Запертая в теле орка сокрушителя

Глава 1. Чужие руки

Пальцы широкие, тупые, с мозолями в незнакомых местах –на костяшках, у оснований больших пальцев, на рёбрах ладоней. Мозоли гладкие, старые, въевшиеся в кожу так, что там уже не кожа, а кость.

Сердце бьётся гулко, медленно –как мотор, который настроили на другой ритм. Я жду, что оно ускорится, потому что мне страшно, но оно не ускоряется. Сердце вообще меня не слушается. Работает само по себе, ровно и тяжело, и от этого почему-то ещё хуже.

Я сажусь. Земля холодная, но холод не забирается под одежду –её просто нет. На мне –кожа, мех, что-то тяжёлое на плечах, грубая железная застёжка. Грудь тяжёлая, незнакомая. Я трогаю её и вздрагиваю: рельеф мышц, жёсткая щетина, шрам поперёк рёбер. Мои руки. Не мои руки.

Где-то рядом горит костёр. Пахнет дымом, горьким мясом и чем-то кислым –чужим потом. Ещё пахнет мокрой холодной землёй и травой. Ночной воздух бьёт в ноздри, и я чувствую каждый оттенок запаха, хотя не должна бы. Не в таких количествах. Будто кто-то выкрутил громкость обоняния до предела, и всё слилось в плотный, вязкий ком, который стоит в носоглотке.

Я разглядываю руки. Поворачиваю ладони, изучаю мозоли, потом провожу пальцем по шраму на рёбрах. Он длинный, рваный, давно заживший. Тело отзывается на прикосновение как настоящее –кожа стягивается, под ней твёрдое, горячее. Я щипаю себя за предплечье. Больно. По-настоящему больно, тупой, глубокой болью, которая отдаёт в плечо.

Клыки во рту я обнаруживаю языком. Они мешают. Нижние, острые, упираются в верхнюю челюсть. Я пытаюсь закрыть рот нормально –не выходит. Челюсть слишком тяжёлая, слишком широкая. Приходится держать её чуть приоткрытой, и это неудобно, и я злюсь на это, и злость тоже приходит откуда-то снизу, из живота, как волна тепла.

Отражение в луже у костра: зелёная кожа, тяжёлая челюсть, клыки. Глаза –жёлтые, с вертикальным зрачком. Они моргают, когда я моргаю. Я смотрю на них, и они смотрят на меня, и в этом нет ничего похожего на узнавание. Чужое лицо. Совершенно, безоговорочно чужое.

Я не кричу. Кричать –значит умереть. Это я помню, хотя не помню, откуда. Знаю просто, как знаю, что нельзя дышать под водой. Знание без источника, без воспоминания, без причины. Просто факт, тяжёлый и несомненный, как камень в руке.

Шаги за спиной. Тяжёлые, неровные –хрустят ветки. Кто-то приближается к костру. Я замираю, и тело делает то, что я не просила его делать: мышцы напрягаются, плечи разворачиваются, руки опускаются чуть ниже, чтобы были готовы. Боевая стойка. Я не выбирала её. Она выбрала меня. И от этого по спине идёт холод, который не имеет ничего общего с ночным воздухом.

Шаги ближе. Я сижу у костра, спиной к ним, и считаю удары сердца. Тяжёлые, медленные. Четыре. Пять. Шесть.

–Гроннар.

Голос женский. Низкий, хриплый, с придыханием на втором слоге. Я не оборачиваюсь. Не сразу. Плечи сами разворачиваются, и вот я уже смотрю на неё поверх плеча.

Орка. Высокая, широкоплечая, с тёмной косой, переброшенной через плечо. Лицо жёсткое, скулы тяжёлые, но глаза смотрят внимательно. Слишком внимательно. Она стоит в трёх шагах, и руки её опущены, но я вижу, как напряжены пальцы. Она готова к чему-то. К чему –я не знаю.

–Гроннар, –повторяет она. Тише. Вопросительно.

Гроннар. Это моё имя. Моё –не моё. Я открываю рот, и из горла выходит звук, от которого я вздрагиваю: низкий, рваный, больше похожий на рык, чем на слово. Голос чужой. Голос не мой.

