- -
- 100%
- +
© Александр Кушнер, 2015
© «Время», 2015
I
«Прохожий с глобусом в руке…»
Прохожий с глобусом в руке,Держа его за ось земную,Прошел от нас невдалеке,Но только в сторону другую.Чем не Коперник, не Лаплас?Быть может, Дарвином сейчасСебя он чувствует на «Бигле»?Пронес он Землю мимо нас.Верни ее, мы к ней привыкли!«Да, прекрасная затея…»
Да, прекрасная затея,Но какой кошмар кругом!Не спросить ли ГалилеяНочью как-нибудь тайком,Выбрав тихую тропинку –Не парадные пути:Может быть, пора в починкуМирозданье отнести?В нем какой-то непорядок,Что-то надо подкрутить.Звезды чувствуют упадокИ усталость, может быть?Сколько слез! Ничто не мило.Отвечает Галилей:– Боже мой, всегда так было!Иногда еще страшней.«У кораблика речного нет названья…»
У кораблика речного нет названья,Только номер, и почти не видно дыма.Он, похожий на последнее желаньеОсужденного на казнь, крадется мимо.Кто плывет на нем – под стать царю Улиссу,Повидавшему Коцит, и Стикс, и Лету.Этот город с дном двойным и виден снизуПо-другому, чем прижавшись к парапету.Так темна моста чугунная изнанка,Словно вдруг цветной ковер перевернули.Разговор под ним звучит, как перебранка,Как ночная перекличка в карауле.Всхлипы, жалобы, полуподвальный холод,Ветерок потусторонний гладит темя.Всё казалось: навсегда нам этот городДан в подарок, – нынче вижу, что на время.«Наша тень любознательней нас…»
Наша тень любознательней насИ зайти норовит за ограду,Где клубятся кустарник и вяз,И взобраться наверх по фасаду,И припасть к обнаженным ногамЗастоявшейся кариатиды,И к чугунным прильнуть завиткам,И прилечь на гранитные плиты.Рисковала собой столько раз!Что ей ров, что зубцы, что бойницы?Наша тень безрассуднее насИ храбрей, ничего не боится.Любопытной, не терпится ей,Наши беды презрев и заботы,Оторваться от нас поскорейВ предвкушенье грядущей свободы.Замок
Анатолию Кулагину
Если ты почему-либо должен остаться в городе,На поездку, допустим, в Италию, денег нет,Или старость пришла – и во всем ее долгом опытеРазъездной больше прочих тебя утомил сюжет,Или ты одинок – и тебе одному не хочетсяПутешествовать, не перемолвясь ни с кем словцом,Или мало ли что, скажем, тень за тобой волочитсяНеизжитой беды, наливая ступни свинцом, –К замку, к замку пойди, что с одной стороны Фонтанкою,А с другой узкогрудою Мойкою окаймлен.К замку, к замку, с английской надменной его осанкою,Бренна был итальянец, и всё же романтик он,В замок, в замок, во двор его внутренний, – нечто странноеТы увидишь, такое, чего не видал нигде, –Замкнутое пространство граненое, восьмигранное,Ни на что не похожее, как на другой звезде,И поставленный сбоку, в горящем на солнце золотеШпиль, – как зодчий додумался, чтобы он так стоял?Кто-то спрашивал: ваше любимое место в городе?Не хотел никому говорить, а сейчас – сказал.Девять тополей
Вот девять тополей стоят в одном ряду.Зачем мне надо знать, что девять их, – не знаю!Но я их сосчитал, как будто на постуСтоящих, стройный ряд – не группу и не стаю.И более того, когда случится мнеЕще раз здесь пройти, пересчитаю снова,Как если был бы я уверен не вполнеВ себе; быть может, в них? Ну да, а что такого?Где девять, почему б десятому не быть?Подвинулись чуть-чуть – и встал меж них десятый.Ты спросишь: для чего? А чтобы удивитьМеня. Волшебный ряд, дымящийся, крылатый!«Фабричный кирпичный район городской…»
Фабричный кирпичный район городской,Унылая местность – и если какойВ нем дом приютится, то как он печален,Как будто подавлен своею судьбой,Его как бы нет, он почти нереален.Живут ли в нем? Или пустой он внутри?На окнах висят занавески, смотри,И ящик, а в ящике этом цветочки –О, желтые бархатцы, как янтари,И ровно посажены, как по цепочке.Неважно, что склады кругом, гаражи.Цветочек, качайся, стекло, дребезжи,Греми, грузовик, проноситесь, фургоны.У жизни и здесь, в петербургской глуши,Свои оправдания есть и резоны.А кто говорит, что наскучило жить,Его бы сюда привести, предъявитьЕму этот дом с задымлённым фасадом.Есть чем утешаться, есть чем дорожитьИ рядом с заводом, и рядом со складом.В гостях
О смерти зашел разговор за столом,И кто-то сказал, что когда бы кометаГрозила Земле – и всё сразу на сломПошло, то его бы устроило это,А страшно, сказал, умирать одному.И сказано было: лишить его слова!И он, стушевавшись, спросил: почему?Его пристыдили. И выпили снова.Снежок под ногами лоснился, скрипя,Чугунная тумба стояла, как в шлеме,И я по дороге проверил себя:Хотел бы я смерти нестрашной, со всеми?Представил, что нет ничего впередиУ этого сада, ночного трамвая, –И понял, что я по-английски уйтиХотел бы, о гибели общей не зная.Забывчивость
Всё куплю, а спички позабудуИль таблетку третью не приму,Отвлеченный чем-то на минуту,Позвоню, забывшись, не томуИ, себя ругая и жалеяИ смущая стоном небеса,Вспоминаю бедного Тесея,Перепутавшего паруса.А ведь он, несчастный, был моложеИ в подземном мраке победилМинотавра дикого – и что же?Черный цвет на белый не сменил!Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.