Измена. Ненужная жена

Пролог

Бокал шампанского холодит пальцы. Я улыбаюсь. Снова улыбаюсь. Чёртова улыбка приклеилась к моему лицу, как дорогая дизайнерская маска)). Все считают меня счастливой – статусный муж, безупречный гардероб, «правильный» круг общения. Я и сама пытаюсь в это верить. Пытаюсь. И пытаюсь…

Зеркальный зал отеля «Метрополь» переливается хрусталём люстр. Мерцают бриллианты на шеях женщин, вспыхивают дежурные улыбки на лицах мужчин. Мой Сергей стоит в трёх метрах, окружённый деловыми партнёрами. Подтянутый, в идеально сидящем костюме от Tom Ford. Ловлю его взгляд через зал и поднимаю бокал в приветственном жесте. Он кивает и продолжает разговор.

– Какая вы красивая пара, – произносит Елена, жена бизнес-партнёра Сергея. – Десять лет вместе, а до сих пор смотрите друг на друга как влюблённые!

Я улыбаюсь ещё шире))). Научилась этому за годы брака – улыбаться, когда внутри пусто ((.

– Спасибо, – отвечаю, поправляя бриллиантовую подвеску на шее. Подарок мужа на нашу пятую годовщину. Или седьмую? Уже не помню… – Нам просто повезло найти друг друга.

Звучит фальшиво. Сама это чувствую. Но Елена, кажется, ничего не замечает.

Музыканты переходят на более медленную композицию. Делаю глоток шампанского и чувствую, как пузырьки покалывают язык. В горле стоит ком, который не может растворить даже самое дорогое шампанское.

Когда это началось? Когда я стала замечать эту пустоту между нами? Может, когда Сергей всё чаще стал задерживаться на работе? Или когда наши разговоры превратились в обмен информацией о планах на день? «Буду поздно.» «Закажи ужин в ресторане.» «Не забудь про приём у Соколовых.»

Я замечаю, как Сергей смотрит на высокую блондинку у бара. Его взгляд задерживается на ней лишь на секунду дольше обычного, но я давно научилась замечать такие детали. Сердце неприятно сжимается ((. Нет, я просто мнительная. У него напряжённый период на работе, новый проект…

– Твоё платье сегодня просто убийственно, – слышу мужской голос и оборачиваюсь. Михаил, старый университетский друг, недавно вернувшийся из Лондона. – Неудивительно, что Сергей не спускает с тебя глаз.

Я едва не смеюсь вслух (((. Сергей не смотрел в мою сторону уже минут тридцать.

– Преувеличиваешь, – отмахиваюсь. – Но платье действительно неплохое.

Пятьдесят тысяч за вечернее платье от российского дизайнера. Сергей даже не заметил, что оно новое, когда мы выходили из дома.

– Как твоя фотография? – спрашивает Михаил. – Сергей говорил, ты готовишь новую серию работ.

Моё сердце пропускает удар ((. Я не занималась фотографией уже… два года? Три? Когда-то это была моя страсть, моя профессия. До замужества я даже получила несколько наград. А потом… потом как-то стало некогда. Нужно было сопровождать мужа на деловых ужинах, следить за домом, соответствовать…

– Пока на паузе, – улыбаюсь я. – Знаешь, как это бывает – то одно, то другое.

Михаил понимающе кивает, но в его глазах мелькает что-то похожее на разочарование. Он помнит меня другой – увлечённой, с горящими глазами, не расстающейся с камерой.

Телефон в моей сумочке вибрирует. Извинившись перед Михаилом, достаю его. Сообщение от Сергея: «Через 15 минут уходим. Улыбайся больше. Рядом инвесторы.»

Поднимаю голову, встречаюсь взглядом с мужем. Он кивает и снова поворачивается к собеседникам. Я улыбаюсь. Шире. Идеальная жена идеального мужчины.

Вечер продолжается. Я перехожу от одной группы гостей к другой, поддерживаю светскую беседу, смеюсь над шутками, которые совсем не кажутся смешными. Замечаю, что Сергей разговаривает с той самой блондинкой. Они стоят немного в стороне от основной группы. Что-то в их позах, в том, как она наклоняется к нему, заставляет моё сердце сжаться.

