- -
- 100%
- +
Глава 1
Дождь стучал по крышам, словно ктото перелистывал страницы гигантской книги.
Марк Воронов стоял у окна своего кабинета, наблюдая, как капли стекают по стеклу, рисуя на нём бессмысленные узоры. Его фигура в тёмносинем
свитере чётко выделялась на фоне серого дня. Он провёл рукой по волосам,
невольно задев шрам над бровью, и вздохнул.
Кабинет отражал его натуру: на первый взгляд — хаос, на деле — продуманный беспорядок. Полки ломились от книг, папок, газетных вырезок и странных артефактов. На стене висела карта города с десятками пометок и красными нитями, соединяющими точки.
На столе перед ним лежала папка с пометкой «Конфиденциально» , заказ от вдовы последнего убитого коллекционера редких книг.
Марк вошёл в гостиную. Тяжёлые бархатные шторы почти не пропускали
свет, в воздухе витал запах лаванды и едва уловимый аромат слёз. За
круглым столом, сжимая в руках кружевной платок, сидела женщина лет
пятидесяти. Её лицо было бледным, глаза красными от слёз.
— Госпожа Вершинская? Я Марк Воронов, — он слегка склонил голову. — Вы хотели со мной поговорить?
Женщина подняла глаза. В них читалась смесь отчаяния и надежды.
— Да, мистер Воронов. Я читала о ваших особых методах расследования.
И я готова на всё, чтобы найти убийцу моего мужа.
Она достала из сумки небольшой свёрток, обернутый в чёрную ткань, и
осторожно развернула его. Внутри лежал чернильный амулет в форме пера.
Тот самый, что нашли на месте преступления.
— Это было рядом с ним, — её голос дрогнул. —Полиция не придала этому
значения. Сказали, просто странный сувенир. Но я знаю — это связано с
его смертью.
Марк подошёл ближе и взглянул на амулет. Символы на нём казались
странно знакомыми, будто он видел их во сне.
— Вы уверены, что хотите, чтобы я занялся этим делом? — осторожно спросил он. — Судя по тому, что пишут в газетах,
полиция считает эти убийства хаотичными.
— Хаотичными? — вдова горько усмехнулась. — Мой муж собирал
редкие книги, мистер Воронов. И все убитые — его друзья, такие же
коллекционеры. Они посещали одну и ту же лавку —«Последний фолиант».
А теперь — она сглотнула, — теперь на его груди нашли листок с цитатой.
Из книги, которую он искал всю жизнь.
Она протянула амулет Марку:
— Возьмите. Прикоснитесь. Может, вы увидите то, чего не
видят другие. Я заплачу любую цену. Просто найдите того, кто это сделал.
Марк помедлил мгновение, затем надел перчатки и осторожно взял амулет. В тот же миг его накрыла волна чужих эмоций: ужас, отчаяние, а затем — леденящая пустота. Перед глазами промелькнул силуэт в чёрном плаще.
Он резко отдёрнул руку, но решение уже было принято.
— Я возьмусь за это дело, — глухо произнёс он. — Расскажите всё, что знаете о «Последнем фолианте».
Вдова кивнула, и впервые за этот день в её глазах вспыхнула искра надежды.
Он вздохнул, открыл папку и достал фотографии с места преступления. Тело мужчины средних лет лежало в кресле, будто он просто задремал за чтением. Но на груди аккуратно сложенный листок с цитатой:
«Слова — тени мыслей, а тени имеют власть над реальностью» (из неизвестного издания «Трактата о языке», XIX век).
Марк надел перчатки, взял амулет и на мгновение замер. Прикосновение обожгло его вспышкой чужих эмоций: ужас, отчаяние, а затем — пустота. Перед глазами промелькнул силуэт в чёрном плаще, склонившийся над жертвой. Запах старой бумаги и ладана ударил в нос, хотя в кабинете пахло только кофе и дождём.
Марк отдёрнул руку, амулет упал на стол. Видения приходили всё чаще, и он до сих пор не научился их контролировать.
— Опять эти фокусы, — пробормотал он, потирая виски.
