- -
- 100%
- +
Глава 1. Саша
Дима захлопывает багажник своей новенькой «Ауди» и привычным жестом поправляет волосы, глядя на свое отражение в тонированном стекле.
У нас есть традиция спорить о планах на выходные прямо на парковке универа, пока он еще не врубил музыку на такую громкость, чтобы не слышать моих отказов.
— Артём нормальный, — говорит Дима, открывая передо мной пассажирскую дверь.
Не потому что джентльмен, а потому что на нас смотрят девчонки с юрфака. Этот жест отработан у него до автоматизма, как и брендовый шмот, который на нем надет.
— Ты просто его плохо знаешь, Саш.
— Я знаю его ровно настолько, чтобы понимать: его тусовки заканчиваются либо полицией, либо чьей-то разбитой тачкой, — я забираюсь на кожаное сиденье. — Дим, я пас.
— Это было один раз!
— Два.
— Ладно, два, — он смеется, обходя машину. Садится за руль и поворачивается ко мне. — Но в этот раз будет цивильно, обещаю. Закрытая туса, загородный дом, только свои. Ты когда вообще последний раз нормально отрывалась? Не сидела с курсовыми, а просто выдыхала?
Я молчу. Возразить нечего, но и соглашаться не хочется.
Он заводит мотор.
— Едешь? — спрашивает уже тише, включая свое фирменное обаяние. То самое, на которое я почему-то повелась полтора года назад.
— Еду, — сдаюсь я, глядя в окно.
Он довольно улыбается, и «Ауди» плавно выруливает со стоянки. Но вместо привычного маршрута в центр, мы сворачиваем в сторону промзоны.
— Нам куда?
— В гаражи, там Леха держит левый сервис, — Дима морщится, словно само слово «гаражи» оскорбляет его слух. — Мой бардачок у него остался после ремонта, а там ключи. На пять минут заскочим.
— Ты оставил ключи от дома в бардачке в гаражах? Серьезно?
— Да никто не тронет, знают же, чье это, — он бросает на меня виноватый взгляд.
Пока мы едем, элитные высотки сменяются бетонными заборами, грязью и лужами, в которых отражается серое весеннее небо. Гаражный кооператив выглядит так, будто здесь снимают криминальные сводки. Ряды ржавых железных ворот, разбитый асфальт, запах солярки и сырости.
Дима тормозит у открытого бокса, внутри которого горит тусклая лампа.
Он выходит из машины. Я секунду смотрю на грязные лужи, на свои белые кроссовки, вздыхаю и тоже открываю дверь. Сидеть одной в тачке посреди этой дыры мне нравится еще меньше.
Внутри гаража пахнет жженой резиной, машинным маслом и сырым бетоном. Под старым подъемником торчат ноги в темных рабочих штанах. Раздается глухой стук металла о металл.
— Леха! — Дима делает шаг внутрь, засунув руки в карманы куртки. — Это Климов. Я за бардачком.
Из-под машины тишина, только лязг ключа.
— Ау, гараж! Оглохли? — Дима повышает голос. Включает того самого «хозяина жизни», которого я терпеть не могу. — Мне долго ждать?
— Лехи нет, — раздается из ямы глухой, низкий и абсолютно равнодушный голос. — До завтра.
Дима презрительно кривится.
— В смысле «до завтра»? Эй, работник, выползай сюда.
Секунду ничего не происходит, а затем человек из-под машины выкатывается на роликовой доске. Сначала на свет появляются руки с проступающими венами, испачканные по локоть в черном мазуте. А потом он в одно движение встает, медленно вытирает ладони грязной тряпкой и, наконец, поворачивается к нам.
Воздух в гараже словно становится плотнее.
Парень ростом с Диму, но на этом сходство заканчивается. Дима рядом с ним выглядит легким, глянцевым. А этот… от него волной исходит тяжелой угрозой. Широкие плечи под темной майкой, короткий ежик темных волос, жесткая линия челюсти, бледный шрам над левой бровью.
И глаза. Светлые, почти прозрачно-зеленые на мрачном лице. Они сканируют Диму так, словно прикидывают, куда больнее ударить.
— Ключи у Лехи, — повторяет парень ровно. — Придешь завтра.
