Инат Ртань

Глава 1. Сигнал

Аня зафиксировала аномалию в четверг, в три часа семнадцать минут пополудни, когда за окнами её лаборатории шёл третий за эту неделю дождь, а в кружке остывал нетронутый кофе.

Она сидела, поджав ноги, в старом кресле, которое когда-то притащил из дома её научный руководитель — теперь покойный, теперь легенда, теперь цитата в учебниках, — и смотрела на монитор. Тот показывал стандартную спектрограмму: частота, амплитуда, время. Ничего примечательного. Обычный фоновый шум планеты. Геофизическая рутина, от которой у стажёров начиналась зевота, а у Ани — никогда. Она любила этот шум. В нём, если слушать достаточно долго и достаточно внимательно, можно было различить дыхание Земли. Буквально. Магма ворочалась в глубинах, тектонические плиты тёрлись друг о друга, океаны вздыхали, и всё это вместе создавало сложный, многослойный ритм, который был древнее любой жизни и любого бога.

Но сейчас сквозь этот привычный ритм пробивалось что-то иное.

Аня подалась вперёд, едва не опрокинув кружку. Пальцы легли на клавиатуру, увеличили фрагмент. Спектрограмма приблизилась, явив тонкую, дрожащую линию на частоте 28 000 герц. Двадцать восемь килогерц. Ультразвук. Человеческое ухо такое не слышит. Но приборы слышали.

Сигнал шёл не извне. Он шёл изнутри. Из глубин времени.

— Ну давай, — прошептала Аня, обращаясь не то к монитору, не то к сигналу, не то к самой себе. — Покажись.

И сигнал словно откликнулся. Он перестал быть просто линией на графике и начал обретать форму. Не визуальную — звуковую. Аня надела наушники, включила аудио трансляцию и замерла.

Это не было похоже на обычную акустическую аномалию. Никакого шипения, никаких помех. Чистый, ровный, почти музыкальный тон, который пульсировал с периодом в семь секунд. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Как будто кто-то — или что-то — дышало там, в глубинах геологических эпох. И дыхание это было живым, осознанным, наполненным значением.

Аня сняла наушники. Руки дрожали — не от страха, а от того особого, почти забытого чувства, которое она испытывала в начале своей карьеры, когда ей было двадцать два и она верила, что мир полон чудес, которые можно измерить, взвесить, зафиксировать. Сейчас ей было тридцать восемь, и от той веры остался лишь сухой, методичный профессионализм. Но сейчас, глядя на эту пульсирующую линию, она вдруг почувствовала себя прежней. Той, которая ещё не знала, что чудеса не даются в руки, что они ускользают, как вода сквозь пальцы.

В Службе их учили: темпоральные аномалии бывают двух типов. Первый — естественные: разрывы, петли, эхо катастроф. Второй — искусственные: следы вмешательства. Но в старых учебниках, в сносках, написанных мелким шрифтом, упоминался и третий тип. Сигналы, которые не вписывались ни в одну модель. Их называли «архитектурными» — потому что они были слишком сложны, слишком совершенны, чтобы быть случайными. Слишком… осмысленными.

Аня вспомнила лекцию профессора Горина, который, понизив голос, рассказывал о древних культовых сооружениях, совпадавших с узлами таких сигналов. Тогда она думала, что это просто красивая гипотеза. Теперь — не была уверена.

Она сохранила данные. Потом ещё раз. И ещё. Сделала резервную копию. Отправила отчёт в Службу. И только после этого позволила себе выдохнуть.

Через час в её кабинете материализовался Ратко.

Она не слышала, как он вошёл, — он вообще двигался бесшумно, с той особой, почти кошачьей грацией, которая свойственна людям, привыкшим к опасности. Высокий, чуть сутуловатый, с вечно взлохмаченными тёмными волосами, в которых уже пробивалась первая седина. Одет он был, как всегда, не по протоколу: вместо стандартного комбинезона хрононавта — старый твидовый пиджак с кожаными заплатками на локтях, под ним — свитер грубой вязки. Аня подозревала, что этот свитер он носит, не снимая уже лет десять. Пахло от него книжной пылью, старым деревом и чем-то ещё — чем-то древним, музейным, как от артефактов, с которыми он работал.

— Читал твой отчёт, — сказал он вместо приветствия, усаживаясь на край её стола. — Двадцать восемь килогерц, говоришь?

— И не спрашивай, откуда, — ответила Аня. — Сама не понимаю.

Ратко взял распечатку спектрограммы, поднёс к глазам. На его лице появилось то самое выражение, которое Аня знала очень хорошо: смесь любопытства, азарта и какой-то странной, почти детской радости. Так он смотрел на вещи, которые не мог объяснить. А объяснить он не мог многое — в этом и заключалась его работа.

— Это не помехи, — сказал он наконец.

— Я знаю.

— И не природный феномен.

— Знаю.

— И не наша аппаратура.

— Ратко, я тебя умоляю. Я три часа перепроверяла.

Он отложил распечатку и посмотрел на неё. Глаза у него были серые, глубоко посаженные, с тем неуловимым блеском, который появляется у людей, слишком много времени проводящих в архивах и слишком мало — на свету.

— Тогда что?

Аня помолчала. Она не любила говорить о том, чего не понимала. Но сейчас выбора не было.

— Я не знаю. Но он шёл из глубокого прошлого. Не из природных слоёв — из исторического времени. Понимаешь? Не магма, не тектонические сдвиги. Он синхронизирован с периодом, когда уже существовали первые цивилизации. Как будто кто-то заложил его туда намеренно. Как послание. Или как… напоминание.

— Или как приглашение, — тихо сказал Ратко.

Аня подняла на него глаза. Он не шутил.

Они замолчали. За окном продолжал барабанить дождь. В кружке окончательно остыл кофе. Где-то в глубине здания гудела система вентиляции. И поверх всего этого — едва слышный, недоступный человеческому уху, — звучал сигнал.

— Что говорит начальство? — спросил Ратко.

— Начальство в лёгкой панике. — Аня поморщилась, сделала глоток и отставила кружку. — Кофе совсем холодный. Сигнал не вписывается ни в одну модель. Если это окажется артефактом, нам дадут группу и отправят на извлечение.

— А если нет?

— А если нет, — Аня откинулась в кресле, — то мы имеем дело с чем-то, чего Служба ещё не видела. И тогда нам дадут группу и отправят на разведку.

Ратко усмехнулся.

— То есть в любом случае нас отправят.

— В любом случае.

Он слез со стола, прошёлся по комнате. Его шаги были почти беззвучны — старые кожаные ботинки ступали по казённому линолеуму так, словно он шёл по музейному паркету.

— Знаешь, что меня смущает? — спросил он, не оборачиваясь.

— Всё?

— Частота.

— Двадцать восемь килогерц?

— Да. Эта частота — не просто цифра. Она встречается в источниках. Древних. Очень древних. — Ратко повернулся, и в его глазах снова мелькнул тот самый азартный блеск. — Тибетские монахи использовали поющие чаши, настроенные на двадцать восемь килогерц, для входа в изменённые состояния сознания. Шаманы Алтая били в бубны с той же частотой, когда отправлялись в нижний мир. У догонов в Мали есть легенда о «голосе Земли», который звучит на частоте, недоступной человеческому уху, но доступной душе.

Аня скептически подняла бровь.

— Ты хочешь сказать, что наш сигнал — это шаманский бубен?

— Я хочу сказать, что эта частота — универсалия. Как число «пи». Как золотое сечение. Она встречается везде, где люди пытались услышать то, что лежит за пределами обычного восприятия. И если наш сигнал звучит на той же частоте, это не может быть совпадением.

— Совпадения вообще редкость, — заметила Аня. — Обычно за ними стоит либо закономерность, либо чья-то воля.

— Вот именно.

Дверь открылась, и в комнату вошёл Константин. Он был в стандартном комбинезоне Службы, безупречно отглаженном, застёгнутом на все пуговицы. Русые волосы аккуратно зачёсаны. На лице — выражение спокойной, почти сонной уверенности, за которой, как знала Аня, скрывался острый, как скальпель, ум и абсолютная убеждённость в собственной правоте. Он был из тех людей, которые никогда не сомневаются — не потому, что всегда правы, а потому что сомнение для них равносильно поражению.

— Ознакомился, — сказал он, кладя на стол папку с отчётом. — Аномалия класса «Омега». Неопознанный сигнал из глубокого прошлого. Предварительная локализация — Балканы, ориентировочно территория современной Сербии. Руководство приняло решение: выдвигаемся завтра утром.

— В Сербию. Точка высадки — Ниш. Дальше своим ходом до отеля у подножия горы, это у подножия горы Ртань. Координаты сброшены.

Ратко и Аня переглянулись. В этом взгляде не было ни страха, ни удивления — только то особое, молчаливое понимание, которое возникает между людьми, не раз работавшими вместе. Они знали, что им предстоит. Знали, что аномалии класса «Омега» никогда не бывают простыми. Знали, что Константин, при всей своей вышколенной эффективности, будет скорее помехой, чем помощью. И знали, что выбора у них нет.

— Хорошо, — сказала Аня. — Завтра так завтра.

Константин кивнул и вышел, даже не взглянув на Ратко. Они не ладили — это было давней, почти легендарной в пределах Службы историей, начавшейся задолго до того, как Аня вообще узнала о существовании Константина. Кажется, они работали вместе на каком-то объекте в Северной Африке, и что-то там пошло не так. Подробностей она не знала, но результат был налицо: при каждой встрече они обменивались взглядами, от которых мог бы замёрзнуть воздух.

Когда шаги Константина стихли в коридоре, Ратко вздохнул и снова подошёл к окну.

— Сербия, — пробормотал он. — Балканы. Знаешь, что это значит?

— Цыгане, ракия и много-много запутанной истории?

— Это тоже. Но главное — это одно из немногих мест в Европе, где ещё сохранилась живая магия.

Аня хотела возразить — магия, мол, не является научным термином, а если бы и являлась, то Служба её давно бы классифицировала и поставила на учёт. Но что-то в голосе Ратко остановило её. Он говорил не как историк, привыкший оперировать фактами, а как человек, который когда-то — может быть, очень давно — столкнулся с чем-то, что не укладывалось ни в одну схему.

— Живая магия? — переспросила она.

— На Балканах до сих пор верят в «genius loci» — духа места. В то, что у каждой горы, у каждой реки есть свой характер, своя воля. Что с ними можно договориться. Что они могут помочь или навредить. Это не суеверия, Аня. Это другой способ взаимодействия с реальностью. Более древний. И, возможно, более точный.

— И какое это имеет отношение к нашему сигналу?

Ратко не ответил. Он стоял у окна, глядя, как дождь размывает очертания города, и лицо его было задумчивым, почти печальным. Аня вдруг подумала, что он знает больше, чем говорит. Что его интерес к этому сигналу — не просто профессиональный. Что есть что-то личное, скрытое за этой задумчивостью. Но спрашивать она не стала. За годы работы они научились уважать молчание друг друга.

Вечером, собирая вещи, Аня наткнулась на старую фотографию, засунутую между страниц полевого дневника. Она не сразу вспомнила, откуда она там взялась. Потом вспомнила: это был снимок, сделанный лет десять назад, на одном из первых её заданий. Она, совсем ещё юная, с горящими глазами и нелепой причёской, стоит на фоне какого-то древнего мегалита и улыбается. Рядом с ней — её научный руководитель, профессор Горин. Он держит в руках прибор, похожий на гибрид компаса и музыкальной шкатулки. Аня помнила этот прибор: старый, допотопный, он показывал не координаты, а «энергетическую плотность пространства», что бы это ни значило. Профессор Горин верил, что время — не линия, а слоёный пирог, и что в некоторых местах слои прилегают друг к другу особенно плотно. «Там, где время дышит, — говорил он, щурясь и поправляя очки, — там и мы должны дышать. В унисон».

Тогда Аня смеялась над этими словами. Сейчас, глядя на фотографию, она вдруг почувствовала, как в груди что-то сжалось. Не боль. Скорее — предчувствие. Как будто профессор Горин, давно уже ушедший в небытие, сейчас стоял у неё за плечом и тихо, почти неслышно повторял свои старые слова: «Там, где время дышит…»

Она положила фотографию обратно в дневник и застегнула сумку.

Отступление. Служба Контроля Времени

Служба Контроля Времени — это организация, о существовании которой не знает почти никто. Даже в Министерствах магии разных стран о ней ходят лишь смутные слухи, которые никогда не подтверждаются и никогда не опровергаются официально. Служба не подчиняется ни одному правительству и ни одному магическому органу. Она существует как бы в стороне от всех, в своём собственном пространственно-временном кармане, координаты которого известны лишь её сотрудникам — да и те не могут их назвать, потому что координаты эти не географические, а темпоральные. Штаб-квартира Службы находится не «где», а «когда» — и это «когда» постоянно смещается, делая её недоступной для любого, кто не знает текущего ключа синхронизации.

Официально Служба была основана в 1891 году группой магов и учёных, осознавших, что время — не монолит, а скорее ткань, которую можно повредить. Неосторожное вмешательство в прошлое, слишком мощный магический выброс, эксперимент с темпоральной магией, вышедший из-под контроля, — всё это могло оставить на ткани реальности шрамы, которые, если их не лечить, начинали разрастаться и угрожать стабильности всей конструкции. Первые хрононавты работали вслепую, полагаясь на интуицию и грубые, несовершенные артефакты. Многие не возвращались. Но те, кто возвращался, приносили знания, и постепенно, десятилетие за десятилетием, Служба превратилась в то, чем является сейчас: мощную, разветвлённую структуру с собственными лабораториями, архивами, учебными центрами и жёсткой внутренней иерархией.

Сотрудники Службы делятся на несколько категорий. Геофизики, такие как Аня, работают с «глубинным временем» — тем, что запечатлено в самой материи планеты: в камнях, в воде, в магнитных полях. Они не столько путешествуют, сколько «слушают» время, считывая его вибрации через сложную аппаратуру, которая фиксирует малейшие колебания темпорального фона. Артефактологи, такие как Ратко, работают с материальными объектами, несущими на себе отпечаток иных эпох. Они умеют «слышать» истории, застывшие в древних камнях, монетах, оружии, книгах. Говорят, лучшие из них могут, прикоснувшись к артефакту, увидеть не только то, что с ним происходило, но и то, что происходило вокруг него — как будто сам предмет был окном в прошлое. И, наконец, чистильщики, агенты Службы Контроля — такие как Константин. Их задача проста и безжалостна: если какая-то аномалия угрожает стабильности временной линии, они должны её устранить. Любой ценой.

Работа Службы окутана секретностью. Хрононавты не афишируют свою деятельность даже среди магов. Они действуют тихо, аккуратно, не оставляя следов. И если где-то в мире происходит что-то странное — если время вдруг начинает течь вспять, если в небе над горой видят огни, если из глубин прошлого доносится сигнал, который никто не мог послать, — значит, скорее всего, где-то поблизости уже работает группа из Службы Контроля Времени.

Утром они вылетели в Ниш.

Переход был стандартным — темпоральный сдвиг нулевого уровня, никаких побочных эффектов, лёгкая тошнота и головокружение, которые проходят через пару минут. Аня, Ратко и Константин материализовались в съёмной квартире на окраине города, переоделись в гражданское и взяли напрокат автомобиль — неброский серый «фольксваген», который не привлекал внимания и не вызывал вопросов. Константин сел за руль. Ратко — рядом с ним, разложив на коленях карту и блокнот. Аня устроилась сзади, у окна.

Дорога от Ниша до Ртня заняла около полутора часов. Сначала — скоростное шоссе, ровное и скучное, с редкими заправками и придорожными кафе, где продавали чевапи и плескавицу. Потом — съезд на второстепенную дорогу, которая сразу стала ýже, извилистее и живописнее. Асфальт сменился старым, местами потрескавшимся покрытием. По обочинам росли дикие яблони и какие-то кусты с мелкими синими цветами. В воздухе гудели пчёлы. Где-то вдалеке мычала корова.

Ратко, не отрываясь, смотрел в окно. Константин вёл машину молча, сосредоточенно, как будто каждый поворот был частью боевой операции. Аня думала.

Она думала о сигнале. О его странной, почти музыкальной структуре. О том, что он шёл не из какой-то конкретной точки в пространстве, а словно бы отовсюду сразу — и одновременно из одной-единственной точки в прошлом. Но не из того прошлого, где магма и хаос. Из другого — из того, где уже были города, храмы, голоса. Из времени, которое помнило людей — или тех, кто был до людей. Сигнал не был природным явлением. Он был… сделан. Как колокол, отлитый много веков назад, и продолжающий звенеть. О том, что она почувствовала, когда впервые услышала его в наушниках. Это было похоже на… зов? Нет, не зов. Скорее на приглашение. На вопрос, заданный мягко, без нажима, но требующий ответа.

— Ратко, — сказала она негромко, когда машина свернула на просёлочную дорогу, ведущую в сторону гор. — Ты что-нибудь знаешь об этом месте? О горе, к которой мы едем?

Ратко оторвался от блокнота.

— Ртань? Кое-что. Это очень старое место. Очень древнее. Иллирийцы считали его обителью богов. Римляне называли его «местом силы». В средние века там стоял замок какого-то могущественного волшебника, который, по легенде, ушёл под землю вместе со всеми сокровищами. А в двадцатом веке туда начали стекаться эзотерики — одни говорили, что гора имеет форму пирамиды и излучает особую энергию, другие утверждали, что над ней видят НЛО. Кто-то даже называл Ртань «пупом Земли».

— Пупом Земли?

— Ну да. Местом, где энергия планеты наиболее сконцентрирована. Где можно услышать её дыхание. — Ратко чуть заметно улыбнулся. — Примерно так же, как ты услышала свой сигнал.

Аня промолчала. Совпадения? Нет. Профессор Горин был прав: в таких местах время дышит. И дышит оно на частоте двадцать восемь килогерц.

— А что конкретно за легенды? — спросила она. — Про волшебника, про пирамиду?

— Разные. Самая известная — про могущественного мага, который построил на вершине замок и хранил там несметные сокровища. А потом то ли умер, то ли не умер, но замок вместе с ним ушёл под землю. Говорят, до сих пор там, в глубине, лежит золото и драгоценные камни. Ещё говорят про бога Ра — будто бы он спустился на эту гору, влюбился в местную правительницу-иллирийку и сделал её своей жрицей. Про ведьму, которая раскрашивает склоны в сиреневый на закате. Ну и, конечно, про инопланетян — куда же без них. Якобы правильная форма горы — не случайность, а результат работы внеземной цивилизации.

— Ты в это веришь? — спросил Константин, не отрывая взгляда от дороги.

— Я верю, что легенды никогда не возникают на пустом месте. За каждой из них стоит что-то реальное. Просто это «что-то» может быть совсем не таким, каким его представляют.

Машина въехала в маленький городок, которому предстояло стать их базой. Сокобаня — старый курорт, известный своими термальными источниками ещё с римских времён. Узкие улочки, черепичные крыши, кафе с плетёными стульями на тротуарах. Туристов было немного — не сезон, — и городок казался сонным, почти игрушечным. Пахло скошенной травой, дымом из печных труб и чем-то ещё — каким-то особым, горным воздухом, от которого кружилась голова и хотелось дышать глубже. На площади, у фонтана, старики играли в шахматы. В кафе напротив пили кофе и смеялись какие-то молодые люди. Жизнь здесь текла неспешно, размеренно, словно подчиняясь какому-то своему, неторопливому ритму. И ритм этот был совсем не похож на тот, к которому привыкла Аня — на бешеный, задыхающийся ритм штаб-квартиры Службы, где каждое мгновение было на счету, а каждая потерянная минута считалась преступлением.

— Отель в двадцати трёх километрах отсюда, — сообщил Константин, сверяясь с навигатором. — Дорога идёт в гору. Будем на месте через полчаса.

— Полако, — сказал вдруг Ратко.

— Что? — Константин удивлённо поднял бровь.

— Это по-сербски значит «не спеши», «расслабься». Местные говорят это, когда хотят напомнить, что жизнь — не гонка. Двадцать три километра — это не расстояние. Успеем.

Константин хотел возразить, но Аня опередила его:

— Я — за. После дороги надо размяться.

Они проехали через центр, мимо старых особняков и современного спа-комплекса, мимо ресторана, мимо термального источника, над которым поднимался пар, и выехали на дорогу, ведущую к горе. Асфальт здесь был старый, местами разбитый, но вполне проходимый. Дорога петляла между холмами, то поднимаясь, то опускаясь, и с каждым километром гора становилась всё ближе, всё огромнее. И наконец, на одном из поворотов, она открылась им целиком — правильная, почти пирамидальная форма, поросшая лесом, с плоской вершиной, которая в этот час была окутана лёгкой дымкой. И было в ней что-то такое, от чего у Ани перехватило дыхание. Как будто она уже видела эту гору когда-то. Или гора видела её.

— Она красивая, — тихо сказала Аня.

— Она живая, — отозвался Ратко. — По крайней мере, так говорят.

Отель показался им не сразу. Дорога сделала последний поворот, и за старой липовой аллеей открылось здание — низкое, в два этажа, сложенное из местного камня. Его архитектура была сдержанной, почти суровой, но в этой суровости угадывалась не просто функциональность — диалог. Камень, дерево, стекло вступали здесь в отношения с ландшафтом, из которого выросли. Пологие линии кровли повторяли очертания горного склона за спиной, а тёмное дерево террасы рифмовалось со стволами старых лип, обступивших здание со всех сторон.

Проектировала отель белградская студия, но об этом Аня узнала позже, от Милены. Архитекторы, по её словам, приезжали несколько раз, подолгу сидели на склоне, смотрели, как движется солнце, как падают тени, как ветер пригибает траву. Они хотели не покорить ландшафт, а вписать здание в его логику — и теперь, глядя на результат, трудно было сказать, где заканчивается природа и начинается человеческая работа. Крыша, собранная из множества граней, ловила свет под разными углами, и в течение дня её оттенок менялся от графитового до серебристого. Панорамные окна первого этажа мягко отсвечивали, и в них, как в зеркале, отражались верхушки деревьев и край неба.

Внутри пахло деревом, сушёными травами и чем-то тёплым, домашним, что бывает только в домах, где живут подолгу и с любовью. Полы из широких дубовых досок, отполированных временем и ногами гостей. На стенах — старинные фотографии горы: Ртань в разные эпохи, в разное время года, при разном свете. Аня, проходя, задержалась у одной из них — зимний снимок, вершина в снегу. Чёрно-белый, но в нём было столько жизни, что, казалось, протяни руку — и почувствуешь холод.

Их встретила хозяйка — пожилая сербка с добрым, морщинистым лицом и тугим узлом седых волос на затылке. Она говорила по-английски с сильным акцентом, но так приветливо и открыто, что даже Константин, кажется, немного смягчился.

— Комнаты готовы, — сказала она, протягивая ключи. — Ужин в семь. Если что-то нужно — зовите. Меня зовут Милена.

Аня поднялась в свою комнату на втором этаже. Окно занимало почти всю стену, и за ним, в сгущающихся сумерках, проступала гора — не контур, не силуэт, а живое присутствие, которое словно дышало в унисон с тем, что она слышала в наушниках. Пол из тёплого дуба мягко пружинил под босыми ногами. Пахло смолой, сушёной лавандой и чем-то неуловимо древним — казалось, само дерево помнит времена, когда здесь не было отеля, а только лес и тишина.

Кровать стояла так, что, просыпаясь, первым делом видишь вершину Ртня. Изголовье было сложено из грубо обработанного местного камня с вкраплениями кварца, которые в сумерках мерцали, как звёзды, пойманные в породу. На прикроватном столике тикал старинный будильник на пружине — Милена поставила его «для атмосферы», и Аня не стала возражать: звук механических шестерёнок казался здесь более уместным, чем молчание цифрового дисплея.