Нет. Я не буду об этом думать. У меня просто паранойя.

В половине двенадцатого мы уже сидим в машине. Сергей проверяет сообщения на телефоне. Я смотрю в окно на проносящиеся мимо огни ночной Москвы.

– Удачный вечер, – произносит он, не отрывая взгляда от экрана. – Думаю, Соколов подпишет контракт.

– Это хорошо, – автоматически отвечаю я.

– Ты была неотразима, – добавляет он, на секунду оторвавшись от телефона. – Это платье тебе идёт.

Значит, всё-таки заметил. Хочу напомнить, что он не сказал об этом, когда мы выходили из дома, но молчу. Не стоит портить «удачный вечер».

Телефон Сергея резко звонит. Он бросает быстрый взгляд на экран и нажимает отбой.

– Кто это? – спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал беззаботно.

– Никто, – слишком быстро отвечает он. – Наверное, спам.

«Спам» в половине двенадцатого ночи?? Серьёзно??? ((

– Анна, – неожиданно серьёзно произносит Сергей. – Мне нужно будет уехать на следующей неделе. Дня на три. В Петербург.

– Снова? – вырывается у меня. – Ты же только вернулся из командировки.

– Бизнес не ждёт, – в его голосе появляются холодные нотки. – Я думал, ты понимаешь.

Конечно, я «понимаю». Это часть нашего негласного договора. Он обеспечивает материальный комфорт, я не задаю лишних вопросов и всегда прекрасно выгляжу на публике.

– Прости, – беру его за руку. – Конечно, понимаю. Просто… соскучилась.

Он сжимает мои пальцы и улыбается, но улыбка не касается его глаз.

– Постараюсь вернуться поскорее.

Мы подъезжаем к нашему дому в одном из престижных районов Москвы. Просторная квартира, дизайнерский ремонт… Идеальная жена и муж…

Пока Сергей принимает душ, я стою перед зеркалом в спальне, снимая макияж. Вглядываюсь в своё отражение. Модная стрижка, ухоженная кожа, морщинки в уголках глаз, которые я тщательно маскирую дорогими кремами. Надеваю шёлковую ночную сорочку. Кто эта женщина в зеркале? Я её совсем не знаю… ((

Сергей выходит из душа, обернув полотенце вокруг бёдер. Смотрю на его подтянутое тело и пытаюсь почувствовать то же, что в первые годы нашего брака. Желание. Страсть. Что угодно.

Он подходит, целует меня в шею. Знакомый жест, означающий, что хочет близости. Раньше от этого поцелуя по телу пробегали мурашки. Сейчас я чувствую только усталость.

– Устала? – спрашивает он, замечая моё состояние.

– Немного, – с благодарностью отвечаю. – День был длинным.

– Тогда давай просто поспим, – он ложится в постель и выключает свет на своей стороне.

Я забираюсь под одеяло, отворачиваясь к окну. За стеклом виднеются огни ночного города. Между нами не больше полуметра, но кажется – целая пропасть.

Телефон Сергея тихо вибрирует на тумбочке. Он быстро берёт его, читает сообщение. В темноте комнаты экран на мгновение освещает его лицо. Губы трогает лёгкая улыбка – такая, какой я не видела, обращённой ко мне, уже очень давно.

Сердце болезненно сжимается ((. Я закрываю глаза и притворяюсь спящей.

У меня есть всё, о чём можно мечтать. Красивый дом. Статусный муж. Дорогие украшения.

Почему же тогда внутри такая ПУСТОТА? (((

Телефон снова тихо вибрирует. Сергей что-то быстро набирает в ответ. Я продолжаю притворяться спящей.