— Слышь, ты, — Дима делает шаг вперед, его голос звенит от показной борзости. — Ты вообще знаешь, чья это машина? Мне ключи нужны сейчас. Либо ты звонишь своему Лехе и он привозит их сюда, либо я сейчас позвоню людям, и этот ваш сарай закроют к чертовой матери. Понял?
Парень молчит. Он просто бросает тряпку на заставленный инструментами стол и делает один-единственный шаг к Диме.
В этом шаге нет суеты. Только чистая, концентрированная опасность хищника, которому надоело слушать лай комнатной собачки.
И Дима пугается. Я вижу это своими глазами. Вижу, как с него слетает весь мажорный лоск. Он сглатывает, его плечи дергаются, и он инстинктивно, жалко отступает назад.
— Номер Лехи на стенде, — голос парня звучит так тихо, что волоски на моих руках встают дыбом. — Звони сам. А голос на меня еще раз повысишь — выйдешь отсюда без зубов.
Дима открывает рот, потом закрывает.
— Я… сам позвоню, — бормочет он, мгновенно сдувшись.
Отворачивается к стенду и судорожно достает телефон, делая вид, что так и планировал. Мне становится за него до тошноты стыдно.
И в этот момент взгляд светлых глаз перемещается на меня. Меня словно бьет током, сердце делает жесткий, болезненный удар о ребра.
Он смотрит не так, как парни в универе. Без оценки моей одежды, без заигрывания. Он смотрит тяжело, проникая куда-то под кожу, отчего во рту мгновенно пересыхает.
— Тебе тоже что-то нужно? — спрашивает он.
— Нет, — мой голос звучит тише, чем я хотела. — Я просто…
Он не дает мне договорить. Берет со стола грязный клочок бумаги с нацарапанным номером и протягивает мне.
— На случай, если твой друг от страха забудет, как цифры набирать.
Я должна промолчать, должна развернуться и уйти. Но какая-то странная, пугающая сила заставляет меня протянуть руку.
Я беру бумажку.
Его жесткие пальцы, шершавые от мозолей, намеренно скользят по моему запястью. Я резко втягиваю воздух сквозь зубы и отдергиваю руку, словно обожглась. По коже пробегает обжигающая дрожь.
Он склоняется чуть ближе. Запах машинного масла, мужского пота и чего-то опасно-темного бьет по моим рецепторам.
— Береги ручки, принцесса, — произносит он почти шепотом, глядя прямо мне в глаза. — Грязь из-под ногтей вычистить сложно.
— Саш! — нервно окликает меня Дима с улицы. — Идем, я дозвонился.
Я разворачиваюсь так резко, что едва не спотыкаюсь. Вылетаю из гаража на ватных ногах.
Уже взявшись за ручку пассажирской дверцы, я не выдерживаю. Оборачиваюсь.
Он все так же стоит посреди бокса. И смотрит мне вслед. Тяжело, не отрываясь.
Я запрыгиваю в салон «Ауди» и захлопываю дверь. Дыхание сбившееся, пульс стучит в висках.
— Вот урод, а, — зло бормочет Дима, выруливая с парковки и давя по газам. — Завтра Лехе выскажу, кого он понабирал. Быдло гаражное.
Я не отвечаю. Смотрю на свое запястье. На бледной коже, там, где бьется пульс, остался четкий черный след от мазута. Я тру его пальцем, но грязь только сильнее въедается в кожу, будто клеймо.
Глава 2. Ястреб
Шум двигателя белой «Ауди» стихает за воротами.
Я лежу под ржавым днищем чужого «Форда» и медленно выдыхаю, гася внутри темную, испепеляющую злость.
Климов Дмитрий. Двадцать два года. Глянцевый кусок дерьма, папины деньги, папины связи. Я насмотрелся на таких.
Они ломаются с хрустом при первой же реальной угрозе. Этот сдулся еще до того, как я сделал к нему шаг. Оставил ее стоять там, даже не попытался закрыть собой.
Выбираюсь из ямы, иду к умывальнику у задней стены гаража. Включаю ледяную воду, беру кусок вонючего хозяйственного мыла. Я тру руки так, словно хочу содрать кожу, но мазут въелся намертво.
Как и ее взгляд.
Поднимаю голову и смотрю в мутное зеркало.
