сказки Сахиб-аль-Лазиль

***

Разбирал завалы в штурманской — после двух штормов всё пошло вперемешку: карты течений, зарисовки новых видов медуз, мои заметки о флоре и поверх всего — бесценные записи портового фольклора, какие я тщательно собирал от стоянки к стоянке. Свёл их воедино, вложив в обложку из старой кожи. На ней ещё сохранилась выцветшая зарисовка рыбы-молота. Прошил вощёной нитью, чтобы не растерять впредь.

Всего двадцать фрагментов. Готов поклясться, их было больше…

Купель Кайр

Был в порту у нас один гнилой малый. Циля-Царапина. Бывало, только чей-то парус на горизонте покажется, как якорь плюхнется в нашу гавань, глядь — а Циля уж и тут. Шныряет по причалу, высматривает капитана посвежее.

Подкатится к нему, зенками хлопает: «Так и так, господин хороший, есть тут одно местечко, богатое. Купелью Кайр кличут, — говорит, — жемчуга — тьма тьмущая. Черпай не хочу. Корабль под завязку загрузишь — детям, внукам хватит». А о том, что кайр ещё больше — ни слова…

Тут же всем известно — в той купели вода кипит. Не от подводных ключей, нет. От птицы. Кайры там, понимаешь? Скалы ими облеплены — яблоку упасть негде. Как начнут за рыбой нырять — вода ходуном ходит, будто студень в миске. Орут так, что у меня один знакомый шкипер после той Купели неделю только матом объяснялся, потому как нормальные слова от шума забыл. А уж чем сверху поливают…

Это тебе не просто «кап-кап», это считай дождь из извести с перьями. Проведёшь час такой стоянки — и дальше будешь день драить палубу от птичьего дерьма.

Если только ты не за ним туда шёл!

А те-то думают, за жемчугом идут, а возвращаются со всеми снастями, густо облитыми дерьмом. Так Циля со смеху ухохатывался. Еле на ногах стоял. Первый порой на берег бежал смотреть на их позорное возвращение. Мужики-то ему не раз говорили: дурное дело ведёшь. Поплатишься однажды. А ему всё нипочём. У него вроде ещё бабёнка была. То ли сестра, то ли тёща… невзрачная какая-то, занималась подённой работой. Вот потом и приходила драить им палубы за монету. Получала-то не много, да надраивала и того меньше. Ни скребки, ни песок ту дрянь не берут. Всё одно ждать, пока сама отвалится.

Вот однажды один капитан вернулся, да поймал-таки Цилю. «Ну, — говорит, — давай, показывай, где жемчуг», — скрутили его, как трос в бухту, да на свою шхуну так и сгрузил. «Ищи, — говорит, — пока не найдёшь». Вышли с ним в море. Так Циля и не вернулся.

До сих пор, знать, ищет…

А что бабёнка? Да вот Ривка её на днях в прачечной видела. Ривка-то всё время мои тельняги к ним таскает.

. . .

Записано в Шхерах, со слов старого моряка по прозвищу Берл-Балясина. Клялся, что бабёнку ту видел своими глазами, а про Цилю-Царапину слышал от отца.

Пролив Молота

Видишь вон ту скалу? Путешественники зовут её Поклон. Вот он, кузнец, стоит. Видишь, как голову от стыда опустил? А пошло это от старой истории, которую ещё наши деды посчитай лет триста уже сказывают.

Жил на острове Кузница один умелец. Напротив нашего это, через пролив. Кузнец-маг он был, тьфу, не к ночи будь помянут. Руки у него и правда были золотые: что багор, что гарпун — залюбуешься. А вот нутро — чёрное. Всё ему мало было, всё думал он однажды выковать такое оружие, равного которому мир ещё не видывал.

А в проливе рыбы-молоты водились. Сейчас-то меньше стало… А тогда, конечно, было несчитано. Рыба как рыба: башка как молот, глазищи по бокам, рот унылый. Увидел мастер эту рыбу, и пришла ему в голову мысль: «А чем не молот? Тварь всё равно бессловесная, никому не нужная рыбина».

Изловил он этого молота, втащил в кузницу, сковал магическими цепями, что впились ей в жабры, так, что бедная тварь не могла дышать иначе, как в такт ударам. И начал работу.

Только рыба-то, она хоть и рыба, а как начала кричать! Крик сквозь стены прошёл, по воде побежал — и дошёл до ушей одной из морских ведьм. А те, сам знаешь, морских тварей словно родных детей берегут.

Мигом явилась в кузню ведьма. Взмахнула рукой — и вся магия мастера прахом пошла. Цепи рассыпались. Рыба, почуяв волю, рванула что было сил из кузницы и уплыла обратно в море.

Мага же ведьма за жестокость обратила в камень. Стоит он тут теперь напротив своего острова, глазами пустыми на воду таращится. В назидание, значит. Я вот когда мимо плыву, всегда шапку снимаю. Не ему. Рыбе той, что вырвалась.

А вы говорите — магия...

. . .

