- -
- 100%
- +
Иллюстратор Елена Юшина
Иллюстратор Наталия Маркус
Иллюстратор Галина Маркус
Дизайнер обложки Елена Юшина
Картина обложки Елена Юшина "Художник, что рисует дождь"
© Галина Маркус, 2017
© Елена Юшина, иллюстрации, 2017
© Наталия Маркус, иллюстрации, 2017
© Галина Маркус, иллюстрации, 2017
© Елена Юшина, дизайн обложки, 2017
ISBN 978-5-4474-2718-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Ещё раз решила пробежать глазами, пролистать страницы этой книги, чтобы выудить что-то самое-самое яркое для будущих читателей – и не смогла! Не смогла «пробежать», не отпустили меня, в очередной раз, стихи этого самобытного автора.
Ещё одна ночь без сна и – безотрывная жизнь с этими строками, которые и цитировать-то невозможно, разве что целыми стихотворениями. Настолько в каждом – живой и уникальный мир, не «идеальный», не «где-то там» и «когда-то», а здесь и сейчас. В каждом – целая история. В каждом чувствуется осанка, порода. И крепкая корневая система, и размах – до неба.
Быть может, потому, что в одном человеке так счастливо уживаются поэт и прозаик, стихи Галины читаешь и перечитываешь, как увлекательный роман; психологизм и сюжетность, редкие гости в современной поэзии, впечатывают каждое стихотворение в память раз и навсегда, настраивают душу и совесть на нужный лад, очищают…
…И, быть может, именно поэтому творческий диапазон автора так широк: и любовная лирика, и евангельская тема, и социально-бытовая зарисовка – как видно, Галине Маркус многое по силам.
Что ж, по-хорошему завидую тем, кто прикоснется к её творчеству с чувством первооткрывателя! И напоследок – не могу не присоединиться к словам прозаика Екатерины Злобиной:
«Я воспринимаю эти стихотворения как Дом. В нём разные комнаты, каждая по-своему обустроена, в каждой своё настроение… Но: в каждой из них никогда не покидает чувство надёжного, постоянного приюта, куда так отрадно возвращаться. Это то самое начало, столп, без которого полноценно жить практически невозможно: точка опоры пропадает – пропадает адекватное восприятие действительности… Хорошо из дальних формалистских и экспериментальных странствий возвращаться домой, а переев заумного и кремового, понять, что нет ничего драгоценнее живой воды.
«Но земля вечерняя, о боги, / Не грустна – наивна и бесстрашна». Слов нет…».
Редактор издательских программ продюсерской компании «Артбухта», поэт Наталья Баева.
Г. Маркус, «Книга твоей души», живопись на шёлке
От автора
В этом сборнике – стихи разных лет. Это действительно были очень разные годы моей жизни, я менялась, менялись и способы выражать себя, и умение это делать. Я долго собирала стихи в эту книжку, выкидывала из неё те, что казались мне устаревшими, не равными мне сегодняшней, добавляла другие, а потом снова выкидывала. И всё никак не решалась выпустить книгу в свет.
Казалось, завтра всё изменится, и я отберу сюда только самые точные и лучшие, с актуальными датами, мыслями, чувствами. Но вот, наконец, я решилась на издание, взглянула на «сухой остаток» и поняла, что это всё-таки не совсем я. Или не полностью я. Или совсем не я. Потому что только вместе со всем этим когда-то прожитым, пережитым и передуманным можно остаться собой…
И тогда я рискнула вернуть в сборник многое из того, что было моим и несколько, и даже десяток лет назад. Говоря о риске, не сильно преувеличиваю, уверена, что всякий художник со мной согласится. Но мне этот риск кажется оправданным. Ведь это же будет мой читатель. А мой – поймёт, не станет смотреть свысока, и, возможно, мы встретимся с ним не только сегодня, но и на общих перекрёстках прошлых лет…
Представляю на ваш суд и несколько рассказов и зарисовок – тоже очень разных.