Она обернулась. Не должна была. Испугалась до дрожи, глаза расширились, как у пойманной птицы, пульс на тонком запястье бился так бешено, что я почувствовал это пальцами.
Я не должен был ее трогать, этого не было в плане. Но когда она протянула свои ухоженные, идеальные пальцы, меня переклинило. Отходя от своих же установок, я захотел оставить на ней грязь. Показать, что ее вылизанный мир ничего не стоит.
Сжимаю мокрые кулаки, отворачиваюсь от зеркала и поднимаюсь по железной лестнице в свою комнату.
Восемь квадратов, раскладушка, стол, окно на кривой тополь. После камеры — почти роскошь. Леха сдал мне эту конуру, потому что ему нужен был кто-то, кто шарит в тачках и не бухает.
Сажусь за стол, включаю тусклую настольную лампу. Рядом с лампой — фотография Дениса. Улыбается, щурится на весеннее солнце. Ему здесь девятнадцать.
Я смотрю на брата, и внутри всё стягивает знакомым, ледяным узлом.
Два долбанных года я гнил в колонии, пока майор Соколов стирал записи с камер и подкидывал алкоголь в кровь моего мертвого брата.
Трое суток.
Ровно столько понадобилось этому ублюдку в погонах, чтобы отмазать пьяных мажоров, сбивших Дениса, и повесить всё на меня за сопротивление ментам.
Чистая, сука, работа.
А потом я вышел, и у меня не осталось ничего, кроме времени и ненависти.
Я притягиваю к себе общую тетрадь. Раскрываю на нужной странице.
Соколова Александра Дмитриевна. Двадцать один год, дочь майора. Идеальная принцесса в золотой клетке, построенной на крови моего брата.
Здесь всё: её расписание, маршруты, привычки. Я разобрал ее жизнь на молекулы и собираюсь сломать ее так же методично, как ее папаша сломал мою семью.
Хочу посмотреть, как Соколов будет выть, когда его идеальная дочь окажется на самом дне.
Но мой взгляд цепляется за последнюю строчку, вписанную три недели назад.
Среда. 16:00. Маршрут не совпадает.
Я со злостью отбрасываю ручку.
Каждую гребаную среду идеальная дочка майора скидывает своего ручного мажора, спускается в метро и едет на конечную серой ветки. В район, где у таких принцесс обычно отжимают айфоны в первой же подворотне. Идет дворами к старым пятиэтажкам, без охраны, без подружек. Выходит оттуда через час с таким лицом, будто пропустила через себя ток.
Какого хера?
Это не вписывается в схему. Это ломает мне образ избалованной пустышки, которую я должен уничтожить без малейшего сожаления. У нее есть тайна. Какая-то своя, теневая игра, о которой не знает ни ее папаша-мент, ни ее глянцевый парень.
И я выпотрошу из нее эту тайну.
Резко захлопываю тетрадь, ложусь на жесткую раскладушку, закидываю руки за голову. В гаражах тихо.
Завтра мой первый день в ее университете. ЧОП, который там работает, берет освобожденных по УДО за копейки, если знать, кому занести. А у Лехи я просто перекантовываюсь.
А там я буду стоять на проходной, буду видеть ее каждый день. Буду загонять в угол, пока она не сломается.
Закрываю глаза, пытаясь прокрутить в голове план, но вместо этого перед внутренним взором вспыхивает ее лицо. Испуг и то, как она резко втянула воздух сквозь зубы, когда я коснулся ее запястья.
Блядь.
Я сжимаю кулаки так, что ногти до боли впиваются в ладони. Никаких эмоций. Она — просто мишень. Мой личный, выверенный проект по уничтожению майора Соколова.
И завтра я сделаю свой первый ход.
Глава 3. Саша
Я тру запястье левой руки. Мазут я оттерла еще вчера жесткой мочалкой, до красных царапин. Но кожа там все равно горит. Фантомное чувство чужих, жестких пальцев.
Среда.
Восемь сорок семь утра.
Я захожу в холл универа, на ходу доставая пропуск. Привычно бросаю взгляд на пост охраны, ожидая увидеть дядю Гену — нашего вечного пенсионера, который обычно дремлет над кроссвордом.
Но на стуле никого нет.
Человек в черной униформе без бейджа стоит у самых турникетов, широко расставив ноги и заложив руки за спину.