В дверь постучали. Без ожидания ответа вошла Алиса Райская. Высокая, с
копной рыжих волос, из которых выбивались упрямые пряди, и в очках с
толстой круглой оправой. В руках она держала потрёпанную книгу, а на
плече висел старый кожаный рюкзак, из которого торчали уголки какихто
бумаг и кончик лупы.
— Ты уже видел? — она бросила газету на стол. Заголовок кричал:
«Третье убийство коллекционера! Полиция в тупике». — И опять эта
цитата. Я нашла оригинал.
Она открыла книгу на заложенной странице, машинально поправив очки, и
ткнула пальцем в нужный абзац.
— «Трактат о языке», — прочитала Алиса. — Редчайшее издание. Всего пять экземпляров, и все — у убитых.
— Но если всего пять экземпляров, и все у убитых как он у вас? — Марк нахмурился. — Это факсимиле, — Алиса поправила очки. — Я заказала его для
исследования оккультных символов в типографии «Старый фолиант».
Оригинал я никогда не видела.
Марк поднял амулет:
— А это?
Алиса прищурилась: — Средневековый символ «запечатанной чернильницы». Говорят, такие использовали алхимики, чтобы «запирать» энергию в предметах. Но я никогда не видела их в действии.
— Похоже, ктото использует их, чтобы забирать чтото у жертв, — Марк вспомнил вспышку эмоций. — Их страх. Их жизнь.
Алиса побледнела: — Если цитаты части одного текста, то мы имеем дело с ритуалом. И он ещё не завершён.
Телефон Марка завибрировал. Незнакомый номер. Он ответил.
— Воронов? — голос в трубке был глухим, словно доносился из колодца. — Не лезь в это дело. Слова уже проснулись.
— Кто это? — Марк вскочил. — Что вам нужно?
В ответ, короткий смешок и гудки.
Алиса подняла бровь: — Кажется, нас предупредили.
— Или бросили вызов, — Марк сунул амулет в карман. — Поехали в «Последний фолиант». Пора поговорить с владельцем лавки.
Они вышли на улицу. Дождь усилился, а тени от фонарей казались слишком густыми, слишком живыми. Марк поймал себя на мысли, что они будто следят за ним.
— Алиса, — тихо сказал он, — если вдруг я начну нести чушь или увижу чтото странное
— я дам тебе пощёчину, — закончила она. — Знаю. Но сначала выслушаю.
Марк усмехнулся. Впервые за день ему стало чуть легче.
Тени на тротуаре шевельнулись, будто соглашаясь.
Пока они шли к машине, Марк невольно вспомнил, как всё началось.
Семь лет назад. Университетская библиотека. Пыльные стеллажи, запах
старых книг и пергамента. Алиса склонилась над пожелтевшим дневником
алхимика, её пальцы скользили по строкам.
— Марк, подержи вот эту страницу, пожалуйста, я сейчас найду лупу
Он неохотно взял лист. Едва пальцы коснулись бумаги, его резко дёрнуло. Перед глазами вспыхнул образ: дрожащие руки выводят последние строки, в воздухе витает запах серы, а в груди алхимика — паника, почти осязаемая.
— Что это за дрянь?! — Марк отдёрнул руку.
— Что случилось? — Алиса вскинулась, глаза её загорелись азартом.
— Я я видел его. Алхимика. Он писал это в панике, боялся, что кто-то
придёт.
Алиса внимательно посмотрела на него:
— Ты что, видишь прошлое через прикосновения?
— Да я сам не знаю, что это, — Марк потёр виски. — Иногда бывает.
Особенно со старыми вещами.
— Это дар, — твёрдо сказала Алиса. — И он поможет нам
найти пропавшие манускрипты. Доверься мне.
Марк тогда кивнул неуверенно, но с проблеском надежды. С тех пор она
была единственным человеком, кто верил в его способности, кто не считал
его сумасшедшим.
— О чём задумался? — голос Алисы вырвал его из воспоминаний.
— Да так, — Марк улыбнулся. — Просто вспомнил, как
ты впервые поверила в мои «фокусы».
— И до сих пор верю, — она подмигнула. — Поэтому идём. У нас есть дело.
Они сели в машину, и дождь за окном стал ещё сильнее, будто пытаясь чтото скрыть.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.