Хочу сказать огромное спасибо моим замечательным друзьям – всем, кто помогал мне готовить эту книгу, написал к ней добрые слова, редактировал, оформлял, подарил прекрасные иллюстрации, давал советы и поддерживал.
Заранее благодарю всех, кто прочитает, вынесет свои суждения или даже просто пролистает сборник, заглянув на страничку-другую. Буду по-настоящему рада, если вы найдёте на этих страницах что-то понятное и близкое вам.
С любовью, Галина Маркус.
В поисках приюта
Всё хорошо…
Всё у нас хорошо! Но увозят осенние листья,Собирая, бесправные, в пыльный казенный мешок.По этапу, в расход, без надежд и грядущих амнистий…Инквизитор с метлой, свой участок жестоко зачистив,Смотрит в землю и помнит, что всё у нас тут хорошо.Хорошо всё у нас. Этот дождик по капле опознан,По манере письма, по рифмовке и ритмике фраз.И стихи у него получаются лучше, чем проза,Верный признак таланта – неверность погодным прогнозам.Значит, тоже не врёт… бьёт и льёт: «Хорошо всё у нас».«Хорошо у нас всё, – говоришь ты, не ведая фальши. —Вот придёт новый день – облегчение он принесёт.С каждым словом точней, с каждым небом– всё глубже и дальше…Потеплее оденься – и так вдохновенно не кашляй,Не пиши, не ругайся… Не плачь! Хорошо у нас всё…»2010В поисках приюта
Ну что нам говорить – что грязь месить,В сугробах пробираясь еле-еле…Ведь зимние плоды уже созрели,Их держит только тоненькая нить.Чуть-чуть ещё, и с ветки упадут,Рассыплется сухая мякоть снега,И мы с тобою в поисках ночлегаОтыщем кем-то брошенный приют.Свечу зажжём, растопится камин.Устроимся в уютных тёплых креслах,И в этом уголке, таком прелестном,Остаться до конца зимы решим.Пусть зимних звёзд холодный яркий светПрольётся нам на пряничную крышу,Но мы и не увидим, не услышимМетелей, снегопадов и комет…А если слишком сильный ураганРешит, что нам пора бы и наружу,Ну что же? Мы немножечко потужимИ новый путь проложим по снегам.2003В подземке
Собираю тревоги в дорожную сумку весной,Чтобы вновь укачать их, созревшие, сонные, летом.Сколько помнит поездок помятый билет проездной?Всякий раз замираю у пасти стальной турникета…Повезло? Так скорее – в подзимние долгие сны,Эскалатор-лыжня мягко спустит туда интегралом.Пусть тревожно… allegro non molto… два дня до весны…Лишь бы скрипка опять в переходе Вивальди играла!Закрывается время. Так будь осторожен, держисьИ не пробуй к нему прислоняться – здесь всё по закону.Даже если объявит внезапно на станции жизнь:«Не идёт дальше поезд. Покиньте, ребята, вагоны», —Совпадая на схеме с другими – отрезком на миг,Соблюдай этот кодекс, набивший оскомину, вещий:Уступай тем, кто слаб. И того пожалей, кто хамит.Не забудь про багаж. Но не трогай бесхозные вещи.Длинный, скучный прогон – как всегда, по кольцу и на юг.Выбираться наверх по-любому придется… и ладно!От кружка до кружка – всё шлифую свою колею,Расплатившись за вход. Ну, а выход покажут бесплатно.Может, снова ошибка? Маршрут был назначен иной?«Соблюдайте спокойствие. Скоро отправимся». Трогай!Что бояться? Все страхи давно – в рюкзаке, за спиной.Но конечен туннель, а в конце его свет… слава Богу.2009Тайна
