КАПЛЯ В КАПЛЕ. Стихи
- -
- 100%
- +
© Наталья Метелица, 2021
ISBN 978-5-4498-3918-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
БЕССВЯЗНОЕ
Я не связываю мир в единое.Я живу на крапинках сознания.Крапинки не дружат с дисциплиною,Хоть и для себя же наказание.Куколка бесполой биологииВыкрала примерить душу женщины.Сватаны все крапинки убогому:Разум на бессмыслице ожененный…КАК НИ БАНАЛЬНО…
Будь собой. Прочие роли уже заняты.
О. УайльдНикогда, никогда ни о чём не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берёт он из вашей души.
А. ДементьевНе сожалей. Стандарты сожаленийлегки на звук – и тяжелы на вес.Улечься в трафарет расхожих мнений —удел для бесхребетных, или льстециграет кем-то, угождая грязно:чужие крошки караваем звать —и за спиной жестоко и развязнотот каравай до тромбатрамбовать.Не сожалей, что ты не он,не прочий,не социальной единицы звук,и дышишь то длиннее, то короче,для сердца выбирая верный стук.Другие не услышат. Сердце в рукиберут хирурги или палачи.Не сожалей, что в этом нервном стукеты одинок!.. Безмолвие свечипорою громче залпов. Одинокийсилен собой, – весь собранный в себе,и смысл не разрезается на слогив чужой – уничтожающей – косьбе.Живи и будь! Не сожалей о чуде,что ты рожден единственно собой —простым… и странным…гением в минуте,когда минута —вечность над свечой.2016Дорогие читатели!
В этот сборник я включила стихи разных лет, написанные до 2020 года. Они классифицированы по темам: «Мистика и эзотерика», «Философская лирика» – и далее по оглавлению.
В начале книги – небольшая часть стихотворений текущего года, которые были написаны недавно и поэтому не успели войти в предыдущие два сборника» «Слова – для тишины» и «Голые заплатки», в котором собраны только стихи о любви.
Однако некоторые тексты продублированы и встречаются во всех трех книгах. Так уж легла душа…
Стихи прошлых лет сохраняют свои стилистические и ритмические особенности, даже если не вписываются в «идеальность» ритма и проч.
Фото для оформления обложки – взято из интернета.
Спасибо за Ваш выбор!
ИЗБРАННЫЕ СТИХИ 2020 г. (Из уже опубликованных и новых.)
Выше
Когда мы будем выше потолкови выше неба, что от нас устанет, —в движениях мельчайших пустяковмы сможем наконец постигнуть тайны,которые всю жизнь нас береглии ждали наше детство после смерти,подняв наверх с игрушечной землитуда, где взрослый мирспасают дети.Излишества во имя потерь
из написанных раньше
Было всё вовремя, было всё в меру,Что берегли от избытка желаний.Входят во вкус и мужланы, и сэры,Распотрошив зарождение Тайны.Всё тебе мало. Иная. Иные.Пусть ублажают и взгляд, и «пощупать»…Но никогда не вернутся р о д н ы е —Кто не дожил до спасительных шлюпок…2018Под-д-елка
Из цветной бумагиможно сделать солнце.Можно даже сердцевырезать своё.Ч т о сам'ой бумагев цвете остаётся,если всё на свете —из неё?!Капля в капле
Ты же видишь, как мало осталось в ладонях…Руки моются чаще – от радостной лжи.Капля в капле легко океаны утопит.Лучше правду – для слёз – расскажи.Где-нибудь и наполнится снова стихами,Что сегодня – слезами. Растратится боль.Буду тратить усердней… Авось, между намиХоть усердие станет судьбой.Продолжение
из написанных раньше
Бывает же так, что всё надоело.Роняешь желанья в копилку для смелых.И жизнь твоя – где-то – посмеет случитьсячужими глотка’ми родимой водицы.Но вдруг и чужое становится близким.Твое откровение – в чьей-то записке.И всё в этом мире – Единая сила,Единая слабость, что силу любила.Не проливая
Воду наливаю, наливаю…А нести опять пустые вёдра.Ты же говорил, что я живая.А нашёл живее,словно кто-тои меня в себе примерил, —дружноза меня и счастье выпивая.Пожалел.Оставил только лужи.Поклонись им.В них – вода живая.Главная причина
Между небом и землёйтолько рифма – остров мой.А иначе – нет мне места.Сироте без дома теснобыть и мёртвой,и живой.Без апелляции
Мы будем с тобойорфографией Богав ошибочном тексте земли.А Бога не судят —ни страстно,ни строго.Но страсти всё жприберегли…Просто ты
Простоты.Хочется одной лишьп р о с т о т ы.А не тех метафор суицида,где уже давно умерший ты,но ещё влюбляющий для видав жизнь свою других, – кому чертымало, чтоб рисунок был прочитан.Мои ли?