–Да.

Одно слово. Я говорю его и слышу, как оно звучит: тяжело, глухо, из глубины груди. Как камень, брошенный в воду.

Она стоит. Смотрит. Молчит. Я молчу тоже, потому что не знаю, что говорить, и молчание кажется единственным, что не выдаёт меня. Секунда. Две. Она чуть наклоняет голову, и в этом жесте что-то есть –не вопрос, нет. Проверка. Она проверяет что-то, чего я не понимаю.

–Костёр прогорает, –говорит она.

Я смотрю на костёр. Он и правда прогорает –угли красные, тлеют по краям. Я не знаю, что на это ответить. Киваю. Она отворачивается к куче дров у дерева, берёт полено, кладёт в костёр. Искры летят вверх.

–Ирга, –говорит она, не оборачиваясь.

Имя. Её имя. Она назвала его так, будто я должен знать. Беру на заметку: Ирга. Запоминаю, как она стоит –чуть боком, ноги на ширине плеч, левая рука ближе к ножу на поясе. Не угрожает. Привычка.

–Ты мало ел, –говорит она. –Мясо осталось.

Я смотрю. На камне у костра лежит кусок чего-то обгоревшего. Мясо, видимо. Я не хочу есть. Тело хочет –живот сводит тупой, тяжёлой, тянущей болью, но мысль о еде вызывает тошноту. Чужой голод в чужом теле.

–Позже.

Она оборачивается. Смотрит опять. И на этот раз взгляд задерживается на секунду дольше, чем должен. Она что-то видит. Что-то, чего я не вижу. Я не знаю, что именно, но от этого взгляда по шее идёт жар, и челюсть сжимается сама. Тело готовится к чему-то. К драке, наверное. Или к бегству.

Она не спрашивает. Уходит. Шаги удаляются, хрустят ветки, и я остаюсь один с догорающим костром и куском мяса, который пахнет горько и сильно.

Я смотрю на свои руки. Зелёные, тяжёлые, с мозолями, которых я не заработал. Шрамы, которых я не получал. Мышцы, которые напрягаются сами, когда я ещё не решил, что делать. Тело живёт своей жизнью, а я –гость в нём. Нежданный, незваный, не на своём месте.

Мясо я всё-таки беру. Откусываю. Вкус резкий, дикий, с дымной горечью и чем-то ещё –соль, может быть, или кровь. Тело принимает. Желудок расслабляется, голод отступает. Я жую и думаю, а думать странно, потому что мысли приходят медленно, тяжело, как будто им нужно пробиться через слой чего-то густого и тёмного.

Я была на вечеринке. Был свет, музыка, кто-то смеялся. Был стакан в руке –холодный, мокрый. И потом –ничего. Пустота, провал, и вот я здесь, в чужом теле, у чужого костра, с чужим именем, которое только что произнесла чужим голосом.

Была. Я была. Она. Не он. Я помню своё тело –мягкое, лёгкое, с другой тяжестью, с другим центром. Помню, каково это –быть женщиной. А сейчас я сижу в теле мужчины, тяжёлого, зелёного, с клыками и шрамами, и это тело чувствует себя... правильно. Как будто оно было моим всегда. И от этого хочется выть, потому что это неправда, это не моё, я не это, но тело не знает об этом и не хочет знать.

Ещё шаги. На этот раз другие –тяжелее, ровнее. Мужские. Я слышу их раньше, чем вижу, и тело снова напрягается, но на этот раз по-другому: плечи расправляются, подбородок поднимается. Другой человек –другая реакция. Я не управляю этим. Я просто наблюдатель в собственном –не в собственном –теле.

Из темноты выходит орк. Старше, шире в плечах, с седой прядью в тёмной косе. Лицо покрыто шрамами –старыми, белыми, паутиной по левой щеке. Он останавливается в двух шагах от костра и бьёт кулаком в грудь. Приветствие, понятное без слов.

–Вождь, –говорит он. Голос низкий, ровный. –Дракх шевелится у границ. Разведчики видели три отряда за перевалом. Старейшины ропщут.