Нового дня нераскрытая тайнаВыльется к ночи в усталую грусть.День начинается чашкою чайной,Чайною чашкой закончится пусть.Мне не нужны сигареты и кофе,На ночь не стану читать детектив,Снов неспокойных – бывалая профи,Профи бывалая вскриков ночных.Горло скребёт, предвещая простуду,Утром – как ночью, а в ночь – как с утра.Так хочу спать… что ложиться не буду,Буду писать, что ложиться пора.Слиплись глаза, и стихи доконали,Голову держит упрямство одно.Может быть, тайна – на дне у печали,Если в печали имеется дно?Может быть, в радости тихой щемящейПервой вечерней звезды мой секретСпрятан? И кто эту тайну обрящет,Тот улыбается после во сне.В муках напрасных засну. ПосылаетОтблеск ответа, сочувствуя мне,Снов властелин. Что там тайна былая?Завтрашний день – вот загадка вдвойне.2006Люди с тёмными глазами
Перед ними беспомощны полностью мы,И теряем слова, и теряемся сами.Но приходят с какой-то иной стороныЛюди с тусклыми тёмными, злыми глазами.Они бродят средь нас, они смотрят на нас,Словно видят насквозь, и мы им не по нраву.А на дне их бездонных таинственных глазЕсть неведомый яд, колдовская отрава.И отводим мы взгляд, натыкаясь на них,Но умеют вылавливать нас зеркалами.И тогда – пролезает в мой сон и в мой стихКто-то с тёмными, злыми… моими! глазами.2007Автомобильно-пробочное
Две чёрные руки – как слёзы с глазРазмазывают грязь по лобовому.Успев мигнуть тому, кто впереди,Забыл про нас зелёный светофор.А справа – удушающий КамАЗ,И трасса, как обычно, впала в кому.И слева кто-то учится водить,При этом матерясь. Не комильфо…В плену у вечных ретро-дискотекИ музыкантов, в возрасте преклонном,Как остров, от других отделены,Но заперты в неведомом строюУ собственной машины в животе,В мирке зелёных лампочек салона,Растратчики – из временной казныИ нищие просители краюх.Мы остро ощущаем этот миг,Но быстрорастворимы на дорогах,Лишь фарами цепляясь за туман,Себя обозначаем в пелене.И свечками зажжённые огниНа встречной – чтобы видно было Богу.И беды-то у нас не от ума,А истину нашли в чужой вине.Ведь за рулём сосед соседу – жлоб.Но тот, кто нынче в форме и при жезле,Шлагбаум жизни, сжалившись, открыл,В пространство и во время пропустив.Паркуется – чей в стойло, чей в сугробБеззлобный и невинный конь железный.Без нас он не испытывает стыд.Автовладельца, Господи, прости…2009О будущей весне
Какие там стихи о будущей весне…Чем стану я дышать в загаданном апреле?Быть может, утеку, как надоевший снег,Цепляясь за стволы безмолвных чёрных елей.А может, повезёт, и все-таки прорвусь,Как новый клейкий лист из криворукой ветки,И солнца тихий луч меня коснётся – пустьНа краткий только миг, нечаянной пометкой.А может, я очнусь от запаха земли —Тревожно заскрипят мои больные корни.По жилам потечёт древнейшая, как мир,Та сила, что из тьмы на свет живое гонит.А может, разольюсь – границы позабыв,Покинув берега, разбив зеркальный панцирь,Прогнившие мостки вскрывая, как нарыв,Чтоб вновь, оставив стыд, у ног твоих плескаться.Прогорклым летним днём сквозь мути пеленуО будущем, ты прав, загадывать без толку.Ах, как бы проскользнуть в ещё одну весну!…По краешку, тайком… продрогшей богомолкой…2010«Зачерпну я горсткой самоцветы …»
Зачерпну я горсткой самоцветы —Яшму, хризопраз и аметист.Рассыпая по полу конфеты,Выйдут из-за ситцевых кулисКлоуны, дюймовочки в носочках,Зайчики в смешных своих ушах,Будут улыбаться мне нарочно,Думая, что славно рассмешат.Только по щекам струятся слёзы,Спрячу за руками я лицо,Станет всё печальней и серьёзнейС громким перезвоном бубенцов.Морды медвежат моих лохматых,Вы простите эту мне печаль!Только я сама и виноватаВ сумерках души своей. А жаль,Что меня наивность не излечит,Что иду на ощупь в темноте.О, мои лохматые медведи!Где же облегченье моё, где?2003«Две ладони сложены ковшиком…»