Мой шаг сбивается, пластиковый пропуск едва не выскальзывает из пальцев.
Это он. Тот парень из гаражей.
Черная форма сидит на нем так, словно это не одежда охранника, а тактическая экипировка. Он сканирует толпу студентов тяжелым, неподвижным взглядом, от которого в холле становится душно.
Я заставляю себя идти вперед. Турникет справа — ближе всего к нему.
Сделай вид, что не узнала, — говорю я сама себе.
Я прикладываю карточку, писк аппарата бьет по натянутым нервам. Прохожу мимо, в полуметре от него. Ноздрями ощущаю запах растворимого кофе и холодного металла.
Он не поворачивает головы, ни единым мускулом не выдает, что мы виделись. Но когда я делаю шаг за турникет, я физически ощущаю, как его взгляд мажет по моей спине. Тяжелый. Темный.
— Видела нового? — Катя, моя однокурсница, догоняет меня уже на лестнице и вцепляется в локоть. Ее глаза горят нездоровым блеском. — Это вообще законно?
— Что именно? — я стараюсь, чтобы голос звучал ровно.
— Ну, он. Стоит там, как маньяк перед зачисткой. Красивый, зараза. Девчонки с потока уже делают ставки, из какой он колонии откинулся.
— Охранник — это просто работа, Кать. Мало ли кто...
— Саш, — она закатывает глаза. — Ты его видела? От него же фонит так, что прикуривать можно. Дима твой, конечно, красавчик, но этот...
— Мне пора в библиотеку, — резко обрываю я, ускоряя шаг.
Я не хочу говорить о Диме, и тем более не хочу говорить о человеке с прозрачно-зелеными глазами, из-за которого я сегодня спала от силы три часа.
Три пары, нудный семинар, полтора часа над курсовой. В четыре я выхожу через боковой выход. Мне все равно в метро, и так я точно не пройду мимо центральной проходной. Я не трусиха, просто минимизирую риски.
В продуктовом у станции на окраине я беру хлеб, молоко, гречку и курицу. У полки с соками зависаю на пару секунд.
Персиковый или яблочный? В прошлый раз Илья пил персиковый, но потом с убийственно серьезным лицом заявил, что яблочный лучше. Беру яблочный.
Марина открывает дверь старой, обшарпанной хрущевки почти сразу, словно стояла в коридоре.
— Саш, — тихо говорит она.
В ее голосе, в опущенных плечах, в тусклых глазах — беспросветная, глухая усталость. Такая, от которой не помогает никакой сон.
— Привет. Я ненадолго, — я прохожу на тесную кухню, ставлю пакеты на стол.
Слышится быстрый топот босых ног, и на пороге тормозит Илья. Ему восемь. Он смотрит на меня исподлобья, точно так же, как смотрел его отец.
— Принесла? — спрашивает он.
— Принесла.
— Яблочный?
— Яблочный.
Он кивает по-взрослому, сурово даже, и уже собирается уйти в комнату, но вдруг оборачивается.
— А ты знаешь, что в яблочных семечках есть яд?
Я замираю с пакетом молока в руках.
— Знаю, Илюш. Но в соке их нет.
— Это ты так говоришь, — мрачно сообщает он и исчезает в коридоре.
Я отворачиваюсь к старому, дребезжащему холодильнику. Расставляю продукты, просто чтобы занять руки. Марина стоит у двери и смотрит на меня с такой немой благодарностью, что мне хочется провалиться сквозь гнилой линолеум.
Марина. Наша бывшая соседка. Женщина, которая пекла мне блины по выходным и заплетала косички, когда мама ушла из семьи. Она заменила мне мать.
А три года назад мой отец, майор Соколов, надел наручники на ее мужа.
Отец сказал, что так велит закон. Что муж Марины оказался вором и заслужил свой срок. Я верила и верю отцу — он офицер, он не мог поступить иначе. Но когда папа строго-настрого запретил мне общаться с «семьей зека», чтобы не пачкать нашу репутацию, я впервые ослушалась его.
Я не могла бросить Марину и Илью в этой нищете. Отец думает, что по средам я хожу на пилатес. А я каждую среду покупаю себе индульгенцию яблочным соком, пытаясь склеить то, что разрушил закон.
— Чай будешь? — тихо спрашивает Марина.
— Нет. Мне пора бежать, курсовая горит, — вру я, быстро застегивая куртку.
Я спускаюсь по ободранной лестнице, и чувство вины давит на грудь бетонной плитой.
На выходе из двора, у самого подземного перехода, я вдруг резко останавливаюсь и оглядываюсь.
Серые панельки, мокрый асфальт, редкие прохожие под зонтами.
Ничего особенного.
Но затылок стягивает холодком, физическое, липкое ощущение чужого, тяжелого взгляда между лопаток. Такого же, как сегодня утром на проходной.
Я передергиваю плечами и почти бегом спускаюсь в метро.
Паранойя. Просто паранойя.
Глава 4. Ястреб
— Не спи, новенький. Вон тот гад в синем бомбере вчера в подсобку протащил первокурсницу.
Дядя Гена, старший смены, хлопает меня по плечу и кивает на мониторы. Я молча перевожу взгляд на третий экран.
Девять сорок утра.
Первая пара в самом разгаре. Холлы пусты, если не считать пары опоздавших и технички с ведром.
В этом пафосном заведении все так вылизано, что блевать хочется от количества глянца и родительских денег на квадратный метр.
Охранником меня взяли за два дня. Справка о несудимости — чистая.
Майор Соколов в свое время так зачистил концы, чтобы отмазать мажоров, что формально я отсидел в СИЗО, а потом дело «рассыпалось» за недостатком улик, юридически я чист. Психологически — я мина с выдернутой чекой.
— Принял, — коротко отвечаю я старшему, не отрывая взгляда от экранов.
Я знаю каждый угол этого здания. Я изучил план эвакуации, слепые зоны камер, график перекуров преподов.
Но меня интересует только одна точка на карте.
Аудитория 314.
Бизнес-факультет.
Седьмая сейчас там.
Она прошла мимо меня утром, сделала вид, что не узнала.
Глаза в пол, шаг ускорила.
Но когда она приложила пропуск к турникету, я увидел, как дрогнули ее пальцы.
Ящерица почуяла змею.
— Ладно, сиди тут, я пойду территорию обойду, — дядя Гена зевает и выходит из дежурки, оставляя меня одного.
Я откидываюсь на спинку скрипучего кресла и переключаю камеры на третий этаж.
Дверь 314-й открывается.
Звонок.
Толпа студентов вываливается в коридор. Шум, смех, дорогие шмотки, брендовые рюкзаки. Я сканирую черно-белую картинку, отсекая лишнее, пока не нахожу ее.
Она выходит одной из последних. В простой черной водолазке и светлых джинсах. Никаких логотипов во всю грудь, как у ее подружек, волосы собраны в небрежный узел.
Я смотрю, как она останавливается у подоконника и достает конспекты.
Ждет своего ручного Диму?
Камера висит прямо над ней. Я вижу ее лицо, сдвинутые брови.
К ней подходит пацан, щуплый, в очках, в помятой рубашке. Явно не из их глянцевой тусовки.
Бюджетник или зубрила, который пишет за них курсачи, он что-то робко ей говорит, переминаясь с ноги на ногу.
Я жду, что сейчас идеальная дочка майора скривится, пошлет его. Или хотя бы включит ту снисходительную жалость, от которой хочется разбить лицо.
Но Соколова не делает ни того, ни другого.
Она просто сдвигает свои тетради, освобождая место на подоконнике. Достает ручку и начинает что-то терпеливо чертить на его листке.
Пацан кивает, поправляет очки, она ему что-то объясняет.
Две минуты. Три.
В коридоре никого из ее тусовки, никто не видит этой сцены. Ей не перед кем зарабатывать очки.
«Не вписывается. Проверить».
Моя собственная мысль, записанная в тетради, бьет по нервам.
Я сжимаю подлокотники кресла, это же просто маска. Она такая же гнилая внутри, как и ее отец.
Соколов тоже на людях герой и правильный мент, а по ночам берет бабки за кровь на асфальте.
Телефон в кармане вибрирует, я отрываю взгляд от монитора, достаю трубку.
Тим.
— Да, — отвечаю коротко.
— Ты там еще не убил никого, Рэмбо? — голос друга, как всегда, звучит слишком бодро.