Я смотрю на него. Дракх. Перевал. Старейшины. Каждое слово –пустой звук. Я не знаю, кто такой Дракх. Не знаю, где перевал. Не знаю, какие старейшины и почему они ропщут. Я киваю. Кажется, этого достаточно, потому что он продолжает.

–Мортаг считает, что нужно собрать совет. До того, как Дракх перейдёт Кривой Ручей.

Мортаг. Это, видимо, он. Или кто-то другой, кого он называет в третьем лице. Я не знаю. Я молчу. Он ждёт ответа. Я чувствую, как он ждёт –в тишине между его последним словом и моим молчанием есть вес, давление. Он ждёт приказа. Решения. Чего-то, что вождь должен сказать.

Я киваю снова. Медленнее. Он смотрит на меня, и в его глазах что-то меняется –не подозрение, нет. Скорее замешательство. Он ждал чего-то другого. Слов, может быть. Или действия. Я не даю ни того, ни другого.

–Сколько разведчиков? –спрашиваю я.

Голос звучит ровно. Тяжело. Как у того, кто привык задавать вопросы и получать ответы. Может, тело помогает. Может, мне просто везёт.

Мортаг моргает. Чуть. Едва заметно. Вопрос его удивил –и я это вижу, и понимаю, что задал не тот вопрос. Или не в той последовательности. Или не то, что обычно спрашивает Гроннар.

–Трое, –говорит он. –Двое вернулись. Один нет.

Я жду. Он ждёт. Тишина между нами заполняется треском костра и запахом дыма. Потом Мортаг бьёт кулаком в грудь снова и уходит. Шаги удаляются. Я остаюсь один.

Трое разведчиков. Двое вернулись. Один нет. Я не знаю, что это значит –много это или мало, плохо или хорошо, повод для войны или для ужина. Я не знаю ничего, и это незнание давит, как каменная плита на груди.

Я смотрю на угли. Костёр прогорает. Ирга была права –он прогорает, и я не знаю, как его поддержать, потому что не знаю, где дрова, и не знаю, положено ли вождю самому поддерживать костёр, и не знаю, кто вообще должен это делать.

Тело хочет спать. Глаза слипаются, плечи тяжелеют, и я понимаю, что могу уснуть прямо здесь, у костра, на земле, и тело не будет возражать. Оно привыкло. Оно знает, как спать на земле, в холод, с мечом под рукой. Я –не знаю. Я спала в кровати. С подушкой. С одеялом. С телефоном на тумбочке.

Была. Опять была. Она. Прошлое, которое всё дальше с каждым вдохом.

Я ложусь. Земля холодная, жёсткая. Мех на плечах тёплый, тяжёлый. Я закрываю глаза и вижу темноту, густую и тёплую, и в этой темноте нет ни вечеринок, ни телефонов, ни света. Только запах дыма, земли и медленное, тяжёлое сердце, которое бьётся как мотор, настроенный на другой ритм.

Не мой ритм.

Пока.

Я засыпаю с этой мыслью, и она последняя, и от неё почему-то легче, а не страшнее, и я не знаю, хорошо это или плохо, и у меня нет сил думать об этом.

Утро приходит без солнца. Серый свет, тяжёлый, как мокрая тряпка, ложится на лицо. Я открываю глаза и вижу небо –низкое, затянутое облаками. Пахнет дождём, мокрой землёй, дымом от потухшего костра. Тело затекло за ночь –плечо ноет, шея не поворачивается, но стоит мне пошевелиться, как всё отпускает, мышцы разминаются сами, и боль уходит за три секунды. Тело знает, как просыпаться на земле.

Я сажусь. Руки те же. Зелёные, тяжёлые, с мозолями. Вчера это казалось сном. Сегодня –нет. Сегодня это просто утро, и руки просто мои, и я не знаю, что с этим делать.

Вокруг –лагерь. Я вижу его впервые при свете. Шатры из шкур, низкие, потёртые. Дым от костров. Орки –мужчины, женщины, дети –двигаются между шатрами, и каждый, кто проходит мимо, бьёт кулаком в грудь. Мне. Вождю. Я киваю в ответ и молчу, и каждый раз, когда киваю, чувствую, как чужой взгляд скользит по моему лицу и уходит. Никто не останавливается. Никто не смотрит дольше, чем нужно.