Две ладони сложены ковшиком,Но дырявы они, увы.Что ни сыплется в них хорошего,Всё сквозь пальцы – ну впору выть!И не собрано, не засчитано,Не упрятано в закрома…Знай, сокровища беззащитныеПопадают в чужой карман.Сколько было тебе отпущено,А осталась-то – горсть трухи!Не роняй же из рук опущенныхМне под ноги свои стихи…2010Анкета
Нахальной клеткой сарафанИ в тон – серёжки из пластмассы.Тетрадка тайная. Графа:«Любимый цвет». «Конечно, красный!»Давным-давно узнала тыСекрет притворства и успеха.«Твои типичные черты?»«Не плачу. Не жалею смеха».А я – жалею и храню,Кому попало не вручаю.Я в солнечном живу краю,И это – повод для печали.Всё меньше яркая приязньК вещам, всё трепетней – к вещицам.«Какая в жизни цель?» Лечась,Ни от чего не излечиться.«Что для тебя любовь?» Ого…Ты там зачёркиваешь что-то.Всё просто: притворись нагой,Сними на пять минут заботу.«А есть ли дружба»? Дружба есть.Но как горька чужая чаша…«Друг познаётся… это – честь!»Нет, нет, скорее, степень фальши.«Инициалы укажиСвоей симпатии сердечной».Какой уверенный нажим!А это кто, кого ты – вечно?Ты, с тонкой талией, вдалиМаячить перестанешь скоро.А всё, что у тебя болит,Меня теперь возьмёт измором.Когда всё взыщут зеркала,Найдётся – красная тетрадка,Что ты когда-то завела,А я – писала в ней украдкой.2011Мир вверх ногами
Чёрный мир вверх ногами – сквозь мокрый асфальтТак и тянет в свою невозвратную темень…Невозможно молчание наше прервать:Мы страдаем с тобой, но опять параллельно.Охраняя усталый вечерний покой,Ты ответишь – но мельком, расспросишь – но вкратце,Ведь иначе с моей невозможной тоскойТы рискуешь, слова зацепив, повстречаться.Из бесцветных и страшных туманных мировЯ тяну себя, словно Мюнхгаузен. ЖаждуВозвращения к норме из действий и слов,Заглянув в эту бездну лишь мельком, однажды.Ты не видишь? – Живу от одной до другойТолько мною придуманной даты, а виныПодсчитала давно. Засыпаешь? Постой…Можно, просто к тебе я поближе придвинусь?Ты прости, что опять о себе, о себе…Тусклый свет фонарей отражаться не хочетВ тёмном мире асфальта, в душе, в октябре…Потому не гашу электричество ночью.…Словно тень острых крыльев пропал позадиЭтот час. В воскресенье схожу до обедни!Слава Богу, не хочет пока уходитьТа, что всех покидает обычно последней.2006Кукла
Я механическая кукла —Пришита ленточкой улыбка,Включаюсь только в промежуткахМеж забытьем и страхом липким.А ночью, потерявши правоВходить туда, где всё нормально,Я в сундуке своих кошмаровДышу сквозь дырчатую марлю.И всё не знаю, что похуже:Проснуться? В снах застрять подольше?Мир сундука – насквозь простужен,А мир снаружи – лоб наморщил.И ключ повёрнут до пределаЕщё чуть-чуть – пружина лопнет.Но я опять иду «по делу»И внутрь втягиваю сопли.2011Снеговик
От окошка – пятно на снегу,Вот тебе и домашний очаг.Я расстаться с тобой не могу,И остаться снаружи – никак…Обо мне беспокоишься ты,Прогоняешь – погреться в тепле.Я, и правда, немного простыл,И прийти не смогу в феврале.Как коротенькой встрече ты рад!Не скучай, потерпи, хорошо?Но внезапно случается март.Я не знаю, куда ты ушёл…2013