Рот растворял слова и звуки,и вот напиток тишинымне лечит кровь, а чьи-то рукиеё воруют – вплетеныв мои весенние деревьяиз тонкой кожи голых вен.Гляжу в себя – а вижу зверя.Мне тычет в морду документ,что, мол, имеет право тыкатьи быть со мной одно лицо.А руки… руки чьи?!..Интригавсех подселённыхблизнецов.Старенький наряд
Швы не спасали старенький наряд.Заплатки расползались после стирки.Но скорости ещё благоволятк убожеству костюмчика, – и ниткипытаются заштопать душу вновь.По узелкам подсчитывая раны.И думая: когда ж, в конце концов,по-честному?!..Шик святости и срама…Правда ли?
Мы боимся правды и —неправды.Знания, которые войдутнавсегда… —не вытащить обратно.А терпеть их —слишком горький труд.Меньше слов
За границей случайного словане осталось спасительных дел.И молчание выкрадет сноваключ от самых практичных идей.За молчанием даже полезнейможно дело в себе отыскать.Если выживем после болезнии в слова не уткнёмся опять.Непонятливые
Воздух гладил вдох под кожей.Много нежности внутри.Но снаружи нежность строжеС чьим-то вдохом говорит.Вроде воздух одинаков,А усвоен – хуже нет.Проще стало на бумагеРазгадать чужой ответ.Да и свой давно прозрачнейБез коверканных гримас.Мой противник, мой приятель,Кто понятливей из нас?..Есть головы…
Есть головы, которые малыдля замысловкосмического мозга.Куда бы мне сбежатьили уплыть…И просто жить…когда всё такне просто.Равнодушие
Бродячая тоскаискала дом – иль будку.Хотя бы уголоквечернего тепла.Но люди не хотяттоску и на минуткувпустить – и отогреть.Тогда она вошлаиначе… Через вдох,что жаловать бродячихособо не привык —особенно в сердцах.И кто виновен в том,что сердце стало плачемхолодной пустотыв заполненных домах?..Так мало места…
В многоугольнике так мало места,когда теряешься найти свой угол.Или давно уже неинтересноискать его. А в нём —живого другабез постановочныхстрастей и квестов.Не та вера
Верится с трудом,что так возможно.Вымокла тобойдуша и кожа.Пальцы поскользну-лисьна изгибах.Я привыклак памятиошибок.Дыши
Дыши. Это – главное! Дальше само повернётся.Когда же надышишься, вдохи храни на потом.Двуногому солнцу сломали все десять… Но солнцеуже так надёжно привыкло к своим костылям,что их принимает как ноги. Встаёт – и смеётся.А всё остальное – пусть катится дальшек чертям!Ст’оит ли?