Кроме Ирги.

Она стоит у соседнего костра, греет руки. Смотрит на меня. Не отводит глаза, когда я встречаю её взгляд. Что-то в её лице –не подозрение. Не вопрос. Что-то другое. Я не могу назвать это, и это меня пугает больше, чем подозрение.

Я отвожу глаза первым. Не она. Я. И от этого по лицу идёт жар, и челюсть сжимается, и тело подаётся вперёд, и я заставляю себя остаться на месте.

Тяжёлые руки. Чужие шрамы. Чужой огонь, чужой клан, чужое имя.

Завтра –нет, уже сегодня –придётся быть Гроннаром не перед двумя. Перед всеми. И у меня нет ни одной репетиции.

Глава 2. Маска

Ирга подходит, когда я ещё не успел встать. Чаша в её руках –деревянная, с трещиной по краю, отполированная ладонями до блеска. Похлёбка. Пахнет жиром, копчёным мясом, чем-то горьким –травы, может быть. Желудок сводит так, что я забываю про всё остальное.

Она протягивает чашу обеими руками. Ладонями вверх. Глаза в сторону. Жест –не предложение, а ритуал. Подчинение, но не то, которое я знаю. Не «на, возьми», а «я отдаю, и ты принимаешь, и между нами –расстояние, которое положено».

Я тянусь правой.

Она вздрагивает.

Секунда. Может, две. Я вижу, как её пальцы чуть сжимаются на дереве, как желтеют костяшки, и понимаю: неправильно. Она заметила мою ошибку, а я заметил, что она её заметила.

Перехватываю левой. Чаша тяжёлая, тёплая, и Ирга отдаёт её без сопротивления, но её взгляд –на секунду –скользит по моей правой руке, по пальцам, которыми я обхватил край. Она смотрит так, будто проверяет что-то. Или подтверждает.

Я пью. Жадно, через край, потому что голод –это единственное, что я могу объяснить. Жадно и грубо, так, что похлёбка течёт по подбородку, капает на грудь, и я вытираю её тыльной стороной ладони, и это правильно, это –то, как делают, я это знаю откуда-то из тела, из мышц, из мозолей.

Ирга не уходит. Стоит. Смотрит в сторону –на костёр, на дым, на что-то за моим плечом. Но не уходит.

Я дохожу до дна. Ставлю чашу на землю. Поднимаю глаза.

–Ещё?

Молчу. Не потому, что обдумываю ответ, а потому, что не знаю, как здесь принято отвечать на вопрос «ещё». Кивнуть? Сказать «да»? Промолчать –и она сама решит?

–Ещё, –говорю.

Ирга кивает. Берёт чашу. Уходит. Я слежу за тем, как она движется между шатрами –ровно, без спешки, спина прямая, плечи развёрнуты. Она не оглядывается.

Руки пахнут жиром и дымом. Правая рука. Гроннар берёт правой. Я это уже должен знать. Тело знает –я нет. Разница между «тело» и «я» –это та трещина, в которую однажды провалюсь.

Мортаг приходит без стука. Я слышу его шаги –тяжёлые, ровные, с паузой перед входом, но без остановки. Он входит, и я вижу: плечи развёрнуты чуть шире, чем вчера. Подбородок выше. Он пришёл не спрашивать. Он пришёл проверять.

–Совет на полдень, –говорит он. Голос сухой, как трещина в дереве. –Старейшины ждут. Вождь назовёт имена тех, кто пойдёт в дозор на Чёрный перевал.

Чёрный перевал. Я не знаю, где он. Не знаю, что там. Не знаю, кто должен идти и почему.

–Ирга назовёт, –говорю.

Мортаг смотрит на Иргу. Ирга стоит у входа, чуть позади меня, и я не вижу её лица, но вижу, как Мортаг задерживает на ней взгляд –на секунду дольше, чем нужно. Он ждёт, что она скажет что-то. Что-то, что подтвердит или опровергнет. Она молчит.

Мортаг кивает. Разворачивается. Уходит. В дверях –не оборачивается. Я жду, что он скажет что-то ещё, что-то, что даст мне зацепку, но он просто уходит, и от его молчания тяжелее, чем от его слов.