Что-то неуловимо меняется в нашей жизни… Что-то неотвратимо приближается… И я боюсь, БОЮСЬ посмотреть этому «чему-то» в лицо!!!! ((((

Глава 1

Утро. Снова одна. В нашей огромной кровати хватит места для пятерых, но последние месяцы я просыпаюсь в полном одиночестве. Сергей вернулся далеко за полночь и ушёл до рассвета. Записка на холодильнике: «Ранняя встреча. Не жди к ужину».

Гладкая магнитная поверхность холодильника отражает моё лицо – бледное, с кругами под глазами ((. Когда я последний раз нормально спала? Неделю назад? Месяц? Меня преследует бессонница, а когда удаётся заснуть – снятся кошмары. Просыпаюсь в холодном поту, с бешено колотящимся сердцем.

Включаю кофемашину. Привычный ритуал, который раньше дарил умиротворение. Помню, как в первый год брака мы с Сергеем сидели по утрам вдвоём на кухне, пили кофе, строили планы…

– Однажды купим дом за городом, – говорил он, держа меня за руку. – С садом для твоих фотосессий и огромной террасой.

Мы смеялись, целовались, и кофе остывал в чашках. Потом он уходил на работу, оставляя после себя запах своего парфюма и ощущение счастья.

А сейчас? Сейчас я пью кофе в полном одиночестве, крутя в руках телефон. Никаких сообщений от Сергея.

Головная боль, ставшая моей постоянной спутницей, начинает пульсировать в висках. Плечи будто налиты свинцом – напряжение не отпускает даже по утрам.

Звонок телефона заставляет меня вздрогнуть. Лера! Единственная подруга, с которой я поддерживаю тесную связь. Остальных растеряла за годы брака – они не вписывались в новый социальный круг. Сергей называл их «слишком простыми».

– Как ты? – спрашивает Лера без предисловий.

– Нормально, – машинально отвечаю, хотя внутри всё скручивается в тугой узел (((.

– Анна, – в её голосе слышится неуверенность. – Ты не думала… Может, стоит поговорить с кем-то? О вас с Сергеем?

Сердце пропускает удар.

– А что с нами? – мой голос звучит слишком высоко.

– Не знаю… – она медлит. – Просто ты в последнее время сама не своя. И Сергей… Тебе не кажется, что он изменился?

– Мы все меняемся, – уклончиво отвечаю. – Это нормально для длительных отношений.

Но внутренний голос шепчет: «Не ТАК меняются. Не так резко. Не так холодно».

– Лер, давай сменим тему, – прошу я. – Расскажи лучше про свою новую выставку.

Она рассказывает о своих творческих планах, а я смотрю на брошенную Сергеем рубашку на спинке стула. Машинально поднимаю её, собираясь отнести в стирку… и замираю. На воротнике длинный светлый волос. Белый почти платиновый. В горле пересыхает. Я брюнетка. У меня короткая стрижка. Этот волос не может быть моим.

– Анна? Ты меня слушаешь? – голос Леры возвращает меня в реальность.

– Прости, отвлеклась, – сглатываю ком в горле. – Слушай, мне пора бежать. Созвонимся?

После разговора ощущение пустоты только усилилось. Домработница приходит дважды в неделю, но я сама решаю разобрать бельё для стирки. Перебираю рубашки Сергея. На одной чуть заметный след помады на воротнике. На другой – снова длинный светлый волос. Желудок скручивает спазм ((. Когда я последний раз нормально ела? Кажется, три дня назад. С тех пор – только кофе и лёгкие перекусы.

Мне нужен воздух. ВОЗДУХ!!!

Выхожу на балкон. Октябрьский ветер врывается в лёгкую блузку, но я почти не чувствую холода. Внутри – ледяная пустота, которая поглощает всё.

Вечером слышу ключ в замке – Сергей вернулся раньше обычного. Удивлена. Растеряна.

– Ты дома? – искренне удивляюсь я.

– А где мне ещё быть? – он хмурится, снимая пальто. – Устал как собака.

Замечаю пятно на его белоснежной рубашке. Косметика?? Мысли путаются.

– Ты сегодня рано, – говорю, стараясь, чтобы голос звучал обычно. – Я думала, ты писал, что задержишься.