Нам так важно рассказать кому-тосамое заветное внутри…Кажется, что станет легче будто.Стало ли?… А если говоритьсмысла нет??.. Раздавленные строчкипод тяжелым взглядом знатокаумирают медленно – и точкипросыпает щедрая рукаженских одиночеств каждый вечер,где сказать и некому о том.Может быть, поэзия и лечит,но хотелосьн а с т о я щ и йдом.«Страница букву потеряла…»
Страница букву потеряла.Странице плохо без неё.И хоть написано немало,а всё – подделка и враньёбез буквы той, что без страницыдостойна стала целых книг.Свобода! Значит, больше снится.Придумай правду – и усни…Спонтанные души
Я слишком простаядля странных метафор.Простое дороже позёрств.И если б любоголишить каллиграфий,он стал бы прозрачен ипрост.А ты?.. Слишком сложный?!Но очень прозрачный.Бывает с другими и так.Сакральная странность:смеётся, и плачет.Но главное —странность без врак.Биполярности
Человек придумал человека.Человеку нужно было, чтобКто-нибудь оказывался сверхуДа и получал за это в лоб.Роли для того и существуют.Жертва примеряет палача.Даже если казнь и вхолостуюТратит тело, душу волоча.Понарошку – самое взаправду!Правда ведь и мачеха, и мать.Человеку в человеке падать,Но и в человеке – вырастать.Ломались
Ломалось что-то между нами.Хотя не знали точно что.Мы отдыхали меж ночами,а ночи превращали в торгхороших снови слишком длинных,чтоб быть хорошими для нас.Но говорили, что повинныне мы, а кто-то —кто гораздломатьломатьломатьи позжене возрождая ничегос красивой вывеской «хороший»,но с оговоркой «чуть живой».……Рассвет не очень торопился.Он будто выгорел дотла,терпя, как нолик с единицейжелали б'ольшего числа…Удиви меня ничем
Уже случалось столько разного,что удивляться стало нечему.Ты развлекал меня рассказами —и развлекался между встречами.Уж лучше б ты свои рассказикиписал для новых дур и дурочек.А старым – хватит… Море в тазике.И путешествия по стульчикам.Зато без всяких воздыхателей,кому и воздух – много щедрости.Дышали б мимо – и не гадили.Я б удивляласьн е и з в е с т н о с т и…Выйти из себя
Можно выйти из рассудка.Можно снова посетить.Только толку? Если в суткахне хватает часа житьбез разумной скуки мыслей,без холеного ума…Выходите – да и брысьте!Отдохну – войду сама.Весна-2020
Моих нетронутых фантазийпод платьем девственной весныхватило б для пристойной фразы,что не смутила б даже сны,где можно было бы позволитьсебе и больше, и смелей.Но… что за счастье в полусловеполусвиданий?.. Полутлеть,когда весь мир поджечь готова,развеяв танцем пепел тайн?..И наконец найдётся Слово:«Вот ты и выросла.Л е т а й!».«А жить ведь надо?.. Даже летом…»
А жить ведь надо?.. Даже летомКоторому судьба на час.И всё, что высохло, – согрето.И каждый любящий – фантаст…Ты
Ты.Решила начать иначе.Звуки вымазать.Тыыыыыыы…Звучит?Нет, нисколечки!Только плачет.Или воет…Красивый стыд,что поранекрасивым сделать,но и чище.Без всяких я.И тобою измазатьтело.Чтоб честнеедуша моя.Возвращайся назад частями
Возвращайся назадчастями.Целиком —не смогу простить.Уходил от меня ногами.А вернулся?Словами? —бытьни при чем,говоря о бывшем.Ну а память мою куда?!Тоже выгоним?Частью лишней.Чтоб простилисьтвои все.Да???Нелогичное
Вычисли меня по тем приметам,о которых я сама не знаю.Мне уже не спрятаться от лета,если вся приметная.Живая.Пусть же станет сладко —но не сразу.Или даже больно —но короче.Что с того?Лишь девственные фразы…Вечер не дотянется до ночи.Это не безумные капризы.Это одиночество порядка,что несчастной логикой прилизан.Лучше я растрепана.Но – рядом!Скучаешь, мой любимый?
Скучаешь, мой любимый?А я тебе – простое.И даже не желаюсложнее говорить,когда досадно мимопроносится живое,а я и не живая —но мучаюсь дожить.Вот так всё и бывает:нас кто-то ждёт другими,а мы приходим теми,кем сами и не ждём.Возможно, не права я…Любимые, враги ли,а нужно в старой темебыть свеженьким враньём?Нелепое лето
Вот такое нелепое лето…Даже зонт устает от дождей.У тебя есть поэзия где-то.У меня – ничего.Я детейлишь хотела в стихах!Чтобы детокукрывать от насмешек чужих.И какая мне разница, летоили осень!Когда нет живых…Пошутил
Выживут сильнейшие. Мне силане нужна, чтоб выжить. Я без силбуду жить!И помнить, как любилавсё, что ты и в шуткуне любил…До чего же вы скучны
До чего же вы скучны,правильные люди…Так и хочется штаныснять с того, кто судитцвет, фасон и все делау чужой фигуры.Ах, какие зеркалавас жалели… Урныне желали ваш наряд,в Зал Почёта вхожий.Бестолковый маскарадграмотных обложек…«Такое солнышко снаружи…»
Такое солнышко снаружи,и птицы добрые поют…Вот так бы вытащить всю душу.Пускай снаружи!Легче тут,чем перетаскивать в утробуи солнце, и свободу птиц.Давай хотя бы на субботуназначим встречу вне граництюрьмы физических инстинктов,где каждый занят лишь собой.Ты хочешь внутрь?!..Там лабиринтыне знают выхода Любовь…Безумцы?
