- -
- 100%
- +
50 оттенков бога
(Персональная сборка)
В рассказе рассматривается чисто женская проблематика. Мужчины не читайте, вам будет не интересно!
Вера (да, её звали Вера — и это была ирония судьбы) сидела в аэропорту Шереметьево с пустым кошельком и билетом в Турцию.
Муж, с которым она прожила двенадцать лет, вчера утром отправил смс: «Прости. Я полюбил другую. Квартиру оставляю тебе, но за ипотеку платить не буду».
Начальник, узнав, что она берёт внезапный отпуск, написал в общий чат: «Вера Ивановна, мы вас очень ценим, но проектный тайминг не предполагал вашего отсутствия. Рассмотрите вариант увольнения по соглашению».
— Здравствуйте. Ваш паспорт, пожалуйста, — раздался вежливый голос регистратора.
— Да, конечно, — Вера открыла сумочку и полезла в карман, где должен был лежать загранник. Но его там не было.
— Пусть пока другие проходят, — сказала она регистратору и отошла. Села на чемодан.
В голове стоял сплошной туман, замешанный на вчерашних вечерних коктейлях и недосыпе. Неужели забыла паспорт? Не может быть. Она точно клала его.
Вера, не сдерживая чувств, вытряхнула содержимое сумки на пол. Помада откатилась в сторону. Паспорта не было. Она начала хаотично складывать вещи обратно, встала, наступила на ту самую помаду и растянулась рядом с чемоданом. Помада размазалась по её белоснежным брюкам.
Вера вскочила и побежала в туалет. Она неистово тёрла пятно, но оно от влаги становилось только больше и ярче. В отчаянии из глаз брызнули слёзы. Вера поняла: помаду не отмыть. Умылась, вытерла лицо бумажным полотенцем и побрела забирать чемодан.
Возле её вещей уже стояли два полицейских, а служебная собака обнюхивала сумку.
— Это мои вещи, мне нужно было отойти, — сказала Вера. Ей уже было всё равно, что о ней подумают; казалось, что самое плохое уже случилось и хуже быть не может.
— Почему оставили без присмотра? — полицейский пристально смотрел на неё.
— Я упала, испачкалась в помаде, побежала отмывать... Меня муж вчера бросил. Я паспорт дома забыла.
— Будьте впредь внимательны, — предупредил полицейский.
Вера посмотрела на свою сумку. Чёрную. И в голове всплыл фрагмент вчерашнего разговора с подругой: «Ой, Ленка, вот в этих белых брюках и с этой белой сумочкой, которую этот кобель мне подарил, я буду королевой других мужчин».
Точно. Загранпаспорт она положила в белую сумку, а взяла чёрную.
Вокруг носились счастливые люди. Они знали, куда и зачем летят. А она не знала ничего. И уже никуда не летела.
Вера взяла телефон и зашла на платформу, где выкладывала написанные ею романы, стихи. Просмотры хорошо набирались.
-Ну хоть здесь, без происшествий, - подумала она и увидела, что кто-то оставил новый отзыв на ее рассказ, который она недавно разместила. Она прочитала: «Чушь. Похоже автор даже не умеет пользоваться ИИ, чтобы отредактировать текст и избежать повторов. Это ведь азы!»
- Как же, разве можно без происшествий, но тут и ИИ не поможет… Как отредактировать эту грёбанную житейскую тавтологию… Бог, ты обалдел, что ли? — прошептала она. — Ты издеваешься? Не перебор ли всего за сутки? Бог, ты вообще есть?
Рядом стоял старик в потрёпанном пальто, с огромным рюкзаком, в сандалиях и огромной шляпе с полями. Он смотрел на Веру и улыбался.
Она отвернулась, взяла чемодан и побрела в кафе. Торопиться было некуда. Домой возвращаться не хотелось. Аэропорт казался невидимой границей между прошлой жизнью, где она была никому не нужна, и пугающим будущим.
Вера заказала зелёный чай и предупредила официанта, что отойдёт в уборную. Вернувшись, она увидела за своим столом того самого старика; он что-то пил из своего термоса, шляпа лежала на соседнем столике.
— Вы что, меня преследуете? — спросила она.
— Ты сама меня звала, — ответил он.
Вера хотела возмутиться, но не смогла. Что-то в его глазах — спокойное, уверенное и тёплое — заставило её замолчать.
— Кто вы? — спросила она.
Он снова открыл термос и налил ей чай, хотя она не просила.
— Представь себе очень красивую местность, зелень, река, солнце. Мужчина и женщина. Они только что проснулись. Увидели друг друга. Потом подул ветер, и они поняли, что им холодно. Женщина взяла лист. Мужчина взял другой. Они сделали первую одежду. Просто, чтобы согреться. А когда наступила зима, они уже умели делать одежду. И они выжили. — Старик посмотрел на Веру внимательно. — Ты понимаешь, о чём я?
— Нет, — честно сказала Вера.
— О том, что люди всегда умели создавать то, что им нужно. Они не ждали, пока кто-то принесёт им шкуры или построит дом. Они брали то, что есть, и делали. Первая одежда. Первый огонь. Первая лодка. Хоть какое живое существо, до людей, делало себе одежды? Нет. Только человек.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.