Записано на острове Острастка, со слов Эгиля, собирателя моллюсков. Пока записывал, пролил на край чернила. Похоже на рыбий глаз. Эгиль сказал — хорошая примета. Решил не переписывать.

Галечный Грот

Да, они тёплые. Да вы потрогайте, не бойтесь! Это у нас на дне залива целая система старых пещер. Вот там, в темноте на глубине они и лежат. В Мёртвую Воду море уходит, так мы и собираем дважды в год. Мужики-то говорят, всё дно Галечного Грота такими пещерами покрыто. Нет, они всегда круглые, никто ещё не видел необточенных. Гладкие всегда. Тёплые, некоторые говорят: даже под ледяной водой.

Вот в Мёртвую Воду мы их собираем. На тележках, вёдрами, на лодках возят. Потому, что вытащенная из Грота галька не остывает.

На воздухе быстро нагревается и печёт шибко! Можно и уху сварить, и дом обогреть. А если не нужен – ты его в миску с морской водой сунь, он и поостынет. Летом мы их всё время в воде держим, если готовить не надо, а вот зимой такой камень – лучший друг! Можно в тряпицу обернуть да в постель. Детишки-то очень любят с ними в обнимку спать, особенно осенью да зимой.

У нас-то давно уже эти камни – главное домашнее тепло. Весь Сёгондегейт нашими камнями греется, да и из Хелицеры уж сколько лет-то барки за ними ходят. Да вы сами попробуйте! Вы ведь моряк, да? Муж рассказывал: в море холод да сырость бывает до костей. Чем отогреться? В глубине корабля очаг не зажжёшь, а как-то пожар? А от наших камней одно тепло, никакого огня.

Не знаю, почему они такие. Никто не знает. Магия какая-то, если уж кто и знает, магов спрашивайте. Да наши местные-то тоже не знают. Ну а что такого? Главное – греют. И ещё вот главное – помнить обязательно, что тепло из моря взял. Пока помнишь – камни тебе служат. И дом твой греть согласны, и еду твою варить, спать с тобой в одной постели. Но только пока помнишь, что они – из моря.

Давно тут был один дошлый. Как Мёртвая Вода пришла, так решил набить галькой все карманы. На продажу, видать, запасался. Полные штаны набил, куртку, даже шапку. Отплыл на лодке, а через полмили – бульк! – вывалился из лодки, да и утоп. Галька-то морская, она домой просится.

С тех пор берут только с разрешения. А у кого спрашивать-то? Никто и не знает… спрашивают у воды. Вода молчит – значит, можно. Она молчит – значит, простила.

. . .

Записано в Терришоре, со слов Вильи, торговки галькой. Купил пару камней в коллекцию. В руке действительно быстро нагреваются. Отдам один Караури-хатта, вот он обрадуется.

Расщеплённый Язык

Дым не бойся, он тут хозяин. Треска любит, когда её дымом балуют. Море здесь узкое? Такое! Наше море и длинное, и раздвоенное. Как язык водяной змеи. Заметил, когда сюда шёл? А почему так, знаешь? Потому как он и есть язык водяной змеи!

Потому как по всему Сахиб-аль-Лазиль в древности ходила Великая Водяная Змея. Рогатой головой она упиралась в звёзды, а хвостом по дну чертила такие рытвины, что потом стали фьордами. А своим раздвоенным языком лизала она весь мир, как огромный соляной камень. Каждый залив, каждый уступ, каждую гальку на берегу.

Где касалась левая половина — оставались слова на человечьем наречии, а где правая — на том языке, что давно без имени. Как «Кайна-Румит», слова. Слыхал такие?

Все земли хотела она лизать, новые и новые кусочки. Чтобы нанести названия на свой язык и тем собрать мир воедино. И вот берега вылизала и захотела лизнуть и самое глубь континента. Сердце материка.

Вытянула язык — и не дотянулась. Как ни старалась, как ни извивалась — не хватало длины. Застрял язык в материке. Закаменел. Так и вдавился в землю, узкий, длинный, раздвоенный на конце. Вода пришла — вот он и стал морем. Расщеплённым нашим морем. Так левая половина и зовётся с того — Голос, а правая — Безмолвие. Потому как не говорит по правому-то никто.

Змея та, будто, до сих пор там, в глубине. Ждёт. Когда кто-нибудь переведёт «Кайна-Румит». Тогда её язык оттает, и она сможет лизнуть то, что не дотянула. Но никто не переведёт. Потому как потерян перевод.

Да, может, и не надо оно — переводить. Иначе змея проснётся и лизнёт нас всех. А мы станем просто названиями без смысла. Как «Кайна-Румит».

. . .

Записано в портовом городе Слюнявец, со слов Хеймо Рыбьей Кожи, коптильщика трески и пикши и морского угря. К концу рассказа сам вонял хуже, чем коптильня в летний зной. Перед тем, как вернуться на борт, пришлось сжечь в печи Хеймо всю одежду.

Легенда, надо отдать ей должное, того стоила. Хорошо, что в шкиперской есть запас белья.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.