– Анна, – его голос становится раздражённым. – Я не обязан отчитываться о каждом шаге. Да, планы изменились. Это проблема?

– Нет, конечно, – отступаю, чувствуя, как сжимается грудь ((. – Ужин разогреть?

– Не голоден.

Он проходит в спальню, на ходу расстёгивая рубашку. Я замечаю красноватый след на шее, чуть ниже воротника. Царапина? Или след от поцелуя? Сердце болезненно сжимается.

Ночью Сергей крепко спит, а я лежу с открытыми глазами, считая трещины на потолке. Кто я теперь? Жена или просто удобное прикрытие для его другой жизни? Мысли путаются, голова раскалывается от боли.

Телефон Сергея тихо вибрирует на тумбочке. Сообщение. В два часа ночи? Мои пальцы дрожат, когда я беру его телефон. Верхнее сообщение от контакта «М.С.» – просто набор инициалов.

«Сегодня было потрясающе. Скучаю уже. Когда увидимся?»

Ледяная волна накрывает меня ((((. Сижу, оцепенев, не в силах пошевелиться.

Сергей вдруг переворачивается, тянется рукой и замирает – осознаёт, что телефона нет на месте. Резко открывает глаза и видит меня с его телефоном.

– Что ты делаешь?! – он выхватывает телефон из моих рук.

– Кто такая М.С.? – мой голос звучит чужим.

– Это Михаил Степанов, – слишком быстро отвечает он. – Мы обсуждаем проект.

– В два часа ночи? И он «скучает»?

– Анна, ради бога! – его голос повышается. – Это рабочий чат, там несколько человек! Просто стандартные фразы вежливости!

Он говорит быстро, уверенно, смотрит прямо в глаза. Но что-то в его взгляде – мимолётная искра беспокойства? – заставляет моё сердце сжаться ещё сильнее.

– Ты ведёшь себя как сумасшедшая, – продолжает он, откладывая телефон. – Тебе помощь нужна, серьёзно.

И в этот момент что-то во мне ЛОМАЕТСЯ. Наверное, последний барьер самообмана. Последняя хрупкая стена, за которой я пряталась от правды.

Но пока я не готова с ней встретиться лицом к лицу… Пока я делаю вид, что верю.

– Прости, – говорю я, отворачиваясь к стене. – Просто устала.

Сергей хмыкает, забирает телефон и уходит в ванную. Слышу, как он запирает дверь. Никогда раньше он не запирался…

Глава 2

Прошла неделя после ночного инцидента с сообщением. Сергей стал осторожнее – теперь его телефон всегда при нём, всегда заблокирован. Мы почти не разговариваем, существуем как призраки в одной квартире.

Открываю шкаф – ряд его костюмов, рубашек, галстуков. Касаюсь ткани кончиками пальцев. Когда-то я любила наблюдать, как он одевается по утрам. Сейчас от этого человека остался только запах парфюма на одежде. И даже он кажется другим – примешивается что-то цветочное, женское. Или я схожу с ума?

Телефон звонит. Сергей.

– Я сегодня задержусь, – сухо сообщает он. – Не жди.

Привычная фраза за последний месяц. Раньше я думала, что это проявление заботы. «Не жди» – чтобы я не волновалась, не сидела голодная.

Теперь понимаю: это было удобной отговоркой. Способом не отчитываться. «Не жди» – не задавай вопросов, не провоцируй объяснений.

Смотрю в окно на хмурое ноябрьское небо. Затишье перед бурей. Мне нужно выйти из дома, иначе эти стены раздавят меня.

В любимой кофейне тепло и уютно. Сажусь за столик в углу, заказываю латте. Напротив Третьяковская галерея – напоминание о прошлой жизни. Раньше я часами бродила по музеям с фотоаппаратом, изучала работы мастеров!!!

– Анна? – мужской голос выдёргивает из воспоминаний. Поднимаю голову – Михаил, университетский друг, которого видела на приёме неделю назад.

– Можно? – он указывает на стул напротив.

