись анестетиком...Кость, представляешь? почти каждый день пишуно то, что кто-то из них - мой контекст и моя конкретика,я вряд ли однажды кому-то уже скажу;да, знаешь, может, оно и к лучшему,мне больше не хочется в горьких страстях дрожать,я охладела, я равнодушна,и ты, как никто, меня можешь в этом понять.Кость, прости. прости меня за то, что не звонила вовремя,складируя десятки дел,и всё, что было сказано, - всё соврано!но наш последний разговор был чист и бел.я бы хотела позвонить тебе, и, может быть,узнав твои дела, сказать «пишу.и выбираю темы не из множества,и откровенно растворяюсь в жерле чувств»я поделилась бы с тобой единственным,поведала б о двух мне близких Верах*,которые так искренне и так внушительнорассказывают мне о лжи и вере.и да, я выгрызаю эту истину,и раны рубцевала и рубцую,теперь на жизнь смотрю немного пристальней,по-прежнему в плечо себя целуя.Кость, представляешь, я стала взрослееи избирательней к людям.меня мало волнуют чужие затеи,слова из разряда «моложе не будем».уже мне нестрашно стоять босиком на морозе,и быть под прицелом людей,смотреть, кто в меня первым камень бросит,а кому ещё холодней.и в меня иногда хотят плюнуть желчью,но, знаешь, что главное, - я собою ценнаи стремлюсь не размениваться на мелочи- все выходит так, как ты бы хотел для меняи я, несомненно, начну издаваться,наш выпущу сборник в стихах.и ради всего святого, являйся ко мне во снах,возможно, тогда я начну высыпаться.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.