Ирга стоит за спиной. Слышу её дыхание –ровное, контролируемое. Она ждёт.

–Ирга.

–Да, вождь.

–Перечисли. Кто силён. Кому верить. Кто ждёт, что я оступлюсь.

Рагга –дозорный, быстрый, тихий, знает перевал лучше всех. Торн –тяжёлый, надёжный в строю, но медленный на подъёме. Вельк –молодой, горячий, дерётся хорошо, но не думает. Хальд –старый, хитрый, держит южный фланг, и если его не задеть, будет молчать. Гриза –женщина, лучница, бьёт на сто шагов, но не переносит холод. Дальше –имена, имена, имена, связи, счёты, обиды, долги, кровная вражда. Я слушаю и понимаю: запомнить всё невозможно. Слишком много. Слишком глубоко. Каждый –со своей историей, со своим счётом к кому-то, со своей правдой.

–Повтори.

Ирга повторяет. Без раздражения, без удивления. Тем же голосом. С теми же именами. Я ловлю себя на том, что смотрю на её руки –она загибает пальцы, когда перечисляет. Безымянный, мизинец, средний. Она считает на пальцах. Я тоже так считаю.

–Рагга, –говорю я. –Рагга пойдёт первым.

Ирга замолкает. Середина фразы обрывается, и в этой паузе –что-то, что я не могу пропустить. Не тишина. Замирание. Как будто кто-то перестал дышать.

–Как скажешь, вождь.

Голос ровный. Слишком ровный. Я оборачиваюсь, но она уже отвернулась к выходу, и я вижу только её спину –прямую, жёсткую, и между лопатками ткань натянута так, что видно, как мышцы спины сжались в комок.

Рагга –её брат. Я не знаю, откуда я это знаю. Не из её слов –она не сказала. Может, из паузы. Может, из того, как она замолчала. Может, из чего-то, что тело Гроннара помнит, а я –нет.

Но я знаю. И уже сказал. И назад –нельзя.

Дорога к совету –тридцать шагов от шатра до костровой площадки, где старейшины сидят на брёвнах. Я иду, и лагерь живёт вокруг меня –стук топора, треск костра, детский крик где-то за шатрами, лай собаки. Всё это идёт мимо, как фон, как шум, и я иду сквозь него, и каждый, кто попадается навстречу, бьёт кулаком в грудь. Мне. Вождю.

Я киваю. Один. Второй. Третий. Четвёртый. Каждый кивок –как монета, которую бросают в прорубь: не видно, где дно.

Молодой воин –с разбитым носом, со шрамом через всю щеку –не бьёт в грудь. Он стоит у костра, и когда я прохожу, он не опускает голову. Смотрит прямо. Смотрит снизу, и в его взгляде нет ни страха, ни уважения. Что-то другое. Что-то, от чего чужие плечи разворачиваются сами.

Тело делает это без меня. Разворот плеч –медленный, тяжёлый. Подбородок опускается. Смотрю сверху вниз. И чувствую, как чужие мышцы напрягаются в определённом рисунке –шея, челюсть, предплечья. Угроза. Не в словах, не в жесте –в позе. В том, как тело занимает пространство, как оно говорит без слов: я могу, и ты это знаешь.

Воин бледнеет. Зелёная кожа сереет на секунду. Он отступает –шаг, полшага, –и опускает голову. Опускает.

И я иду дальше, и сердце бьётся ровно, и чужие мышцы расслабляются, и я понимаю: мне понравилось. Не власть. Не страх в его глазах. Понравилось, как тело сделало это само –без слов, без мысли, без решения. Понравилось, как просто. Как естественно.

Это пугает. Не так сильно, как должно. Не так сильно, как вчера пугало чужое лицо в луже. Потому что вчера я боялся чужого тела, а сегодня –боюсь, что оно начинает становиться моим.

Совет. Пять брёвен в кругу. Четыре старейшины –Мортаг, Хальд, ещё двое, которых Ирга не назвала, и я не знаю их имён. Они сидят, и я сажусь напротив, на камень, который ниже брёвен, и от этого я смотрю на них снизу. Или так положено. Или нет. Я не знаю.