Киваю, внезапно радуясь компании)). Не помню, когда последний раз вот так просто говорила с кем-то – не о бизнесе Сергея, не о светских мероприятиях.

– Ты в порядке? – спрашивает Михаил, внимательно глядя на меня. – Выглядишь…

– Ужасно? – усмехаюсь я.

– Нет, – мягко возражает он. – Просто… уставшей.

Что-то в его тоне – искренняя забота без подтекста – заставляет защитные стены дрогнуть. Глаза предательски щиплет.

– Я не знаю, – честно отвечаю. – Кажется, всё рушится.

– Что именно?

– Всё, – слово вырывается прежде, чем успеваю его остановить. – Моя жизнь, брак, представление о себе…

Михаил молчит, но в его глазах нет осуждения – только понимание. Оказывается, как же мне не хватало этого – простого человеческого понимания.

– Знаешь, – говорит он наконец, – иногда нужно дать чему-то разрушиться, чтобы построить новое.

Его слова остаются со мной весь день. Весь вечер. Вертятся в голове, пока готовлю ужин для себя одной. «Дать чему-то разрушиться…»

Сергей возвращается неожиданно рано – в десять вечера. От него пахнет алкоголем и… цветочными духами. Я моментально напрягаюсь. Каждый мускул превращается в натянутую струну.

– Ты пьян? – спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал нейтрально.

– Немного выпил с коллегами, – он снимает пальто, бросает его на диван вместо вешалки. Раньше такого не допускал. – Что-то не так?

«Всё не так,» – кричит мой внутренний голос. «Ты пахнешь ЧУЖИМИ духами. Твои глаза блестят, но не от алкоголя. Ты даже не стараешься скрывать следы.»

– Нет, – отвечаю. – Просто спросила.

Он подходит к бару, наливает себе виски. Руки чуть дрожат. Возбуждение? Тревога? В наших прошлых ссорах я отступала, но сегодня что-то во мне сломалось.

– Сергей, – начинаю, удивляясь спокойствию своего голоса. – Я хотела спросить. У тебя… есть кто-то?

Он замирает, стакан застывает на полпути к губам. Потом смеётся – слишком громко, фальшиво.

– Что за бред? – он делает большой глоток. – У тебя паранойя, Анна.

Смотрю на своего мужа – красивого, успешного, холёного – и вдруг вижу его совсем другими глазами. Эгоистичного. Лживого. Манипулятора.

Тогда, в первые годы брака, я воспринимала его заботу как проявление любви. «Не носи это – тебе не идёт». «Оставь эту работу – зачем тебе нервничать». «Эта подруга на тебя плохо влияет». Я думала, он оберегает меня.

Теперь понимаю: он меня КОНТРОЛИРОВАЛ. Методично отрезал от друзей, работы, увлечений. Создавал зависимость.

– Давай поужинаем вместе завтра? – внезапно предлагаю я. – В нашем ресторане, как раньше.

Он удивлённо смотрит на меня, потом кивает:

– Хорошо, давай. Забронирую столик.

Может, ещё не поздно? Может, мы сможем всё вернуть?

На следующий вечер я надеваю его любимое платье, делаю причёску, тщательный макияж. Ресторан встречает приглушённым светом, мягкой музыкой. Мы сидим за тем же столиком, где когда-то он сделал мне предложение.

– Ты прекрасно выглядишь, – говорит Сергей, изучая меню.

– Спасибо, – улыбаюсь в ответ.

Разговор не клеится. Обсуждаем погоду, новости. Поверхностно, формально. Между нами – пропасть, которую не заполнить вином и дорогими блюдами.

Его телефон звонит. Он смотрит на экран, лицо меняется. Сбрасывает звонок, но через минуту телефон звонит снова.

– Прости, надо ответить. Рабочее, – он встаёт и быстро выходит.

Смотрю ему вслед. В его походке – нетерпение, волнение, спешка. Он возвращается через пять минут, но эти пять минут меняют всё. Его глаза блестят, щёки слегка порозовели. У него ТАКОЕ же выражение лица, как в первые месяцы нашего романа.