Елена Юшина, «До завтра…» Пастель
Отраженье
Белый снег и чёрные стволы.Голо и стерильно, как в больнице.Новые реальности малы,Не хочу ни плакать, ни лечиться.Лампа за спиной, окно без штор.Вот, стою – мишенью чёрных улиц.Тьма слепит, в упор глядит Ничто —Где-то я с собою разминулась.Нет, там кто-то целится, молчит.Может, обозналась – вечер, тени?..…Не спасут врачи и палачи,Если убивает отраженье.2011Петровский парк
Этот парк ни в чём не виноват.Разве он – в трубе глухой, шершавой,Всё меня гонял вперёд-назад,Словно я дышать ему мешала,И стремился выплюнуть мой страхПоскорей – в метро, куда подальше?В имени заносчивом ПетраСлышался аккорд московской фальши.Имя – пусть, но парк – совсем другой;Он ко мне поднялся тихо в мае,Тонкой неуверенной рукойВымерзшее небо обнимая.Небу всё равно кровоточить,Падать на меня – всегда нежданно.Голые бессмыслицы причинГде-то с краю глаз – дурная данность,Не уйдут, не глянут напрямик,Ржой его подпорки разъедая.Хрупко восстановленный мой мирДержит только истина простая…Этот парк – ни в чём не виноват.Сотни лет в нём жили—пели птицы,И цвели деревья. Что ж тогда,Каясь, захотел он расплатиться?Разве я позволила упрёк,Разве припечатала приметы,Что он опустился вдруг и лёгВ ноги мне, рассыпав самоцветы?2011Зонты
Нам Оле-Лукойе вручает с утра по зонту —Зелёному или в цветочек, с погнувшейся спицей.Тому, кто ночами не спит – вот и сказка не снится,И птицам, которые могут устать на лету —Всем тем, кто пытается как-то набрать высоту,Вручает с утра по смешному цветному зонту.Мы кнопками щёлкаем, прыгаем, делаем взмах,В полёте стихи сочиняем и мысленно спорим,И точно к крыльцу приземляемся к нашей конторе,С трудом привыкая к опоре при первых шагах.Но мы на земле ощущаем беспочвенный страхИ ждём, когда кнопкою щёлкнем и сделаем взмах.…А есть у него ещё черный и будничный зонтДля тех, кто летать не умеет и сказок не любит.И мрачные люди бредут по болотистой хлюпи,И думают, как бы скорее закончить ремонт.– Всем тем, кто склонился под грузом нелёгких забот,Вручает волшебник надёжный брезентовый зонт.Бывает, зонтами случайно меняемся мы,И вот надо мною – бесцветный, бескрылый, убогий.И я черепахой горбатой ползу по дороге,В толпе посреди деловитых слепых горемык,И пусть спасены от дождя, от тюрьмы и сумы,Но там, под зонтами, бывает, меняемся мы.А может, тогда попытаться совсем без зонта?И полностью вымокнув, вдоволь заляпавшись грязью,Подняться хотя бы чуть-чуть. Ведь когда-нибудь развеМы сможем забыть, что умели немножко летать?Ах, Оле-Лукойе, ответь, ты научишь нас – да?Взмывать над дождём без цветного смешного зонта…2012«Затянулся этот день…»
Затянулся этот день,Затянул в слепые лужи.Складки на земле утюжитВечер – скучный телепень.Мир внутри и мир снаружиЧаще сходятся теперь.Завтра, угадаю – снег,Белым тестом всё слепляя,Ноты, провода, сараи,Щёлки между сонных век,Край вселенной с дома краем,– Снова выпадет – навек.Все мы, знаешь, за окном,Кто – внутри, а кто на ветке,И у нас теперь не редкиСнега ком и в горле ком…От всего дают таблеткиВ мире белом и простом.Залетев в своё гнездоИ укрывшись с головою,Слушаем, как ветер воет:Ми-ре-соль… соль-ля-си-до…И живущая с живоюНа два такта – заодно.2013Забег