Мой сумасшедший, любимый, единственный.Нам ли с тобою бояться уродств?В каждом уродстве – красивая истина,где всякий ясен и прост.Слёзы прозрачны… С размытыми векамизрение бережней к влажной душе.Пусть для чужих будем просто калеками.Проще не надо уже…Проще и так не бывает в доверии,если не стыдно другим показать,где изувечен ты – и лицемерамиброшен… —юродивым стать.Группа риска
Если мы играем, значит,мы – не мы.Храм теперь в сарае.Свет – послушник Тьмы.К черту эти игры!Каждый кончить рад.Извращенцы лирыглотку теребят.У кого почтенней.Плодовитей чейорган словотрений…Справочник врачейрасширяет спискигениев и муз.Снова в группе рискаклоуны искусств.Гуляй дальше
Промахнулась ночь сегодня.Ты ни с ней и ни со мной.Но ведь где-то всё же бродитнеслучившийся герой.Может, ночь не виновата.Может, ты мазила сам.Прёшься в летние закаты,пнув весенние – и тамцикл вселенского порядкатреснул, выронив звено.Нет героя. Опечатка.Героиня!.. СплетеноН о в о е – нежнее ночи,где не рвётся верный шов.Лето знать тебя не хочет,если март латать не шёл.По-новому
Раны залечены.Шрамы расписаны.Память исписана в хлам.Может, и незачемсны с кипарисамивидеть? Банально…Раздампрежние радостиради по-новомуспать наяву. И прощай,псевдореальностизеркало сонноев рамке мечтыиз плюща…Мир не изменится:та же иллюзия.Только свой мир изменить!Пусть у метелицылето и грустное,лишь бы самой не грустить.Отдай моё тепло своим метелям
Я всё отдам – и сразу станет легче.Неважно, где умрёт последний вечер,когда важней – метель твою спасать,хоть б на миг её очеловечив…А и Но
Благодарить тебя труднее.Вся благодарность лишь на час.Пока не вспомню о затееИграть в великолепность фраз.А дело – входит и выходит.И тело стонет без любви.Мы договаривались вроде,Что нас устроит только вид —Н е з а м о р о ч е н н ы й…Но, знаешь,У женщин всё наоборот.Пусть ВИРТуоз —всепобеждающ,А рядом с нейон – идиот.Те же глупости
Гадать на кофе глупо, если мывсё сами предсказали нашей встречей.Ложилось расставание на плечиуже в начале сладкой кутерьмы,которая пугала даже больше,но набирала скорость высоты,страх возводя в бесстрашие —чтоб сброшендостойнее разбиться…Я и тыне знали только новых траекторийпривычного крушения игры —еще один гештальт в себе закрытьи наважденьям призрачнымне вторить!Не замолкай
Не замолкай в чужом приюте.Ты звуком ранен навсегда.И, даже если кто осудит,тебе что водка, что вода.Чужие могут потихоньку,но очень верно добивать.А ты ещё такой ребенок:не прочь довериться опять.Они тебе игрушку всунут,а звук отнимут – слушай их.И ты заплачешь в свой рисунок,где молча умирает стих.Тишина Тайны
Ты прятал голос свой.Тебе хотелосьостаться Мыслью Богав тишине.А я всю жизньискала страхи смелостьбез звука слышатьТайный Смыслво мне.«У кого-то март как три апреля…»
У кого-то март как три апреля.А потом и замуж – недозамуж.Может, сразу в дурку (ЗАГС?) пора уж,Чтобы жизнь казалась веселее?Да и ладно. Снова показалось.Март давно весёлый и нарядный.Просто вспоминать ему не надо,Что весь мир – безумный голодранец.За чертой
Как будто растаяла нежная кожа,и стыдно за нежность её нищеты.Мой плач о тебе навсегда обезвожен,но разве не вечность лишает чертыграниц узнавания и зарожденийиного лица… Перемешан в одноживущий в приюте погибших видений.А если и видеть – уже всё равно…Растает вчерашних свиданий прохлада.Почти испарившись, заветрится мысль.И память моя станет чистой и гладкой —ненужной любви милосердный каприз.К чёрту идеалы!