До конца ужина он рассеян, постоянно проверяет телефон. Когда приходит сообщение, он убирает телефон, едва я поворачиваю голову в его сторону.

Мы возвращаемся домой в молчании. В лифте он снова проверяет телефон, отвечает на сообщение. Улыбается уголками губ.

В эту ночь мне снова не уснуть.

Через два дня я забираю забытый зонт в офисе Сергея. Решение спонтанное – так сильно припекает необходимость ЗНАТЬ.

И тогда я вижу ЕЁ.

Она выходит из соседнего кафе. Высокая блондинка в элегантном костюме. Тонкая талия, длинные светлые волосы. Смеётся, глядя на экран телефона. И в эту минуту из офисного здания выходит Сергей.

Замираю за колонной, не в силах двинуться.

Он подходит к ней, целует – не мимолётно в щёку, а долго, глубоко, страстно. Так, как давно не целовал меня. Они садятся в его машину и уезжают. Вместе.

Земля уходит из-под ног ((((. Вцепляюсь в колонну, чтобы не упасть. Это не деловая встреча. Не рабочие отношения. Это ИЗМЕНА. Настоящая, откровенная, бесстыдная.

Глава 3

Это не может быть правдой. Это не… может… быть…

НО ЭТО ПРАВДА.

Я видела их ВМЕСТЕ. Своими глазами. Не слухи. Не подозрения. ФАКТ.

Сижу на диване в темноте. Второй час ночи. Третий? Не знаю… Время потеряло значение. Сергей не вернулся домой. «Срочная командировка,» – сообщил в коротком сообщении. Ха! Удобно, да? ЛОЖЬ. ЛОЖЬ!!! ЛОЖЬ!!! ЛОЖЬ.!!!

Голова раскалывается. В висках стучит кровь. Тошнота подкатывает волнами. Я не плачу – внутри выжженная пустыня.

Как я могла быть ТАКОЙ слепой?! Все знаки были прямо передо мной – задержки на работе, странные звонки, запах чужих духов…

Отрицание. Гнев. Торг. Говорят, это нормальные стадии. Я проживаю их все одновременно. Разом. За один бесконечный вечер.

«Может, я всё неправильно поняла? Может, это был просто дружеский поцелуй? Может…»

НЕТ. Я не идиотка. Не после всего, что видела.

«КАК ОН ПОСМЕЛ?! После всего, что я для него сделала?! Я отдала ему десять лет жизни!!!»

Тело колотит от ярости. Хочется крушить, бить, ломать. Сметаю со стола вазу – она разбивается с оглушительным звоном. Осколки разлетаются по полу. Как моя жизнь.

«Если я изменюсь… Если стану лучше, красивее, интереснее… Он вернётся ко мне?..»

Нет. Нет-нет-нет…

Звоню Лере. Плевать, что третий час ночи.

– Анна? Что случилось?

– Он изменяет мне, – слова вырываются сами. – Я видела их вместе. Он целовал её.

Молчание. Потом тихий вздох.

– Анечка… – её голос полон сочувствия. – Мне так жаль.

– Ты знала? – внезапная догадка бьёт под дых.

Снова молчание. Потом:

– Ходили слухи… Но я не хотела…

– Все знали?! – я почти кричу. – ВСЕ, КРОМЕ МЕНЯ???

– Анна, успокойся, – в её голосе тревога. – Я сейчас приеду.

Бросаю телефон на диван. Все знали. ЗНАЛИ. А я играла роль счастливой жены, пока за моей спиной… что? Месяцы? Годы?

Меня трясет ((((. Ноги сами несут в кабинет Сергея. Включаю его компьютер. Пароль… Какой у него пароль? Пробую дату нашей свадьбы – не подходит. Его день рождения? Тоже нет. Пробую разные комбинации… Стоп. Что, если…

Ввожу её имя. Марина Савина. М.С. Экран оживает.

Что-то обрывается внутри. Её ИМЯ. Его пароль – ЕЁ ИМЯ.