Холодный дождь накроет трассу,И чудится, что финиш смыт.В потоках утекает праздник,А по спине струится стыд.В упор не вижу конкурентов,Не распознать, где дождь, где пот.Ни зги, ни рефери, ни ленты…Всё через…задом наперёд.В балансе – пусто.Zero.Нечто.Позор залез на пьедестал.Бежала я – но всем навстречу.Народ с трибун рукоплескал.Так что – опять? Так что мне – снова?А мой рекорд, а результат?Брык – на коленку…всё… готова…На ста-а-арт…2014«А счастье бывает: бояться – несильно…»
А счастье бывает: бояться – несильно,Нестрашно болеть и ругаться нечасто.Чтоб в зоне доступного – нужный мобильный,А исповедь не отменяла причастья.А горя-то нет. Расставанья – недолги.И дверь мне откроют… где выход – для входа.Слова утрамбуют, а мысли – в засолкуОтправят. Вот только стареть неохота.Буреть неохота. А тратить – приятно.Стихи и рубли опускать в чьи-то кружки.Бросать и не требовать больше обратноВедь мне ни к чему, а кому-нибудь нужно.И руки должны быть от сумок свободны,Пусть ноги устали – так выправлю крылья.Ну да, разумеется… крылья – не модны,До дырок затёрли, до слизи – замыли.И что? У меня ещё пара хранится —Коротких, оранжевых – прятала с детства.Не ангел, конечно. И даже не птица.Но раньше-то я не стеснялась раздеться?Слетаю к Врачу. Там и счастье – подкожно,И горе становится воздухом горным.Из штопора выйду. Из ступора… тоже.Я верю. Изменчиво. Редко. Упорно.2011Разговор
«Меня ты узнаешь легко…»
Меня ты узнаешь легко,В сумбуре роящихся улиц,Людской меня схватит потокИ выплюнет, как несъедобное.Пальто мне всегда велико,Гримасой привычною хмурюсьОт новых и старых тревог,Да обуви неудобной.Сквозь страны и через векаСудьбы предписанием сложным,Виляя в случайностях дня,На ощупь ступая впотьмах,Идём мы друг к другу, покаНе станет однажды возможным,Что ты повстречаешь меня,Узнаешь в бессчётных мирах.В том месте, где треснут асфальтИ брошен пакет из-под сока,Ты сделаешь двадцать шаговНа север. И сразу поймёшь,Что это действительно я,Стою тебя жду одинокоМинуту и пару веков!Узнаешь…И мимо пройдёшь.2003«Бабье лето. Сентябрь. И туман по утрам…»
Бабье лето. Сентябрь. И туман по утрам.Доставать ли забытое летнее платье?Если верить глумливым кривым зеркалам,Лоск мой только годам набегающим кратен.Нарушая все правила, скачут листки,Под колёса, на красный – за осенью новой,Как мышата весёлые, прочь от тоски,Друг за другом, смешинками, слово за словом.Их недолгая резвость, бессмысленный фарт,Всё не впрок. И устав притворяться живыми,Затихают, уткнувшись носами в асфальт,На обочине, в сизом забвении, в дыме.Ну и ты, разумеется, не виноват.Мне самой не нужны – ни закваска чужая,Ни шутливый намёк, ни настойчивый взгляд.…Просто зря ты сказал: «Я тебя уважаю».2010«От хрустальной зимы замирая в восторге…»
От хрустальной зимы замирая в восторге,И рыдая от сломанных веток рябин,Шла она в синеву и, скользя на пригорке,Так хотела, чтоб он её больше любил!Чтобы ей не завидовать глупым сюжетам,И парить над житейским цинизмом подруг,Чтоб любовь не казалась похожей на смету,А была бы похожей на «взгляды» и «вдруг».Но какие же взгляды, когда уже поздно,Если титры идут, свет включают в кино.И он рвётся к прохладе, стремится на воздух,Ну а ей остаётся, как прежде – одно:То ползти, то лететь – в пустоту… до предела.Экономя желанья, сжигать их дотла.Он любил – но не так, как она бы хотела.А лишь так, что мечтать о других не могла.2011Холодное
У тебя гостила даже дома.Боли нет. Мы больше не враги.Так смешны – один под стать другому —Старые любовные стихи.Не нужны ни встречи, ни сближенья,Ни при чём страдания и месть.Нынче день холодный, дождь осенний.Хватит мне с избытком, что ты есть.Нет мечтаний грешных и ненужных,Долгих взглядов помнить не хочу.Я варю обед, готовлю ужин,Знаю, что ты есть, без всяких чувств.Не разбередишь мне больше душу,Я теперь – полено, я – бревно.Да, ты где-то есть, но нежной чушиВесь запас закончился давно.Не пишу стихов любовных глупых,В сердце – неприступная броня.Помнить и любить – не надо путать!..Ты ведь тоже… помнишь про меня?2006Разговор
Пусть себя откровенно, безжалостно выдам…Долгожданный провал очевиден, но тих.Я целую твой голос – на вдох и на выдох, —Он дрожит от неловких касаний моих.Хрупкий шар твоих пауз поймаю дыханьем,Не давая упасть… В искривлённый туннельЗапускаю, мобильным назло вертухаям,Волны связи иной, без настроек извне.Спутник, радио, скайп и тем более провод —Всё не нужно, не шли мне сухих смс.Кто и что изобрёл? Я – один только повод.Ноу-хау. Возможно, и это – прогресс…Не молчи, не скажи ничего наносного…Неуклюже-нежна, дотянусь до мембранИ дотронусь до космоса. В каждое словоПоцелую тебя, каждой ноте воздам…– Этой, низкой – особенно… есть же пределы!Закрываю глаза… ожидаю – ответь…«Извини, не пойму. Ты чего-то хотела?»…На ушах твоих, милый, топтался медведь.2011«Ты меня не ищи. Я по узкой лыжне проводов…»
Ты меня не ищи. Я по узкой лыжне проводовУхожу мимо окон слепых, замороженных разомТолько фразой одной… Той негромкой и будничной фразой,Погасившей огни всех идущих навстречу домов.И дома, растворяясь в картонной тоске позади,Бестолково таращатся в небо пустыми глазами.Этот город написан в коричневом цвете гризайлью,И на плоскость его никому вслед за мной не взойти.Это вовсе не дождь, это белый густеющий клей.Он стекает с зонта, обливает покатые крыши.Если я не уйду – ты меня никогда не услышишь,Ты меня не ищи… не ругай и не слишком жалей.Ты меня не ищи, раз найти до сих пор не сумел.Далеко на краю под названием «там, где нас нету»В автомате кофейном налью себе крепкого цвету,Пожую, запивая, зефирный рассыпчатый мел.Клей застывший на зонтике треснет, пойдёт кракелюр.Может быть, я найдусь – только если ты правда захочешьНе оставить меня навсегда в нарисованной ночи,В тот момент, как художник закончит картину свою.2012
Елена Юшина, «Не ищи меня», пастель
Детсадовская история
Ты в этот день дружить со мной решил,Вручая дар – никчёмный, хрупкий, детский.А я его прижала сразу к сердцу —Стеклянный шар – от щедрости души.И бережно несла его домой,И любовалась света преломленьем,Из рук не выпуская на мгновенье,Шептала грустно-ласково: «Ты – мой».Нет толку возмущаться и ворчать…Но и сейчас, как прежде, непонятно,За что ты рассердился и обратноПотребовал свой шарик сгоряча.«Не отдавай, – сказали мне друзья. —Соври, что потеряла». НеуместноПодарки забирать. Но только честнойТогда ещё была зачем-то я.Проплакав целый вечер, поутруНе проглотив на завтрак даже крошки,Тебе я протянула на ладошкеНелепую и хрупкую мечту.А ты… А ты! Да ты о нём забыл!Забыл и о приказе, и о ссоре.Плечами пожимая, отдал Оле…Такая вот детсадовская быль.2008