Ирга стоит за спиной. Я слышу, как она не дышит.

Мортаг говорит о перевале. О дозоре. О том, что Чёрный Клык двигает заставы ближе. О том, что нужно три воина –один впереди, двое на тропе. Он говорит, и я слушаю, и каждое слово –это вопрос, на который я должен ответить. Но он не спрашивает. Он говорит.

–Почему Рагга первым? –спрашивает Хальд. Старый, с лицом, как мятая кожа. Голос –скрип.

Молчу.

Три секунды. Пять. Семь. Молчу, и молчание работает –я вижу, как старейшины переглядываются. Мортаг чуть наклоняет голову. Хальд откидывается на бревне. Ещё один, которого я не знаю, смотрит на Мортага. Мортаг не смотрит ни на кого.

Они решают, что у вождя есть причина. Что молчание –не слабость, а вес. Что за этим именем –замысел, который им не дано знать.

Ни один из них не прав. И все правы. Молчу правильно –вождь мудр. Молчу не вовремя –вождь слаб. Разницы нет. Разница только в том, кто решит первым.

–Рагга знает перевал, –говорю наконец. –Рагга пойдёт первым.

Голос чужой. Низкий, ровный. Тело орка говорит за вождя, и я почти не участвую.

Хальд кивает. Мортаг кивает. Ещё двое кивают. Совет окончен. Они встают, и я встаю тоже, и мне хочется сесть обратно, потому что ноги не держат –но тело держит. Тело стоит. Тело уходит.

Ирга догоняет меня на полпути к шатру. Шаги за спиной –быстрые, неровные. Она идёт за мной, и я слышу, как она ускоряется, как расстояние между нами сокращается, и чужое тело знает это расстояние лучше, чем я.

–Вождь.

Я останавливаюсь. Не оборачиваюсь.

–Рагга –мой брат, –говорит она. Голос тихий, без упрёка. Без вопроса. Просто факт, положенный между нами, как нож на стол. –Ты знала.

Молчу.

Она ждёт. Секунду. Две. Три. Потом –кивает. Я слышу, как воздух выходит у неё из лёгких, –не вздох, а выдох. Как будто она что-то решила. Как будто молчание –это ответ, и она его приняла.

Шаги удаляются. Ровные, неспешные. Она уходит, и я стою один, и небо низкое, серое, и от костров тянет дымом, и руки –тяжёлые, зелёные, с мозолями, которые я не наживал.

Маска не треснула. Хуже. Она вплавилась в лицо. Снять –значит содрать кожу. А под кожей –я не знаю, что. Может, Гроннар. Может, никто. Может, кто-то, кто ещё не родился и не решает, кем быть.

Я сжимаю правую руку. Кулак тяжёлый, костяшки –жёсткие, гладкие. Чужой кулак. Мой кулак. Разницы почти нет. Почти.

Глава 3. Клыки и слова

Утро приходит не светом –дымом.

Костры не гасли ночью. Кто-то поддерживал их, подбрасывал сухой вереск, и теперь низкое серое небо висит над лагерем как крышка котла, и под этой крышкой коптится всё: шатры, колья, земля, орки. Я выхожу из шатра первым делом, потому что лежать больше не могу. Сон не пришёл. Тело Гроннара не нуждается в восьми часах –оно выспалось за четыре, и оставшееся время я лежал, слушая, как бьётся чужое сердце. Ровно. Терпеливо. Как будто оно ждало, когда я наконец встану и начну.

Начну что?

Лагерь живёт. У крайнего костра кто-то точит клинок –долгий, скрежещущий звук въедается в зубы. Двое воинов несут бревно на плечах, и я отступаю в сторону, но не туда –тело шагает влево, в тень, и бревно проходит мимо, и один из воинов поднимает голову, видит меня, и взгляд его на секунду становится стеклянным. Он опускает голову. Оба идут дальше.

Я стою в тени шатра и смотрю, как лагерь шевелится вокруг меня, как живой организм, в котором я –что? Сердце? Нет. Скорее кость, которая сломалась, и организм ещё не решил, срастить её или отторгнуть.

