Развод. Я не бесплодна. Ты просто не тот мужчина.

— Я стану второй женой вашего мужа, — восточная девушка передо мной сидит прямо и смотрит в глаза. — Я ношу ребёнка Эмира. Фарфоровый чайник в моих руках дрожит. Она замечает это. Её чёрные глаза скользят к моим пальцам, и усмешка, которую она так старательно прятала, наконец проступает. Тонкая. Ядовитая. Торжествующая. — Айлин, вы не поняли. Это уже решённый вопрос. Чашка, которую я взяла, падает на пол. Осколки. Розовая лужа на мраморе. Пятно на белоснежном ковре с золотыми узорами. Я смотрю, как пятно становится больше. И больше. С такой же скоростью растёт дыра в моей груди. Только она наливается чернотой. В кармане моего платья лежит положительный тест на беременность. Мой подарок. Моя тайна. Мой ребёнок, о котором муж никогда не узнает. Потому что вечером, при всех гостях, он назовёт меня бесплодной. Выведет вперёд эту девицу и скажет: «Она родит мне наследника. А ты будешь терпеть». Я не буду терпеть. Я подам на развод. Я исчезну. И однажды он поймёт. Кого потерял.