Последний друг. Чуть больше, чем год стихов
- -
- 100%
- +
© Василий Марьяныч Карпенко, 2022
ISBN 978-5-0059-3220-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Сон
В очередной раз очнувшись из глубокого снаОт громкого крика будильника (мудака)Я вновь почистив зубы унылоОткушав что первое под руки попадётсяНакинув огромную глыбу на спинуСутулясь от тяжести знанийПошёл в проклятое всеми чертямиучения местоВдруг по пути к ужасу рода людскогоЯ заметил странностей многоМашины не воют, птиц почти неттолько издали где-то звучитнезнакомый мне в тот моментвысокий и чистый напрягающий пискВсё это изрядно напрягало меняНо я, взяв себя в рукиПлюнув через плечо 3 разаПерекрестившись ровно столько жене пропуская ничего от моего глазадошёл до злосчастного местаВ него я войдяНе заметил и там никогоЛишь услышал ещё громче пискИзрядно доставший меняПросидел я там минут 15 от силыВ надеждах увидеть кого-тоВ итоге чутка погодяПошёл я на надоедливый шумЯвно исходящий из верхних этажейЗнакомых мне давно коридоровПодойдя максимально к источнику звукаЗаметил, что исходит ониз непонятной мне летающей сферыя долго думал, метался, страдал не зная, что делатьно спустя ещё полчаса решилсявзять её, да и себя, в рукиВзяв сферу, я испытал неописуемое, невероятное, невообразимоеи 1000 других аналогичных этим словЯ стал не кем-то там, а богомИли как это ещё сказатьЯ мог летать, сверкать и чёрт возьми всё что угодноОдно лишь было плохоЯ лишился материальной формыПрожил я так ещё сотню летИ только не знал одногоКак убрать этот чёртов пискМучивший меня все эти долгие годыЯ делал всё, от отрицания звукадо попытки гармонизации его в музыкуТолько не пытался я понять откуда всё это и куда все ушлиИ только подумав об этом я вновь очнулся у себя на кроватиЧуть свет-чуть заря и узнав наконец этот писк я понялНу и дурак я всё-таки, кстати.Дом
Однажды, идя под очереднымОранжевым фонарём ночнымСлушая громко очередное, шумноеНепонятное музыкальное нечтоЯ решил пройтисьМеж двух огромных многоэтажныхПобитых жизнью зданий,Заросших слоями краски,И с надетою сверху плиткойКак будто раковиной улитки.И вдруг, в тени этой эстетики,Резко заметил Маленькое 2-этажное здание,Похожее на что-то не из этих времён.Всё деревянное от стен до окон,И сняв с ушей я музыкальный крикСтал вглядываться я всё больше и больше.Вижу я что оно не заброшено,Нет на нём ни граффити, ни одногодьявольского рисунка.Вдруг В окне 1 этажа загорелся свет,В нём силуэтЯ с перепугу отпрыгнул на метра 4.Вдруг кто-то заметил меняТаращегося минут 20, если не больше,На обычное 2-этажное здание.Недолго подумав, я решил покинутьЭтот преинтереснейший архитектурный цирк,Этакого Московского постмодерна.Где кладут неон на кирпич,А типичную плитку украшаютДревнегреческим фольклором.Сначала действительно кажется циркНо потом проникаешься такой уж странной культурой.Где я?