Старейшина у костра –Хальд, узнаю по сутулым плечам и длинной седой косе. Он сидит один, ковыряет что-то в миске. Мне нужно пройти мимо. Нужно кивнуть –коротко, как кивают старейшинам, не останавливаясь. Жест, который Гроннар делал тысячу раз. Жест, который я никогда не делал.

Иду. Ноги тяжёлые, но шаг ровный –тело помнит. Плечи развёрнуты. Голова прямая. Хальд поднимает глаза, и я киваю.

Тело кивает иначе.

Тело кивает иначе. Глубже. С разворотом правого плеча, с едва заметным наклоном вперёд –и я не успеваю это остановить, потому что всё происходит быстрее мысли. Миска и ложка в руках Хальда замирают. Он смотрит на меня снизу вверх, и в его глазах –не уважение. Не покорность.

Страх.

Он опускает голову. Быстро, рывком, будто получил приказ. И я иду дальше, и спина у него –я не оборачиваюсь, но чувствую –напряжена, и он не дышит, и не будет дышать, пока я не отойду на десять шагов.

Десять шагов. Я считаю. На одиннадцатом –выдох за спиной. Слышный.

Что это был за жест? Кивок, после которого убивали? Кивок, которым вождь отмечал кого-то –не для разговора, а для ножа? Я не знаю. Тело знает. Тело не сказало.

Лагерь обманывает меня на каждом шагу. Всё выглядит знакомым –костёр, еда, оружие, –и всё чужое, потому что я не знаю ни одного правила. Вот женщина у крайнего шатра: она несёт вязанку хвороста и видит меня, и останавливается, и ждёт. Чего? Кивнуть? Взять хворост? Пройти мимо? Я прохожу мимо, и она выдыхает –но выдох другой, чем у Хальда. Не страх. Разочарование? Облегчение? Я не умею читать этих людей, и каждый шаг –лотерея.

Воин у кольев –молодой, с полосами тёмной краски на скулах –подходит и говорит, не глядя в лицо:

–Вождь. Дозорные на западной тропе слышали шаги. Может, разведка Чёрного Клыка. Может, зверьё. Рагга ждёт приказа.

Приказа. Какого приказа? Усилить дозор? Выслать отряд? Послать Раггу проверить? Я молчу. Молчу, как вчера, и это работает –воин стоит, и ждёт, и не решает, что думать. Но молчание не может работать вечно. Когда-нибудь кто-то решит, что вождь молчит, потому что не знает. И тогда –не нож в спину. Хуже. Вопрос. Вопрос вслух, при других.

–Рагга идёт, –говорю. –С тремя. Доложит к закату.

Слова приходят откуда-то из-под рёбер. Чьи-то –то ли тела, то ли памяти, которая не моя, но живёт в мышцах и костях и выталкивает звуки через горло, когда я не успеваю подумать. Воин кивает и уходит. Я стою и не знаю, правильно ли сказал. Может, Рагга должен идти с пятью. Может, с десятью. Может, не Рагга.

Ко второму костру меня зовёт горький, травяной запах. Пьют что-то из общего котла. Подхожу. Орк с разбитым носом, имени которого я не знаю, протягивает мне чашу. Деревянную, обожжённую, с трещиной. Я беру. Жидкость горькая, тёплая, пахнет хвоей и чем-то кислым. Пью. Желудок принимает. Тело знает этот напиток –глоток ровный, без задержки, без гримасы. Тело пьёт, как пьёт вождь, и я чувствую, как тепло разливается по грудной клетке, и на секунду –на одну секунду –мне хорошо.

Потом чаша пуста, и орк с разбитым носом смотрит на меня, и я не знаю, что сказать. Спасибо? Вождь не говорит спасибо. Вождь кивает –и я киваю, осторожно, только головой, без плеча, без разворота, и орк кивает в ответ, и всё нормально, и я отхожу, и колени подрагивают, но тело гасит дрожь, и снаружи её не видно.

Мортаг находит меня у центрального костра, где ещё остались воины после раздачи хлеба. Он не прячет голос, не отводит в тень –говорит громко, ровно, чтобы слышали все, кто греется рядом: