- -
- 100%
- +
Он улыбается. Медленно. Чуть насмешливо. В его глазах — жар, который обжигает даже без прикосновения.
— А что такого? — его голос — низкий, хриплый. — Мы женимся.
Он наклоняется ближе, и я чувствую, как его дыхание касается моей кожи. Я чувствую, как его пальцы сжимаются на моей талии, притягивая меня ближе. Я чувствую, как всё внутри переворачивается.
— Будем сохранять традиции, — говорю я. — Никакой близости до свадьбы.
Он смотрит на меня. В его глазах — удивление. Потом — что-то вроде восхищения. Или это только мне кажется.
— Ты думаешь, что выдержишь?
— А ты?
— Я могу ждать.
— Я тоже.
Я отодвигаю его. Медленно. Прохожу к двери. На пороге оборачиваюсь и смотрю на него с победным взглядом.
— Ты меня недооцениваешь, Матвей Горский.
— Возможно, — отвечает он.
Я выхожу из комнаты. Закрываю за собой дверь. Иду по коридору, не оборачиваясь.
Внутри — всё перевёрнуто. Я чувствую его взгляд сквозь закрытую дверь.
Я знаю, что он не сводит с меня глаз.
Я знаю, что я тоже не свожу с него.
Я спускаюсь в гостиную. В камине горит огонь, золотистый свет ложится на старую мебель, на полированный деревянный пол. Я прохожу мимо камина и замечаю фотографию в деревянной рамке. Она стоит почти незаметно, скрытая за вазой с сухими цветами. Я останавливаюсь.
Я узнаю это лицо.
Та женщина. Та, что стояла у окна и смотрела на меня. Та, что появлялась в зеркале заднего вида. Я протягиваю руку, беру рамку. Стекло холодное. На фото — молодая женщина, тёмные волосы, светлое платье. Она улыбается в объектив.
— Кто это? — спрашиваю я, не оборачиваясь.
Матвей подходит ближе. Смотрит на фотографию.
— Одна из родственниц. Давняя история.
— Она умерла?
— Да.
Я смотрю на фотографию, чувствуя, как по спине пробегает холод.
— Идём, — говорит он. — Я провожу тебя до машины.
Я ставлю рамку на место, отхожу от камина, и мы выходим из гостиной.
Мы проходим через холл. Здесь тихо, только часы тикают на стене. Свет приглушённый, падает на старые портреты, на массивную лестницу, уходящую на второй этаж. Мои шаги гаснут в ковре. Его — слышны, чёткие, тяжёлые.
Я не оборачиваюсь. Но я чувствую, что за нами кто-то смотрит.
Я не вижу её. Я просто знаю — она там.
Она стоит у лестницы, в тени, которая падает от высокой колонны. Её платье почти сливается с полумраком. Она смотрит на нас. На меня. На него. Её лицо — бледное, спокойное. Она улыбается. Наблюдает.
Матвей открывает дверь, и холодный воздух врывается внутрь.
— Ты чего замерла? — он смотрит на меня.
— Ничего, — говорю я. — Просто показалось.
Я переступаю порог, и дверь закрывается за нами.
Она остаётся там. Внутри. Стоит в холле и смотрит нам вслед. Сквозь стекло. Сквозь время.
И улыбается.
КОНЕЦ ГЛАВЫ 6.
ГЛАВА 7. «Там, где кончается лёд».
Свет пробивается сквозь щель в шторах. В комнате — тишина, которая давит на плечи.
Сон был тяжёлым. Она стояла в углу. Смотрела. Молчала. Ни слова, только взгляд, от которого по коже бегут мурашки.
Пальцы касаются дневника — кожаная обложка, потёртая, холодная. Те же строки, те же обрывки. О женщине, о любви, о том, что потеряно навсегда. Она не знает, что ищет. Чувствует только: ответы близко.
В голове — другое лицо. Его лицо.
Как он смотрел на неё в той комнате. Как его пальцы сжимали ткань на её талии. Как он наклонялся, почти касаясь губ. «Мы женимся». Голос — низкий, хриплый. От него внутри всё переворачивается.
Она закрывает глаза, но не может прогнать это. Его дыхание. Его руки. Его глаза, в которых она почти утонула.
Она зажмуривается сильнее. Открывает. Смотрит в угол комнаты.
Пусто.
Но воздух — холодный. Слишком холодный, как будто кто-то только что стоял там. Призрак — она чувствует его присутствие. Знает, что он где-то рядом. И эта мысль застревает под рёбрами, не давая дышать.
— Прекрати, — шепчет она в пустоту.
Но он не уходит. Он остаётся там, в её голове, в её груди, под рёбрами, где бьётся сердце.
Она встаёт, сбрасывает ноги на холодный пол. Паркет — ледяной, отрезвляющий. Идёт на кухню, заваривает кофе. Пьёт стоя, глядя в окно. Город за стеклом — серый, мокрый, чужой.
Внутри — злость. На него. На себя. На призрак, который не даёт покоя. На то, что он занял слишком много места там, где не должен был появляться.
Кружка звенит о металл мойки. Ключи — в руке. Дверь захлопывается за спиной с глухим стуком.
В кабинете отца тихо. Только часы на стене отсчитывают секунды, и где-то в коридоре слышны приглушённые голоса персонала. Она сидит за столом, но не работает. Перед ней — открытый ноутбук, пустой поисковик.
Пальцы застыли над клавиатурой.
Глубокий вдох. Медленный выдох.
Пальцы набирают: «Константин Горский первая жена смерть».
Страница загружается. Сначала — пустота. Потом — одна ссылка. Старая, почти забытая, с заголовком: «Смерть в богатом доме: что скрывает семья Горских?»
Полина открывает. Читает.
Статья короткая. Без имён. Без подробностей. Только факты: «Молодая женщина, жена наследника корпорации «Сияние» Константина Горского, погибла в результате автомобильной аварии. Обстоятельства произошедшего не разглашаются. Семья Горских отказалась от комментари
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.