Открыл Глаза, и тут назрел вопросГде Я?Начал я делать в голове самому себе допрос,Пытаясь найти на это ответ.– Что было вчера?– Не помню.– Почему мы находимся здесь?– Не знаю.Пролежав, допрашивая себя, ещё минут 10,Просчитав все немыслимые варианты тоже раз 10задаю новый вопрос.Сколько время?Ещё чутка допросов и тянусь к телефону(по приложенным усилиям это было похоже на пару марафонов)Зарядка села. Блять!– Ну вроде за окном светло.– Конечно рассветает же в 5Не знаю сколько бы ещё я так лежалесли бы не друг мой. резко всталИ без промедлений (и каких-либо моральных устоев) закричал– ВСТАВАТЬ, НИ ТО НОГАМИ БИТЬ БУДУЯ решил не быть иудойИ с кровати спрыгнув, осозналЯ В ГОЛЬЯНОВОЦветение
Каждый май одно и тоже.Цветение. Цветение. ЦветениеИ опять меня под замок запирает природа.Каждый раз чувствую себя идиотом, который боится пылинкиБольше хищной зверюги.Ну что поделатьТаковы «аллергика» муки,помирать раз в годик от скукиНаходясь в месячной ссылке поэта 19 века.Зато выходя из заключенияНачинается лето «пора приключений»Ну или скорее злоключенийУчитывая мой возраст.Ну а пока я должен опять сидеть, стены разглядыватьМожно научится петь, играть на гитаре или прочей чепухе вдруг позже пригодится.Главное не потерять все амбиции.И лучше прикройте окошко, а то глаза слезятся и лицо уже пухнет.А то убить меня вздумали пылинкой своей, мудаки.Цоевщина
«Закрой за мной дверь я ухожу.»Каждый день я говорил и говорюпо сей день.Не важно, где я, с кем, когдасказать мне вновь придётся эту фразу,в очередной раз уходя.И каждый раз я вновь так говоряИспытываю неприятное ощущение,Будто кого-то бросаю,Или что-то теряю.И каждый раз хочу попросить прощенияза самый обычный уход:По делам, к друзьямили расходясь по домам.Может просто не хочу я прощания и окончания всех наших прогулок,А может думаю, что прощаю всех в последний раз.Последний друг
Ночь. Сижу на кухне я одинПередо мной последний друг мой пустая кружка чая.Вокруг тишина, ни сверчка, ни крика из окна,Лишь тихое гудение холодильника,Да томное дыхание моё.И как-то выйти мне охота,Хоть клонит в сон и нападает вновь зевота.И вот не зная, что мне делатьНаливаю незнамо какую кружку чая.И так час за часом, пока не наступит рассветИли не уклонит голову мою в сонОкончательно.Желание
Изнутри всего как распираетЖелание творитьИду я в комнату, беру блокнотИ начинаю свой очередной творческий поток.Пишу я про то да се,Что в голову взбредёт.То захочу написать про бред вокруг,То про красивейший горный луг.И про любую другую темуКоторая гложет меня вовремяНаписания сия произведенияМоих небольших творческих сил и амбиций.И не могу я остановиться покаНе выбью последнюю букву из себя.Износив возможности в нольНахожу я свой покойЛожусь в кровать,набраться сил, поспать немногоЧтоб завтра вечером опять гореть желая сделать что-то.Разговор
– Хотите чаю?– Да, конечно!Отвечаю я, беспечно,На данный вопросКогда угодно.– Зачем вам такая длина волос?– Мне так удобно.Отвечаю я,Уже не так спокойно.– В смысле удобно,Они же в рот лезутВ глаза тыкаютИ вообще мешают.Я немного погодя,Нахмурив морду,Раздражённо.– А зачем вам такая любознательность?Она же думать мешает,Да и вообще всех раздражает.– Да просто интересно.– Мнение ваше,Как и ваши глупые позицииМне лично не интересны.Лезть в окно
лезть в окно, странная идея.но хочу сказать вам,Видите ли:лезть в окно придумали строители.Они, так сказать, прародителиданной глупейшей идеи.Что? Кто? Где?
порой, я забываю кто я.Весь мир вокруг выглядит как цирк.Глядя на дождь, думаю, чтосейчас всплывёт ковчег Ноя.Видя пустой стол представляю пир.Иногда, забываю, где я.лёжа на полу, думаю, что дома в кровати.Открывая глаза надеюсь увидеть мир другой,или за окном прекрасный вид с горойБывает, забуду, что живу я.Гляжу в зеркало и не пойму кто это.Замечаю, что вижу цвета, слышу я.При этом не теряю амбиций поэта.И все эти отрывы удивляют меня,Не знаю почему они…Хлеб
Кто придумал хлеб?Какой странный человек подумал,Да и вообще придумал,что мука с жидкостью в жареном виде,это то, что не оставит голодный живот в обиде?И почему до сих пор,хлеб всему голова?Уже ведь давно не те года,в которые жил тот странный человек.Зачем нам этот ваш хлеб!Давайте откажемся от устаревших реалий,И по стопам Дон Кихота,Уничтожим ветряной производитель,Этой устаревший прикуски обитель.Нахуй хлеб!Постмодерн
«simple dimple! нет pop it!»я как будто следопыткультуры мемов, деконструкцийнепонятных смысловых конструкцийи других коррупциймира постмодерна1\\Скука
И вот полночи я сижу в тоскеНе знаю, чем бы занять свой беспокойный рассудокВключаю в уши альбом по настроениюи сижу в неведенииКУДА БЫ СЕБЯ ДЕТЬ?Может из-за этого люди курят, пьют?Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Примечания
1
(от слова corruption – поломка)