Изнанка смотрится богаче,когда всё лучшее ушлов себя… и ничего не значитоставшийся для зренья слой.Смотреть дороже не глазами,но дорого глазам платитьза блажь картинок, где прозаикрешил стихами пошутить.А может, даже и серьёзноуверовал в то божество,которому не хватит роставписаться в памятник живой. ……Разочарованный романтикискал изнанку – опознать.Но зрения уже не хватитпостичь изнаночную стать…В загоне
Напрасно тыкать буквы в нервах…Их азбука давно не та.Бескровный рот голодной стервыСжевал божественный диктант.С весенним солнцем вопли выше.И тушки кажутся свежей.И только замысел униженРеализацией страстей.Наверно, нервам нужен новыйХозяин – в теле или без.А буквам хватит и загона —Арестом избранных существ.Лучше меньше, да?
Человеку много и не надо.Много – лишь откормленная блажь,от которой сам страдаешь, рядоммучая другого… Тот куражвечен, да и б'ез толку об этом.Просто новый повод позудетьв зубе мироздания – поэтом,кто устал от м'алого болеть.«Кресло теряет ножки…»
Кресло теряет ножки.Ножки теряют пол.Им не хватало кошки.Чтоб кто-нибудь пришёл.Лёг. Походил. Остался.Лапой обнял:«Моё!!!»Или хотя б чесалсяспинкой…Уже б житьёбылос каким-то смысломножки и пол беречь.Надо хотя бы числавспомнитьпоследних встреч.ПроЯкали
А я тебе любимая.А я тебе желанная.Хотя порой нервируюИ даже стерва я.А ты мне снова: «Милая,Ну разве это главное?Поделимся квартирами.Не зря была семь- я».«Оплевала. Облизала…»
Оплевала. Облизала.Чтобы снова оплевать.То ли много, то ли мало.То ли ангел, то ли бл@дь… —Всё никак не разберётсяБес-толковая душа.Жарко! жарко! жарко!Солнце??Нет!То ангелы грешат.Не оцифрованная
Глаза разбитого сознаньяещё мечтают быть не-телом:примкнувк р а з б и т о с т я ма б с т р а к т н ы м,не знатьконкретных чисел слёз.Но кто-то:«Как живёшь, Наталья?..» —и ты поймёшь, что плохо дело.Пока живая…Числа прятать…И ненавидетьтот вопрос…МИСТИКА И ЭЗОТЕРИКА. (Стихи прошлых лет)
Как будто, но не так
У этой облепихи вкус не тот.
Неурожай лучей в пустыне солнца.
Как будто стеклодув вовсю смеется,
Звездой фальшивой набивая рот.
Исчислена осенняя тоскаПо траектории заброшенного сердца.Зима его находит возле рельсовИ лед сбивает краем сапога.Но не растоплено. Хотя и слышен пульс,Синхронный выжженному кашлю ветра,Как будто он один нашел планету,Где горячо. Но испугался, трус.2017Мир перемешанного счастья
Вдохни белый цвет наших раненых радуг…Пусть сохнет на солнце цветное белье,сливаясь с поэзией белого фракатанцующих лун над землей.У каждой снежинки – отдельная радость.У каждой – своя ностальгия луны.А вместе – единой душой рассыпа’лось,чтоб снова с_о_е_д_и_н_е_н_ы.Куда ни посмотришь – всё части, всё дроби.Куда ни вздохнешь – всё большая лунабез цивилизованных жалких пародийна лик красоты, что больна.Вдохни меня глубже. Мне раненой плохо.На каждой строке и у каждого пафрагменты изрубленной радуги вдоха,чей выдох – всего лишьз е м н а я судьба.2017«Тепло. Но утекает в бездну Время…»
Тепло. Но утекает в бездну Время.Дыханье – на весах скупой Судьбы.Два вдоха препинания – и пыль,посеянная в лёгких – будто семя.Поблекший пафос мысли, речи, дел…И если нет средь хаоса Закона,то нет и смысла жизни!.. Беспределинстинктов;и мозаика из генов;и вспышки гормонального «хочу»;и каждый день – лишь новая изменаизломанной Гармонии… Мечузаманчивы ни форма, ни названье,когда важнее суть и цель меча.И тикают часы в чужом кармане,м о ю судьбу за косы волоча.2016Молчание смысла
Рассказать – да еще не готова.Горький шелест пьянит на ветру.Тишина пьет словарь бестолковый —И скучает без смысла во рту.Говорить —только злить разум строгий,Даже выпей три осени враз, —Ходит истина рядом, – а строкитенью падают в грим перифраз.2018Только для принцесс?