Тим старше меня на пару лет, работает в службе безопасности одного местного авторитета. Единственный, кто знает, почему я вообще полез в этот универ.
— Пока держусь.
— Я пробил то, что ты просил. Климов Дмитрий, у семьи сеть автосалонов. Сам пацан — пустышка. Ездит на тачке отца, понтов больше, чем веса. Но вот что интересно...
Тим делает паузу, я слышу щелчок зажигалки.
— Вчера Климов кому-то звонил. Плакался, что его в гаражах обидели, просил «надавить на владельца». Леха тебя слил, чтобы не терять жирного клиента.
— Я знаю, — ровно говорю я. — Я сам спровоцировал Леху, чтобы он меня турнул. Мне нужен был повод исчезнуть из гаражей и появиться здесь.
Тим молчит секунду.
— Кир, ты играешь с огнем. Майор Соколов — это не уличная шпана. Если он почует, что ты трешься возле его дочки...
— Пусть почует.
— Не перегни, — голос Тима становится жестким. — Ты только вышел на свет, тебе жить надо. Я понимаю, Денис...но ты его не вернешь. А эта девочка... она может стать для тебя капканом.
Я смотрю на монитор, Седьмая отдает пацану исписанный листок. Тот улыбается, кивает и уходит, она остается одна.
— Она не капкан, Тим, — мой голос звучит глуше, чем обычно. — Она мишень.
— Смотри, не перепутай. Вечером пересечемся?
— Да.
Я сбрасываю вызов.
В коридоре на экране появляется Климов. Идет вальяжно, засунув руки в карманы, подходит к ней, что-то говорит.
Я жду, что она повиснеет у него на шее. Жду, чтобы убедиться — вот она, обычная тупая кукла.
Но она не смотрит на него.
Она собирает конспекты, ее лицо остается закрытым, плечи напряжены. За те несколько минут, что они идут к выходу, она ни разу не берет его за руку.
В груди вспыхивает горячее, темное раздражение.
Я должен ненавидеть ее, я хочу ее ненавидеть. Но то, что она не вписывается в мой проклятый шаблон, бесит меня до зубовного скрежета.
Я выхожу из дежурки.
Мне нужен воздух, перекур. Иначе я, мать её, прямо сейчас поднимусь на этот гребаный третий этаж и лично проверю, какая она настоящая, когда боится.
Глава 5. Саша
— Соколова, задержись.
Голос препода по макроэкономике настигает меня уже у самой двери. Я мысленно стону, но киваю и возвращаюсь к первой парте.
Аудитория пустеет за минуту, Катя машет мне рукой из коридора, беззвучно одними губами произнося «Жду внизу», и исчезает.
— У тебя в третьей главе провисает аналитика, — препод, сухонький мужик в вечно помятом пиджаке, стучит пальцем по моему распечатанному черновику. — Ты взяла цифры за прошлый год, а мне нужна динамика за пять лет. Переделай к пятнице.
— Но в методичке…
— К пятнице, Соколова. Иначе допуск к защите не подпишу.
Я молча забираю листы, спорить бесполезно. Такие вот принципиальные старички — это единственное, что до сих пор держит меня в реальности. И, честно говоря, я им за это благодарна.
Сгребаю черновик в рюкзак, закидываю его на плечо и выхожу из аудитории.
Четвертый этаж почти пуст, пары закончились, уборщицы еще не поднялись. Только гул ламп дневного света и мерный стук моих собственных кроссовок.
Я дохожу до поворота к лестнице и замираю.
Он стоит там.
Опирается плечом на стену у окна, скрестив руки на груди.
Черная форма без бейджа сидит на нем так плотно, словно он в ней родился. Лицо в тени, но я кожей чувствую, что он смотрит прямо на меня.
Воздух в коридоре мгновенно становится тяжелым, словно перед грозой.
«Иди мимо. Просто иди мимо».
Я заставляю себя сделать шаг, потом еще один.
Спина прямая, подбородок чуть приподнят, дочь майора не шарахается от охранников.
Я прохожу мимо него.
Запах холодного озона и чего-то неуловимо мужского — не сладкого Диминого парфюма, а просто запаха чистой кожи и адреналина, что ли.
Я уже почти у лестницы, когда раздается его голос. Низкий, спокойный, отрезающий пути к отступлению.