Дрожащими пальцами открываю почту. Десятки писем с её адреса. Открываю одно, другое… Интимные фотографии. Планы встреч. «Люблю тебя». «Не могу дождаться». «Когда ты скажешь ей?..»

Желудок скручивает. Еле успеваю добежать до ванной.

Когда возвращаюсь к компьютеру, открываю календарь. Их тайные встречи аккуратно записаны, закодированы инициалами. Три раза в неделю. МИНИМУМ. Уже… восемь месяцев.

ВОСЕМЬ. МЕСЯЦЕВ.

Дверной звонок. Лера. Впускаю её, не говоря ни слова. Она крепко обнимает меня, и только тогда я начинаю плакать. Рыдать. Выть.

– Как долго? – спрашиваю сквозь слёзы.

– Точно не знаю, – Лера гладит меня по спине. – Ходили слухи с весны. Марина работает в его компании. Младший юрист.

– Восемь месяцев, – голос срывается. – Восемь месяцев!!! Он трахал её, потом приходил домой и… О боже… Я такая ДУРА!

– Ты не дура, – твёрдо говорит Лера. – Ты любила и доверяла. В этом нет твоей вины.

Она остаётся со мной до утра. Мы разговариваем, я плачу, потом неожиданно смеюсь…

– Что мне делать? – спрашиваю в какой-то момент.

– Что хочешь, – просто отвечает Лера. – Это твоя жизнь, Ань. Впервые за долгое время – ТВОЯ.

Её слова врезаются в сознание. Моя жизнь. Что я хочу? Я не знаю… Сергей так долго решал за меня, что я разучилась желать.

К полудню он возвращается. «Деловая поездка» оказалась короткой. Замирает на пороге, видя Леру и мои опухшие от слёз глаза.

– Что здесь происходит? – его тон раздражённый, как будто МЫ виноваты в чём-то.

– Это я у тебя хотела спросить, – мой голос неожиданно твёрдый. – Кто такая Марина Савина?

Он бледнеет. На секунду. Потом берёт себя в руки.

– Понятия не имею, о чём ты, – отвечает холодно.

– Не ври мне! – впервые за годы я повышаю на него голос. – Я всё видела! Вас вместе! Я видела вашу переписку! Фотографии! ВСЁ!!!

– Ты копалась в моём компьютере?! – он мгновенно переходит в наступление. – Это вторжение в частную жизнь! Ты совсем с ума сошла?!

Классический приём. Я виновата в том, что узнала правду, а не он – в том, что предал.

– Ты спал с ней восемь месяцев, – продолжаю я, игнорируя его выпад. – ВОСЕМЬ! И всё это время лгал мне в лицо!

– Ты преувеличиваешь, – он делает шаг в мою сторону. – Анна, ты всё неправильно поняла. Между нами ничего серьёзного…

«Ничего серьёзного». Только её имя в качестве пароля. Только «люблю тебя» в каждом письме.

– Не смей мне врать, – слова вырываются сами. – Я видела ВСЁ. Понимаешь? ВСЁ.

Он смотрит на Леру, потом на меня. Маска спокойствия трескается.

– Ладно. Да, у нас роман, – признаётся наконец. – Но это ничего не значит. Это просто…

– Секс? – перебиваю. – А пароль с её именем – тоже «просто секс»? А письма с признаниями в любви?

Он молчит. Потом трёт лицо руками.

– Я запутался, – говорит тихо. – Это сложно.

Лера встаёт.

– Я пойду, – говорит она, глядя на меня. – Позвони, если понадоблюсь.

Когда дверь за ней закрывается, мы с Сергеем смотрим друг на друга как чужие.

– Она молодая, – наконец произносит он. – Восхищается мной. Это… льстит.

– А я? – спрашиваю. – Я тебе уже не льщу?

– Ты изменилась, Анна, – он отводит взгляд. – Стала… скучной. Вечно уставшая, без интересов, без амбиций.

Его слова бьют больнее пощёчины ((. Потому что в них есть доля правды. Я потеряла себя в этом браке. Отказалась от карьеры фотографа, от друзей, от увлечений. Ради НЕГО.