…Уходят в никударазбросанные даты.Слабеет тонкий слух,недосчитавший дня.И хочется сбежатьв немыслимое завтра.И хочется назад.Вот – мама… папа… На-– талия. В задумках.А может, шкодный мальчик.Но главное – есть мама.И даже папа есть.Смотрите: я опятьпоранила свой пальчик.Но кто-то зло хохочет:– Сон только для принцесс!…В новый плен?
Бусинка катиласьпо большому полю.Бусинка не знала:в землю? – или в мастьотыскать дорогук розовому горлусорванной мелодии —бремя и балластв мире бренных радостейкрасоты помятой…Бусинки искалисвежего глотка —и в росу влюблялисьвсей душой крылатой,улетая в небо…Узелки искать.Мимо и между
Всё смешалось ветром в хаос.Всё размылось до основ.Столько недосостоялосьВ череде не тех шагов…Столько лишнего случилось…Столько нужного стряслось.Береги в себе ту милость,Если выжить удалось…нояб. 2017Потерянное
А время не приходит – но прошло.Слова теряются в туманностях значений.Нелепым треском гнёт себя весло,И пульс сбивается в сумбурный стык течений.Его не слушает уставший время ждать.Разбитые минуты режут стены,И мир плывет на глубину дождя —Последнюю секунду внутривенно.А было ли настоящее…
Холодный голос молчал,себя вином согревая.Рассудок – зверь на цепи,в которой смысл и обрёл.Такая трезвая роль —забыть, – ни разу не зная.Такая странная жизнь —запомнить трезвую роль,но по живому стеклутвои слова вырезаякак самый страшный на светеигры звериной пароль.2018Разобраться бы
Смятение по центру тишины…Как будто меж ладоней держишь Чудо.Ты даришь сон – и забираешь сны.Ты жаждешь всё – и бережёшь от блуда.Нет передышки в этой маете:Когда остаться бережённой стыдно —И хочется три осени раздеть,Чтоб обнажённой совестью пролита.Ничто – и Всё.В спрессованном Везде.Правда иллюзий
Не будет в этой правде света.И снег покинет зимний городИскать (по книжкам) пряность летаИ закипать от нежной ссоры.А правда?.. Кто ее разыщетПо траекториям желаний?..Верните мне страницу книжки —И я сама той книгой стану.Мы проснёмся в своей стране
Подушки сшитывдоль всех бессонниц.Строка единая.Ты – един.Ночами темнымибелым звонницамстихи сплетаюиз паутинстраны несбывшихся ожиданийи клятв, нарушенныхв полчаса.В такой страневсе дома —вне зданий,кровать —вне дома,сон – вне…Глазане успеваютсхватить порядоксреди бессмыслицы бардака.И только ты —смыслдвойных загадок —сцепляешь строчкивне строк стиха.Калейдоскопне познал симметрии.Сплетенной мысли разорван край.Я просто – ВНЕ!А мой сон обветренныйв тебе находити стыд,и храм.Пускай счастливица,где-то,праздная,и даже сладкая,явь чужих.Моя бессонница грустноглазаярвет паутины.И ветер стих…2018За осенью
Не опылится душа,не будут скрипки игратьна паутине осенней,вживляя звуки в закат;цветному ветру шуршатьв его зевающей лениеще позволят минуту,и цвет свернется назад —в ладони белого мира,где снежных радуг покояждет чья-то осень в закате,качая сон малыша,и вдохбесследно отстиранот ветра ржавого воя… —вот так закончатся строкицветного карандаша.2018Время
Солнце роняет на щёки цветыуходящего завтра.Пульс говорит по слогам,а слагает века.Если тот пульс прочитаетвчерашнего друга рука,Значит, вчера не бывает.Есть толькоВ с е г д а.Но – по датам.2018Меняя цвет души
Из фиолетовых заплатокя склеиваюсвой приют.Мой Остров проклятыхво глубине ночного моря.И пусть не люди —только звёзды душу ждут,я будуФиолетовой Авророй.Мой Цвет в твоей Звезде — последний штрих.Хотя тебеон скучная помеха.Но розовый мне надоел!..Столетья трия вычищала зрение от смехаего осколочной жестокости внутри.И раны мокрые теперь мне жгут доспехи.2017